Tödelbaum

Von Steve Vernon

Die Wurzeln des Bösen liegen tiefer, als Sie sich je vorstellen können.

Lucas Sawyer und seine Frau Tamsen befinden sich im Herzen eines Wildniswaldes aus der Mitte des neunzehnten Jahrhunderts. Jahrhunderts. Sie werden von Jonah Duvall gerettet, einem mysteriösen Holzfäller, der mit seiner Frau Isebel und ihrem Sohn Cord in diesem seltsamen Tal lebt. Über allem brütet der Teufelsbaum - eine riesige böse Eselskiefer, die sie in dieses Tal gerufen hat, um sich von ihren kollektiven Emotionen und ihrem unnatürlichen Nachwuchs zu ernähren. Teils Erdgeist, teils älterer Dämon - der Baum bewirtschaftet sie.

Die Figuren sind in eine enge Schlinge des unleugbaren Schicksals eingebunden. Als der Winter hereinbricht, müssen sie sich der unheiligen Wut des Baumes in einem äußerst schrecklichen Finale stellen.

DEVIL TREE (TÖDELBAUM) ist eine Geschichte, die Sie weiter in das Herz des unvorstellbaren Grauens führen wird.

Was einige Leute über Steve Vernons DEVIL TREE sagen!

"Eine hypnotisierende Reise in unvorstellbare Dunkelheit. Devil Tree (Tödelbaum) zeigt Steve Vernon auf dem Höhepunkt seiner Macht und resultiert in einem provokativen, zutiefst beunruhigenden Roman, den Sie nie vergessen werden. - Greg F. Gifune, Autor von Die Blutende Saison.

Tödelbaum ist eine erschreckende Geschichte über Mensch gegen Natur in jeder Bedeutung. Vernon hat eine Geschichte über Mord, Untreue, Tod und Verderbtheit geschrieben. Voller Schrecken und Finsternis - eine übernatürliche Geschichte wie keine andere." - Dunkelfluss-Presse

"Wenn Sie auf der Suche nach einer Geschichte sind, die Ihnen Angst macht, ist Tödelbaum eine großartige Lektüre. - ZISCHEND HEIßE BUCHBESPRECHUNGEN

"Eine gut geschriebene Geschichte, die sowohl Fans des grotesken als auch des magischen Realismus ansprechen wird. Man muss einen harten Magen haben, um mit dieser Geschichte umgehen zu können - STELLUNGNAHME EINES WOLFES

"Mit Cronenberg'schem Körperschrecken, einer Nebenhandlung im Wendigo-Stil und einem bösen Baum, der der Vegetation im Original Evil Dead einen harten Wettkampf bieten würde, ist Tödelbaum eine gute Wahl für Horrorfans, die es leid sind, sich nicht von Horror-Fiktion erschrecken zu lassen. - DIE HORROR-FICTION-REZENSION

"Dieses Genre braucht neues Blut, und Steve Vernon ist eine ziemliche Transfusion". - Edward Lee

"Steve Vernon wurde geboren, um zu schreiben. Er ist das einzig Wahre, und wir können uns glücklich schätzen, ihn zu haben." - Richard Chizmar

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Steve Vernon
• Erscheinungsdatum: 21. Okt. 2020
• ISBN: 9781071572108

Steve Vernon

Everybody always wants a peek at the man behind the curtain. They all want to see just exactly what makes an author tick.Which ticks me off just a little bit - but what good is a lifetime if you can't ride out the peeve and ill-feeling and grin through it all. Hi! I am Steve Vernon and I'd love to scare you. Along the way I'll try to entertain you and I guarantee a giggle as well.If you want to picture me just think of that old dude at the campfire spinning out ghost stories and weird adventures and the grand epic saga of how Thud the Second stepped out of his cave with nothing more than a rock in his fist and slew the mighty saber-toothed tiger.If I listed all of the books I've written I'd most likely bore you - and I am allergic to boring so I will not bore you any further. Go and read some of my books. I promise I sound a whole lot better in print than in real life. Heck, I'll even brush my teeth and comb my hair if you think that will help any.For more up-to-date info please follow my blog at:http://stevevernonstoryteller.wordpress.com/And follow me at Twitter:@StephenVernonyours in storytelling,Steve Vernon

Buchvorschau

TÖDELBAUM

A

ROMAN IN VOLLER LÄNGE

DER

DUNKEL

GESCHICHTLICHES

HORROR

VON

STEVE VERNON

Stark Raven Press

Worum es in diesem Buch geht

Die Wurzeln des Bösen liegen tiefer, als Sie sich je vorstellen können.

