Ich Bin Der Kaiser

Von Stefano Conti

Mystery-Roman auf historischer und archäologischer Grundlage

Ein jahrhundertelang verborgenes Geheimnis, Orte voller Magie, eine gequälte Liebesgeschichte, eine okkulte Sekte: Das sind die Zutaten eines Romans, in dem sich Geschichte und Ironie, Archäologie und Geheimnisse zu einer fesselnden Geschichte vermischen. Eine aufregende Reise durch Raum und Zeit, von den alten Römern bis zu den Kreuzfahrern im Mittelalter, vom Byzantinischen Reich bis zu den Medicis in der Renaissance und bis in die Gegenwart. Tarsus (Türkei), 8. Juli 2010. Bei seinen Ausgrabungen findet ein Universitätsprofessor das, wonach viele vergeblich gesucht haben: das Grab von Julian dem Apostaten, dem Philosophenkaiser. Doch das Grab ist leer und der Archäologe wird unmittelbar nach der sensationellen Entdeckung tot aufgefunden. Ist der Professor ermordet worden? Wer hat Julians sterbliche Überreste gestohlen? Wo ist der berühmte Schatz geblieben, der mit dem römischen Kaiser vergraben wurde? Dies ist der Ausgangspunkt für das Abenteuer von Francesco Speri, einem Bankangestellten mit einer Leidenschaft für Geschichte, der mit Hilfe seiner geliebten Chiara zwischen antiken Stätten und verschlüsselten Codes nachforscht. Das Geheimnis verdichtet sich, als eine neuheidnische Organisation alles tut, um den Protagonisten zu behindern, der entschlossen ist, seine Forschungen um jeden Preis fortzusetzen und den Abtrünnigen zu finden...

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Tektime
• Erscheinungsdatum: 20. Jan. 2022
• ISBN: 9788835434337

Buchvorschau

Stefano Conti

ICH BIN DER KAISER

übersetzt von Simona Casaccia

©2022- Stefano Conti

Prolog

26. Juni 363 n. Chr.

Die Schlacht zwischen der römischen Armee und den Persern geht weiter. Plötzlich scheint die Zeit stillzustehen: Ein Speer bohrt sich in Julians Unterleib.

«Lauft, der Kaiser ist getroffen worden!»

Der junge König schwankt im Sattel seines Pferdes, dann stürzt er. Er liegt auf dem Boden und versucht, die Klinge herauszuziehen, wobei er sich die Finger verletzt: «Leontius, nimm diesen Speer weg. »

«Ich kann nicht, mein Herr. Sie würden sterben »

«Ich bin schon tot.» Das Blut fließt reichlich. «Ich bitte nur darum, meine Tage als Krieger zu beenden: Hilf mir, wieder auf mein Pferd zu steigen.»

Der treue Leibwächter gehorcht zum ersten Mal nicht: «Holen Sie Oribasio, schnell!»

Julian verstand, dass es der Tag des Schicksals war: «Ich wollte nicht auf die Haruspices hören, aber ich wusste, dass diese Sternschnuppe mein Ende ankündigte.»

Oribasius, sein Leibarzt, versuchte vergeblich, die Blutung zu stillen.

Der Prinz sieht ihn wohlwollend an: «Keine Sorge. Die Götter warten auf mich... Ich bin bereit».

Sein Freund, der Arzt, packt ihn unter den Armen: «Leonzio, hilf mir, ihn zurück ins Lager zu bringen».

«Nein!», hält Julian sie auf.» Ich bitte dich um einen letzten Gefallen: Bring mich zum Ufer des Tigris.".»

In der Zwischenzeit trifft Maximus, der geistige Begleiter des Philosophenkaisers, ein: «Alexander der Große hat ihn inspiriert. Er will sich in den Fluss stürzen und den Leichnam in den Wellen verschwinden lassen. Wenn sein Körper für immer verschwindet, werden wir sagen, dass er auf einem Feuerwagen in den Olymp gefahren ist. Wir Heiden werden dann einen neuen Gott feiern können: Julian!»

Doch eine Hundertschaft von Soldaten versperrte den Zugang zum Fluss: «Halt! Wir Christen werden das nicht zulassen. Niemand wagt es, weder jetzt noch jemals, den Körper des Abtrünnigen verschwinden zu lassen. Wir werden verhindern, dass jemand erfindet, er sei in den Himmel aufgestiegen».

