Mondkind (übersetzt)

Von Aleister Crowley und Armando Vagnoni

- Diese Ausgabe ist einzigartig;
- Die Übersetzung ist vollständig original und wurde für das Ale. Mar. SAS;
- Alle Rechte vorbehalten.

Etwa ein Jahr vor Beginn des Ersten Weltkriegs wird eine junge Frau namens Lisa la Giuffria von einem weißen Magier, Cyril Grey, verführt und überredet, ihm in einem magischen Kampf gegen einen schwarzen Magier und seine schwarze Loge zu helfen. Grey versucht, das Niveau seiner Macht zu erhöhen, indem er das Mädchen mit der Seele eines ätherischen Wesens - dem Mondkind - befruchtet. Um dies zu erreichen, muss sie in einer abgeschiedenen Umgebung gehalten werden, und es werden viele vorbereitende magische Rituale durchgeführt. Der Schwarzmagier Douglas ist darauf versessen, Greys Plan zu vereiteln. Doch Greys eigentliche Motive sind vielleicht nicht das, was sie zu sein scheinen. Die Mondkind-Rituale werden in Süditalien durchgeführt, aber die okkulten Organisationen sitzen in Paris und England. Am Ende des Buches bricht der Krieg aus, und die weißen Magier unterstützen die Alliierten, während die schwarzen Magier die Mittelmächte unterstützen.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Anna Ruggieri
• Erscheinungsdatum: 20. Juli 2021
• ISBN: 9788892864887

Aleister Crowley

Aleister Crowley (1875-1947) was an English poet, painter, occultist, magician, and mountaineer. Born into wealth, he rejected his family’s Christian beliefs and developed a passion for Western esotericism. At Trinity College, Cambridge, Crowley gained a reputation as a poet whose work appeared in such publications as The Granta and Cambridge Magazine. An avid mountaineer, he made the first unguided ascent of the Mönch in the Swiss Alps. Around this time, he first began identifying as bisexual and carried on relationships with prostitutes, which led to his contracting syphilis. In 1897, he briefly dated fellow student Herbert Charles Pollitt, whose unease with Crowley’s esotericism would lead to their breakup. The following year, Crowley joined the Hermetic Order of the Golden Dawn, a secret occult society to which many of the era’s leading artists belonged, including Bram Stoker, W. B. Yeats, Arthur Machen, and Sir Arthur Conan Doyle. Between 1900 and 1903, he traveled to Mexico, India, Japan, and Paris. In these formative years, Crowley studied Hinduism, wrote the poems that would form The Sword of Song (1904), attempted to climb K2, and became acquainted with such artists as Auguste Rodin and W. Somerset Maugham. A 1904 trip to Egypt inspired him to develop Thelema, a philosophical and religious group he would lead for the remainder of his life. He would claim that The Book of the Law (1909), his most important literary work and the central sacred text of Thelema, was delivered to him personally in Cairo by the entity Aiwass. During the First World War, Crowley allegedly worked as a double agent for the British intelligence services while pretending to support the pro-German movement in the United States. The last decades of his life were spent largely in exile due to persecution in the press and by the states of Britain and Italy for his bohemian lifestyle and open bisexuality.

Buchvorschau

Inhaltsverzeichnis

EIN CHINESISCHER GOTT

EINE PHILOSOPHISCHE ABHANDLUNG ÜBER DIE NATUR DER SEELE

TELEKINESE: DIE KUNST, OBJEKTE AUF DISTANZ ZU BEWEGEN

MITTAGESSEN, IMMERHIN; UND EIN LEUCHTENDER BERICHT ÜBER DIE VIERTE DIMENSION

VON DER SACHE IM GARTEN; UND VOM WEG DES TAO

EINES DINNERS, MIT DEM GESPRÄCH DIVERSER GÄSTE

VOM SCHWUR DER LISA LA GIUFFRIA; UND VON IHRER NACHTWACHE IN DER KAPELLE DER ABSCHEULICHKEITEN

DES HOMUNKULUS; SCHLUSSFOLGERUNG DES FRÜHEREN ARGUMENTS ÜBER DIE NATUR DER SEELE

WIE SIE DIE SCHLECHTE NACHRICHT VON ARAGO NACH QUINCAMPOIX BRACHTEN: UND WAS DARAUFHIN UNTERNOMMEN WURDE

WIE SIE DIE SEIDE FÜR DAS WEBEN DES SCHMETTERLINGSNETZES SAMMELTEN

DES HONIGMONDES UND SEINER EREIGNISSE; MIT VERSCHIEDENEN BEMERKUNGEN ÜBER ZAUBEREI; DAS GANZE GESCHMÜCKT MIT MORALISCHEN BETRACHTUNGEN, DIE DER JUGEND NÜTZLICH SIND

VON BRUDER ONOFRIO, SEINER BEHERZTHEIT UND TAPFERKEIT; UND VON DEN MISSGESCHICKEN, DIE DABEI IN DER SCHWARZEN HÜTTE PASSIERTEN

ÜBER DEN FORTGANG DES GROSSEN EXPERIMENTS; NICHT ZU VERGESSEN UNSERE FREUNDE, DIE WIR ZULETZT IN PARIS GESEHEN HABEN UND UM DEREN WOHLERGEHEN MAN SICH GROSSE SORGEN GEMACHT HABEN MUSS

