Spuren in der Mesa: Roman

Von H. Bedford-Jones

von H. Bedford-Jones
(299XE)

New Mexico zu Beginn des 20.Jahrhunderts:: Die Zeit des Wilden Westens ist noch nicht wirklich vorbei. Die ersten Automobile tauchen auf und die Einheimischen beobachten sie misstrauisch und bezeichnen sie als Blechkisten. Große Bergbaugesellschaften beuten die Bodenschätze aus. Für kleine Schürfer ist da kein Platz. Sie werden brutal beiseite gedrängt.

Unter diesen Umständen findet sich ein ungewöhnliches Paar: Die resolute Schürfer-Witwe Mrs. Crump und der notorische Säufer Thady Shea. Gemeinsam fassen sie einen Plan. Sie sind entschlossen, sich nicht unterkriegen zu lassen. Und dann spielen da auch noch die uralten steinernen Gottheiten der Indianer eine Rolle, die Archäologen zu Tage bringen…


Ein außergewöhnlicher Spätwestern, der von seinen faszinierenden Charakteren lebt und eine vergessene Epoche des Übergangs wiederaufleben lässt.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: CassiopeiaPress
• Erscheinungsdatum: 26. Feb. 2023
• ISBN: 9783753208237

Buchvorschau

H. Bedford-Jones

Spuren in der Mesa: Roman

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Inhaltsverzeichnis

Spuren in der Mesa: Roman

Copyright

I. - DER MANN, DER DA WAR

II. - THADY SHEA BEGEGNET DEM ZIEL

III. - CORAVEL TIO GENIESST EINEN GESCHÄFTIGEN VORMITTAG

IV. - MRS. CRUMP FÄHRT NACH SÜDWESTEN

V. - DER EHRGEIZ VON MACKINTAVERS

VI. - THADY SHEA RIECHT WHISKEY

VII. - THADY SHEA HAT EINEN BESUCHER

VIII. - DORALES GEHT IN DIE STADT

IX. - DER KORBFLASCHENKASTEN

X. - MRS. CRUMP SAGT ETWAS

XI. - THADY SHEA ENTDECKT EIN ZIEL

XII. - DIE STEINERNEN GÖTTER VERSCHWINDEN

XIII. - THADY SHEA GEHT NACH HAUSE

XIV. - DORALES TÖTET

XV. - MACKINTAVERS FINDET FREUNDE

XVI.- DORALES

XVII. - DORALES LÄUFT WEG

Spuren in der Mesa: Roman

von H. Bedford-Jones

New Mexico zu Beginn des 20.Jahrhunderts:: Die Zeit des Wilden Westens ist noch nicht wirklich vorbei. Die ersten Automobile tauchen auf und die Einheimischen beobachten sie misstrauisch und bezeichnen sie als Blechkisten. Große Bergbaugesellschaften beuten die Bodenschätze aus. Für kleine Schürfer ist da kein Platz. Sie werden brutal beiseite gedrängt.

Unter diesen Umständen findet sich ein ungewöhnliches Paar: Die resolute Schürfer-Witwe Mrs. Crump und der notorische Säufer Thady Shea. Gemeinsam fassen sie einen Plan. Sie sind entschlossen, sich nicht unterkriegen zu lassen. Und dann spielen da auch noch die uralten steinernen Gottheiten der Indianer eine Rolle, die Archäologen zu Tage bringen…

Ein außergewöhnlicher Spätwestern, der von seinen faszinierenden Charakteren lebt und eine vergessene Epoche des Übergangs wiederaufleben lässt.

Übersetzung: Manfred Plattner

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author

COVER A.PANADERO

ÜBERSETZUNG MANFRED PLATTNER

© dieser Ausgabe 2023 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

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Alles rund um Belletristik!

I. - DER MANN, DER DA WAR

Vom Pueblo Domingo und dem schlängelnden Bajada-Hügel, wo die grauen Felsen dicht beieinander liegen, führt ein Band die gewundene Straße nach Nordosten; es ist ein gelbliches Band der Straße, das sich über die gigantische Hochebene in Richtung Santa Fé und die süß glühenden Blut-Christi-Gipfel schlängelt - große, grüne Gipfel, die in den Himmel ragen, mit weißen Kämmen, die bei Sonnenuntergang blutrot sind.

