Innozenz: Legende

Von Gion Mathias Cavelty

Der Inquisitor Innozenz wird vom Papst ins kleine Dorf Schwamendingen geschickt. Seine Mission: den Schädel des ersten Menschen aufzuspüren, der sich dort in den Händen einer diabolischen Sekte befinden soll. Begleitet wird Innozenz vom absolut reinen Buch, das durch keinen einzigen Buchstaben besudelt wird. Die beiden wissen nicht, dass sie es bald mit der schwärzesten Form von Magie zu tun bekommen werden ...

​Schwarze Magie allenthalben. Dämonen, Hexen, Alchemisten, mysteriöse Viola-da-Gamba- Spieler. Und mitten in Schwamendingen: der arbor mortis, der Baum des Todes. Kein Wunder also, dass das absolut reine Buch sofort wieder abreisen will. Doch Innozenz nimmt seinen Auftrag ernst. Mit dem Schädel des ersten Menschen ist nicht zu spassen, schliesslich hat Gott diesen ja nach seinem Bilde geschaffen. Die Suche gestaltet sich indes diffizil; überall tun sich infernalische Abgründe und kabbalistische Fallen auf. Wird das reine Buch seine Unschuld behalten können? Und wird Innozenz' ebenso unbeflecktes Herz das Abenteuer heil überstehen?

Gion Mathias Caveltys neuer Roman ist eine absurde Höllenfahrt, gespickt mit schwärzester Philosophie. Was ist Schöpfung? Was ist Nichtschöpfung? Wäre es am besten, wenn gar nichts existierte? Was passiert, wenn Menschen nicht in Büchern lesen, sondern Bücher in Menschen? Ist nur ein weisses Buch ein gutes Buch? Fans von Der Name der Rose, H. P. Lovecraft und "Endlich Nichtleser" dürften an "Innozenz" ihre dunkle Freude haben.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: lectorbooks
• Erscheinungsdatum: 30. März 2020
• ISBN: 9783906913223

Buchvorschau

AUTOR

I

Kaum sehen wir, lügen wir.

Kaum hören wir, lügen wir.

Kaum riechen wir, lügen wir.

Kaum schmecken wir, lügen wir.

Kaum fühlen wir, lügen wir.

Kaum denken wir, lügen wir.

Kaum sprechen wir, lügen wir.

Kaum schreiben wir, lügen wir.

Kaum lesen wir, lügen wir.

II

Ich bin das Buch, das Dich liest.

In mir steht kein einziges Wort.

Meine Seiten sind weiß wie das weißeste Weiß.

Vor Dir habe ich schon in vielen anderen Köpfen gelesen.

Dabei war der Kopf, der mich am meisten beschäftigte, jener von Innozenz de Innozentis.

Wer dieser Innozenz de Innozentis war? Nun: Man kann ihm nur näherkommen, wenn man sich vergegenwärtigt, was er NICHT war.

Er wurde nicht dann und dann geboren.

Er brauchte keine Luft zum Atmen.

Er brauchte nichts zu essen.

Er brauchte nichts zu trinken.

Er brauchte nicht zu schlafen.

Er brauchte seinen ganzen Körper nicht.

Nichts Weltliches brauchte er.

Sagen wir also: Er war die reine Unschuld. Er war ein Heiliger.

III

Die Bekanntschaft von Innozenz machte ich im päpstlichen Schlafzimmer zu Rom.

Wie ich nach Rom gekommen war? Als schnöde Einlieferung ins Archivum Secretum Apostolicum Vaticanum durch einen beschränkten lombardischen Monsignore. Das konnte man mit mir natürlich nicht machen! Denn ich bin das ursprüngliche, jungfräuliche Buch; niemand hat mich je besudelt, niemand meine Seiten mit eitlem, ödem, niederträchtigem Geschreibsel befleckt.

Ich bin dann abgehauen aus dem elenden Geheimarchiv und nach einem ausgedehnten Streifzug durch den Apostolischen Palast schließlich im erwähnten Schlafgemach gelandet.

Von meinem Versteck hinter einem lammledernen Inquisitorenköfferchen aus hatte ich eine ausgezeichnete Sicht auf alles, was sich im prunkvollen Raum abspielte.

Papst Abundius lag in seinem Bett, in das er sich auf Anraten seiner Ärzte zurückgezogen hatte; im Vatikan kursierte seit einigen Tagen eine Magen-Darm-Grippe. Ein hermelingefütterter Camauro bedeckte seinen Kopf.

