Salz

Von Richard Tauber

Eine junge Inspektorin, die einen gewöhnlichen Mann suchen soll. Ihr Freund, ein Immobilienmakler, und ihr Freund. Die Frau des Vermissten, eine Krankenschwester, und ihre beiden Töchter. Ein Barbesitzer. Sein Angestellter. Eine Geschichte, die sich auch in Ihrer Nähe zugetragen haben könnte. Eine Geschichte, die von einem Verschwinden erzählt, das durchaus das eines Nachbarn, eines Bekannten oder von Ihnen selbst sein könnte, Herr Leser, Frau Leserin

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Richard Tauber
• Erscheinungsdatum: 15. Apr. 2024
• ISBN: 9798224453047

Buchvorschau

DIESE WUNDERBARE FANTASIE HAT DIE VERBINDUNG am Leben erhalten, die Faszination, die unmerklich in ihre Sinne sickerte, als Andrea eine magische Beziehung zu ihrem Vater aufbaute. Wer auch immer sie in jenen herbstlichen Decken und Fernsehnächten früh an den Film Noir herangeführt hatte, hätte nie geahnt, dass sie durch den Film eine weitere Berufung förderte, aber hinter der Flamme, die manche glückliche junge Menschen verspüren, hinter diesem magischen Feuer, das das Herz entzündet und brennt und brennt, bis es erlischt, wer weiß, ob es von der Routine oder den Frustrationen erschöpft war, hatte Andrea die familiäre Zurückhaltung, die Hindernisse an der Universität und die Einsamkeit des Studios für immer überwinden können. Vor einigen Monaten hatte sie ihr Aufnahmeprüfung bestanden. Unter den Tausenden von Bewerbern, die sich auf die Auswahlprüfung vorbereiten hatten, war sie eine der hundertfünfzig Glücklichen gewesen. Sie war eine von so vielen Neulingen, begeisterten Lehrlingen, die sich, vielleicht ohne es zu wissen, ohne die Risiken oder die Folgen des Eintritts in das Nationale Polizeikräfte abzuschätzen, eine ebenso gefährliche wie verlockende Zukunft gesichert hatten. Mit etwas mehr als vierundzwanzig Jahren und einem unendlichen Wunsch zu arbeiten, konnte das Fehlen von Nachrichten über ihre spezifische Position innerhalb dieser komplexen Organisation ihren erstmaligen Enthusiasmus nicht bremsen.

An einem weiteren Tag betrat sie erneut das Portal des Innenministeriums, einer von vielen, die sie in diesem unerbittlich endlosen Frühling ertragen musste, und mit der resignierten Überzeugung, dass sie an diesem Mittwoch nicht wissen würde, wo ihr erstes Ziel sein würde, gab Andrea ihre Daten ein, drückte die Eingabetaste und bei diesem Versuch, von dem sie glaubte, dass es nicht der letzte sein würde, erlebte sie eine angenehme Überraschung. Am nächsten Tag, ohne überhaupt eine Bestätigung erhalten zu haben, bat sie denjenigen, der ihm Bogard, O'Brien oder Fred Macmurray vorstellte, darum, das Auto auszuleihen, und ohne weitere Umschweife erschien sie auf der Polizeiwache. Fernab der Hollywood-Atmosphäre konnte sich die Person, die später ihre Vorgesetzte werden sollte, ihr nach mehr als einer halben Stunde im Sessel sitzend – so saß sie schon seit Januar – endlich eine Minute widmen und bestätigte überrascht, das Fehlen von Neuigkeiten:

