Western Doppelband 1032

Von Stephen Crane und Alfred Bekker

Dieser Band enthält folgende Romane:



Das rote Abzeichen der Tapferkeit (Stephen Crane)

Höllenjob in Kansas (Alfred Bekker)









"Da kommen sie - diese verdammten Blauröcke!", presste Jeffrey Bridger zwischen den Zähnen hindurch. Zusammen mit mehr als zwei Dutzend Bewaffneten lauerte er in den steinigen Hängen und blickte in die langgezogene, gewundene Schlucht hinab. Eine Abteilung Kavalleristen der US-Army ritt dort entlang. Sie befand sich offenbar auf dem Weg von Garden City nach Liberal im äußersten Südwesten von Kansas, nur ein paar Meilen vom Indianergebiet entfernt. Bridger zielte mit der Winchester auf den Kommandanten der Abteilung. Der Uniform nach hatte er den Rang eines Captain. In Bridgers Gesicht zeigte sich ein kaltes Lächeln.

"Diese Yankees werden es bitter bereuen, uns bis hier gefolgt zu sein!", murmelte einer der anderen Männer. "Worauf wartest du noch, Jeff? Knallen wir sie ab wie Kaninchen!"

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Alfredbooks
• Erscheinungsdatum: 4. Nov. 2023
• ISBN: 9783745234725

Buchvorschau

Stephen Crane, Alfred Bekker

Western Doppelband 1032

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Inhaltsverzeichnis

Western Doppelband 1032

Copyright

Das Rote Abzeichen der Tapferkeit: Roman: Eine Episode des amerikanischen Bürgerkriegs

Kapitel I.

Kapitel II.

Kapitel III.

Kapitel IV.

Kapitel V.

Kapitel VI.

Kapitel VII.

Kapitel VIII.

Kapitel IX.

Kapitel X.

Kapitel XI.

Kapitel XII.

Kapitel XIII.

Kapitel XIV.

Kapitel XV.

Kapitel XVI.

Kapitel XVII.

Kapitel XVIII.

Kapitel XIX.

Kapitel XX.

Kapitel XXI.

Kapitel XXII.

Kapitel XXIII.

Kapitel XXIV.

Höllenjob in Kansas

Western Doppelband 1032

Stephen Crane, Alfred Bekker

Dieser Band enthält folgende Romane:

Das rote Abzeichen der Tapferkeit (Stephen Crane)

Höllenjob in Kansas (Alfred Bekker)

Da kommen sie - diese verdammten Blauröcke!, presste Jeffrey Bridger zwischen den Zähnen hindurch. Zusammen mit mehr als zwei Dutzend Bewaffneten lauerte er in den steinigen Hängen und blickte in die langgezogene, gewundene Schlucht hinab. Eine Abteilung Kavalleristen der US-Army ritt dort entlang. Sie befand sich offenbar auf dem Weg von Garden City nach Liberal im äußersten Südwesten von Kansas, nur ein paar Meilen vom Indianergebiet entfernt. Bridger zielte mit der Winchester auf den Kommandanten der Abteilung. Der Uniform nach hatte er den Rang eines Captain. In Bridgers Gesicht zeigte sich ein kaltes Lächeln.

Diese Yankees werden es bitter bereuen, uns bis hier gefolgt zu sein!, murmelte einer der anderen Männer. Worauf wartest du noch, Jeff? Knallen wir sie ab wie Kaninchen!

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author

© dieser Ausgabe 2023 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

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Das Rote Abzeichen der Tapferkeit: Roman: Eine Episode des amerikanischen Bürgerkriegs

von Stephen Crane

Eine Episode des amerikanischen Bürgerkriegs

Kapitel I.