EINE AUFSCHLUSSREICHE ABHANDLUNG ÜBER DEN OKKULTEN CHARAKTER DES MONDES, SEINE DREIFACHE NATUR, SEINE VIERFACHEN PHASEN UND SEINE ACHTUNDZWANZIG HÄUSER; MIT EINEM BERICHT ÜBER DIE EREIGNISSE, DIE DEM HÖHEPUNKT DES GROSSEN EXPERIMENTS VORAUSGINGEN, BESONDERS ABER ÜBER DIE VISION VON ILIEL

VON DR. VESQUIT UND SEINEN GEFÄHRTEN, WIE ES IHNEN BEI IHRER ARBEIT DER NEKROMANTIE ERGING; UND VON EINEM KRIEGSRAT VON CYRIL GREY UND BRUDER ONOFRIO; MIT GEWISSEN MEINUNGEN DES ERSTEREN ÜBER DIE KUNST DER MAGIE.

VON DER AUSBREITUNG DES SCHMETTERLINGSNETZES; MIT EINER KÖSTLICHEN ABHANDLUNG ÜBER VERSCHIEDENE ORDNUNGEN DES SEINS; UND VON DEM ZUSTAND DER DAME ILIEL UND IHREN WÜNSCHEN, UND VON DER ZWEITEN VISION, DIE SIE IM ERWACHEN HATTE.

VON DEM BERICHT, DEN EDWIN ARTHWAIT SEINEM HÄUPTLING ERSTATTET HAT, UND VON DEN BERATUNGEN DER SCHWARZEN LOGE DARAUFHIN; UND VON DEN VERSCHWÖRUNGEN, DIE DORT GESCHMIEDET WURDEN; MIT EINER ABHANDLUNG ÜBER ZAUBEREI

DIE DUNKLE SEITE DES MONDES

DIE GROSSE VERHEXUNG

WALPURGISNACHT

DER ERNEUERUNG DES GROSSEN ANGRIFFS; UND WIE ES IHM ERGING

VON EINER GEWISSEN DÄMMERUNG AUF UNSEREM ALTEN FREUND DEM BOULEVARD ARAGO; UND VON DEN LIEBEN VON LISA LA GIUFFRIA UND ABDUL BEY, WIE SIE GEDIEHEN. VON DER BEENDIGUNG DES FEHLALARMS DES GROSSEN EXPERIMENTS, UND VON EINER KONFERENZ ZWISCHEN DOUGLASS UND SEINEN UNTERGEBENEN.

VON DER ANKUNFT EINES CHINESISCHEN GOTTES AUF DEM SCHLACHTFELD; VON SEINEM ERFOLG BEI SEINEN VORGESETZTEN UND VON EINEM ANBLICK, DEN ER AUF DEM WEG NACH PARIS SAH. AUCH VON DEM, WAS DADURCH ZU IHM KAM, UND VON DEM ENDE ALL JENER DINGE, DEREN EREIGNIS EINEN BESTIMMTEN ANFANG ZEUGTE

Mondkind

Aleister Crowley

Auflage und Übersetzung 2021 Ale. Mar.

Alle Rechte vorbehalten

Über Crowley:

Aleister Crowley (ausgesprochen /ˈkroʊli/; 12. Oktober 1875 - 1. Dezember 1947), geboren als Edward Alexander Crowley, und auch bekannt als Frater Perdurabo und The Great Beast, war ein einflussreicher englischer Okkultist, Mystiker und Zeremonienmagier, der für die Gründung der religiösen Philosophie von Thelema verantwortlich war. Durch diesen Glauben kam er dazu, sich selbst als der Prophet zu sehen, der damit betraut war, die Menschheit darüber zu informieren, dass sie 1904 in das neue Äon des Horus eintritt, eine Zeit, in der alte ethische und religiöse Systeme ersetzt werden würden. Weithin als einer der einflussreichsten Okkultisten aller Zeiten angesehen, war er Mitglied des esoterischen Hermetic Order of the Golden Dawn, sowie Mitbegründer des A∴A∴ und schließlich ein Führer des Ordo Templi Orientis (O.T.O.). Er ist heute für seine magischen Schriften bekannt, vor allem für The Book of the Law, den zentralen heiligen Text von Thelema, obwohl er auch viel zu anderen Themen schrieb, darunter eine große Menge an Fiktion und Poesie. Crowley war auch bisexuell, experimentierte mit Freizeitdrogen und war Sozialkritiker. In vielen dieser Rollen war er in Aufruhr gegen die moralischen und religiösen Werte seiner Zeit und vertrat eine Form des Libertinismus, der auf der Regel Tu, was du willst basierte. Aus diesem Grund erlangte er zu seinen Lebzeiten weitreichende Berühmtheit und wurde in der populären Presse seiner Zeit als der verruchteste Mann der Welt denunziert. Neben seinen esoterischen Aktivitäten war er ein begeisterter Schachspieler, Bergsteiger, Dichter und Dramatiker, und es wurde auch behauptet, dass er ein Spion für die britische Regierung war. Crowley ist bis heute eine einflussreiche Figur geblieben, und im Jahr 2002 bezeichnete ihn eine BBC-Umfrage als den dreiundsiebzigsten größten Briten aller Zeiten. Verweise auf ihn finden sich in den Werken zahlreicher Schriftsteller, Musiker und Filmemacher, und er wurde auch als wichtiger Einfluss auf viele spätere esoterische Gruppen und Einzelpersonen genannt, darunter Kenneth Grant, Gerald Gardner und, in gewissem Maße, Austin Osman Spare.

