Der "Zach"

Von Peter Siefermann

Ist er verschollen? Oder ist er gar tot? Seit dreizehn Jahren hatte ihn niemand mehr gesehen. Ihn: den Zach. Dann glaubt Mathias Morgenstern, Matis genannt, ihn während eines Sommergewitters auf einem Flohmarkt gesehen zu haben. Um sicher zu gehen, wendet er sich an seine Schulfreundin Elke. Tatsächlich weiß sie mehr über diesen Zach zu erzählen, und bald wird klar, dass Zach keineswegs tot ist.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: TWENTYSIX
• Erscheinungsdatum: 26. Sept. 2018
• ISBN: 9783740719838

Peter Siefermann

Peter Siefermann wurde 1953 in Kappelrodeck im Land Baden-Württemberg geboren. Er lebte über dreißig Jahre in Basel in der Schweiz und arbeitete für ein deutsches Transportunternehmen. Nach Versetzung in den Ruhestand zog er mit seiner Ehefrau nach Deutschland zurück. Peter Siefermann ist Vater zweier Kinder, die beide in der Schweiz leben.

Buchvorschau

Ist er verschollen? Oder ist er gar tot? Seit dreizehn Jahren hatte ihn niemand mehr gesehen. Ihn: den „Zach". Dann glaubt Mathias Morgenstern, Matis genannt, ihn während eines Sommergewitters auf einem Flohmarkt gesehen zu haben. Um sicher zu gehen, wendet er sich an seine Schulfreundin Elke. Tatsächlich weiß sie mehr über diesen „Zach" zu erzählen, und bald wird klar, dass „Zach" keineswegs tot ist.

I wanna know what love is.

I want you to show me.

Mick Jones (Foreigner) 1984

In den Zehen hatte er schon längst kein Gefühl mehr. Jetzt kletterte die Kälte die Beine hoch. Er war zu eitel gewesen, die langbeinigen Unterhosen anzuziehen. Selber schuld, sozusagen. Wenn die Kälte das Herz erreicht, bin ich tot, dachte er und verzog das Gesicht zu einem steifen Grinsen, weil er wusste, dass es nicht soweit kommen würde. Hatte er doch sein bewährtes Hausmittelchen, um gegen den Herztod vorzubeugen. Und wenn er ehrlich sein wollte, beugte er schon eine ganze Weile vor. Er griff in eine der vielen Jackentaschen und zog den zweiten Flachmann hervor, gefüllt mit Wodka seiner Lieblingsmarke.

Zwischen den hohen Bäumen weiter unten hing die Dunkelheit, als sei sie für ewig dorthin verbannt. Hingegen war die Fläche, wo der Wald vor Jahren gerodet worden war, an deren Rand der Hochsitz stand, überzogen von bodennahem Nebel. Er sah aus vier Metern Höhe darüber hinweg wie der Pfarrer in der Kirche von der Kanzel über seine Schäfchen. Bald würde die aufgehende Sonne den Nebel illuminieren und bewegen. Bilder würden entstehen, von zarten Feen beim Tanz, von transparenten Geisterwesen, bis die zunehmende Wärme sie in die Lüfte erhob und vernichtete. Noch allerdings war es nicht an der Zeit. Das erste Grau zeigte sich erst hinter den Wipfeln der entfernten Bäume.

Zu seinen Füßen das Dach des Landrovers. Wenn er wollte, könnte er von seinem Hochsitz aus draufspucken.

Er kannte die Abläufe des frühen Morgens beinahe minutiös. Auch wenn sie sich häufig zu wiederholen schienen, waren sie doch nie gleich. Mit der Zeit gewöhnte er sich jedoch daran, sodass er sein Staunen darüber vernachlässigte und es verkümmern ließ. Andere Eindrücke drängten sich in den Vordergrund, wie zum Beispiel die kalten Beine. Und manchmal war er bloß hier, um Frustbewältigung zu betreiben, unterstützt von seinem Freund Wodka und dem glatten Holzschaft seines teuren Gewehrs.

