Die geschiedene Frau

Von Anny von Panhuys

Unerträglich sind die Spöttereien der Klassenkameraden, denen Frau Landgrafs Töchter wegen ihrer auffällig blonden Haare ausgesetzt sind. Eine Annonce bringt die kleine Familie auf die Idee, eine Hauslehrerin einzustellen, und so steht die Witwe mit Dorle und Paula eines Tages am Zug und wartet voller Spannung auf Ilse Bertram. Schick ist die noch junge Frau in ihrem braunseidenen Mantel mit passendem Schuhwerk und Handschuhen. In dem kleinen Ort wird sie bald argwöhnisch beobachtet. Gut, dass niemand von den engstirnigen Wiesbergern von ihrem geschiedenen Gatten weiß. Schnell wird die neue Stelle ein Zuhause für Ilse. Und ihrem Glück mit Heinz Pardingen kann auch der Klatsch nichts anhaben. Bis Ilse eines Tages auf der Kirmes ihren Exmann unter den Schaustellern entdeckt. Benno von Zednickau, durch seine Spielsucht völlig heruntergekommen, lässt sich die Gelegenheit nicht entgehen, seine frühere Frau zu erpressen. Voller Angst um ihre Zukunft nimmt Ilse zum nächtlichen Stelldichein einen Revolver mit. Unerklärlich sind die Ereignisse dieser Nacht, von denen keiner in Wiesberg etwas mitbekommt. Doch seitdem lebt Ilse in dem Wissen eine Mörderin zu sein. Jahre später taucht auf dem Schreibtisch des Rechtsanwalts Robert Salten der Name Benno von Zednickau wieder auf: Der Mann wurde vor wenigen Wochen erschossen??? Falsche Schuld und echte Reue – fesselnd und ergreifend erzählt der Roman von einer jungen Frau, die in der Enge einer kleinbürgerlichen Gesellschaft ihrem Schicksal trotzt.-

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: SAGA Egmont
• Erscheinungsdatum: 26. Mai 2016
• ISBN: 9788711570487

Buchvorschau

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Paula Landgraf nahm ihre jüngere Schwester fest an die Hand.

„Komm, Dorle, guck’ dich gar nicht um nach den Gassenbuben, die uns immer „Weissköpp schimpfen. Wir können doch nichts für unsere hellen Haare, der liebe Gott wird schon wissen, warum er sie uns gegeben hat.

Sie zog die Schwester mit sich fort durch die schmale Enggasse nach der Hauptstrasse, wo die beiden vor einem kleinen Hause haltmachten, in dem sich ein nicht allzu grosser Laden mit heiserer Türschelle befand. Das war die Leihbibliothek und Buchhandlung von Frau Witwe Alwine Landgraf, die sie nach dem vor zwei Jahren erfolgten Tode ihres Mannes weiterführte. Frau Alwine sass selbst hinter dem Ladentisch, da der Gehilfe krank war, sie war ganz vertieft in einen abgegriffen aussehenden Band und blickte beim Eintritt ihrer Kinder sehr zerstreut auf.

Die zehnjährige Dora klagte: „Mutter, die Buben haben uns schon wieder ‚Weissköpp‘ geschimpft, und in der Schule haben Lene Schröter und Hilde Steiner auch gespottet und gesagt, Paula und ich wären Kakerlaken und gemeint, wir könnten uns am Kirmestag auf dem Juxplatz für Geld sehen lassen in solcher Bude wie die Zwerge und Feuerfresser."

Die Frau biss sich auf die Lippen, um nicht laut zu stöhnen: Wann hört nur diese Qual einmal auf?

Schon von ganz klein waren Hohn und Spott hinter ihren Mädelchen hergezogen gleich allzu getreuen Vasallen. Und weshalb? Weil sie etwas zu hellblondes Haar besassen. „Mehr hell als blond," pflegte ihr seliger Mann immer zu witzeln, der gar nicht begreifen konnte, dass sie unter der Haarfarbe ihrer Kinder litt. Niemals hatte er Verständnis dafür gehabt. Oder doch so getan, als sei ihm das gleich, denn schliesslich war er an dieser entsetzlichen Haarfarbe — wenn man dabei überhaupt noch von Farbe reden konnte — schuld. Er war blond gewesen. Allerdings von einem warmen, kräftig getönten Blond, dagegen die Mädels — — Wie ein ins Elfenbeinerne hinüberspielendes Weiss war das Lockengewirr, das sich um die rosigen Kindergesichter spann. Ganz befremdend wirkten darunter die grauen grossen Augen mit den beinah schwarz zu nennenden Wimpern und den schmalen Bogen der ebenso dunklen Brauen. Die Einwohner von Wiesberg fanden die beiden Schwestern entschieden hässlich, und die arme Frau Landgraf musste das, wenn auch etwas umschrieben und verblümt, oft genug von guten Nachbarinnen hören.