-Bis die offizielle Mitteilung eintrifft, können wir nichts tun

Weitere sieben Wochen vergingen langsam und bevor diese Frische endgültig verwelkte, bevor die Ungeduld sie erschöpfte, klingelte glücklicherweise das Telefon. Am nächsten Tag trat sie bei. Sie kam früh. Ein Kollege zeigte ihr das Innere dieses winzigen Gebäudes, das nur ein paar Büros, zwei Besprechungs- und Verhörräume und den Keller hatte. Dann gingen sie in den zweiten Stock, ganz offen und unordentlich, in den Raum, in dem die übrigen Kollegen arbeiteten, und direkt vor seiner Position, von dem abgelegenen und entfernten Schreibtisch, der für ihr reserviert war, zeigte ihr der Agent, welcher war das Büro des Oberkommissars. Nachdem Andrea das Polizeirevier erkannt hatte, dessen Größe einer kleinen Küstenstadt entsprach, setzte sie sich zum ersten Mal an ihren Tisch und öffnete die Schubladen, leer von Papieren oder Dokumenten, ohne einen eigenen Fall, der gelöst oder untersucht werden musste, nur von einem Stapel bereits aufgelöster Dateien überfallen, die jemand aus Platzgründen dort abgelegt hätte. Dann beobachtete sie, wie mehrere Gefährten in Eile vorbeigingen, als wäre Unwissenheit das Produkt einer zwingenden Verordnung, als wäre sie eine hässliche oder durchsichtige Frau, als wäre dieser Tag der Vorabend eines Feiertags, an dem jeder frei hat, der hat er will aus einer grauen Stadt fliehen.

Mehr als eine Woche verging und dank der medizinischen Beurlaubung einer Kollegin gelang es Andrea, ein paar Meter zu gewinnen. Eine bei einer Schlägerei verletzte Kollegin, deren Erholung lange dauern würde, habe ihr den Zugang zur Hauptbüro erleichtert, obwohl ihr noch keine Aufgabe zugewiesen worden sei. Um die Stadt besser kennenzulernen, die Bestimmung, mit dem sie diese endlosen Wettbewerbe belohnt hatten, war Andrea bereits mithilfe von Google Maps durch die Straßen gewandert. Um der Langeweile eine Pause zu gönnen, öffnete sie den Browser und suchte im Veranstaltungsbereich von El Correo nach einem grausamen Fall, der von der Polizei gelöst wurde. Eine Entführung, ein rücksichtsloser Mord oder ein Filmdiebstahl, die an einem belebteren Ort als ihrem kleinen Küstenziel stattgefunden hatten. Der Fall, von dessen Lösung sie träumte, seit sie Where the Sidewalk Ends zum ersten Mal gesehen hatte, als sie vierzehn Jahre alt war – Schon an der Universität würde sie erkennen, dass die im Fernsehen gezeigten Filme, Attentate, Staatsstreiche und Kriege Lichtjahre von der schrecklichen Realität entfernt sind -.

Tage vergingen und die ganze Zeit, die sie auf der Polizeistation verbrachte und ohne eine bestimmte Aufgabe wartete, forderte seinen Tribut. Da es keine Alternativen gab, schloss Andrea den Browser und fuhr mit der geduldigen Abschrift einiger weiterer Berichte, einiger bereits erledigter Dateien und einer höflichen Anweisung des Chefs vom Computer in ihrem Kopf fort. Aufzeichnungen über einen Raubüberfall in einem Privathaus,  in einem Bekleidungsgeschäft – am fünften Tag der Woche – oder eine Schlägerei. Nichts Außergewöhnliches. Am späten Vormittag, kurz bevor seine Kollegen essen gingen, blickte sie auf die Werbetafel des Santa Fe-Kinos und schickte ein paar E-Mails. Während der Mittagspause ging Andrea mit ihren Kollegen in die Cafeteria auf der anderen Straßenseite, während sie an den täglichen Weg nach Hause dachte und das Gefühl hatte, als Rentnerin zu arbeiten. Sie betrat die Kneipe und wie in jenen ersten Arbeitstagen war sie Gast bei einem Treffen ehemaliger Gymnasiumsangehöriger, mit der gleichen Scheu nahm sie Platz:

-Der Kommissar hat eine Überraschung für dich, sagte jemand zu ihr, während sie seinen Nachtisch beendete.