Lucas Sawyer und seine Frau Tamsen befinden sich im Herzen eines Wildniswaldes aus der Mitte des neunzehnten Jahrhunderts. Jahrhunderts. Sie werden von Jonah Duvall gerettet, einem mysteriösen Holzfäller, der mit seiner Frau Isebel und ihrem Sohn Cord in diesem seltsamen Tal lebt. Über allem brütet der Teufelsbaum - eine riesige böse Eselskiefer, die sie in dieses Tal gerufen hat, um sich von ihren kollektiven Emotionen und ihrem unnatürlichen Nachwuchs zu ernähren. Teils Erdgeist, teils älterer Dämon - der Baum bewirtschaftet sie.

Die Figuren sind in eine enge Schlinge des unleugbaren Schicksals eingebunden. Als der Winter hereinbricht, müssen sie sich der unheiligen Wut des Baumes in einem äußerst schrecklichen Finale stellen.

DEVIL TREE ist eine Geschichte, die Sie weiter in das Herz des unvorstellbaren Grauens führen wird.

Was einige Leute über Steve Vernon und Devil Tree sagen

"Eine hypnotisierende Reise in eine unvorstellbare Dunkelheit. DEVIL TREE zeigt Steve Vernon auf dem Höhepunkt seiner Macht und resultiert in einem provokativen, zutiefst beunruhigenden Roman, den Sie nie vergessen werden. - Greg F. Gifune, Autor von DIE BLUTENDE SAISON

DEVIL TREE ist eine erschreckende Geschichte über Mensch gegen Natur in jeder Bedeutung. Vernon hat eine Geschichte über Mord, Untreue, Tod und Verderbtheit geschrieben. Voller Schrecken und Finsternis - eine übernatürliche Geschichte wie keine andere." - DARK RIVER PRESS

"Wenn Sie auf der Suche nach einer Geschichte sind, die Ihnen Angst macht, ist DEVIL TREE eine großartige Lektüre. - ZISCHEND HEIßE BUCHBESPRECHUNGEN

"Eine gut geschriebene Geschichte, die sowohl Fans des grotesken als auch des magischen Realismus ansprechen wird. Man muss einen harten Magen haben, um mit dieser Geschichte umgehen zu können - STELLUNGNAHME EINES WOLFES

"Mit Cronenberg'schem Körperschrecken, einer Nebenhandlung im Wendigo-Stil und einem bösen Baum, der der Vegetation im Original EVIL DEAD einen harten Wettkampf bieten würde, ist DEVIL TREE eine gute Wahl für Horrorfans, die es leid sind, sich nicht von Horror-Fiktion erschrecken zu lassen. - DIE HORROR-FICTION-REZENSION

Dieses Genre braucht neues Blut, und Steve Vernon ist eine ziemliche Transfusion. - Ed Lee

Steve Vernon wurde geboren, um zu schreiben. Er ist das einzig Wahre, und wir können uns glücklich schätzen, ihn zu haben. - Richard Chizmar

An meine liebe Belinda

Ich las Ihnen dieses Buch vor, während wir noch um Sie buhlen

VON Kapitel zu Kapitel

der neben Ihnen auf der Krankenstation sitzt

Die Wurzeln der Liebe sind tief gepflanzt

und sind oft

lange im Wachstum.

Prolog

Manche Reisen waren wie Flüsse. Sie ließen Ihr Kanu in die Strömung fallen und hielten sich fest, während die Fahrt Sie einfach mitnahm. Manche waren wie Ozeane - tief, weit und schwer zu durchschauen. Auf diesen Fahrten navigierte man mit Geschicklichkeit und Koppelnavigation.