Dann zeigte sie zwar stets eine kampfbereite Miene, die den Schwätzerinnen Vorsicht empfahl, aber sie fuhr sich auch zugleich mehrmals über ihr stets tadellos glatt gekämmtes Haar, als wollte sie sich überzeugen, ob ihre braunen Zöpfe noch an dem Platz lagen wo sie hingehörten.

Und auch jetzt, während sich Dora, die Jüngste, beklagte, machte sie die Bewegung nach ihrem Haar.

Mit einem Neidfünkchen in den Augen war die Kleine der Bewegung gefolgt. „Du hast es gut, Mutter, ach, wenn ich doch auch so schönes, braunes Haar hätte!"

Frau Alwine seufzte heimlich. „Dorle, du musst dich nicht ärgern über dumme Gören, die dich foppen wollen. Wenn du älter wirst, bekommst du auch dunkleres Haar."

„Paula ist vier Jahre älter als ich und ist noch genau so weiss," wandte Dora zweifelnd ein.

„Paula ist auch noch zu jung, habt nur Geduld, euer Haar wird schon schöner werden," tröstete die Mutter.

Doch der Trost verfing bei Dora nicht. „Ach, dann werden wir lange warten müssen, und bis dahin sollen wir uns ausspotten und auslachen lassen? Nein, Muttel, lieber will ich sterben."

Frau Landgraf erschrak und legte das Buch, darin sie vorhin gelesen, völlig beiseite. Durch und durch war ihr der impulsive Ausruf ihrer Jüngsten gegangen. „Wie darfst du so etwas Sündhaftes sagen, Dorle," verwies sie das Kind.

Doch Dorle liesss sich nicht einschüchtern. „Ach, Mutter, brach es aus ihrem übervollen Herzen, „ich mag gar nicht mehr in die Schule gehen, weil ich die Spöttereien kaum noch hören kann. Und wenn das noch lange Jahre so weitergehen soll —

Sie brach ab und fing an zu weinen.

Frau Alwine lächelte gequält. „Ich will nachdenken, Kind, wie ich euch helfen kann."

Paula sagte altklug: „Eigentlich ist die ganze Geschichte dummer Schnickschnack, aber weisst du, Mutter, auch ich wäre froh, wenn ich wenigstens die blöden Anutzereien in der Schule nicht mehr hören brauchte, wir können doch nichts dafür, dass wir Krüppel sind."

Frau Alwine sprang entsetzt von ihrem Stuhle auf. „Was sagst du? Krüppel wäret ihr? Aber, Paula, bist du toll geworden, man nennt Menschen mit etwas hellem Haar doch nicht gleich Krüppel."

Paula zuckte die Achseln. „Trude Wilde, die so dicke, schwarze Zöpfe hat, sagte neulich zu Klara Feldmann: Die zwei Landgrafs sind in meinen Augen „Krüppel und bleiben mit solchem Altleutehaar ihr Leben lang gezeichnet.

Frau Alwine sprach erregt: „Ich werde zum Rektor gehen, mich über Trude Wilde beklagen."

„Lass das lieber, Mutter, wehrte Paula ab, „denn dann rächt sich Trude und nachher guckt mich keine Mitschülerin mehr an.

Frau Alwine seufzte. „Was soll ich dann tun?" Ganz hilflos klang es.

Die resolute Paula war gleich mit Rat bei der Hand. „Schicke uns einfach nicht mehr in die Schule, Mutter, lass uns Privatstunden geben, Maria Holzdorf hat eine Erzieherin."

Die Frau verwahrte sich förmlich entsetzt. „Maria Holzdorf ist auch die Tochter des reichsten Mannes von Wiesberg, er hat eine grosse Ziegelei, und seine Frau stammt aus einem der ersten Bankhäuser Hamburgs. Nein, Kind, mit solchen Leuten dürfen wir uns nicht vergleichen."

Dorle liess die Unterlippe hängen und wandte sich ab, um zu verbergen, dass sich schon wieder dicke Tränen aus ihren Augen drängten. Paula nahm die junge Schwester, an der sie mit zärtlicher Liebe hing, in die Arme. „Nicht weinen, Dorle, ich habe noch Taschengeld, und du kaufst dir drüben beim Bäcker von den guten Bonbons, die du so gern magst."

Die Zehnjährige war zufriedengestellt und trollte sich, nachdem ihr Paula das versprochene Geld für Bonbons zugesteckt, mit vergnügtem Gesicht.

Frau Landgraf nahm mit einem befriedigten Aufatmen wieder Platz, öffnete ihr Buch und setzte mit sichtlicher Aufmerksamkeit ihre Lektüre fort. Sie kümmerte sich nicht weiter um ihre Älteste, die wusste sich schon zu beschäftigen.