Wie oft er hier schon gesessen hatte, konnte er fürwahr nicht mehr zählen. Nicht immer war seine Frau schuld daran gewesen. Heute aber mal wieder.

Er war spät nach Hause gekommen, sehr spät, was beileibe keine Seltenheit in seinem Metier war, dazu leicht angesäuselt, was hauptsächlich an seinem Klienten Oberstaatsanwalt Melchior gelegen hatte, und mit Lust auf ein bisschen Sex, den er mit seiner Frau zu haben dachte. Die hatte dummerweise schon geschlafen, hatte ihn ergo kalt abblitzen lassen, was ihm den Grund dafür gab, ihr eine zu scheuern. Oder zwei, er zählte schon lange nicht mehr nach. Dass daraufhin ihre Beine praktisch von selbst in die richtige Position gefallen waren, hatte er als Einwilligung betrachtet und sich an ihr bedient. Weil sie jedoch viel zu verkrampft gewesen war, hatte er einen viel zu schnellen Erguss gehabt. Ja, verdammt.

Die Jacke angezogen, den Wodka in die Taschen gesteckt, das Gewehr in den Landrover geworfen und hierher gefahren.

Lange würde sich der Hochsitz nicht mehr rentieren. Jagdtechnisch. Das Unterholz wurde zu dicht. Krüppelige Buchen, junge Kiefern, wucherndes Heidelbeerkraut und Brombeerhecken stellten das Schussfeld mehr und mehr zu. Die Viecher liebten zwar die jungen Triebe, sie waren zudem für sie bequem zu erreichen, boten jedoch auch reichlich Deckung. Und sie waren schlau genug, sich bei einsetzendem Sonnenlicht in den Wald zurückzuziehen. Anders herum gesagt: Solange die Sonne nicht schien, konnte man die Tiere nicht sehen. Worauf also schießen?

Er besaß den Jagdschein schon seit Jahren. Ein eigenes Revier freilich lag in weiter Ferne. Solange er aber als Gast hier sein durfte, hegte er keine Ambitionen in diese Richtung. Irgendwann ...

Er spürte, dass er mehr vorbeugen musste, denn er begann nun auch am Leib zu frösteln. Kein Wunder, es war Ende Oktober. Ob er heute zu einem Schuss kommen würde?

Ein Blick auf die Uhr sagte ihm, dass in einer Viertelstunde die Sonne aufgehen würde. Als Jäger wusste man sowas. Dann müsste er sowieso abbrechen. Was würde er dann tun? Nach Hause zu seiner Frau? Mit einem Strauß Blumen? Er wusste einen Blumenladen, der schon sehr früh öffnete. Oder eine Schachtel Pralinen? Entschuldigung Schatz, es tut mir leid, du weißt, dass es mir leid tut, aber es war nicht meine Schuld? Oder direkt ins Geschäft fahren? Dusche und Anzug befand sich alles auch dort.

Er machte sich zum Abstieg fertig, sicherte das Gewehr. Vielen Jägern war es schon passiert, dass sie sich beim Verlassen des Hochsitzes mit dem eigenen Gewehr erschossen, weil sie es nicht gesichert hatten. Das sollte ihm nicht passieren.

Doch was war das? Still. Da war doch was.

Er setzte sich wieder hin. Lauschte. Schaute.

Dort. Eine Bewegung. Ganz deutlich. Ein Tier.

Mist, es ist unter den hohen Bäumen. Die gehören nicht zum Revier. Die Reviergrenze verläuft unmittelbar hinter dem Hochsitz. Dort drüben ist ein anderes Revier.

Aber jetzt sieht er es. Das Tier. Ein Reh? Die Farbe könnte stimmen. Aber nicht die Größe. Ist es dann ein Wolf? Nein, Wölfe gibt es hier noch keine. Im Osten Deutschlands, ja, dort gab es Wölfe. Hier nicht.

