Hot Whiskey

Von Johannes Girmindl

Es stand derselbe junge Mann hinter dem Ausschank wie am Vortag und er begrüßte mich auch umgehend, als er in mir den Tölpel von gestern erkannte. "Ale?", war seine Frage. "Stout", meine Antwort.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Books on Demand
• Erscheinungsdatum: 13. Nov. 2014
• ISBN: 9783738664386

Johannes Girmindl

Johannes Girmindl, 1978 in Wien geboren. Singer, Sinner, Songwriter und Schriftsteller, veröffentlicht im Eigenverlag Tonträger, schreibt unentwegt neue Lieder und Geschichten. Zuletzt erschienen: die besten Stücke (CD), Der Schreiber. www.girmindl.at

Buchvorschau

Johannes Girmindl, 1978 in Wien geboren. Seit 1994 Musik. Veröffentlicht im Eigenverlag Tonträger und schreibt unentwegt neue Lieder, manchmal auch Bücher. Das letzte, Die Moral ist eine Hure (2012)

www.girmindl.at

Hot Whiskey

kochendes Wasser

Zucker

Whiskey

Zitrone

einige Nelken

Whiskeyglas anwärmen

Wasser und Whiskey im gewünschten Verhältnis

eingießen,

dazu etwas Zucker, die Zitrone und die Nelken

sofort servieren

Inhaltsverzeichnis

Prolog

Pint I: It could be worse

Shot 2

Shot 3

Shot 4

Shot 5

Shot 6

Pint II: Das kann ich nicht verantworten

Shot 8

Shot 9

Shot 10

Shot 11

Shot 12

Pint III: Auf der Flucht

Shot 14

Shot 15

Shot 16

Shot 17

Epilog

Zuletzt erschienen

Prolog

Ich bin, das kann ich ruhigen Gewissens behaupten, ein geduldiger Mensch. Zweifelsfrei ist es bisher nie der Fall gewesen, dass ich noch vor Beginn einer längeren Wartezeit aufspringe und mich lautstark über deren Länge beschwere. Es ist mir auch nicht erinnerlich, dass ich jemals unruhig auf meinem Sessel zu zappeln begonnen habe, weil ich eben noch nicht an der Reihe gewesen war. Wie gesagt, ich habe Geduld und kann warten. Meine Frau, die dummerweise in diesem Moment nicht bei mir war, würde sogar sagen, ich hätte zu viel Geduld. Ich würde eher sagen, man kann mich nicht so leicht aus der Ruhe bringen, einigen wir uns darauf. Warum ich ihnen das alles aber mitteile, hat folgenden Grund. Ich sitze in einem etwas engen und, wenn sie mich fragen, seit Jahrzehnten nicht mehr veränderten Wartezimmer und warte, weiß aber lediglich worauf ich warte. Warum ich warte entzieht sich meiner Kenntnis. In der guten Dreiviertelstunde, die ich mittlerweile hier verbracht hatte, konnte ich reichlich darüber nachdenken, die Lösung aber, ließ auf sich warten. Als ich diesen Raum betrat, war ich, abgesehen von der Sprechstundenhilfe, die in etwa dasselbe Alter wie die Einrichtung dieses Raumes haben mochte, die einzige Person diesseits der Eingangstür. Ich brachte kurz mein Anliegen vor, schilderte das Wie und Warum und sie meinte, ich solle einmal Platz nehmen. Gut, ich tat das voller Hoffnung und Freude. Wann kommt man schon mal zum Arzt und es ist niemand im Warteraum? Keine unruhigen Kinder und deren nörgelnde Erziehungsberechtigte, beziehungsweise Menschen der älteren Generationen zwischen Pension und Buchclub, die ihre Vormittage in der Arztpraxis verbringen um nicht ganz alleine zu sein. Nun, vielleicht war es hier anders. Mit den Gepflogenheiten des Landes war ich nur in geringem Ausmaß vertraut. Ich war schon des Öfteren hier gewesen, aber welchen Einblick bekommt man schon als Tourist?