ANMERKUNG DES AUTORS

Dieses Buch wurde 1917 geschrieben, während einer solchen Freizeit, die mir meine Bemühungen, Amerika auf unserer Seite in den Krieg zu bringen, erlaubten. Daher meine Illusionen zu diesem Thema und die traurige Darstellung von Simon Iff am Ende. Muss ich hinzufügen, dass, wie das Buch selbst zweifelsfrei beweist, alle Personen und Begebenheiten nur das Hirngespinst einer gestörten Phantasie sind?

London, 1929. A.C.

Kapitel

1

EIN CHINESISCHER GOTT

LONDON, in England, die Hauptstadt des Britischen Empires, liegt an den Ufern der Themse. Es ist nicht wahrscheinlich, dass diese Tatsachen James Abbott McNeill Whistler, einem in Amerika geborenen und in Paris ansässigen schottischen Gentleman, unbekannt waren, aber es ist sicher, dass er sie nicht zu schätzen wusste. Denn er ließ sich in aller Ruhe nieder, um eine Tatsache zu entdecken, die zuvor niemand bemerkt hatte, nämlich, dass es nachts sehr schön war. Der Mann war durchdrungen von der Phantasie der Highlands, und er enthüllte London als in einen sanften Schleier mystischer Schönheit gehüllt, ein Märchen von Zartheit und Wehmut.

Hier zeigte das Schicksal Parteilichkeit; denn London hätte lieber von Goya gemalt werden sollen. Die Stadt ist monströs und missgestaltet; ihr Mysterium ist nicht ein Grübeln, sondern eine Verschwörung. Und diese Wahrheiten sind vor allem für denjenigen offensichtlich, der erkennt, dass das Herz Londons Charing Cross ist.

Denn das alte Kreuz, das sogar technisch das Zentrum der Stadt ist, ist es in nüchterner moralischer Geographie. Der Strand rauscht in Richtung Fleet Street und so zum Ludgate Hill, gekrönt von der St. Paul's Cathedral; Whitehall schwingt sich hinunter zur Westminster Abbey und den Houses of Parliament. Der Trafalgar Square, der ihn im dritten Winkel bewacht, bewahrt ihn bis zu einem gewissen Grad vor den modernen Banalitäten von Piccadilly und Pall Mall, bloßem georgianischem Scheinstuck, der nicht einmal mit der historischen Größe der großen religiösen Monumente mithalten kann, denn Trafalgar hat wirklich Geschichte geschrieben; aber es ist zu beachten, dass Nelson auf seinem Denkmal darauf achtet, seinen Blick auf die Themse zu richten. Denn hier ist das wahre Leben der Stadt, die Aorta des großen Herzens, dessen Herzkammern London und Westminster sind. Charing Cross Station ist außerdem der einzige echte Metropolitan-Endbahnhof. Euston, St. Pancras und King's Cross befördern einen lediglich in die Provinz, vielleicht sogar ins wilde Schottland, das heute so nackt und unfruchtbar ist wie zur Zeit Dr. Johnsons; Victoria und Paddington scheinen im Winter die Laster von Brighton und Bournemouth zu bedienen, im Sommer Maidenhead und Henley. Liverpool Street und Fenchurch Street sind bloße vorstädtische Abwasserkanäle; Waterloo ist das Vorzimmer zu Woking; Great Central ist eine Idee, die von einem geschäftstüchtigen Eisenbahn-Barnum namens Yerkes aus Broadway importiert wurde; niemand fährt jemals dorthin, außer zum Golfen in Sandy Lodge. Wenn es noch andere Terminals in London gibt, habe ich sie vergessen; ein klarer Beweis für ihre Unbedeutsamkeit.

Aber Charing Cross stammt aus der Zeit vor der normannischen Eroberung. Hier verschmähte Cäsar die Annäherungsversuche von Boadicea, die zum Bahnhof gekommen war, um ihn zu treffen; und hier äußerte St. Augustin sein berühmtes Motiv: Non Angli, sed angeli.

Aufenthalt: Es gibt keinen Grund zu übertreiben. Ehrlich gesagt, Charing Cross ist die wahre Verbindung zu Europa und damit zur Geschichte. Es versteht seine Würde und sein Schicksal; die Bahnhofsbeamten vergessen nie die Geschichte von König Alfred und den Kuchen und sind zu sehr in die Sorgen von - wer weiß was? - eingewickelt, um sich um die Bedürfnisse der Möchtegern-Reisenden zu kümmern. Die Geschwindigkeit der Züge ist an die der römischen Legionen angepasst: drei Meilen pro Stunde. Und sie haben immer Verspätung, zu Ehren des unsterblichen Fabius, qui cunctando restituit rem. [10]

Diese Endstation ist in uralte Düsternis gehüllt; in einem der Wartesäle hatte James Thomson die Idee zu seiner Stadt der schrecklichen Nacht; aber es ist immer noch das Herz Londons, das mit einer klaren Sehnsucht nach Paris pulsiert. Ein Mann, der von Victoria nach Paris fährt, wird Paris nie erreichen! Er wird nur die Stadt der Halbmondsüchtigen und der Touristen finden.

