Die geraubte Rose: BsB_Historischer Liebesroman

Von Marie Cordonnier

Als Erben haben die vier Söhne des Falken sich Reichtum erhofft, doch stattdessen hinterließ ihr Vater ihnen eine heruntergekommene Burg, eine Menge Schwierigkeiten und ein merkwürdiges, geheimnisvolles Mädchen aus dem Orient. Nun nach des Vaters Tod geht jeder Sohn seiner eigenen Wege.
Simon, der zweite und gutmütigste der vier Brüder, hilft seinem älteren Bruder bei dessen Grenzstreitigkeiten gegen die Lubins. Bei einem Überfall gelingt es ihm dabei, die schöne Charis zu entführen. Um die Familienfehde zu beenden, ordnet der König Simons Heirat mit Charis an.
Während die Familie d'Escoudry und die Lubins hierauf Frieden schließen, fängt eine ganz andere Fehde an: Charis wehrt sich mit allen Mitteln dagegen, sich Simon zu unterwerfen und seine Frau zu werden…
„Die geraubte Rose" ist der Band 2 der Serie „Die Söhne des Falken".
„Herzerfrischend, spannend, mit manch vergnüglichen Wortgefechten amüsant zu lesen, absolut empfehlenswert“, sagen Leser der neu nicht mehr lieferbaren Printausgabe.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Best Select Book
• Erscheinungsdatum: 3. Sept. 2014
• ISBN: 9783864662317

Marie Cordonnier

Schreiben und Reisen sind Marie Cordonniers Leidenschaft. Immer wenn sie unterwegs ist, bekommt ihre Phantasie Flügel. In den Ruinen einer mittelalterlichen Burg hört sie das Knistern der Gewänder, riecht Pechfackeln und hört längst verstummte Lautenklänge. Was haben die Menschen dort gefühlt, was erlitten? Zu Hause am Schreibtisch lässt sie ihrer Phantasie freien Lauf. Der Name Marie Cordonnier steht für romantische Liebesromane mit historischem Flair. Marie Cordonniers bürgerlicher Name ist Gaby Schuster. Sie schreibt auch unter den Pseudonymen Valerie Lord und Marie Cristen. Mehr über sie gibt es auf www.marie-cordonnier.de zu lesen.

Buchvorschau

Kapitel

Normandie – August 1272

Ein Zweig aus wilden Rosen schmückte das steinerne Wappenschild mit dem Falken. Der Steinmetz hatte sein Möglichstes getan, dem Ritter, der sich auf Schild und Schwert stützte, die Züge Mathieu d'Escoudrys zu verleihen, aber das Mädchen, das die Rosen gebracht hatte, verließ sich lieber auf seine Erinnerungen als auf die entfernte Ähnlichkeit. 

Das letzte Mal, als sie dieses Antlitz mit den harten, schroffen Zügen gesehen hatte, hatte der Krieger auf dem Sterbebett gelegen. Ausgezehrt und bereits vom nahenden Tod gezeichnet, während er mit letzter Kraft darum kämpfte, das Wort zu halten, das er einem anderen gegeben hatte. Es war ein Eid, der auch sie mit ewigem Schweigen band und dazu führte, dass sie an einem Tag wie diesem heimlich zweier Toter gedachte und für sie betete.

Das steinerne Maßwerk der neuen Kapelle vereinte sich über ihrem gesenkten Kopf wie die zierlichen Zweige eines frommen Waldes. Die geschnitzte Holztür mit den eisernen Zierbändern sperrte die Wärme des Sommertages und den Lärm des betriebsamen Innenhofes von Glain aus. Sie war allein mit ihren Erinnerungen, die mehr und mehr den reizenden Bildern eines Stundenbuches glichen als einmal gelebter Wirklichkeit.

Die Liebenden von Damiette, die ihre Eltern gewesen waren, kamen ihr fast schon vor wie Gestalten aus einer Legende, und Dinge, die sie nur aus Erzählungen kannte, mischten sich mit denen, die sie selbst erlebt hatte. Je mehr Zeit verging, um so weniger vermochte sie zu sagen, wo die Wirklichkeit endete und der Traum begann. Und sie hatte keinen Menschen, mit dem sie darüber sprechen konnte, niemanden, der ihre Fragen beantwortete.

