angeknockt

Von Harry Breitling

angeknockt erzählt die - von etlichen, dem chronischen Missbrauch illegaler Betäubungsmittel sowie unzähliger Schläge gegen vordere und seitliche Schädelpartien geschuldeter Gedächtnislücken abgesehen, welche notgedrungen kreativ befüllt werden mussten - wahre Geschichte eines arbeitsscheuen Abiturienten.

Auf der Suche nach einer erträglichen Zukunftsperspektive begibt sich dieser auf einen abtrünnigen Weg, der sich spätestens nach einem glimpflich missglückten Raubüberfall als aussichtslose Sackgasse erweist.

Als im Folgenden auch der blauäugige Plan sich als Profi-Boxer zu verdingen ein schmerzliches Ende findet, endet der Protagonist nach Abschluss eines Studiums im Jobcenter, als Vermittler für Langzeitarbeitslose.

Nicht minder kompliziert als die Berufsfindung gestaltet sich parallel dazu die Suche nach der Frau fürs Leben.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: neobooks
• Erscheinungsdatum: 10. Jan. 2021
• ISBN: 9783752929522

Buchvorschau

Deckblatt

Harry Breitling

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angeknockt

- zensierte Neuauflage -

Über das Buch

angeknockt erzählt die - von einigen, dem chronischen Missbrauch illegaler Betäubungsmittel sowie unzähliger Schläge gegen vordere und seitliche Schädelpartien geschuldeter Gedächtnislücken abgesehen - ziemlich wahre Geschichte eines arbeitsscheuen Abiturienten.

Auf der Suche nach einer erträglichen Zukunftsperspektive begibt dieser sich auf einen abtrünnigen Weg, der sich spätestens nach einem glimpflich missglückten Raubüberfall als aussichtslose Sackgasse erweist.

Als anschließend auch der blauäugige Plan sich als professioneller Boxer zu verdingen ein schmerzliches Ende findet, endet der Protagonist nach Abschluss eines beiläufig absolvierten Studiums im Jobcenter, ausgerechnet als Arbeitsvermittler für Langzeiterwerbslose.

Nicht minder kompliziert als die Berufsfindung gestaltet sich parallel dazu die Suche nach der Frau fürs Leben.

Was bisher geschah

Was bisher geschah: Unternehmen Barbarossa, Kriegsverletzung, Flucht und Vertreibung, Arbeiterklasse, akademisch aufgestiegener Vater, dem Bauernhof entflohene Mutter, große Schwester, Kleinstadt, Katholizismus, bekenntnislos, Dreirad, Pumuckl, Kindergarten, Doktorspiele, Captain Future, He-Man, Kinderturnen, Grundschule, Entenhausen, Lucky Luke, Tschernobyl, Pfadfinder, kalter Krieg, Ehekrach, Tele 5, Alf, Mietzekatze, C64, Migräne, Klimmzüge, Spielplatz Wald, Leichtathletik, Game Boy, Becker und Graf, Möller und Völler, Kohl und Honecker, Reagan und Gorbi, himmlischer Frieden, Tyson, Genscher, Mauerfall, Trabi-Invasion, Vereinigung, Gymnasium, Klassenprimus, Flegeljahre, Baywatch, Onanie, Bart und Homer, Walkman, Guns n´ Roses, Metallica, Leseratte, Türken-Stress, Saddam Hussein, Operation Desert Storm, Solingen-Rostock-Mölln, Jelzin, die Ärzte, Disk Man, Comic-Fan, Nasenfahrrad, BMX-Tricks, Lucky Strike, Apfelkorn, Freundin, Zungenkuss, Brechreiz, Faustschlag, Petting, Jugendtreff Supermarktparkplatz, Ladendiebstahl, Punkrock, Cypress Hill, Marihuana, Insane in the Brain, Super Nintendo, Street Fighter, Beastie Boys, Cobain im Nirvana, Haschisch-Bong, Pulp Fiction, Fußballclub, Freiluft-Kiffen, Fress-Attacken, Zeitvergeudung, House of Pain, Sick of it All, Pöbelei, Rabaukentum, Subkultur, Sprühdosen, BTM-Verstoß, Anzeige, Kinderzimmerdurchsuchung, Ruanda, Petting, Basketball, Dauerlauf, dauerprall, Dreadlocks, Srebrenica, Playstation, Skater-Bande, Streetball, Knochenbruch, Krankenhaus, Bankdrücken, Hardcore-Metal, Schulprobleme, Skinheadtrouble, Sandsack, Scheidungskind, Clinton, Lewinsky, Firestarter, Hardcore-Techno, Kurzhaarschnitt, kleine Deals, Rave, XTC, Insomnia, Zauberpilze, Speed, Koks, Führerschein, Albert Hofmann, Totalschaden…

Kapitel 1

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In Anbetracht der nahenden Abiturprüfungen sah sich Marcel relativ unvermittelt mit einem beträchtlichen Problem konfrontiert:

…Was danach anfangen mit dem wohl nicht unerheblichen Rest des Lebens?!