Die Kälte wich nur zögernd von der Erde, und die zurückweichenden Nebel enthüllten ein Heer, das sich auf den Hügeln ausruhte. Als sich die Landschaft von Braun zu Grün veränderte, erwachte das Heer und begann vor Ungeduld zu zittern, weil es Gerüchte hörte. Sie warf einen Blick auf die Straßen, die sich von langen Trögen aus flüssigem Schlamm zu richtigen Durchgangsstraßen entwickelten. Zu ihren Füßen plätscherte ein Fluss, der im Schatten seiner Ufer bernsteinfarben schimmerte, und in der Nacht, wenn der Strom zu einer traurigen Schwärze geworden war, konnte man über ihm den roten, augenähnlichen Schimmer feindlicher Lagerfeuer in den niedrigen Brauen der fernen Hügel sehen.

Einst entwickelte ein gewisser großer Soldat Tugenden und ging entschlossen, ein Hemd zu waschen. Er kam von einem Bach zurück und schwenkte sein Gewand wie eine Fahne. Er war aufgeblasen von einer Geschichte, die er von einem zuverlässigen Freund gehört hatte, der sie von einem wahrheitsgetreuen Kavalleristen gehört hatte, der sie von seinem vertrauenswürdigen Bruder gehört hatte, einem der Ordonnanzen im Divisionshauptquartier. Er nahm die wichtige Haltung eines Herolds in Rot und Gold an.

Wir werden weiterziehen, sagte er pompös zu einer Gruppe auf der Firmenstraße. Wir gehen den Fluss hinauf, überqueren ihn und kommen hinter ihnen her.

Vor seinen aufmerksamen Zuhörern zeichnete er einen lauten und ausgefeilten Plan für einen sehr brillanten Feldzug. Als er geendet hatte, zerstreuten sich die blau gekleideten Männer in kleine streitende Gruppen zwischen den Reihen der gedrungenen braunen Hütten. Ein Negergespannführer, der unter der ausgelassenen Ermutigung von zweihundert Soldaten auf einer Keksdose getanzt hatte, war verlassen. Er setzte sich schwermütig hin. Aus einer Vielzahl malerischer Schornsteine quoll träge Rauch.

Es ist eine Lüge! Das ist alles - eine verdammte Lüge!, sagte ein anderer Soldat laut. Sein glattes Gesicht war errötet, und seine Hände steckten mürrisch in den Hosentaschen. Er betrachtete die Angelegenheit als einen Affront gegen ihn. Ich glaube nicht, dass sich die verdammte alte Armee jemals bewegen wird. Wir sind bereit. Ich habe mich in den letzten zwei Wochen achtmal zum Aufbruch bereit gemacht, und wir sind noch nicht aufgebrochen.

Der große Soldat fühlte sich berufen, die Wahrheit eines Gerüchts zu verteidigen, das er selbst in die Welt gesetzt hatte. Er und der laute Mann stritten sich fast darüber.

Ein Gefreiter begann vor der Versammlung zu fluchen. Er habe gerade einen teuren Dielenboden in seinem Haus verlegt, sagte er. Im Vorfrühling hatte er davon abgesehen, den Komfort seiner Umgebung ausgiebig zu verbessern, weil er das Gefühl hatte, dass die Armee jeden Moment in Marsch gesetzt werden könnte. In letzter Zeit hatte er jedoch den Eindruck, dass sie sich in einer Art ewigem Lager befanden.

Viele der Männer lieferten sich eine lebhafte Debatte. Einer skizzierte in besonders klarer Weise alle Pläne des kommandierenden Generals. Ihm gegenüber standen Männer, die andere Pläne für den Feldzug vertraten. Sie schrien sich gegenseitig an und buhlten vergeblich um die Aufmerksamkeit des Volkes. Der Soldat, der das Gerücht in die Welt gesetzt hatte, wuselte derweil mit großer Wichtigkeit umher. Er wurde ständig mit Fragen bestürmt.

Was ist los, Jim?

Die Armee wird sich bewegen.

Ah, wovon redest du? Woher weißt du, dass es so ist?

Nun, du kannst mir glauben oder nicht, ganz wie du willst. Es ist mir völlig egal.

Die Art und Weise, in der er antwortete, gab viel zu denken. Er war nahe daran, sie zu überzeugen, indem er es ablehnte, Beweise vorzulegen. Das erregte sie sehr.