Julian blickte auf die von seinem Blut getränkte Erde, dann wandte er seinen Blick zum Himmel: «Helios, hier bin ich!»

Inhaltsverzeichnis

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

I

Freitag, 16. Juli 2010

Heute, bei dieser schwülen Hitze, ist nicht der Tag zum Fliegen, aber das ist er auch nicht; ich habe immer Angst, wenn ich nicht derjenige bin, der fährt, selbst wenn es ein Schlitten auf einer weichen Schneefläche ist. War Turkish Airlines in der berühmten Liste von Dustin Hoffmann/Rainman unter den fallenden Unternehmen oder nicht?

Während ich im Inneren des Flugzeugs darauf warte, dass zwei ältere Menschen ihr Gepäck abstellen, kommt ein Steward. Er wendet sich an die Frau, die gerade ihren Platz eingenommen hat: «Entschuldigen Sie, meine Dame, Sie können hier nicht stehen».

«Das ist der Platz meines Mannes, aber...»

«Ich habe meiner Frau den Fensterplatz überlassen», wirft der siebzigjährige Ehemann ein.»Weißt du, sie geht gerne aus.»

«Ich verstehe, Sir, aber dort müssen Sie sitzen» beharrt der Junge.

«Und warum?», fragt die Frau, die nicht aufstehen will.

«Weil», erklärt der Steward freundlich, «dieses Fenster auch ein Notausgang ist und Sie es nicht öffnen könnten, wenn...»

«Gibt es... diese Möglichkeit?», werfe ich ein.

Der Steward antwortet, indem er sich an den älteren Touristen wendet: «Falls... Sie könnten sie mit Gewalt öffnen, aber ich glaube nicht, dass Ihre Frau das könnte.»

«Ah, nur für den Fall», wiederhole ich und entferne mich sichtlich besorgt von den dreien.

Ich setze mich. Meine mp3-Kopfhörer werden von der Locke meiner Haare vor meinen Ohren verdeckt (ich bin überzeugt, dass es sinnlos ist, die elektronischen Geräte auszuschalten). Ein klassischer Vecchioni deckt die Geräusche in der kritischsten Phase ab: dem Abheben.

Die Landung in Ankara geht glatt über die Bühne, aber wenn ich aussteige, möchte ich mich bücken und den Boden küssen, wie es der Papst zu tun pflegte. Die Luft ist atemlos, der Asphalt der Landebahn glühend heiß. Die Flughäfen sind alle gleich: gleiche Beschilderung, gleiche Anordnung der Schalter. Werde ich den Koffer auf der Rolle finden oder haben sie ihn nach St. Petersburg geschickt? Unglaublich, der Koffer ist da, und beim zweiten Versuch bekomme ich den richtigen (auch die Koffer sehen alle gleich aus: früher oder später muss ich mich entscheiden, ein Namensschild anzubringen).

Die Warteschlange am Zoll zieht sich in die Länge, und als ich an der Reihe bin, kommt mir die Tatsache, dass ich in Deutschland promoviert habe, ausnahmsweise zugute: Im Ausland kann niemand Italienisch.

«Sprechen Sie Deutsch?», frage ich.

«Ja», antwortet der Zollbeamte trocken.

Ich nehme meinen Reisepass aus der Umhängetasche und gebe ihn ihm. Er sieht sich das Foto genau an, blickt auf, bis er meinen Blick trifft, schaut dann wieder auf das Bild und fragt mich schließlich, ob ich Francesco Speri sei.

Ich nicke. In der Tat sehe ich nicht mehr so aus wie auf dem Foto, das vor 5 Jahren und 12 Kilo aufgenommen wurde.

Der Blick des Zollbeamten wird plötzlich ernst.

«Können Sie mir folgen?», ruft er in einem martialischen Ton.

Verblüfft über die Aufforderung, ihm zu folgen, frage ich, vielleicht ein wenig unhöflich, warum. Der unerbittliche Zollbeamte besteht darauf, und ich bin gezwungen, ihm zu folgen.

