Ein Zimmer mit Aussicht

Von E. M. Forster

Die Geschichte einer vereitelten Liebesbeziehung zwischen einer jungen Engländerin, die auf die Konventionen der bürgerlichen Gesellschaft achtet, und einem agnostischen Nonkonformisten, der in der Lage ist, die hinter dem Schein verborgene Realität zu "sehen".

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Planet editions
• Erscheinungsdatum: 15. Mai 2023
• ISBN: 9791255368847

E. M. Forster

E.M. Forster (1879-1970) was an English novelist. Born in London to an Anglo-Irish mother and a Welsh father, Forster moved with his mother to Rooks Nest, a country house in rural Hertfordshire, in 1883, following his father’s death from tuberculosis. He received a sizeable inheritance from his great-aunt, which allowed him to pursue his studies and support himself as a professional writer. Forster attended King’s College, Cambridge, from 1897 to 1901, where he met many of the people who would later make up the legendary Bloomsbury Group of such writers and intellectuals as Virginia Woolf, Lytton Strachey, and John Maynard Keynes. A gay man, Forster lived with his mother for much of his life in Weybridge, Surrey, where he wrote the novels A Room with a View, Howards End, and A Passage to India. Nominated for the Nobel Prize in Literature sixteen times without winning, Forster is now recognized as one of the most important writers of twentieth century English fiction, and is remembered for his unique vision of English life and powerful critique of the inequities of class.

Buchvorschau

TEIL 1

Kapitel I

Die Bertolini

Die Signora hatte kein Recht dazu, sagte Miss Bartlett, überhaupt kein Recht. Sie hat uns Südzimmer versprochen, die eng beieinander liegen, und stattdessen gibt es hier Nordzimmer, die auf einen Hof blicken und weit auseinander liegen. Oh, Lucy!

Und noch dazu ein Cockney!, sagte Lucy, die durch den unerwarteten Akzent der Signora noch mehr betrübt war. Es könnte London sein. Sie blickte auf die beiden Reihen von Engländern, die am Tisch saßen; auf die Reihe weißer Wasserflaschen und roter Weinflaschen, die zwischen den Engländern verlief; auf die Porträts der verstorbenen Königin und des verstorbenen Poet Laureate, die schwer gerahmt hinter den Engländern hingen; auf die Notiz der englischen Kirche (Rev. Cuthbert Eager, M. A. Oxon.), die die einzige andere Dekoration der Wand war. Charlotte, hast du nicht auch das Gefühl, dass wir in London sein könnten? Ich kann kaum glauben, dass alle möglichen anderen Dinge direkt vor der Tür sind. Ich nehme an, das liegt daran, dass man so müde ist.

Dieses Fleisch ist sicher für eine Suppe verwendet worden, sagte Miss Bartlett und legte ihre Gabel nieder.

Ich möchte so gerne den Arno sehen. Die Zimmer, die uns die Signora in ihrem Brief versprochen hat, hätten auf den Arno geschaut. Die Signora hatte gar nichts damit zu tun. Oh, es ist eine Schande!

Mir ist jeder Winkel recht, fuhr Miss Bartlett fort, aber es scheint schwer zu sein, dass Sie keine Aussicht haben.

Lucy fühlte, dass sie egoistisch gewesen war. Charlotte, du darfst mich nicht verwöhnen: natürlich musst du auch über den Arno schauen. Das habe ich gemeint. Das erste freie Zimmer vorne... Das musst du haben, sagte Miss Bartlett, deren Reisekosten zum Teil von Lucys Mutter bezahlt wurden - ein Stück Großzügigkeit, auf das sie oft taktvoll anspielte.

Nein, nein. Du musst es haben.

Ich bestehe darauf. Deine Mutter würde mir nie verzeihen, Lucy.

"Sie würde mir nie verzeihen."

