Der Parfümeur

Von Laszlo Reti

Was passiert, wenn eine besondere Fähigkeit jemandem erlaubt, einen Sinn in seiner Arbeit zu nutzen, den die meisten Menschen nicht haben?
Gitta Kardos ist eine 40-jährige alleinstehende Unternehmerin, die für ihre Arbeit lebt. Als Parfümeurin entwirft sie auf Bestellung personalisierte Düfte. Aber das ist nur die Oberfläche. Ihre Arbeit ist viel komplexer, denn sie nutzt ihren ausgeprägten Geruchssinn, um Düfte aufzuspüren, die sonst niemand wahrnimmt. Mit der richtigen Konzentration von Düften kann sie das Verhalten anderer beeinflussen, ohne dass diese es merken.
Er kann einer Partei bei Geschäftsverhandlungen einen Vorteil verschaffen.
Er kann auf den aktuellen Zustand des Körpergeruchs eines Sportlers schließen und so dessen Gewinnchancen für einen Buchmacher bestimmen.
Er kann erkennen, ob ein Verhandlungspartner verängstigt, erregt oder sexuell motiviert ist.
Und das alles kann er durch Riechen erreichen.
Doch Gitta Kardos wird in Budapest mit einem neuen Kunden zusammengebracht, dessen Auftrag sie ohne zu zögern ausführt und damit sie und das Geschäft, das sie mit ihren Partnern gegründet hat, in Gefahr bringt. Ehe sie sich versieht, wird sie von der Polizei als Verdächtige in mehreren Mordfällen gejagt, und als wäre das nicht genug, wird sie auch noch von mehreren Killern verfolgt.
Kann er seine Unschuld an den Morden beweisen? Kann er seine Verfolger überlisten? Wird er herausfinden, wer ihn tot sehen wollte?
Und wie kann er dabei seinen wunderbar sensiblen Geruchssinn einsetzen?

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Laszlo Reti
• Erscheinungsdatum: 2. Juni 2024
• ISBN: 9786156767004

Buchvorschau

Prolog

Die Frau stellte ihre Kaffeetasse ab. Es war der dritte an diesem Tag – oder der vierte. Und es war erst viertel vor elf. Stimmt, sie trank koffeinfreien Kaffee. Ein Placebo, wie sie zu sagen pflegte. Der Computerbildschirm flackerte ärgerlich, also wandte sie sich ab und schaute aus dem Fenster. Sie legte die Füße auf den Sims und stützte die Hände beruhigend auf ihren Bauch. Sie war im fünften Monat schwanger, und man sah es ihr nicht nur an, sondern sie begann auch, das Gewicht des Babys zu spüren. Immer öfter musste sie innehalten, sich hinsetzen, ausruhen oder einfach die Füße hochlegen. So wie jetzt, für die Dauer der Wartezeit.

Es klopfte.

„Los!"

Die Tür schwang auf, und auf der Schwelle stand ein Kriminalbeamter der Abteilung. Er war unrasiert, hatte Augenringe und trug das gleiche Hemd, in dem sie ihn am Nachmittag zuvor gesehen hatte. Kein Wunder. Sie waren bis Mitternacht drinnen gewesen, um Papierkram zu erledigen, und dann klingelte das Telefon, und sie waren auf dem Weg zu dem kleinen Haus am Rande der Stadt.

„Seid ihr am Tatort fertig?", fragte Tekla Kárpáti, Majorin des Budapester Polizeipräsidiums.

„Ja. Die Jungs sind schon am Packen. Leider mussten wir drei Stunden auf den Arzt warten."

Tekla nickte verständnisvoll. Es gab in dieser Woche nur einen diensthabenden Polizeiarzt, der ihr geglaubt hätte, wenn er ihr gesagt hätte, dass dieser Mann nicht erhängt worden war, sondern sich selbst das Leben genommen hatte. Kein Wunder, dass er manchmal zu spät kommt, der arme Kerl.

„Haben Sie den Mann?"

Der Detektiv schaute auf den Korridor hinaus.

„Das haben wir. Sollen wir ihn reinbringen?"

„Wir sind auf dem Weg. Wie ist er denn so?"

„Was wollen Sie wissen?"

„Alles. Ich habe meine letzte Schicht. Der Arzt hat mich für nächste Woche krankgeschrieben. Ich wurde um 5:00 Uhr morgens gerufen und sitze seitdem hier und weiß von nichts."

„Ja, der Kollege kratzte sich am Kopf.War er es überhaupt?

„Das war er. Er hatte überall Blut an seiner Kleidung. Wir mussten ihn umziehen, damit wir beschlagnahmen konnten, was er anhatte."

„Ausrüstung?"

„Verdammt... ein Beil."

„Jesus... das Opfer... wirklich?"

„Wirklich, nickte der Mann düster und wurde blass.Er tat es. Das ist ein Scheißjob."

„Und was hat er gesagt? Warum?"

„Der Bastard sagt nichts."

„Was meinen Sie mit ‚nichts‘?"

„Tommy und ich brachten ihn herein und versuchten, mit ihm zu reden, aber er sagte kein Wort. Er starrte nur aus dem Fenster", begann Major Kárpáti vorsichtig, doch sein Kollege winkte ihn ab.

„Nein. Niemand hat ihm etwas getan. Wir wollten ihn nicht anfassen, aber wir haben ihn ins Auto zu setzen müssen."

„Ich verstehe."

„Nun? Sollen wir?"

„Sicher. Sicher. Bringen Sie ihn rein."

Der Detektiv bog in den Korridor ein und winkte seinem Partner zu. Sie schoben ihn in das Büro und setzten ihn auf den Stuhl vor dem Schreibtisch

Tekla schob ein Paar Handschellen über den Schreibtisch.

„Legen Sie meine an."

Der Detektiv legte das Armband zurück und sah sie erwartungsvoll an.

„Sonst noch etwas?"

„Ich weiß nichts, sagte der Detektiv sanft.Ich brauche zumindest einen Bericht darüber, was passiert ist..."

„Ich sag's dir gleich..."

„Schriftlich. –Das bleibt, und das Wort geht," lächelte er sie an.

Sie waren in mürrischer Stimmung, was Major Kárpáti nicht verwunderte. Sie hatten letzte Nacht kein Auge zugetan.