Wir gehen durch einen langen, dunklen Korridor mit mehreren Türen auf beiden Seiten, die alle verschlossen sind: Es sieht aus wie ein düsteres Krankenhaus, wie es früher nur noch in kleinen Dörfern zu finden war. Mit einer Handbewegung bittet er mich, den letzten Raum auf der rechten Seite zu betreten: Hier diktiert ein kleiner Mann, der auf Militärstiefeln steht, einem anderen Mann etwas, der auf einer altmodischen Schreibmaschine tippt. Trotz seiner Größe muss der Mann ein Major, ein Oberst, auf jeden Fall ein hohes Tier sein. Mit einem halben Lächeln unter seinem schwarzen Schnurrbart deutet er an, dass ich mich setzen soll, und greift mit seinen stumpfen Händen an die Lehne eines unbequemen Holzstuhls. Dann diskutierte der Chef angeregt mit dem Beamten, der mich hergebracht hatte; der andere Beamte hörte auf zu schreiben und mischte sich in das Gespräch ein, das von den beiden sofort zum Schweigen gebracht wurde. Zum ersten Mal seit meiner Abreise kommt mir Professor Barbarino in den Sinn, der der Grund für meine Reise war: Er bestand darauf, dass ich Türkisch lerne, um hier unten mit ihm graben zu können. Ich habe immer geantwortet, dass ich kein Archäologe bin, sondern Historiker, und um archäologische Ausgrabungen durchzuführen, muss man ohnehin nicht sprechen; für alles andere reichte es, wenn er mit den Behörden umgehen konnte.

Während die Minuten langsam vergehen, überkommt mich Angst. Die Zollbeamten schreien auf Türkisch und ich nehme an, dass sie mich meinen: Ab und zu zeigen sie mit einer leichten Kopfbewegung nach vorne auf mich. Ich schaue nach oben: Eine bräunliche Tapete ist auf weiße Fliesen geklebt worden. Hinter dem General (inzwischen habe ich ihn befördert: er scheint die Entscheidungen zu treffen) steht das riesige Bild eines Mannes in hoher Beamtenuniform.

«Haben Sie verstanden?»

[Wie hätte ich das verstehen sollen, wenn du in einem Dialekt aus den Bergen Ostanatoliens sprichst!]

Sie erklären mir, dass sie jemanden von der italienischen Botschaft schicken werden; ich frage nach dem Grund: Keiner will mir antworten. Dieser «General» spricht wenig und lächelt zu viel: er erweckt bei mir instinktiv kein Vertrauen!

Der Zollbeamte, der mich hierher gebracht hat, bittet mich, oder besser gesagt befiehlt mir, ihm wieder zu folgen. Als ich mich von dem Bild an der Wand verabschiede, nehme ich an, dass es derselbe General ist, der dort als junger Mann war.

Wir gehen den Korridor entlang zurück in einen noch dunkleren Raum: keine Gitter, aber es sieht aus wie eine Zelle, vielleicht weil es keine Fenster gibt oder weil der Zollbeamte vor dem Ausgang steht, als ob er ihn mit seiner imposanten Größe versperren würde.

Ich verbringe eine unendliche Stunde eingesperrt in diesem Raum: Ich weiß nicht, was mit mir geschehen wird. Plötzlich hört man in der Ferne das Geräusch von Absätzen, dann verstummt das Geräusch, gefolgt von undeutlichen Stimmen, dann kommen die Absätze näher...

«Guten Morgen, ich bin Francesco Speri», sage ich und stehe auf.

Eine etwa 35-jährige Frau von kleiner Statur und mit langen Haaren tritt ein: «Guten Morgen, mein Name ist Chiara Rigoni, ich bin die Dolmetscherin der Botschaft».

Ich schüttle lange ihre Hand, als wollte ich mich an ihr festhalten, als Anker der Rettung: «Ich kann nicht verstehen, was geschehen ist! Sie haben lange miteinander geredet, ich weiß nicht, was das Problem war, dann haben sie mich hier eingesperrt und...».

Ich werde von dem Zollbeamten unterbrochen, der sich nun mit gespielter Lässigkeit an den Türpfosten lehnt und den Neuankömmling auf Türkisch anspricht.

«Er wurde nicht aufgehalten, sie haben hier auf mich gewartet. Ich werde auf jeden Fall mit Leutnant Karim sprechen», sagt diese Chiara auf dem Weg nach draußen.

Ist sie Italienerin oder Türkin? Der helle Teint und das blonde Haar, auch wenn es vielleicht nicht natürlich ist, lassen nicht vermuten, dass sie Türkin ist, aber die Art und Weise, wie sie sich verhält, ist zu förmlich und nicht typisch italienisch. Auf jeden Fall ist der schwarze Schnurrbart nur Leutnant!

