Am anderen Ende der Stadt: Eine Jugend in Frankreich

Von Gérard Scappini

Fortsetzung von »Ungeteerte Straßen - Eine Kindheit in Frankreich«

In lyrischer Prosa erzählt Scappini Szenen aus der frühen Jugend und Pubertät des jungen Franzosen Pascal. Ein Leben in den Anfängen, eine Identität in den Startlöchern: Im Panorama des Erlebten, Gefühlten, Gedachten entsteht das Mosaik einer Familie im Dickicht des Alltäglichen. Ein Bild der Gesellschaft und ihrer Normalität, aber auch ihrer widersprüchlichen Moral im Frankreich der 60er Jahre - durch die unbefangenen, wachen Augen des jungen Pascal. Filterlose Wahrnehmungen, die in verdichteten Anekdoten von Hoffnungen, Erwartungen, Enttäuschungen künden.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: PENDRAGON Verlag
• Erscheinungsdatum: 20. Juli 2019
• ISBN: 9783865326652

Buchvorschau

1

In diesem neuen Viertel,

am anderen Ende der Stadt,

wohnen wir jetzt in einer Sozialwohnung.

Unter Proleten, sagt Mama anzüglich,

fühlt sich dein Vater am wohlsten.

Im vierzehnten Stockwerk

befindet sich unser neues Zuhause

mit Badezimmer und eigenem, separatem Klo.

Vom Balkon aus

eine unverbaubare Sicht auf den Hafen,

frohlockt Vater,

und mit einem Aufzug!

In der ungeteerten Straße

habe ich mich von niemandem verabschiedet.

Nicht einmal von Henri.

Jean-Claude

sehe ich dann Donnerstag im Training.

Vater hatte mir genau erklärt,

wie ich am Samstag nach dem Unterricht

zu unserem neuen Viertel hinkomme.

Heute Morgen

bin ich mit Jean-Baptiste

wie gewöhnlich ins Gymnasium gelaufen.

Aber ihn informiert,

oder mit ihm darüber gesprochen,

habe ich gar nicht.

Wie Mama bin ich vorgegangen

als sie sich,

damals von Opa Casenave

nur mit einer Eintragung,

in dieses dicke schwarze Buch

schweigend verabschiedete.

Vor Trennung fürchte ich mich,

kann meine Tränen beim Abschied

nicht aufhalten.

Und passende Worte dafür

fallen mir

selten

ein.

2

In unserem

unbekannten Viertel

blicke ich

auf eine

befremdende Umgebung, namenlose Gesichter,

und fünf verschiedene Wohnblöcke.

Im

einzigen Wolkenkratzer

wohnen wir.

Unser Haus trägt keinen Namen

nur eine Nummer: 14 A.

Es sieht sehr imposant, mächtig,

und auch streng aus.

Wenn ich ganz nahe davor stehe,

am Hauseingang,

und nach oben blicke,

bekomme ich ein Schwindelgefühl.

Vorübergehend.

Unsere neue Adresse:

Avenue des Fusilliers Marins,

Missiessy Bâtiment 14 A.

Keine ungeteerte Straße.

Alles gründlich asphaltiert.

Diese schmale Avenue,

befahren von Armee-Lastern und PKWs

mit Militärkennzeichen,

hat keinen Bürgersteig.

Die rechte Seite mit Platanen bepflanzt.

Seitlich von der Straße,

direkt hinter den Bäumen,

vierstöckige breite Häuser.

Fünf.

Mit Balkon.

Hintereinander gebaut, mit verblassten Fassaden,

geschlossenen Fenstern.

Entlang dieses engen Fahrweges laufe ich,

viermal täglich, stets mit einem Seitenblick,

muss dann links ab,

über einen steilen asphaltierten kleinen Hügel

steigen, dann bin ich

vor der oft weit geöffneten braunen Holztür

unseres Hochhauses.

Die Avenue des Fusilliers Marins

endet vor dem Süd-Eingang zum Arsenal.

Vater erreicht seine Arbeitsstelle durch den

Haupteingang,

hat einen fünfminütigen Gehweg, neben der

kleinen Autobahn,

die in die Stadt führt.

Auf der linken Seite dieser Straße,

mit Laternen beleuchtet,

die Kneipe Au Bon Port,

mit einer verwaisten Terrasse, die als Parkplatz

dient, und verdunkelten Fenstern.

Erst abends öffnet sie ihre Tür.

Passt zu der Proleten-Gegend, ereifert sich Mutter.

Vater schüttelt den Kopf.

