Krimi Dreierband 3039 - 3 Thriller in einem Band!

Von Don Pendleton

Dieser Band enthält folgende Krimis
(499)
von Don Pendleton:



Bolan und die Krise in Kanada

Copp in Flammen

Gib Asche zur Asche







Alles begann an einem Montag Nachmittag, als der Privatdetektiv Joe Copp eine unspektakuläre Überwachung eines kleinen Kostümverleihs übernehmen sollte. Doch als am Dienstagabend eben dieser Laden in Flammen aufgeht und immer mehr Menschen in Folge dessen ihr Ende finden, begibt sich Copp die Fährte des Täters. Wird es ihm gelingen das Morden zu stoppen?

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: CassiopeiaPress
• Erscheinungsdatum: 21. Aug. 2022
• ISBN: 9783753205298

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Don Pendleton

Krimi Dreierband 3039 - 3 Thriller in einem Band!

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Inhaltsverzeichnis

Krimi Dreierband 3039 - 3 Thriller in einem Band!

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Bolan und die Krise in Kanada: Ein Mack Bolan Thriller #24

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PROLOG

Kapitel 1: Grenzspiel

Kapitel 2: Die Seiten

Kapitel 3: Engagement in Niagara

Kapitel 4: Von oben

Kapitel 5: Auf der Spur

Kapitel 6: Mit Bravour

Kapitel 7: Ass im Ärmel

Kapitel 8: Im Loch

Kapitel 9: Eine Kugel für Leo

Kapitel 10: Rollenaufruf

Kapitel 11: Flugplan

Kapitel 12: Nachtliste

Kapitel 13: Vertrauensunwürdig

Kapitel 14: Das Versprechen

Kapitel 15: Der Baum

Kapitel 16: Es vorantreiben

Kapitel 17: Ehrungen

Kapitel 18: Six Pack

Kapitel 19: Zwanzig Fragen, eine Antwort

Kapitel 20: Alle zusammen

Copp in Flammen

Gib Asche zur Asche

Krimi Dreierband 3039 - 3 Thriller in einem Band!

Don Pendleton

Dieser Band enthält folgende Krimis

von Don Pendleton:

Bolan und die Krise in Kanada

Copp in Flammen

Gib Asche zur Asche

Alles begann an einem Montag Nachmittag, als der Privatdetektiv Joe Copp eine unspektakuläre Überwachung eines kleinen Kostümverleihs übernehmen sollte. Doch als am Dienstagabend eben dieser Laden in Flammen aufgeht und immer mehr Menschen in Folge dessen ihr Ende finden, begibt sich Copp die Fährte des Täters. Wird es ihm gelingen das Morden zu stoppen?

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Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author / COVER TONY MASERO

© dieser Ausgabe 2022 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

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Bolan und die Krise in Kanada: Ein Mack Bolan Thriller #24

von Don Pendleton

Der Umfang dieses Buchs entspricht 156 Taschenbuchseiten.

Der Henker Mack Bolan war unterwegs, um den Kampf gegen das organisierte Verbrechen aufzunehmen. In Kanada planten die Mafiosi etwas Großes und Gewaltiges, doch würde Bolans Kunst der Kriegsführung ausreichen, um dem Tun ein Ende zu bereiten?

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Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author

© Cover: Tony Masero, 2020

Übersetzung Frank Schmitt

© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Für jedes soziale Unrecht muss es ein Heilmittel geben. Aber das Heilmittel kann nicht weniger sein als die Abschaffung des Unrechts.

- Henry George, Soziale Probleme

Die Mafia ist einfarbig getarnt, schwarz. Es gibt keine Schattierungen von Grau, keine Fetzen von Weiß. Und ihr Blut zu vergießen ist die einzige sichere Methode, den schwarzen Fleck ihrer Existenz auszulöschen.

- Mack Bolan, der Henker

PROLOG

„Das Leben ist ein Wettbewerb und ich bin ein Konkurrent. Ich habe die Werkzeuge und die Fähigkeiten und ich muss die Verantwortung dafür übernehmen. Ich werde die Schlacht kämpfen, das Blut vergießen, mich damit beschmieren und vor dem Richterstuhl stehen, um von denen, denen ich diene, zermalmt und verschlungen zu werden. So erklärte sich ein einsamer Krieger, als er sich auf den Weg zur Hölle machte. Mack Bolan war kein Kreuzritter. Er war einfach ein Mann, der seine Pflicht tat, wie er sie sah. „Um wirklich zu leben, muss man bereit sein, für etwas zu sterben. Und was noch schwerer wiegt, es gibt Zeiten, in denen man bereit sein muss, für etwas zu töten. Ich bin sowohl bereit zu sterben als auch zu töten.

Bolan war dazu während einer ganzen Reihe von Feldzügen bereit gewesen. Er kannte seine natürlichen Feinde, er kannte ihre Wege und er kannte den einzigen Weg, sie aufzuhalten. „Sie leben nach dem Gesetz des Dschungels. Es ist das einzige Gesetz, das sie verstehen und respektieren. Und der Dschungel ist mein eigener Ort. Sie finden mich auf jedem Pfad, bei jeder Bewegung des Windes, bei jedem Schauer der Nacht. Bis ich sterbe."

Er hatte nicht erwartet, so lange zu leben. Ein Mann allein stellt sich nicht gegen das mächtigste Verbrechersyndikat der Geschichte und erwartet dabei Langlebigkeit. Er hatte ehrlich gesagt nicht erwartet, die erste Schlacht zu überleben. Weder die zweite noch die dritte. Bis dahin war das Leben für Mack Bolan zu einer endlosen Reihe blutiger Schlachten geworden, zu einem Krieg ohne Ende. Jeder überwältigende Sieg führte nur zum nächsten Schlachtfeld und zu einem weiteren ‚Schwimmen durch den Blutfluss‘.

Es hatte viele Zeiten gegeben, in denen er den Tod, die Befreiung von der Verpflichtung, den endgültigen Frieden begrüßt hätte. Aber er war ein hartnäckiger Krieger. Er war auch ein Realist und er wusste, dass sein Krieg nur sehr wenig an wirklichem Wert gebracht hatte. Der Feind war so stark wie eh und je - und wurde tatsächlich mit jedem Tag stärker. Bolan hatte vor langer Zeit jede Vorstellung aufgegeben, dass er die Mafia tatsächlich vernichten könnte, wie er es einst so kühn versprochen hatte. Nur eine erregte Gesellschaft konnte einer so allgegenwärtigen Präsenz ein Ende bereiten, aber bisher schien der größte Teil der Welt unbekümmert oder sich nicht bewusst zu sein, dass ein bösartiges Monster an ihren lebenswichtigen Organen nagte, dass eine entschlossene und gut organisierte kriminelle Verschwörung Tag und Nacht daran arbeitete, das Gesetz des Dschungels zu etablieren, um die Angelegenheiten der Welt zu regeln.