Den Schulabschluss hatte er dicht vor Augen, doch was danach kam, war für ihn an dieser Stelle noch völlig unersichtlich.

Höchste Zeit also für eine Berufsberatung. Selbstverständlich konsultierte Marcel sich hierfür selbst, wer sonst sollte seine Eignungen und Neigungen besser einschätzen können? So machte er es sich auf seiner abgenutzten, hellbraunen Ledergarnitur bequem - aus den Boxen einer rückständigen Stereoanlage flutete elektronische Musik gemächlich den Raum -, verharrte kurz in einer dramatischen Denkerpose, um sich dann rasch aufzurichten und hinter die Couch zu greifen. Hier stand, schlecht versteckt, eine Wasserpfeife aus von Gebrauchsspuren verschandeltem Glas. In Anbetracht der immensen Herausforderung die Zukunft zu planen, schien ihm der Genuss einer ansehnlichen Dosis Haschisch als dringend angeraten. Sicher würde ein erweitertes Bewusstsein dabei helfen, erdenklichen Perspektiven zu bedenken. Idealerweise würde der Shit ihm dazu noch ungeahnte Alternativen eröffnen.

…kaltes Glas um die Lippen, Feuer, saugen, blubbern, glühende Mischung, Kickloch frei, Inhalation, Stillstand, ausatmen, Rauchfontäne, Flash, Atemnot, Gehirn-Karusell…

Mit zitternder Hand und keuchend stellte Marcel die Bong ab und fiel zurück gegen die weiche Lehne, vor ihm verwoben sich Qualm und Klang zu einem ominösen Äther. Ein greller Lichtstrahl durchschnitt mittig die hässlichen Gardinen, gab Staub und Schwaden Raum träge Tänze aufzuführen.

Wenig nachsichtig schufen sich Marcels bloße Fersen zwischen allerlei Unrat freien Ablageplatz auf dem tiefen, hölzernen Couchtisch, dann war er soweit und sah in die Zukunft:

…ein Studium? Wie eigentlich alle sonst aus dem Jahrgang? Hm, nach dreizehn Jahren weiterhin jahrelang die Schulbank drücken? Zusammen mit lauter Vollidioten die Zeit verschwenden? …Und überhaupt: Welcher Studiengang?! Etwa in die Fußstapfen des Vaters treten?! …Ne´, vielen Dank auch. …Hm… Und wie wär´s stattdessen mit ´ner Ausbildung? …Zum Koch beispielsweise? …Halt! Moment, Moment: absolut miese Arbeitszeiten bei wahrscheinlich ziemlich mauem Verdienst. Vergiss´ es… …Aber was dann? …Irgendeinen Hilfsarbeiterjob wie bei der Ferienarbeit?! Bloß nicht! Und sowieso keine dauerhafte Perspektive...

Überraschend schnell gelangte Marcel so zu einem handfesten Resultat: sowohl akademische Laufbahnen als auch geregelte Standarderwerbsbiografien standen außer Frage. Seines Kenntnisstandes nach war die sogenannte ehrliche Arbeit nichts als ein höhnischer Euphemismus für Sklaventum in modernem Gewand. Und sein Stolz war zu groß, als dass Marcel sich freiwillig in Ketten legen lassen wollte.

Dieser Ausschluss von Möglichkeiten brachte ihn einen bedeutenden Schritt weiter, die Analyse kam gut voran. Jetzt galt es nur noch die bodenständigen Alternativen zu beleuchten:

…Denke positiv. Was macht Dir Spaß? Was kannst Du gut? Und womit lässt sich ordentlich Kohle scheffeln? Hm, vielleicht doch damit Bücher zu schreiben, einen ernsthaften Versuch wagen Autor zu werden?

Übers nötige Schreibtalent meinte er zu verfügen und seine Fantasie trieb regelmäßig wilde Blüten. Seit jeher bereitete es Marcel große Freude spinöse Gedankenbilder in Worte zu kleiden. Wenn sich die seltenen Gelegenheiten zu kreativen Schreiben ergeben hatten, waren Marcels kurze Geschichten von der Grundschule bis zur Oberstufe von begeisterten Lehrern den jeweiligen Klassen vorgetragen worden.

Also dreimal in dreizehn Jahren, um genau zu sein. …Aber ein Buch zu schreiben is´ gar nicht mal so leicht. …Von einem verdammten Bestseller ganz zu schweigen!