Die Stimmen der Damen wurden lebhaft und - um die traurige Wahrheit zu sagen - ein wenig mürrisch. Sie waren müde, und unter dem Deckmantel der Uneigennützigkeit zankten sie sich. Einige ihrer Nachbarn warfen sich Blicke zu, und einer von ihnen - einer der unerzogenen Menschen, denen man im Ausland begegnet - beugte sich über den Tisch und mischte sich tatsächlich in ihren Streit ein. Er sagte:

Ich habe eine Aussicht, ich habe eine Aussicht.

Miss Bartlett war erschrocken. In der Regel schauten die Leute in einer Pension ein oder zwei Tage lang nach ihnen, bevor sie etwas sagten, und oft fanden sie erst heraus, dass sie es tun würden, nachdem sie gegangen waren. Sie wusste, dass der Eindringling schlecht erzogen war, noch bevor sie einen Blick auf ihn warf. Er war ein alter Mann, von schwerer Statur, mit einem hellen, rasierten Gesicht und großen Augen. Diese Augen hatten etwas Kindliches an sich, obwohl es nicht die Kindlichkeit des Alters war. Was genau es war, darüber dachte Miss Bartlett nicht nach, denn ihr Blick wanderte weiter zu seiner Kleidung. Diese zog sie nicht an. Wahrscheinlich versuchte er, sich mit ihnen vertraut zu machen, bevor sie schwimmen gingen. So nahm sie einen benommenen Ausdruck an, als er sie ansprach, und sagte dann: Eine Aussicht? Oh, eine Aussicht! Wie herrlich ist eine Aussicht!

Das ist mein Sohn, sagte der alte Mann, er heißt George. Er hat auch eine Aussicht.

Ah, sagte Miss Bartlett und unterdrückte Lucy, die gerade etwas sagen wollte.

Was ich meine, fuhr er fort, ist, dass ihr unsere Zimmer haben könnt und wir eure. Wir werden uns umziehen.

Die bessere Klasse der Touristen war darüber schockiert und hatte Mitleid mit den Neuankömmlingen. Miss Bartlett öffnete daraufhin ihren Mund so wenig wie möglich und sagte: "Vielen Dank, das kommt nicht in Frage.

Warum?, sagte der alte Mann und schlug mit beiden Fäusten auf den Tisch.

Das kommt nämlich überhaupt nicht in Frage, danke.

Weißt du, wir nehmen nicht gerne..., begann Lucy. Ihre Cousine unterdrückte sie erneut.

Aber warum?, beharrte er. Frauen sehen sich gerne eine Aussicht an, Männer nicht. Und er schlug mit den Fäusten wie ein böses Kind, wandte sich an seinen Sohn und sagte: George, überrede sie!

Es ist so offensichtlich, dass sie die Zimmer haben sollten, sagte der Sohn. Da gibt es nichts mehr zu sagen.

Er schaute die Damen nicht an, als er sprach, aber seine Stimme war verwirrt und traurig. Auch Lucy war verwirrt, aber sie sah, dass ihnen etwas bevorstand, was man eine ziemliche Szene nennt, und sie hatte das seltsame Gefühl, dass sich der Streit jedes Mal, wenn diese schlecht erzogenen Touristen sprachen, ausweitete und vertiefte, bis es nicht mehr um Zimmer und Ausblicke ging, sondern um - nun ja, um etwas ganz anderes, dessen Existenz ihr vorher nicht bewusst gewesen war. Jetzt griff der alte Mann Miss Bartlett fast heftig an: Warum sollte sie sich nicht verändern? Was konnte sie dagegen einwenden? In einer halben Stunde würden sie abreisen.

Miss Bartlett war zwar in den Feinheiten der Konversation bewandert, aber in der Gegenwart von Brutalität machtlos. Es war unmöglich, jemanden so grob zu brüskieren. Ihr Gesicht rötete sich vor Verärgerung. Sie sah sich um, als wollte sie sagen: Seid ihr alle so? Und zwei kleine alte Damen, die weiter oben am Tisch saßen und deren Schals über die Stuhllehnen hingen, blickten zurück und gaben deutlich zu verstehen: Wir sind nicht so, wir sind vornehm.