In der Zwischenzeit hat sich der Zöllner wieder vor dem Eingang postiert: Sie haben mich zwar nicht gefesselt, aber ich fühle mich trotzdem erdrückt. Dann ein Zweifel: «Also, Entschuldigung, verstehen Sie Italienisch?»

Er verneint in monotonem Tonfall und bestätigt damit seinen Verdacht. Ich war erleichtert, dass ich ihm diese Frage stellen konnte, aber er wies mich mit einer eindeutigen Geste an, zu meinem Platz zurückzukehren.

Das lange Warten im Sitzen, mit der Angst, was passieren könnte, wenn ich aufstehe, erinnert mich an einen der vielen Sonntage, an denen ich die Spiele der Mannschaft, in der ich als Junge spielte, von der Bank aus verfolgte, mit der Sehnsucht, aber auch dem Schrecken, plötzlich einberufen zu werden.

Ich war nie ein guter Fußballer, vor allem nicht in einem Land wie Italien, wo es fast eine Ketzerei ist, das zuzugeben: Ein Mann muss als Mann Fußball spielen können. Ich habe mich in der Nachbarschaftsmannschaft als Stürmer beworben, denn jeder, der Fußball spielt, hat nur ein Ziel: Tore zu schießen. Ich merkte bald, dass ich dieses Ziel nur selten erreichte, noch bevor der Trainer es herausfand, und er verwies mich ins Mittelfeld. Mit dem Trainerwechsel (Bänke wechseln nicht nur in der Serie A) wurde ich sofort in die Verteidigung versetzt, wo ich nur eine einzige Bewegung lernte: mich zu Boden zu werfen, wenn ein Angreifer auftauchte; normalerweise verpasste ich den Ball und zum Glück auch die Beine des Gegners. Das war das Einzige, was ich konnte, und so wurde ich wieder degradiert: zum Torwart. Weiter zurück konnte ich nicht gehen, es sei denn, ich wurde Balljunge: Ich entging dieser Demütigung, indem ich zuerst aus der Mannschaft austrat. Aber ein Jahr lang war ich der Torwart, oder besser gesagt der zweite Torwart. Heutzutage gibt es unter den Torhütern der Serie A fitte junge Männer, die von Supermodels umgeben sind, aber damals wollte niemand im Tor stehen (von dort aus konnte man keine Tore schießen), und es war immer der 'Ungeschickteste' der Gruppe. Nun, die größte Genugtuung, ich war seine zweite!

Ich stehe erst von der türkischen Zollbank auf, als ich wieder das Klicken der Absätze höre...

«Alles in Ordnung, ich bringe Sie jetzt zur Beantragung eines vorläufigen Dokuments für die Tage, die Sie hier bleiben werden. Sie bekommen Ihren Pass am Montag zurück», sagt die Dolmetscherin.

«Aber was ist denn los?»

«Nur eine Kontrolle», versucht er mich zu beruhigen, was mich noch mehr aufregt. «Leutnant Karim muss auf das OK des Ministeriums warten, das erst am Montag wieder öffnet. In der Zwischenzeit sollten wir schnell zur Botschaft gehen, das Büro schließt in einer Stunde.»

Ich folge dem grau gestreiften Anzug aus dem schrecklichen Ort. Die Taxis in der Türkei sind normalerweise gelb, wie in den meisten Ländern der Welt; dieses hier ist ein unverständliches Pastellrosa. Das Mädchen ist freundlich, aber distanziert; während sie aus dem Fenster starrt, gelingt es mir, sie dazu zu bringen, mich für den Rest der Fahrt mit meinem Vornamen anzusprechen. Sie erzählt mir mit halben Worten, dass sie die Tochter von Italienern ist, die in der Türkei geboren und aufgewachsen sind: Sie hat Italienisch von ihren Eltern gelernt, die sich nie an die türkische Sprache angepasst haben und eine Eisdiele in einem Dorf in der Nähe von Ankara eröffnet haben.

«Ich würde gerne Italien sehen: Venedig, Padua, Iesolo, Oderzo...»

Wir haben noch ein paar andere unauffällige Städte in der Toskana und im Rest der Halbinsel, aber ich spüre, dass seine Leute aus Venetien kommen, und ich antworte nicht. Selbst in Deutschland sind die italienischen Eisdielen alle in der Hand von Venezianern: Diese Region scheint für die Eistüte das zu sein, was Kampanien für die Pizza ist.