Wiederholt hatte in nicht allzu ferner Vergangenheit bereits versucht entblößte Seiten mit potenziellen Meisterwerken zu beschriften, auserlesene Wörter auf unbestellte Blätter auszusäen, aus denen er in mühevoller Arbeit formidable Texte züchten wollte…, um dann nach höchstens drei, vier Seiten entnervt in den Stift zu beißen und das Papier zerknüllt in den Mülleimer zu feuern..

…Nein, zum Schriftsteller wär ´s ein verdammt weiter, schwieriger Weg… Das ist kurzfristig leider keine realistische Option. Da wär ´s wahrscheinlich sogar noch leichter ein… ein…

An dieser Stelle wurde er von einem Geistesblitz getroffen und plötzlich leuchtete ein Einfall als heller Stern der Hoffnung über dem nebulösen Horizont der Zukunft. Als würde nun jede Sekunde zählen, sprang Marcel vom Sofa auf, so schnell, dass er seinem vom Hasch gebremsten Kreislauf überforderte, weshalb er schwankend sein billiges Bücherregal erreichte, wusste, wo er suchen musste, und wurde auch schnell fündig. Es war eines seiner Bücher über den Boxsport, in dessen Anhang relevante Kontaktdaten aufgelistet standen. Rastlos stolperte er zurück auf die Couch, schaltete den CD-Player ab, griff sich sein fortschrittsfeindliches Telefon, ließ die kreisrunde Wählscheibe losrattern, und agierte dabei sehr bedächtig. Denn eine falsche Fingerbewegung und die zeitraubende Prozedur würde einen nervenstrapazierenden Neustart erfordern.

Geschafft…!

Freizeichen; begleitet von galoppierendem Herzschlag. Relativ schnell meldete sich eine dialektfreie Frauenstimme.

„Äh, hallo. Hier… ist Marcel, sagte dieser. Die Stimme klang heißer und schläfrig, als chronischer Kiffer war er nicht bekannt für eloquente Wortergüsse. „Ich möchte mich gerne… als Profiboxer bewerben.

„Ah ja, schön, sprach die Bürokraft eines renommierten Boxstalls. „Dann bleiben Sie doch bitte für einen Moment in der Leitung. Ich versuche mal eben unseren Matchmaker zu erreichen.

„Äh… Okay. Ja... Ich bleibe dran."

Boxer! Ja, Profiboxer! Das ist es! Das ist die Lösung!

Dieser Job schien ihm eindeutig als der einzig erstrebenswerte Karriereweg. Mit Gewaltausübung hatte er keine Probleme, er liebte Sport und trainierte diszipliniert. Zudem: mehr als fünf Stunden pro Tag konnte man gewiss nicht mit der körperlichen Ertüchtigung verbringen. Da sollte reichlich Freizeit bleiben. Darüber hinaus war dieser mit einem tollen Image verbunden, wie er fand. Und die Gagen eines Weltmeisters waren gewiss nicht schlecht.

…Ja, Boxprofi ist die Lösung! Alles spricht dafür!

Lediglich seine innige Affäre zur heißgeliebten Miss Sativa mochte eventuell dagegensprechen, wie er sich eingestehen musste. Doch waren nicht schon einige Box-Stars wegen Cannabis-Konsums in die Schlagzeilen geraten?

„Es tut mir sehr leid, meldete sich da die Sekretärin zurück. „Unser Matchmaker ist schwer beschäftigt und hat gerade keine Zeit für Sie. Aber Sie dürfen uns gerne eine Bewerbung zusenden! Wir würden dann gegebenenfalls wieder auf Sie zukommen.

„…Eine Bewerbung? …Sie meinen …´nen Lebenslauf, und so?"

„Ja genau. Das wäre sinnvoll. Eine kurze Biographie, dazu eine Auflistung ihrer größten Erfolge. Hilfreich wäre dazu noch ein Video eines ihrer Amateurkämpfe…"

Ba-Ba-Bamm…!

Völlig ungedeckt wurde Marcel von einer harten Kombination getroffen.

Hahaha-Hallo! Willkommen auf dem harten Ringboden der Realität, kleiner Träumer!

Solch ein Ein Profiboxstall war doch kein Sportverein, in dem Nachwuchskämpfer das kleine Einmaleins des Faustkampfs erlernten. Sondern ein gewinnorientiertes Unternehmen, das in erfolgreiche Sportler - Meisterboxer, Olympiasieger -, investierte, um mit ihnen in einem rauen Geschäft Profite zu erzielen. Marcel verfügte über keinerlei einschlägige Erfahrung, hatte niemals einen Fuß in die Halle eines Boxclubs gesetzt.

…Ja, wie denn auch?! Es gibt ja nur tuntiges Tae-Kwon-Do in diesem Kaff…!

Die regelmäßigen Boxübungen am Sandsack auf dem heimischen Dachboden waren ausschließlich in Eigenregie erfolgt und damit ebenso unsystematisch wie ahnungslos. Der Ansatz sich die süße Kunst des Boxens mittels Fachlektüre im Selbststudium anzueignen, hatte ihn auf ein Niveau gebracht, das sich bestenfalls als stümperhaft bezeichnen ließ.

