Grainger und ein wilder Ritt mit Cattle Kate: Grainger - die harte Western-Serie

Von Barry Gorman

Grainger und ein wilder Ritt mit Cattle Kate: Grainger - die harte Western-Serie

von Barry Gorman

 

 

Rawlins, Wyoming, Januar 1886: Der eisige Nordwind schnitt wie eine Messerklinge in Graingers Gesicht. Der Drifter hatte seine Stetson tief in die Stirn gedrückt, um seinen Hals hatte er einen dicken Wollschal geschlungen. Schmunzelnd erinnerte er sich an die rassige Schönheit, von der er dieses warme Kleidungsstück bekommen hatte. Ihr Spitzname lautete Peggy Angel, und sie war die beste Hure von Denver, Colorado.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: BEKKERpublishing
• Erscheinungsdatum: 28. Jan. 2023
• ISBN: 9798215527504

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Grainger und ein wilder Ritt mit Cattle Kate: Grainger - die harte Western-Serie

von Barry Gorman

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Rawlins, Wyoming, Januar 1886: Der eisige Nordwind schnitt wie eine Messerklinge in Graingers Gesicht. Der Drifter hatte seine Stetson tief in die Stirn gedrückt, um seinen Hals hatte er einen dicken Wollschal geschlungen. Schmunzelnd erinnerte er sich an die rassige Schönheit, von der er dieses warme Kleidungsstück bekommen hatte. Ihr Spitzname lautete Peggy Angel, und sie war die beste Hure von Denver, Colorado.

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In ihren Armen hatte Grainger einige Wochen verbracht, bevor er weitergezogen war. Und während der Zeit, die Grainger in den Saloons von Denver nach Jim Benbow Ausschau gehalten hatte, war Peggy Angel mit seinem Schal beschäftigt gewesen. Das Freudenmädchen verstand nicht nur ihr Handwerk, sondern konnte auch sehr gut stricken.

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Zum Abschied hatte sie den roten Wollschal um Graingers Hals gelegt und ein paar Tränen in den Winkeln ihrer schönen Augen zerdrückt. Und die Hure hatte ihren aufregenden Körper mit den prallen Brüsten und den runden Hüften an ihren Liebhaber geschmiegt.

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„Pass‘ gut auf dich auf, Grainger. Benbow hat schon zehn Männer auf dem Gewissen. Sei du nicht der Elfte."

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„Das verspreche ich dir", hatte er erwidert und dabei sanft über ihre pfirsichweiche Wange gestrichen. Das war nun schon etliche Wochen her, und der Schal hatte dem Abenteurer bereits gute Dienste geleistet. Allerdings machte das warme Kleidungstück durch seine leuchtend rote Farbe Grainger zu einer erstklassigen Zielscheibe. Grainger trug den Schal trotzdem. Er sagte sich, dass in dieser klirrenden Wyoming-Kälte jedem Heckenschützen die Finger abfallen mussten, bevor er den Abzug betätigen wollte.

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Das galt sogar für einen Killer wie Jim Benbow.

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Grainger jagte den Verbrecher bereits seit längerer Zeit. 500 Dollar waren auf Benbow ausgesetzt, ob nun tot oder lebendig. Doch es war nicht nurdie Aussicht auf das Kopfgeld, die den Abenteurer vorantrieb. Er hatte auch eine persönliche Rechnung mit dem Galgenvogel offen.

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Benbows drittes Opfer hatte Owen Barks geheißen. Und er war ein Freund von Grainger gewesen. Oh, der Abenteurer würde die Kopfprämie gern annehmen, wenn es sich ergab. Aber wichtiger war es für ihn, den feigen Mörder unschädlich zu machen.

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Genau aus diesem Grund ritt Grainger jetzt auf Rawlins zu. Ein Kerl, auf den Benbows Beschreibung passte, sollte angeblich in dieser Gegend gesehen worden sein. Es hatte Grainger ein paar Dollar gekostet, um diese Information zu erhalten. Er war fast pleite als er den Ortsrand von Rawlins erreichte.

