Das falsche Kind: Ein Krimi

Von Petra Schulz und Dieter Bracht

Bennie und Lukas, beide blond und 5 Jahre alt, spielen im Garten einer Villa im Mainzer Rosengartenviertel. Einer ist Asterix, der andere Obelix. Da steht plötzlich Miraculix am Gartenzaun: Idefix ist in Gefahr, und nur Asterix kann ihn retten!
Als die Entführer merken, dass sie nicht den Sohn des vermögenden Klaus von Kesselheim entführt haben, setzen sie alles daran, das richtige Kind zu schnappen. Aber wohin mit dem falschen Kind?
Der Mainzer KHK Karl Bender ermittelt unter Hochdruck, denn die entführten Kinder sind in höchster Gefahr. Und als dann auch noch das Lösegeld verschwindet und Menschen, die mit dem Fall in Verbindung stehen, auf grausame Weise ermordet werden, sucht Bender nicht nur nach den Kindern und ihren Entführern, sondern auch nach einem Mörder. Von dem er nur eines weiß: Er tötet gerne …

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Leinpfad Verlag
• Erscheinungsdatum: 20. März 2015
• ISBN: 9783942291958

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Kaub.

Erster Donnerstag: „Er hat mein Peterle ermordet! Er hat ihn einfach abgeknallt!"

„Heute back ich, morgen brau ich und übermorgen holen wir der Königin ihr Kind …", trällerte die Frau leise vor sich hin und kuschelte sich in die Seidenkissen der cremefarbenen Couch.

„Aber bei uns ist es morgen schon so weit", warf einer der beiden Männer mit humorlosem Lachen ein.

Die kleine Zweizimmerwohnung in der Mainzer Oberstadt, in der sich die beiden Männer und die Frau so früh an diesem sonnigen Donnerstagmorgen zusammengefunden hatten, war schon auf den ersten Blick als das Zuhause einer allein lebenden Frau zu erkennen. Blühende Orchideen in den Fenstern, blitzsaubere Gardinen und weiche Teppiche. Die hellen Weichholzmöbel waren dekoriert mit all den kleinen Dingen, die kein Mensch braucht und die ein Mann niemals kaufen würde, die aber für viele Frauen zur liebevollen Ausstattung ihres Heims gehören. Das Wohnzimmer strahlte Wärme und Gemütlichkeit aus.

Eine Atmosphäre, die in scharfem Missklang stand zu dem Thema, das hier besprochen wurde. Und auch die beiden Männer schienen so gar nicht in diese Wohnung zu passen. Der größere von ihnen öffnete das Barfach der Schrankwand und schenkte sich ein Glas Whisky ein.

„Ach wie gut, dass niemand weiß …", murmelte er, und obwohl sein Mund sich unter dem Schnurrbart zu einem Lächeln verzog, blieben die Augen des Mannes hart und kalt. Er war hager, hatte ein kantiges Gesicht und kurze Haare, die an den Schläfen leicht ergraut waren. Er trug abgewetzte Jeans, ein verwaschenes Jeanshemd und um seinen Hals einen Lederriemen, an dem ein goldenes Nugget glitzerte. Unter den Jeans lugten schwere Cowboystiefel aus dunklem Krokodilleder hervor. Mit dem Whiskyglas in der Hand lehnte er lässig an der Schrankwand.

Der zweite Mann fühlte sich ganz offensichtlich nicht wohl. Er war von kleiner Statur, ein Brillenträger mit abstehenden Ohren, rundlich und mit deutlichem Bauchansatz. Auch er trug Jeans, dazu ein graues T-Shirt und braune Arbeitsschuhe. Nichts an diesem kleinen Mann war von erwähnenswerter Besonderheit. Er gehörte zu den Menschen, die unauffällig in jeder Menschenmenge untergehen, über die jeder Blick hinweggleitet und an die sich später niemand mehr erinnern kann. Und ganz offensichtlich versuchte er auch jetzt, keine Aufmerksamkeit zu erregen. Er kauerte mit gesenktem Blick in einem Sessel und blätterte zerstreut in einer Frauenzeitschrift, die er von einem kleinen Stapel auf dem Couchtisch genommen hatte.

Die Frau fingerte aus der Tasche ihres blauen Seidenkimonos zwei Umschläge hervor, die sie nachlässig auf den gläsernen Couchtisch warf.

„Hier, euer versprochener Vorschuss, erklärte sie. „10 000 Euro für jeden, wie vereinbart. Die beiden Männer griffen zu und überzeugten sich schweigend vom Inhalt der Umschläge.

„O.k., dann kann es jetzt losgehen. Hast du das Versteck vorbereitet?", fragte der Mann mit dem Whiskyglas und ließ seinen Blick über die nackten Beine der Frau gleiten.

Die Frau zündete sich eine Zigarette an. „Natürlich. Sie lehnte sich entspannt in der Couch zurück, zog die Beine an und schob ihre nackten Füße unter eine leuchtendrote Kuscheldecke. „Alles ist perfekt organisiert. Es kann überhaupt nichts schiefgehen. Sie inhalierte einen tiefen Zug und blickte verträumt einem Rauchkringel nach.

Man sah der Frau im Seidenkimono an, dass sie einmal sehr schön gewesen war. Ihre schwarzen Haare fielen in weichen Locken über die Schultern und rahmten ein zart geschnittenes Gesicht ein. Ihre Augen waren von einem tiefen Blau und ihre Haut war gepflegt. Aber erste Falten, die eindeutig keine Lachfalten waren, ließen sie müde und erschöpft wirken.

„Hast du auch die K.-o.-Tropfen?" Der Mann mit den Cowboystiefeln schwenkte das Glas mit dem goldgelben Whisky und atmete genießerisch den Duft ein.

„Die bekomme ich heute Abend."

„Gut. Lass dir die genaue Dosis noch mal sagen, erinnerte er sie und betrachtete die goldgelbe Flüssigkeit in dem Glas. „Nicht, dass uns der Zwerg abkratzt.