Bolan konnte sich den Luxus des Todes nicht erlauben. Noch nicht. Er kämpfte gegen eine verzögernde Aktion, und er wusste es. Männer mit ihren hochfliegenden Idealen von Moral und Gerechtigkeit konnten keinen Frieden mit einer überlegenen Macht von Wilden schließen; das wusste Bolan. Die Wilden verspotteten die hohen Ideale, spuckten auf die Gerechtigkeit, waren unfähig, Moral zu erkennen. Sie verstanden ein Gesetz, ein Ideal.

Ja, Mack Bolan kannte seinen Feind.

Bis die Welt bereit war, bis gute Männer gegen das schleichende Krebsgeschwür des organisierten Verbrechens ‚hart bleiben‘ konnten, gab es nur eine Antwort auf die Mafia:

Ich bin nicht ihr Richter.

Ich bin ihr Urteil.

Ich bin der Henker.

Kapitel 1: Grenzspiel

Ein elegantes GMC-Wohnmobil rollte lautlos auf den Parkplatz von ‚The Natural‘, einem bescheidenen Bistro an der Nordseite von Buffalo, und kam in der Nähe eines schwach beleuchteten Hintereingangs zum Stehen. Es war genau Mitternacht, der Parkplatz war etwa halb voll. Die verstärkten Klänge einer Westernband schwappten von der Bar aus in die neblige Nacht hinein.

Zwei Männer erschienen aus dem Schatten an der Ecke des Gebäudes in der Nähe des Hintereingangs, um misstrauisch auf das große Fahrzeug zu blicken - dunkle, stämmige Männer mit einer aggressiven Haltung und mürrischen Gesichtern.

Die meisten Männer hätten sich ruhig umgedreht und wären in die andere Richtung gelaufen, um eine Begegnung mit diesen beiden an einem einsamen Ort zu vermeiden.

Nicht so der Insasse dieses Wohnmobils.

Er kam schnell und lautlos herab, ein kaum wahrnehmbarer, sich bewegender Schatten der Nacht, und hatte die Hälfte der Strecke bis zu dieser Hintertür zurückgelegt, bevor die Wächter auf seine Anwesenheit dort reagieren konnten.

Die Reaktion, als sie dann kam, war instinktiv, aber gut koordiniert - schnell, entschlossen, tödlich für den gewöhnlichen Eindringling. Jeder wirbelte in einer wunderschön choreographierten Hocke herum, nahm Abstand voneinander, Pistolen tauchten aus dem Nichts auf und schwangen sich in einer schnellen Aufstellung auf dieses gleitende Ziel.

Dieses Ziel war jedoch kein gewöhnlicher Eindringling. Bekleidet mit einem schwarzen Outfit, das sich wie Haut anfügte, groß und anmutig mit einer Figur, die eine hervorragender körperlicher Verfassung versprach, war seine Antwort sofort und endgültig. Ohne merkliche Unterbrechung seiner Vorwärtsbewegung brachen aus der bauchigen Spitze einer Waffe in seiner rechten Hand doppelte Mündungsfeuerblitze aus - stumme Flammenstifte, die in einem kleinen Bogen die Geschichte vom Tod für zwei erzählten. Es war ein scheinbar unpersönlicher und unberechneter Akt, fast automatisch in seiner Spontaneität und doch bizarr in seiner leisen seufzenden Wirkung, als die Waffe die flüsternden Abgesandten des Todes in die Nacht hineinbrachte.

So starben ‚Ponies‘ Latta und Harry der Leichenwagen, zwei der ‚gemeinsten Jungs‘ in Buffalo-Torpedo.

Und der Mann in Schwarz ging ohne Pause weiter, schritt zwischen den Kadavern hindurch, geradewegs zur Tür, die er mit einem gut platzierten Tritt öffnete und ihn nach innen und über einen abgedunkelten Flur zu einer anderen Tür trug. Er ging an dieser vorbei zu einer vorgehängten Tür mit Blick auf die Bar.

Ein Barkeeper würfelte mit ein paar schläfrigen Gästen. Spärlich bekleidete Cocktailkellnerinnen streiften durch eine lustlose Menschenmenge an den Tischen. Drei Musiker in hellen Westernkostümen kämpften um Gleichgültigkeit, während ein hübsches Mädchen in einem G-String gelangweilt mit entblößten Brüsten im Hintergrund hüpfte.

Die Kellnerinnen und die Tänzerin waren die einzigen Frauen vor Ort.

Aus den eisigen Tiefen des Blicks des hochgewachsenen Mannes erwachte kurz ein Schimmer von Zufriedenheit, als er sich zum Missionsziel zurückwandte. Er klopfte leicht an die geschlossene Tür und ging dann hinein, ohne auf eine Einladung zu warten.

Robert ‚Naturals‘ Gramelli saß mit dem Rücken zur Wand an einem ramponierten Holztisch. ‚Naturals‘ war der Chef auf dieser Seite von Buffalo. Er hielt Hof mit seinen beiden Caporegimen, Ben Mazzo und Charley Cantillo. Ein vierter Mann saß nervös im Hintergrund und lächelte über seine gefalteten Hände.

Nur der Kopf von Gramelli schwenkte in Richtung der offenen Tür. Sein Kiefer senkte sich, die Augen wölbten sich - und das letzte Bild, das auf der entsetzten Netzhaut festgehalten wurde, war eine große schwarze Gestalt, die in der Türöffnung stand, und eine leise Flamme, die aus einer langen schwarzen Pistole wehte, die in Hüfthöhe in den Raum gehalten wurde, und vielleicht - in diesem letzten Moment des erhöhten Bewusstseins - das brutzelnde kleine Geschoss selbst, das zwischen diesen Augen hindurchschlug.

Mazzo und Cantillo hatten kaum Zeit, das Ereignis zu würdigen, da sie das gleiche Schicksal wie ihren Chef ereilte. Der nervöse junge Mann an der hinteren Wand lächelte weiter, sein Blick wanderte von den gefalteten Händen zu einer kurzen Inspektion des Gemetzels bis zum Urteil in der Türöffnung.

„Mack Bolan", erklärte er ruhig und bewegte nichts als seine Unterlippe.

„Dein Name ist Chebleu?", fragte die kalte Stimme aus der Türöffnung.

„Ja, ist er."

„Auf geht's."

„Du bist meinetwegen gekommen?"