Iss dein Abendessen, Liebes, sagte sie zu Lucy und begann wieder mit dem Fleisch zu spielen, das sie einst getadelt hatte.

Lucy murmelte, dass diese Menschen ihr gegenüber sehr merkwürdig erschienen.

Iss dein Abendessen, Liebes. Diese Pension ist ein Reinfall. Morgen werden wir etwas anderes machen.

Kaum hatte sie diese Entscheidung verkündet, machte sie sie wieder rückgängig. Die Vorhänge am Ende des Raumes öffneten sich und gaben den Blick auf einen korpulenten, aber attraktiven Geistlichen frei, der nach vorne eilte, um seinen Platz am Tisch einzunehmen und sich fröhlich für seine Verspätung zu entschuldigen. Lucy, die noch keinen Anstand entwickelt hatte, erhob sich sofort und rief aus: Oh, oh! Das ist ja Mr. Beebe! Oh, wie reizend! Oh, Charlotte, wir müssen jetzt aufhören, egal wie schlecht die Zimmer sind. Oh!

sagte Miss Bartlett mit mehr Zurückhaltung:

Wie geht es Ihnen, Mr. Beebe? Ich nehme an, dass Sie uns vergessen haben: Miss Bartlett und Miss Honeychurch, die in Tunbridge Wells waren, als Sie dem Vikar von St. Peter's an jenem sehr kalten Ostern geholfen haben.

Der Geistliche, der wie ein Urlauber wirkte, erinnerte sich nicht ganz so deutlich an die Damen, wie sie sich an ihn erinnerten. Aber er trat freundlich vor und nahm den Stuhl an, auf den ihn Lucy winkte.

"Ich bin so froh, dich zu sehen, sagte das Mädchen, das sich in einem Zustand geistigen Hungers befand und froh gewesen wäre, den Kellner zu sehen, wenn ihre Cousine es erlaubt hätte. Stell dir nur vor, wie klein die Welt ist. Und die Summer Street macht es besonders lustig."

Miss Honeychurch wohnt in der Gemeinde Summer Street, sagte Miss Bartlett und füllte die Lücke, und sie erzählte mir zufällig im Laufe des Gesprächs, dass Sie gerade die Wohnung angenommen haben...

Ja, das habe ich letzte Woche von Mutter gehört. Sie wusste nicht, dass ich dich in Tunbridge Wells kannte, aber ich schrieb sofort zurück und sagte: 'Mr. Beebe ist...'

Ganz recht, sagte der Geistliche. Ich ziehe im nächsten Juni in das Pfarrhaus in der Summer Street. Ich habe das Glück, in eine so reizvolle Gegend berufen zu werden.

Oh, wie froh bin ich! Der Name unseres Hauses ist Windy Corner. Mr. Beebe verbeugte sich.

Da sind Mutter und ich, und mein Bruder, obwohl wir ihn nicht oft zum Reden bringen... Die Kirche ist ziemlich weit weg, meine ich.

Lucy, Liebste, lass Mr. Beebe sein Abendessen essen.

Ich esse es, danke, und es schmeckt mir.

Er zog es vor, mit Lucy zu sprechen, an deren Spiel er sich erinnerte, und nicht mit Miss Bartlett, die sich wahrscheinlich an seine Predigten erinnerte. Er fragte das Mädchen, ob sie Florence gut kenne, und erfuhr nach einiger Zeit, dass sie noch nie dort gewesen sei. Es ist reizvoll, einem Neuankömmling einen Rat zu geben, und er war der Erste, der das tat. Vernachlässigen Sie nicht das Umland, lautete sein Rat. Fahren Sie am ersten schönen Nachmittag hinauf nach Fiesole und um Settignano herum, oder etwas in der Art.