Auf dieser staubigen gelben Straße kroch ein Automobil entlang. Er kroch langsam, in einer ruckartigen Abfolge von Vorwärtsbewegungen und Pausen; während er auf seinem unregelmäßigen Kurs dahinschlich, verfluchte die Frau, die hinter dem Steuer saß, ihr eisernes Ross gründlich und aus tiefstem Herzen.

Sowohl das Automobil als auch die Frau erweckten neugieriges Interesse. Im hinteren Teil des Wagens stapelten sich Kisten und Gepäckstücke; einige der Kisten waren mit der Aufschrift "Explosives-Handle With Care! Unter dieser Fracht befand sich ein Sack aus Sackleinen, der um den Hals geschnürt und an einer der oberen Stützen des Wagens festgezurrt war.

Die Frau war in ein zerlumptes, aber sauberes Khaki gekleidet. Aus den Rändern einer altmodischen Haube, die unter dem Kinn zusammengebunden war, ragten Strähnen gräulicher Haare wie eine silberne Aureole hervor. Die Frau selbst war von auffallend großer Statur und großem Umfang; ihre Arme, die bis zu den Ellbogen reichten, waren riesig groß. Dennoch war diese Riesin nicht ungesund fett. Ihre von der Arbeit abgehärteten Hände umklammerten sorgfältig das Lenkrad, als hätte sie Angst, es in einem unachtsamen Moment zu zerreißen.

Ihre Gesichtszüge waren groß, von der Sonne verdunkelt, faltig und von Krähenfüßen gesäumt, die davon zeugten, dass sie lange Wind und Wetter ausgesetzt war. Immer wieder zog sie mit offensichtlichem Vergnügen an einer alten braunen Maiskolbenpfeife. Über ihren festen Lippen und ihrer schnabelartigen Nase blickte ein Paar blauer Augen fröhlich und scharf in die Welt; Augen von durchdringendem, intensivem Blau, deren Glanz wie von lebenden Juwelen die sie umgebenden Zeichen von Mühsal und Alter Lügen strafte.

Verdammt!, platzte sie heraus, nachdem das Auto einen neuen Versuch unternommen hatte. Wenn ich diesem verdammten Ding in die Eingeweide schießen würde, würde es vielleicht aufhören, mir die Sonne zu zeigen! Ich werde sie nach Santy Fé verkaufen, wo sie sicher erchossen wird; ich werde mir ein Paar Maultiere und einen Wagen besorgen, dann werde ich wissen, was ich tue. Ich weiß nicht, wie ich dazu gekommen bin, dieses Ding hier zu kaufen...

Plötzlich hielt sie in ihren Beobachtungen inne. Sie legte ihre Pfeife beiseite, schaute seitlich aus der staubigen Windschutzscheibe und richtete ihre scharfen Augen auf die Straße vor ihr.

Auf diesem gelblichen Band mit seiner angrenzenden Leere aus Mesquite, Fettholz und Salbei bewegte sich nichts, aber genau in der Mitte der Straße war ein dunkler, unbeweglicher Fleck zu sehen. Es war die Gestalt eines Mannes, der lag, als schliefe er. Unter der sengenden Sonne New Mexicos würde oder konnte jedoch kein Mensch mitten auf dieser Straße schlafen.

Plötzlich hustete der unruhige Automobil unter mehr Gas; er röhrte, bockte, schoss vorwärts, bockte wieder, und ein Dutzend Meter von dem am Boden liegenden Mann entfernt sprang er vorwärts, als würde er von rachsüchtiger Bosheit getrieben, um die reglose Gestalt zu überfahren. Die Frau fluchte heftig. Sie schien als Chauffeurin unerfahren zu sein; nur um Haaresbreite gelang es ihr, dem Mann auszuweichen, und dann hielt sie den Wagen an.

Ihre Größe wurde noch deutlicher, als sie ausstieg. Im Stehen blickte sie auf den Mann herab, beugte sich dann vor und drehte den unglücklichen Landstreicher auf den Rücken. Der Körper lag in ihrer Hand, der Kopf räkelte sich träge.

Hm!, sagte die Frau nachdenklich. Bin nicht betrunken. Bin nicht verletzt. Hm!

Sie griff in den Wagen und holte eine Whiskeyflasche hervor, dann setzte sie sich in den Staub und nahm den Kopf des besinnungslosen Mannes auf ihren breiten Schoß. Eine plötzliche Geschicklichkeit zeigte sich in ihren Bewegungen, eine unvermutete Zärtlichkeit milderte die Härte ihrer Gesichtszüge.