Lavinia King entschied sich nicht aus Einsicht in diese Tatsachen, nicht einmal aus Instinkt, in Charing Cross anzukommen. Sie war, in ihrem besonderen, esoterischen Stil, die berühmteste Tänzerin der Welt; und sie war im Begriff, sich in London auf einen exquisiten Zeh zu stellen, eine fröhliche Pirouette zu drehen und nach Petersburg zu springen. Nein: ihr Grund, in Charing Cross auszusteigen, hatte nichts mit den bisher besprochenen Tatsachen zu tun; hätte man sie gefragt, hätte sie mit ihrem ungewöhnlichen, für fünfundsiebzigtausend Dollar versicherten Lächeln geantwortet, es sei günstig für das Savoy Hotel.

So öffnete sie in jener Oktobernacht, in der London dem Dichter fast sein Mitleid und seinen Schrecken entgegenschrie, die Fenster ihrer Suite nur, weil es ungewohnt heiß war. Es war ihr gleichgültig, dass sie in die historischen Temple Gardens übergingen; gleichgültig, dass Londons Lieblingsbrücke für Selbstmörder dunkel neben der beleuchteten Spannweite der Eisenbahn aufragte.

Sie langweilte sich lediglich mit ihrer Freundin und ständigen Begleiterin, Lisa la Giuffria, die seit dreiundzwanzig Stunden ununterbrochen ihren Geburtstag feierte, während Big Ben elf läutete.

Lisa ließ sich zum achten Mal an diesem Tag die Zukunft voraussagen, und zwar von einer Dame, die so stämmig und so eisern in Korsetts gekleidet war, dass jede verlässliche Autorität in Sachen Sprengstoff versucht gewesen wäre, sie in die Temple Gardens zu schleudern, um Schlimmeres zu verhindern, und die so berauscht war, dass sie für jeden Abstinenzler sicherlich ihr Gewicht in Traubensaft wert war. [11]

Der Name dieser Dame war Amy Brough, und sie erzählte die Karten mit widerstandsloser Wiederholung. Du wirst sicher dreizehn Geburtstagsgeschenke haben, sagte sie zum hundertdreizehnten Mal, und das bedeutet einen Todesfall in der Familie. Dann ist da ein Brief über eine Reise; und da ist etwas über einen dunklen Mann, der mit einem großen Gebäude verbunden ist. Er ist sehr groß, und ich glaube, es kommt eine Reise auf dich zu - etwas über einen Brief. Ja; neun und drei ist zwölf, und eins ist dreizehn; du wirst sicher dreizehn Geschenke haben. Ich habe nur zwölf bekommen, beschwerte sich Lisa, die müde, gelangweilt und mürrisch war. Ach, vergiss es! , schnappte Lavinia King vom Fenster aus, du hast ja sowieso noch eine Stunde Zeit! Ich sehe etwas über ein großes Gebäude, beharrte Amy Brough, ich glaube, es bedeutet Hasty News. Das ist außergewöhnlich!, rief Lisa, plötzlich wach. Das ist es, was Bunyip sagte, was mein Traum letzte Nacht bedeutete! Das ist absolut wunderbar! Und wenn man bedenkt, dass es Menschen gibt, die nicht an Hellsehen glauben!

Aus den Tiefen eines Sessels kam ein Seufzer von unendlicher Traurigkeit: Gimme a peach! Hart und hohl kam die Stimme aus dem Mund eines Amerikaners mit blauen Wangen und leuchtenden Augen. Er war unpassend in ein griechisches Kleid gekleidet, mit Sandalen. Es ist schwierig, einen philosophischen Grund für die Abneigung gegen die Kombination dieses Kostüms mit einem ausgeprägten Chicagoer Akzent zu finden. Aber einen gibt es. Er war Lavinias Bruder; er trug das Kostüm als Werbung; es war Teil des Familienspiels. Wie er selbst im Vertrauen erklärte, ließ es die Leute glauben, er sei ein Narr, was es ihm ermöglichte, ihnen die Taschen zu klauen, während sie mit dieser liebenswerten Täuschung beschäftigt waren.

Wer hat Pfirsiche gesagt?, bemerkte ein zweiter Schläfer, ein junger jüdischer Künstler mit unheimlich kluger Beobachtungsgabe.

Lavinia King ging vom Fenster zum Tisch. [12] Vier riesige Silberschalen standen darauf. Drei enthielten die feinsten Blumen, die man in London kaufen konnte, der Tribut der Eingeborenen an ihr Talent; die vierte war voll mit Pfirsichen zu vier Shilling pro Pfirsich. Sie warf je einen zu ihrem Bruder und dem Ritter der Silberspitze.

Ich kann diesen Kreuzbuben nicht entziffern, fuhr Amy Brough fort, es ist irgendwas mit einem großen Gebäude!

Blaustein, der Künstler, vergrub sein Gesicht und seine schwere geschwungene Brille in seinem Pfirsich.

Ja, Liebes, fuhr Amy mit einem Schluckauf fort, es gibt eine Reise über einen Brief. Und neun und eins ist zehn, und drei ist dreizehn. Du bekommst noch ein Geschenk, Liebes, so sicher wie ich hier sitze.