Nein!, rief eine Stimme von oben auf dem Tisch. Mr. Beebe, Sie irren sich. Am ersten schönen Nachmittag müssen Ihre Damen nach Prato fahren.

Diese Dame sieht so clever aus, flüsterte Miss Bartlett ihrer Cousine zu. Wir haben Glück.

Und in der Tat, ein wahrer Strom von Informationen brach über sie herein. Man erzählte ihnen, was es zu sehen gab, wann es zu sehen war, wie man die elektrischen Straßenbahnen stoppen konnte, wie man die Bettler loswerden konnte, wie viel man für ein Pergamentpapier ausgeben konnte, wie sehr der Ort an ihnen wachsen würde. Die Pension Bertolini hatte fast enthusiastisch beschlossen, dass sie es tun würden. Wohin sie auch blickten, lächelten ihnen freundliche Damen zu und riefen ihnen zu. Und über allem erhob sich die Stimme der klugen Dame, die rief: Prato! Sie müssen nach Prato gehen. Dieser Ort ist zu süß und schmutzig, um ihn in Worte zu fassen. Ich liebe es; ich liebe es, die Fesseln des Anstands abzuschütteln, wie Sie wissen.

Der junge Mann namens George warf der klugen Dame einen Blick zu und kehrte dann missmutig zu seinem Teller zurück. Offensichtlich hatten er und sein Vater keinen Erfolg. Lucy fand inmitten ihres Erfolges Zeit, sich zu wünschen, dass sie es täten. Es bereitete ihr keine besondere Freude, jemanden im Regen stehen zu lassen, und als sie sich erhob, um zu gehen, drehte sie sich noch einmal um und verbeugte sich nervös vor den beiden Außenseitern.

Der Vater sah es nicht; der Sohn quittierte es nicht mit einer weiteren Verbeugung, sondern mit hochgezogenen Augenbrauen und einem Lächeln; er schien über etwas zu lächeln.

Sie eilte ihrer Cousine hinterher, die bereits durch die Vorhänge verschwunden war - Vorhänge, die einem ins Gesicht schlugen und schwer zu sein schienen von mehr als Stoff. Dahinter stand die unzuverlässige Signora, die sich vor ihren Gästen verbeugte, unterstützt von Enery, ihrem kleinen Jungen, und Victorier, ihrer Tochter. Es war eine seltsame kleine Szene, dieser Versuch des Cockney, die Anmut und Freundlichkeit des Südens zu vermitteln. Und noch merkwürdiger war der Salon, der versuchte, mit dem soliden Komfort einer Bloomsbury-Pension zu konkurrieren. War das wirklich Italien?

Miss Bartlett saß bereits auf einem eng gepolsterten Sessel, der die Farbe und die Konturen einer Tomate hatte. Sie unterhielt sich mit Mr. Beebe, und während sie sprach, fuhr ihr langer, schmaler Kopf langsam und regelmäßig hin und her, als würde sie ein unsichtbares Hindernis aus dem Weg räumen. Wir sind Ihnen sehr dankbar, sagte sie. "Der erste Abend bedeutet uns so viel. Als Sie ankamen, hatten wir ein ganz besonders mauvais quart d'heure vor uns."

Er drückte sein Bedauern aus.

Kennen Sie zufällig den Namen eines alten Mannes, der uns beim Essen gegenüber saß?

Emerson.

Ist er ein Freund von Ihnen?

Wir sind freundlich - so wie man in der Rente ist.

Dann werde ich nichts mehr sagen.

Er drückte sie ganz leicht, und sie sagte mehr.

Ich bin sozusagen, schloss sie, die Anstandsdame meiner jungen Cousine Lucy, und es wäre eine ernste Sache, wenn ich sie Leuten gegenüber verpflichten würde, von denen wir nichts wissen. Sein Verhalten war etwas unglücklich. Ich hoffe, ich habe das Beste getan.