Mit einem Ruck setzte die Frau sich kerzengerade auf und drückte unwillig ihre Zigarette im Aschenbecher aus.

„Ich will nicht, dass du so redest, fuhr sie den Mann an. „Ich passe schon auf, dass dem Kleinen nichts passiert. Das Kind wird gesund und munter sein, wenn wir es zurückbringen. Ich habe alles im Griff. Alles andere ist deine Sache.

„Gut, wiederholte der Mann und nahm zufrieden einen Schluck Whisky. „Dann geht ja alles nach Plan. Du fährst morgen früh zum Versteck und wartest dort auf uns. Und wir, wandte er sich an den kleinen Mann mit den Segelohren, „wir treffen uns um elf Uhr vor der Villa. Vorher macht es keinen Sinn. Vor elf Uhr kommt das Kind nicht raus. Ist der Wagen klar?"

„Ja, klar, nickte der Mann im Sessel und richtete sich hastig auf. „Alles klar, wiederholte er eifrig und legte die Zeitschrift ordentlich wieder zurück auf den Stapel. „Aufgetankt und das Nummernschild verdreckt. Alles, wie du es mir gesagt hast."

„Gut. Der Mann mit den Cowboystiefeln stellte sein Glas auf dem Couchtisch ab und schaute sich im Wohnzimmer um. Auf einer Kommode standen silberne Bilderrahmen mit Fotos, sie alle zeigten die Frau. Auf allen sah man sie, in die Kamera lachend, immer mit verschiedenen Männern, immer glücklich und immer jung. Der Mann nahm eines der silbernen Rähmchen von der Kommode, betrachtete das Foto. „Wie sieht der Zwerg aus?

„Wie oft soll ich euch das noch sagen? Blond. Die Frau wischte mit dem Kimonoärmel ärgerlich den Wasserfleck des Whiskyglases vom Glastisch. „Er hat blaue Augen und ist fünf Jahre alt. Ihr Gesicht wurde weich. „Ein aufgewecktes Kerlchen, neugierig und zutraulich. Er hat immer einen Flügelhelm auf. Und einen Gürtel mit einem Spielzeugdolch. Ich habe es euch doch gezeigt! Sie zog ein Comic-Heft zwischen den Frauenzeitschriften hervor und warf es auf den Couchtisch. „Da!

„Klar, murmelte das Segelohr und beugte sich vor. „Asterix. Kennen wir. Ist alles klar, nickte er nervös.

„Dann lass uns gehen, forderte der Cowboy ihn auf und stellte das Foto nachlässig wieder auf die Kommode zurück. Und, zu der Frau gewandt, „wir sehen uns heute Abend.

Sie nickte kurz, erhob sich und nahm das leere Whiskyglas, um es in der Küche abzuspülen. Im Vorbeigehen rückte sie den silbernen Bilderrahmen wieder exakt an den Platz, an dem er vorher gestanden hatte.

Die beiden Männer verließen grußlos die kleine Wohnung. Die Frau beobachtete durch das Fenster, wie sie sich vor der Haustür trennten und in verschiedene Richtungen gingen. Sie schloss die Gardinen und setzte sich wieder auf die Couch. Nachdem sie sich eine Zigarette angezündet hatte, griff sie zum Telefon. „Ich bin es, sagte sie lächelnd. „Es ist alles bereit. Bring mir heute Abend die K.-o.-Tropfen mit.

Für Karl Bender begann dieser strahlende Donnerstagmorgen wie jeder andere Wochentag auch. Nichts wies darauf hin, dass sich gerade das Böse unter dem Mainzer Sommerhimmel zusammenbraute und wie sehr die nächsten Tage von Gewalt und Mord geprägt sein würden.

Der Kriminalhauptkommissar verließ sein Häuschen am Fuße der gigantischen Gonsenheimer Elsa-Brändström Hochhäuser, um sich mit Bommel auf den Weg zum Feuerwehrpark zu machen. Bender blinzelte in den hellen Sommermorgen und atmete tief ein. Die Luft war erfüllt von Vogelgezwitscher und einem leisen Duft von Jasmin. Winzige Schäfchenwolken schwebten über den blauen Himmel und der Tag versprach, so richtig heiß zu werden.

In den Vorgärten waren bereits die ersten Nachbarn aktiv. Bettzeug hing aus den Fenstern, aus den Garagen wurden Rasenmäher geschoben und Gartenschläuche versprühten glitzernde Regenbögen über Rabatten und Rasenflächen. Benders Garten war nicht so gepflegt wie die Anlagen seiner Nachbarn, denn für Gartenarbeit fehlte dem Kriminalhauptkommissar einfach die Zeit. Aber dafür strahlten das satte Grün rund um sein kleines Häuschen, der gänseblümchengesprenkelte Rasen, der alte Nussbaum und die wild wuchernden Efeupflanzen eine natürliche Schönheit aus, die man nicht zerstören sollte, fand er.

Bender zog im Vorbeigehen die Morgenzeitung aus dem Briefkasten, da trat nebenan der alte Johann Becker aus seinem Gartenhäuschen.

„Guten Morgen, Karl, rief der Nachbar, den in Gonsenheim jeder den ‚Beckerjean’ nannte, gut gelaunt über den Zaun und richtete sein Mordinstrument auf Bender. „Ich könnte später bei dir auch mal ran! Der Beckerjean war mit seiner neuen Kettensäge bewaffnet. Er fuchtelte tatendurstig damit herum, gefährlich nahe an Benders verwilderter Thujahecke.

Um Himmels willen, nein!, durchfuhr es Bender. „Danke, Jean, das ist nett, winkte er freundlich ab. „Aber du weißt doch, bei mir bleibt alles, wie es ist.

„Na, dann…" Der Beckerjean wandte sich enttäuscht seiner eigenen Hecke zu und versenkte die kreischende Motorsäge in den Tannenzweigen.