Es war drei Uhr nachmittags, als die Agenten sich auf die Rückkehr zur Arbeit vorbereiteten. Andrea ging zu ihrem Tisch, schaltete den Computer ein und gerade als sie bereit war, noch eine Akte zu studieren, um noch einmal Zeit mit Theorie zu verschwenden, rief der Chef, der von einer Konferenz über Bürgersicherheit und Kriminalität zurückgekehrt war, sie mit einem Geste. Sie durchquerte die Abteilung und klopfte mit den Fingerknöcheln auf den Türrahmen.

-Guten Tag, Herr Kommissar

-Guten Tag, Campoamor. Komm rein, komm rein...

Andrea überschritt die immer offene Schwelle mit der Gewissheit, dass ihr auch aufgrund ihrer mangelnden Erfahrung kein Fall zugewiesen werden würde. Da sie dachte, dass sie endlich über seine dauerhafte Eingliederung in ein Team sprechen würden, spielte sein Vorgesetzter es gerade, als er gerade schließen wollte, herunter:

- Lass Campoamor offen ... es wird nur eine Minute dauern ..., sagte er mit einem Tonfall, der darauf hindeutete, dass sie für die Zeitverschwendung verantwortlich war. ...es ist eine einfache Sache. Ein Verschwinden. Die Telefonzentrale hat einen Anruf von einer Frau erhalten, die mitteilt, dass ihr Mann nicht zu Hause erscheint. Sie haben Ihnen gesagt, sie sollen zur Polizeiwache kommen, um Anzeige zu erstatten, und ich habe Ihnen den Fall zugewiesen. Die Frau wird kurz bevorstehen ...

Andrea durchquerte die Abteilung und ging zum Haupteingang, zum Schalter, wo vorläufige Daten zu Raubüberfällen oder Übergriffen erhoben wurden.

Nach ein paar Minuten erschien derselbe Agent an ihrem Tisch, diesmal in Begleitung einer Frau mittleren Alters.

-Guten Tag, ich bin Inspektorin Campoamor. Wie kann ich Ihnen helfen?

Die Frau, die nicht älter als vierzig aussah, blond, mit kurzen Haaren, Brille und gutaussehend, saß vor ihr, während die Begleiter ging.

-Mein Name ist Aragón. Maria Isabel García de Aragón und mein Mann ist verschwunden

-Gut. Wie lange ist es her, dass Sie das letzte Mal von ihm gehört haben?

-Seit Dienstag. Am Dienstag ging ich wie immer zur Arbeit ins Krankenhaus und als ich zurückkam, war er nicht zu Hause

-Sind Sie ein Arzt?

-Nein. Ich bin eine Krankenschwester

-Und ihr Ehemann? Was macht sein Ehemann?

-Nun... er ist arbeitslos

-Gut. Und Sie sagen, dass er seit Dienstag nicht mehr nach Hause gekommen ist... was könnte der Grund für diese Abwesenheit sein? Warum glauben Sie, dass er nicht zurückgekehrt ist?

-Weiß nicht. Er hätte wie jeden Tag zu Hause sein und auf mich warten sollen

-Und sagen Sie mir bitte, Frau Aragón, um wie viel Uhr kommen Sie normalerweise nach Hause?

-Nun, mein Zeitplan ist sehr unterschiedlich, einige Tage morgens und andere nachmittags. Aber er wartet immer auf mich. Zu Hause. Es spielt keine Rolle, ob ich um drei oder zehn Uhr ankomme, ob ich tagsüber oder nachts arbeite

-Nun... Wie heißt Ihr Mann? Welche weiteren Informationen können Sie mir über ihn geben?

-Sein Name ist Federico. Federico Cervantes. Er ist in meinem Alter, 51, und nun ja, er hat seit zehn Jahren nicht mehr gearbeitet

Andrea kopierte die Daten, die Frau Aragón ihr zur Verfügung stellte, auf ein Blatt Papier, mit dem sie später eine Akte öffnete. Ihre erste Akte.