„Ja…, fand Marcel nach einer Schock-Sekunde wieder Worte. „…Ist gut. Vielen Dank. Ich werde Ihnen …die Unterlagen zuschicken… … …Auf Wiederhören.

Der Hörer plumpste auf die Gabel und Marcel niedergeschmettert zurück gegen die Lehne. Eine lange Weile verharrte er völlig regungslos, schloss die Lider, sah schwarz. Dann endlich raffte er sich halbherzig auf, zog den Glaskopf aus der Bong, den er missmutig über dem gut gefüllten Aschenbecher säuberte. Ein wenig Hasch schien ihm jetzt dringend angeraten, um seinem Hirn dabei zu helfen sich einen realistischen Plan B auszumalen, was er mit seinem Leben anfangen könnte.

…Fuck!?

Kapitel 2

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Der Plan von Aylins Vater war ursprünglich gewesen einige Jahre in der Fremde zu schuften, dort ein kleines Vermögen anzuhäufen, um damit zu Hause Grund und Boden zu erstehen. Das Vorhaben war wenig allerdings wenig exklusiv, mit ihm folgten unzählige seiner Landsleute dem Ruf des Geldes. Und da sie alle ein und dieselbe Idee mit sich trugen, explodierten bald die Immobilienpreise in der Heimat. Die vorgesehenen überschaubaren Phasen als Gastarbeiter wurden deshalb zu Open End-Projekten. Notgedrungen holten sich die einsamen Männer zunächst ihre Frauen nach.

So wurde Aylin in einem Land geboren, indem ihr Vater eigentlich nie hatte alt werden wollen. Sie war ein hübsches Mädchen, bestach mit tiefbraunen Augen, über denen sich schön geschwungene, schwarze Brauen zogen; das dunkle Haar trug sie ausschließlich als einen langen, geflochtenen Zopf, der ihr immer über dieselbe Schulter fiel, und ihr Lächeln wirkte stets verschmitzt. Aufgrund ihrer stolzen Haltung wirkte Aylin größer, als sie tatsächlich war, das strapaziöse Aufwachsen vor zwei widersprüchlichen kulturellen Hintergründen hatte Aylins Charakter geformt und ihren Willen gestärkt. Dazu kam der tägliche Umgang mit einem etwas jüngeren Bruder, dessen ohnehin erhöhter Testosteronspiegel durch den postpubertären Gebrauch von Anabolika-Konsum auf ein unerträgliches Niveau gepusht wurde. Nicht zuletzt er trug Sorge dafür, dass sie nie müde werden konnte, um etwas persönlichen Freiraum zu kämpfen. Sie ließ sich nichts gefallen, versuchte sich so gut es ging aus den familiären Fesseln zu lösen. Bald handelte es sich bei der Mehrzahl ihrer Freundinnen um Eingeborene, Aylin begann Zigaretten zu rauchen, drückte fleißig die Schulbank, arbeitete nebenbei, sparte jeden Pfennig für den Führerschein, der es ihr erlauben sollte sich ein wenig unabhängig zu fühlen. Und als genug beisammen hatte, meldete sie sich umgehend bei einer Fahrschule an.

Während einer Rauchpause in einem Vorraum unterhielt sie sich dann intensiv mit einem Jungen, ohne dabei auch nur ein einziges Wort zu wechseln, tauschte lediglich intensive Blicke aus. Sie kannte ihn vom sehen, er hing oft mit den Skateboardfahrern und den Kiffern ab und hatte früher eine ziemlich verwegene Filzfrisur getragen. Nach der Fahrschule verloren sie sich wieder aus den Augen, bis er Wochen später dann im Zentrum der Kleinstadt im Mittelklassewagen seines Vaters an ihr vorüberfuhr, sie anhupte und sie ihm deshalb ausgelassen zuwinkte.

Am nächsten Tag läutete bei ihr zu Haus nachmittags das Telefon. Aylin nahm ab und hatte Marcel an der Leitung. Die Nummer hatte er sich über eine türkischstämmige Mitschülerin besorgt hatte. Aylins Freude über den Anruf hielt sich in Grenzen, wurde stark getrübt von der Wut über seine grobe Fahrlässigkeit.

„…Bist du wahnsinnig? Hast du ´ne Ahnung, was los gewesen wäre, wenn Bruder, oder mein Vater abgenommen hätten?!", zischte sie in den Hörer.