Dann ist es ein Fuchs. Ein ziemlich großer Fuchs, zugegeben, aber was soll´s. Ein Fuchs fällt unter das Jagdgesetz. Darf geschossen werden. Im November genießen Füchse keinen Schutz mehr. Die Aufzucht eventueller Jungtiere ist abgeschlossen. Oder etwa nicht? Entscheide dich. Jetzt!

Er entscheidet sich. Entsichert das Drillingsgewehr. Auswahl: Schrot oder Kugel? Keine Frage. Kugel durch den gezogenen Lauf. Zielfernrohr. Gut, das Licht reicht aus. Büchsenlicht, wie man sagt, hähähä. Wo ist der Fuchs? Da ist er ja. Bleib stehen, du Mistvieh. Jetzt. Schau her. Hasta la vista, baby.

Dann schießt er.

Inhaltsverzeichnis

Teil I: Matis

Sommer 2015

Fünfzehn Jahre früher

Zurück zur Jetztzeit

Teil II: Zach

August 1995 – August 2015

September 1995

Oktober 1995

November 1995

Januar 1996

Oktober 1998

August 2015, Magerbüchel

Oktober/November 1998

Februar 1999

August 2015, Magerbüchel

März 2000

September 2000

August 2015, Magerbüchel

September 2000

Februar 2001

März 2001

Mai 2001

Juli 2001

August 2001

Juni 2002

Teil III: Viviane

Juli 2015

August 2015

Juli 2015

September 2015

Teil I

Matis

Sommer 2015

Mit dem ersten Donnerschlag setzte der Regen ein. Fette Tropfen, die in den Sand vor meinem Verkaufswagen platzten und als panierte Wasserkügelchen in alle Richtungen stoben. Auf der Seitenwand des Anhängers, die ich wie eine Markise hochklappen konnte, erhob sich ein Trommelwirbel von Hagelkörnern, als würde Ian Paice von Deep Purple zu Speed King die Stöcke tanzen lassen. Sie nutzten es als Sprungbrett, als letzte Zwischenstation, um von dort endgültig in den Staub zu meinen Füßen zu springen, wo sie kläglich verenden mussten.

Ich hasste Wettervorhersagen, besonders dann, wenn sie zutrafen. Was hier der Fall war. Samstagnachmittags heftige Gewitter mit Starkregen und Hagel im Südwesten Deutschlands. Es war Samstagnachmittag, es blitzte und donnerte, starker Regen fiel mit Hagel, und ich befand mich im Südwesten. Genauer gesagt in Durlangen. Durlangen in Baden, wohlgemerkt, nicht im württembergischen Durlangen. Großer Flohmarkt, einmal monatlich. Meine Haupteinnahmequelle. Flohmärkte und Jahrmärkte.

Ich bereiste mit meinem mobilen Antiquariat die Floh- und Jahrmärkte des Südwestens, und war praktisch, außer im August während der Ferienzeit, jeden Tag an einem anderen Ort. Die Bücher und Faksimiledrucke, die zu meiner Angebotspalette gehörten und die man bei mir erwerben konnte, waren in einem geräumigen Anhänger untergebracht, der über zwei Türen zugänglich war. Eine Seitenwand des Anhängers war zu einer Markise hochklappbar, sodass man einen Teil des Angebots auch von außen betrachten konnte.

Ich bemerkte ihn, als ich die Seitenwand des Anhängers herunterklappte, um die Bücher und Grafiken vor Nässe zu schützen. Nichts ist schlimmer für Papier als Feuchtigkeit. Mittlerweile schüttete es wie aus Kübeln, blitzte und krachte es in bedrohlicher Nähe, doch er stand mitten auf dem Weg, über den vor einer Minute noch Massen von Leuten flaniert waren. Er stand plötzlich da, einem Hologramm gleich, wie vom Sturzbach aus der schwarzen Wolke auf die Erde projiziert, triefend nass, einen Leinenbeutel in einer Hand. Das Bild prägte sich mir ein, noch bevor ich handeln konnte. Grau war das Wort, das mir zu ihm einfiel, denn er schien allein aus dieser Farbe zu bestehen. Jacke und Hose waren grau, seine schweren Wanderschuhe waren grau, sein Hemd war grau und das Haar und der Bart waren grau. Grau, zudem noch verstärkt durch die Nässe, die ihn durchdringen musste.