Und wenn man falsch gerechnet hat, wird man höchstwahrscheinlich tot enden.

Abraham Golightly hatte einst einen Mann gehängt. Die Wahrheit war, dass der Mann unbedingt gehängt werden musste, aber in manchen Nächten sah er diese Füße, die dem Tod in die Füße traten, baumhoch und weit herunter.

Abraham war in den letzten zwei Wochen durch tiefes, weites Land gereist, entlang des Flusses Greensnake geritten und hatte damit den Grundstein für eine bevorstehende Invasion von Einwanderern gelegt. Die meiste Zeit seines Lebens hatte er in diesen Gegenden gefangen und ausgekundschaftet. Er dachte, er habe alles gesehen, was es zu sehen gab.

Nicht wirklich.

Noch nicht.

Was liegt da vorne, Abraham? fragte Wilson.

Wilson war ein Grünschnabel, der seine Hand eng in mehreren Paaren von grüngesäumten Reithosen mit tiefen Taschen steckte. Grob gesagt, der Mann hatte Geld. Er kannte viele Freunde - fette, geschmeidige europäische Bankiers, die von Dollarzeichen und starker schwarzer Tinte träumten.

Wilson hatte Abraham Golightly beauftragt, eine Route entlang der Grünen Schlange auszukundschaften.  Wilson hatte einen Traum. Er wollte eine Handelsroute geradewegs hindurchführen, die das Wo-mit-allem, was Reisende zum Überleben brauchen würden, trichterförmig durchziehen und das Fleisch, den Fisch und das Grün, die durch dieses Land laufen, verschiffen.

Wilsons Plan kam Abraham wie ein verdammter Narrenplan vor, aber Wilson hatte diese höllisch tiefen Taschen und es schadete nicht, aus diesem Brunnen zu schöpfen.

Wir werden alle auf unsere eigene Art durstig.

Dort drüben, sagte Abraham. Was vor uns liegt, ist das ferne Land. Orte, die man weder gesehen hat noch war. Das ist alles, was ich Ihnen sagen kann. Dieses Land wird furchtbar dick, furchtbar schnell. Keine Karte, die je gekritzelt wurde, kann da mithalten.

Wilson hat Abraham mit einem finsteren Blick und einem gleißenden Blick wie ein brennendes Glas repariert. Tiefe Taschen oder nicht, der alte Wilson hatte nicht viel Sinn für Humor.

Komm schon, bellte Abraham. Komm mit.

Abraham Golightly hatte vor einiger Zeit entschieden, dass Wilson nichts weiter als ein ehrgeiziger Flachländer sei. Ehrgeiz brachte einen Menschen nur so weit hierher, aber der gesunde Menschenverstand reiste viel weiter.

Vor uns waren zwei Bären und ein Hasenauge, die das Gebiet auskundschafteten, während Abraham und Wilson mit der Remuda der Packpferde hinterher ritten. Two Bear und Rabbit Eye waren verdammt gute Kundschafter. Sie kannten das Gebiet besser als jeder der beiden weißen Männer. Wenn es vor ihnen Ärger gab, fanden die beiden das heraus und feuerten sie an.

Abraham fühlte, wie eine Pfeilspitze von Gänsen, die den Winter über nach Süden flogen, eine schreckliche Sehnsucht in sein Herz zog. Er wusste nicht, wie er es in Worte fassen sollte. Er hörte, wie etwas zu ihm rief, direkt vor ihm.

Abraham hatte vor sechs Jahren das gleiche Gefühl gehabt, als eine Meute von Krähen sich nach seinem Pony und allem, was es trug, sehnte - ihn eingeschlossen. Es kam herunter, um zu schießen oder unterzugehen, und Abraham schoss schnurgerade.

Nur war dies eine andere Art von Gefühl.

Ich spüre ein Jucken, sagte er zu Wilson. Ich weiß nur nicht so recht, wie ich es kratzen soll.

Erwarten Sie Schwierigkeiten?

Ich suche ihn, antwortete Golightly. Bis jetzt sehe ich noch kein Zeichen, aber dieses rabiate Gefühl lässt mich einfach nicht in Ruhe.

