So zärtlich war das Ruhrgebiet: Eine Dortmunder Kindheit in den siebziger Jahren

Von Laabs Kowalski

Skurril und liebevoll schildert Laabs Kowalski, aufgewachsen in der Schützenstraße in Dortmund, eine Kindheit, wie sie nur in den siebziger Jahren des vorigen Jahrhunderts möglich war.
Kowalskis komische Anekdoten und Lebenserinnerungen sind eine Hommage an diese ungewöhnliche Familie, die aus liebenswerten Individualisten bestand, wie es sie heute kaum noch irgendwo gibt, weil ihre natürlichen Habitate - die Zechen, die Büdchen, die Kneipen - so nicht mehr existieren.
Ein Buch für alle Leserinnen und Leser ab vierzig - nicht nur aus dem Ruhrgebiet.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Satyr Verlag
• Erscheinungsdatum: 1. Sept. 2015
• ISBN: 9783944035642

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woll?

1965

SO EIN BETRUG!

»Herzflöte, ihr Luschen!«

Papa strahlte, als er mir diesen Satz beigebracht hatte. Der erste vollständige Satz, den ich sprach. Mama war nicht ganz so begeistert.

Papa setzte mich auf die Rückbank seines roten Opel Rekord und fuhr mit mir zur Gaststätte Nordlicht in der Schützenstraße. Sein Bruder Manni wohnte gegenüber, Hausnummer 119.

Papa führte mich seinen Brüdern und Bekannten vor, die in einer Ecke Karten spielten.

»Hört mal, was mein Kleiner sagen kann!«

Er schaute mich an, und ich wiederholte artig: »Herzflöte, ihr Luschen!«

Papas Kartenspielerfreunde waren begeistert.

»Hömma, wenn aus dem nicht mal ein 1a Zocker wird!«, war die einhellige Meinung. Dann setzte sich Papa zu ihnen und stieg in das laufende Spiel ein. Mich hatte er zum Spielen auf den Kneipenboden gesetzt. Der Dackel eines Gastes kam und leckte über mein Gesicht. Später tranken er und ich zusammen Wasser aus einer Schale, die uns der Wirt hingestellt hatte.

Nach ihrer Heirat wohnten Mama und Papa zunächst bei Omma Zarth in einem alten Haus, das in der Bülowstraße an das Postgelände grenzte. Auch Papas jüngere Geschwister Rita, Heinzi, Bernhard und Catcher wohnten noch dort. Statt eines Badezimmers gab es eine Toilette im Treppenhaus und den Küchenspülstein, um sich morgens zu waschen. Gebadet wurde im Waschhaus im Hof, wo eine große Zinkbadewanne stand, die alle Mieter benutzten.

Mama und Papa schliefen in einem Schrankbett. Als Mama mit mir schwanger war, klappte es eines Nachts ohne Vorwarnung hoch, und ihr dicker Bauch wurde gequetscht. Später, als ich größer war und wieder mal was ausgefressen hatte, sagte Papa immer: »Verdammtes Schrankbett! Kein Wunder, dass der Junge nicht alle Datteln an der Palme hat.«

Als ich dann auf die Welt gekommen war, zogen Mama und Papa in eine eigene Wohnung in der Elisabethstraße, Hausnummer 6. Das Stadttheater war ganz in der Nähe. Sonntagmorgens krabbelte ich zu Papa ins Bett, und er erzählte mir Märchen: wie Rotkäppchen den bösen Wolf verschlang, wie Frau Holle in einen hundertjährigen Schlaf fiel, als sie vom Tischleindeckdich aß, und wie Rumpelstilzchen von den sieben Zwergen eine Riesenbohne bekam, deren Stamm bis in den Himmel hinauf wuchs, wo sich ein Schloss aus purem Gold befand. In dem hielt ein böser Riese die Königstochter Rapunzel gefangen, die nichts anderes als nur Kartoffelschalen zu essen bekam. Doch Rumpelstilzchen befreite Rapunzel, und gemeinsam mit einem Flaschengeist spielten sie Skat bis an ihr Ende.

Als ich Jahre später die Hausmärchen der Brüder Grimm zum ersten Mal las, war ich entsetzt. Die Brüder Grimm hatten alles durcheinandergebracht, und statt Rumpelstilzchen hatte sich ein doofes Mädchen namens Schneewittchen zu den sieben Zwergen verirrt. So ein Betrug!