Es gab einen jungen Gefreiten, der mit gespannten Ohren den Worten des großen Soldaten und den verschiedenen Kommentaren seiner Kameraden zuhörte. Nachdem er sich an den Diskussionen über Marschrouten und Angriffe sattgehört hatte, ging er zu seiner Hütte und kroch durch ein kompliziertes Loch, das ihm als Tür diente. Er wollte mit einigen neuen Gedanken, die ihm in letzter Zeit gekommen waren, allein sein.

Er legte sich auf eine breite Pritsche, die sich über das Ende des Raumes erstreckte. Am anderen Ende dienten Keksschachteln als Möbel. Sie waren um den Kamin gruppiert. An den Holzwänden hing ein Bild aus einer illustrierten Wochenzeitschrift, und drei Gewehre hingen parallel zueinander an Pflöcken. Ausrüstungsgegenstände hingen an praktischen Vorsprüngen, und einige Zinnschalen lagen auf einem kleinen Stapel Brennholz. Ein gefaltetes Zelt diente als Dach. Das Sonnenlicht, das nicht darauf fiel, ließ es in einem hellgelben Farbton leuchten. Ein kleines Fenster warf ein schräges Quadrat aus weißem Licht auf den unübersichtlichen Boden. Der Rauch des Feuers vernachlässigte zuweilen den lehmigen Schornstein und zog in den Raum hinein, und dieser fadenscheinige Schornstein aus Lehm und Stöcken drohte immer wieder, die ganze Einrichtung in Brand zu setzen.

Der Junge war in einer kleinen Trance des Erstaunens. Sie würden also endlich kämpfen. Vielleicht würde am nächsten Tag eine Schlacht stattfinden, und er würde dabei sein. Eine Zeit lang musste er sich anstrengen, um sich das einzureden. Er konnte nicht mit Gewissheit annehmen, dass er sich in eine der großen Angelegenheiten der Welt einmischen würde.

Natürlich hatte er sein ganzes Leben lang von Schlachten geträumt - von vagen und blutigen Konflikten, die ihn mit ihrer Wucht und ihrem Feuer begeistert hatten. In Visionen hatte er sich selbst in vielen Kämpfen gesehen. Er hatte sich vorgestellt, dass die Völker im Schatten seiner adleräugigen Tapferkeit sicher waren. Aber im Wachzustand hatte er Schlachten als purpurne Flecken auf den Seiten der Vergangenheit betrachtet. Mit seinen Gedankenbildern von schweren Kronen und hohen Schlössern hatte er sie als Dinge der Vergangenheit abgetan. Es gab einen Teil der Weltgeschichte, den er als die Zeit der Kriege angesehen hatte, aber der war, so dachte er, schon lange über den Horizont hinausgewachsen und für immer verschwunden.

Von zu Hause aus hatten seine jugendlichen Augen den Krieg in seinem eigenen Land mit Misstrauen betrachtet. Es musste eine Art Theaterstück sein. Er hatte lange verzweifelt geglaubt, einen Kampf nach griechischem Vorbild zu erleben. So etwas würde es nicht mehr geben, hatte er gesagt. Die Menschen waren besser oder ängstlicher. Weltliche und religiöse Erziehung hatten den kehligen Instinkt ausgelöscht, oder aber feste Finanzen hielten die Leidenschaften im Zaum.

Er war mehrmals darauf versessen, sich zu melden. Erzählungen über große Bewegungen erschütterten das Land. Sie mochten nicht unbedingt homerisch sein, aber sie schienen viel Ruhm zu enthalten. Er hatte von Märschen, Belagerungen und Kämpfen gelesen und sich danach gesehnt, all das zu sehen. Sein emsiger Geist hatte ihm große, farbenprächtige Bilder gezeichnet, die von atemlosen Taten nur so strotzten.

Aber seine Mutter hatte ihn entmutigt. Sie hatte mit einer gewissen Verachtung auf die Qualität seiner Kriegsbegeisterung und seines Patriotismus geblickt. Sie konnte sich ruhig hinsetzen und ihm ohne offensichtliche Schwierigkeiten viele hundert Gründe nennen, warum er auf dem Bauernhof viel wichtiger war als auf dem Schlachtfeld. Sie hatte eine gewisse Ausdrucksweise, die ihm verriet, dass ihre Äußerungen zu diesem Thema einer tiefen Überzeugung entsprangen. Außerdem glaubte er auf ihrer Seite, dass ihr ethisches Motiv in diesem Streit unangreifbar war.