Ich wartete also weiter. Meine Beschwerden waren erträglich, sie schienen aber nicht enden zu wollen. Ich vertraute zwar sehr stark meinen Selbstheilungskräften, in diesem Fall aber, schienen sie ebenso ratlos zu sein und konnten mich nicht unterstützen, selbst wenn sie es wollten. Ich verspürte seit einigen Tagen eine vehemente Übelkeit, die sich nicht auflösen wollte. Anfangs dachte ich an einen Anflug von Seekrankheit, doch als sich dieser Anflug nicht wieder verabschieden wollte, wollte ich mich auf die Suche nach einer Apotheke machen. Eine schnelle und praktische Lösung sollte angedacht werden, denn ich wollte meine drei Wochen Urlaub nicht im Bett verbringen. Das brachte mich aber zum nächsten Problem; es gab hier keine. Anscheinend waren Apotheken nur in größeren Ortschaften vorgesehen, hier gab es, abgesehen von zwei Pubs, ebenso vielen Kirchen, einem Umschlagplatz für alles Mögliche (abgesehen von leichter Arznei (wir haben dafür keine Lizenz)) wie unter anderem Konservendosen, Briefmarken, Seife und anderen Hygieneartikeln auch Bier (dafür hatten sie anscheinend eine Lizenz) sowie Zeitschriften und Ähnliches Kramuri. Meine Zigaretten musste ich mir im Pub holen, rauchen durfte ich sie vor der Tür.

Zwischenzeitlich hatte mich nun die etwas ältere Dame gefragt ob ich denn versichert sei. Ich bejahte und zeigte nicht nur meine österreichische Krankenversicherungskarte, auch ecard genannt, sondern auch meine neulich erworbene Zusatzversicherungskarte; in weiser Voraussicht und nach eindringlichem Bitten meiner Angetrauten hatte ich eine solche Versicherung abgeschlossen. Man kann ja nie wissen, hatte sie gemeint. Gut, man konnte auch nie wissen, dass man, geschätzt, eine halbe Ewigkeit warten musste um an die Reihe zu kommen; wie lange dauerte es eigentlich ohne Zusatzversicherung. Und wie lange würde es hier dauern, wären überhaupt Patienten im Warteraum.

Der Vorteil dieser Zusatzversicherung war, abgesehen von einigen Luxuszusätzen auf die ich nicht näher eingehen möchte, betreffen sie doch auch unter anderem, die Heimholung meiner sterblichen Überreste, sollte es in diesen Wochen zu meinem Ableben kommen, nicht in Bar eine Arztrechnung begleichen zu müssen, um sich dann, auf vielerlei Umwegen, sein Geld von der Krankenversicherung im eigenen Land rückfordern zu dürfen. Wir wissen, wie es um die Einfachheit solcher Rückerstattungen beschaffen ist.

Nun kam Bewegung in die Sache; die Schwester schien ein Formular für mich gefunden zu haben und brachte es mir. Ich sollte es ausfüllen. Das aber in einem Tempo, das sich konträr zur Ruhe und Besonnenheit der bisherigen Wartezeit verhielt. Ich hatte eine der drei Seiten ausgefüllt und wurde schon gefragt ob ich fertig sei. Ich sputete mich also, in der Hoffnung endlich zum hier residierenden und regierenden Allgemeinmediziner vorgelassen zu werden, und kreuzte an und hakte ab; nach bestem Wissen und Gewissen. Meine Kenntnisse der englischen Schriftsprache waren nicht übel, manches Wort verstand ich trotzdem nicht. Um einer übermäßigen Verlängerung, meiner an sich schon stolzen Wartezeit keinen Vorschub zu leisten, beantwortete ich die Fragen mit Hilfe meiner, an sich regen Phantasie und kreuzte wie wild, unterschrieb dreimal und davon zweimal mit Datum.