„Das werde ich. Ich schicke es Ihnen zu."

Die Detektivin warf die Aktentasche des Mannes auf den Tisch, winkte ihm zum Abschied zu und ging zur Tür. Sie sah den anderen Mann erwartungsvoll an, bevor der Kollege, der sich Thomas nannte, seine Lippen wegzog, einen letzten Blick auf die kauernde Gestalt warf und gegen das Stuhlbein trat. Der Mann zuckte zusammen, starrte sie aber an.

„Verdammt noch mal!, zischte der Detektiv.Deshalb haben sie die Todesstrafe erfunden."

„Tomi, sagte Tekla leise,er gehört jetzt mir. Geht. Ich brauche diesen Bericht."

„Kein einziges Wort von diesem Biest!"

„Los geht's!"

„Bei ihm kommst du nicht weiter. Du dickköpfiger Bastard..."

„Raus mit euch!"

„In Ordnung", knurrte er und verließ schließlich das Büro.

Der Major stand auf, schloss die Tür hinter sich, ging um den Schreibtisch herum und setzte sich wieder hin. Einen Moment lang überlegte sie, ob sie den Stuhl nicht näher an sich heranziehen sollte, damit der Schreibtisch keine Kette zwischen ihnen bildete, aber dann entschied sie sich dagegen. Es war in Ordnung, wenn sie den Unterschied spüren konnte. Obwohl es, so wie sie es betrachtete, eine große Aufgabe sein würde, den Schleier des Schweigens überhaupt zu durchbrechen.

Der mit Handschellen gefesselte Gefangene war eindeutig nicht von dieser Welt. Er war ein durchschnittlicher Mann von etwa fünfundvierzig Jahren. Seine haarigen, dünnen, sehnigen Arme hingen hilflos aus den Ärmeln seines rotgestreiften Hemdes. Die Handschellen an seinen Handgelenken schienen irgendwie unverhältnismäßig groß zu sein. Seine Fingernagelbetten waren braun-schwarz verfärbt. Es bedurfte keiner näheren Betrachtung, um Major Carpathia zu sagen, dass er geronnenes Blut sah. Der Mann trug verblichene Jeans und Turnschuhe mit herausgezogenen Schnürsenkeln. Seine Augen krochen nach oben. Haare, die nach einem Friseur schrien, ein rasiertes, eingefallenes Gesicht mit tiefen Furchen, dunkle Ringe unter den Augen. Selbst auf diese Entfernung konnte sie den billigen Wein riechen, der aus jeder Pore des Gefangenen drang. Er saß zusammengekauert und starrte auf die Handschellen an seinen Händen, aber er hatte das Gefühl, dass sie sie nicht sehen würde.

Sie zog seine Brieftasche vor sich her und wühlte in den Taschen. Sie sah sich seinen Ausweis an und fand ein Familienfoto. Es musste Jahre zuvor aufgenommen worden sein. Sie sah den Mann gegenüber sitzen – gut gekämmt. Ein kleines Mädchen mit braunen Haaren auf dem Knie, ein großer Junge mit ernstem Gesicht neben ihr und eine hübsche Frau an ihrer Seite. Eine normale Familie – vor dem Alkohol. Vor der Krise. Sie unterdrückte einen Seufzer und steckte alles wieder in die Brieftasche. Er stand auf, ging ins Bad und füllte ein Glas mit Wasser. Sie stellte es vor ihm auf den Schreibtisch.

„Möchten Sie ein Glas Wasser?"

Er bekam keine Antwort.

„Wie wäre es mit einem Kaffee?"

Sie gab ihm eine Minute Zeit, aber er machte keine Anzeichen dafür, dass er überhaupt gehört hatte, was gesagt wurde. Sie zuckte mit den Schultern und füllte ihre Tasse aus der Thermoskanne. Es spielte keine Rolle, ob es vier oder fünf waren. Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück, und obwohl er nicht rauchte, steckte er sich jetzt eine Zigarette in den Mundwinkel. Er zündete sie nicht an. Zu jeder anderen Zeit in dieser Situation hätte er es getan, aber jetzt war das Baby da.

„Eine Zigarette?"

Endlich zuckten seine Mundwinkel, er hob den Kopf leicht an und sah ihr nun direkt in die Augen. Sie erschauderte bei dem Blick in seinen Augen. Es war nichts Blutiges darin zu sehen – nur Leid. Unerbittliches Leiden.

Sie schob einen Faden über den Tisch und legte das Streichholz daneben. Er nahm die Zigarette mit zitternden Händen und zündete sie mit großer Mühe an. Er versuchte, die Streichholzschachtel in seine Tasche zu stecken, aber der Major nickte.

„Werfen Sie es auf den Tisch."

„Ich wollte es nicht stehlen", sagte der Gefangene heiser. An seiner Stimme war zu erkennen, dass er seit vielen Stunden den Mund nicht mehr geöffnet hatte. Seine Zunge muss ihm am Gaumen festgeklebt sein.

„Ich weiß, nickte Tekla und warf die Streichhölzer in die Schublade. Sie deutete auf das Wasserglas:Willst du noch etwas trinken?"

Nach einigem Zögern hob er das Glas und trank es langsam aus.

„Nach einem Moment des Zögerns nahm er langsam ein Glas."

„Er bat um ein Glas Wasser. Wenn du mehr willst, sag mir Bescheid."

Sein Blick war nicht klarer geworden, aber jetzt starrte er ihr direkt in die Augen.

„Warum tun Sie das?", fragte sie schließlich.

„Was?"

„Du redest ganz normal mit mir."

„Hat man mit Ihnen noch nie normal gesprochen?"

„Sie sind kein Polizist?"

„Natürlich."

„Die anderen hätten mich fast umgebracht."

„Haben sie dich verletzt?"

„Nein, das haben sie nicht. Nur mit ihren Augen."

„Das ist nicht meine Aufgabe."

„Was ist nicht Ihr Job?"

„Richter."

„Was ist dann Ihre Aufgabe?"

„Zuhören."

„Willst du mich verhören?"

„Ich bin nicht daran gewöhnt. Ich werde zuhören. Was Sie sagen, schreibe ich auf."