Endlich aber hatte er sich gegen dieses gelbe Licht, das auf die Farbe seiner Ambitionen geworfen wurde, entschieden aufgelehnt. Die Zeitungen, der Klatsch und Tratsch des Dorfes, seine eigenen Bilder hatten ihn in einem unkontrollierbaren Maße erregt. In Wahrheit kämpften sie dort unten ganz schön. Fast jeden Tag stand in der Zeitung ein Bericht über einen entscheidenden Sieg.

Eines Nachts, als er im Bett lag, hatte der Wind das Läuten der Kirchenglocke zu ihm getragen, als ein Enthusiast wie wild an dem Seil rüttelte, um die verdrehte Nachricht von einer großen Schlacht zu verkünden. Diese Stimme des jubelnden Volkes in der Nacht hatte ihn in einer anhaltenden Ekstase der Erregung erschaudern lassen. Später war er hinunter in das Zimmer seiner Mutter gegangen und hatte so gesprochen: Mama, ich werde mich melden.

Henry, sei kein Narr, hatte seine Mutter geantwortet. Dann hatte sie ihr Gesicht mit der Bettdecke bedeckt. Damit war die Angelegenheit für diese Nacht beendet.

Dennoch war er am nächsten Morgen in eine Stadt in der Nähe des Bauernhofs seiner Mutter gegangen und hatte sich bei einer Kompanie gemeldet, die sich dort gerade formierte. Als er nach Hause kam, melkte seine Mutter gerade die gestromte Kuh. Vier andere standen da und warteten. Mama, ich habe mich gemeldet, hatte er ihr zaghaft gesagt. Es herrschte eine kurze Stille. Der Wille des Herrn geschehe, Henry, hatte sie schließlich geantwortet und dann die gestromte Kuh weiter gemolken.

Als er in der Tür gestanden hatte, mit seiner Soldatenkleidung auf dem Rücken, und mit dem Licht der Aufregung und Erwartung in seinen Augen, das fast den Glanz des Bedauerns über die häuslichen Bande besiegte, hatte er zwei Tränen gesehen, die ihre Spuren auf den vernarbten Wangen seiner Mutter hinterließen.

Dennoch hatte sie ihn enttäuscht, indem sie nichts von einer Rückkehr mit oder auf seinem Schild sagte. Er hatte sich insgeheim auf eine schöne Szene vorbereitet. Er hatte einige Sätze vorbereitet, von denen er glaubte, dass sie eine rührende Wirkung haben könnten. Aber ihre Worte machten seine Pläne zunichte. Sie hatte beharrlich Kartoffeln geschält und ihn wie folgt angesprochen: "Pass auf, Henry, und pass gut auf dich auf in diesem Kampfgeschäft hier - pass auf und pass gut auf dich auf. Glaube nicht, dass du die ganze Rebellenarmee auf Anhieb besiegen kannst, denn das kannst du nicht. Du bist nur ein kleiner Kerl unter vielen anderen, und du musst dich ruhig verhalten und tun, was sie dir sagen. Ich weiß, wie es dir geht, Henry.

"Ich habe dir acht Paar Socken gestrickt, Henry, und alle deine besten Hemden eingepackt, denn ich möchte, dass mein Junge es genauso warm und bequem hat wie jeder andere in der Armee. Wenn sie Löcher haben, sollst du sie mir sofort zurückschicken, damit ich sie flicken kann.

"Und sei vorsichtig und wähle deine Kompanie. Es gibt viele schlechte Männer in der Armee, Henry. Die Armee macht sie wild, und sie mögen nichts lieber, als einen jungen Kerl wie dich zu führen, der noch nie viel von zu Hause weg war und nur eine Mutter hatte, und sie das Trinken und Fluchen zu lehren. Halte dich von diesen Leuten fern, Henry. Ich will nicht, dass du jemals etwas tust, Henry, wovon du dich schämen würdest, es mir zu sagen. Tu so, als ob ich dich beobachte. Wenn du dir das immer vor Augen hältst, wirst du es schon schaffen.