Freudestrahlend, wie es mein Zustand eben zuließ, übergab ich ihr den Bogen, den sie kurz überflog, dann aufstand und hinter einer Tür verschwand, hinter der ich den hiesigen Arzt vermutete. Und Recht sollte ich behalten. Ich hatte mich gerade hingesetzt und wollte nochmals, aus Ermangelung an Zeitschriften, die mittlerweile etwas farblos wirkenden Tapeten begutachten, da öffnete sich besagte Tür und ein älterer, etwas gebückt gehender Mann, der meines Erachtens nach schon bei der Schöpfungsgeschichte anwesend gewesen sein musste, sah mich an und meinte, ich solle eintreten.

Pint I

It could be worse

Shot 1

Was ich daran schätze ist das allein sein. Nicht die Einsamkeit, das ist etwas vollkommen anderes. Alleine an Deck, das Wetter äußerst unfreundlich und der Wind kurz vorm Sturm. Ich hatte das schon einige Male erlebt, nun war es das erste Mal alleine. Und mit alleine, meine ich alleine. Nicht alleine an Deck, einen ruhigen Moment für mich selbst; nein, alleine für die nächsten drei Wochen. Weit von zu Hause, weg vom Alltag, von allen Unannehmlichkeiten und Annehmlichkeiten, Gewohnheiten und Kompromissen. Der St Georges Channel war nicht stürmisch. Ein raues Gewässer, das auf den Atlantik traf, mehr nicht, in diesem schmalen Korridor zwischen England und Irland, in dem sich die Wellen an unendlich vielen Felsen brachen, wo die Wassermassen ihre Kraft an den meterhohen Steilküsten entfalteten und sich die Natur selbst zur Schau stellt. Ich war das erste Mal in meiner Jugend in dieses Land gereist, damals noch mit dem Rucksack, einem Zelt samt Schlafsack und Gaskocher. Wir waren damals zu zweit gewesen und hatten vier Wochen Zeit gehabt. Wir hatten damals überhaupt viel Zeit. Jetzt, gute zwanzig Jahre später wollte ich wieder hierherkommen. In der Zwischenzeit war ich mehrere Male mit den verschiedensten Personen hergekommen, die letzten paar Male mit meiner Familie. Anfangs waren wir zu dritt, das letzte Mal zu fünft. Und glauben sie mir, die Zeit der gemeinsamen Urlaube hatte sich dem Verfallsdatum genähert, die Interessen waren altersbedingt von großem Unterschied und es gab Schlagworte wie Freiheit, Selbständigkeit und Auszeit. Die nahm ich mir nun also. Nicht, dass es Probleme in unserer Ehe gab, im Gegenteil. Der Nachwuchs war so gut wie aus dem Haus oder kam lediglich zum Essen beziehungsweise zum mehrmals monatlichen Zahltag und somit fand sich auch der eine oder andere Tag für uns, der seine erotischen Möglichkeiten wollüstig zur Schau stellte. Auf einmal war Zeit im Überfluss vorhanden.

Das Flugzeug hatte mich bis nach Swansea gebracht. Natürlich hätte ich einen Flug direkt nach Dublin oder Cork buchen können, aber das wollte ich nicht. Für mich gehörte eine Überfahrt zum Programm. Mit der Fähre übers Wasser. Ein wesentlicher Bestandteil des Ganzen. Es war so, als würde man eine Schleuse durchschreiten, durch die man hindurch musste; und auf der anderen Seite angekommen, war man selbst jemand anderer.