Werde ich das wirklich?, fragte Lisa und gähnte.

Wenn ich meine Hand nie wieder von diesem Tisch nehme!

Ach, hör doch auf!, rief Lavinia. Ich gehe ins Bett!

Wenn du an meinem Geburtstag ins Bett gehst, spreche ich nie wieder mit dir!

Oh, können wir nicht etwas tun?, sagte Blaustein, der ohnehin nie etwas anderes tat als zeichnen.

Sing etwas! sagte Lavinias Bruder, warf den Pfirsichstein weg und legte sich wieder zum Schlafen nieder. Big Ben schlug die halbe Stunde. Big Ben ist viel zu groß, um auf irgendetwas Irdisches Rücksicht zu nehmen. Ein Wechsel der Dynastie ist nichts in seinem jungen Leben!

Kommt herein, um des Landes willen!, rief Lavinia King. Ihr schnelles Ohr hatte ein leichtes Klopfen an der Tür wahrgenommen.

Sie hatte auf etwas Aufregendes gehofft, aber es war nur ihr privater zahmer Pianist, ein kadaverhaftes Individuum mit den Manieren eines verrückt gewordenen Leichenbestatters, der Moral eines Spitzels und der Einbildung, Bischof zu sein. [13]

Ich musste Ihnen viel Glück wünschen, sagte er zu Lisa, als er die Gesellschaft allgemein begrüßt hatte, und ich wollte Ihnen meinen Freund Cyril Grey vorstellen.

Alle waren erstaunt. Erst dann bemerkten sie, dass ein zweiter Mann den Raum betreten hatte, ohne gehört oder gesehen zu werden. Dieses Individuum war groß und dünn, fast wie der Pianist; aber er hatte die eigentümliche Eigenschaft, nicht aufzufallen. Wenn sie ihn sahen, verhielt er sich so konventionell wie möglich: ein Lächeln, eine Verbeugung, ein förmlicher Händedruck und das richtige Wort zur Begrüßung. Aber in dem Moment, in dem die Vorstellungsrunde vorbei war, verschwand er scheinbar! Das Gespräch wurde allgemein; Amy Brough ging schlafen; Blaustein verabschiedete sich; Arnold King folgte; der Pianist erhob sich zum gleichen Zweck und sah sich nach seinem Freund um. Erst dann bemerkte man, dass er mit gekreuzten Beinen auf dem Boden saß, völlig gleichgültig gegenüber der Gesellschaft.

Die Wirkung der Entdeckung war hypnotisch. Von einem Nichts im Raum wurde er zu allem. Selbst Lavinia King, die mit dreißig der Welt überdrüssig geworden war und nun dreiundvierzig war, sah, dass hier etwas Neues für sie war. Sie betrachtete das teilnahmslose Gesicht. Der Kiefer war kantig, die Gesichtszüge seltsam fließend. Der Mund war klein, ein zinnoberrotes Mohnblümchen, sehr sinnlich. Die Nase war klein und rund, aber fein, und das Leben des Gesichts schien sich in den Nasenlöchern zu konzentrieren. Die Augen waren winzig und schräg, mit seltsamen, trotzigen Brauen. Ein kleines Büschel unbändiger Haare auf der Stirn ragte auf wie eine einsame Kiefer am Hang eines Berges; denn bis auf diese Ausnahme war der Mann völlig kahl, oder besser gesagt, glatt rasiert, denn die Kopfhaut war grau. Der Schädel war außerordentlich schmal und lang.

Wieder betrachtete sie die Augen. Sie waren parallel, [14] auf die Unendlichkeit fokussiert. Die Pupillen waren punktförmig. Es war ihr klar, dass er nichts im Raum sah. Ihre tänzerische Eitelkeit kam ihr zu Hilfe; sie bewegte sich vor der unbewegten Gestalt und machte eine Scheinverbeugung. Das hätte sie auch vor einem Steinbild tun können.

Zu ihrem Erstaunen fand sie die Hand von Lisa auf ihrer Schulter. Ein Blick, halb schockiert, halb andächtig, lag in den Augen ihrer Freundin. Sie fühlte sich unsanft zur Seite geschoben. Als sie sich umdrehte, sah sie Lisa, die dem Besucher gegenüber auf dem Boden hockte und ihre Augen auf die seinen gerichtet hatte. Er blieb anscheinend ganz unbewusst, was vor sich ging.

Lavinia King wurde von einer plötzlichen grundlosen Wut überflutet. Sie zupfte ihren Pianisten am Arm und zog ihn zur Fensterbank.

Das Gerücht beschuldigte Lavinia einer zu engen Intimität mit dem Musiker: und Gerüchte lügen nicht immer. Sie nutzte die Situation, um ihn zu liebkosen. Monet-Knott, denn so hieß er, nahm ihre Aktion als selbstverständlich hin. Ihre Leidenschaft befriedigte sowohl seinen Geldbeutel als auch seine Eitelkeit; und da er kein Temperament hatte - er war der Typus des kurfürstlichen Frauenhelden -, passte er zu der Tänzerin, die auf ihre Art einen meisterhafteren Liebhaber gefunden hätte. Dieses Geschöpf konnte nicht einmal die Eifersucht des wohlhabenden Automobilherstellers erregen, der sie finanzierte.