In der Botschaft stellen sie einen Vermerk aus. Sie soll meine Bewegungsfreiheit garantieren, aber wenn man bedenkt, wie die Reise begann...

«Ich fürchte, dass ich mit diesem Pass nicht sehr weit komme. Ich bin nicht hier, um Urlaub zu machen, sondern um die Leiche meines Universitätsprofessors und ehemaligen Chefs nach Italien zurückzubringen...»

«Ist er in Ankara begraben?», fragt sie, ohne das Thema richtig zu begreifen.

«Luigi Barbarino, so hieß er, starb vor einer Woche bei Ausgrabungen in einer archäologischen Stätte in Tarsus. Ich muss dorthin gehen, um seine Leiche zu bergen...»

«Ein Freund von mir lebt in Tarsus... eigentlich ein 'ehemaliger' Freund: Er kann dir helfen. Er ist Ingenieur in einer petrochemischen Industrie. Ich schreibe die Adresse auf», sagt sie, reißt eine Seite aus einem Tagebuch und schreibt etwas auf.

Ich will das aber nicht ausnutzen: «Danke, aber was ist mit der Sprache?»

«Er kann gut Italienisch», antwortet sie fast schon gereizt. «Ich habe es ihm beigebracht.»

«Kannst du nicht seine Handynummer herausfinden, damit ich ihn von hier aus anrufen kann?»

«Eigentlich habe ich es gelöscht, aber wenn du zu dieser Adresse gehst, wirst du es sicher finden. Sag ihnen, dass Chiara dich schickt..»

Sie behandelt mich wie ein Kind: Sie begleitet mich zum Busbahnhof, bittet mich um eine Fahrkarte auf meinen Namen und lässt mich in den Bus einsteigen. Sie verströmt ein Parfüm, das nach Geheimnis und Orient riecht. Ich gehe von ihr weg, ohne vorher meine Handynummer auf einen Zettel zu schreiben.

Von außen sieht der Bus nach Tarsus nett aus, im Stil der 60er Jahre, sobald ich einsteige, verstehe ich, dass er wirklich aus dieser Zeit stammt. Außerdem rauchen alle: Die Luft ist zum Atmen zu schlecht. Zum Glück konnte man in den sechziger Jahren die Fenster noch öffnen: Ich reise die ganzen sechs Stunden mit dem Kopf aus dem Fenster, wie es Hunde tun (wer weiß, warum). Wenn ich so aus dem Fenster schaue, sehe ich Ankara, das ich bisher nur aus den traurigen Büros kannte. Die Gebäude erinnern an die unendlichen Weiten der grauen, undeutlichen Häuser in London, mit einem Unterschied: hier sind sie dekadenter! Für einen Moment blende ich die Häuser und die Kuppeln der Moscheen aus und versuche vergeblich, einen Blick auf die Säule zu erhaschen, die die Stadt Ancyra (Ankara in römischer Zeit) zu Ehren des Kaisers Flavius Claudius Julian errichten ließ.

Lieber Julian!

Seit Jahren bin ich regelrecht auf den letzten heidnischen Kaiser der römischen Ära fixiert: Als ich an der Universität arbeitete, schrieb ich mehrere Artikel und einige Bücher über ihn. Er trug den Spitznamen Abtrünniger, weil er als Christ zum Heidentum konvertiert war, und versuchte dann während seines kurzen Lebens, neue Gläubige zu gewinnen, indem er die traditionelle Religion reformierte: Die Utopie war, das gesamte Reich, das nun zwangsläufig christianisiert war, wieder heidnisch zu machen. Der Grund für seine Faszination liegt für mich hier: Der Kaiser Julian wollte die Welt verändern, ohne zu merken, dass die Welt sich bereits verändert hatte, aber in eine ganz andere Richtung, und es gab kein Zurück mehr. Noch im Flugzeug hatte ich mir geschworen, dass die Säule des Philosophenkaisers das erste sein würde, was ich in Ankara sehen würde, aber dann dieses bürokratische Chaos...

In der Tat ist Julian der eigentliche Grund, der mich veranlasst hat, in die Türkei zu kommen: der offizielle Auftrag lautet, die Überreste des armen Barbarino zu bergen, aber ich bin vor allem hier, um das Grab des lieben Kaisers zu sehen, das bisher nicht gefunden wurde und von dem mir der Professor kurz vor seinem Tod geschrieben hatte, er habe es endlich gefunden!