"Du musst dich auch an deinen Vater erinnern, Kind, und daran, dass er in seinem Leben nie einen Tropfen Alkohol getrunken und selten einen Eid geschworen hat.

"Ich weiß nicht, was ich dir noch sagen soll, Henry, außer dass du dich meinetwegen niemals drücken darfst, Kind. Wenn die Zeit kommt, in der du einen Kilt tragen oder etwas Böses tun mußt, dann, Henry, denke an nichts anderes als an das, was richtig ist, denn es gibt viele Frauen, die in diesen Zeiten gegen solche Dinge ankämpfen müssen, und der Herr wird auf uns alle aufpassen.

Vergiss die Socken und die Hemden nicht, Kind, und ich habe dir eine Tasse Brombeermarmelade in dein Bündel gelegt, weil ich weiß, dass du sie über alles magst. Auf Wiedersehen, Henry. Pass auf, und sei ein guter Junge.

Natürlich war er ungeduldig gewesen, als er diese Rede hörte. Sie war nicht ganz das, was er erwartet hatte, und er hatte sie mit einem Anflug von Irritation ertragen. Er ging mit einem Gefühl vager Erleichterung.

Doch als er vom Tor zurückblickte, sah er seine Mutter zwischen den Kartoffelschälern knien. Ihr braunes, erhobenes Gesicht war tränenverschmiert und ihre schmale Gestalt zitterte. Er senkte den Kopf und ging weiter, wobei er sich plötzlich für sein Vorhaben schämte.

Von zu Hause aus war er zum Seminar gegangen, um sich von vielen Mitschülern zu verabschieden. Sie hatten sich mit Staunen und Bewunderung um ihn geschart. Er hatte die Kluft gespürt, die nun zwischen ihnen klaffte, und war von ruhigem Stolz erfüllt gewesen. Er und einige seiner Kameraden, die sich blau angezogen hatten, waren einen ganzen Nachmittag lang mit Privilegien überhäuft worden, und das war eine sehr köstliche Sache gewesen. Sie waren herumstolziert.

Ein gewisses hellhaariges Mädchen hatte sich lebhaft über seinen Kampfgeist lustig gemacht, aber es gab noch ein anderes, dunkleres Mädchen, das er unverwandt ansah, und er glaubte, dass sie beim Anblick seines blauen und messingfarbenen Kleides demütig und traurig wurde. Als er den Weg zwischen den Eichenreihen hinunterging, wandte er den Kopf und entdeckte sie an einem Fenster, das seinen Abgang beobachtete. Als er sie wahrgenommen hatte, hatte sie sofort begonnen, durch die hohen Äste in den Himmel zu starren. Er hatte in ihren Bewegungen eine gewisse Hektik und Eile gesehen, als sie ihre Haltung änderte. Er dachte oft daran.

Auf dem Weg nach Washington hatte sich sein Geist erhoben. Das Regiment wurde an jeder Station verpflegt und verwöhnt, bis der Junge glaubte, er müsse ein Held sein. Brot und Wurstwaren, Kaffee, Essiggurken und Käse wurden reichlich ausgegeben. Während er sich im Lächeln der Mädchen sonnte und von den alten Männern getätschelt und beglückwünscht wurde, spürte er, wie in ihm die Kraft wuchs, mächtige Waffentaten zu vollbringen.

Nach komplizierten Reisen mit vielen Pausen waren Monate des eintönigen Lebens in einem Lager gefolgt. Er hatte geglaubt, der wahre Krieg sei eine Reihe von Todeskämpfen mit wenig Zeit zum Schlafen und Essen dazwischen; aber seit sein Regiment ins Feld gezogen war, hatte die Armee nichts anderes getan, als still zu sitzen und zu versuchen, sich warm zu halten.