Aber in dieser Nacht konnte sie ihre Gedanken nicht auf ihn konzentrieren; sie wanderten ständig zu dem Mann auf dem Boden. Wer ist er?, flüsterte sie, ziemlich heftig, wie sagten Sie, ist sein Name? Cyril Grey, antwortete Monet-Knott, gleichgültig; er ist wahrscheinlich der größte Mann in England, in seiner Kunst. Und was ist seine Kunst? Das weiß niemand, war die überraschende Antwort, er will nichts zeigen. Er ist das große Geheimnis von London. So einen Unsinn habe ich noch nie gehört, erwiderte der Tänzer wütend, außerdem komme ich aus Missouri! Der Pianist starrte ihn an. [15] Ich meine, Sie müssen es mir zeigen, erklärte sie; er sieht für mich aus wie ein großer Bluff! Monet-Knott zuckte mit den Schultern; er wollte dieses Thema nicht weiter verfolgen.

Plötzlich schlug Big Ben Mitternacht. Das weckte den Raum zur Normalität auf. Cyril Grey wickelte sich ab, wie eine Schlange nach sechs Monaten Schlaf; aber in einem Augenblick war er wieder ein normaler, sanfter Gentleman, ganz lächelnd und verbeugend. Er bedankte sich bei Miss King für einen sehr angenehmen Abend; er riss sich nur von einer Überlegung über die späte Stunde los -

Kommen Sie doch wieder! sagte Lavinia sarkastisch, man kommt nicht oft in den Genuss einer so reizvollen Unterhaltung.

Mein Geburtstag ist vorbei, stöhnte Lisa vom Boden aus, und ich habe mein dreizehntes Geschenk nicht bekommen.

Amy Brough wurde halb wach. Es hat etwas mit einem großen Gebäude zu tun, begann sie und brach plötzlich ab, beschämt, sie wusste nicht warum.

Ich bin immer zur Teezeit da, sagte Lisa plötzlich zu Cyril. Er lächelte über ihre Hand. Bevor sie es merkten, hatte er sich aus dem Zimmer gebeugt.

Die drei Frauen sahen sich an. Plötzlich begann Lavinia King zu lachen. Es war eine raue, unnatürliche Vorstellung: und aus irgendeinem Grund nahm ihre Freundin es übel. Sie ging ungestüm in ihr Schlafzimmer und knallte die Tür hinter sich zu.

Lavinia, fast ebenso verärgert, ging in das gegenüberliegende Zimmer und rief ihr Dienstmädchen. In einer halben Stunde war sie eingeschlafen. Am Morgen ging sie hinein, um ihre Freundin zu sehen. Sie fand sie auf dem Bett liegend, noch immer angezogen, die Augen rot und erschöpft. Sie hatte die ganze Nacht nicht geschlafen. Amy Brough dagegen lag noch schlafend im Sessel. Als sie geweckt wurde, murmelte sie nur: irgendetwas über eine Reise in einem Brief. Dann schüttelte sie sich plötzlich und ging ohne ein Wort zu ihrem Geschäftssitz in Bond [16]

Straße. Denn sie war die Vertreterin eines der großen Pariser Schneidereihäuser.

Lavinia King wusste nie, wie es zustande gekommen war; sie war sich nicht einmal bewusst, dass es zustande gekommen war; aber an diesem Nachmittag fand sie sich untrennbar mit ihrem Motormillionär verbunden.

Lisa war also allein in der Wohnung. Sie saß auf der Couch, mit großen Augen, schwarz und lebendig, starrte sie in die Ewigkeit. Ihr schwarzes Haar kräuselte sich auf ihrem Kopf, Zopf über Zopf; ihre dunkle Haut glühte; ihr voller Mund bewegte sich ständig.

Sie war nicht überrascht, als sich die Tür ohne Vorwarnung öffnete. Cyril Grey schloss sie hinter sich, mit rascher Verstohlenheit. Sie war fasziniert; sie konnte nicht aufstehen, um ihn zu begrüßen. Er kam zu ihr herüber, nahm ihre Kehle in beide Hände, beugte ihren Kopf zurück und nahm ihre Lippen in seine Zähne, biss sie fast durch. Es war eine einzige absichtliche Handlung: sofort ließ er sie los, setzte sich neben sie auf die Couch und machte irgendeine belanglose Bemerkung über das Wetter. Sie starrte ihn mit Entsetzen und Erstaunen an. Er beachtete sie nicht; er schüttete eine Flut von Smalltalk aus - Theater, Politik, Literatur, die neuesten Nachrichten der Kunst -

Schließlich erholte sie sich genug, um Tee zu bestellen, als das Dienstmädchen klopfte.

Nach dem Tee - einer weiteren Tortur des Smalltalks - hatte sie sich entschieden. Oder besser gesagt, sie war sich ihrer selbst bewusst geworden. Sie wusste, dass sie zu diesem Mann gehörte, mit Leib und Seele. Jede Spur von Scham verließ sie; sie wurde von dem Feuer, das sie verzehrte, ausgebrannt. Sie gab ihm tausend Gelegenheiten; sie kämpfte darum, seine Worte in ernste Dinge zu verwandeln. Er verwirrte sie mit seinem seichten Lächeln und seiner flinken Zunge, die alle Themen zur Trivialität verdrehte. Um sechs Uhr war sie moralisch auf den Knien vor ihm; sie flehte ihn an, zum Abendessen bei ihr zu bleiben. Er lehnte ab. Er war mit einer [17] Miss Badger in Cheyne Walk zum Essen verabredet; vielleicht würde er später anrufen, wenn er früh wegkäme. Sie bat ihn, sich zu entschuldigen; er antwortete - zum ersten Mal ernst -, dass er niemals sein Wort breche.