Das hier ist ein Verstoß gegen das Gesetz, sinnierte sie, während sie dem Landstreicher Schnaps zwischen die Lippen schüttete, aber es ist nicht das erste Mal, dass Mehitabel Crump Gesetze bricht, um einem armen Teufel zu helfen! Hm! Sieht aus, als wäre er schon lange nicht mehr da.

Mit wachsendem Interesse betrachtete sie den langsam wieder zu sich kommenden Fremden.

Er war ebenso schmächtig wie sie stämmig und musste gut zwei Meter groß gewesen sein. Seine Kleidung war ein zerfleddertes Überbleibsel von einst schlichtem Schwarz. Lange, eisengraue Haarsträhnen hingen ihm über die Ohren. Seine Gesichtszüge waren abgenutzt und ausgezehrt, und doch lag in ihnen eine undefinierbare Andeutung von feinen Linien und tief geschnitzter Stärke. Hätte Mehitabel Crump Sir Henry Irving jemals gesehen - was sie nicht getan hatte -, hätte sie vielleicht ein paar Dinge über ihren Fund erraten können.

Plötzlich öffneten sich die Augen, die tiefschwarzen Augen, des Mannes. Und auch seine Lippen.

Engel und Diener der Gnade! Seine Stimme, obwohl schwach, war von einer tiefen Intonation, einer Rundung der Vokale, einer Klarheit des Akzents berührt. So wahr ich lebe und atme, es ist der Kuss des edlen Bacchus, der mich willkommen heißt!

Nimm es gelassen, riet Mehitabel Crump mitfühlend. Du wirst schon bald wieder zur Vernunft kommen. Ich habe schon oft erlebt, wie Crump umgekippt ist und mit verwirrten Gedanken zu sich kam. Nimm's gelassen, Pilger. Ich nehme einen Bissen Maisbrot...

Sie ließ seinen Kopf in den Staub sinken, stand auf und ging zum Automobil. Kurz darauf kehrte sie mit einer Scheibe kaltem Maisbrot, geteilt durch Speck, und einer Flasche Wasser zurück.

Im Auto ist jede Menge Essen. Sie half dem hageren Mann, sich aufzusetzen, und er griff fieberhaft nach dem Essen. Mein Land! Ihr seid in letzter Zeit nicht sehr oft hier gewesen, was?

Der Mann, der den Mund voll hatte, schüttelte stumm den Kopf. Um seine Augen lag ein Glanz, der von schierem Hunger zeugte. Die Frau, die so weltgewandt war wie jeder Mensch im weiten New Mexico, stellte noch keine Fragen; sie holte aus dem Wagen einen Korb, der den Rest ihres Mittagessens enthielt, und legte den Inhalt vor.

Ich dachte, ich könnte aufgehalten werden, bevor ich Santy Fé erreiche. Wenn es nicht dieses verfluchte Auto wäre, wäre es sicher etwas anderes, was es auch ist. Ein verdammtes Glück, dass es nicht noch schlimmer ist, wie Crump zu sagen pflegte, als die Vorsehung gegen ihn vorging.

Sie beobachtete, dass der Fremde mit großem Appetit aß, aber nur spärlich trank. Nicht der Durst hatte ihn niedergestreckt, sondern der Hunger.

Er schien erschrocken über ihre beunruhigend offene Art zu sprechen. Sie schätzte ihn als etwas Besseres als einen gewöhnlichen Landstreicher ein, einen vom Pech verfolgten Ostländer, vielleicht einen Aussteiger. Er war um die fünfzig; mit anständiger Kleidung, einer Rasur und einem Haarschnitt könnte er ein auffälliger Kerl sein, entschied sie. Obwohl er einen harten Mund hatte, den Mehitabel Crump als Whiskey-Mund kennengelernt hatte, hatte er feste Lippen.

Du hast wirklich Pech gehabt, als du diesen Weg genommen hast, sagte sie nachdenklich. Zwischen hier und Santa Fé gibt es nichts als Indianer, Schmierer und Klapperschlangen, von denen jede schlimmer ist als die anderen beiden. Diese Felsen machen meine Reifen kaputt, und der alte Henry hustet so stark, dass ihm die Eingeweide platzen. Wenn ich den Kerl finde, der sie mir verkauft hat, würde ich ihm eins über die Rübe hauen!