Die Späher, Zwei Bären und Hasenauge, ritten herauf. Two Bear war ein Grinsen. Gewöhnlich machte er eine Art Witz, aber in dem Blick, den er warf, war nichts Komisches. Rabbit Eye war der Ruhige, eine Art tiefsinniger Denker, und er sah noch schlimmer aus.

Trouble ahead, Golightly, unterschrieb Two Bear. Du kommst. Du siehst.

Rabbit Eye sagte immer noch kein Wort.

Abraham ging weiter über den Hügel hinauf und folgte einer Spur, die wie eine rennende Schlange durch den Dreck brach, ganz verschlungen und schwer fassbar. Er ritt vom Fluss hinauf zum Gipfel eines Bergrückens und blickte in eine tiefe Schüssel eines Tals hinunter.

Er roch die Asche und das Alter, die aus dem Darm des Tals heraufwehten. Alte faule Asche. Etwas Dunkles war im Herzen dieses Tals niedergebrannt. Etwas, das tot bleiben sollte - aber nicht gelernt hatte, wie.

Sollen wir da runtergehen? fragte Wilson.

Abraham Golightly wollte nicht in dieses Tal reiten, aber Two Bear wollte nichts davon hören.

Du kommst, unterschrieb er wieder. Siehst du.

Pfui, knurrte Abraham zustimmend und ritt weiter.

Die Sonne kletterte eine Kerbe in den Himmel und versteckte sich hinter einer Wolke, als wolle sie nicht sehen, was die Männer unten im Bauch des unerforschten Tals trieben. Das Tal stank nach altem Wachstum, nach Kiefern und Pilzen, nach Hausschwamm und Tod.  Es stank, als würde man in die Mündung eines ungepflegten Friedhofs reiten.

Im Herzen des Tals sah Abraham einen Ring aus Asche, zumindest ein paar Furlongs im Laufschritt. Sein Pony bäumte sich am Rande der Asche auf und weigerte sich, einzutreten. Abraham machte Abraham keinen Vorwurf daraus.

Du bleibst hier bei den Pferden, sagte er zu Wilson.

Er blickte zu Rabbit Eye, der in den besten Zeiten ruhig war, aber einen geraden Lauf halten und auf die Mitte schießen konnte, wenn es schwieriger wurde, als es sein sollte. Abraham konnte an den engen Linien um den Mund von Rabbit Eye und dem glasierten Eis-auf-Granit-Starren erkennen, dass der Indianer sich umdrehen und weglaufen könnte, wenn sie ihn noch weiter drängen würden.

Rabbit Eye, du bleibst bei Wilson.

Abraham sah Two Bear an.

Gehen wir? fragte Abraham.

Two Bear nickte. Die beiden Männer gingen hinaus in den Kreis aus Asche. Abraham wusste nicht recht, was er zu finden gedachte, aber er hatte das Gefühl, dass da draußen etwas wartete. Hier gab es etwas, das er sehen musste. Die Sonne schlug so hart und stetig wie ein Fleischmaul herunter. Abraham konnte weder einen Vogel noch eine Grille singen hören.

Die Stille hatte etwas an sich, das ihn störte.

Tatsache war, dass er noch nie einen Wald gehört hatte, der so verdammt still war wie dieser.

Tatsache war, dass die Stille ihn irgendwie erschreckte.

Aber er ging mitten auf die geschwärzte Lichtung hinaus, und dort fand er das Baby.

Das Baby und den Baum.

FRÜHLING

Frühe Siedler hielten die Jack Pine für einen bösen Baum - wahrscheinlich

Weil ihre Feldfrüchte auf dem kargen Boden, auf dem diese

Baum wächst manchmal.

Native Trees of Canada von R.C. Hosie

Urheberrechtsminister für Versorgung und Dienstleistungen Kanada 1979

––––––––

Die Jack Pine, Pinus banksiana, hält seine Zapfen nach außen zeigend

und sie bleiben geschlossen, bis sie grau und flechtenbehaart und zu Rinde verwachsen sind, und

Feuer wird benötigt, um den Baum auszubreiten.