Endlich erhob er sich, um zu gehen. Sie klammerte sich an ihn. Er tat so, als sei es ihm nur peinlich. Sie wurde zur Tigerin, er täuschte Unschuld vor, mit diesem albernen, seichten Lächeln.

Er schaute auf seine Uhr. Plötzlich änderte sich sein Verhalten, wie ein Blitz. Ich rufe später an, wenn ich kann, sagte er mit einer Art seidiger Wildheit und schleuderte sie von ihm gewaltsam auf das Sofa.

Er war weg. Sie lag auf den Kissen und schluchzte sich die Seele aus dem Leib.

Der ganze Abend war ein Alptraum für sie - und auch für Lavinia King.

Der Pianist, der mit der Idee des Abendessens hereingeschaut hatte, wurde mit Vorwürfen hinausgeworfen. Warum hatte er diesen Schuft, diese Bestie, diesen Narren mitgebracht? Amy Brough wurde von ihren fetten Handgelenken gefangen, und setzte sich zu den Karten; aber das erste Mal, dass sie sagte, großes Gebäude, wurde körperlich aus der Wohnung gebündelt. Schließlich war Lavinia verblüfft, als Lisa ihr mitteilte, dass sie nicht kommen würde, um ihren Tanz zu sehen - ihren einzigen Auftritt in dieser Saison in London! Es war unglaublich. Aber als sie gegangen war, völlig außer sich, warf Lisa sich ihre Umhänge über, um ihr zu folgen; dann änderte sie ihre Meinung, bevor sie den halben Weg den Korridor hinunter gegangen war.

Ihr Abend war ein Sturm der Unentschlossenheit. Als Big Ben um elf ertönte, lag sie auf dem Boden und brach zusammen. Einen Moment später läutete das Telefon. Es war Cyril Grey - natürlich - natürlich - wie könnte es ein anderer sein?

Wann werden Sie voraussichtlich da sein?, fragte er. Sie konnte sich das schwache, hasserfüllte Lächeln vorstellen, als hätte sie es ihr ganzes Leben lang gekannt. Niemals!, antwortete sie, [18] ich fahre morgen mit dem ersten Zug nach Paris. Dann komme ich besser gleich herauf. Die Stimme war nonchalant wie der Tod - sonst hätte sie den Hörer aufgelegt. Du kannst jetzt nicht kommen, ich bin nicht angezogen! Wann darf ich dann kommen? Es war furchtbar, diese Antinomie des Beharrens mit einem erstickten Gähnen! Ihre Seele ließ sie im Stich. Wenn Sie wollen, murmelte sie. Der Hörer fiel ihr aus der Hand; aber sie fing ein Wort auf - das Wort Taxi".

Am Morgen erwachte sie, fast eine Leiche. Er war gekommen, und er war gegangen - er hatte kein einziges Wort gesprochen, nicht einmal ein Zeichen gegeben, dass er wiederkommen würde. Sie sagte ihrer Magd, sie solle für Paris packen: aber sie konnte nicht gehen. Stattdessen wurde sie krank. Die Hysterie wurde zur Neurasthenie; doch sie wusste, dass ein einziges Wort sie heilen würde.

Aber es kam keine Nachricht. Zufällig hörte sie, dass Cyril Grey in Hoylake Golf spielte; sie hatte einen wahnsinnigen Impuls, ihn aufzusuchen; einen anderen, sich umzubringen.

Aber Lavinia King, die nach vielen Tagen merkte, dass etwas nicht stimmte - nach vielen Tagen, denn ihre Gedanken schweiften selten über die Betrachtung ihrer eigenen Talente und Vergnügungen hinaus -, nahm sie mit nach Paris. Sie brauchte sie auf jeden Fall, um Gastgeberin zu spielen.

Doch drei Tage nach ihrer Ankunft erhielt Lisa eine Postkarte. Sie trug nichts als eine Adresse und ein Fragezeichen. Keine Unterschrift; sie hatte die Handschrift nie gesehen; aber sie wusste es. Sie schnappte sich ihren Hut und ihre Pelze und rannte die Treppe hinunter. Ihr Auto stand vor der Tür; in zehn Minuten klopfte sie an die Tür von Cyrils Studio.

Er öffnete.

Seine Arme waren bereit, sie zu empfangen; aber sie lag auf dem Boden und küsste seine Füße.

Mein chinesischer Gott! Mein chinesischer Gott!, rief sie. [19]

Darf ich, bemerkte Cyril ernst, meinen Freund und Meister, Mr. Simon Iff, vorstellen?

Lisa schaute auf. Sie befand sich in der Gegenwart eines Mannes, sehr alt, aber sehr wach und aktiv. Sie rappelte sich verwirrt auf.

