Wort im Wort: Tagebuch der Gedichte

Von Michael Opielka

Der Autor folgt den Gedichten. Am Ende kommt es zusammen, das Gedicht und der Blick aus ihm heraus auf es. Das ist etwas Neues.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: BoD - Books on Demand
• Erscheinungsdatum: 19. Jan. 2024
• ISBN: 9783758392566

Michael Opielka

Michael Opielka lebt in Siegburg und Jena. Neben neun Gedichtbänden veröffentlichte er bisher vier Romane, zuletzt "Dolce Vita. Römische Elegie".

Buchvorschau

„Eure Rede aber sei: Ja, ja; nein, nein.

Was darüber ist, das ist vom Bösen."

Matthäus 5, 37

Inhalt

Im Süden

Im Wort

Coronation

Das kleine Leben

Selbster

Durch die Dornen

Oh Mutter

Der Mann schaut von innen zu

Die Frauen kommen

Abendblau

Seelenleben

Theorie des Verschwindens

Pfingstelegie

Schau dich an

Beisein

An der Sonne

Die Schwelle

Was Glück ist

Der kleine Junge

Saalerausch

Wohnzimmerbemerk

Sommeranfang

Döner in Gera

Erato

Henker der Liebe

Harte Schule Schlaf

Beischlaf der Worte

Heute starb Milan Kundera

Zu fest umarmt

In die Leere

Die Zärtlichkeit der Wölfe

Nimm es hin

Das Gespräch der Steine

Freisicht

Nachruf

Was wahr war

Drei Seiten

Lange Zeit

Angemessen

Die Haut gerissen

Einsamkeit

Freie Welle

Hingabe

Die grüne Fliege

Das Buch der Wut

So gewollt

Gut war es

Ich schwebt

Oppenheimer

Vorteilhaft

Lotte am Leben

Was wir nicht wissen

Zeit der Wahrheit

Sommer des Wartens

Fahrt über den Fluß

Enge Weite

Kreuzungssonate

Nach dem Nebel

Mont Sainte-Odile

Von der Liebe

Nicht nur

Schöner Film

Etwas geht

Die Leiden der Wölfe

Gekrampftes Herz

Lieblingskinder

Hommage an Helga Schubert

Anlasslose Empörung

Land der Lügen

Reconquista

Valencia

Relleu

Liebende Männer

Skyfall

Spanisches Sonett

Angeschwemmt

Jedermensch

Träumerei

Gliose

Jenaer Nächte

Gaza

Gesichtsfeldausfall

Goldkind

Herbstlos

Die reine Nähe

Knochenleiden

Schuld und Sühne

Was wäre

Verlasse die Stadt

Fragmente

Jenaer Jahre

Wahrheit und Dichtung

Paraphrastisches Gebet

Advent

Steine vom Himmel

Callas

Winter

Im Süden

Ankommen im Süden, das ist es. Er kommt an. Wir sehen ihm dabei zu. Da will er hin. Immer wieder. Über die Alpen, die Grenze zum wahren Leben. Das ist pathetisch. Wir korrigieren uns gleich zu Beginn. Es soll kein Buch der großen Worte sein. Es soll ein Buch aus dem Innern sein und doch soll es diskret sein. Das wird nicht einfach werden.

Jetzt sitzt er im Auto. Ein Mietwagen der Firma Firefly. Sie war ihm unbekannt. Am Flughafen erfuhr er, es sei eine Tochter von Hertz. Das flößte ihm Vertrauen ein und schon fragte man ihn, ob er Diesel oder Benzin bevorzuge. Er hatte die kleinste Kategorie gebucht, da wird man sonst nie gefragt, man bekommt, was da ist. Diesel, natürlich, das ist seine Welt, sparsam, mit Durchzug. Ohne Metaphern kommt Literatur nicht aus. Mit flachen Metaphern ist es keine. Wir beschreiben. Wir beschreiben ihn, bevor wir ihm zuhören. Wir sind er. Wie sollte es anders gehen. Wer schreibt, baut seine Welt. Diese Welt hier, zwischen Alicante und Dénia, sie ist von vielen erbaut, lange schon, Römer, Mauren, Habsburger, Bourbonen, Spanierinnen und Spanier, vor uns Benidorm, ein Foto aus dem Auto, es ist schwierig, er ist allein, er sieht nicht so gut, darum ist er hier. Spanien ist Süden, von Deutschland aus. Was ist das für ein Süden. Es ist nicht der globale Süden. Im Gegenteil.

Spanien hat den globalen Süden mit konstruiert. Es war eines der großen Kolonialreiche, vielleicht das grausamste. Darüber können wir Bücher lesen und schreiben. Der Freund schrieb über den Stierkampf. Das Buch änderte ihn. Es ist nicht einfach Gewalt, öffentliches Schlachten. Der Stier ist ein Opfer. Hier geht es um das Innere. Den Stierkampf in ihm, den wir begleiten. Wir wollen die Details der Weltbeschreibung nur nutzen, wenn sie etwas über das Innere aussagen. Das tun sie andererseits immer. Wir sind Welt, wir sind ihre Verlängerung und sie die unsere. Das ist allgemein. Konkret wird es schwieriger. Was hat er mit Spanien zu tun. Was habe ich mit Spanien zu tun.