-Haben Sie ein Foto?, fragte sie ihr, während sie über den Zeitraum nachdachte: zehn Jahre, und sich an die Monate verheerender Unsicherheit erinnerte, die sie selbst durchlitten hatte.

Ohne etwas zu sagen, holte die Frau ihr Portemonnaie hervor und legte ein kleines Foto auf den Tisch, eines von denen, mit denen man irgendeinen Ausweis erhielt. Campoamor betrachtete das Porträt, schwieg und ließ die Frau des Vermissten sprechen, ohne sie zu unterbrechen. Während sie Daten in ihr Tagebuch schrieb, während die Minuten vergingen und Frau Aragón einen Satz aussprach, ein Wort artikulierte oder sich an ein Detail erinnerte, verwirrten sich ihr Tonfall und ihr sanftes, klares Gesicht allmählich.

-Ich weiß nicht, wo er sein könnte. Seit Dienstag ... warte ich ... auf ihn... , und als seine Rede von Schreien und Stottern übertönt wurde, begann sie zu weinen.

Nach dem Interview begleitete Andrea die arme Frau zum Ausgang, während sie über den Grund nachdachte, warum der Mann dort, in dieser kleinen Hafenstadt, hätte verschwinden müssen. Vielleicht ein Ehestreit oder Untreue in einer Stadt, in der laut dem Kommissar noch nie jemand verschwunden ist. Nur wenn es notwendig war, gegen die Schließung einer der wenigen verbliebenen Fabriken in der Bucht oder gegen eine von der Regierung genehmigte Maßnahme zu protestieren, egal ob unfair oder sehr unfair ...

Hier gab es nur Demonstrationen gegen die die Einsperrung durch Covid...

Die Kommissarin ließ die Akte auf dem Tisch liegen und blickte einen Moment lang in das Büro ihres Chefs. Mit dem trostlosen Gesicht von Frau Aragón dachte Andrea über die Möglichkeiten nach, die zu einem solchen Ereignis führen könnten: Untreue, Geldprobleme, irgendeine Art von Drohung, vielleicht Drogen. Bevor sie sein Gesicht zeigte, setzte sie sich auf den Tisch, holte eine neue, saubere Agenda und seinen Stift aus der Schublade und begann, die Daten abzuschreiben, die sie zuvor in die Akte geschrieben hatte.

Es war bereits nach sieben, als sie die Schublade seines Tisches schloss. Dann verließ sie die Polizeistation und stieg ins Auto, um nach Hause zu fahren. Während sie durch die Straßen des Zentrums schlenderte, die mit schrägen und unregelmäßigen Gebäuden übersät waren, die aneinander gelehnt waren, die Promenade voller Lärm, mit Menschen, die an einem eindeutig typischen Sommertag von Feuerwerkskörpern und Festivalmusik begleitet wurden, dachte Andrea an diesen Mann. Sie dachte an seinen ersten Fall.

AM NÄCHSTEN TAG WACHTE sie um sechs auf. Mit der Morgendämmerung und seinem ersten Fall im Hinterkopf ging sie auf die Straße und fuhr, bis sie das Polizeirevier erreichte:

Federico Cervantes. Einundfünfzig Jahre alt, seit zehn... zehn Jahren arbeitslos... und seine Frau ist Krankenschwester von Beruf...