Er wurde dann allmählich zu seinen alten Ideen zurückgebracht. Griechische Kämpfe würde es nicht mehr geben. Die Menschen waren besser, oder furchtsamer. Weltliche und religiöse Erziehung hatten den kehligen Instinkt ausgelöscht, oder aber feste Finanzen hielten die Leidenschaften im Zaum.

Er sah sich nur noch als Teil einer großen blauen Demonstration. Seine Aufgabe war es, so weit wie möglich für sein persönliches Wohlergehen zu sorgen. Zur Erholung konnte er Däumchen drehen und über die Gedanken spekulieren, die den Generälen durch den Kopf gehen mussten. Außerdem wurde er gedrillt und gedrillt und geprüft, und gedrillt und gedrillt und geprüft.

Die einzigen Feinde, die er gesehen hatte, waren einige Wachtposten am Flussufer. Es handelte sich um einen sonnengebräunten, philosophischen Haufen, der manchmal nachdenklich auf die blauen Wachtposten schoss. Wenn man sie später darauf ansprach, bedauerten sie dies in der Regel und schworen bei ihren Göttern, dass die Gewehre ohne ihre Erlaubnis explodiert seien. Als der junge Mann eines Nachts Wache schob, unterhielt er sich über den Bach hinweg mit einem von ihnen. Es war ein etwas zerlumpter Mann, der geschickt zwischen seinen Schuhen spuckte und einen großen Fundus an fader und kindlicher Selbstsicherheit besaß. Der Jugendliche mochte ihn persönlich.

Yank, hatte der andere ihm gesagt, du bist ein richtig guter Kerl. Dieses Gefühl, das ihm in der ruhigen Luft entgegenschwebte, hatte ihn vorübergehend den Krieg bedauern lassen.

Verschiedene Veteranen hatten ihm Märchen erzählt. Einige sprachen von grauen, bärtigen Horden, die mit unerbittlichen Flüchen vorrückten und mit unsagbarer Tapferkeit Tabak kauten; gewaltige Heerscharen von wilden Soldaten, die wie die Hunnen vorrückten. Andere sprachen von zerlumpten und ewig hungrigen Männern, die mutlos Pulver abfeuerten. Sie stürmen durch Feuer und Schwefel der Hölle, um einen Hafersack zu ergattern, und solche Mägen halten nicht lange durch, wurde ihm gesagt. In den Geschichten stellte sich der Junge die roten, lebenden Knochen vor, die durch die Schlitze in den verblichenen Uniformen ragten.

Dennoch konnte er den Erzählungen der Veteranen nicht ganz trauen, denn die Rekruten waren ihre Beute. Sie sprachen viel von Rauch, Feuer und Blut, aber er konnte nicht sagen, wie viel davon gelogen war. Sie riefen ihm ständig Frischer Fisch! zu und waren in keiner Weise vertrauenswürdig.

Allerdings erkannte er jetzt, dass es nicht so wichtig war, gegen welche Art von Soldaten er kämpfen würde, solange sie kämpften, was niemand bestritt. Es gab ein viel ernsteres Problem. Er lag in seiner Koje und grübelte darüber nach. Er versuchte, sich mathematisch zu beweisen, dass er nicht vor einer Schlacht davonlaufen würde.

Bisher hatte er sich nie gezwungen gefühlt, sich mit dieser Frage ernsthaft auseinander zu setzen. In seinem Leben hatte er bestimmte Dinge als selbstverständlich hingenommen, seinen Glauben an den endgültigen Erfolg nie in Frage gestellt und sich wenig um die Mittel und Wege gekümmert. Aber hier war er mit einer bedeutenden Sache konfrontiert. Plötzlich war ihm klar geworden, dass er in einer Schlacht vielleicht fliehen könnte. Er musste sich eingestehen, dass er, was den Krieg betraf, nichts über sich wusste.

Früher hätte er dem Problem erlaubt, sich an den äußeren Pforten seines Geistes zu verkriechen, aber jetzt sah er sich gezwungen, sich ernsthaft damit zu befassen.