Sie haben sich sehr natürlich verhalten, sagte er. Er schien nachdenklich zu sein und fügte nach einigen Augenblicken hinzu: Trotzdem glaube ich nicht, dass es viel Schaden angerichtet hätte, wenn ich mich darauf eingelassen hätte.

"Natürlich ist das nicht schlimm. Aber wir können nicht verpflichtet sein."

Er ist ein ziemlich eigenartiger Mann. Wieder zögerte er und sagte dann sanft: Ich denke, er würde weder einen Vorteil aus Ihrer Akzeptanz ziehen, noch erwarten, dass Sie sich erkenntlich zeigen. Er hat das Verdienst - wenn es denn eines ist - genau zu sagen, was er meint. Er hat Zimmer, die er nicht schätzt, und er denkt, Sie würden sie schätzen. Er hat ebenso wenig daran gedacht, Sie zu verpflichten, wie er daran dachte, höflich zu sein. Es ist so schwierig - zumindest finde ich es schwierig - Menschen zu verstehen, die die Wahrheit sagen.

Lucy war erfreut und sagte: Ich hatte gehofft, dass er nett ist; ich hoffe ja immer, dass die Leute nett sind.

Ich denke, er ist nett und lästig. Ich bin in fast jedem wichtigen Punkt anderer Meinung als er, und ich erwarte - ich darf sagen, ich hoffe -, dass auch Sie anderer Meinung sind. Aber er ist ein Typ, mit dem man eher nicht einverstanden ist als ihn zu bedauern. Als er das erste Mal hierher kam, hat er den Leuten nicht selten den Rücken gestärkt. Er hat kein Taktgefühl und keine Manieren - damit meine ich nicht, dass er schlechte Manieren hat - und er wird seine Meinung nicht für sich behalten. Wir hätten uns fast bei unserer deprimierenden Signora über ihn beschwert, aber ich bin froh, dass wir es uns anders überlegt haben.

Soll ich daraus schließen, sagte Miss Bartlett, dass er ein Sozialist ist?

Mr. Beebe akzeptierte das passende Wort, nicht ohne ein leichtes Zucken der Lippen.

Und vermutlich hat er seinen Sohn auch zum Sozialisten erzogen?

Ich kenne George kaum, denn er hat noch nicht sprechen gelernt. Er scheint ein nettes Geschöpf zu sein, und ich glaube, er hat Köpfchen. Natürlich hat er alle Manierismen seines Vaters, und es ist durchaus möglich, dass auch er ein Sozialist ist.

Oh, du erleichterst mich, sagte Miss Bartlett. Sie meinen also, ich hätte ihr Angebot annehmen sollen? Sie meinen, ich sei engstirnig und misstrauisch gewesen?

Ganz und gar nicht, antwortete er, das habe ich nie behauptet.

Aber sollte ich mich nicht auf jeden Fall für meine offensichtliche Unhöflichkeit entschuldigen?

Er entgegnete etwas irritiert, dass dies nicht nötig sei, und erhob sich von seinem Platz, um in den Raucherraum zu gehen.

War ich langweilig?, fragte Miss Bartlett, sobald er verschwunden war. Warum hast du nicht geredet, Lucy? Er zieht junge Leute vor, da bin ich mir sicher. Ich hoffe, ich habe ihn nicht vereinnahmt. Ich hatte gehofft, Sie würden ihn den ganzen Abend und das ganze Abendessen über haben.

Er ist nett, rief Lucy aus. Genau wie ich es in Erinnerung habe. Er scheint in jedem das Gute zu sehen. Keiner würde ihn für einen Geistlichen halten.

Meine liebe Lucia...

Nun, Sie wissen, was ich meine. Und Sie wissen, wie Geistliche im Allgemeinen lachen; Mr. Beebe lacht wie ein normaler Mensch.