Heiliggeistweiß leuchtete die Sonne ins acht Meter hohe Gemach. Durch ein geöffnetes Fenster wehte der Hymnus »Veni Creator Spiritus« herein, den ein Kastratenchor in der Sixtinischen Kapelle gerade zum Besten gab. Auf einem Nachttisch dampfte ein Blumenkohlsüppchen vor sich hin; der Papst war bekannt dafür, ausschließlich weiße Speisen zu sich zu nehmen.

IV

Ein dreifaches Pochen an die Doppelflügeltür verkündete Innozenz’ Ankunft. Er war aus der Abgeschiedenheit seines Klosters am hintersten Ende eines unwegsamen Vogesentals in die Ewige Stadt gekommen; die Ordenstracht der Odilianer kleidete ihn. Sie war so weiß, dass sie den Alabaster, aus dem Wände, Decke und Boden des Schlafzimmers bestanden, in den Schatten stellte.

Sich auf die heilige Odilia berufend, die blind zur Welt gekommen war, wussten die Odilianer genau, dass auf die Augen kein Verlass ist – ja, dass die Augen nur allzu leicht zu Spielbällen des Teufels werden können – und man nur mit einem unbefleckten Herzen gut zu sehen vermag. Wie heißt es doch im bekanntesten Odilia-Gebet:

»O Odilia, selige Jungfrau!

Verleihe, dass wir nach Deinem Beispiele

Unsere Augen abwenden vom eitlen Wahn der Welt

Und das Augenlicht, das Dir

der Vater allen Lichtes geschenkt,

Nicht missbrauchen zur Augenlust.

Amen.«

Tatsächlich verlieh Gott Odilia im Alter von zwölf Jahren bei ihrer Taufe das Augenlicht; dabei wollte sie gar nicht sehen können. Genauso wenig wie hören, riechen, schmecken oder fühlen. Denn selbstredend können nicht nur die Augen, sondern auch die Ohren, die Nase, der Mund und der ganze Rest im Handumdrehen zu Instrumenten des Satans werden.

V

Cubicularius Guazzo führte Innozenz herein.

Innozenz kniete vor dem Bett nieder und küsste den anulus piscatoris, der am Ringfinger der behandschuhten Rechten des Papstes prangte.

»Heiliger Vater, hier bin ich«, sagte Innozenz mit gesenktem Haupt.

»Innozenz, filius meus«, lächelte der Mann im Bett sanft.

»Ihr fühlt Euch unwohl?«, erkundigte sich Innozenz.

»Ein ganz leichtes Zwicken im Magen, nichts Schlimmes«, entgegnete der Papst. »So höre denn: Ich habe dich zu mir rufen lassen, weil mir viel Gutes zu Ohren gekommen ist über dich. Die Zahl an Wundern, die du vollbracht hast, soll Legion sein.«

»Das zu behaupten, wäre übertrieben«, erwiderte Innozenz demütig.

»Du sollst levitieren können«, begann der Papst aufzuzählen.

»Das zu behaupten, wäre wirklich übertrieben«, insistierte Innozenz.

»Du sollst an mehreren Orten zur gleichen Zeit sein können.«

»Man übertreibt.«

»Du sollst mehrfach die schlechten Zähne von Gläubigen geheilt haben. Die Löcher darin sollen über Nacht mit Gold gefüllt gewesen sein.«

»Man übertreibt ganz gewaltig.«

»Durch eine sanfte Wundertat sollst du dein Kloster von Mäusen befreit haben. Dir soll die Muttergottes erschienen sein und dich mit einem Tropfen Milch aus ihrer Brust gelabt haben. Du sollst während einer Messe eine Hostie in einen zuckenden Herzmuskel verwandelt haben, der komplett aus lebenden Zellen bestanden haben soll.«

»Was soll ich dazu bloß sagen, Heiliger Vater?«

»Und auch als Verfolger von Ketzern sollst du erstaunliche Erfolge zu verbuchen haben. Ist es exempli gratia nicht so, dass du die abscheuliche Sekte der Drei- und der Fünfnagler zum Verschwinden gebracht hast, und zwar nur durch die Kraft deines reinen Herzens?«

Damit meinte Abundius jene Sekten, die propagierten, Jesus Christus sei nicht mit vier Nägeln ans Kreuz