„Ich bin nicht wegen dir gekommen, antwortete der Mann in Schwarz, sein Blick ging kurz nach unten. Er warf die Medaille eines militärischen Scharfschützen in den Raum und wiederholte: „Lass uns gehen.

Andre Chebleu, Überlebender - ein Geist aus der Vergangenheit mit Namen und Gesicht, der an Schmerz und Wut für den Mann in Schwarz erinnerte - stand leise auf und folgte dem Henker nach draußen.

„Du siehst aus wie sie", sagte Bolan zu ihm.

„Mit dir werde ich wahrscheinlich so enden wie sie", antwortete der Kanadier.

„So oder so, sagte Bolan seufzend. „Ihre Tarnung ist aufgeflogen. Sie haben dich für den Mord reingelegt. Und zwar heute Nacht.

„Woher weißt du das?"

Bolan lenkte den Bruder von Georgette Chebleu zum ‚Kriegswagen‘ und sagte ihm: „Ich werde es dir zeigen. Dann wirst du mir etwas zeigen, Bruder Andy."

Als Chebleu zum Fahrzeug eilte, stieg er ohne Zittern mit einem sanften Lächeln auf dem Gesicht über die Überreste der Außenwachen.

„Was könnte ich dir zeigen?", fragte er leise.

„Die andere Seite."

Der Undercover-Agent aus Kanada stieg mit einem fragenden Lächeln in das Wohnmobil und spielte den Besorgten: „Die andere Seite von was?"

„Die andere Seite der Hölle, sagte Bolan zu ihm. „Dahin sind wir unterwegs.

„Jetzt sofort?"

„Gerade jetzt", sagte der Henker.

Kapitel 2: Die Seiten

Der ‚Kriegswagen‘ war ein raffiniert getarntes Wunderwerk der Raumfahrttechnologie - ein rollendes Schlachtschiff, ein Spähwagen und ein Basislager - ausgestattet mit den modernsten elektronischen Systemen und Kampffähigkeiten. Er beherbergte den Mann und sorgte für den notwendigen Komfort der Tiere. Es hielt ihn über die Bewegungen des Feindes auf dem Laufenden, ja sogar über seine Intrigen und Pläne. Es verschaffte ihm Mobilität, Deckung, logistische Notwendigkeiten und ‚große Schlagkraft‘. Wichtiger ist vielleicht noch, dass der ‚Kriegswagen‘ Mack Bolan ein Zuhause gab - und dieses Zuhause passte zu diesem Mann.

Die optischen Systeme ermöglichten ihm die Sicht eines Falken bei Tag, einer Eule bei Nacht - und sogar die ‚Sicht‘ einer Fledermaus unter Null-Sicht-Bedingungen. Auf freiem Feld konnten die Audio-Scanner einen Schnupfen auf tausend Meter entdecken; die Funkscanner deckten das gesamte UHF/VHF-Spektrum ab, um eine ständige Überwachung der Funkkommunikation in den Kampfgebieten - einschließlich des Polizeifunks - zu gewährleisten. Ihre Überwachungs-Konsole war in der Lage, automatisch Fernabhörgeräte ‚auszulösen‘, um nachrichtendienstliche Daten im Millisekunden-Takt zu sammeln, aufzuzeichnen, zu sortieren und zu speichern.

Bolan war zu Recht stolz auf sein Kampffahrzeug.

Er verriet Andre Chebleu nicht alle ihre Geheimnisse, aber er zeigte dem Mann, wie er auf Intrige in Buffalo gestoßen war, und setzte sich dann mit ihm zusammen, um die in dieser Gegend gesammelte Geheimdienstakte zu lesen.

Während Chebleu die Akte studierte, zog Bolan eine Latzhose und ein Flanellhemd über den Kampfanzug, setze einen alten Fischerhut auf und schickte den ‚Kriegswagen‘ nach Norden entlang der Interstate in Richtung Niagarafälle.

In Tonawanda meldete sich Chebleu, als er sich auf den Sitz gegenüber dem Kommandostuhl fallen ließ. Er blickte nachdenklich auf das stoische Profil seines Gastgebers und sagte mit einem leisen Seufzer: „Erstaunlich."

„Was ist?", fragte Bolan, sein Blick blieb auf der Straße, die vor ihm lag.

„Alles davon. Dieses fantastische Fahrzeug. Die Akte. Alles, weswegen ich hierhergeschickt wurde, steht in dieser Akte. Ich bin seit drei Monaten hier. Wie lange bist du schon hier?"

Bolan schmunzelte. „Drei Tage. Ich habe die Ausrüstung nicht entworfen, Andre. Ich benutze sie einfach. Du kannst dasselbe benutzen."

Der Kanadier breitete seine Hände aus und machte ein schiefes Gesicht: „Das ist gegen das Gesetz."

„Das bin ich auch", sagte Bolan leise.

„Ja, das bist du. Und ich bin das Gesetz. Und was macht das aus uns?"

„Soldaten der gleichen Seite, antwortete Bolan. „Solange du das so willst.

„Und angenommen, ich will es anders? Wenn wir die Grenze überqueren?"

Bolan zuckte die Achseln. „Dann gehst du deinen Weg und ich gehe meinen. Ich habe dich nicht entführt, Junge. Sag ein Wort, ich halte an und lasse dich raus."

Chebleu zündete sich eine Zigarette an, setzte sich entspannt auf den Sitz und richtete seinen Blick auf die Fahrbahn. Sie fuhren schweigend, der starke Motor zog das große Gespann mühelos knapp unter dem Tempolimit. Der Verkehr war dicht, bewegte sich aber gut. Hin und wieder fuhr ein rasender Wagen an ihnen vorbei, wobei Chebleu bei jedem dieser Vorfälle versteifte. Die ganze Tragweite der Nacht hatte sich offensichtlich gerade erst auf den Mann übertragen. Nach einigen Kilometern sagte er zu Bolan: „Vielleicht verdanke ich dir mein Leben. Ich danke dir."

Der Typ mochte ihn aber nicht, und Bolan wusste das. Er fischte das Auto-Mag aus seiner speziellen Tasche im Kommandostuhl und reichte seinem Gast die große silberne Pistole. „Daumen weg von der Sicherung, knurrte er. „Jetzt halte mir die Schnauze ans Ohr.

Der Kanadier starrte ihn lediglich an.

Bolan kicherte und streckte seine Hand aus. „Dann gib sie zurück, sagte er. „Jetzt schulde ich dir mein Leben. Wir sind quitt.

Chebleu lachte schwach, als er die Pistole zurückgab. „Woher wusstest du, dass ich es nicht tun würde?"

„Das wusste ich nicht, versicherte Bolan ihm. „Jetzt weiß ich es.