Bommel stöberte aufgeregt durch das Dickicht des kleinen Parks, während Bender hinter ihm her schlenderte. Im Gehen warf er flüchtige Blicke auf die Schlagzeilen der Mainzer Zeitung, aber er ließ auch Bommel nicht aus den Augen. Nach der Untätigkeit der langen Nacht tobte der Hund jetzt alle seine Energien aus und da galt es, ein wenig aufzupassen. Denn der Mischling aus Golden Retriever und Border Collie war nach den grundverschiedenen Erbanlagen seiner Eltern ein Jäger und Hüter zugleich. Ein jagender Hütehund, ein hütender Jagdhund sozusagen, der die Objekte seiner Begierde ebenso leidenschaftlich hetzte wie bewachte. Bommels Traum war es, Katzen, Eichhörnchen, Jogger, Radfahrer und Motorräder zu einer gigantischen Herde zusammenzutreiben, um sie dann zu bewachen.

An diesem Morgen fetzte Bommel dem von der Nachtschicht heimkehrenden Nachbarskater hinterher, buddelte in einem Maulwurfsloch, wälzte sich auf der Grünfläche und warf sich dann erhitzt in das Sprinklerbecken der Feuerwehr. Nach Verrichtung aller anstehenden Geschäfte trabte er danach nass und zufrieden mit Bender wieder nach Hause.

Benders und Bommels Arbeitstage waren klar strukturiert. Sobald der Kriminalhauptkommissar ins Präsidium ging, sank Bommel in der Küche in sein Körbchen und in den wohlverdienten Morgenschlaf. Am Mittag holte ihn der Beckerjean ab und bei ihm durfte Bommel mit Luzie spielen, bis Bender von der Arbeit heimkehrte und ihn wieder abholte.

Eigentlich eine perfekte Lösung, zumal Beckers Retrieverhündin Luzie Bommels Lieblingsgespielin war. Vier Welpen waren der sichtbare Beweis für Luzies und Bommels Liebe, aber Bender hoffte, dass es Bommel jetzt genug sein ließe mit der Leidenschaft. Denn, und das hatte ihm der Beckerjean eindeutig klargemacht, wenn Bender ein Loch im Zaun hatte und Bommel ausbüchsen ließ, dann sollte er auch Verantwortung für die Folgen und damit für zwei der Bommelbabys übernehmen. Alimente verlangte der Beckerjean zwar keine, aber zumindest, dass Bender sich an der Welpenvermittlung beteiligte. Das hatte er vor wenigen Tagen beim abendlichen Schwätzchen über den Zaun freundlich, aber bestimmt gefordert. Ein Problem, das Bender noch nicht in Angriff genommen hatte. Aber er hatte ja noch mindestens zwei Wochen Zeit, das zu lösen, tröstete Bender sich, denn noch waren die vier Bommelkinder zu klein, um von der Mutter weggenommen zu werden.

Bender machte sich gegen Viertel nach sieben Uhr auf den Weg ins Kommissariat in der Mainzer Neustadt. Er ging gemütlich die Maler-Becker Straße hinunter und bog in die Breite Straße ein, um am Juxplatz die Straßenbahn in die Innenstadt zu nehmen.

An der Straßenbahnhaltestelle tummelten sich schon die Schüler. Scharen von Kindern und Jugendlichen fuhren jeden Morgen in die Gymnasien der Innenstadt und ab sieben Uhr herrschte an der Haltestelle aufgeregtes Gedrängel. Fast hätte eine besonders lebhafte Gruppe eine alte Dame mit ihrem Rollator auf die Schienen gestoßen. Bender sah sich gezwungen, die Gruppe zur Ordnung zu rufen.

„Jungs, macht mal langsam!" Benders Stimme klang ruhig, aber bestimmt. Die angesprochenen Schüler drehten sich zu ihm um und hörten widerspruchslos mit ihrem Gerangel auf. Das war keine Überraschung für Bender, denn der Kriminalhauptkommissar war sich der Wirkung seiner Stimme durchaus bewusst. Oft setzte er sie sogar gezielt bei Ermittlungen und Vernehmungen ein.

Benders Stimme war tief, warm und gleichzeitig voller Kraft und Volumen. Eine Stimme, die natürliche Autorität ausstrahlte und besänftigte, die aber bei seinen seltenen Zornesausbrüchen einen ganzen Raum füllen und gewaltig unter die Haut gehen konnte. Meine Bluesstimme eben, schmunzelte Bender in sich hinein und stellte sich mit seiner Zeitung an den Rand des Wartehäuschens. Von hier aus konnte er die alte Dame vorsorglich im Auge behalten.

Karl Bender hatte nicht nur heute ein waches Auge für seine Umgebung. Trotz, oder vielleicht sogar gerade wegen seines mörderischen Berufes, bei dem er mit den schlimmsten Verbrechen konfrontiert wurde, war er ein Mann der Harmonie. Während in seiner Arbeitswelt die schrecklichsten Dinge geschahen, bestand Bender hartnäckig darauf, dass seine eigene kleine Welt heil war. Und dafür setzte er sich auch tatkräftig ein.

Dabei täuschte Benders Erscheinung durchaus darüber hinweg, wie resolut er vorgehen konnte. 95 Kilogramm Lebendgewicht und eine Größe von eins fünfundachtzig ließen ihn zwar nicht unterernährt, aber auch keinesfalls korpulent erscheinen. Seine dunklen Haare waren trotz deutlicher Geheimratsecken irgendwie immer ein klein wenig zu lang und zu strubbelig und seine alte, aber gerade wieder in Mode gekommene Hornbrille und der Schnauzbart erinnerten ihn als Kenner der klassischen Filmszene selbst an Groucho Marx.