In seinem Kopf wuchs eine kleine panische Angst. Als seine Phantasie auf einen Kampf zusteuerte, sah er schreckliche Möglichkeiten. Er betrachtete die lauernden Gefahren der Zukunft und scheiterte bei dem Versuch, sich selbst inmitten dieser Gefahren zu sehen. Er erinnerte sich an seine Visionen vom Ruhm der gebrochenen Klingen, aber im Schatten des bevorstehenden Tumults hielt er sie für unmögliche Bilder.

Er sprang aus der Koje und begann, nervös hin und her zu laufen. Großer Gott, was ist nur los mit mir?, sagte er laut.

Er spürte, dass seine Lebensgesetze in dieser Krise nutzlos waren. Alles, was er über sich selbst gelernt hatte, war hier nutzlos. Er war eine unbekannte Größe. Er sah ein, dass er wieder zu Experimenten gezwungen sein würde, wie in seiner frühen Jugend. Er musste Informationen über sich selbst sammeln, und in der Zwischenzeit beschloss er, auf der Hut zu sein, damit die Eigenschaften, von denen er nichts wusste, ihn nicht auf ewig entehrten. Großer Gott!, wiederholte er bestürzt.

Nach einiger Zeit schlüpfte der große Soldat geschickt durch das Loch. Der laute Gefreite folgte ihm. Sie zankten sich.

Das ist in Ordnung, sagte der große Soldat, als er eintrat. Er winkte ausdrucksvoll mit der Hand. Du kannst mir glauben oder nicht, ganz wie du willst. Ihr müsst euch nur hinsetzen und so ruhig wie möglich warten. Dann wirst du schon bald herausfinden, dass ich recht hatte.

Sein Kamerad grunzte hartnäckig. Einen Moment lang schien er nach einer formidablen Antwort zu suchen. Schließlich sagte er: Nun, du weißt nicht alles auf der Welt, oder?

Ich habe nicht gesagt, dass ich alles auf der Welt weiß, erwiderte der andere scharf. Er begann, verschiedene Gegenstände sorgfältig in seinem Rucksack zu verstauen.

Der Junge hielt in seinem nervösen Gang inne und blickte auf die geschäftige Gestalt hinunter. Wird es einen Kampf geben, Jim?, fragte er.

Natürlich, antwortete der große Soldat. Natürlich gibt es sie. Warten Sie nur bis morgen, dann werden Sie eine der größten Schlachten aller Zeiten erleben. Warten Sie nur ab.

Donner!, sagte der Junge.

Oh, diesmal wirst du Kämpfe sehen, mein Junge, und zwar richtige Kämpfe, fügte der hochgewachsene Soldat mit der Ausstrahlung eines Mannes hinzu, der im Begriff ist, seinen Freunden eine Schlacht zu zeigen.

Huh!, sagte der laute aus einer Ecke.

Nun, bemerkte der Junge, wahrscheinlich wird diese Geschichte genauso enden wie die anderen.

Nicht viel, antwortete der große Soldat verärgert. Nicht viel, nein. Ist die Kavallerie nicht heute Morgen aufgebrochen? Er blickte um sich. Niemand bestritt seine Aussage. Die Kavallerie ist heute Morgen aufgebrochen, fuhr er fort. Es heißt, es sei kaum noch Kavallerie im Lager. Sie reiten nach Richmond oder so, während wir gegen die Johnnies kämpfen. Das ist so eine Art Ablenkung. Das Regiment hat auch Befehle. Ein Mann, der sie ins Hauptquartier gehen sah, erzählte es mir vor kurzem. Und sie zünden überall im Lager Feuer an - das kann jeder sehen.

Mist!, sagte der laute.

Der Jugendliche schwieg eine Zeit lang. Schließlich sprach er zu dem großen Soldaten. Jim!

Was?

Was glaubst du, wie sich die Regierung verhalten wird?

Oh, sie werden schon kämpfen, denke ich, wenn sie erst einmal dabei sind, sagte der andere mit kaltem Urteil. Er benutzte die dritte Person sehr gut. "Man hat sich natürlich über sie lustig gemacht, weil sie neu sind und so weiter, aber ich denke, sie werden schon kämpfen.

"Glaubst du, dass einer