Barfuß über Scherben

Von Gunnar Kunz

Was tust du, wenn du nach Hause kommst und deine Wohnung leer vorfindest? Wenn deine Frau dir das Liebste genommen hat, deine Kinder? Wenn die Ämter, von denen du dir Hilfe versprichst, Menschenrechte mit Füßen treten?
Was tust du, wenn deine Eltern sich trennen und du hin- und hergeschoben wirst wie ein Möbelstück? Wenn niemand dich nach deinen Gefühlen fragt? Wenn deine Mutter nicht versteht, dass du deinen Vater vermisst? Wenn dein Leben ein Minenfeld ist, ein Drahtseilakt über dem Abgrund?
(Kurzgeschichte)

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: neobooks
• Erscheinungsdatum: 5. Mai 2014
• ISBN: 9783847687924

Gunnar Kunz

Gunnar Kunz hat viele Jahre lang hauptsächlich als Regieassistent, später auch Regisseur an verschiedenen Theatern in Deutschland gearbeitet, ehe er sich 1997 als Autor selbstständig machte. Ein zweijähriger Aufenthalt in Schottland hat seine Liebe für dieses Land geweckt, das seither seine zweite Heimat geworden ist. Seine Veröffentlichungen umfassen Romane (Krimi, Fantasy, einen Nibelungenroman, Kinderbücher), Kurzgeschichten, Theaterstücke, Musicals, Hörspiele und Liedertexte (in Deutsch und Englisch). 2010 war er für den Literaturpreis Wartholz nominiert. Weitere Infos auf: www.gunnarkunz.de

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Barfuß über Scherben

Kurzgeschichte

von

Gunnar Kunz

Inhalt:

Was tust du, wenn du nach Hause kommst und deine Wohnung leer vorfindest? Wenn deine Frau dir das Liebste genommen hat, deine Kinder? Wenn die Ämter, von denen du dir Hilfe versprichst, Menschenrechte mit Füßen treten?

Was tust du, wenn deine Eltern sich trennen und du hin- und hergeschoben wirst wie ein Möbelstück? Wenn niemand dich nach deinen Gefühlen fragt? Wenn deine Mutter nicht versteht, dass du deinen Vater vermisst? Wenn dein Leben ein Minenfeld ist, ein Drahtseilakt über dem Abgrund?

1.

Es gab ein Davor, ein Währenddessen und ein Danach.

Das Davor war schlimm: Streit und Geschrei und manchmal ein Schweigen, das bedrückender sein konnte als alles andere. Oft mussten sie nachts mitanhören, wie ihre Eltern sich Gemeinheiten an den Kopf warfen, als hätten sie einander nie geliebt, und dann hielten sich Jule, Jonas und Lena die Ohren zu oder zogen sich die Decke über den Kopf und lagen stundenlang wach, allein mit ihrer Angst.

Das Währenddessen war schlimmer: als ihre geheimsten Befürchtungen wahr wurden und ihre Eltern sich trennten, als sich die Welt, in der sie sich einst geborgen fühlten, aufzulösen begann und es nichts mehr gab, woran sie sich festhalten konnten, nicht an den gemeinsamen Mittagessen, nicht an den kleinen Scherzen zwischen ihnen, nicht an diesem besonderen Gefühl, wenn man im Bett lag und wusste, dass Mama und Papa gleich noch mal nach einem sehen, um sich zu überzeugen, dass man auch gut zugedeckt war und keinen geheimen Kummer mit sich herumtrug und alles hatte, was man brauchte.

Aber das Danach, das Danach war das Schlimmste. Weder Jule noch Jonas und schon gar nicht Lena hätten je für möglich gehalten, dass etwas so wehtun konnte, so lange, so oft. Jule schaffte es eine Weile, den Schmerz von sich fernzuhalten, indem sie sich um ihre Geschwister kümmerte, weil sie sich als Älteste für sie verantwortlich fühlte, aber sie war schließlich erst zwölf, und irgendwann holte der Schmerz auch sie ein. Jonas mit seinen neun Jahren war in einem Alter, in dem er schon das Ausmaß der Tragödie erfassen konnte, ohne zugleich über Strategien zu verfügen, sich vor dem damit einhergehendem Leid zu schützen. Und die fünfjährige Lena verstand noch nicht wirklich, was vor sich ging, sie wusste nur, dass alles anders war, auf eine schreckliche, falsche Weise anders, und dass Mama und Papa nicht dafür sorgten, dass die Welt wieder in Ordnung kam.