Ich rief: Hey Sie, doch schien er mich nicht zu hören, jedenfalls reagierte er nicht auf meine Stimme. Ein hastiger Blick zum Himmel, ein kurzes Stoßgebet bitte nicht gerade jetzt ein Blitz, und ich spurtete zu ihm hinüber, fasste ihn am Arm und sagte, nein, brüllte: Kommen Sie, Sie können nicht hier stehen bleiben, es ist zu gefährlich, zog ihn am Ärmel seiner Jacke hinter mir her zu meinem alten Mitsubishi Pajero, riss die Beifahrertür auf und drückte ihn beinahe gewaltsam auf den Autositz. Sekunden später warf ich mich hinter das Lenkrad. Im Handumdrehen beschlugen die Fensterscheiben von innen. Er schien regelrecht zu dampfen, ich meinte klamme Dunstschwaden aus seiner Kleidung aufsteigen zu sehen. Mit gekrümmtem Rücken hockte er neben mir und starrte stumm vor sich hin. Er zeigte mir nur sein Profil. Aus den Haaren, die der Regen ihm an den Kopf geklatscht hatte, rannen kleine Bäche in seinen Bart und tropften von dort auf seine Hose. Aus seinem Jackenkragen ragte ein graues Halstuch. Wieso trägt er bei dieser Bruthitze ein Halstuch?, fragte ich mich.

Auf dem Rücksitz lag meine Tasche mit Verpflegung, die ich mir stets morgens vor einem Markttag zu Hause zusammenstellte. Nicht viel, einige belegte Brote, Kekse, einen Apfel, eine Banane, ausreichend Wasser, Lutschbonbons. Als starker Kaffeetrinker hatte ich immer eine Thermoskanne des Gebräus dabei. Ich zog die Kanne hervor und goss einen Becher voll, den ich ihm reichte. Zitternd schlossen sich seine Finger um das warme Gefäß. Mich beschlich ein Gefühl, als hätte ich diesen Mann schon einmal gesehen.

„Haben Sie einen Schirm dabei?", fragte ich, weil mir nichts Besseres einfiel, aber er antwortete nicht. Vielleicht, dachte ich, hat er mich nicht verstanden, denn der Hagel prasselte auf die Karosserie, dass man sein eigenes Wort kaum hörte, als würde ein Lastwagen eine Ladung Kies auf das Autodach kippen.

Unbedacht berührte ich ihn am Arm. „Haben Sie einen Schirm ..."

Abrupt zog er den Arm zurück, was in Sprache übersetzt so viel wie Pfoten weg hieß. „Es hört gleich wieder auf, dauert nicht lange", antwortete er barsch, was sich für mich ziemlich unfreundlich anhörte und mich auch unmittelbar beeindruckte. Man kann mich nämlich durch resolutes oder abweisendes Auftreten rasch aus der Fasson bringen, und wenn ich, wie in diesem Fall, meine Selbstsicherheit verlor, begann ich in der Regel zu stottern. Um das zu vermeiden, verfiel ich meistens in Schweigen und in eine Art Schockstarre. So auch jetzt. Ich krallte meine Hände um das Lenkrad und blieb steif und stumm sitzen.

Wie er vorhergesagt hatte, war das Gewitter nach wenigen Minuten vorbei. Die schwarze Wolke zog weiter, und dahinter leuchtete der strahlende Himmel. Der Mann leerte den Becher, stellte ihn mit einer Behutsamkeit auf das Armaturenbrett, die seine harte Stimme Lügen strafte, knurrte ein Danke, stieß die Tür auf und stieg aus. Nur Augenblicke später folgte ich seinem Beispiel, um den Bücheranhänger wieder zu öffnen. Dabei schaute ich mich nach ihm um, aber er war wie vom Erdboden verschwunden.