Darüber hatte er sich im Vorfeld seines Anrufes tatsächlich wenig Gedanken gemacht. Aber auch jetzt schenkte er diesem Thema keine Beachtung, konzentrierte sich voll darauf sie für ein Treffen zu gewinnen. Nach kurzer Stille in der Leitung verabredete Aylin tatsächlich mit ihm auf ein erstes Date in einem abgelegenen Café. Spätestens beim Abschied machte er deutlich, dass er keinen Schimmer davon hatte, worauf er sich da einlassen wollte. Sie bot an ihn in ihrem mutmaßlich aus sechster Hand erstandenem, mit von Rost angefressenen Kotflügel flankierten Kleinwagen mitzunehmen. Doch müsste er dabei unsichtbar bleiben, um den Augen von überall lauernden Verwandten und Bekannten zu entgehen. Amüsiert tat er dies als hysterische Vorsichtsmaßnahme ab, beugte sich aber ihrem Willen, weil sie darauf bestand, und tauchte ab in die Enge des Fußraums.

Auch im Folgenden musste er in Deckung bleiben. Obwohl sich räumlich höchstens ein kurzer Kilometer zwischen ihnen erstreckte waren sie gezwungen eine Art Fernbeziehung zu führen. Wobei sie sich wenigstens regelmäßig zu sehen bekamen. Denn jeden Morgen, wenn Aylin früh in die nächste Großstadt fuhr, um dort eine Oberschule zu besuchen, hielt sie heimlich bei ihm, um zwischen Tür und Angel Zärtlichkeiten, Zungenküsse und ein- bis zweiseitige Briefe auszutauschen. Mit Tinte und schwungvollen Lettern schrieb sie stets auf gelbem Papier von der Liebe und davon, dass es nur eine Frage der Zeit wäre, bis sie sich ihre Freiheit erobern würde. Marcel antwortete mit Kugelschreiber in kleiner Kritzelschrift auf kleinkariertem Blockblatt, übte sich in blumigen Komplimenten und entrückten Schwärmereien über das Kommende.

Nachmittags führten sie dann Telefonate, die ihrerseits oftmals abrupt beendet werden mussten, weil ein naher Angehöriger ihre Ruhe störte. Insgesamt also eine alles andere als befriedigende Situation für ein junges Liebespaar. Doch Marcel schien sich wenig daran zu stören, denn seine Daueraffäre mit Mary Jane nahm ihn, sowohl zeitlich als auch mental, voll in Beschlag.

Nach einigen Wochen schien sich dann doch eine Möglichkeit zu bieten ungestört intim zu werden. Aylins Eltern verreisten übers Wochenende in die Schweiz, um dort entfernte Verwandtschaft zu besuchen. So schlich er sich im Schutz der Dämmerung in ihre mit Sideboard und Schrankwand wenig exotisch ausgestattete Wohnung, um bei ihr zu übernachten. Allerdings hatte sie ihre Tage, so musste es beim Petting unter der Bettdecke bleiben, wobei der hoffnungslos bekiffte Marcel insgeheim argwöhnte, ob es sich beim Tampon, in dessen blauen Faden sich seine Finger eben verheddert hatten, als sie unbeholfen durch ihre Tropen irrten, nicht lediglich um einen entschuldigenden Platzhalter handeln mochte.

Für einen ungewollten Höhepunkt sorgte weit nach Mitternacht dann Aylins jüngerer, kraftstrotzender Bruder, der doch nicht wie geplant auswärts übernachtete, sondern überraschend doch nach Hause kam. Als wäre er von einer dunklen Ahnung geleitet, rüttelte er plötzlich an ihrer Zimmertüre, die sie glücklicherweise rein aus Gewohnheit abgeschlossen hatte. Erst mit derben Flüchen gelang es Aylin den Nachwuchspatriarchen zu vertreiben. Und als sich Marcel dann im Morgengrauen aus der Wohnung schlich, dämmerte ihm, dass dieser Romanze wohl keine lange Zukunft beschieden sein konnte.

Das endgültige Ende erfolgte dennoch überraschend schnell. Kaum zwei Wochen später wurde eine von Aylins unzähligen Cousinen zufällig Zeugin, wie diese Marcel ihren morgendlichen Besuch abstattete. Unweigerlich folgte eine Familientragödie, bei der Marcel außen vor blieb. Denn Aylin machte umgehend Schluss mit ihm. Selbiges plante sie auch mit sich selbst und lag nach einem dilettantisch ausgeführten Suizidversuch kurz in einem Krankenhaus. Nach ihrer Entlassung floh sie in eine Großstadt und tauchte dort bei einer emanzipierten Tante unter.

In dieser verfahrenen Situation sah Marcel nur eine sinnvolle Handlungsalternative, nämlich den Helden zu spielen. Von verletztem Stolz aufgewühlt Marcel bat er um ein Treffen, entwarf dabei infantile Szenarien für gemeinsame Perspektiven. Doch die konfusen Konzepte des konsternierten Kiffers vermochten nicht einmal ansatzweise zu überzeugen. Abgeblitzt fuhr er wieder ab, um sich wenig später eine weitere Abfuhr zu erlangen. Getrieben von verletztem Ehrgefühl hatte er wenig später Aylins beste Freundin angegraben, die ihn ein paar Mal besuchen kam.