Normalerweise stieg Bender in der Mainzer Neustadt aus, an der Haltestelle in der Goethestraße. Das war der kürzeste Weg zum Präsidium am Valenciaplatz. Aber an besonders schönen Tagen wie diesem gönnte er sich einen Umweg und fuhr zwei Stationen weiter, bis zum Mainzer Hauptbahnhof. Von dort aus schlenderte er die Kaiserstraße hinunter und bog in die Hindenburgstraße ein. Bender liebte diesen Arbeitsweg und vor allem liebte er die Hindenburgstraße.

Jetzt im Hochsommer war die breite Allee mit den schattigen Platanen und den schönen Jahrhundertwendehäusern eine wahre Pracht. Bender genoss das satte Grün, durch das er mitten in der Stadt schlendern konnte. Und heute wartete auf ihn sogar noch eine besonders glückliche Fügung.

Mehrere Anwohner der Hindenburgstraße schienen sich zusammengetan zu haben und hatten bei der Stadtverwaltung einen Sperrmülltermin angemeldet. An diesem herrlichen Morgen waren auf den großen Freiflächen zwischen dem Bürgersteig und den Häusern Unmengen von Plunder, Krimskrams und Sammelsurien von Habseligkeiten ausgebreitet. Sperrmüll!!, jubelte Bender innerlich und sein Herz schlug höher. Wenn Kriminalhauptkommissar Karl Bender auf einen Sperrmüllstapel stieß, dann ging er auf Schatzsuche. Dann wurde er zum Sammler und zum Jäger zugleich.

Sperrmüll gehörte zu den großen Versuchungen des Karl Bender. Da konnte er nur selten widerstehen. Eigentlich nie.

Und er fand immer etwas, das seine Fantasie anregte und das er, zumindest irgendwann einmal, gebrauchen konnte. Sein Häuschen war voll von solchen Kostbarkeiten. Manche warteten noch, sorgfältig gestapelt und in allen Räumen verteilt, auf ihre Reparatur und die spätere Verwendung. Andere hatten längst einen Platz in seinem Leben gefunden. Und alle hatte er sie irgendwie lieb gewonnen.

Wie der Küchenschrank, der einmal ein Tortenbüfett gewesen war und den Bender aus einer Gonsenheimer Konditorei gerettet hatte. Als der Konditor seinen Laden modernisierte, standen all die schönen Zuckerbäckermöbel auf der Straße und Bender hatte das Tortenschränkchen nach Hause geschleppt, zusammen mit dem kleinen Nussbaumtisch, auf dem die antike Ladenkasse gestanden hatte. Der hatte jetzt seinen Platz neben Benders Lieblingssessel im Wohnzimmer, als Ablage für sein Rotweinglas und seine Krimis.

Besonders stolz war Bender auf seine Toastersammlung, für die er eigens ein Wandregal über drei Küchenwände hinweg gebaut hatte. Siebenunddreißig chromblitzende Fünfzigerjahre-Toaster, alle vom Sperrmüll und alle intakt. Bender hatte jeden einzelnen von ihnen liebevoll geputzt und repariert. Solche Funde sind selten, aber es gibt sie.

Entlang der Hindenburgstraße konnte er heute mehrere sperrige Stapel ausmachen, die ihm auf den ersten Blick durchaus verführerisch erschienen. Einen Toaster konnte Bender nach grober Sichtung nicht entdecken, aber zwischen Pappkartons, Brettern, aufgerollten Teppichen und abgebauten Lattenrosten lugten einige Koffer und Kartons hervor, deren Inhalte möglicherweise von größtem Interesse sein könnten. Bender hielt inne. Nach einem Blick auf seine Armbanduhr rief er sich seine Bürozeit und vor allem seine Vorsätze, nicht mehr so regelmäßig Beute in den Bau zu tragen, ins Bewusstsein. Nun gut, heute unterwerfe ich mich einem Gottesurteil, beschloss er spontan. Wenn die Müllabfuhr die Schätze bis nach Dienstschluss noch nicht abgeholt hat, dann sehe ich mir alles genau an.

Bender widerstand. Er fühlte sich wie ein Spieler, der den einarmigen Banditen ignoriert, wie ein Pyromane, der das Feuer löscht und wandte sich tapfer von all den Versuchungen ab und seiner Behörde zu.

Kurz vor halb neun kam Bender im Kommissariat an, eine Zeit, die er trotz der Gleitzeitregelung seiner Behörde als seinen persönlichen Dienstbeginn betrachtete. Und von der er erwartete, dass alle seine Mitarbeiter sich danach richteten und pünktlich am Platz waren. Britta, die Sekretärin, tippte im angrenzenden Geschäftszimmer mit fliegenden Fingern bereits ein Protokoll in den Computer. Auf der kleinen Anrichte hinter ihr gurgelte frischer Kaffee aus der Maschine in die Glaskanne. Kaffeeduft erfüllte den kleinen Raum und Bender zog es zur Kaffeemaschine, aber auch zu Britta.

Die junge Frau hatte sich in den wenigen Jahren, die sie für Bender und seine Kollegen arbeitete, als unentbehrliche Mitarbeiterin etabliert. Britta war immer gut gelaunt und nicht nur hübsch anzusehen, sondern auch fachlich eine Spitzenkraft, fand Bender.

„Britta, gibts Kaffee?", rief er aufgeräumt und strebte zur Anrichte, um nach seiner Cheftasse zu greifen. Die hatten ihm die Kollegen am letzten Weihnachtsfest geschenkt. ‚I am the Boss’ war in dicken Lettern auf den Becher gedruckt, den Bender seitdem exklusiv benutzte. Nicht wegen des Aufdrucks, sondern weil fast schon unanständig viel Kaffee in den Pott hineinging.

Britta, die ihren Chef erst jetzt bemerkte, blickte von ihrem Computer auf. „Vergiss den Kaffee, Charlie, antwortete sie. „Ich glaube nicht, dass du dafür Zeit hast. Britta zupfte einen kleinen Zettel vom Schreibblock und entzifferte ihre Notizen. „Notruf aus Weisenau. Bewaffnete nachbarschaftliche Auseinandersetzung. In der Keltenstraße soll geschossen worden sein – irgendjemand hat angeblich einen Papageien abgeknallt. Sie runzelte die Stirn. „Und ein Rasenmäher soll auch angeschossen worden sein. Keine Ahnung, was die meinen, aber jemand sollte sofort hin.