Beide lachten zusammen, und Chebleu bot seinem Retter eine Zigarette an. Bolan nahm sie an, zog sie tief in sich hinein und sagte dann: „Wir sind noch nicht ganz quitt, Chebleu. Ich denke, du weißt, was ich meine."

„Georgette", antwortete der Mann sofort.

„Ja. Wurden dir die Einzelheiten mitgeteilt?"

Georgette's Bruder schüttelte feierlich den Kopf. „Nur ein inoffizielles Kommuniqué der Regierung, in dem sie ihr Mitgefühl ausdrückte und ihren Tod bestätigte. Ich habe es noch nicht ganz akzeptiert - ich hoffe immer noch..."

„Hör auf zu hoffen", sagte Bolan leise.

Irgendetwas in Bolans Tonfall löste eine verzögerte Reaktion aus und schaltete den Mann mitten im Satz aus. Er ließ die Augen fallen und sagte: „Sag es mir."

„Glaub es mir einfach. Die Stimme war auf einmal gespannt, traurig, sympathisch. „Georgette ist tot. Sie hat groß gelebt und ist groß gestorben. Begrab sie jetzt so.

„Sag es mir", bestand der Kerl.

Bolan seufzte, entspannte sich und sagte es dem Mann. „Der verrückte Sal verurteilte sie zu fünfzig Tagen in der Schreckenskammer eines Truthahnarztes."

„Was?", krächzte Chebleu.

„Weißt du, was ein Truthahnarzt ist?"

Der Mann schüttelte den Kopf und hoffte offensichtlich, dass er es nicht wusste.

Bolan sagte: „Denk an Auschwitz, Buchenwald und die Verrückten, die dort mit Menschenfleisch medizinische Spiele spielten. Dann denk an diese Art von Mentalität, die in diese Zeit und an diesen Ort verpflanzt wurde, gib ihr die absolute Macht, die ein Mafiaboss genießt, und lass sie auf ein niedliches Kind los, das demselben Boss zu niedlich wurde. Du kannst jetzt Namen und Identitäten vergessen, denn es bleibt nichts anderes übrig als schreiender Truthahn. Es muss ungefähr am neunundvierzigsten Tag gewesen sein, als ich Georgette fand."

Der Mann wurde sehr blass, bedeckte seine Augen mit einer Hand und kämpfte um die Kontrolle über seine Emotionen.

Bolan sagte leise: „Ich habe sie freigelassen, Andre. Mit derselben Waffe, die du gerade in der Hand hattest. Ich habe ihr eine 240-Korn-Kugel in die Augen geschossen. Und ihre Seele dankte mir. Begrab sie, Junge."

Es war einige ruhige Minuten später, als Chebleu sich eine weitere Zigarette anzündete. Er reichte sie Bolan und zündete sich eine weitere Zigarette an. Die Stimme, als sie kam, war steinhart. „Das war in Detroit?"

„Ja. Auf der hinteren Veranda der Hölle."

„Danke, dass du es mir gesagt hast."

„Du hattest ein Recht, es zu erfahren", sagte Bolan.

„Jetzt weiß ich es also. Du hast sehr wenig in Detroit zurückgelassen."

„Ich nahm, was ich konnte."

„So, jetzt ... Kanada ist das nächste?"

Bolan seufzte. „Das ist richtig. Und wenn du diese Akte genau studiert hast, dann weißt du..."

Ja, Chebleu wusste es. Die gesamte Provinz Quebec war plötzlich in Beschlag genommen worden. Dort braute sich eine Regierungskrise zusammen - eine nationale Konvulsion, die durch separatistische Politik, wirtschaftliche Schwierigkeiten, heftigen Nationalismus und den Geist der offenen Rebellion genährt wurde. Unter diesem Kessel errichtete die amerikanische Mafia nun ein Freudenfeuer. Bolan war sich der Situation seit einiger Zeit bewusst und hatte die amerikanische Seite im Stillen nach einem wahrscheinlichen Eintrittswinkel sondiert. Andre Chebleu war als Geschenk des Himmels gekommen.

„Der Mob bereitet sich darauf vor, Quebec zu fressen", sagte Bolan zu ihm.

Der Mann grunzte und fügte dann hinzu: „Sie werden es unverdaulich finden."

„Zerkaut ist zerkaut, betonte Bolan. „Die wollen deine Probleme nicht, Freund. Die wollen nur deine Säfte.

„Dein Herz schlägt nicht für Kanada, sagte der Mann und sah seinen Gastgeber mit einer Spur von Missfallen an. „Wenn du nur ein Schlachtfeld suchst, dann suche es woanders.

Bolan überprüfte seinen Rückspiegel, gab ein Signal, bremste ab und fuhr auf den Seitenstreifen ab. Er öffnete die Tür vom Hauptschalter aus und sagte zu seinem Gast: „Auf Wiedersehen. Bleib hart."

„Du wirst Hilfe brauchen", sagte der Mann mit einer Grimasse innerer Ergriffenheit.

„Ich werde sie dort finden, wo ich sie brauche", sagte Bolan zu ihm.

„Schließ die Tür, knurrte Chebleu. „Was ist der Plan?

„Ganz einfach, antwortete Bolan, als er die Vorwärtsbewegung des Fahrzeugs wieder aufnahm. „Ich werde Montreal blitzartig angreifen.

„Du wirst feststellen, dass das nicht so einfach ist."

„Das ist es nie", sagte Bolan.

„Man kann Montreal nicht in die Luft sprengen", sagte Chebleu darauf.

Bolan warf dem Kerl einen schrägen Blick zu und sagte ihm: „Sitz da und schau mir beim Versuch zu."

„Montreal wird sich für dich als Detroit hoch hundert erweisen."

„Für sie", korrigierte Bolan ihn.

„Auch für dich, mein Freund", sagte der Kanadier seufzend.

„Die Frage mag sowieso irrelevant sein, antwortete Bolan, seine Aufmerksamkeit am Rückspiegel. „Wir haben einen Schatten.

Chebleu verlagerte seinen Blick langsam nach hinten. „Bist du sicher?"

„Ich bin mir sicher. Sie haben einen Scheinwerfer, der nur leicht unscharf ist. Siehst du ihn?"

„Ich sehe es."

„Ist bei uns, seit wir ‚The Naturals‘ verlassen haben. Als ich anhielt, verschwanden diese Lichter plötzlich. Jetzt sind sie wieder da."

Bolan war mit der Kommandokonsole beschäftigt. Er schwenkte einen kleinen Bildschirm aus und aktivierte die Nitebrit-Optik. Der Bildschirm leuchtete mit einem dumpfen rötlichen Licht. Bolan stellte die Azimut-Steuerung ein und verfeinerte den Fokus. Dort erschien ein Fahrzeug, in Nahaufnahme - eine schwere, schwer beladene Limousine, die auf der Spur des ‚Kriegswagens‘ fuhr.