Lustiges Mädchen! Du erinnerst mich sehr an deine Mutter. Ich frage mich, ob sie Mr. Beebe gutheißen würde.

Ich bin sicher, sie wird es tun, und Freddy auch.

Ich denke, jeder in Windy Corner wird zustimmen; es ist die modische Welt. Ich bin an Tunbridge Wells gewöhnt, wo wir alle hoffnungslos der Zeit hinterherhinken.

Ja, sagte Lucy verzweifelt.

Ein Hauch von Missbilligung lag in der Luft, aber sie konnte nicht feststellen, ob die Missbilligung von ihr selbst, von Mr. Beebe, von der eleganten Welt in Windy Corner oder von der engen Welt in Tunbridge Wells ausging. Sie versuchte, sie zu lokalisieren, aber wie immer scheiterte sie. Miss Bartlett leugnete eifrig, irgendjemanden zu missbilligen, und fügte hinzu: Ich fürchte, Sie finden in mir einen sehr deprimierenden Begleiter.

Und das Mädchen dachte wieder: Ich muss egoistisch oder unfreundlich gewesen sein; ich muss vorsichtiger sein. Es ist so furchtbar für Charlotte, arm zu sein.

Glücklicherweise trat nun eine der kleinen alten Damen, die schon seit einiger Zeit sehr freundlich lächelte, heran und fragte, ob sie sich dort hinsetzen dürfe, wo Mr. Beebe gesessen hatte. Als sie die Erlaubnis erhielt, begann sie sanft über Italien zu plaudern, über den Sprung, den es bedeutet hatte, dorthin zu kommen, über den erfreulichen Erfolg des Sprunges, über die Verbesserung des Gesundheitszustandes ihrer Schwester, über die Notwendigkeit, die Schlafzimmerfenster nachts zu schließen und die Wasserflaschen am Morgen gründlich zu leeren. Sie behandelte ihre Themen auf angenehme Weise, und sie waren vielleicht mehr Aufmerksamkeit wert als die hochtrabende Rede über Guelfen und Ghibellinen, die am anderen Ende des Zimmers in stürmischer Weise geführt wurde. Es war eine wirkliche Katastrophe, keine bloße Episode, dieser Abend in Venedig, als sie in ihrem Schlafzimmer etwas gefunden hatte, das schlimmer als ein Floh, aber besser als etwas anderes war.

Aber hier sind Sie so sicher wie in England. Signora Bertolini ist so englisch.

Aber unsere Zimmer stinken, sagte die arme Lucy. Wir haben Angst, ins Bett zu gehen.

Ah, dann schauen Sie in den Hof. Sie seufzte. Wenn Mr. Emerson nur taktvoller wäre! Sie haben uns beim Essen so leid getan.

Ich glaube, er wollte nur nett sein.

Zweifellos war er das, sagte Miss Bartlett.

Mr. Beebe hat mich gerade für meine misstrauische Art gescholten. Natürlich habe ich mich wegen meines Cousins zurückgehalten.

Natürlich, sagte die kleine alte Dame, und sie murmelten, dass man bei einem jungen Mädchen nicht vorsichtig genug sein könne.

Lucy bemühte sich, sittsam zu wirken, aber sie kam sich dabei wie ein großer Narr vor. Zu Hause war niemand vorsichtig mit ihr, oder zumindest hatte sie es nicht bemerkt.

Über den alten Mr. Emerson - ich weiß es nicht. Nein, er ist nicht taktvoll; aber ist Ihnen schon einmal aufgefallen, dass es Menschen gibt, die Dinge tun, die sehr taktlos und doch gleichzeitig schön sind?

Schön?, sagte Miss Bartlett, verwirrt über das Wort. Sind Schönheit und Zartheit nicht dasselbe?

Das hätte man sich denken können, sagte der andere hilflos. Aber die Dinge sind so schwierig, denke ich manchmal.