Nach einer Stunde und zwanzig Minuten Ausflug konnte Andrea endlich zur Abteilung hinaufgehen. Sie saß an ihrem Schreibtisch, öffnete die Schublade ihres Tisches und las mit der gleichen Aufmerksamkeit, die ein Anfänger aufbringen würde, noch einmal die wenigen Fakten, die ihr Gedächtnis bereits gelernt hatte, die Akte des ersten Falles, der ihr zugewiesen worden war. Sie waren ein normales Paar mit einem normalen bürgerlichen Leben, das die Vorlieben und Hobbys teilte, die in einer Ehe mittleren Alters mehr oder weniger üblich waren. Möglicherweise aufgrund der unvereinbaren Zeitpläne im Gesundheitswesen gingen Isabel und Federico oft ohne Begleitung aus. Jeden Samstag aßen sie auswärts zu Abend, dann gingen sie an einen Ort, um ein Eis zu essen, sie spazierten an einem dieser unbewohnten Strände im Norden der Stadt entlang und im Gegensatz zu den meisten Bewohnern einer Mittelmeerstadt, wo das Nachtleben herrscht verwandelt Menschenmassen und befreit sie im Laufe der Stunden von unnötigen Vorurteilen, von altmodischen Konventionen, das Ehepaar Cervantes-Aragón kehrte fast immer vor Mitternacht nach Hause zurück. Nachdem sie die Grenzen ihrer Vorstellungskraft überschritten hatte, legte Campoamor die Akte in die Schublade, sagte einer Kollegin, dass sie das Telefon für sie nehmen sollten, wenn sie einen Anruf bekäme, und ging in Richtung Garage.

Der Campingplatz Paradiso lag in einer kleinen Bucht, deren Hügel in der Tiefe des Meeres versanken. Das war ein abgelegener Zufluchtsort, den nur verlorene Spanier kannten, der auf einer Heimreise verloren gegangen war und hauptsächlich von Ausländern bewohnt war. Deutsche, Engländer oder Europäer in T-Shirts und Flip-Flops, die auch im Januar die Hitze der Sonne, den Sand am Strand und das Meer genießen. In der Umgebung gab es keine Gebäude, nicht einmal eine isolierte Wohnsiedlung in einem steil abgetrennten Bereich, deren Zufahrt schwierig war. Eine paradiesische Umgebung, die auf wundersame Weise von Spekulation und Massentourismus verschont blieb. Zu dieser Jahreszeit fast verlassen von Vegetation und Menschen, ein Mann, ein Angestellter des Anwesens glaubte Campoamor, einen Holzkiosk in der kleinen Strand abzubauen. Am Eingang eine Frau.

-Guten Morgen. Könnte ich mit den Eigentümern sprechen?

-Wenn Sie möchten, kann ich Ihnen Preise für die Nebensaison nennen und Ihnen einige unserer Bungalows zeigen

-Nun, wissen Sie... ich bin von der Polizei. Ich würde Ihnen gerne ein paar Fragen stellen...

-In diesem Fall kommen Sie ins Büro. Ich rufe meinen Mann an

Ein paar Minuten später traf ein kahlköpfiger, pummeliger Mann von etwa sechzig Jahren ein, der es offenbar satt hatte, mit seiner Kundschaft gebrochenes Französisch zu sprechen und sich um die kleinen Reparaturen zu kümmern, die sein Eigentum erforderte. Der Mann begrüßte den Agenten und setzte sich vor Campoamor, während seine Frau hinter der Theke einige Broschüren sortierte.

-Sehen Sie, ich suche nach einer 51-jährigen Person, die verschwunden ist. Es geht um Federico Cervantes

-Wir haben Herrn Cervantes und seine Frau eine Weile nicht gesehen

-Wann war das letzte Mal?

Die Frau näherte sich dem Computer und öffnete das Reservierungsprogramm.

-Sie kamen zum letzten Mal... letzten Sommer

–Und was haben sie hier früher gemacht? Wohin gingen sie?

-Besonders zum Strand. Sie fuhren auch mit dem Fahrrad über den Campingplatz oder aßen in unserem Restaurant. Wir haben es das ganze Jahr über geöffnet

-Und welche Beziehung hatten die beiden?

-Nun, sie schien nicht schlecht zu sein. Das gilt für jede Ehe, sagte er herablassend.

-Sehen Sie, Inspektorin, sie waren ein normales Paar. Nun, ich hätte mir gewünscht, dass sich mein Mann wie Herr Cervantes benimmt ..., fügte sie aus der Ferne hinzu.

-Wie meinen Sie das?, fragte Campoamor vor dem verlegenen Blick ihres Mannes.

Die Rezeption war leer und dennoch ging die Frau auf die beiden zu, als wolle sie unter vier Augen aussagen.