Wo sich all die Menschen vor dem Gewitter in Sicherheit gebracht hatten, war mir angesichts der Tatsache, dass nur Minuten nach den letzten Tropfen und noch vor dem ersten Sonnenstrahl in den Gassen zwischen den Ständen und Tischen wieder das gewohnte Gedränge und Geschiebe vorherrschte, unbegreiflich. Für die vielen privaten Flohmarktverkäufer und die professionellen Marktfahrer per se nicht schlecht, bedeutete sonst solch ein Wetterwechsel oft das Ende des Marktes und somit der Geschäfte.

Für mein Büchergeschäft jedenfalls stellte das heutige Unwetter eine Zäsur dar. Es gingen nur noch eine sechsbändige Ausgabe des Gesamtwerkes von Wilhelm Busch aus dem Jahre 1959 für fünfundsechzig Euro, sowie eine gebundene Reiseerzählung über Sven Hedins Durchquerung der Wüste Gobi für sieben Euro über den Ladentisch. Normalerweise legte ich Wert darauf, meinen Wagen bis zum Marktende offenzuhalten, denn ich lebte davon, dass man mir Bücher abkaufte. Wenn ich ergo aus einer Laune heraus den Laden einfach früher zumachen würde, würde ich mir selber Schaden zufügen. Heute allerdings wurde mir jede Minute zur Last und ich war entsprechend froh, als ich den Mitsubishi Pajero vor den Anhänger spannen und den Heimweg nach Magerbüchel antreten konnte.

Ich vergaß mich vorzustellen. Ich heiße Mathias Morgenstern, kurz und bündig Matis gerufen. Meine Adresse lautet, auch heute noch, Im Hinterwasser 2, Magerbüchel.

Mein Heim ist ein umgebauter Kuhstall mit angeschlossener Scheune und aufgesetztem Heuboden. In der Scheune, wo früher die Heuwägen und Traktoren des Bauern gestanden hatten, von dem ich den Stall einst kaufte, findet heute mein Anhänger und der Mitsubishi Pajero als komplettes Gespann Platz. Ich brauche nur das große hölzerne Scheunentor zu öffnen und geradewegs hineinzufahren. Die Scheune ist so breit, dass auch mein zweiter, etwas kleinerer Anhänger darin unterkommt, den ich für den reinen Transport von Büchern verwende, und den ich mit einer Plane abdecken kann.

Die Wohnung befindet sich im früheren Heuboden über dem ehemaligen Kuhstall. Wände und Dach natürlich isoliert, ist es ein riesiger offener Raum mit Sicht auf das Dachgebälk, ziemlich rustikal das Ganze, doch sehr gemütlich. Die Wohnraumfläche beträgt ungefähr hundertzwanzig Quadratmeter. Wo sich einst der Futterschacht befand, hatte ich eine Treppe nach unten einbauen lassen. Im ebenerdigen Stall selber ist mein Lager untergebracht. In unzähligen Regalen schlummern meine Reichtümer. Könnte ich alle Bücher und Gemälde auf einen Schlag verkaufen, wäre ich vermutlich ein reicher Mann, doch dieses Glück werde ich aller Wahrscheinlichkeit nicht haben.

Reichtümer werde ich mit meinem Geschäftsmodell also nicht verdienen. Ich komme, bei dem Aufwand, den ich betreibe, gerade so über die Runden. Wie bereits erwähnt, befahre ich mit meinem Bücheranhänger die Märkte im Südwesten der Republik. Das heißt früh aufstehen, spät nach Hause kommen. Liegt der Marktort weit entfernt, reise ich auch schon am Vorabend an. Zur Not kann ich in meinem Anhänger einigermaßen passabel schlafen, was für mich kein Problem darstellt. Einen Schlafsack führe ich stets mit. Im Durchschnitt komme ich auf vier Markttage pro Woche. Mal sind es nur drei, dann wieder fünf. Nebenher sehe ich zu, dass ich Nachschub an Büchern und Bildern besorgen kann. Ich kaufe Nachlässe auf, inseriere auch in Zeitungen. Manchmal, wenn ich abends nach Hause komme, stehen Kartons voller Bücher vor der Tür, die mir entweder geschenkt werden, oder, wenn eine Nachricht mit Adresse und Telefonnummer dabei ist, ich nach Sichtung einen Preis für den Erwerb vorschlage. Meistens nenne ich Preise über den Erwartungen.