Paula langte sich eine bekannte und sehr verbreitete Familienzeitung herbei, deren letztes Heft erst vorhin gekommen war, und vertiefte sich darein. Erst sah sie sich die Modebilder an, darauf überflog sie die Stellengesuche auf der letzten Seite.

Plötzlich blieb ihr Auge auf einem Inserat haften. Sie las es mehrmals und legte dann das Blatt der Mutter über das Buch, mit dem Finger auf das Inserat weisend. „Lies das, Mutter, das wäre nämlich gerade, was wir brauchen."

Erstaunt las Frau Landgraf. Sie begriff gar nicht, was das Mädchen von ihr wollte, sie dachte, von ihrer Romanlektüre weit von der Gegenwart fortgeführt, gar nicht mehr an das Gespräch, das sie vorhin mit ihren Kindern gehabt. Fragend blickten ihre runden, blanken Braunaugen zu der vor ihr stehenden Tochter empor.

Paula nahm das Blatt wieder an sich. „Mutter, weisst du denn gar nichts mehr davon, dass ich vorhin bat, du möchtest uns nicht mehr in die Schule schicken, das Dorle und mich?"

Die Frau nickte. „Ja, natürlich — —"

Ihr fing an zu dämmern, was Paula meinte.

Paulas feine Züge spannten sich an, hatten plötzlich etwas Tatkräftiges, ein Ausdruck prägte sich ihnen auf, den ihre Mutter an ihr kannte. Das junge Ding hatte manchmal etwas ungemein Energisches, es war fast, als stünden in solchen Augenblicken die zwei so kurzen und doch so starken Wörtlein: „Ich will!" auf ihrer Stirn geschrieben.

„Ich werde dir vorlesen, Mutter, sagte sie, „höre aber, bitte, auch genau zu, es wäre fein, wenn wir auf so einfache Weise zu einer Erzieherin kommen würden.

„Kind, Kind — du träumst! Eine Erzieherin kann ich euch nicht halten, und falls ich es könnte, was würden die Leute dazu sagen, wenn wir so hoch hinaus wollten."

Paula lächelte ein bisschen altklug über den Einwand der Mutter weg und las: „Junge Frau, die das Lehrerinnenexamen glänzend bestanden, sucht Stellung als Erzieherin bei 1—2 Mädchen in einem kleinen, stillen Ort in einfacher Familie. Honorar bescheiden."

Paula blickte fast triumphierend auf die Mutter. „Was sagst du dazu, das passt doch ganz wunderbar für uns, nicht wahr?"

Frau Alwine Landgraf zog die Stirn kraus und erwiderte abweisend: „Das ist sicher nix Gescheites, eine Dame, die ein glänzendes Examen gemacht hat, braucht nicht zu schreiben ‚Honorar bescheiden‘."

Paula lächelte. „Ach, Mutter, sie hat wahrscheinlich selbst Geld und ihr liegt vielleicht nur daran, in einen kleinen, stillen Ort zu kommen. Sie legte ihren rechten Arm schmeichelnd um den Hals der Älteren. „Mutter, du solltest doch auf die Annonce antworten. Möglicherweise haben wir Glück. Die Dame könnte Vaters Zimmer kriegen und Essen bleibt jeden Mittag übrig. Leiser fügte sie hinzu: „Es ist hauptsächlich wegen Dorle, das arme Ding weint so viel, weil die Mitschülerinnen alle so garstig zu ihr sind. Du hast doch Dorle auch lieb, Mutter, Dorle ist so zart und fein."

Frau Landgraf war keine willenskräftige Natur. So lange ihr Mann lebte, stand sie ganz unter seinem Einfluss, ihr war es am angenehmsten, wenn man schwierige Angelegenheiten für sie ordnete, was aus dem gewöhnlichen Kreislauf des Alltags heraussprang, störte sie. Nur nicht zu viel denken, am wenigsten über Dinge, die eine gewisse Verantwortung in sich trugen.

Paula hatte es deshalb nicht einmal allzu schwer, die Mutter zu überreden, die Annonce zu beantworten.

Am Abend, nachdem ihre Töchter schlafen gegangen, setzte sie sich hin und schrieb den Brief. Sie war nicht besonders federgewandt, aber sie hatte eine nette, klare Handschrift und malte die Buchstaben sehr sorgfältig. Sie schrieb:

Werte Frau!