***

Für Arno gab es im Grunde kein Währenddessen; er wurde so unvermittelt aus dem Davor ins Danach geschleudert, dass er lange brauchte, um sich von der darauf folgenden Lähmung zu befreien. Das Davor war schlimm, ja, aber er war kein Mann, der schnell die Flinte ins Korn warf, er hatte seine Ehe noch nicht aufgegeben, auch wenn es Phasen gab, in denen er sich in sich selbst zurückzog, weil er einfach keine Kraft mehr hatte zu streiten. Im Übrigen waren die Kinder zu berücksichtigen, und schon um ihretwillen war er bereit, eine Menge zu schlucken.

An dem Tag, an dem sich das Davor in das Danach verwandelte, kam er spät nach Hause, weil es ein Problem auf der Arbeit gegeben hatte, um das er sich kümmern musste. Er beeilte sich, weil er rechtzeitig daheim sein wollte, um Lena und Jonas ins Bett zu bringen. Lena schlief nicht gut, wenn er ihr keinen Gutenachtkuss gab; einmal war sie sogar um Mitternacht noch wach gewesen, als er unerwartet Überstunden hatte machen müssen. Jonas würde ebenfalls auf ihn warten, denn er hatte ihm versprochen, seinen Spielzeughubschrauber zu reparieren. Und Jule wollte ihm ihre Rolle im Schultheaterstück vorspielen.

Als er die Haustür aufschloss, spürte er sofort, dass etwas nicht stimmte, auch wenn er die ersten drei, vier Sekunden nicht wusste, was. Vielleicht waren es die fehlenden Jacken an der Garderobe, die ihn irritierten. Dann bemerkte er, dass seine Schritte auf ungewöhnliche Weise widerhallten.

Die offen stehende Tür zum Wohnzimmer enthüllte einen nahezu leeren Raum. Couch und Sessel fehlten, die meisten Blumentöpfe, die Stereoanlage, der Fernseher. Die Schranktüren standen offen, auch hier: leere Regale. Der Couchtisch mit den hässlichen Flecken war noch da; ein einsamer Stuhl stand daneben. Der Fußboden war mit Schnipseln und Flusen bedeckt.

Eine Sekunde lang stand Arnos Atem still. Er ließ die Aktentasche fallen und stürzte ins Kinderzimmer.

Leer. Außer Müll und einem zerfledderten Popstarposter an der Wand war nichts mehr da.

Ächzend stützte sich Arno an der Wand ab. Sein Herz raste, aber darauf konnte er keine Rücksicht nehmen. Er taumelte zum Schlafzimmer, wo ihn ein ähnliches Bild erwartete. Die Türen des Kleiderschranks standen offen, seine Hemden waren über das Bett verteilt, als habe jemand etwas gesucht und nicht die Zeit gefunden, anschließend wieder Ordnung zu schaffen.

Auch die Küche sah aus wie ein Schlachtfeld. Der Kühlschrank fehlte, der Gefrierschrank, die Mikrowelle. Eine Handvoll Töpfe stapelten sich auf dem Boden, überwiegend die alten mit den abgeplatzten Stellen.

Er taumelte zurück ins Wohnzimmer und bemerkte erst jetzt den Zettel auf dem Couchtisch, ein achtlos aus einem Schulheft gerissenes Blatt mit zwei Zeilen in der Handschrift seiner Frau. Mit den Fingerspitzen berührte er das Papier, bis er genug Mut gesammelt hatte, um es aufzuheben und zu lesen, was darauf stand.

Wir sind fort. Such uns nicht. Ich schicke dir Nachricht.

Keine Unterschrift.

Der Zettel entfiel seiner Hand. Arno drehte sich einmal um sich selbst, als hoffe er, der Raum könne ihm Antwort auf Fragen geben, die sein Verstand sich weigerte zu formulieren. Wo …? Was …? Warum …?

Wie betäubt ging er durch die Räume, zwang sich dazu, sich wieder und wieder mit der Leere darin auseinanderzusetzen, damit er endlich glauben konnte, was seine Sinne ihm mitteilten.

Im Bad fehlten die Waschmaschine und sämtliche Zahnputzbecher, nur