Fremd, fühle ich mich hier,

aussortiert,

vermisse meinen alten Stadtteil, meine Kumpel,

unsere Boules-Spiele dort.

Für unser Gebäude ist ein Hausmeister zuständig:

Mohamed.

Aus Algerien, aber hier geboren, immer lächelnd

und zuvorkommend.

Mohamed siezt alle.

Er spricht Französisch

mit einem starken arabischen Akzent.

Ich verstehe ihn schlecht.

Vater,

wenn er mit ihm sprechen muss, duzt ihn.

Zwischen den Jahren

bekommt er von den Anwohnern Trinkgelder.

Wie der Briefträger.

Als Zeichen des Dankes verbeugt er sich, lächelt,

zeigt dabei seine goldenen Zähne.

Vater spendiert ihm nichts.

Er hat doch seinen Lohn, antwortet er verärgert,

als Mutter ihn darauf anspricht,

und wohnt auch noch mit seiner Familie umsonst!

In dieser noch nie bewohnten Wohnung,

die noch frisch nach Gips und Farben riecht,

Kabel lose hängen, und in jedem Zimmer volle

Kartons herumstehen,

fehlt mir noch Vertrautheit und Wärme.

Wenn ich auf dem Klo sitze,

irritiert es mich noch,

gleichzeitig die Stimmen meiner Eltern,

oder Marie-Louises wahrzunehmen.

Im Badezimmer sperre ich mich ein.

Selbst zum Zähneputzen.

Diese Demütigung

in der Villa Marie-Rose kann ich bis heute nicht

vergessen,

als ich ausgerechnet nackt vor dem Waschbecken

stand und Mutter ungeniert

auf und ab durch die Küche ging.

Wieso

darf ich nicht das einzige Kinderzimmer

bekommen?

Du bist selber schuld, antwortet Mutter,

hättest du die Grundbegriffe der Musik lernen

wollen,

vielleicht später auch Geige gespielt wie ich,

würdest du

jetzt dort einziehen!

Warum

kann ich Mutter nicht daran erinnern,

in der Villa Marie-Rose befand sich das Klavier

in meinem Schlafzimmer,

und hatte ich damals schon etwas verweigert?

Zwecklos ist es doch:

Mutters Repliken kenne ich mittlerweile zu gut.

Beugen

muss ich mich,

vor Marie-Louise und ihrem Talent.

3

Es dauert Tage,

und Mutters ganze Überredungskunst,

bis sie Vater weichgekocht hat, wie sie es nennt,

dann endlich

Geld vom Sparbuch bekommt.

Sie lebt richtig auf:

plant, nimmt Maß, kombiniert, geht täglich in

die Stadt,

manchmal sogar bis zu zweimal,

besorgt und prüft Angebote,

handelt ein Werbegeschenk aus,

entscheidet sich.

Über ihrer nagelneuen Anrichte

und in ihrer gesamten Länge lässt sie

einen Wandspiegel anbringen,

an dessen vier Ecken ziselierte Ornamente

die haltenden Schrauben verstecken.

Ein hellbrauner, glänzender Tisch

und sechs Stühle,

mit weißem Leder überspannt

und hohen Lehnen, stehen mitten im Raum,

direkt darüber ein Kronleuchter.

In einer schmalen Wandnische

bringt sie fünf Bretter an,

verwandelt sie so in ihre Bibliothek.

Darunter stellt sie

auf einen kleinen dreibeinigen Tisch

das Grammophon ihres verstorbenen Bruders

mit ihrer Schallplattensammlung

klassischer Musik.

In ihrem schön eingerichteten Wohnzimmer

schlafe ich.

Ein neues Bett bekomme ich: ein Sofa,

ein klappbares.

Im Flur steht mein Kleiderschrank.

Das ist unser Zimmer Pascal, schwärmt Mutter,

zwinkert mir mit ihrem rechten Auge zu.

Hier, sie zeigt auf den braunen Wohnzimmertisch,

kannst du deine Hausaufgaben erledigen, sagt sie,

während ich ein Buch lese

oder ein Klavierkonzert höre.

4

Unser Gymnasium liegt im Stadtzentrum,

schon eine gute halbe Stunde Fußmarsch

von der neuen Siedlung entfernt.

Marie-Louise und ich

sollen den Bus benutzen um dorthin zu kommen,

aber

Vater

bezahlt uns nur

zwei Busfahrten,

wir müssen sparen, Pascal, weiht er mich ein,

von Mann zu Mann

unser Umzug hat viel Geld gekostet,

die Waschmaschine, der Kühlschrank,

dein neues Sofa,

damit ihr es schön