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Grainger ritt in eine Rindertown. Von der Sorte gab es unzählige in den Staaten. Neben großen Corrals verfügten solche Ansiedlungen vor allem über ein Jail aus massiven Steinen, in dem man betrunkene Treiber sicher unterbringen konnte. Und natürlich gab es reichlich Saloons, denn die Rindermannschaften fielen meist mit sehr großem Durst in solche Orte ein. Momentan war es allerdings sehr still. Der Abenteurer vermutete, dass sich der andauernde Schneefall dämpfend auf die Lebenslust der Bewohner auswirkte.

Grainger hatte gerade die Zügel seines Rappen an der Haltestange vor dem einzigen Hotel befestigt, als ein schriller Frauenschrei ertönte. Schlagartig zeigte sich, dass Rawlins doch nicht so schläfrig war wie der Drifter angenommen hatte.

Allerdings war es kein Lustschrei gewesen, den er gehört hatte. Grainger zog seinen Peacemaker und rannte los. Er beging nicht den Fehler, das Hotel durch den Haupteingang zu betreten. Der Ruf war eindeutig durch die halb offenstehende Hintertür nach draußen gedrungen.

Das begriff Grainger, während er durch die schmale Gasse rannte. Küchendünste schlugen ihm entgegen, Wärme drang durch den Türspalt nach draußen. Der Geruch von gebratenem Fleisch lag in der Luft. Der Drifter stieß die Tür auf. Er musste noch einen Lagerraum durchqueren, bis er die Hotelküche erreichte.

Dort befand sich eine braunhaarige Frau mit offener Bluse in einem heftigen Ringkampf mit einem Hombre. Der Kerl war jung, breitschultrig und einen Kopf größer als seine Gegnerin. Die Lady hatte offenbar versucht, ihren Colt auf den Angreifer zu richten. Jedenfalls war ihr Holster leer, und ein Revolver lag auf dem Holzboden. Diese Situation erfasste der Abenteurer mit einem einzigen Blick. Die Frau versuchte, sich loszureißen. Aber der starke Milchbart hatte ihre Gelenke im eisernen Griff.

„Lass‘ sie los, oder es passiert ein Unglück!", forderte Grainger mit lauter Stimme. Die beiden waren so in ihren Kampf vertieft, dass sie ihn gar nicht bemerkt hatten. Nun wandten die Brünette und ihr Widersacher sich dem Drifter zu.

„Wer bist du denn? Die Stimme des Jünglings war zu hell für einen Mann seiner Statur. „Verschwinde!

Graingers Antwort bestand in einer rechten Geraden auf die Kinnspitze des Kerls.

Die Attacke kam so schnell, dass der Hombre seine Deckung nicht mehr hochreißen konnte. Er hielt schließlich immer noch die Frau fest. Nun ließ er ihre Arme aber los, denn er wurde durch Graingers Schlag einige Schritte weit nach hinten geschleudert. Er krachte mit dem Rücken gegen einen Schrank.

„Das ist die einzige Sprache, die du verstehst, Stevie", sagte die Brünette. Sie verfügte über einen singenden schottischen Akzent.

Der mit Stevie Angesprochene wischte sich mit dem Handrücken das Blut von der Unterlippe. In seinen blassblauen Augen flackerte mörderischer Hass auf. Seine Rechte zuckte zu seinem Revolvergriff. Aber da hatte Grainger seinen Peacemaker schon aus dem Leder gerissen.

„Ich will mich nicht mit dir schießen, Kleiner, sagte der Abenteurer ruhig. „Geh‘ einfach raus, dann ist alles in Ordnung.

„So redest du nicht mit einem Hollister, du dreckiger Satteltramp. Die Stimme hätte wirklich besser zu einer Frau gepasst, wie Grainger fand. „Du wirst es noch bereuen, dich mit uns angelegt zu haben.

Der Drifter grinste breit.

„Mit uns? Siehst du Gespenster? Außer dir und der Lady sehe ich niemanden hier."