„Ich will nichts sagen", er schloss den Mund wieder und nahm einen Zug an seiner Zigarette. Die Asche fiel auf den Teppich, aber Tekla sagte nichts.

Der Computer piepte, eine E-Mail kam an. Major Karpati öffnete sie mit einem offenen Auge. Die Detektive hatten den Bericht abgeschickt. Es war eine schlampige Arbeit, aber so ist das normalerweise, wenn man versucht, müde und gelangweilte Leute zur Arbeit zu bewegen, die schon an das Biertrinken nach ihrer Schicht denken. Sie überflog den einseitigen Text, während sie ihm eine weitere Zigarette andrehte. Als sie mit dem Lesen fertig war, brach ihr der Schweiß auf dem Rücken aus. Sie war froh, dass sie nicht da draußen war, aber sie fürchtete sich vor dem Moment, in dem sie sich die Fotos würde ansehen müssen. Sie schaute auf. Sie starrte ins Leere. Die Detektivin spürte, wie ihr die Hand aus dem Griff glitt und die schwer geöffnete Tür sich zu schließen drohte. Sie bewegte sich.

„Sind Sie hungrig?"

„Nicht hungrig."

„Wann haben Sie zuletzt gegessen?"

„Gestern Morgen."

„Was gegessen?"

„Rührei."

„Wie viele?"

„Vier Eier... Warum?"

„Und haben Sie getrunken?"

„Ja, ich habe getrunken. Ein halbes Glas."

„Brandy?"

„Ja."

„Was haben Sie danach getan?"

„Ich habe bis zum Mittag den Rasenmäher repariert."

„Mittagessen?"

„Kein Mittagessen. Der Postbote kam..." er blieb stehen.

„Und?"

„Er brachte ein Schreiben des Gerichts mit."

„Ihre Frau?" Tekla hat die erste Information aus der E-Mail verwendet.

„Beim letzten Versuch hat er genickt."

„Wie ist es gelaufen?"

„Die Kinder bleiben bei ihr, das Haus gehört standardmäßig ihr." Sie stieß einen tiefen Seufzer aus.

„Wie alt sind sie?"

„Zolika sechzehn, Kata zehn."

„Sie hat also nicht zu Mittag gegessen?" sprang sie in der Zeit zurück.

„Ich hatte keinen Appetit."

„Haben Sie getrunken?"

„Ja."

„Wie?"

„Wein. Etwa drei oder vier Liter... Ich habe nicht mitgezählt."

„Wie lange hat er getrunken?"

„Es war dunkel."

„Die Frau?"

„Sie ist verschwunden. Ich weiß nicht, wohin sie gegangen ist. Zu ihrem Liebhaber, nehme ich an."

„Die Kinder?"

„Kata ist von der Schule nach Hause gekommen. Sie hat gelernt, ihre Freundin ist gekommen, und Zolika ist nach Hause gekommen. Dann haben sie zu Abend gegessen. Kata ging ins Bett, und Zolika ging zu ihrer Freundin."

„Und Sie?"

„Ich saß auf der Veranda."

„Und Trinken." Das war keine Frage.

Er nickte.

„Wie lange haben Sie sich dort aufgehalten?"

„Ich weiß es nicht."

„Wann haben Sie sich entschieden?"

„In der Zwischenzeit. Irgendwann bin ich reingegangen. Die Axt lag auf der Veranda."

„Haben Sie es dort angebracht?"

„Es war da. Ich habe Holz gehackt."

„Haben Sie es abgeholt?"

„Ja, ich habe es aufgehoben."

„Haben Sie das?" wagte der Detektiv die Frage.

„Ich weiß es nicht. Vielleicht."

„Haben Sie geschlafen?"

Er saugte nervös an seiner Zigarette. Er hat nichts gesagt.

„Haben Sie geschlafen?" wiederholte sie mit Nachdruck.

Diese Frage war irgendwie unglaublich wichtig für ihn.

„Schlief sie etwa... Tekla verspürte plötzlich ein seltsames Gefühl der Erleichterung. Er fuhr leise fort:Sie schlief. Ich setzte mich auf die Kante ihres Bettes. Sie schlief mit dem Gesicht zur Wand... Oh, mein Gott..."

„Wie lange hat er dort gesessen?"

„Minuten... Stunden... Ich weiß es nicht."

„Wie oft hat er mich geschlagen?"

„Zweimal... oh... zweimal ganz sicher... vielleicht dreimal..."

Es herrschte Schweigen. Tekla wollte ihn nicht stören. Nach einer Minute machte er allein weiter.

„Ich bin aufgewacht. Ich habe nur das Blut an der Wand gesehen."

„Was wollten Sie?"

„Um sich um alles zu kümmern."

„Auch Zolika?"

„Ja, das habe ich."

„Und seine Frau?"

„Ich... habe sie geliebt. Lass es nicht zu, dass es jemand anderes bekommt."

„Und warum haben Sie nicht weitergemacht?"

„Ich schlief ein."

„Sie sind eingeschlafen?"

„Ich war betrunken. Zolika hat mich geweckt. Sie hat mir in den Rücken getreten und geschrien: 'Was hast du getan?!' Dann kam die Polizei."

Sie sahen sich lange Zeit an.

„Willst du jetzt einen Kaffee?"

„Wenn Sie mir eine geben."

Sie schenkte ihm ein Glas ein. Der Gefangene nahm es nicht an, sondern sah sie nur an.

„Und jetzt?"

„Wir schreiben auf, was du uns gesagt hast... in Ordnung?"

„Also gut."

„Versuchen Sie, sich zu beruhigen, und wir werden es noch einmal durchgehen."

Sie zog die Tastatur vor sich her, und auf dem Bildschirm erschien eine leere Berichtsvorlage. Aus dem Augenwinkel sah sie, wie er sich eine Zigarette ausdrückte. Sie schob ihm die ganze Schachtel vor die Nase.

„Bedienen Sie sich, wenn Sie möchten."

„Ich danke Ihnen... Verabscheust du mich?"

„Meine private Meinung ist irrelevant."

„Du verachtest mich also."

Major Carpathia zögerte. Sie wollte den Bann nicht brechen. Aus irgendeinem Grund hatte sie das Gefühl, dass sie nicht lügen sollte. Nicht bei diesem Mann.