Ihre Annonce habe ich gelesen, und meine älteste Tochter, sie ist vierzehn Jahre, hat gemeint, vielleicht würden Sie hierher zu uns nach Wiesberg kommen, das ist ein sehr schön gelegenes kleines Örtchen im Taunus, und ich besitze hier eine Leihbibliothek und Buchhandlung. Ich bin Witwe und habe ausser meiner Ältesten, die Paula heisst, noch ein zehnjähriges Mädchen, mein Dorle, sie ist unser Liebling und will nicht gern in die Schule hier gehen, weil Kameradinnen das arme Kind verhöhnen. Dorle hat nämlich, ebenso wie Paula, zu hellblondes Haar, man könnte meinen, es sei weiss. Die Kleine weint, wenn eine böse Zunge sie „Weisskopf nennt und „Kakerlak. Wenn Ihnen das Leben bei uns einfachen Leuten genügen würde, so schreiben Sie und senden Sie uns ein Bild von sich, man möchte doch gern wissen, mit wem man es zu tun hat. Ihre Honoraransprüche müssten Sie noch äussern. —

So schrieb Frau Alwine unter der angegebenen Chiffre an die Expedition der Frauenzeitung in Berlin. Zehn Tage später kam richtig eine Antwort, trotzdem Paula gemeint, nun brauche man nicht mehr zu hoffen.

Etwas erregt öffnete die Empfängerin den starken, gelblichen Umschlag und entnahm ihm einen Bogen, dem ein ganz sanfter Geruch entströmte. Paula, die neben der Mutter stand, sog den Duft mit Wohlgefallen ein.

„Wie nach blühenden Veilchen riecht der Brief," sagte sie, und dann haschte sie nach der kleinen Photographie, die eben dem Briefe entfiel.

Sie fing das Bildchen auf und stiess, nachdem sie es betrachtet, einen Laut des Entzückens aus. „Mutter, ist die goldig!"

Frau Alwine zog ihr das Bildchen aus den Fingern und betrachtete es ebenfalls.

Ja, Paula hatte recht, was das Bild zeigte, war „goldig". Ein schmales, feines Gesicht, grosse, dunkle Augen und weichlockige, tiefe Scheitel. Dazu ein kleiner, üppiger Mund, dessen leicht geöffnete Lippen kleine, gerade Zähne etwas sichtbar werden liessen. Das Hübscheste an dem Gesicht aber war der Ausdruck. Er war von unendlicher, hinreissender Lieblichkeit, von einer schmerzlichen Süsse.

„Der muss man gut sein, glaube ich, sagte Paula leise, dann drängte sie: „Lies doch vor, Mutter, ob sie zu uns kommen will und ja, wie heisst sie überhaupt? Ich bin schrecklich neugierig, Mutter, ganz schrecklich!

Die beiden befanden sich im Laden, denn Frau Landgraf vertrat den noch immer kranken Gehilfen. Es war um die fünfte Nachmittagsstunde, und die heisere Türschelle, die ein paar Minuten stillgestanden, meldete sich schon wieder. Da schob Frau Landgraf den Brief in die grosse Tasche ihrer schwarzen Lüsterschürze, die sie stets im Hause trug und gab einem Jüngling mit allzu farbenfreudiger Krawatte sein gewünschtes Buch. Eine dicke Rentnerin mit ihrem Mops watschelte herein.

„Beste Frau Landgraf, suchen Sie mir recht was Unterhaltendes heraus und mit gutem Ende, denn wenn sich die Liebenden am Schluss nicht kriegen, muss ich vor Mitleid immer so sehr weinen, ich bin so sehr zart besaitet."

Frau Landgraf grub ein Buch aus einem der im Hintergrund stehenden dichtgefüllten Schränke. „So, bitte, Frau Nautius, das ist sehr schön."

Die dicke Rentnerin mit den faltigen Hängebacken blinzelte pfiffig. „Haben Sie’s auch selbst gelesen, Frau Landgraf?"

„Natürlich, sonst würde ich es Ihnen nicht empfehlen, denn Sie verstehen doch viel von Literatur."

Frau Nautius lächelte selbstgefällig. „Da haben Sie recht, von Literatur verstehe ich ziemlich viel."

Sie blieb noch stehen, schien noch nach einem Gesprächsstoff zu suchen, und dabei irrten ihre Augen auf dem Ladentisch umher, wo neben dem ihr zugedachten Buch die kleine Photographie lag, die von der Erzieherin mitgesandt worden war. Frau Nautius war langjährige Kundin und betonte das in ihrem Benehmen durch eine gewisse Vertraulichkeit.

Sie nahm das Bildchen einfach in die Hand und betrachtete es. „Wer ist denn die schöne Person, wohl gar eine Verwandte? Darauf können Sie aber stolz sein," fragte und lobte sie in einem Atem.

Die andere erwiderte kurz: „Es ist eine junge Lehrerin, eine Bekannte von uns."

Vorläufig mochte sie noch nicht mehr sagen, denn noch wusste sie nicht, was in dem vorhin erhaltenen Briefe stand.

„Nein, wirklich, nur eine Lehrerin ist das? verwunderte sich die Dicke, „auf alles andere hätte ich eher geraten als darauf.