The Guide to Trees of Canada and North America von Alan Mitchell

Copyright Drachenwelt 1987

Und der tote Baum bietet keinen Schutz.

-  T. S. Eliot 1888 - 1965

Kapitel Eins

Die Strömung war hinterhältig. Die Strömung kroch in langsam wachsender Stärke und nahm an Geschwindigkeit zu, bis das Floß so viel darüber zu sagen hatte, wohin es ging, wie ein Stückchen vom Wind gewehter Samen.

Lucas Sawyer lehnte sein Gewicht gegen den Schaft des Ruders der Hickory-Steuerbordüre. Er fühlte, wie das Holz in seinen Händen bebte, als er gegen den tief brodelnden Antrieb der Strömung ankämpfte.

Tatsache war, dass der Greensnake River nicht leichtfertig behandelt wurde.

Runter mit allen Händen, murmelte Lucas und widerhallte die Angst, die ihm tief in den Schädel geflüstert wurde. Er hatte Angst, und er wusste es. Er versuchte, seine Angst wegzulachen. Er war ein verdammter Narr und er wusste es. Der Fluss war Hunderte von Meilen vom Ozean entfernt.

Es spielte keine Rolle.

Die alten Ängste waren tief verwurzelt und lagen lange im Sterben.

Mach weiter, sagte er sich, hart an die Pinne gelehnt. Zeit ist Zeitverschwendung.

Lucas war der Stock eines Mannes mit einem großen Nasenschnabel, der wie der Bug eines Schiffes nach vorne geschoben wurde. Er streifte sich den Schweiß auf der Stirn, streifte sein eigenes Salz und spuckte sich in die Augen. Es war heiß, und dass er schwarz gekleidet war, half nicht viel.

Das ist ein höllischer Ort für einen in eine Krähe gehüllten Ex-Prediger, dachte er sich.

Er zerrte an der Hanfkringel an seiner Kehle - ein Zauber gegen das Hängen. Der verdrehte Hanf verbarg einen Kropf, den er auf seinem Hals trug, etwa in Größe und Farbe einer kleinen Pflaume. Sein Arzt warnte ihn, dass der Kropf sein Tod sein würde, aber das war ein Haufen alter Hurra, Pferdefedern und Unsinn.

Ich werde diesen Strick als ein Amulett gegen den Tod tragen, hatte er dem Arzt gesagt.

Charme ist eine Torheit, antwortete der Arzt. Ein Mann des Glaubens sollte auf einen Mann des Lernens hören. Geben Sie nicht so viel auf ein Ammenmärchen. Die Wahrheit liegt in den Büchern, nicht in der Phantasie.

Ein Joch ist so gut wie das andere, antwortete Lucas.

Lucas hatte seinen Teil der Bücher gelesen. Seine Hände schienen immer in der Luft zu schröpfen, als ob er sich nicht wohlfühlte, ohne die Worte eines anderen Mannes in seinen Händen zu haben. Er hatte mehr als nur ein paar von Buchhändlern, Lehrern und seinen Seminaristenkollegen angenommen.

Und natürlich auch von seinem Vater.

Von allen war nur sein Vater für die Entnahme von ebenso vielen Büchern verantwortlich. Sein Vater glaubte nur an ein einziges Buch.

Der Herr ist Balsam und Schatten an harten Stellen, hatte Lucas' Vater gepredigt.

Ein Joch war so gut wie das andere.

Lucas hatte sich umgedreht und war gegangen.

Er ging zum Wasser und schaute nie zurück.

Der Herr ist mein Hirte, flüsterte Lucas. Mir wird nichts mangeln.

Ich verliere sie, dachte er.

Er kämpfte vergeblich darum, das Floß auf Kurs zu halten. In den Augenwinkeln häuften sich windbedingte Tränen. Er versuchte, die Strömung an der Oberfläche zu lesen, aber er hätte genauso gut blind starren können. Drei Jahre auf See, und er war ebenso wenig ein Matrose wie die Katze des Kapitäns.