Ich bin nicht wirklich der Meister, sagte der alte Mann herzlich, denn unser Gastgeber ist ein chinesischer Gott, wie es scheint. Ich bin lediglich ein Student der chinesischen Philosophie. [20]

Kapitel

2

EINE PHILOSOPHISCHE ABHANDLUNG ÜBER DIE NATUR DER SEELE

Es gibt - abgesehen von unserer abendländischen Subtilität - kaum einen Unterschied zwischen der chinesischen Philosophie und der englischen, bemerkte Cyril Grey. Die Chinesen begraben einen Mann lebendig in einem Ameisenhaufen; die Engländer stellen ihn einer Frau vor.

Lisa la Giuffria wurde durch die Worte in die Normalität zurückgeschreckt. Sie waren nicht im Scherz gesprochen.

Und sie begann, ihre Umgebung in Augenschein zu nehmen.

Cyril Grey selbst war radikal verändert. Im modischen London hatte er einen bordeauxroten Anzug getragen, eine riesige graue Schmetterlingskrawatte, die einen weichen Seidenkragen verbarg. In der Pariser Bohème war sein Kostüm diabolisch klerikal in seiner Formalität. Ein Gehrock, eng am Körper geknöpft, fiel bis zu den Knien; sein Schnitt war ebenso streng wie vornehm; die Hose war von nüchternem Grau. Eine große schwarze vierhändige Krawatte war um einen hohen kompromisslosen Kragen mit einem cabochonfarbenen Saphir befestigt, der so dunkel war, dass er kaum auffiel. Ein randloses Monokel war in seinem rechten Auge befestigt. Sein Auftreten hatte sich parallel zu seiner Kleidung verändert. Das hochmütige Auftreten war verschwunden; das Lächeln war weg. Er hätte ein Diplomat in der Krise eines Reiches sein können: Er sah noch mehr wie ein Duellant aus.

Das Atelier, in dem sie stand, befand sich am Boulevard Arago, unterhalb des Gefängnisses Sante'. Man erreichte es von der Straße aus durch einen Torbogen, der sich auf ein langgestrecktes Gartenstück öffnete[21]. Dahinter lag eine Reihe von Ateliers, und hinter diesen wiederum befanden sich weitere Gärten, einer zu jedem Atelier, deren Tore auf einen kleinen Weg führten. Es war nicht nur privat - es war ländlich. Man hätte zehn Meilen von der Stadtgrenze entfernt sein können.

Das Atelier selbst war von strenger Eleganz - simplex munditiis; seine Wände waren durch matte Wandteppiche verdeckt. In der Mitte des Raumes stand ein quadratischer, geschnitzter Ebenholztisch, daneben ein Sideboard im Westen und ein Schreibtisch im Osten.

Vier Stühle mit hohen gotischen Lehnen standen um den Tisch; im Norden stand ein Diwan, der mit dem Fell eines Eisbären bedeckt war. Der Boden war ebenfalls mit Fell bedeckt, aber mit Schwarzbären aus dem Himalaya. Auf dem Tisch stand ein burmesischer Drache aus dunkelgrüner Bronze. Aus seinem Maul drang der Rauch von Weihrauch.

Aber Simon Iff war das seltsamste Objekt in diesem seltsamen Raum. Sie hatte von ihm gehört, natürlich; er war bekannt für seine Schriften über Mystik und hatte lange den Ruf eines Spinners getragen. Aber in den letzten Jahren hatte er sich entschieden, seine Fähigkeiten auf eine Art und Weise zu nutzen, die für den Durchschnittsmenschen verständlich war; er war es, der Professor Briggs gerettet hatte und, nebenbei bemerkt, auch England, als dieses Genie des Mordes angeklagt und zum Tode verurteilt worden war, aber zu sehr mit der Theorie seiner neuen Flugmaschine beschäftigt war, um zu bemerken, dass seine Mitstreiter dabei waren, ihn zu hängen. Und er war es, der ein Dutzend anderer Rätsel des Verbrechens gelöst hatte, mit scheinbar keiner anderen Ressource als der reinen Fähigkeit, den Verstand der Menschen zu analysieren. Die Leute hatten daraufhin begonnen, ihre Meinung über ihn zu revidieren; sie begannen sogar, seine Bücher zu lesen. Aber der Mann selbst blieb unsagbar geheimnisvoll. Er hatte die Angewohnheit, für lange Zeit zu verschwinden, und es wurde gemunkelt, dass er das Geheimnis des Lebenselixiers besaß. Denn obwohl man wusste, dass er über achtzig Jahre alt war, [22] hätten seine Helligkeit und Aktivität einem Mann von vierzig Jahren zur Ehre gereicht; und die Vitalität seines ganzen Wesens, das Feuer seiner Augen, die schnelle Prägnanz seines Geistes, zeugten von einer inneren Energie, die fast mehr als menschlich war.

Er war ein kleiner Mann, nachlässig gekleidet in einen blauen Serge-Anzug mit einer schmalen dunkelroten Krawatte. Sein eisengraues Haar war lockig und unbändig; sein Teint, obwohl faltig, war klar und gesund; sein kleiner Mund war ein sich bewegender Kranz von Lächeln; und sein ganzes Wesen strahlte eine intensive und ansteckende Fröhlichkeit aus.

Sein Gruß an Lisa war mehr als herzlich gewesen; auf Cyrils Bemerkung hin nahm er sie freundlich am Arm und setzte sie auf den Diwan." Du