„Das ist keine Lady, sondern ein Luder, das es mit jedem treibt."

„Mit dir bestimmt nicht, Stevie, erklärte die Brünette, während sie ihre Bluse zuknöpfte. „Eher gehe ich ins Kloster.

„Du bist ja immer noch da", sagte Grainger. Im nächsten Moment senkte er die Mündung seiner Waffe und schoss in den Boden, direkt vor die Füße des Jünglings. Stevie kreischte weibisch und riss seine Stiefel hoch. Dann hastete er mit einigen langen Sätzen durch die Tür nach draußen, wobei er Grainger einen heimtückischen Blick zuwarf.

„Den sind wir los, meinte die Frau. „Aber Sie haben sich einen Feind fürs Leben eingehandelt, Mister.

Grainger zuckte mit den Schultern.

„Es gibt Schlimmeres als einen Milchbart zum Feind zu haben."

„Stevie Hollister mag ein Grünschnabel sein, aber sein Vater Henry Hollister ist der reichste Rancher im Umkreis von hundert Meilen."

„Mir ist aufgefallen, dass die Stiefel, die Kleidung und die Waffe des Kleinen von allerbester Qualität sind. Von seinem Benehmen kann man das allerdings nicht behaupten."

„Ich habe mich noch gar nicht bei Ihnen bedankt, Mister. Das tue ich hiermit. Mein Name ist Ellen Liddy Watson, aber alles nennen mich nur Cattle Kate."

„Ich bin Grainger", erwiderte der Drifter. Er nahm sein Gegenüber nun genauer in Augenschein. Cattle Kate steckte ihre am Boden liegende Waffe wieder ein. Sie trug ihren Spitznamen vermutlich zu Recht, jedenfalls war sie wie ein Cowgirl gekleidet. Unter ihrer Jeans und der Flanellbluse verbarg sich eine schlanke, aber sehr weibliche Figur. Für so etwas hatte der Abenteurer einen Blick. Als Kate nun fluchend nach der eisernen Pfanne griff, konnte er die Lassonarben auf ihrer Handfläche deutlich erkennen. Grainger hatte eine Frau vor sich, die ihren Lebensunterhalt zumindest zeitweise mit Sattelarbeit bestritten hatte.

„Ich bin hier die Köchin, auch wenn ich nicht so aussehe, erklärte Kate, während sie ein Stück verbranntes Fleisch in einen Abfallkübel beförderte. „Meine Steaks sind gar nicht so übel, wenn ich nicht gerade von einem Bengel überrascht werde, der meine Brüste durchkneten will.

Unwillkürlich senkte Grainger seinen Blick auf die prallen Rundungen, die sich unter der Bluse abzeichneten.

Kate grinste.

„Erzählen Sie mir nicht, Sie hätten das noch nie getan, Grainger. Eine Lady befummelt, meine ich."

„Nur, wenn die Frau es wollte."

Während des kurzen Wortwechsels kam plötzlich ein Glatzkopf mit einer Shotgun in den Fäusten hereingestürzt. Er trug einen geflickten Gehrock und blinzelte Grainger misstrauisch an.

„Was ist los? Wer hat hier geschossen?"

„Reg‘ dich ab, Marty, sagte Kate. Sie deutete auf den Drifter. „Das ist Mr. Grainger. Er hat mir geholfen, als Stevie Hollister mir an die Wäsche wollte. Ich weiß ja, dass er mich für eine Hure hält. Könnte sein, dass sein Vater das Gerücht streut. Ich weiß nicht, was ich diesem verdammten Clan getan habe. Das verkohlte Steak ziehst du mir jedenfalls nicht vom Lohn ab, kapiert? Es war Stevies Schuld, dass ich mich nicht meiner Arbeit widmen konnte.

Marty nagte mit seinen vorstehenden Zähnen an seiner Unterlippe.

„Wir könnten ernsthaft Scherereien mit den Hollisters bekommen." Dann wandte er sich