Er hatte als Schiffszimmerer gedient. Er sammelte auf, was er konnte, aber niemand bot ihm Hilfe an. Die anderen Matrosen ließen ihn in Ruhe.

Misserfolg, flüsterte er. Ein halber Mann.

Der Einzige, der an ihn glaubte, war seine Frau Tamsen. Sie kniete neben den Schafen nieder, die Knie auf einem Kissen aus grob gewebtem Seil gebeugt, und versuchte, die Schafe zu beruhigen, indem sie einfach da war.

Tamsen, rief Lucas und erhob seine Stimme über das Rauschen des Flusses. Können Sie etwas sehen?

Sie schüttelte den Kopf.

Bäume, sagte sie mit einem Grinsen. Ich sehe nur Bäume. Ich glaube, wir sind im Wald.

Er musste lachen. Sie war eine tapfere und selbstbewusste Frau mit einem Herz so hart wie eine Eiche. Sie versteckte Dinge, nicht auf eine gemeine Art. Sie versteckte sie so gut hinter ihrem Grinsen, dass Lucas nie wusste, womit sie zu kämpfen hatte.

Bewegen sich die Bäume?, fragte er grinsend zurück.

Hin und her, sagte Tamsen. Sie winken hin und her.

Vielleicht sind sie nur freundlich, sagte er.

Vielleicht, antwortete sie.

Sie war eine stolze Frau, und sie hielt ihren Geist immer hoch.

Stolz geht vor dem Untergang, warnte sein Vater oft - und ein hochmütiger Geist vor dem Fall.

Lucas spuckte aus.

Er war nicht sein Vater. Es gefiel ihm, Tamsen zuzusehen, wie sie mit Problemen rang, auf die Lippe biss und ihre Zunge in stiller, willensstarker Entschlossenheit festhielt, um mit dem fertig zu werden, was sie quälte.

Sie war genauso stark und Lucas mochte sie auf diese Weise sehr gern.

Halten Sie ein Wetterauge offen, warnte er. Wir sind noch nicht aus diesem Wald heraus.

Können Sie das Ding landen?

Das ist das dritte Mal, dass Sie mir diese Frage stellen.

Dreimal ohne Antwort.

Ich kann landen...

Das Ruder drehte sich in seinem Griff wie eine wütende Schlange. Es warf ihn auf dem Holzdeck in die Knie.

Lucas! Tamsen griff nach ihm. Die Drehung ihres Kurses streckte sie aus. Sie rollte auf den Rand des Floßes zu, wobei sie sich an den Sicherheitsleinen festhielt, die Lucas über den Umfang des Bootes gelegt hatte.

Während er nach ihr griff, begann das Floß zu treiben.

Verdammt, kämpfte Lucas darum, ihren Kurs zu begradigen. Er kämpfte um jeden Zentimeter gegen die Strömung und betete, dass das knarrende Ruder nicht brechen würde.

Tamsen kroch auf ihn zu und wollte ihm helfen.

Bleib unten, warnte Lucas.

Sie schleppte sich vorwärts, aber ein Seil hatte sich um ihren Knöchel verfangen.

Das Floß gähnte in ein langsames, strömungsgebundenes Wagenrad.

Lucas, rief Tamsen.

Lucas starrte an ihr vorbei auf das lange Ding zu, das sich dagonesk aus der Tiefe vor ihnen erhob.

Seeschlange! rief Lucas.

Tamsen blickte zurück über die Schulter und schrie. Über ihr schwebte die abgestumpfte Spitze eines im Schlamm gebundenen Baumstammes, der sich aus seinem Flussbettgrab erhob. Seine schlammglatte Oberfläche glitt nach oben und über das Floß und ragte höher empor, als die Strömung Floß und Baumstamm hart zusammentrieb.

Das Floß kippte nach vorne, als das Gewicht des Baumstammes sich bemerkbar zu machen begann. Lucas ließ das Ruder los und schnappte sich Tamsen in einem Lauf zur Seite, in der Hoffnung, dass sein Schwung, gepaart mit einem gut getimten Sprung, sie in Sicherheit bringen würde.

Springen, rief er.