Diese Machtlosigkeit verstärkte die seltsame Unruhe, die sie bereits seit Tagen empfand. Dieses Unbehagen verdichtete sich zu jener Art von Angst, die zu fürchten sie gelernt hatte, zu einer sicheren Gewissheit kommenden Unheils, dem man nicht entweichen konnte.

Die letzten Worte ihres sterbenden Vaters klangen in ihren Gedanken nach. »Gehorche dem Falken. Er hat mir mit seinem Leben für das deine garantiert. Er wird dich in Sicherheit bringen und dafür sorgen, dass du jenes Glück und jenen Frieden findest, die deiner armen Mutter durch meine Schuld nicht gegönnt waren. Wenn ich vor meinen Schöpfer trete, werde ich für dich bitten!«

Doch Mathieu d'Escoudry, der stolze Kreuzritter und Lehnsherr von Glain, hatte die ihm zugedachte Aufgabe nicht mehr erfüllen können. Auch er war ein Opfer der gnadenlosen Seuche geworden, die vor Tunis das Kreuzfahrerheer des Königs von Frankreich in der sengenden Sommersonne des Jahres 1270 vernichtet hatte. Seine Gebeine ruhten in einem der schrecklichen Massengräber, die das Ende des königlichen Traumes von einem eroberten, christlichen Morgenland kennzeichneten.

Nichts war geblieben, nur jener finstere Racheschwur, der vor Damiette getan worden war. Ein verzweifelter, wilder Fluch, der das stille Mädchen in der Kapelle von Glain auch nun wieder wie mit Eisesfingern streifte. Denn jener, der ihn ausgestoßen hatte, war mächtig und einflussreich. Wenn er jemals erfuhr, wessen Blut in ihren Adern floss, wenn er Kenntnis davon bekam, dass es sie gab, würde ihr nicht einmal Zeit für ein letztes Gebet bleiben.

Der Falke hatte sie dem Schutz seiner vier Söhne anbefohlen. Sie war das Erbe, das er ihnen von seinem letzten Kreuzzug geschickt hatte. Ein Erbe, das Gefahr, Blut und Tod bedeuten konnte und nur wenig Ruhm einbrachte. Und doch, es war das Erbe des Falken, dem sich keiner von ihnen entziehen konnte.

1. Kapitel

Normandie – September 1272

Das gepflegte Viereck des kleinen Kräutergartens lag im Windschatten der mächtigen Burgmauer, und um die Zeit des Vesperläutens wärmte die Sonne nur noch eine Ecke der Beete. Unter den Ranken des rotflammenden wilden Weines saß eine junge Frau auf einer alten Steinbank. Mit flinken Fingern band sie Lavendelrispen zu Büschen, die sie, einen nach dem anderen, sorgsam in einen flachen Korb zu ihren Füßen legte. 

Der Duft der trockenen Zweige hüllte sie in den Wohlgeruch des scheidenden Sommers. Er haftete an ihren Fingern, legte sich zwischen die Falten ihres schlichten, braunen Barchentrockes und zog in die dicken, rötlich-blonden Zöpfe, die unter dem weißen Schleier bis weit über die Taille hinabhingen.

Trotz der einfachen Gewänder war es unzweifelhaft eine Edeldame, die sich der Kräuter annahm. Ihre edle Haltung, die Grazie ihrer Bewegungen verriet sie. Hinzu kam, dass die Farben der St. Lubins unverkennbar waren: die rötlichen Haare und das kräftige Blau der Augen.

Der stille Beobachter lächelte. Das Schicksal schien ihm eindeutig geneigt zu sein.

Der Anblick der ehrenwerten Demoiselle von Tînténiac, Charis de St. Lubin, brachte seinen flinken Verstand auf eine hervorragende Idee, die in Windeseile Konturen bekam. Dieser Einfall gefiel ihm wesentlich besser als die Vorstellung einer kriegerischen Belagerung, wie er sie ursprünglich im Sinn gehabt hatte. Weshalb sollte er seine Männer unnötig in Gefahr bringen, wenn es eine andere Möglichkeit gab?

Charis de St. Lubin griff gerade nach den letzten Lavendelzweigen, als sich plötzlich eine dicke, erstickende, dunkle Wolke um ihren Kopf und ihre Schultern legte. Sie rang in panischem Schrecken nach Luft, kämpfte verzweifelt gegen das Hindernis.

