SHONISAURUS (Seahunters 1): SciFi-Horror-Thriller

Von William Meikle

John Seton, ein gealterter britischer Seemann, jagt Seeungeheuer. Als er den Auftrag eines exklusiven Yachtclubs in Südostasien annimmt, rechnet er nicht mit Problemen. Immerhin ist es nur eine Bestie. Aber schnell müssen John und seine Crew feststellen, dass sie in großen Schwierigkeiten stecken. Ein uralter Schrecken der Tiefe ist wiedererwacht - und auf Rache aus.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Luzifer-Verlag
• Erscheinungsdatum: 25. Aug. 2023
• ISBN: 9783958357990

Buchvorschau

Kapitel 1

»Nun, wie sind Sie dazu gekommen, die Royal Navy zu verlassen, Mr. Seton?«

Es hatte weniger als eine Minute gedauert, bis mir klar geworden war, dass ich den Mann … den potenziellen Kunden … der mir am Schreibtisch gegenübersaß, nicht leiden konnte. Wenn ihm »wichtigtuerischer kleiner Wichser« auf der Stirn tätowiert gestanden hätte, hätte mir das nichts verraten, was ich nicht schon wusste. Bisher war ich derart über mein Schiff, meine Crew und meine letzten beiden Jobs ausgequetscht worden, dass mein Drang, dem Mann zu sagen, er soll mich am Arsch lecken, langsam den Siedepunkt erreichte, und jetzt wurde auch noch von mir erwartet, die schlimmste Nacht meines Lebens auszugraben, um seine Neugier zu befriedigen?

Wie mein alter Opa gesagt hätte … scheiße, nein.

»Wir hatten eine Meinungsverschiedenheit«, antwortete ich und setzte ein Lächeln auf, um zu zeigen, dass ich ehrlich war.

»Möchten Sie das genauer erläutern?«

»Nein.«

Das Wort lag zwischen uns auf dem Tisch, und einen Moment lang dachte ich, es würde den ganzen Deal platzen lassen. Als er nicht darauf einging, wusste ich, dass meine Dienste das Wichtigste waren. Das Gespräch war nur eine Maßnahme, um den eigenen Arsch abzusichern, falls später alles in die Hose gehen würde. Zum ersten Mal, seit ich den Raum betreten hatte, fing ich an, mich zu entspannen.

»Hören Sie«, sagte ich. »Sie kennen meine Preise, Sie kennen meine Erfolgsbilanz. Es ist klar, dass Sie mit anderen gesprochen haben, mit denen ich zusammengearbeitet habe, also wissen Sie, dass ich zuverlässig bin. Ich kann den Job erledigen, aber bevor ich Ihnen da Versprechen machen kann, muss ich wissen, um was es dabei geht.«

Der Tag war bereits hektisch gewesen. Die Havenhome lag in Hongkong vor Anker, als die Anfrage für ein Gespräch kam, und anstatt die Crew aufzuspüren, die gerade ihren hart verdienten Landurlaub genoss, charterte ich ein Flugzeug und machte Inselhopping nach Manila. Jetzt saß ich im Subic Bay Yacht Club, fast verloren in einem tiefen Sessel, mit Blick auf eine sonnenüberflutete Marina voller Jachten, die ich mir nie würde leisten können, und die Leuten gehörten, die ich nie verstehen würde. Hier hatten die Glücklichen das Sagen, und ich sprach als ihr Helfer vor. Irgendwo in meinen altmodischen, schottischen, sozialistischen Wurzeln ärgerte mich das, aber ich hatte schon vor langer Zeit gelernt, das außen vor zu lassen, wenn es um den bevorstehenden Job ging. Meine Träume bedeuteten, dass ich das Geld brauchte.

Außerdem war ich am Tagträumen, während ich zuhören sollte. Ich löste meinen Blick von den Booten draußen und konzentrierte mich auf meinen Befrager.

Der Mann auf dem Stuhl mir gegenüber, David Franks, hatte sich als General Manager vorgestellt. Angesichts seines allgemeinen Erscheinungsbilds und der massiven goldenen Uhr, von der er sicherstellte, dass sie mir auffiel, sah das definitiv nach einer gut bezahlten Stelle aus. Er saß in einem Sessel, der absichtlich einige Zentimeter größer war als meiner, und beherrschte seinen antiken Mahagonischreibtisch wie ein König aus alten Zeiten. Er passte offensichtlich gut in diese opulente Umgebung und fand es, ebenso offensichtlich, unter seiner Würde, meine Dienste nötig zu haben. Ich ahnte, dass irgendwas den Klub Geld kostete. Ein tiefer Griff in die Tasche war das Einzige, was Arschlöcher wie Franks ärgerte. Meine Vermutung bewahrheitete sich nur Sekunden später.

»Wir haben in der Gegend Jachten verloren«, sagte Franks.

»Das war mir aufgefallen«, antwortete ich. »Menschen auch. Wie viele sind es mittlerweile?«

»Drei.«

»Jachten oder Menschen?«

»Beides.«

Ich hatte den Eindruck, dass er die Jachten als den größeren der beiden Verluste betrachtete, und das bestätigte er auch bald.

»Einer unserer russischen Freunde hat einen Vermögenswert von fünfzig Millionen Dollar verloren«, sagte er.

»Ich hab gedacht, er hätte sie für fünfzig Pfund und eine Flasche Bollinger in London aufgegabelt«, antwortete ich, aber er biss nicht an. Er fuhr damit fort, den »Unfall« zu beschreiben, aber ich hatte bereits in den Zeitungen darüber gelesen und hatte dank eines Freundes in der Fleet Street Zugang zu einigen der weniger druckreifen reißerischen Fotos gehabt.