Papa arbeitete als Gebietsleiter, erst für Canada Dry, dann für Pepsi-Cola. Von ihm lernte ich, dass Coca-Cola überzuckert sei und deshalb bäh-bäh. Zu Mamas Kummer kündigte er, um sein eigener Chef zu sein. In Dortmund-Wambel machte er eine Imbissbude mit angeschlossenem Büdchen auf. Auch Mama arbeitete dort. Währenddessen passten meine Tante Rita oder Onkel Bernhard auf mich auf. Später kam ich dann in die Kindertagesstätte, die zwischen Leopold- und Kurfürstenstraße neben einem Schlachthof lag. Dieser befand sich direkt hinter dem Bahnhof, und eine lange und hohe Fußgängerbrücke führte über ihn hinweg.

meine Eltern, ca. 1962

Die Brücke über den Schlachthof, der sich in der Nordstadt zwischen Leopold- und Kurfürstenstraße befand.

Im Kinderhort musste man einen Mittagsschlaf machen, vorher bekam man eine Fluortablette gereicht. Viele der Kinder mochten sie nicht, und sie gaben sie mir. So nahm ich jeden Tag ungefähr zwanzig von ihnen ein.

Papa stellte eine junge Frau namens Christel ein, die Mama im Kiosk und im Imbiss zur Hand gehen sollte. Er selbst fuhr meist zu Omma Zarth, um mit seinen Brüdern, wenn sie Mittagschicht hatten, Karten zu spielen.

»Herzflöte, ihr Luschen!«

Eines Tages erklärte mir Mama, ich würde bald ein Brüderchen bekommen. Ein Brüderchen, das war zigmal besser als ein weiteres Matchbox-Auto, zumal ich alle Modelle schon hatte. Jeden Morgen auf dem Weg zum Kinderhort kaufte Mama mir im Spielzeugladen auf der Münsterstraße eins, damit ich, wenn sie mich abgab, nicht so fürchterlich schrie.

Danach gefragt, welchen Namen ich meinem Brüderchen geben wolle, sagte ich: »Stefan«, weil mein bester Freund im Kinderhort so hieß. Aber als Papa vom Standesamt zurückkehrte, hatte er den Namen Martin eintragen lassen. Mama regte sich fürchterlich auf. Ich zum Beispiel hätte eigentlich Thomas heißen sollen, doch als Papa nach meiner Geburt zum Standesamt ging, hatte er sich spontan für Michael entschieden. Auch davon war Mama nicht begeistert gewesen. (Michael Laabs ist mein Taufname. Den Beinamen Kowalski sollte ich erst viel später erhalten.)

***

Mein Brüderchen war klein, lag in seiner Wiege und schrie. Wahrscheinlich hatte es Hunger. Mama war im Badezimmer und wusch, weil wir noch keine Waschmaschine besaßen, Wäsche von Hand. Ich holte meine Bongbong-Tüte und steckte Martin zwei Haribo in den Mund. Trotzdem schrie er noch immer.

Ich steckte ihm zwei weitere Bongbongs in den Mund, doch Martin schrie weiter. Also gab ich ihm weitere zwei und noch einmal zwei. Als die Tüte leer war, kam Mama und schrie, und ich begriff, das kleine Brüderchen doof waren. Sie interessierten sich nicht mal für Cowboy- und Indianerfiguren, und mit Martin im Treppenhaus Fangen spielen konnte man auch nicht. Nicht mal, was eine Herzflöte ist, wusste mein Bruder, und wenn ich ihn mal fallen ließ, fing er sofort an zu schreien.

Da war mein Freund Ulli, der im Nebenhaus wohnte, ganz anders. Der hatte jede Menge guter Ideen: von der Fußgängerbrücke über der Ruhrallee, Höhe Sonnenstraße, Steine auf die unten fahrenden Autos schmeißen zum Beispiel. Oder sich längsseits auf die S-Bahn-Gleise legen und darauf warten, dass eine S-Bahn über einen hinwegrollt. Aber als wir das einmal versuchten, kriegten wir Angst, als der Zug sich näherte. Wir sprangen auf und rannten davon. Aus der Entfernung sahen wir zu, wie die S-Bahn eine Vollbremsung machte. »Verdammtes Schrankbett!«, hätte Papa sicherlich gesagt, hätte er von diesen Aktionen