Spur in die Vergangenheit

Von Paula Grandjean

Sie weiss, dass es existiert, aber niemand will es ihr erzählen – das Familiengeheimnis. Elenas Reise in die Vergangenheit wird zu einem Eintauchen in die unbekannte Welt der Walliser Sagen.
Die Erzählung entführt den Leser in die raue Oberwalliser Welt der Berge und Gletscher.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: neobooks
• Erscheinungsdatum: 8. Jan. 2017
• ISBN: 9783738098747

Buchvorschau

1

Völlig ausser Atem schlüpft Elena wenige Augenblicke nach einem älteren Ehepaar zwischen den sich bereits schliessenden Türen in den Zug. Sekunden später setzt er sich ruckelnd in Bewegung und gewinnt schnell an Fahrt. Sie ist erleichtert, als sie ein freies Viererabteil im Grossraumwagen entdeckt, lässt ihren vollgepackten, dunkelblauen Rucksack auf einen freien Platz fallen und sinkt selbst in den Fenstersitz daneben. «Geschafft!», denkt sie erleichtert.

Im Zug ist es stickig und laut. Gesprächsfetzen in verschiedenen Schweizer Dialekten dringen an ihr Ohr. Hauptsächlich Walliser Deutsch, was Elena eigentlich nicht verwundert, ist sie doch unterwegs nach Brig im Kanton Wallis. Ein wirres Durcheinander über Verwandte, Enkelkinder, das Wetter und Fussballresultate. Elena findet es spannend, den einzelnen Dialogen zu folgen und dabei so manches über ihre fremden Mitreisenden zu erfahren. Die beiden Frauen im Nachbarabteil, Elena schätzt sie auf etwa fünfzig, scheinen sich lange nicht gesehen zu haben. Sie erzählen sich angeregt von ihrem Leben und lachen über frühere gemeinsame Erlebnisse. Es ist weniger der Inhalt der Gespräche, der Elena fasziniert. Es ist die Sprache, der melodiöse Klang des Walliser Deutsch, der Elena in seinen Bann zieht. In diesen Momenten wünscht sie sich, als Kind mehr Zeit bei ihrer Grossmutter im Wallis verbracht zu haben und den Dialekt besser zu beherrschen.

Während die Landschaft gleichmässig an ihr vorbeizieht und ihre Augen im Takt immer wieder ein neues Ziel anvisieren, wandern ihre Gedanken zurück zu den Geschehnissen des Vormittags.

Am Morgen hat sie sich auf die Suche nach einem alten Kinderbuch gemacht, das sie als kleines Mädchen sehr geliebt hatte. Am Abend zuvor hatte Elena die Geschichte den beiden kleinen Buben erzählen wollen, auf die sie regelmässig aufpasste. Da sie sich jedoch beim besten Willen nicht mehr an den Namen der Hauptperson erinnern konnte, stieg Elena auf den Estrich hinauf, um die Kiste mit den alten Büchern hervorzusuchen. Nach kurzem Hin- und Her-schieben der leicht modrig und muffig riechenden Kartons, fand sie den richtigen und öffnete vorsichtig den Deckel. Im Inneren befand sich genau das, was sie erwartet hatte - ihre Kinderbücher. Elena mochte Bücher. Sie war eine richtige Leseratte. Drum war es nicht verwunderlich, dass sich ihr Interesse jetzt nicht ausschliesslich auf dasjenige Buch beschränkte, das sie gesucht hatte. Sie erkannte es sofort. Es lag zufällig gleich zuoberst. Ihre Augen glitten weiter über zahlreiche andere Buchrücken und bebilderte Bucheinbände. Erinnerungen wurden wach.

Während sie gedankenverloren fast zärtlich mit ihren Fingern über die Bücher strich, fanden die ersten Sonnenstrahlen des Tages einen Weg durch das kleine, verdreckte Dachfensterchen und fielen genau in das Innere der geöffneten Bücherkiste. Und dieser Zufall wollte es, dass Elenas Blick im Lichtkegel der Strahlen auf die Ecke eines alten, unscheinbaren Büchleins gelenkt wurde, welches am Rande der Kiste schräg hineingeschoben worden war. Es kam ihr nicht bekannt vor, und da es nicht wie all die anderen Bücher ordentlich in die Kiste eingepackt worden war, musste es erst im Nachhinein darin verstaut worden sein. Elenas Neugierde war geweckt. Vorsichtig schob sie ihre Hand zwischen die Wand des Kartons und das Büchlein. Es fühlte sich an, als wäre es mit Stoff bezogen. Elena ertastete den unteren Rand und begann, es behutsam herauszuziehen. Als sie es schliesslich in ihren Händen hielt, musterte sie es eingehend: Es war nicht sehr gross, etwa 20 cm lang und 15 cm breit, nicht besonders dick und dementsprechend leicht. Von aussen war es tatsächlich mit einem ausgeblichenen, hellroten, leicht fleckigen, samtigen Stoff überzogen. An einigen Stellen schien er bereits recht fadenscheinig zu sein. Auch der Buchrücken, die Kanten und vor allem die Ecken wiesen deutliche Spuren von Abnutzung auf. «Es muss oft gelesen worden sein», dachte Elena. Beim Öffnen des Buchdeckels fiel ihr auf, dass die Farbe des Stoffs an den Rändern der Deckelinnenseite um einige Nuancen dunkler war. Sie klappte das Büchlein wieder zu und stellte sich vor, wie wunderschön bordeauxrot es gewesen sein musste, bevor es im Laufe der Jahre durch Lichteinwirkung und andere äussere Einflüsse seine Farbkraft verloren hatte. Elena öffnete das Buch auf einer zufällig gewählten Seite und betrachtete den Text. Sie staunte nicht schlecht: Er war von Hand verfasst. Das Schriftbild wirkte ungewohnt, irgendwie altmodisch, verschnörkelt, aber schön ebenmässig. Der Text war mit Tinte geschrieben. Hie und da waren einzelne Wörter verschwommen, als hätte der Verfasser oder die Verfasserin beim Schreiben geweint. Was sie mühelos lesen konnte, war, dass alle paar Seiten ein neues Datum und ein neuer Tag notiert waren. Elenas Herz begann vor Aufregung zu pochen: Sie hatte ein Tagebuch gefunden! Doch wem mochte es gehört haben?

Im Wohnzimmer setzte sich Elena auf das gemütliche, mit Kissen übersäte Sofa und begann, ein wenig in dem gefundenen Schatz herumzublättern. Etwas liess sie zögern. Sie traute sich nicht so recht, darin zu lesen, da sie wusste, wie persönlich derlei Aufzeichnungen sind. Sie beschloss, am Abend ihre Mutter danach zu fragen. Und gerade, als sie es aus der Hand legen wollte, fiel ihr ein Foto in den Schoss. Es musste zwischen die Seiten gelegt worden