Der Bus rast über eine endlose, menschenleere Ebene. Ich schlafe ein und stelle mir vor, ich wäre in einem dieser Filme, in denen die Hauptfigur die amerikanischen Staaten mit dem Bus von Küste zu Küste durchquert.

In Ankara kehrt Leutnant Karim, der den endlosen Nachmittag im Zoll verbracht hat, nach Hause zurück, wo seine beiden Söhne auf ihn warten, deren Mutter ihn vor Jahren verlassen hat. Aturk, der Major, steht schon seit einigen Minuten hinter der Tür und öffnet sie, sobald er das Geräusch der alten Klappe hört.

«Also, bekomme ich es?»

«Du sagst nicht einmal hallo?», konterte sein Vater unwirsch.

«Willkommen zurück, Herr Leutnant», sagt Aturk in einem scheinbar ernsten Ton, dann wiederholt er: «Werde ich es bekommen?»

Karim antwortet nicht, betritt das Haus, hängt seine Dienstjacke an die Garderobe und setzt sich in einen braunen Sessel im Wohnzimmer; sein Sohn folgt ihm.

«Sie haben mir nichts gesagt.»

«Aber kannst du sie nicht anrufen? Ist Ihnen klar, wie wichtig das ist?»

«Ich weiß», erwidert er trocken. «Hol mir etwas zu trinken»

Der Leutnant steht auf, um seine Jacke zu holen, zieht ein kleines schwarzes Ledertagebuch aus seiner Innentasche, kehrt zu dem ramponierten Sessel zurück und wählt: «Guten Abend, hier ist...»

«Sagen Sie nicht Ihren Namen! »

Er wird sofort von der Stimme am anderen Ende der Leitung unterbrochen. «Ich habe dir gesagt, du sollst nicht anrufen»

«Ja... das ist wahr, aber, na ja... »

Die geheimnisvolle Stimme schaltet sich ein: «Haben Sie getan, worum ich Sie gebeten habe?»

«Ja, Herr...»

«Ich habe ihr gesagt, dass sie keine Namen nennen soll!»

«Das war der Italiener: Wir haben ihn aufgehalten und so lange wie möglich festgehalten. Jetzt hat er einen Pass von der Botschaft bekommen, seinen Pass bekommt er erst am Montag zurück»

«Gut! Denken Sie daran: Wenn er mit dem Sarg nach Ankara zurückkehrt, tun Sie, was wir geschrieben haben»

«Ja, versiegeln Sie es gut und gravieren Sie die Buchstaben ein...»

«Befolgen Sie die Anweisungen», unterbrach ihn die strenge Stimme.

Der Leutnant fährt ängstlich fort: «Natürlich. Ich wollte wissen, ob mein Sohn, wie vereinbart...»

«Er kann sich bewerben»

«Sie versichern mir also, dass er...»

Wieder die Stimme, unmissverständlich: «Ich sage Ihnen, Sie sollen sich bewerben, das bedeutet, dass Sie angenommen werden!»

«Ich... ich danke Ihnen»

«Ich grüße Sie. Und rufen Sie diese Nummer nicht mehr an!»

«Nochmals vielen Dank, guten Abend»

Aturk kommt mit langsamen, unbeholfenen Schritten aus der Küche zurück, darauf bedacht, keinen einzigen Tropfen aus einem mit billigem Weißwein gefüllten Glas zu verschütten: «Und?»

«Du kannst dich bewerben»

Selbst der Sohn versteht den Ausdruck nicht: «Ich habe meine Bewerbung schon seit Monaten fertig...»

«Ich habe dir gesagt, du sollst dich bewerben: Die Stelle gehört dir.»

«Danke, danke», sagt Aturk zu seinem Vater, als wolle er ihn küssen.

Er beschränkt sich auf eine Umarmung, die kühl erwidert wird.

«Komm, mach jetzt Abendessen für dich und deinen Bruder.»

Der Leutnant nippt langsam an seinem Wein, bevor er zu Bett geht, zufrieden mit dem, was er an diesem Tag getan hat.

Samstag, 17. Juli

Ich war eingeschlafen und träumte von Kalifornien, und ich wache auf, während der Bus im Schritttempo zum Bahnhof fährt: Tarsus sieht aus wie Palermo, das nach dem Film Johnny Stecchino für seinen chaotischen Verkehr berühmt ist.