Sie ging nicht weiter darauf ein, denn Mr. Beebe tauchte wieder auf und wirkte sehr sympathisch.

Miss Bartlett, rief er, es ist alles in Ordnung mit den Zimmern. Ich bin so froh. Mr. Emerson hat im Rauchzimmer darüber gesprochen, und da ich wusste, was ich tat, habe ich ihn ermutigt, das Angebot noch einmal zu machen. Er hat mich kommen lassen, um Sie zu fragen. Er würde sich so freuen.

Oh, Charlotte, rief Lucy ihrer Cousine zu, wir müssen die Zimmer jetzt haben. Der alte Mann ist so nett und freundlich, wie er nur sein kann.

Miss Bartlett war still.

Ich fürchte, sagte Mr. Beebe nach einer Pause, dass ich zu aufdringlich gewesen bin. Ich muss mich für meine Einmischung entschuldigen.

Äußerst verärgert wandte er sich zum Gehen. Erst dann antwortete Miss Bartlett: Meine eigenen Wünsche, liebste Lucy, sind unwichtig im Vergleich zu deinen. Es wäre in der Tat hart, wenn ich dich daran hindern würde, in Florenz zu tun, was du willst, wo ich doch nur durch deine Freundlichkeit hier bin. Wenn du möchtest, dass ich die Herren aus ihren Zimmern vertreibe, werde ich es tun. Würden Sie dann, Mr. Beebe, Mr. Emerson freundlicherweise sagen, dass ich sein freundliches Angebot annehme, und ihn dann zu mir führen, damit ich ihm persönlich danken kann?

Sie erhob ihre Stimme beim Sprechen, die im ganzen Saal zu hören war und die Guelfen und Ghibellinen zum Schweigen brachte. Die Geistliche verbeugte sich, innerlich das weibliche Geschlecht verfluchend, und ging mit ihrer Botschaft fort.

Vergiss nicht, Lucy, ich allein bin darin verwickelt. Ich möchte nicht, dass die Zustimmung von dir kommt. Gewähre mir das auf jeden Fall.

Mr. Beebe war wieder da und sagte etwas nervös:

Mr. Emerson ist verlobt, aber hier ist stattdessen sein Sohn.

Der junge Mann blickte auf die drei Damen herab, die sich auf dem Boden sitzend fühlten, so niedrig waren ihre Stühle.

Mein Vater, sagte er, ist in seinem Bad, du kannst ihm also nicht persönlich danken. Aber jede Nachricht, die Sie mir geben, werde ich ihm überbringen, sobald er herauskommt.

Miss Bartlett war dem Bad nicht gewachsen. Alle ihre widerspenstigen Höflichkeiten gingen zuerst schief. Der junge Mr. Emerson errang zur Freude von Mr. Beebe und zur heimlichen Freude von Lucy einen beachtlichen Triumph.

Armer junger Mann, sagte Miss Bartlett, sobald er gegangen war.

Wie wütend er auf seinen Vater wegen der Zimmer ist! Es ist alles, was er tun kann, um höflich zu bleiben.

In einer halben Stunde oder so werden eure Zimmer fertig sein, sagte Mr. Beebe. Dann schaute er die beiden Cousins etwas nachdenklich an und zog sich in seine eigenen Zimmer zurück, um sein philosophisches Tagebuch zu schreiben.

Ach, du liebe Zeit, hauchte die kleine alte Dame und erschauderte, als ob alle Winde des Himmels in die Wohnung gekommen wären. "Ihre Stimme verstummte, aber Miss Bartlett schien zu verstehen, und es entwickelte sich ein Gespräch, in dem die Herren, die es nicht so genau nahmen, eine Hauptrolle spielten. Lucy, die auch nicht begriff, wurde auf die Literatur reduziert. Sie nahm Baedekers Handbuch für Norditalien zur Hand und prägte sich die wichtigsten Daten der florentinischen Geschichte ein. Denn sie