Zweimal im Jahr veranstalte ich im Kuhstall, als mein zweites geschäftliches Standbein, eine Vernissage mit den Öl- und Acrylgemälden sowie den Aquarellen, die mir für die Märkte zu heikel im Transport und überhaupt zu wertvoll sind. Diese Aktionen haben sich mittlerweile unter Sammlern und Kennern herumgesprochen, sodass zu den angekündigten Daten alle Hotels und Pensionen der Umgebung ausgebucht sind.

Schon während der Fahrt von Durlangen nach Magerbüchel war mir der graue Regenmann sinnbildlich nicht mehr von der Seite gewichen. Wo hatte ich ihn schon einmal gesehen? Oder kannte ich ihn sogar? Eine vage Erinnerung formte sich heraus, steckte alsbald hinter meiner Stirn fest wie eine Zecke in der Haut, schwer zu greifen und schlecht zu lesen, wie ein in eine Wasseroberfläche gekritzeltes Wort. Der Duft einer Ahnung war es bloß, die Flüchtigkeit eines Geruchs, wie wenn bei der Wanderung über eine Kräuterwiese die Nuance eines Krauts den Weg in die Nase findet, und man es nicht benennen kann.

Kurz flammte eine Idee auf, nicht länger dauernd wie das Licht vom Mond zur Erde benötigte, eine Idee, die ich aber rasch verwarf, weil sie mir dann doch zu abenteuerlich vorkam, zumal eben jener, auf den sie sich bezog, seit Jahren sozusagen als verschollen galt. Zwar wurde er behördlicherseits nach wie vor nicht als vermisst geführt, war aber offiziell nirgendwo ordentlich gemeldet, war dem Hörensagen nach jedoch verschwunden, untergetaucht, unauffindbar, inexistent. Manchmal schwirrten Gerüchte ihn betreffend über die Stammtische der dörflichen Beizen, so regelmäßig wiederkehrend wie auch falsch, er sei gesichtet worden, da und dort, manchmal an zwei Orten gleichzeitig, wie es die typische Eigenart geheimnisvoller Schemen ist, einem Phantom gleich. Als ich aber zu Hause ankam, Auto und Anhänger in der Scheune, und ich den Wohnraum über dem Kuhstall beziehungsweise dem Bücherlager betrat, ließ es mir keine Ruhe. Er ließ mir keine Ruhe.

Normalerweise streckte ich nach einem Markttag alle Viere von mir. Also: Schuhe aus, Kognak in ein Glas, Feuer an eine Zigarette, rein in den Sessel und Beine auf den Tisch. Ja, kein Problem, bei mir wohnt niemand, dem das missfallen könnte, um es elegant zu formulieren. Will heißen, dass ich alleine lebe und weder auf Partnerin noch Partner Rücksicht zu nehmen brauche. Zumindest aktuell nicht.

Heute tat es eine Flasche Bier, und anstatt Beine hoch fasste ich meine Rumpelecke ins Auge, die hinter meinem Schreibtisch die persönlichen Schätze und Erinnerungen, verpackt in Kisten und Kartons, in Form von Fotoalben und allerlei Papierkram enthielten. Bierflasche und Aschenbecher auf den Schreibtisch, zog ich den Karton hervor, auf dem Realschule geschrieben stand. Zuoberst, das wusste ich, lagen meine alten Zeugnisse. Es mussten aber auch Fotos von der Schulentlassfeier und den wenigen Klassentreffen enthalten sein. Nicht, dass der Regenmann einst einer meiner Klassenkameraden gewesen war, nein, so schlecht arbeitete mein Gedächtnis nun doch nicht. Eher vermutete ich, dass mich die diffuse Spur in das nähere (oder