Aylin ihrerseits wurden in ihrem Exil heftig Avancen gemacht. Es waren die Eltern, die ihr alle erdenkliche Freiheiten versprachen, Hauptsache sie käme zurück und würde der familiären Schande endlich ein Ende bereiten. Irgendwann knickte Aylin ein, kehrte Heim. Kaum ein Jahr später war sie mit väterlichem Segen verheiratet und brachte ein Kind zur Welt.

Marcel sollte sie lediglich gelegentlich auf jenem kleinen Portraitfoto wiedersehen, dass sie ihm mit Liebesgrüßen ehedem übersandt hatte. Hin und wieder besuchte er sie ihn Gedanken und hoffte, dass ihr Leben für sie erträglich war, trug er doch einen erheblichen Anteil an ihrer Lebenslage auf seinen Schultern. Völlig naiv hatte er sich in dies Liebesabenteuer gestürzt, dessen mögliche Konsequenzen heillos unterschätzt, alle Warnungen von verschiedenen Seiten dümmlich lächelnd in den Wind geschlagen.

„Wusstest Du… nicht, wie es bei… uns Türken ist?", lautete folgerichtig die Frage von Aylins Bruder an Marcel. Nach der unvermeidlichen Prügelei, die irgendwann bei einem zufälligen Aufeinandertreffen folgte, standen sich beide schwer atmend und blutend gegenüber.

„Wir… sind hier in …Deutschland", gab Marcel zur Antwort, was allerdings selbst in seinen eigenen Ohren wenig überzeugend klang, zumal ihm jüngst ein Kumpel zugetragen hatte, dass die Nachbarschaft bereits munkelte Marcel würde einst sicher mal eine Thaifrau ehelichen, wo er doch heute schon den Türke-Mädchen nachlief.

Kapitel 3

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Zeitnah im Anschluss an das überraschend passabel bestandene Abitur verschaffte der Wehrdienst Marcel eine kleine Verschnaufpause bei der komplexen Herausforderung einen smarten Lebensweg zu finden. Den Entschluss die staatlich auferlegte Pflicht am Vaterland an der Waffe zu leisten war spontan in ihm gereift. Noch kurz zuvor hatte er sich Marcel noch als einen dieser dauerbekifften Zivildienstleistenden gesehen, die in karikativem Auftrag Kleinbusladungen voll sabbernder Behinderter oder siechender Senioren von A nach B chauffierten. Und außer einer Handvoll Dörflern hatte ohnehin keiner der Gymnasiasten Bock auf den Bund, auf Drill und Gehorsam.

Doch in Anbetracht seiner persönlichen Entwicklung, die gerade auf der Stelle trat, dachte Marcel um. So ein institutioneller Tritt in den Hintern erschien ihm als keine schlechte Methode, damit er wieder in geordnete Bahnen fände.

Ja, verdammt. Als Zivi versumpfe ich nur immer tiefer hier in diesem Kaff. So ein tarnfarbiger Tapetenwechsel wäre vielleicht gar nicht schlecht… Ja, ´ne Art Boot-Camp würde sicher nicht schaden. So wie jetzt kann´s ja nicht weitergehen…

Tatsächlich hatte Marcel es fleißig übertrieben mit den Drogen, sogar unmittelbar vor dem schriftlichen Abitur im Grundkurs einen Haschisch-Stick geraucht.

Nur schnell noch, einen Kleinen….

Da die Prüfung im Leistungskurs höher bewertet wurde, verzichtete er hier vorab aufs Kiffen. Dafür warf er sich lieber das Viertel einer Ecstasy-Tablette ein. Dies schien ihm als alternativlos, um nicht mitten in der Probe einzuschlafen. Aufgrund miserablen Zeitmanagements hatte er seine Vorbereitungen viel zu spät begonnen, die sich deshalb im Wesentlichen auf die Vornacht konzentrierten. Nach kaum drei Stunden Schlaf sah er morgens ein in ein schlappes Spiegelbild, dem er nicht zutraute in diesem Zustand einen Test zu bestehen. Die kleine Dosis MDMA sollte sich als keine schlechte Wahl erweisen. Jedenfalls flossen ihm die Sätze nur so vom Stift aufs Papier. Nach der Abgabe trug er allerdings lange ein flaues Gefühl im Magen, da ihm der Inhalt seiner Schrift schon jetzt vollkommen entfallen war. Umso überraschender kam später das mit Bangen erwartete positive Ergebnis.