„Schließlich platzte er damit heraus."

„Warum dann...?"

„Denn ich weiß, dass du bereits bestraft wurdest."

Der Mann senkte den Kopf.

„Meg... Du weißt es? Hattest du schon mal mit solchen Leuten zu tun?"

„Ich habe.

„Wie hältst du das aus?"

„Ganz ehrlich?"

„Ganz ehrlich."

„Das können Sie nicht. Egal, was der Richter sagt, du wirst lebenslänglich bekommen. Egal, wie sie dich verurteilen, du kommst nie wieder raus..."

Der Gefangene lehnte sich in seinem Stuhl zurück, sah dem Detektiv in die Augen und nickte langsam. Sie wussten beide, was das bedeutete. Tekla sah die Tränen, die über seine zerfurchten Wangen liefen.

„Oh... mein süßer kleiner Schatz..."

Er vergrub sein Gesicht in seinen Händen.

Die Tür öffnete sich, und der Detektiv, der sie gerade geöffnet hatte, Thomas, steckte seinen Kopf herein.

„Ich hab's, Tekla. Der Boss will dich."

„Unmöglich! Das ist wichtig."

„Gehen Sie. Ich denke mir das nicht aus."

„Nein, ich gehe nicht, es sei denn, es ist etwas Großes..."

Der Detektiv stupste mit dem Finger hinter seinen Rücken.

„Das ist eine wirklich große Sache. Jetzt geh schon. Sie warten auf dich."

Während Major Carpathia den Korridor entlang eilte, fragte sie sich, was noch größer sein könnte als ein Kindermord...

1

Sechs Monate zuvor, November 2012

Telegdi warf einen Blick auf seine Sekretärin und die beiden anderen Personen, die neben ihm saßen und die er nicht persönlich kannte, außer dass der eine aus der Presseabteilung und der andere aus der Marketingabteilung stammte.

„Und?"

„Der Pressesprecher zuckte mit den Schultern und sagte:Keine weiteren Fragen im Moment.

Telegdi nickte und blickte auf die drei gut gekleideten Männer, die ihm gegenüber saßen.

„Ich danke Ihnen."

Einer von ihnen räusperte sich und sprach mit einem leichten Akzent:

„Wenn Sie Fragen zu unserer Präsentation haben..."

„Vielen Dank", wiederholte der Geschäftsmann trocken.

Die drei Anzugträger standen auf. Der Mann, der die Präsentation hielt, zog das Flash-Laufwerk aus dem an den Projektor angeschlossenen Computer, klappte sein Notebook zu, und alle verließen wortlos den Raum. Telegdi wartete, bis sich die gepolsterte Tür der Suite hinter ihnen schloss, stand auf und ging nachdenklich zum Fenster. Bevor er seinen Kopf hineinstecken konnte, öffnete sich die Tür erneut, aber nur eine Frau in den Vierzigern, in Hoteluniform und mit schwarzem Haar, trat ein. Die Sekretärin gab ihr ein Zeichen, in aller Ruhe ihre Arbeit zu verrichten. Telegdi wandte sich wieder dem Fenster zu und betrachtete das Panorama. Das Hotel Sofitel Budapest Chain Bridge machte seinem Namen alle Ehre, was die Aussicht betraf. Der Anblick der in das Abendlicht getauchten Kettenbrücke und des gegenüberliegenden Burgkomplexes war großartig, auch wenn der Nebel die Konturen verwischte.

Der Sekretär ordnete seine Notizen in seinem Netbook. Gelegentlich wechselte er ein Wort mit dem Vermarkter. Der Pressesprecher saß nachdenklich in einem Sessel und kratzte sich am Kinn. Der Hotelangestellte ging derweil fast unsichtbar seiner Arbeit nach. Die während der Besprechung geleerten Kaffeetassen und Mineralwasserflaschen wurden auf ein Silbertablett gestellt, und ein neues Gedeck wurde aufgelegt. Er stellte eine volle Kaffeekanne in die Mitte des Tisches.

Telegdi sinnierte am Fenster. Er dachte an den Bauernhof seines Großvaters, auf dem er schon als Student jeden Sommer den Mist auf den Wagen geladen hatte - und jetzt stand er ganz oben auf der Welt. Zumindest an der Spitze der ungarischen Welt. Er lächelte verbittert. Großvater konnte das nicht mehr verstehen... aber vielleicht hätte er es auch nicht verstanden.

Der Hotelangestellte deckte den Tisch zu Ende. Er ging zur Kommode und legte, wie bei allen Versuchen zuvor, den elektrischen Verdampfer um. Er verstaute das Gerät, das er vor der Sitzung aufgestellt hatte, im Boden des Servierwagens und stellte ein neues auf den Schrank. Aus seiner Anzugtasche nahm er ein kleines Glasfläschchen und goss zwei Tropfen Flüssigkeit in das destillierte Wasser, dann schloss er den Deckel und schaltete das Gerät unauffällig ein.

„Meine Herren, kann ich Ihnen noch etwas bringen?"

Die Sekretärin winkte ab, und ohne ein Wort zu sagen, schob er den Wagen hinaus und schloss die Tür hinter sich. Telegdi zuckte zusammen und ging zurück an seinen Schreibtisch.

„Ihre Meinung?"

„Sie waren gut, begann der Pressesprecher vorsichtig.Technisch war alles in Ordnung."

„Könnte das funktionieren?"

„Warum nicht?"

„Ich bezahle dich nicht, Zoltan, damit du mich zurückforderst, sagte Telegdi seinem Untergebenen ohne jede Schärfe.Kann das funktionieren?"

„Ja."

„Aber das gefällt Ihnen nicht", behauptete der Geschäftsmann.

„Sie auch nicht, Herr Präsident. Es fehlt etwas."

Telegdi nickte zustimmend.

„Gut gesagt. Ich hatte die ganze Zeit ein schlechtes Gefühl, als ich diesen Franzosen zuhörte. Irgendwie... kann ich es nicht in den Griff kriegen. Mein Instinkt sagt mir, dass an all dem etwas nicht stimmt. Dass ihre Theorie falsch ist. Die Philosophie, auf der sie ihre Kampagne aufbauen, ist falsch... verstehen Sie überhaupt, was ich sage?"