„Bingo, sagte Bolan leise. „Es ist ein Mannschaftswagen.

Die Nervosität des kanadischen Agenten kehrte zurück.

„Das wusstest du, als du mich hinausbefohlen hast?", fragte er anklagend.

„Ich hätte dich nicht gehen lassen", sagte Bolan mit einem kleinen Lächeln.

„Und was machen wir jetzt?"

„Sie verfolgen uns bis zu einem Anschlag, sagte Bolan zu ihm. „Sie warten nur auf ein Stück leere Straße.

„Und?"

„Also warten wir ab. Und wir werden ihr Spiel spielen - aber auf unsere Art."

„Ich nehme jetzt die Pistole", sagte Chebleu.

„Nicht diese. Geh nach achtern. Bolan schlug einen Knopf auf der Konsole. „Die Waffenkammer ist offen. Wähle deine Waffe.

Chebleu lächelte grimmig. „Du wusstest es die ganze Zeit."

„Ich habe es mir gedacht, nicht gewusst, korrigierte Bolan. „In guten wie in schlechten Zeiten - du und ich, Andre, wir sind zusammen Soldaten.

„Von derselben Seite", knurrte der Kanadier und ging nach hinten, um seine Waffe zu holen.

Kapitel 3: Engagement in Niagara

Tommy Sandini und seine Broadway-Crew fuhren gerade bei den ‚Naturals‘ auf den vorderen Parkplatz, als das große Wohnmobil ihn am anderen Ende verließ. Einer der Jungs machte sogar noch einen Witz über Gramelli's Geschäft, dass sogar solche ‚Busladungen‘ abholte.

Sandini selbst war nicht einmal aus dem Auto gestiegen, bevor einer seiner Jungs die Leichen in der Nähe des Hintereingangs des Clubs entdeckte. Ein kurzer Blick ins Innere bestätigte den schrecklichen Verdacht, und eine schnelle Berechnung von zwei plus zwei ließ die Sandini-Crew diesem ‚Bus‘ hinterher rasen.

„Die Körper waren noch warm, Boss", berichtete Tagman Vacchi.

„Sie bluteten immer noch", fügte ein anderer hinzu.

„Alle wieder rein!", befahl Tough Tommy. „In welche Richtung fuhr der ‚Bus‘?

„Ging hinauf nach Delaware, murmelte der Fahrer. „Haltet euch alle fest, in zwei Sekunden bin ich an ihrem Arsch.

Und so begann die Verfolgungsjagd.

Wie sich herausstellte, waren mehr als ein paar Schnauben nötig, bis Fahrer Roselli den Abstand zwischen den beiden Fahrzeugen verringern konnte. Zu diesem Zeitpunkt war die Verfolgungsjagd bereits entlang des Sheridan Drive nach Osten abgebogen.

„Sie sind auf dem Weg zur Schnellstraße, knurrte Sandini. „Lehn dich zurück und lass sie gehen, mal sehen, wohin sie uns führt.

„Wir könnten sie im Sheridan Park treffen", schlug Vacchi vor.

„Treffen, was treffen?, knurrte der Chef. „Wir wissen nicht einmal, wer es ist. Vielleicht sollten wir wieder zurück zu Gramelli und die Bude auseinandernehmen.

„Ich habe eine Idee, Tommy, sagte der Steuermann. „Dieser Bus ist kein Bus. Weißt du, was das ist?

Sandini respektierte seinen Steuermann, besonders in allem, was Automobile betrifft. Er knurrte: „Das ist so ein Camper-Ding, nicht wahr?"

„Richtig, ein Wohnmobil, ein sogenanntes Freizeitfahrzeug. Das da oben ist jazzig, aber es ist immer noch ein Wohnmobil. Wissen Sie, was ich von einem Typen gehört habe, der vor einer Weile in Seattle war - wissen Sie, wann? Als der Pelz da draußen flog."

„Sie meinen die Bolan-Sache."

„Ja. Dieser Typ sagt, Hardcock Bolan fuhr eines dieser Dinger, ein Wohnmobil."

„Scheiße." Sandini antwortete mit einem zischenden Flüstern.

„Das hat der Typ gesagt, Tommy."

„Lassen Sie uns, äh, Abstand halten. Wenn, äh, wenn das, was Sie sagen..." Der Chef unterbrach sich und ein angespanntes Schweigen senkte sich auf die Gruppe.

Einer der jungen Hardmen, der die Leichen von Gramelli und Leutnants im Club entdeckt hatte, gab ein seltsames Geräusch von sich und berührte die Schulter seines Chefs vom Springsitz aus.

„Was ist das?", fragte Sandini mit gedämpfter Stimme.

„Ich habe da hinten etwas aufgehoben. Da war Blut dran. Ich wischte es einfach ab und ließ es in meine Tasche fallen, Boss."

„Was ist es?"

„Weiß nicht genau…"

„Sieht wie die Medaille eines Schützen aus?", mischte sich jemand ein.

„Das ist ein Volltreffer", sagte Vacchi schnell.

„Oh Scheiße, sagte der junge Hardmen. „Ich dachte, es sei eine religiöse Medaille.

„Lass mich das Ding sehen!", forderte Sandini und griff danach.

Einen Augenblick später kam alles zusammen - und die Sandini-Crew aus dem Broadway-Territorium wusste, dass sie einen Tiger am Schwanz hatte.

„Was werden wir tun?" Vacchi erkundigte sich bei seinem Chef.

„Wir werden ihm am Arsch bleiben, das werden wir tun, knurrte Sandini zurück. „Jetzt halt die Klappe und lass mich darüber nachdenken.

Der Fahrer geriet leise in seine Lieblingsmeckerei. „Wir hätten ein Funkgerät mitnehmen sollen, Tommy, wie ich schon sagte. So könnten wir hier draußen Hilfe holen."

„Halt die Klappe!"

„Klar, Tommy."

Es war ein Flüstern von einem der hinteren Jugendlichen, aber es kam laut und deutlich durch. „Scheiße, wir sind zu sechst. Wir könnten es mit ihm aufnehmen."

„Wie viele waren da hinten bei den ‚Naturals‘?" Vacchi schnurrte.

„Das war anders, antwortete das anonyme Flüstern. „Er hat sie kalt erwischt. Das ist anders.

„Halt die Klappe mit dem verdammten Getuschel da hinten!, heulte Sandini. „Was soll das? Ein gottverdammter Jagdverein? Haltet die Klappe da hinten! Das ist ein Millionen-Dollar-Baby da oben, keine gottverdammte Taube, die an einen Pfahl gebunden ist!