Auch in das traditionell der Reifeprüfung folgende Fußballmatch zwischen Lehrkörper und Schulabgängern vermochte Marcel nicht drogenfrei zu gehen. Gedopt mit blauem Speed lief er dem ungeliebten Gegner in der Folge reihenweise die Bälle ab. Als dann leichter Regen einsetzte, wurde Marcel von einem verwunderten Mitschüler darauf hingewiesen, dass er aus der Nase schäumen würde. Erschrocken mimte Marcel deshalb eine Zerrung und humpelte verstohlen vom Platz.

Einen echten Tiefpunkt durchkroch Marcel nur eine Woche später. Einen Wochenendbesuch auf einem bekannten Freiluft-Festival hatte er zum Anlass genommen nach und nach ein halbes Dutzend mit dem neuen Euro-Zeichen bedruckter Pillen zu konsumieren. Für überbordende Gefühle, ekstatische Zappelei, riesige Pupillen, Derwisch-Tänze und euphorisches Zähneknirschen galt es allerdings eine Rechnung zu begleichen. Die Nächte der Folgewoche waren ein einziger Alptraum, den er allerdings bei vollem Bewusstsein durchleben musste. Denn egal wie intensiv er auch danach suchte, er konnte keinen Schlaf mehr finden. Es halfen weder Bier, noch Hasch. Sobald er im Bett die Augen schloss, krabbelten ihm kleine, neonfarbene Spinnen über die Innenseite der Lider, fremde Stimmen und schrille Geräusche hallten ihm durchs Hirn, der Kopf schien völlig entleert, die Schädelwände warfen wirre Echos. Dementsprechend trug Marcel tagelang Habitus, Esprit und Laune eines karibischen Zombies zur Schau.

Dieser Schock war ein strenger Lehrmeister, er befahl strikte Abstinenz. Da kam der Militärdienst gerade richtig. Zudem etliche Gerüchte über Drogen-Screenings während der Grundausbildung kursierten. Dies Risiko wollte er tunlichst vermeiden. So beschloss Marcel den verbleibenden Monat zwischen Schulabschluss und Wehrdienst in einsamer Askese zu überbrücken, während die anderen Abiturienten von einer Party in die nächsten feierten. Marcel, dessen Freundeskreis ohnehin keine Gymnasiasten umfasste, blieb außen, auf sich allein gestellt, konnte keinen seiner Kumpels besuchen, Kontakt zur Clique war nicht möglich, denn überall dort lauerte die Versuchung. In all den abgedunkelten muffigen Zimmern mit den fleckigen Teppichen, Tischen voller Müll und überquellenden Aschenbechern, mit Postern und Flyern von Raves tapezierten Wänden, wo Melangen aus kaltem Rauch, verschüttetem Pfeifen-Wasser und ätherischen Duft-Ölen die Nasen marterte, da schepperten überall tiefe Bässe aus großen Boxen und flimmerten Videospiele über Fernsehschirme. Überall wurde gekifft, überall blubberten die Bongs, überall drohte der Rückfall…

Gebremst von chronischer Übermüdung und leichter Depression, den leidigen Begleiterscheinungen des THC-Entzugs, kurvte Marcel auf seinem BMX-Rad durch die öden Straßen der Kleinstadt und fühlte sich als einsamer Cowboy auf einem Ritt durch eine verlassene Geisterstadt. Hätte der Wind plötzlich einen verdorrten Busch an ihm vorbeigetrieben, untermalt von einer dramatischen Mundharmonika-Melodei, wäre er deshalb kaum überrascht gewesen.

Hardcore-Kiffen war ein Vollzeit-Job gewesen, nun fehlte Marcel eine sinnvolle Beschäftigung. Um bis zum Dienstantritt beim Bund nicht rückfällig zu werden brauchte er nun dringend eine Aufgabe, ein Ziel, eine Mission.

…Hm!?

Die rettende Idee kam hormonell gesteuert von unterhalb der Gürtellinie. Marcels jüngst verflossene Ex, die süßlich duftende Mary Jane, war eine eifersüchtige Braut gewesen und keine neben sich geduldet. Selbst Aylin, Marcel erste Freundin, war nur die Rolle einer Nebenfrau geblieben. Mit dreizehn hatte Marcel zum ersten Mal Mary Jane geküsst und war ihr sogleich verfallen. Als Frischverliebter sah er zunächst nur ihre Sonnenseite und war von schönem Schein verblendet. Nichtigkeiten gaben Anlass für komische Kicheranfälle, die Sinne arbeiteten ungleich intensiver: die Zeit verstrich viel gemächlicher, und der Genuss von Essen, Musik, Filmen, Videospielen bereitete unvergleichliche Erlebnisse. Die Gedanken gingen völlig neue Wege und stießen dort auf glänzende Ideen (wenngleich sich die vermeintlichen Erleuchtungen im nüchternen Licht des nächsten Morgens meist als herbe Enttäuschungen präsentierte - sofern man sich noch überhaupt an sie erinnern konnte). Und üble Nebenwirkungen, wie Brechreiz und Kopfschmerz, unter denen die Säufer leiden mussten, waren dem Nachwuchskifffer fremd.