Nachdem sie ihre einfache Mahlzeit beendet hatte, begann sie, ihre Maiskolbenpfeife zu stopfen. Der Mann, der immer noch wölfisch aß, beobachtete sie mit faszinierten Augen. Sie blickte auf die schneebedeckten, sonnenüberfluteten Gipfel des Sangre de Cristo und fuhr mit ihrem Selbstgespräch fort. Wenn es ihr passte, konnte Mehitabel Crump sehr geschwätzig sein; und wenn es ihr passte, konnte sie so wortkarg sein wie die Berge selbst.

Heutzutage wundert mich nichts mehr. Nein, Sir! Als ich in dieses Land kam, wusstet ihr genau, womit ihr zu rechnen hattet. Da gab es Rothäute, die man bekämpfen konnte, Schmierer, die einen betrogen haben, Räuber, die einen ausrauben wollten und so weiter. Aber jetzt sind die Rothäute allesamt Hausierer, die Schmierer werden Eingeborene genannt und beherrschen die Gerichte und die Legislative, und das Tragen von Waffen ist nicht beliebt. Eine einsame Frau wird ganz legal gehäutet, während es früher Selbstmord gewesen wäre, eine Frau auszurauben. Ja, Pilger, nimm dir vor, was übrig ist, und mach dir nicht die Mühe, noch ein bisschen zu reden.

Sie steckte ein Streichholz in ihre Pfeife, zerbrach das Streichholz und warf es weg.

Wenn Crump nicht mit einer trockenen Lunte in einem Schacht explodiert wäre, den wir drüben in den Mogollons abteuften, wo wir damals nach Bodenschätzen suchten, wäre er über die Veränderungen sehr erstaunt gewesen. Ja, und ich wette, er würde schwören, dass er mich mit so einem Ding da drüben fahren sieht! Armer Crump, ich habe es nie übers Herz gebracht, ihn auszugraben, obwohl es eine recht schicke Schürfstelle war, die wir bearbeiteten. Aber irgendwie konnte ich den Claim nicht bearbeiten, wenn er noch dabei war. Ich brauche das Geld auch nicht, wenn ich es habe...

Sie hielt inne. Ihr Blick ging zu dem verschlingenden Fremden. Abrupt wechselte sie das Thema.

Du siehst nicht so aus, als wärst du viel mehr als ein armer, einheimischer Pilger ohne nennenswerten Verstand. Und doch, Fremder, würde ich wetten, dass wir moralisch besser dastehen als solche alten Hasen wie Abel Dorales, der halb Schmierer und halb Mormone ist, oder der alte Sandy Mackintavers, der direkt aus Schottland nach Arizona kam und es in dreißig Jahren mit Diebstahl zu etwas gebracht hat! Ja, ich glaube, in dir steckt ein echter Goldesel, Fremder. Und wenn ich die Rinderrasse eines Mannes nicht erkennen kann, nur weil ich ihn ansehe, ist das eine seltsame Sache! Ich habe sie alle gekannt.

Der beglückte Pilger stürzte sich auf das letzte Stückchen Essen in Sichtweite, hob den Leinensack an seine Lippen und trank. Seufzend wischte er sich mit der ausgefransten Manschette seines Ärmels über die Lippen. Dann entledigte er sich seiner langen Beine und erhob sich. Eine Hand auf sein Herz gelegt, die andere prächtig geschwungen, machte er eine Verbeugung, die der klägliche Geist einer untergegangenen Größe war.

Madam! Seine Stimme klang jetzt fest, ein tiefer und sonorer Bass. Gnädige Frau, ich danke Ihnen! Ihr seht in mir einen, der den Beifall von Tausenden erhalten hat, einen, der sich unter dem tosenden Beifall von...

Wie sagten Sie, war Ihr Name?, schnauzte Mehitabel Crump. Ihre Stimme war plötzlich sauer, ihre blauen Augen eisig. Der andere war sichtlich verunsichert über ihren Frontwechsel.

Madam, man kennt mich unter dem Namen Thaddeus Roscius Shea. Unter dem imposanteren Titel Montalembert habe ich Tausenden das aufstrebende Genie des unsterblichen avonischen Barden bekannt gemacht. Ich gebe es zu, Madam - ich bin ein Thespianer! Ich passe die Handlung an das Wort an, das Wort an die Handlung...