„Das ist unsere letzte Chance, berichtete der Steuermann. „Er nimmt die Schnellstraße, uh-ja, ja, Nordrampe. Wir fahren nach Norden.

„Bleiben Sie bei ihm!"

„Wollen sie einen Jungen absetzen, Chef, bevor es zu spät ist? Der zu einem Telefon geht, meine ich."

„Scheiße nein, vergiss das! Okay, ja! Fonti - geh raus! Ruf Joe Staccio an! Sag ihm, was wir hier haben und dass er uns verdammt noch mal Hilfe besorgen soll. Holen Sie einen verdammten Hubschrauber, egal was, nur holen Sie Hilfe, und zwar schnell!"

„Auf dem Weg zum Niagara?", grunzte der Junge, als er durch die Tür stürzte.

„Sag ihm einfach, was du weißt!", rief Sandini - und schon waren sie wieder weg.

„Was sollen wir also tun?", fragte Vacchi den Chef.

„Wir halten uns zurück und geben ihm Raum zum Laufen, das ist es, was wir tun. Nicht zu nah, verdammt - lasst ihn einfach laufen."

„Dieser Verkehr ist ziemlich dicht, berichtete der Fahrer. „Ich gebe ihm besser nicht zu viel Spielraum.

„Der Typ könnte auf die Seite von Ontario gehen, machte sich Vacchi Sorgen. „Wir sollten ihn vorher treffen.

„Es gibt viele Stellen zwischen hier und dort", sagte Roselli.

„Ich sage, wann, knurrte Sandini. „Geben wir Joe Staccio so viel Zeit, wie wir können, um auf diese Weise Hilfe zu leisten.

„Ich kenne einen perfekten Ort, murmelte Roselli. „Wenn er um diese Zeit den Mose Parkway nimmt, ist das der perfekte Ort, Boss.

„Ich sage, wann, ärgerte sich Sandini. Es war vielleicht der größte Moment seines Lebens. Er war nicht im Begriff, ihn zu vermasseln. „Ihr Jungs hört mir zu. Dies ist der große Moment, die Hauptader. Wir kriegen den Kopf von Mack Bolan in einen Sack und können unsere eigene Eintrittskarte überall hinschreiben. Habt ihr mich verstanden? Das ist die große Nummer.

Die aufmunternden Worte waren unnötig. Jeder Mann in diesem Schicksalsfahrzeug erkannte die Größe dieses Augenblicks sehr gut. Reichtum, Ansehen, Rang, Ruhm - all das wurde durch das gedämpfte Glühen der Rücklichter auf der Straße zu den Niagarafällen dargestellt. Und fünf gläserne Blicke wussten es. Die Sandini-Crew war bereit, ihr Schicksal zu erfüllen.

Sie rollten über die Buckhorn-Insel und über den Niagara-Fluss, dann westlich entlang der Flussroute. Chebleu sagte zu Bolan: „Dies ist die Zone, die ich für den Angriff auswählen würde."

„Ich habe sie schon früher erwartet, antwortete Bolan. Der Katz-und-Maus-Aspekt, der sich hier entwickelt hatte, gefiel ihm nicht. „Sie spielen es zu gemütlich. Irgendwo auf dem Weg dorthin müssen sie mit Verstärkung rechnen. Mach dich bereit, Andre. Wir beginnen jetzt mit unserem Spiel.

Chebleu nickte und nahm seine Position ein - auf dem Boden, am mittig gelegenen Eingang - eine leichte Autopistole stand bereit.

Sie bewegten sich innerhalb eines kleinen Verkehrsklumpens, der gemächlich am Tempolimit dahinfloss - vielleicht ein Dutzend Fahrzeuge, wobei der Heckwagen grimmig an der Hinterkante der Formation hing.

Bolan traf seinen Blinker und das Lenkrad im selben Augenblick, trat auf das Gaspedal und schwang sich in eine Lücke in der angrenzenden Fahrbahn, nahm Schwung auf und schlängelte sich durch die Meute, bis er frei war, und raste in einem freien Lauf auf die nächste Meute zu, weit voraus.

Das Besatzungsfahrzeug war zwar schneller und manövrierfähiger, fand die Löcher aber nicht ganz so gut. Der ‚Kriegswagen‘ war tausend Meter vor dem anderen Wagen, aber dann begann sich der Abstand zwischen den beiden schnell zu verkürzen, und Bolan wusste, dass es ein Pferderennen in die gewählte Kampfzone werden würde. Er brauchte eine einsame Strecke, einen Ort, an dem unschuldige Zuschauer nicht dem Höllenfeuer des offenen Krieges ausgesetzt sein würden. Und dieser Ort lag genau vor ihm. Der Countdown lief. Das Gefecht in Niagara stand kurz vor seiner Vollendung.

„Habt ihr das gesehen?, rief Sandini. „Er hat an uns geschnüffelt! Er flieht!

„Nicht weit", knurrte Roselli und neigte sich zu einem Loch auf der rechten Seite.

Vom Notsitz aus staunte Vacchi: „Ich wusste nicht, dass sich diese großen Dinger so schnell bewegen können."

Roselli schwor und trat auf die Bremse. Die Lücke auf der rechten Seite war verschwunden. Er schlug auf die Hupe und drang bis zur hinteren Stoßstange des vorausfahrenden Autos vor. Der Typ da oben beobachtete ihn durch den Rückspiegel, ignorierte aber ansonsten die Präsenz seiner Heckklappe.

Sandini schrie: „Bewegt den Wagen, verdammt! Wir verlieren ihn!"

In solchen Zeiten verdiente ein professioneller Fahrer sein tägliches Brot. Roselli knurrte: „Wir fahren durch - haltet euch fest." Das große Auto sprang auf die Stoßstange des vorausfahrenden Wagens - nur ein Klopfen und ein Stoß, bevor es zurückfiel und nach rechts auswich, um das andere Fahrzeug zu streifen.

Die erschrockenen Fahrer der anderen Autos machten sofort Platz, wobei der eine zurückfiel und der andere nach vorne schoss. Roselli gackerte, als er sich in die Lücke schwang, und er schnippte dem Fahrer zu seiner Linken einen Finger zu, als er sich durch und vor ihm einschaltete. Die Lichter des ‚Busses‘ waren in der Ferne, als er sich vom Rest der Meute löste und richtig loslegte.

„Bewegt euch, bewegt euch", knurrte Sandini.

„Wir machen einen glatten Hunderter."

„Gib mir keine Geschwindigkeitsmeldungen, verdammt. Schnapp den Bastard!"

„Er geht nirgendwo hin, Boss."