Bender stellte seinen Chefbecher wieder ab. Da eine Waffe im Spiel war, war es tatsächlich erforderlich, unverzüglich Ermittlungen aufzunehmen. Dazu kam, dass Karl Bender nicht nur der Leiter der Mainzer Mordkommission war. Nach der Erkrankung seines Kollegen Beckenbach hatte man ihm vor einem Monat zusätzlich noch den Bereich „Verstöße gegen das Tierschutzgesetz" zugewiesen.

„Sie als Hundehalter sind geradezu prädestiniert für diese Aufgabe, hatte ihm Kriminalrat Hohl die Mehrarbeit schmackhaft machen wollen. „Sie können sich ja dann bei Ihren Mordfällen wieder entspannen, hatte Hohl hinzugefügt und sich dabei offensichtlich für witzig gehalten.

Aber teilweise hatte sein Vorgesetzter sogar recht behalten. Karl Bender nahm diese zusätzliche Aufgabe tatsächlich sehr ernst. Bei Delikten gegen Tiere und schon beim geringsten Verdacht auf Tierquälerei war mit ihm absolut nicht zu spaßen. „Ist Kittel schon da?", fragte er dennoch, in der leisen Hoffnung, seinen Kaffee trinken und seinen Assistenten nach Weisenau schicken zu können.

„Ach Charlie, grinste Britta vielsagend und blickte auf die große Wanduhr über der Tür. „Es sind doch noch fünf Minuten bis halb neun …

Bender runzelte verärgert die Stirn und warf einen Blick auf den leeren Schreibtischsessel im Nebenzimmer. Marc Kittel, sein ihm kürzlich zugeteilter Assistent, war natürlich noch nicht da. Ein winziger Minuspunkt mehr, den Bender dem Neuen innerlich verpasste. „Na gut, ich fahre raus", teilte er Britta mit, schnappte sich seinen Notizblock vom Schreibtisch und ging zur Tiefgarage, um einen Dienstwagen zu nehmen.

Bender ertappte sich immer wieder dabei, dass er dem Neuen nicht verzeihen konnte, dass er den Platz seines langjährigen Partners eingenommen hatte. Seit Kurt Oehlers ein eigenes Kommissariat bekommen hatte und nach Trier versetzt worden war, vermisste Bender ihn fast täglich. Oehlers und Bender waren Freunde gewesen, aber vor allem ein Ermittlerduo, das sich perfekt ergänzt hatte. Ein Dream-Team, erinnerte Bender sich wehmütig und quälte sich durch den Mainzer Berufsverkehr nach Weisenau.

In dem kleinen Vorort fand er zielstrebig die Keltenstraße und musste nicht lange nach dem Tatort suchen. Am Gartenzaun zwischen zwei benachbarten Einfamilienhäusern standen zwei Männer und schrien sich an. Hier muss es sein. Bender parkte seinen Dienstwagen und stieg aus.

Ein prüfender Blick die Straße hinunter ließ ihn erahnen, wie man hier lebte. Eine Brutstätte für Gartenzaunkriege. All die neuen Reihen- und Einfamilienhäuser lagen in gedrängter Dichte nebeneinander, streng durch Zäune und Hecken voneinander getrennt. Nur wenige alte Bäume waren beim Bau der Siedlung stehen geblieben, die Gärten wurden dominiert von perfekten Rasenflächen, pflegeleichten Büschen und Blumenbeeten, von Kinderschaukeln und Sandkästen.

Die Hecken um die Vorgärten waren sauber gestutzt und die Rabatten akkurat abgezirkelt, von den Hausherrinnen mit Schnickschnack aus den Baumärkten dekoriert. Bunte Windräder, Keramikenten und getöpferte Maulwürfe, Engelchen und mediterrane Pinienzapfen aus Beton belebten Beete und Gehwege. Vor den Haustüren lagen Fußmatten mit Willkommensgrüßen, auf den Vortreppen standen blau glasierte Blumentöpfe mit liebevoll arrangierten Saisonblumen. An den Türen hingen jahreszeitliche Kranzgestecke und die meisten Türschilder waren selbst getöpferte Kacheln, die verkündeten, dass hier die Eltern, die Kinder, oft sogar noch die Haustiere lebten, stritten und sich wieder vertrugen. An Weihnachten klettern hier die Nikoläuse aus den Fenstern, seufzte Bender in sich hinein und trat zu den beiden Streithähnen, die sich zornentbrannt am Zaun gegenüber standen. Während der eine ein rotes Federbündel im Arm hielt, fuchtelte der zweite mit einem Gewehr.

„Kriminalhauptkommissar Bender, Polizei Mainz. Bender zückte seinen Dienstausweis. „Geben Sie mir sofort Ihre Waffe.

Die beiden Männer verstummten schlagartig und schauten Bender erwartungsvoll an. „Gut, dass Sie da sind!" Der Mann mit der Waffe übergab Bender widerspruchslos das Gewehr. Mit einem kurzen Blick auf die Flinte stellte Bender fest, dass es sich nur um ein Kleinkalibergewehr handelte.

„Ist die Waffe gemeldet?, fragte er streng. „Haben Sie eine Waffenbesitzkarte?

„Ja, selbstverständlich", nickte der Mann.

„Dann zeigen Sie sie mir", forderte Bender ihn knapp auf.

„Jetzt werden wir sehen, wer hier recht hat", knirschte der Mann und verschwand über die Terrasse im Haus, aber nicht, ohne einen letzten, wütenden Blick auf seinen Nachbarn zu werfen.

„Was war hier los?", wandte sich Bender an den Mann mit dem Federbündel.