Aha!, mischte sich sein Publikum mit einer rücksichtslosen Ehrfurchtlosigkeit ein. Ich habe noch nie von diesen Thespianern gehört, aber wahrscheinlich handelt es sich um eine neue Mormonen-Sekte. Ich kannte einen Mann Ihres Namens vor zwölf Jahren in Silver City; dieser Thady Shea war ein guter Kämpfer, mit einem Auge und einer Hasenscharte. Freut mich, Sie kennenzulernen, Pilger! Ich bin Mehitabel Crump, mit Mrs. als Griff.

Irgendetwas in ihrem Verhalten schien Herrn Shea mächtig in Verlegenheit zu bringen, aber er nahm einen neuen Anlauf und machte sich daran, die Schwierigkeit zu überwinden.

Madam, ein Thespianer ist nicht religiöser Überzeugung, sondern einer, der auf den Brettern steht und den Talar des Thespis trägt. Ihr seht in mir den ersten Tragödienschauspieler unserer Zeit. Mein Hamlet, Madam, wurde von anspruchsvollen Kritikern von Medicine Hat bis Jersey City gelobt. Die verfluchten bewegten Bilder haben meine Kunst ruiniert.

Oh! Normalerweise ist es Whiskey oder eine Frau, sagte Mrs. Crump mit bedrohlichem Blick. Sie sind also ein Bühnenschauspieler, ja? Das erklärt es.

Erklärt, gnädige Frau? Erklärt was?, zögerte Shea und spürte, dass ein Sturm aufzog.

Deine verdammte Dummheit. Schüttle sie ab, du armer Landstreicher! Kaum schenke ich dir ein bisschen Freundlichkeit, bläht du dich auf wie ein Ballon. Jetzt werd bloß nicht frech, du Schlaumeier! Komm mir nicht mit diesem hochtrabenden Gerede, oder ich werde dich lähmen! Ich dachte einen Moment lang, du hättest das Zeug zu einem Mann, aber ich entschuldige mich.

Die blauen Augen wandten sich ab. Hätte Shea sie sehen können, hätte er in ihnen vielleicht einen Blick gelesen, der nicht mit dem gesprochenen Wort von Mrs. Crump übereinstimmte. Aber er sah sie nicht.

Er wandte sich von der Frau ab. Die geschnitzten Linien seines Gesichts wurden tiefer und älter, als der Schleier seiner Haltung von ihm abfiel. Eine müde und hoffnungslose Traurigkeit stieg in seinen Augen auf; die Traurigkeit eines Menschen, der um sich herum die Trümmer seiner kleinen Welt sieht, die durch seine eigenen Fehler in den Ruin getrieben wurde. Wenn er sprach, dann mit der gleichen sonoren Stimme, aber ohne den feinen, rollenden Akzent.

Sie haben recht, Mrs. Crump, Sie haben recht. Gott helfe mir! Ich, der ich einmal ein Mann war, bin jetzt weniger als der Staub. Ihre Strenge ist gerechtfertigt. Gestern um diese Zeit, Madam, war ich ein elender betrunkener Narr, der in Albuquerque rhetorische Sprüche von sich gab.

Das wundert mich, sagte Mrs. Crump. Woher haben Sie den Schnaps, wo dieser Staat und diese Nation doch nicht mehr besonders feucht sind? Und wie wollen Sie von Albuquerque hierher gekommen sein? Das ist mir ein Rätsel.

Es ist einfach erzählt. Dem unglücklichen Shea wurde der letzte Rest seiner Pose entrissen. Vor zwanzig Jahren starb meine junge Frau, und ich begab mich auf den Whiskey-Pfad; er führte mich hierher. Gestern kam ich in Albuquerque an und war am Verhungern. Auf dem Bahnhof begegnete ich inmitten einer gewissen Verwirrung einer Gruppe von Filmleuten, die es wagen, sich Schauspieler zu nennen. Mein Stolz war so sehr gebrochen, dass ich sie um Hilfe bat.

Shea hatte die letzten beiden Worte mit Nachdruck gesprochen.

Sie nahmen mich mit in ihren Zug, fuhr er fort, "und man gab mir zu trinken. Es kam zu einem Streit, ich weiß nicht wie, und ich wurde schmählich aus dem Zug geworfen. Ich ging zu Fuß, ohne zu wissen, wohin und ohne mich darum zu kümmern. Und das ist noch nicht alles, Madame. Ich bin