„Verdammt richtig, das geht er nicht. Wir gehen kein Risiko mehr ein. Sandini schwenkte straff nach hinten. „Ihr Jungs, macht ihn fertig. Schießt den Mistkerl von der Straße. Rosy wird sagen, wann. Stimmt's, Rosy?

„Richtig, antwortete der Steuermann. Er beugte sich über das Steuer und gab dem großen Kreuzer alle Zügel in die Hand. „Ich werde schnell vorbeiziehen, erklärte er. „Runter mit den Fenstern, da hinten. Hose-Du legst deine Schrotflinte genau in die Mitte des Fensters. Ich bringe Sie mit dem Fahrersitz in Position. Dann lässt du los, und dann lasse ich los. Wir fahren wie der Teufel, also verpatzt es nicht."

„Wir müssen auf Abstand bleiben, mahnte Sandini. „Wir wollen nicht, dass das verdammte Ding auf uns rollt.

„Du bläst ihn mit dem Gewehr weg, Boss, sagte Roselli. „Ich kümmere mich um den Rest.

Die Broadway-Crew vertraute bei einem fahrenden Fahrzeug auf den Instinkt von Fahrer Roselli. In dieser Hinsicht gab es keine wirklichen Bedenken. Es war Vacchi, der die wirkliche Sorge zum Ausdruck brachte. „Klingt zu einfach, ärgerte er sich. „Der Typ lässt uns nicht einfach da hochrutschen und los düsen. Wenn er an uns geschnüffelt hat, dann bereitet er sich auf uns vor. Das steht fest.

„Hast du einen besseren Plan?", fragte Sandini kalt.

„Nein, ich glaube nicht."

„Fahr los, Rosy. Genau wie du es gesagt hast."

Sie rückten jetzt schnell und sicher auf und fraßen die Distanz zu plötzlichem Reichtum und Ruhm auf. Das Wohnmobil war nicht mehr als ein Fußballfeld voraus.

Sandini machte plötzlich ein Geräusch in seiner Kehle, woraufhin folgte: „Siehst du das?"

„Was, Boss?"

„Ich dachte, der Bus sei oben flach. Jetzt er hat ein-a-a..."

„Klimaanlage", sagte Roselli, verlangsamte jedoch instinktiv das Fahrzeug.

„Nee, nee, das ist es nicht", knurrte Sandini.

Vacchi packte plötzlich an Sandinis Schulter und keuchte. Das ‚Ding‘ über dem Wohnmobil bewegte sich, schwenkte umher, und dem Ex-GI wurde plötzlich ganz klar, was dieses ‚Ding‘ war. „Halt, Rosy!, schrie er. „Halt den Wagen an!, rief er.

„Bist du verrückt?", knurrte Sandini.

„Das ist ein Raketenwerfer! Das ist ein gottverdammter..."

Ja, die Broadway-Crew hatte nun selbst einen Tiger am Schwanz, und alle wussten ein für alle Mal, dass dies die letzten flüchtigen Sekunden in ihrem Leben waren.

Vacchi versuchte immer noch, eine Erklärung zu schreien, was das ‚Ding‘ war, als ein brennender Pfeil dort ausschlug und in einem hektischen Abfangjäger die Rückgasse entlang sauste. Der Moment wurde eingefroren, erhellt von dem sicheren Wissen um das, was auf sie zukam, dem Schrecken, der durch das Rascheln des Dings und die Unvermeidbarkeit der Feuerspur noch verstärkt wurde.

Die große Rakete traf das rasende Fahrzeug an der Windschutzscheibe und verschlang es in einem zerschmetternden, tosenden, alles verzehrenden Feuerball, der es vollständig von der Straße hob, es betrunken an einem stürzenden Wagenrad herumwirbelte und in den Niagara-Fluss fegte.

Und weit voraus deaktivierte Mack Bolan sein Feuerleitsystem, zog seinen Raketenwerfer in das Dach zurück und sagte seinem Passagier: „Bleib wachsam. Es könnte noch mehr geben."

Chebleu war erschüttert, fassungslos über die unerwartete Wendung der Ereignisse. „Ich glaube nicht, antwortete er leise. „Wenn dem so wäre, hätten sie gerade jetzt das Herz verloren.

Er kam nach vorne, inspizierte seine unbenutzte Waffe und ließ sich auf den Sitz gegenüber von Bolan fallen. Der Blick, den er dem Mann zuwarf, verschaffte ihm neuen Respekt. „Ich glaube auch, fügte er leise hinzu, „dass ich Montreal kaum erwarten kann.

Auch der Henker konnte es nicht. Die französischsprachige Hauptstadt Nordamerikas war die nächste in seiner Hitparade.

Kapitel 4: Von oben

Joe Staccio war als Chef der Gebiete im Hinterland von New York einer der elf eisernen alten Männer, die das weit entfernte Imperium der Cosa Nostra regierten. Sein Sitz in La Commissione war seit vielen Jahren sicher und unangefochten, und es war allgemein bekannt, dass seine Stimme im Regierungsrat eine respektierte und einflussreiche war. Dennoch kannte Joe Staccio seinen Platz. Es gab nur einen ‚Boss aller Bosse‘ - und das war Augie Marinello, der mürrische alte Patriarch des ‚Fünf-Familien‘-Gebiets von New York City.

Augie war ziemlich alt und er war sicher nie mehr derselbe gewesen, seit er in einer schrecklichen Nacht in New Jersey von Mack Bolan mit dem Tod konfrontiert worden war. Er hatte beide Beine durch Bolans Feuerwerk verloren - aber ein Mann wie Augie Marinello brauchte keine Beine, um am Kopf des Tisches zu sitzen, und er brauchte nicht den stählernen Griff der Jugend, um die Zügel dieses wilden Imperiums zu halten. Ein Aufblitzen der Augen, ein Werfen des Kopfes, ein Räuspern, das Ballen einer schwachen Faust - all dies reichte aus, um Regierungen zu stürzen oder mächtige Unternehmen überall auf der Welt zu ruinieren. Augie war immer noch der Boss der Bosse - und keiner hatte je anders darüber nachgedacht. Vor allem nicht Joe Staccio.

Er kam leise herein und küsste den Ring des alten Mannes, setzte sich dann hin und wartete auf eine Bestätigung seiner Anwesenheit.

Augie sah schrecklich aus. Die Jahre stapelten sich auf ihm. Die Haare waren fast über Nacht schneeweiß geworden, die Haut im Gesicht und an den Händen war runzlig und faltig. Als diese Augen jedoch geöffnet wurden, war der Boss immer noch der Boss.

„Wie geht's, Joe?", fragte er müde.