Es war nur zwanzig Meilen von dem Ort entfernt passiert, an dem wir gerade saßen. Das Mädchen war vom Heck der Jacht weggeschwommen … und verschwunden. Was man kurz darauf hinter dem Schiff treibend entdeckt hatte, war zu klein und in zu viele Einzelteile zerlegt, um es zu identifizieren. Der Russe sagte später, dass er einen Ohrring erkannt hatte, der noch an einem Ohr gehangen hatte, das seinerseits an nichts anderem gehangen hatte. Während sie das, was von dem Mädchen übrig war, aus dem Wasser fischten, prallte etwas hart von unten gegen die Jacht. Dem Bericht nach waren sie mit der »Rettung« beschäftigt gewesen und hatten einen Felsen übersehen, aber ich hatte die Fotos vom Rumpf gesehen, wie er auf dem Grund gelegen hatte: Es sah aus, als wäre er angenagt worden.

Was den Russen betraf: Seine Crew war gut vorbereitet gewesen, das Rettungsboot hatte seine Aufgabe erfüllt, und er hatte überlebt, um seinen Versicherungsanspruch zu stellen. Er war schon wieder in London, vermutlich mit weiteren fünfzig Pfund und einer Flasche Champagner, bereit für mögliche Interessenten.

Dieser »Unfall« war der berichtenswerteste der drei, aber einer der anderen war, zumindest meiner Meinung nach, noch viel interessanter. Er hatte sich in der versunkenen Caldera eines alten Vulkans vierzig Meilen nordwestlich von Manila ereignet. Ein australisches Taucherpaar auf der Suche nach Wracks hatte etwas gefunden, mit dem es nicht gerechnet hatte. Es war ihre Beschreibung des Dings, das ihr Boot angefressen hatte, die mich interessierte. Sie beschrieben es als »so was wie ein großes Krokodil. Aber blasser, mit mehr Zähnen und definitiv viel größer. Dieses Drecksding war riesig.«

Diese Beschreibung war der Hauptgrund, warum ich jetzt bereit war, den kleinen Scheißer mir gegenüber im Büro zu tolerieren. Zum einen. Sie war aber auch der Hauptgrund, warum ich die Royal Navy verlassen hatte, obwohl ich über beides nicht sprechen würde. Ich blieb still und ließ ihn ein wenig schmoren. Man konnte fast sehen, wie das Pfennigfuchsergehirn hinter seinen Augen rechnete. Ich musste wohl auf der richtigen Seite der Gleichung gelandet sein. Er zupfte an den Manschetten seines Hemdes, schaute mich ein letztes Mal von oben herab an und nickte.

»Wir stimmen Ihren Bedingungen zu«, sagte er. »Sie haben eine Woche. Wenn es bis dahin nicht erledigt ist, finde ich jemand anderen.«

»Es könnte länger dauern …«

»Das darf es nicht. Die Hochsaison startet am Monatsersten. Wir werden hier mehr Millionäre pro Quadratkilometer haben als sonst wo auf dem Planeten. Sie müssen uns ihre Sicherheit anvertrauen können.«

Seine Verwendung des königlichen »wir« ging mir auf die Eier, und eine Kippe war längst überfällig, also stand ich auf und reichte ihm die Hand, um den Deal zu besiegeln. Zuerst dachte ich, er würde sie nicht annehmen, aber dann schob er eine kalte, fast schmierige Handfläche in meine und gewährte mir das äußerste Minimum eines schlaffen Händeschüttelns. Es fühlte sich an, wie eine frisch gefangene Forelle zu berühren.

»Wir brauchen tägliche Berichte. Zweimal täglich, genau genommen.«

Darauf gab ich ihm nicht die Hand. Ich würde nichts zustimmen, von dem ich nicht die Absicht hatte, es auch zu tun.

»Ich melde mich«, sagte ich und ließ ihn dort stehen, den Blick über den Jachthafen schweifend, während er Erbsen zählend den Wert der unter ihm ausgebreiteten Vermögenswerte berechnete. Ich ging auf den Hauptsteg hinaus, lehnte mich an ein Geländer, zündete mir eine Zigarette an und starrte auf die gleichen Vermögenswerte hinaus. Ich sah keine Erbsen. Ich sah den Weg, der mich an diesen Ort geführt hatte.

Ich bin John Seton. Falls ihr es noch nicht erraten habt: Ich bin Schotte, ein stämmiger, wortkarger, bärtiger Bastard mit einem Herz aus Gold. Das sagt mir zumindest die Crew, wenn sie mit mir spricht. Ich bin in einem Fischerdorf in der Nähe von Aberdeen aufgewachsen, habe meine Jugend auf dem Meer verbracht, meine spätere Jugend in einer Reihe von Bars und mein frühes Mannesalter in der Royal Navy, hauptsächlich auf den Nordatlantikfahrten, um die russische Flotte im Auge zu behalten. Diese Jahre genoss ich größtenteils, stieg mehrere Ränge auf, bis zum Lieutenant, vor der Nacht, in der sich alles änderte … Aber darüber rede ich nicht, außer, wenn ich betrunken bin.

Sagen wir einfach, die Navy und ich, wir haben uns voneinander getrennt, und das nicht besonders freundschaftlich. Danach habe ich mich eine Weile im Hochseeangeln versucht, reiche Amis auf der Suche nach Marlins rausgefahren, aber das hat seinen Reiz schnell verloren. Wisst ihr, ich habe ein Verlangen entwickelt, das ich nicht stillen konnte.

Das Schicksal gab mir einen Arschtritt, als ich mich gerade auf den Bahamas herumtrieb und Deckarbeiten annahm, wann immer ich welche finden konnte. Ich hörte von einem Schiff, das zum