-Sehen Sie, das sind Kunden, die oft bei uns waren, besonders in der Nebensaison, und ich habe Ihnen bereits gesagt, dass Federico sehr aufmerksam mit Isabel und ihren Töchtern war. Sie reisten ein paar Mal ins Ausland, aber ich vermute, dass sie aus Zeit- oder Geldmangel hierher kamen, auf unseren Campingplatz. Im Herbst, im Frühling, wenn Isabel ein freies Wochenende hatte... Wussten Sie, dass Isabel Krankenschwester ist?

-Sie haben also zwei Töchter?, fragte Campoamor und war überrascht, dass Frau Aragón sie in ihrem ersten Interview nicht erwähnt hatte.

-Ja, Inspektorin. Zwei Töchter im Jugendzeit. Und ich habe es Ihnen bereits gesagt. Wenn Herr Cervantes ihnen nicht gerade Croissants zum Frühstück brachte oder mit den dreien Tischtennis oder Tennis spielte, kochte er oder putzte er den Wohnwagen ...Wir wünschten, es gäbe andere ...

Nach dem Interview öffneten die Eigentümer den Wohnwagen, den Isabel und Federico in einem dafür vorgesehenen Bereich neben einem Katamaran untergebracht hatten, und die Polizistin  überprüfte, dass es ordentlich und wie neu war. Dann zeigten sie ihr den Campingplatz, den genauen Standort, den die Familie früher reserviert hatte, und sie umstellten die Sanitäranlagen, immer in der Nähe für Isabel, das Restaurant und den Spielplatz ... Nur ab und zu sah man das eine oder andere Wohnmobil mit ausländischer Kennzeichen. Ein reisendes, schutzloses und einsames Zuhause inmitten verlassener Grundstücke, bereit, vielleicht im nächsten Frühjahr einen neuen Camper willkommen zu heißen. Schon auf dem Weg zum Strand beschrieb die Frau das Glück, das Isabel und ihre Töchter ausstrahlten. Sie kamen am Bouleplatz an und während die beiden Frauen sich unterhielten, fragte er ein französisches Paar:

-Federico est très gentil. Une fois que nous sommes venues ici il nous a donné une coverture. C´est froid, il nous a dit...

-Eines Winters, den sie auf unserem Campingplatz verbrachten, bot er diesen beiden Französinnen eine Decke an, übersetzte er. Ich hoffe, ihr seid hier im Mittelmeer sehr glücklich, sagte er ihnen

Überrascht von Federicos Verschwinden erzählten die Besitzer der Inspektorin, wie sie Cervantes mit einer schwarzen Handtasche, einer Schaufel und einer Holzkiste am Strand entlanglaufen sahen. Jeden Morgen in diesem Winter vor der Einsperrung, bevor die Familie Cervantes-García und andere Stammkunden abreisten. Den Anweisungen folgend, überquerte die Agentin die Bucht, kletterte auf einen Hügel und sprang weiter über ein Gebiet mit Steinklippen. Sie ging einen Pfad landeinwärts entlang und stieß auf ein Loch, in dem ein Auto Platz finden konnte. Ein rechteckiges, abgestuftes Loch mit sauberen und perfekt geraden Innenwänden. Ein verlassenes Grab, das offenbar dazu bestimmt war, die Beerdigung eines seltsamen Artefakts zu bestatten. Als die Inspektorin im Inneren nichts vorfand, überprüfte sie die Festigkeit der Wände und die Sauberkeit des Bodens, der offenbar gesaugt worden war, um keine Spuren zu hinterlassen, und kehrte zum Campingplatz zurück.

Nachdem sie seine Telefonnummer angegeben hatte, stieg Campoamor ins Auto und fuhr nach Norden. Diese archäologischen Überreste, dieses Loch, von dem sie nicht wusste, welche Funktion es haben würde, begruben ihr in einem Meer von Zweifeln: "... es wäre ein Hinweis, dem man folgen sollte ... Aber nein ... Er hat es nicht