„Mir geht es gut, Augie. Du siehst prima aus."

„Ich sehe schrecklich aus und das weißt du, sagte Marinello seufzend. „Ich würde die Sache gerne noch geklärt bekommen, bevor ich sterbe.

Staccio räusperte sich unbehaglich, als er antwortete: „Du wirst nicht sterben, Augie."

„Sicher werde ich das. Jeder stirbt. Mir läuft die Zeit davon, Joe. Ich weiß es in meinen Knochen. Ich will, dass die Sache geklärt wird, und zwar schnell."

„Darüber wollte ich mit dir sprechen."

„Ich weiß. Hast du es eingefädelt?"

Staccio zappelte noch etwas mehr. „Das Treffen steht fest, ja. Wir haben eine Armee dort oben, um die Dinge im Griff zu behalten, und alle Delegationen außer Griechenland haben sich gemeldet."

„Alle?"

„Wie ich schon sagte, alle außer Griechenland. Sie werden heute Abend erwartet."

„Türkei?"

„Sicher, sie auch. Das ist wie eine kleine NATO, die wir da oben haben, Augie. Ich wünschte, Sie könnten es selbst machen."

„Du hast etwas auf dem Herzen, Joe. Was ist es?"

„Nun...es könnte einen Haken geben, Augie."

„Welches Hindernis?"

„Ich erhielt gestern Abend diesen wilden Anruf aus Buffalo. Eines der Kinder aus der Innenstadt. Er sagt, jemand sei hereingekommen und habe ein Vorstadtbüro umgeworfen. Gegen Mitternacht. Vielleicht erinnerst du dich nicht mehr an Bobby Gramelli."

„Aber sicher, antwortete der alte Mann sofort. „Ich half Bobby vor mehr als zwanzig Jahren, gab ihm in der Bronx ein zahlenmäßiges Zugeständnis. Was ist mit ihm?

„Er wurde letzte Nacht in den Kopf geschossen, Augie. Und vier seiner Jungs zusammen mit ihm. Der Junge, der mich angerufen hat, ist aus dem Büro in der Innenstadt. Kennst du Tommy Sandini?"

Marinello schüttelte den Kopf. „Vielleicht, wenn ich ihn sehen würde."

„Kam über Boston zu mir, hatte dort Blutsverwandtschaft, aber er war ein wenig wild. Sein Onkel, Charlie Sandini, bat mich, ihn für eine Weile unter meine Fittiche zu nehmen, damit der Junge gute Füße bekommt. Seitdem war er immer bei mir. Vor ein paar Jahren übertrug ich ihm die Leitung des Büros in Downtown Buffalo. Nun, Tommy Sandini und seine Crew kamen zufällig vorbei, als das Büro in der Vorstadt gerade umgeworfen wurde. Sie sahen, wie dieser Kerl in einem dieser, äh, Sie wissen schon, Wohnwagen, äh, nein, ich meine Wohnmobil – du weißt schon, diese verdammten Lastwagen mit einem darauf gebauten Haus. Sie verfolgten den Kerl und fanden ihn auf dem Flussweg in Richtung Niagarafälle. Inzwischen hatten sie die Idee, dass es sich bei dem Kerl, den sie verfolgten, um keinen Geringeren als Mack Bolan handelte."

Die alten Augen blitzten. „Wo haben die das her?"

„Eines der Kinder hat eine Schützenmedaille gefunden, hinten im Vorstadtbüro. Sie lag auf der Leiche von Bobby Gramelli. Es handelt sich um ein Grünspecht, und er dachte nicht daran, dies zu erwähnen, bis die Verfolgungsjagd begann. Jedenfalls setzen sie den Jungen irgendwo ab, um Alarm zu schlagen, und blieben Mack Bolan auf den Fersen. Sie..."

„Wann bekamst du den Anruf, Joe?"

„Ich war in Syrakus, nur um mich über Nacht auszuruhen für diesen ganzen diplomatischen Mist in Montreal, und dann bekomme ich diesen heißen Anruf aus meinem Büro in Rochester. Matty Howell dort erzählt mir, dass dieser hysterische Junge mit dieser wilden Geschichte über die Verfolgung von Mack Bolan aus Buffalo am Telefon ist. Ich sage OK, und Matty schaltet den Anruf um, und ich bekomme direkt dem Jungen aus Buffalo an die Strippe. Er sagt, die Verfolgungsjagd laufe auf Niagara zu, und fragt was sollen sie tun? Ich war fit für..."

Der alte Mann unterbrach mit einer freundlichen Bemerkung. „Dieser Bolan lässt den besten Jungs einen Schauer über den Rücken laufen, Joe. Für deine Boys brauchst du dich nicht entschuldigen."

„Ich weiß. Ich weiß, Augie. Wie auch immer, ich habe Matty wieder an die Strippe genommen und ein Dutzend schwerer Crews dorthin geschickt. Wir haben sogar ein paar Hubschrauber aus Niagara und Buffalo in die Luft gebracht."

„Zu spät."

„Sicher, zu spät. Der Hubschrauber aus Niagara kam rechtzeitig an, um zu sehen, wie das Büro in der Innenstadt aus dem Niagara-Fluss gezogen wurde. Ihr Auto wurde in die Luft gejagt, und ich schätze, sie versuchen immer noch, die Leichen zusammenzusetzen."

Marinello seufzte und griff nach einer Zigarre. „Das ist der, äh, Haken, von dem du gesprochen hast?", fragte er leise.

„Ja. Ich muss es als Mack Bolans Werk verstehen. Es sind überall seine Fingerabdrücke drauf. Und mir gefällt das Gebiet nicht, in dem er sich befindet, Augie. Er ist ganz in der Nähe."

„Könnte ein Zufall sein", entschied der alte Chef.

„Nun, da ist noch mehr."

Marinello zündete sich gerade seine Zigarre an. Er schaute durch den Rauch heraus und sagte: „Raus damit."

„Es gab einen Mann aus Montreal, der mit Bobby Gramelli den Quebeçois-Aspekt vertrat. Bobby hatte die Hardware-Konzession für das Treffen - ich meine, aus meinem Gebiet. Dieser Mann aus Montreal soll mit den Quebeçois-Kämpfern zu tun haben. Ich habe heute Morgen erfahren, dass dieser Typ - er hieß Chebleu - in Wirklichkeit mit der kanadischen Polizei zusammenarbeitet. Bobby war darauf reingefallen, und er wollte sich gerade daran machen, seinen Fehler zu korrigieren. Das letzte Mal als man Bobby Gramelli lebend gesehen hat, war dieser Chebleu direkt bei ihm. Das war nur wenige Minuten, bevor Bobby tot auf dem Boden seines Büros lag.