Der Publizist und der Vermarkter sahen sich an, und letzterer schaltete sich in das Gespräch ein.

„Mir ging es auch so. Alles war sehr nett, die Präsentation war rasant, aber ich hatte trotzdem nicht das Bedürfnis, mit ihnen Geschäfte zu machen."

Telegdi brummte, rieb sich die Handfläche und ging zu seinem Sessel zurück.

„Lasst uns das letzte Team sehen", wies er seine Männer an.

Die Sekretärin stand auf und öffnete die Tür. Die drei Franzosen in Anzügen lungerten auf dem Flur herum und blickten erwartungsvoll auf die Tür, aber die Sekretärin blickte mit einem höflichen Lächeln über ihre Köpfe hinweg und winkte der Gruppe, die gegenüber dem Aufzug stand.

„Bitte, kommen Sie herein!"

Die anderen drei Männer gingen leise an den Franzosen vorbei und durch die Tür.

„Es ist Zeit für die Präsentation der Tarynex Holding, Herr Präsident", sagte der Sekretär und setzte sich selbst in einen Sessel, wobei er sein Netbook vor sich herschob, um sich sofort Notizen machen zu können.

„Nein", antwortete einer der jungen Männer und blickte hinter sich, wo sein Partner in Windeseile ein Flipchart aufgebaut hatte.

Telegdi winkte großzügig.

„Fahren Sie fort, meine Herren."

Der junge Mann Mitte dreißig ergriff das Wort.

„Mein Name ist Gábor Sinkó, und ich werde Ihnen eine Präsentation über die Tarynex Holding geben. Es ist schon spät, ich werde nicht viel von Ihrer Zeit in Anspruch nehmen..."

Telegdi hat dem Kerl schon einen guten Punkt gegeben. Es war die sechste und letzte Präsentation an diesem Tag. Er langweilte sich furchtbar, aber das durfte er sich nicht anmerken lassen. Es ging um ein Geschäft mit mehreren hundert Millionen Dollar, und er konnte es sich nicht leisten, auch nur die sechste Präsentation auf die leichte Schulter zu nehmen. Morgen würde er sich ausruhen. Heute würde er diese schwierige Entscheidung treffen, und dann würden die Mitarbeiter des Unternehmens ihre Arbeit tun. Aber die strategische Entscheidung liegt bei ihm. Morgen fährt er nach Tihany und wird sich stundenlang an den Pool legen und sogar sein Handy ausschalten.

Er ertappte sich dabei, dass er an das Ferienhaus in Tihany dachte, und ein paar Minuten der Präsentation des jungen Mannes waren ihm entfallen. Es tat ihm leid, aber von allen Bietern war Tarynex das einzige Unternehmen, das mehrheitlich in ungarischem Besitz war. Es gab Belgier, Deutsche, Briten, eine russische Gruppe und natürlich die Franzosen, die wir gerade gesehen hatten. Aber nur dieser eine Bieter war ungarisch. Alle wollten das Geschäft, was man daran erkennen konnte, dass sie das Angebot von Telegdi, die Präsentation auf Englisch zu halten, nicht annahmen, sondern alle beschlossen, einen ungarisch sprechenden Mitarbeiter zu holen, der den Projektplan vorstellte, sogar aus dem Untergrund. Eine kleine Geste. Öl auf die Zahnräder. Und dann werden die Millionen sie entschädigen.

Telegdi stellte verärgert fest, dass er wieder abgeschweift war.

Sinko sprach schon seit zehn Minuten, aber der Geschäftsmann hatte keine Ahnung, wovon er sprach. Er zwang sich, aufmerksam zu sein. Die mit Filzstift geschriebenen Phrasen auf dem Flipchart hinter Sinko kamen ihm bekannt vor. Als er sie las, war er erstaunt, die Slogans und strategischen Grundsätze seines Unternehmens auf dem großen Blatt Papier in der eiligen, großgeschriebenen Handschrift des jungen Mannes aufgereiht zu sehen.

Der siebzigjährige Telegdi richtete sich in seinem Sitz auf und begann nun zuzuhören. Was treibt diese Rotznase, die die unantastbaren Grundsätze der von ihm gegründeten Telegdi Works Limited Company, an die er und sein gesamtes Personal seit zweiundzwanzig Jahren gebunden sind, in den Dreck zieht?

Sinko hat in diesem Moment ein Sakrileg begangen.

„Nun, das ist es, er deutete leidenschaftlich auf die Tafel,das ist das größte Hindernis für den Fortschritt!"

Die Sekretärin schnappte nach Luft.

Die sekundengenau berechnete Leistung von Sinko erreichte ihren Höhepunkt.

Entweder würde er gleich aus der Suite geworfen werden oder...

Telegdi öffnete den Mund, um zu sprechen, aber der junge Mann wollte nicht aufhören.

„Ich werde Ihnen sagen, was wir tun, um die Telegdi-Werke erfolgreich zu halten und ihre Gewinne weiter zu steigern. Aus diesem Grund, meine Herren, ist das oberste Ziel die Steigerung der Gewinne."

Sinko sah Telegdi trotzig an, und der alte Geschäftsmann nickte unwillkürlich. Der Präsident zuckte nachdenklich mit den Schultern. Genau das ist sein oberstes Ziel: die Gewinne zu steigern. Wenn ein Unternehmen anfängt zu schrumpfen, ist es vorbei. Es muss immer wachsen. Immer. Es gibt keine Stagnation, denn das ist der Anfang vom Ende.

Sinko griff nach einem Stück Papier, auf dem die Zehn Gebote des Unternehmens auf einem Flipchart zu lesen waren. Mit einer schnellen Bewegung zerriss er es, zerknüllte es zu einem Ball und warf ihn Telegdi vor die Füße.

Das Papierknäuel landete auf dem glänzenden Lederschuh, fiel dann herunter und blieb an Telegdis Knöchel stehen.

Sinko fuhr fort.

„Das müssen wir erst einmal rauswerfen, meine Herren! Es war der Grundwurf, der fehlerhaft war. In den letzten zwanzig Jahren haben wir innerhalb des durch die Grundannahmen vorgegebenen Rahmens gearbeitet, und dieser Rahmen ist nun fehlerhaft! Die Zeit ist an ihnen vorbeigegangen. Wenn wir immer die gleichen Zahlen zusammenzählen, wird das Ergebnis dasselbe sein. Wir müssen also etwas an der Gleichung ändern, und wir werden Ihnen sagen, was."