„Das ist der Peter! Mein Papagei!, rief der und hielt Bender die sterblichen Überreste des Vogels hin. „Er hat mein Peterle ermordet! Er hat ihn einfach abgeknallt!, schrie er mit überschlagender Stimme. Passt ins Dezernat, dachte Bender. Auch ein Papageienmord ist ein Mord.

„Bitte erzählen Sie, was passiert ist", forderte er den Papageienbesitzer beruhigend auf.

„Das ging alles ganz schnell, sprudelte der heraus. „Mein Nachbar war Kameramann beim ZDF. Der hat schon im Vietnamkrieg und in Afghanistan und in allen Kriegsgebieten gedreht und irgendwie hat der dadurch jetzt einen Knall. Ich meine, wer hat denn heutzutage eine Waffe im Haus? Darf der das überhaupt? Der kann doch nicht einfach so damit rumballern, oder?

„Nun mal der Reihe nach. Erzählen Sie mir, was hier und heute passiert ist." Benders Stimme war freundlich und vermittelte seinem aufgelösten Gegenüber, dass da jemand bereit war, ihn anzuhören.

„Ja, also mein Peterle ist ja schon ziemlich alt, fast vierzig Jahre. Ich habe ihn erst seit vier Jahren. Vorher war er jahrelang in einer Spielhölle. Stellen Sie sich das mal vor, den ganzen Tag saß das arme Tier im Halbdunkel zwischen den rauchenden Spielern auf einem Flipperautomaten. Ich habe ihn da rausgeholt und jetzt hatte er ein schönes Gnadenbrot bei mir. Im Sommer habe ich ihn jeden Tag in den Garten gelassen. Und weil das Peterle die Federn gestutzt hatte, konnte ich ihn auch mal fliegen lassen. Er flatterte ja nicht weit, höchstens über den Zaun."

„Und wie wurde er erschossen?"

„Das Vieh hat auf meinem Kirschbaum gesessen und rumgegrölt", warf der pensionierte Kameramann ein, der mittlerweile mit der Waffenbesitzkarte aus dem Haus gekommen war. Bender warf zuerst dem Kameramann einen warnenden Blick zu, dann prüfte er kurz das Dokument. Dabei hörte er weiter dem Papageienbesitzer zu.

„Das Peterle ist nur kurz über den Zaun geflogen. Er wäre gleich zurückgekommen. Das hat er immer so gemacht. Deshalb knallt man ihn doch nicht ab!", schrie der Papageienbesitzer mit schriller Stimme.

„Das macht der jeden Tag so! Und immer, wenn ich mal ausschlafen will, hockt das Vieh in meinem Kirschbaum und kreischt ins Schlafzimmerfenster!", brüllte der Kameramann zurück.

Bender wischte sich ein weißes Spuckeflöckchen von der Stirn. Hier ist ein seit Langem schwelender Nachbarschaftsstreit eskaliert, erkannte er. Eine Verurteilung bringt da gar nichts. Aber das Geballere auf dem Grundstück muss aufhören.

„Meine Herren, jetzt mal Ruhe", unterbrach Bender die beiden. Die Streithähne wichen zurück und atmeten tief durch. Aber sie starrten sich weiterhin schweigend mit wütenden Blicken an.

„So, eines nach dem anderen. Ihre Waffenbesitzkarte ist in Ordnung. Danke. Bender gab dem Kameramann das Papier zurück und klappte sein kleines Notizbuch auf. „Jetzt nehme ich zuerst einmal Ihre Personalien auf. Er sah den Kameramann fragend an.

„Saur, mein Name", murmelte der und schob die Waffenbesitzkarte in die Hosentasche.

„Winkelhuber", stellte sich der Expapageienbesitzer leise vor. Und während die beiden Männer ihre Angaben zur Person machten, kamen immer mehr kleine Details ans Tageslicht. Grundsätzlich waren sich beide bei der Beschreibung des Tathergangs einig. Der unglückselige Papagei hatte an diesem Schicksalsmorgen wie so oft den Garten des Herrn Winkelhuber verlassen und war auf den Kirschbaum des Herrn Saur geflattert. Dort hatte er, fröhlich in den blauen Sommerhimmel jubilierend, sein Repertoire zum Besten gegeben. Und der Kameramann hatte dann zu seiner Waffe gegriffen und den Vogel mit einem einzigen Schuss erlegt. Rein rechtlich ist das schnell geklärt, dachte Bender. Aber hier muss ich vermitteln.

„Da sich der Kirschbaum auf dem Grundstück des Herrn Saur befindet, klärte der Kommissar die beiden Streithähne offiziell auf, „ist ein strafbares Waffendelikt nicht gegeben, aber eine Ordnungswidrigkeit. Dazu kommt noch, fügte er mit strengem Blick auf den Kameramann hinzu, „der Verstoß gegen das Tierschutzgesetz wegen Tötung eines Tieres ohne vernünftigen Grund. Und das ist durchaus eine Straftat. Warum haben Sie das Tier überhaupt erschossen?"

„Herr Kommissar, das können Sie sich nicht vorstellen, welchen Psychoterror dieser Vogel ausgeübt hat. Jeden Tag saß er da draußen und hat einen Rasenmäher nachgemacht. Oder einen Flipperautomaten. Haben Sie schon mal versucht, sich neben einem knatternden Rasenmäher oder einem jodelnden Flipperautomaten zu entspannen oder zu telefonieren?"

Ersteres hatte Bender in der Tat schon versucht, aber nie geschafft. Auch in seinem Viertel wurde samstags zur Zeit des Mittagsschlafs großflächig gemäht. Bender konnte sich ein gewisses Verständnis für den Mann abringen, allerdings ließ ihn das bedauernswerte Schicksal des Papageien nicht ungerührt. Schließlich fiel dieser Fall ja in sein neu zugeteiltes Tierschutzreferat.