Irgend jemand packte sie mit roher Gewalt und hob sie hoch, während ihre wütende Gegenwehr in dem Maße geringer wurde, als sie das Gefühl hatte zu ersticken, bis sie schließlich in einer Mischung aus Luftmangel und Schock die Besinnung verlor.

Sie hatte keine Ahnung, wieviel Zeit vergangen war, bis sie wieder zu sich kam. Eines stand jedoch unzweifelhaft fest: In ihrem ganzen Leben hatte sie sich noch nie so grässlich und so unbehaglich gefühlt. Wie es schien, hatte man sie in einen riesigen, schweren Reiterumhang gewickelt, dessen ehemaliger Träger dem Geruch nach dieses Kleidungsstück wohl einen langen Feldzug Tag und Nacht getragen haben musste. Man hatte ihr die Kapuze weit über das Gesicht gezogen, damit sie nichts sehen konnte, und als sie unwillkürlich versuchte, sich zu befreien, musste sie feststellen, dass sie an Händen und Füßen gefesselt war.

Charis lag wieder still und versuchte mehr darüber herauszufinden, wo sie war und in wessen Gewalt sie sich befand. Ihr Rücken verriet ihr auf unangenehme Weise, dass sie auf harter Erde lag und sich die Wurzeln eines knorrigen Baumes in ihre Hüfte drückten. Die Feuchtigkeit und die Kühle, die unter die Falten ihres leichten Rockes krochen und sie frösteln ließen, sagten ihr, dass der Abend hereingebrochen sein musste.

Die junge Frau schauderte, diesmal nicht nur vor Kälte, sondern vor Angst. Bei allen Heiligen, was war geschehen?

Der dicke Stoff des Umhangs dämpfte die Männerstimmen, die sie vernahm, aber nicht genug. Sie verstand, worum es bei diesem Streit ging, und ihr Zittern verstärkte sich. Unzweifelhaft wurde da über ihr eigenes Schicksal verhandelt.

»Verschont mich mit derlei Unsinn, mein Junge!« brummte ein mürrischer Kerl, der sich anhörte, als besäße er eine gewisse Autorität über den anderen. »Unsere Aufgäbe ist es, die Salztransporte zu sichern und nicht die Burg von Tinténiac zu schleifen. Ganz davon abgesehen, dass diese Mauern jeder Belagerung standhalten werden und der Fluß zusätzlichen Schutz bietet.«

»Wie es scheint, wird der große Bec Noir alt und feige«, erwiderte eine andere Stimme, die jünger klang, gereizter und rauer. »Wir sichern die Salztransporte meines verehrten Herrn Bruders am besten, indem wir ein für alle Mal dafür sorgen, dass sich kein St. Lubin mehr an unserem Hab und Gut vergreift. Und was diese Burg betrifft, so mag sie zwar über beachtliche Bollwerke verfügen, aber an der Flußseite hat sich Eustache de St. Lubin zu sehr darauf verlassen, dass niemand die gefährlichen Stromschnellen überwindet. Seht dorthin, da liegt mein Beweis dafür, dass man an jener Stelle in die Burg gelangen und wieder herauskommen kann, ohne dass auch nur ein Wachposten Verdacht schöpft.«

»Beweis? Der Beweis wofür? dass Weiberröcke Euch wieder einmal von allem anderen abgelenkt haben? Zur Hölle, wenn Ihr nicht der wagemutigste Kämpfer dieses Königreiches wäret, dann hätte ich Euch den Dienst schon längst gekündigt.«

Charis war eben zu der Überzeugung gekommen, dass sie in die Hände einer Räuberbande gefallen sein musste, als sie plötzlich am Arm gepackt und unsanft auf die Füße gestellt wurde. Jemand riss ihr die Kapuze zurück. dass sie dabei an den Haaren gezogen wurde, entlockte ihr einen empörten Aufschrei.