So schien es den Teenagern keinen sinnvolleren Zeitvertreib zu geben, als ihre besten Jahre in abgedunkelten, anrüchigen Zimmern zu verplempern, endlose Stunden vor flackernden Bildschirmen jeweils nur kurz unterbrochen, um zur Wasserpfeife, oder zu Zuckerwerk zu greifen. Den kleinen Garten Eden zu verlassen galt es tunlichst zu vermeiden, den die Außenwelt war kollektiv feindselig gestimmt. Musste ein Kiffer zwangsläufig doch vor die Türe - etwa für einen unaufschiebbaren Schul- oder Supermarktbesuch oder den zeitaufwendigen Drogenkauf, der teilweise endlos quälende Stunden Wartezeit erforderte – so empfand er sich sogleich im Fokus aufdringlicher Drohstarrer. Ein gewöhnlicher Einkaufsvorgang konnte sich für einen Kiffer leicht zu einem Höllentrip entwickeln, wenn er sich, rot angelaufen und schwitzend, im Angesicht einer feindlich gestimmten Kassiererin verzweifelt darum bemühte passenden Betrag aus der Hosentasche zu angeln, dazu noch eine ungeduldige, giftige, zischende Menschenschlange im Rücken.

Nein, der gemeine Kiffer blieb gerne behelligt von solch negativen Einflüssen und fand es zu Hause am schönsten. Irgendwann wurden sogar die eigenen Freunde als Störenfriede empfunden, die Bindungen lockerten sich zunehmend - vor allem, wenn der eigene Rauchvorrat zur Neige ging. Echte Hardcore-Kiffer öffneten, wenn überhaupt, nur vorangemeldeten Besuchern die Türe und gingen äußerst selten an die Festnetztelefone, schließlich konnte man ja nie wissen, welches Ungemach am anderen Ende der Leitung lauerte.

Folglich verkümmerten die sozialen Kontakte primär zu Zweckgemeinschaften, die regelmäßig gebildet werden mussten, um das nur auf illegalen Wegen verfügbare Betäubungsmittel zu beschaffen. Und falls sich die Kiffer tatsächlich zu außerhäuslichen Aktivitäten verabredeten – zu Straßensport oder Ausflügen ins provinzielle Nachtleben – zog sich die kleine Gruppe Jungs dann stets ins Abseits zurück, rauchte Gras, und nahm dann nur noch abwesend am Geschehen teil.

Dieser Lifestyle war ein guter Garant sich lange die Jungfräulichkeit zu bewahren (zumal echter Xxx mutmaßlich kaum besser sein konnte als bekiffte Xxxxxxxxxxxx, bei ungleich weniger Unannehmlichkeiten).

Ja, Mary Jane, du warst eine eifersüchtige Braut… …Achtzehn Jahre alt und noch immer unschuldig? Verdammt!! Höchste Zeit, du Loser!

Da hatte Marcel seine Mission bis zum Dienstantritt.

Kapitel 4

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Der Wehrdienst begann wie in einem einschlägigen Film. Eine Zugladung an jungen Männern trat einen tristen Bahnhofs-Vorplatz irgendwo im Outback, viele zogen hektisch an Zigaretten und wussten nicht so recht, was vor ihnen lag. Sie wurden bereits erwartet von einer Batterie olivfarbener Omnibusse, davor stand ein Dutzend finster blickender Typen in Flecktarn-Uniformen aufgereiht, welche die Neuankömmlinge wenig herzlich willkommen hießen und mit nicht minder harschen Worten auf die Fahrzeuge verteilten, um sie zur Kaserne zu karren.

Als sich dann nach schweigsamer Fahrt zum mit viel Stacheldraht umzäumten Stützpunkt eine Schranke hob und ein Posten militärisch grüßte, war endgültig klar: hier wurde eine andere, eine unbekannte Welt betreten, eine Zuchtanstalt, die ihn in eine von staatlichen Institutionen her bis dato völlig unbekannte Richtung formen sollte. Zuvorkommende Höflichkeit spielte als Werte keinerlei Rolle, politische Korrektheit war nicht mehr als ein Lippenbekenntnis gegenüber der Öffentlichkeit. Befehl und Gehorsam, ehrabschneidende Sprüche, aggressive Attitüde prägten den ersten Eindruck. Und offensichtlich litt der Soldat gemeinhin an Hörschwäche, denn grundsätzlich wurde gebrüllt. Marcel, der in seiner neuen Lebensphase noch immer seiner Verflossenen, dem Marihuana, nachtrauerte und deshalb ohnehin an chronisch miese Laune litt, bemühte sich redlich dem Kommenden unvoreingenommen