Der Vermarkter schaute Telegdi vorsichtig an und wollte seinen Augen nicht trauen. Ein schwaches Lächeln umspielte die Lippen des Präsidenten. Zum ersten Mal an diesem Tag.

Die nächsten dreiundvierzig Minuten waren eine reine Formalität. Sinko erläuterte die neuen Richtlinien und erklärte den Sinn und die zugrunde liegende Bedeutung der neuen Slogans und Phrasen, die auf dem Plakat zu sehen waren. Als er fertig war, wurde es still im Saal.

Nur der Luftbefeuchter summte leise auf der Kommode.

Gábor Sinkó stand etwas erhitzt und mit einer lockeren Krawatte an seiner Tafel.

Alle Augen waren auf Telegdi gerichtet. Der Geschäftsmann nickte langsam.

„Er gehört ganz Ihnen."

Sinkó blinzelte.

„Entschuldigen Sie, Herr Telegdi?"

„Ich sagte: 'Es ist deine.' - Er stand auf und streckte seine Hand aus. - 'Du hast meine Ausschreibung gewonnen, mein Sohn.'"

Sinko riss sich zusammen und schüttelte Telegdi die Hand. Doch der alte Mann ließ seine Hand nicht los, sondern zog den jungen Geschäftsmann näher an sich heran. Er leckte sich über die ausgetrockneten Lippen, bevor er mit einer Stimme zu sprechen begann, die so leise war, dass sie beide sie hören konnten.

„Er hatte gewonnen, aber von nun an ging es nicht nur um viel Geld, sondern auch um Verantwortung. Denn ich werde Sie für jedes einzelne Wort dessen, was Sie heute hier vorgetragen haben, zur Rechenschaft ziehen. Bis zum letzten Wort. Und ich werde Sie zur Rechenschaft ziehen, weil Sie mich überzeugt haben. Nicht Ihre Holdinggesellschaft, nicht Ihr Präsident, sondern Sie. Ich werde Sie persönlich zur Rechenschaft ziehen. Sie haben heute die Arbeit und die Prinzipien eines ganzen Lebens weggeworfen. Ich akzeptiere das. Die Zeiten haben sich geändert. Ich verstehe das. Lassen Sie es uns versuchen. Aber wenn es nicht so funktioniert, wie Sie es mir seit einer Stunde erzählen, mache ich Sie dafür verantwortlich. Und ich werde ihn finden, egal wo er hingeht. Haben Sie das verstanden?"

„Ja, Herr Telegdi", sagte der junge Geschäftsführer der Tarynex Holding heiser.

Sinkó verließ das Büro mit zitternden Füßen. Fünf Minuten später saß er in der Hotelbar, wo sich zwei seiner Kollegen entspannt den Rücken klopften und an ihrem teuren, achtzehn Jahre alten Whisky nippten.

„Ihr wart großartig!" schwärmte einer von ihnen.

„Es war unglaublich, erwiderte sein Partner.Der Präsident hätte es sehen müssen."

„Okay, okay, beruhigt euch", beruhigte Sinko sie und kippte seinen Drink hinunter.

Er konnte nicht glauben, dass er es geschafft hatte. Er würde heute Abend trinken. Die ganze Nacht.

Aber es gab noch eine Sache, die man vorher erledigen musste. Er entschuldigte sich für sein aufgeregtes Handygespräch und eilte aus der Bar. Er fuhr mit dem Aufzug in den dritten Stock und stand bald vor einem Zimmer, in das er eingecheckt hatte, aber er hatte keine Schlüsselkarte. Er klopfte leise. Nach ein paar Augenblicken öffnete sich die Tür und Sinko betrat den Raum.

Die Frau trug einen grauen Anzug, ihr kurz geschnittenes schwarzes Haar glänzte hier und da vom Lack. Ihre blaugrünen Augen waren mit einem Hauch von Kontur umrandet. Schon bei ihrer ersten Begegnung war Sinko aufgefallen, dass die einundvierzigjährige Frau leicht fünf oder sechs Jahre älter sein konnte. Das Kleid des Hotelpersonals, das sie den ganzen Nachmittag und Abend getragen hatte, um in den Sitzungspausen die Tischdecken zu wechseln, lag nun zusammengefaltet in einem offenen Koffer auf dem Bett. Auf einem in die Ecke geschobenen Servierwagen und auf dem Tisch daneben, in einem unordentlichen Haufen von ungewaschenen Tassen, Mineralwasserflaschen, Gläsern und Kaffeekannen, standen zwei Luftbefeuchter.

„Wir haben es geschafft!", verkündete Sinko mit strahlendem Gesicht.

„Das ist nicht überraschend", sagte sie, kühlte ihren Enthusiasmus und packte weiter. Sie warf die Luftbefeuchter in den schweren kleinen Koffer und schloss den Deckel.

„Nun... natürlich", stammelte der junge Mann verbrüht.

„Hast du es mitgebracht?" schaute sie auf.

„Ja."

Sinko nahm sein Handy heraus und setzte sich auf die Bettkante. Im nächsten Moment machte er eine Übertragung und winkte ihr mit dem Bildschirm zu.

„Fünfundzwanzigtausend Euro überwiesen. Sind Ihre Ausgaben in Ordnung?"

„Welche Kosten?"

„Der Wagen, Kaffee, Wasser, Kleidung. Das musste man alles besorgen."

„Ich bin ein Profi. Das war Teil des Preises."

„Ah... ich verstehe. Dann danke ich Ihnen."

„Bitte sehr."

Der junge Mann schüttelte den Kopf.

„Ich danke dir für alles, Gitta. Du hast einen wunderbaren Job gemacht."

„Du hast mir schon gedankt, Gábor. Kann ich sonst noch etwas für dich tun?"

„Ich denke, ich werde vor der nächsten wichtigen Verhandlung nach Ihnen suchen."

„Dagegen ist nichts einzuwenden. Viele Leute tun das. Sie kennen den Preis."

„Sie kennen den Preis. Aber, äh..."