Ich hatte für dieses Mal nicht viel Gepäck. Ich wollte mich auf das Wesentliche konzentrieren und das waren mit Sicherheit nicht die sogenannten Sehenswürdigkeiten des Landes oder gar das Nachtleben der Hauptstadt. Ich wollte das Land selbst atmen, ich wollte mir einen Ort finden, der ursprünglich und bewahrt war, der sich noch nicht an die Tourismusbranche, an Menschen wie mich verkauft hatte. Ich wollte die Quadratur des Kreises. Ich wollte das, was jeder Tourist wollte, Urlaub ohne Touristen, ohne diese Inszenierung. Ich wollte mich drei Wochen an einem abgelegenen Fleckchen einquartieren und einfach da sein. Ich wollte Teil des Ganzen werden, zumindest bis zu meiner Abreise. Ich hatte mir also Hin und Rückflug zurechtgebucht und war dazwischen relativ auf mich selbst gestellt. Finanziell brauchte ich mir keine Gedanken machen. Ich hatte meine beiden Karten dabei, die ich nutzen konnte und war sonst auch noch durch eine Travelcashcard abgesichert. Sollten alle Stricke reißen, würde ich in diesem Fall von daheim Unterstützung erfahren.

Was ich an der Fähre so schätzte war einerseits, die Erinnerungen die sie in mir weckte und andrerseits war es eine gute Vorbereitung auf ein entschleunigtes Dasein, das mich jedes Mal erwartete sobald ich einen Fuß auf den Boden dort setzte. Ich bestellte mir an der Bar einen Pint Murphy´s und war glücklich einmal an gar nichts denken zu müssen. Lediglich an Zigaretten. Ich hatte die leidige Angewohnheit, wenn ich Alkohol außer Haus trank, dazu rauchen zu müssen. Woher dieser Zwang, sich zum Bier eine Zigarette anzünden zu müssen kam, weiß ich nicht. Möglicherweise lag es daran, dass ich es in meiner Jugend gewöhnlich so getan hatte und nun war ich hier ein Glas mit nahezu schwarzem Inhalt und einer Packung John Players am Tisch. Nachdem ich die erste Hälfte der Überfahrt an Deck verbracht hatte, war ich wieder ins Warme gekommen um mich etwas aufzuwärmen. Nicht, dass ich mir leicht eine Erkältung zuzog, im Gegenteil, ich war so gut wie nie krank, nein, ich wollte einfach alles auf einmal. Ich wollte alleine an Deck stehen, den Wellen zuhören, rauen Wind im Gesicht spüren, die Feuchtigkeit der Luft im Haar, gleichzeitig sitzend vor mich hinstarren, dieses eigenartige Bier trinkend, Zigaretten rauchend, zeitlos im Hier und Jetzt, ohne Vergangenheit und mit ungewisser Zukunft an die ich keine Gedanken verschwendete. Wie gesagt, ich hatte mir nicht viele Pläne zurechtgelegt, ich wollte an Land gehen und mich erst einmal umsehen. Ich fühlte mich recht sicher mit diesem Vorhaben, Ein Dach über dem Kopf würde ich ohnehin an jeder Ecke finden und damit auch Speis und Trank. Es war jetzt kurz nach halb zwei und wir würden in etwa einer halben Stunde landen, damit hatte ich noch einige Zeit um mir ein Quartier für die Nacht zu suchen. An einem Wochentag kein Problem, auch nicht am Land. Rosslare Harbour war zwar einer der am meisten angefahrenen Fährhafen, ansonsten aber ein etwas verschlafener Küstenort, der Hauptsächlich Umschlagplatz für Container war. Ich hatte ohnehin nicht vor dort zu bleiben. Ich wollte mich, unmittelbar nach meiner Ankunft auf den Weg ins Landesinnere machen. Etwa eine Autostunde dazu verbrauchen und mich dann nach einem kleinen Flecken umsehen an dem ich zumindest die nächsten paar Tage verbringen wollte.

Das zweite Murphy´s hatte nicht dieselbe Wirkung wie das erste. Das erste hatte einen emotionalen Kulissenwechsel zur Folge gehabt, das zweite gehörte schon zum neuen Bühnenbild und fiel dementsprechend nicht mehr auf. Der Rahmen war da, die Zeit musste ihn nur noch füllen. Ich dachte an den Rest meiner Familie, unserer Bande, wie ich sie in den letzten Jahren immer genannt hatte. Mit zunehmendem Alter ödete es zwar meine Kinder an, mir