Die Antwort ist schwierig. Weiter hinten in diesem Buch, beinahe an seinem Ende, das ich kenne, während ich den Anfang schreibe, finden Sie, findest Du, ein Gedicht. Lassen wir es beim du, schreiben wir es klein, dann wird es allgemeiner, fast zum Sie. Ein Gedicht aus meinem Verhältnis zu Spanien, aus, nicht über. Wie überhaupt alles aus sein soll, auf den Seiten, die kommen. Es ist ein Tagebuch in Gedichten. Das ist ein Experiment, jedenfalls für mich und wohl auch in der Literatur. Literatur soll sich vom Schreibenden, von der Schreibenden ablösen, Werk sein, für alle sein. Zugleich beginnt sie hier, noch beginnt sie hier. Es sind die Zeiten der Künstlichen Intelligenz. Die ersten Texte, Bücher gar, werden von Algorithmen erstellt. Irgendwann werden wir das vielleicht nicht mehr erkennen. Jetzt aber sitzt ein Mensch hinter den Buchstaben. Er sitzt dahinter, von dem die Rede sein wird.

Es wird ein Tagebuch der Gedichte. Sie sind nicht bearbeitet. Es ist kein Lyrikbuch. Sie sind nicht wie sonst nach ihrer poetischen Qualität redigiert und ausgewählt. Sie stehen da, mit ihrem Datum, Zeitmarken der Wirklichkeit. Hier, im Süden, soll daraus ein Buch werden. Gestern, das ist lange her, wenn du das liest, war Feiertag in der Region Valencia. Man feierte die Vertreibung der Mauren. Lassen wir die Details weg, sie würden Seiten um Seiten füllen, die Wahrnehmung von Bedrohung durch den Islam, Jerusalem und Granada, selbst die konvertierten Christen vertrieb man schließlich, auch die Juden. Aber hier feierte man nichts. Die Geschäfte waren geschlossen, das war alles. Vielleicht feierte man im Geheimen, weder das Internet noch Hotelrezeption und Tourismusbüro klärten auf. Überall ist Welt. Wir nehmen sie auf. Was machen wir damit.

Im Wort

Man kann deinen Schmerz lesen, schreibt sie, nachdem sie ein Gedicht las. Vom Schmerz war die Rede darin, aber warum las sie das nicht, was für ihn so unüberlesbar war, die Angst, die Angst vor dem Verlust des Lichts. Aber auch die Zuversicht, dass da etwas geht, dass etwas in Bewegung geriet, in ihm, in seinem Verhältnis zur Welt und dem, was sie war.

Während dieses Gedankens lag er mit geschlossenen Augen, die Hornhaut verletzt. Er hörte ein Hörbuch, das er selbst eingesprochen, aber nicht veröffentlicht hatte. Rudolf Steiners Klassenstunden, lange waren sie unveröffentlicht geblieben, dann hatte sie Dornach veröffentlicht. Das Urheberrecht lief ab. Er kaufte die vier Bände. Es ist Jahrzehnte her. Im Frühjahr sprach er sie ein. Nun hörte er sie erneut, sollen sie veröffentlicht werden, gegen den Widerstand vom Hügel, höre sie einfach an, höre hinein in die Berichte der geistigen Welt. Da ging es Steiner um das Wort, um das wahre Wort, die Verpflichtung zur Wahrheit für die Esoteriker, für die, die die geistige Welt suchen. Das verband das verdunkelte Auge mit dem Gedicht und dem, wie es die Schwester las. Eine der Schwestern.

Im Wort stehen. Sein Wort geben, ihr Wort. Also ehrlich sein, verbindlich, treu. Es ist so. Ganz einfach ist das nicht bei diesem Projekt. Wir brauchen Schutz vor der Welt, wenn wir uns ihr öffnen, über uns sprechen, uns zeigen. Was ist schon privat, sagen die Sozialmedienfreunde. Was wissen wir wirklich von uns selbst, sagen Kluge. Lass uns Nebel werfen. Das wäre nicht im Wort. Wie also die Balance wahren, wirklich sein und doch verborgen bleiben. Es wird die Schwester geben, aber womöglich gibt es mehrere. Es wird die Hornhaut geben, wir alle haben sie, sie schützt unser Auge, unser Sonnenkunstwerk, aber was genau geschah und warum, das lassen wir in der Schwebe.

Wir lassen überhaupt viel in der Schwebe. Wenn wir Gedichte schreiben, ist die Schwebe der Normalzustand. Gedichte sind Luftwesen, sie schweben wesenhaft, sie bestehen aus Worten, das unterscheidet sie von Musik, lassen wir die Doppelwesen der Lieder an der Seite. Aber sie sind nicht die Worte. Ein Wort ist noch kein Gedicht. Zwei Worte können es sein. Könnten es sein. Ihm fällt keines ein, das so knapp mit der Konjunktion spielt. Jetzt fällt ihm keines ein, während er das hier schreibt. Vielleicht fiel ihm eines ein oder auf, wenn das Buch fertig ist. Dann wird der Satz geändert oder ergänzt. Noch ist alles im Fluss.