Am Rande des Sprungs entschied sich das Floß, ihrem Angreifer nachzugeben. Die schiere Masse des Baumstammes bohrte sich auf ihr Deck. Das Floß kippte nach oben und zerbrach. Der plötzliche Auftrieb katapultierte sowohl Lucas als auch Tamsen wie zwei geflügelte Engel über den Fluss hinaus in die Luft.

In der Höhe seines Bogens warf Lucas einen Blick auf das Ufer.

Ein großer Hirsch mit schwarzem Geweih beobachtete ruhig seine Annäherung.

Und dann war er unter Wasser. Der Schock des völligen Untertauchens versetzte ihm einen Schlag in die kalte Realität. Der Fluss schien um Klafter tiefer zu sein, als seine letzte Lotung gezeigt hatte. Er fühlte sich verwirrt, wusste nicht, wo oben und unten war, suchte nach dem Licht und hing an seinem Atem und der kleinen weißen Hand seiner Frau.

Sie schwamm nicht. Vielleicht durch den Schock oder vielleicht wusste sie nicht, wie.

Er fühlte, wie sie unterging.

Er hielt sich an ihr fest. Sein Atem schlug gegen die Wände seiner Lungen und bettelte darum, befreit zu werden. Er sah das Schimmern des Tageslichts durch das Wasser über ihm, das ihn verspottete. Der Fluss schien bodenlos zu sein. Er sank weiter, seine Schwimmversuche wurden durch das Eigengewicht seiner Frau vereitelt.

Atmet sie noch?

Das konnte er nicht sagen.

Er ersparte sich einen Blick, als er das hinter ihr hängende Seil erblickte.

Lassen Sie sie gehen, flüsterte eine unsichtbare Stimme.

Er wollte nicht zuhören. Er hat getreten und gekämpft. Das Blut pochte und schlug in seinen Schläfen und stieß ihn nach unten. Sein Verstand tobte in Panik. Er hörte Gesang - die leise, klagende Stimme seines Vaters, die im Blut gewaschen ertönte, als der alte Mann Kinder unter dem heiligen, stillen Wasser seines Taufbeckens in einem Kiefernfass hielt.

" Lassen Sie sie gehen," flüsterte die unsichtbare Stimme tiefer.

Der Herr ist mein Hirte, rezitierte Lukas wortlos und buchstabierte das tiefe, schreckliche Gebot des Flusses gegen.

Lass sie gehen.

Lucas zwang sich, sich zu entspannen. Er versuchte zu treiben. Er fühlte keinen tröstlichen Sog nach oben. Er erinnerte sich an den Sommer, als sein Vater ihn in den See unter ihrem Haus warf.

Sinken oder schwimmen, Lucas, sinken oder schwimmen, hatte der alte Mann fröhlich gerufen.

" Lassen Sie sie gehen," rief die Stimme.

Lucas erinnerte sich an den letzten schamvollen Spaziergang seines Vaters in denselben kalten See.

Vater, vergib mir, Lucas sagte sich.

Winzige Lichtpunkte tanzten wie verängstigte Fische vor seinen Augen.

Er bringt mich zum Lügen, Lucas sang gedanklich.

Er streckte die Hand nach der dunklen formlosen Masse aus, die dicht neben ihm hing.

Neben stillen Wassern.

Er fühlte etwas, das die schleimige Oberfläche eines Baumes zu sein schien und nach oben führte. Eine Unterwasserwurzel? Er griff nach der Wurzel. Er beruhigte sich für einen Moment. Er schluckte Wasser und knirschte mit den Zähnen gegen den Impuls zum Aushusten. Er trat nach oben und begann zu schwimmen. Seine Hände glitten von der verfaulten Oberfläche.

Loslassen, loslassen, loslassen.

In einem Moment der Panik kapitulierte Lucas fast.

Tamsen wäre beinahe weggerutscht.

Lucas schwamm stetig, paddelte mit einer Hand, während er sich mit der anderen an Tamsens ruhiger Form festhielt. Als er schwach wurde, griff er nach dem toten Holzfleisch der Wurzel. Irgendwo aus dem trüben Herzen des Holzes schöpfte er Kraft, arbeitete sich nach oben