Der Kameramann hielt einen Kassettenrekorder hoch, den er vorsorglich mit seiner Waffenbesitzkarte aus dem Haus mitgebracht hatte.

„Herr Kommissar, hören Sie sich das mal an. Ich habs mal aufgenommen, als Beweismittel." Er drückte auf ‚Play’ und das Band lief an. Bender erlebte ein Stimmvolumen und eine Ausdrucksstärke, die er dem kleinen Brustkorb eines Papageien niemals zugetraut hätte. Das Tier gab von sich, was es in der Spielhölle und später im sommerlichen Garten gelernt hatte. Im Wechsel knatterte ein dieselbetriebener Rasenmäher und wimmerte, wummerte, dengelte und jodelte ein Flipperautomat. Bei aller Tierliebe, dachte Bender insgeheim und starrte auf das rote Federbündel, das hätte ich auch nicht ausgehalten.

„Ach, mein Peterle", seufzte der Papageienbesitzer wehmütig, aber dann gab er kleinlaut zu, dem Vogel selbst hin und wieder ein wenig Valium ins Futter gegeben zu haben, da er langfristig um die Gesundheit seiner Nerven gefürchtet habe. Frau Winkelhuber, fügte er bedauernd hinzu, sei seit vier Jahren schon voll auf Valium.

Angesichts dieses Geständnisses hatte Bender das Gefühl, eine gewisse Erleichterung bei Herrn Winkelhuber zu spüren. Die Situation war zwar brutal, aber nachhaltig beendet. Und in diesem Moment hatte Bender, wie aus dem Nichts, einen seiner berühmten Gedankenblitze, die sein alter Partner Oehlers immer so bewundert hatte. Gegen die Trauer über den Verlust des unglückseligen Peterle wüsste ich schon was …

Nachdem er handschriftlich die Aussagen des Geschädigten und des Beschuldigten aufgenommen hatte, begann Bender behutsam, seinen frisch gefassten Plan in die Tat umzusetzen. „Hören Sie mal zu, wandte er sich an den Kameramann, „ich kann mich beim zuständigen Staatsanwalt dafür verwenden, dass das Verfahren gegen Sie wegen rechtswidriger Tötung eines Tieres gegen Zahlung einer Geldbuße eingestellt wird. Der Kameramann nickte zustimmend.

„Billig wird das allerdings nicht. Und die Ballerei hört mir auf. Ist das klar?"

Erneutes Nicken. Dann wandte Bender sich mit weicher Stimme an den Besitzer des erschossenen Papageien.

„Herr Winkelhuber, das Peterle fehlt Ihnen jetzt sicher … Bender legte ein wenig mitfühlenden Schmelz in seine Stimme und Herr Winkelhuber blinzelte, um die aufsteigenden Tränen zurückzuhalten. „Sagen Sie mal, Herr Winkelhuber, warum schaffen Sie sich nicht einen kleinen Hund an? Der nachbarschaftlichen Harmonie wäre das sicher zuträglich. Und möglicherweise Ihrer Ehe und der Gesundheit Ihrer Frau auch …

Ein Vorschlag, dem der Papageienbesitzer spontan einiges abgewinnen konnte. Das Verreisen mit dem Papagei habe sich immer sehr schwierig gestaltet, gab er unumwunden zu.

„Hören Sie mal … Bender zupfte Herrn Winkelhuber am Arm und versuchte mühsam, seine Aufregung zu unterdrücken. „Ich hätte da was für Sie. Ich habe einen wunderschönen Hundewelpen, ein kleines Golden-Retriever-Border-Collie-Mädchen, wenn Sie verstehen, was ich meine. Ganz lieb und ich könnte sie Ihnen vermitteln …

Der Expapageienbesitzer starrte Bender fasziniert an. Ein winziger Funke glitzerte in seinen Augen, bemerkte Bender zufrieden.

„Sie heißt Lilly und ist sechs Wochen alt, legte er schnell nach. „Und so süß! In zwei Wochen könnten Sie das Hundebaby schon haben, lockte Bender und bemerkte nicht ohne Genugtuung das aufkeimende Leuchten in den Augen des Mannes.

„Ich rede mit meiner Frau und rufe Sie an", murmelte der und legte endlich die Papageienleiche aus der Hand.

„Das brauchen Sie nicht! Bender blieb dran. „Ich komme morgen ausnahmsweise mal selbst vorbei und lasse mir von Ihnen beiden das Protokoll unterschreiben. Überlegen Sie es sich bis morgen. Bender wandte sich um und warf einen scharfen Seitenblick auf den Kameramann.

„Ja. Hund ist in Ordnung, murmelte der zustimmend. „Retriever sollen ja auch keine Kläffer sein.

Bender ging wie auf Wolken zurück zu seinem Dienstwagen. Vielleicht hatte er jetzt einen seiner beiden Hundewelpen untergebracht und damit eine Sorge weniger!

Während er den Autoschlüssel ins Schloss des Dienstwagens schob, schaute er sich noch einmal prüfend um. Schönes Wohnviertel… Hier wird es das Bommelkind gut haben …

Bender machte sich, zufrieden mit sich und der Welt, auf den Rückweg ins Kommissariat.

Karl Bender fuhr in die Tiefgarage des Polizeipräsidiums. Dabei fiel ihm schon von Weitem das Auto seines Assistenten auf. Da es rund um das Polizeipräsidium keinen Dienstparkplatz für die Polizeibeamten gab, waren in der Tiefgarage neben den polizeilichen Dienstfahrzeugen auch Parkplätze für die privaten Pkw von Beamten reserviert. Das kostete zwar etwas, aber manchen Kollegen war es das wert, denn nicht jeder wollte jeden Morgen in den Straßen rund um den Valenciaplatz nach einem freien Parkplatz suchen.

Offenbar hatte sein Assistent sich gleich zu Beginn seiner Einstellung um einen der bewachten und wetterfesten Tiefgaragenplätze für sein Cabrio bemüht, denn sein quietschgelber Alfa Romeo Spider 3.0 V6 leuchtete aus der Masse der Dienstwagen und privaten Pkw wie ein Stern am Nachthimmel.