Ich komme zu Fuß im Zentrum an, oder zumindest stelle ich es mir so vor: Ich komme an einem monumentalen Tor aus der Römerzeit vorbei (könnte es das berühmte Tor sein, an dem Antonius Kleopatra vor der Niederlage bei Actium traf?) Niemand hier kann Deutsch, also zeige ich mindestens zehn Leuten das Blatt mit der Adresse des Ingenieurs: Zwischen Gesten und Halbwörtern auf Englisch zeigen sie auf eine Straße entlang des Flusses Tarsus Çayi. Klassische Erinnerungen erinnern mich daran, dass es sich um den Cidno handelt, der in der Antike für sein klares, aber eisiges Wasser berühmt war, in dem Alexander der Große beinahe ertrunken wäre. Jetzt ist er zu einem ekelerregenden schwärzlichen Fluss verkommen, was vermutlich auf die Abwässer der zahlreichen Ölindustrien in der Gegend zurückzuführen ist. Ich klingle an der Nummer 60, einer Art Stelzenhaus: eine alte, gebeugte Frau antwortet.

«Ich suche Fatih Persin...», frage ich etwas unbedacht in meiner Muttersprache.

«Italiener, komm schon, Italiener», lächelt die alte Frau, zeigt ihre wenigen verbliebenen Zähne und bittet mich, hereinzukommen. Dann rennt sie eine Treppe hinauf.

Dieses Haus ist seltsam: Es liegt zur Hälfte am Fluss, es hat keine besonderen Gegenstände oder Möbel, aber es ist originell, von seiner Art. Ich sitze auf einem roten Holzstuhl mit einer Sitzfläche aus geflochtenem Stroh. Der Geruch von langsam gekochter Fleischsauce hat das ganze Haus durchdrungen.

Ein Mann in den Vierzigern, groß und dünn, sehr groß und zu dünn, kommt die wackelige Treppe hinunter und lehnt sich an eine Öffnung in der Decke: «Guten Morgen, ich bin Fatih», er schüttelt mir die Hand und sagt währenddessen etwas auf Türkisch zu der Frau.

«Ich bin Francesco Speri, Chiara hat mir Ihre Adresse gegeben... Chiara...» Ich habe ihren Nachnamen vergessen.

«Rigoni» vervollständigt ein wenig erstaunt Fatih. « Was kann ich für dich tun?»

Der Ingenieur spricht etwas mühsam Italienisch, aber wir verstehen uns; als er sich setzt, kommt seine Mutter, zumindest glaube ich das, mit einem Tablett und zwei großen Tassen Kaffee. Das Aussehen ist wenig einladend: etwas schwimmt darin und der Geruch ist sauer, ja sauer, nicht bitter.

Ich bedanke mich mit einer Geste und nehme die große Tasse in meine Hand. «Chiara sagte, ich könne sie um Hilfe bitten: Ich müsse der Straße entlang des Flusses in Richtung des Monte Tauro folgen. Irgendwo dort hat mein Archäologieprofessor gegraben, als…»

«Nicht wie italienischer Kaffee, oder? Da ist Zitrone drin», erklärt Fatih, der meinen misstrauischen Blick bemerkt hat. Er lächelt: «Kein Problem, heute ist Samstag und ich kann mit dir auf meinem Fahrrad hinfahren».

Ich nehme die Hilfe an, aber erst, nachdem ich diese heiße, mit Kaffee aromatisierte Limonade geschluckt habe.

Wir sind sofort losgefahren, ohne Helm. Das Motorrad ist eigentlich ein Moped: Es fährt nicht schneller als 30 km/h, aber da ich nicht fahre, ist es wie ein Flugzeug! Die Straße ist lang und kurvenreich: Bei jeder Kurve drücke ich den armen Fahrer fester an mich; es ist mir etwas peinlich, aber die Angst, abgeworfen zu werden, ist größer. Diese Art von Fahrbahn scheint ewig zu dauern, bis Fatih plötzlich auf die Bremse tritt: Er hat einige Schilder bemerkt, die auf laufende Arbeiten hinweisen. Wir lassen den Roller stehen und gehen zu Fuß weiter zu einer schrägen Anhöhe: Das ist die Stelle, die der Professor ausgegraben hat.

Armer Julian: begraben in einer