„Was ist das?"

„Wie haben Sie das gemacht?" kam die Frage aus dem jungen Mann heraus.

„Das ist mein Job. Das ist alles. Sie haben mich gebeten, ich habe mir die Umstände angesehen, und als klar war, dass ich es erfolgreich tun kann, habe ich es übernommen. Der Job ist erledigt, Sie sind zufrieden, ich bin zufrieden. Das ist es, was man ein erfolgreiches Geschäft nennt."

„Aber wie haben Sie das gemacht?"

Die Parfümeurin Gitta Kardos sah eine so aufrichtige Bewunderung in den Augen ihres Kunden, dass sie nicht widerstehen konnte, ihm ein paar Informationen zu geben.

„Also musste ich die Gastgeberin spielen. Ich habe den Luftbefeuchter vor jedem Versuch ausgetauscht. Ich habe dieses Gerät von einem Fachmann nach meinem Entwurf leicht aufrüsten lassen. Es verteilt den Dampf und damit auch den Duft fünfzehnmal schneller als ein normales Gerät. Bei den ersten fünf Versuchen fügte ich dem Wasser eine Substanz zu, die sich negativ auf die Stimmung der Personen im Raum auswirkte. Die Verhandlungsführer fühlten sich nicht wohl und wussten nicht, warum. Bei Ihrem Versuch hatte ich dann den gegenteiligen Effekt auf Ihren Partner. Das ist das Ergebnis."

„Unglaublich, Sinko schüttelte den Kopf.Was hast du da reingetan?"

„Es wäre sinnlos, Ihnen das zu sagen. Ich habe jahrelang studiert und hier ein spezielles Mittel gemischt. Jede Situation und jeder Mensch ist anders, auch wenn es allgemeine Regeln gibt, die man befolgen sollte. Der Schlüssel ist die Konzentration. Es geht darum, die Reizschwelle zu unterschreiten. Telegdi wird nie erfahren, warum die Darstellungen seiner Gesprächspartner in den ersten fünf Fällen unsympathisch waren und warum Ihre ihn beeindruckt haben. Ich habe unterhalb der Bewusstseinsebene manipuliert."

„Aber wie kann man das tun?"

„Das ist meine Aufgabe, lieber Gabor."

„Das ist Macht, Gitta."

Sie hob die Handtasche auf und ging, den Koffer auf den Rädern hinter sich herziehend, zur Tür. Sie rief über ihre Schulter zurück.

„Du hast Recht, Gábor. Macht in der Tat."

Sie fuhr mit dem Aufzug in die Garage, stieg in seinen museumsreifen schwarzen Citroën DS und fuhr auf die Straße hinaus. Bald erreichte sie die Corvin-Promenade, und fünfzehn Minuten später hatte sie seine Wohnung im ersten Stock geöffnet.

Sie schaltete das Licht ein und warf ihre Tasche auf den Flurtisch. Sie stellte ihre Schuhe ordentlich in den Schrank, ging barfuß ins Wohnzimmer, goss sich einen Drink ein und setzte sich auf das schneeweiße Ledersofa.

Die Wohnung war unpersönlich und ruhig. Eine Zeit lang sah sie sich nur um und betrachtete vertraute Gegenstände. Sie mietete die Vasen mit der Wohnung und nahm keinen einzigen persönlichen Gegenstand mit. Nicht einmal ein Foto. Sie seufzte. Ihr Blick fiel auf ihr Telefon. Sie nahm es in die Hand, wählte eine Nummer aus dem Menü und drückte die Anruftaste. Es wäre schön, jetzt wenigstens ein paar Worte mit Tante Margaret zu wechseln, dachte sie, aber die Maschinenstimme auf dem Anrufbeantworter nahm ab.

Ja, natürlich. Tante Margaret schlief bereits, sie muss ihr Telefon ausgeschaltet haben.

Langsam blätterte sie durch das Telefonbuch, fand aber keine Namen, deren Besitzer zu dieser späten Stunde noch gerne angerufen hätten. Ein Muskel spannte sich in ihrem Mundwinkel an, und sie legte das Telefon niedergeschlagen auf den Tisch aus Glas und Chrom. Sie beschloss, stattdessen eine Dusche zu nehmen. Sie ging ins Bad und riss das Zellophan von einer Zahnbürste ab. Ihre Augen trafen auf ihr Spiegelbild, als sie auf dem Regal nach der Tube suchte. Sie starrte sich eine Minute lang an und betrachtete akribisch die winzigen Fältchen, die großen Augen, die schmale Nase. Schließlich ließ sie die Zahnbürste traurig fallen.

„Scheiß auf deine Kräfte, Gitta", seufzte sie.

2

April 2013

Ein grauer Porsche Boxster fuhr auf der Außenspur der Erzsébet körút in Richtung Nyugati pályaudvar. Der Mann fuhr in aller Ruhe und beobachtete die Frauen, die mit gesenkten Köpfen durch den dichten Frühlingsregen eilten und das verzerrte Spiegelbild klopfender Schuhe auf dem nassen Bürgersteig. Keine von ihnen blickte in Richtung des graphitfarbenen, flachen Sportwagens, sie zogen es vor, ihre Gesichter im schneidenden Wind mit Schals zu bedecken oder ihre Kinns in die Kragen zu stecken. Frank Tamási rieb ein Sieb zwischen seinen Zähnen. Er hatte das Auto nicht gekauft, also würde sich auch niemand damit befassen müssen. Er bog nach rechts in die Sofienstraße ein und ließ den Motor aufheulen, als er ein schlankes Bein unter den Saum einer Jacke schlüpfen sah, aber sie ignorierte das Auto.

Der Porsche bog in die Straße ein und rollte langsam zur Markthalle. Er fuhr ein Stück weiter und parkte dann auf dem ersten freien Platz. Tamási stieg aus und ging auf die Bar zu. Rauch und Hitze waberten die steilen Stufen des Kellereingangs hinauf. Obwohl das Rauchverbot schon seit einiger Zeit in Kraft war, machte sich hier niemand die Mühe zu rauchen. Die Regel war einfach, aber sie funktionierte. Jeder, der rauchen wollte, konnte das tun, aber er zahlte die Strafe anstelle des Besitzers. Natürlich nur, wenn irgendein ignoranter Inspektor es wagte, die Bar zu bestrafen. Sie kamen nie wieder. Es gibt Orte, die so funktionieren, und dieser war genau so.