Strunzerzitrone, murmelte Bender abfällig in sich hinein und nahm die Treppe ins Büro.

Marc Kittel saß im Internet versunken an seinem Schreibtisch. Der junge Mann fuhr ein wenig erschrocken auf, als Bender hereinkam. „Da war ein Stau, wegen eines Verkehrsunfalls", murmelte er ungefragt. Wenn ich nicht so gut gelaunt wäre, würde ich das jetzt überprüfen. Bender war nach der gelungenen Befriedungsaktion in Weisenau, vor allem aber wegen der erfolgreichen Welpenvermittlung in Hochstimmung. Allerdings ließ er es sich nicht nehmen, seinen Assistenten zwei Sekunden länger als nötig mit hochgezogener Augenbraue anzuschauen. Dann wandte er sich dem Kaffee zu, den Britta ihm bereits in seinen Bossbecher eingeschenkt hatte.

„War ein Papageienmord, murmelte Bender mit leisem Grinsen und griff nach dem Milchkännchen. „Britta, bist du so nett und schreibst das Protokoll? Er reichte Britta seine Notizen und balancierte seinen vollen Chefpott vorsichtig in sein Büro.

„Ach Charlie, was hast du wieder für Hieroglyphen gemalt!, seufzte Britta und blickte auf das Gekrakel. „Ich lege dir dein abgetipptes Protokoll später ins Körbchen.

Bender nahm einen Schluck heißen Kaffee und lehnte sich im Schreibtischsessel zurück. Durch die geöffnete Tür konnte er seinen Assistenten am Computer sehen. Marc Kittel starrte konzentriert auf den Monitor, die Maus in seiner rechten Hand klickte in regelmäßigen Abständen. Marc Kittel surfte im Internet.

Eigentlich hatte der siebenundzwanzigjährige Kittel recht gute Beurteilungen, aber nach Benders Einschätzung erstaunlich kurze Beförderungszeiten hinter sich, die auf ein gewisses Maß an Vitamin B hindeuten könnten. Ob der junge Mann oder seine Familie tatsächlich über entsprechende Beziehungen verfügten, das wusste er nicht. Aber er hegte zumindest den Verdacht. Und das genügte. Denn Beziehungsklüngelei konnte Bender auf den Tod nicht leiden.

Aber nicht nur aus diesem Grund wurde er einfach nicht warm mit dem jungen Mann. Zu gegensätzlich waren die Charaktere und vor allem die Arbeitsweisen. Obwohl Marc Kittel in den wenigen Wochen in Mainz noch keine nennenswerte Gelegenheit gehabt hatte, sich zu beweisen, hatte Bender dennoch festgestellt, dass seine Arbeitsauffassung eher von den einschlägigen Kinohelden geprägt war, anstatt von Menschenkenntnis und Intuition. Und gerade darauf baute Kriminalhauptkommissar Bender seine Ermittlungen auf. Im Gegensatz zu seinem ehrgeizigen Assistenten, der nie ohne seine Walter P5 Dienstpistole zum Einsatz ging, trug Bender im Dienst niemals eine Waffe. Bender lebte nach dem Neuen Testament, genauer nach Matthäus 26, 52: ‚Stecke dein Schwert an seinen Ort! Denn wer das Schwert nimmt, der soll durchs Schwert umkommen.’

Oder einfacher, nach der alten Film-noir-Maxime ‚Wer keine Pistole trägt, der wird auch nicht erschossen.’ Benders Waffe befand sich zu Hause in einem kleinen Schranktresor, den er, wie sollte es anders sein, mit dem zugehörigen Schlüssel aus dem Sperrmüll gezogen hatte.

Kriminalkommissar Bender und Kommissar Kittel waren so verschieden wie Sherlock Holmes und Jerry Cotton, wie Maigret und Schimanski, wie Hercule Poirot und Lemmy Caution. Während Bender gerne in seinem Lieblingssessel seine grauen Zellen anstrengte, einen Fall und alle involvierten Personen präzise analysierte und sich dabei in Mordopfer und mögliche Verdächtige hineinversetzte, träumte Marc Kittel von aufsehenerregenden Schießereien, wilden Verfolgungsjagden und spektakulären Schlägereien. Aber wenn es um die Einhaltung von Dienstzeiten und die Abrechnung von Überstunden ging, war er absolut korrekt. Kittel kam nie zu früh und ging keine Minute zu spät.

Der Nachmittag verging für Bender wie im Fluge. An diesem wunderbaren Tag klappte einfach alles. Er arbeitete fast sein ganzes Ablagekörbchen ab und als zwischen zwei Vernehmungen sein Handy klingelte, war Herr Winkelhuber am Apparat.

„Herr Kommissar, jubelte der Expapageienbesitzer aus Weisenau, „wir nehmen das Hundchen! Meine Frau ist schon ein Körbchen kaufen gegangen und ich habe den Papageienkäfig bereits bei Ebay verkauft. Für fünfzig Euro! Dafür kriegt das Hundekind Spielzeug. Meine Frau lässt noch fragen, ob ihr ein rosafarbenes Halsbändchen stehen würde. Welche Farbe hat sie denn?

Bender überlegte kurz. „So eine Mischung aus Braun und Weiß, ähm … champagnerfarben, gab er an. „Sehr apart.

„Ach, das wird meine Frau aber freuen. Da passt rosa gut, entschied der Expapageienbesitzer und Hundeherr in spe zufrieden. „Wir freuen uns. Und Welpenfutter haben wir auch schon besorgt. Lächelnd legte Bender auf. Welch ein perfekter Tag! Und das Schönste kommt noch …

Als Bender pünktlich um fünf Uhr das Präsidium verließ, konnte er es kaum erwarten, das am Morgen angerufene Gottesurteil auszuprobieren: Ist der Sperrmüll