Thomas kam die Treppe hinunter und winkte dem Barkeeper an der Bar zu, der gerade den Sportkanal auf dem Fernseher an der gegenüberliegenden Wand verfolgte. Der Mann grinste ihn an und nahm ein Glas heraus.

„Das Übliche?"

„Sicher", nickte Thomas, und als er die Bar erreichte, war sein Drink bereits fertig. Ein Finger voll Gin, drei Becher Soda. Wie immer.

„Danke. Ist er schon da?"

„Ja. Er saß auf der Rückbank."

Er nahm das Glas und ging in Richtung Hinterzimmer. Der Mann, der wie ein Geschäftsmann aussah, saß bereits auf einer der mit Kuhfell bedeckten Bänke und trank eine Cola. Er sah nervös aus und fühlte sich an diesem Ort offensichtlich nicht wohl. Tamás kam der Gedanke, dass Temesvári den teuren Anzug wahrscheinlich in die Reinigung bringen wollte, sobald sie fertig waren, weil die rauchige Luft des Ortes den Stoff durchdringen würde.

Thomas schüttelte dem Mann, der nervös zappelte, die Hand und setzte sich ihm gegenüber an den Tisch.

„Hallo. Haben Sie es geschafft?"

„Wie unhöflich von uns", lächelte Frank und nippte an seinem Getränk.

„Ich bin nicht hier, um höflich zu sein. Meine Zeit ist kostbar."

„Meine auch. Ist das Geld hier?"

„Haben Sie es geschafft?"

„Ich habe es getan," gab Thomas zu.

Temesvári Áron war ein wenig erleichtert.

„Sag mir wie!"

„Und warum? Der Punkt für Sie ist..."

„Lassen Sie mich entscheiden, was ich sagen will, verdammt noch mal! schnauzte der Geschäftsmann.Sag mir, wie du es gemacht hast!"

Thomas kniff die Augen zusammen. Er war ein gut gebauter Mann von einhundertachtzig Jahren, muskulös gebaut, mit hochgestecktem Haar und einem sorgfältig gestutzten Schnurrbart, der ihn älter aussehen ließ als seine dreiunddreißig Jahre. Seine steifen Muskeln zeichneten sich unter seinem einfachen weißen T-Shirt ab, das er zu seiner schwarzen Jacke trug. Er konnte spüren, wie das Adrenalin durch seine Adern floss. Am liebsten hätte er diesem aufgeblasenen Amateur eine aufs Maul gehauen, aber das konnte er nicht, denn er hatte noch nicht für seine Arbeit bezahlt. Er hatte schon einmal die Hand ausgestreckt, aber jetzt wollte er es nicht riskieren. Er lockerte die Muskeln in seinen Oberschenkeln, die unter seiner Jeans eng waren, und lehnte sich bequem zurück.

„Ich bin mit deinem Schlüssel reingegangen. Ich ließ das Schlafzimmer und das Wohnzimmer mit Kameras verkabeln. Im Schlafzimmer stellte ich ein Buch auf das Regal über dem Bett und platzierte die Mikrokamera in einem Loch, das ich in den Buchrücken gebohrt hatte. Falls es Sie interessiert, das Buch ist Lady Chatterley's Lover, erlaubte sich Frank einen kleinen Scherz. Im Wohnzimmer habe ich die Kamera in der linken oberen Ecke des Bildes über dem Fernseher versteckt. Du hast es mir nicht gesagt, aber ich bin durch die Wohnung gegangen und habe das Gästezimmer verkabelt. Ich habe das Ding über dem Türpfosten befestigt. Ich habe sie alle ausprobiert. Die Sendeeinheit kam in den Gaszählerschrank. Ich habe den Aufkleber überprüft; er wurde vor zweieinhalb Monaten eingescannt, also wird ihn ein dreiviertel Jahr lang niemand öffnen.

„Gut", nickte Temesvári.

„Hier ist der Code, Tamási schob einen Zettel über den Tisch,Sie kennen die Online-Kontaktdaten. Wenn du dieses Passwort eingibst, siehst du die Bilder aller drei Kameras. Die im Schlafzimmer und die im Wohnzimmer kann man heranzoomen, die dritte nicht."

„Warum nicht?"

„Du wolltest nur zwei, also habe ich zwei mitgebracht. In der Wohnung angekommen, sah ich, dass ich noch einen weiteren brauchte, denn das Gästezimmer eignet sich auch für einen Seitenfick. Ich hatte einen älteren aus meinem eigenen Bestand installiert, aber er war etwas weniger leistungsstark."

„Aha, ich verstehe. Wie viel war das Zeug?"

Ein weiteres Blatt Papier rutschte über den Tisch.

„Dies ist die Quittung für den Kauf. Er ist nicht auf den Namen Ihrer Firma ausgestellt, keine Sorge. Ich nehme an, Sie wollten sowieso nicht darüber Rechenschaft ablegen. Ich habe nur nach dem Schein gefragt. Niemand kauft diese Dinge für eine Quittung. Ich berechne Ihnen, was auf der Rechnung steht."

„Und Ihre Kamera?"

„Ich sagte. Das ist in meinem Honorar inbegriffen."

„Was wissen Sie über diesen Mann?" Temesvári wechselte das Thema, als er die Rechnung wegsteckte.

Tamási zählte die Details auswendig auf.

„Dreiundvierzig Jahre alt, ein Arzt. Seine Frau lernte ihn in der Praxis kennen, als sie zu einer Krebsvorsorgeuntersuchung ging. Sie ficken seit einem halben Jahr miteinander. Soweit seine Frau weiß, sind Sie über das Wochenende in München. Sie haben für heute Nachmittag einen Termin mit dem Arzt vereinbart. Ich denke, Sie sollten sich gegen 17 Uhr einen Film ansehen."

Temesváris Gesicht straffte sich. Er holte einen Umschlag aus seiner Tasche und schob ihn über den Tisch. Frank nahm ihn und zählte ihn flüchtig ab.

„Das ist nur die Hälfte."

„Das ist meiner Meinung nach fair. Sie