»Hier, Bec Noir!« fuhr der Sprecher fort und packte sie am Kinn, um ihr Gesicht zum Feuer zu drehen. »Seht Euch diesen > Weiberrock< näher an, den ich Euch gebracht habe. Ich möchte mein Schwert gegen Euren rostigen, alten Dolch wetten, dass wir die Dame de St. Lubin persönlich vor uns haben. Eine niedliche, wutschnaubende, hochgeborene Furie!«

»Oh, Ihr ... Ihr Grobian! Ihr niederträchtiger, abscheulicher Lümmel! Ihr ...« Charis wußte, dass sie keifte, aber ihr Zorn war stärker als ihre Erziehung.

Eine Hand legte sich auf ihren Mund und unterband den Strom ihrer Beleidigungen, noch ehe sie richtig in Fahrt gekommen war. Ein Arm legte sich um ihre Taille, drückte sie gegen eine Männergestalt, deren Waffengehänge und Kürass sie dabei leise klirren hörte.

»Eine echte Dame«, stellte der Mann belustigt fest, während Charis hilflos in seinem rohen Griff zappelte. »Eine Geisel, die uns das Wohlverhalten der Brüder St. Lubin garantieren wird. Nun, mein Freund, bin ich immer noch ein Nichtsnutz, der seine Aufgabe über einem Techtelmechtel vergisst?«

Charis starrte aus weit aufgerissenen Augen auf den Krieger, der seinen Namen Bec Noir unzweifelhaft verdiente. Er war größer und breiter als jeder andere Mann, den sie kannte; die untere Hälfte seines Gesichtes wurde von einem wüsten, schwarzen Bart bedeckt, der ihm das Aussehen eines missgelaunten Bären verlieh. Alles an seiner Haltung, seiner Kleidung und seinen Waffen verriet den rücksichtslosen Söldner, der sich dem Meistbietenden verkaufte und ohne Rücksicht tötete, wenn es verlangt wurde.

Gegen diesen Riesen hätte sogar die grobschlächtige Gestalt ihres Bruders Eustache unbedeutend gewirkt. Ihre jüngeren Brüder Paul und Richard würde er vermutlich mit einem einzigen Schlag zu Boden strecken.

Unter seinem finsteren Blick stellte sie ihr unwürdiges Gezappel ein und zwang sich, seinem Blick standzuhalten, obwohl ihr der stechende Ausdruck seiner kleinen, schwarzen Augen einen neuerlichen Schauer über den Rücken jagte.

In einiger Entfernung lagerte ein Trupp schwer bewaffneter Krieger, doch das verwunderte Charis nicht. Männer wie dieser zogen Abenteurer und Glücksritter an wie das Licht einer Kerze die Motten.

»Was erwartet Ihr?« sagte Bec Noir nun zu jenem Unbekannten hinter Charis, den sie immer noch nicht gesehen hatte, nur spüren konnte. »dass Eustache de St. Lubin Lösegeld für sie zahlt? Man erzählt sich, dass er ihre Verlobung mit dem Seigneur von Blois gelöst hat und jener dem Schöpfer dafür gedankt hat, dass er sie nicht heiraten musste. Sie soll irgendeinen Makel haben. Vielleicht habt Ihr St. Lubin sogar einen Gefallen getan, indem Ihr ihn von der Sorge für dieses Frauenzimmer befreit habt.«

Charis biss die Zähne zusammen, dass ihre Kieferknochen schmerzten. So war also ihre Schande bereits Gesprächsthema des halben Königreiches. Sie würde eine alte Jungfer bleiben. Eine gehorsame, demütige Haushofmeisterin für ihre Brüder, die in der Burg ihrer Väter Weiberarbeit tat und deren Folgsamkeit man als selbstverständlich voraussetzte. Eine Gefangene der eigenen Familie, die auf Tinténiac alt und grau werden würde. Denn wer nahm schon eine Edeldame zur Frau, über die bereits die Söldnerhorden überall im Königreich spotteten?

Bis zu jenem schmachvollen Tag hatte sie Eustache zwar keine Liebe entgegengebracht, aber wenigstens eine gewisse geschwisterliche Zuneigung und den nötigen Respekt. Doch dann hatte sie lernen müssen, dass all die Sanftmut und Freundlichkeit, die Gelehrsamkeit und die weiblichen Tugenden, um die sie sich so sehr bemüht hatte, nichts zählten gegen die Macht der Männer.

dass er das Familienoberhaupt war, gab Eustache St. Lubin das Recht, über seine Schwester zu bestimmen wie über einen Sack Mehl. Es gab keine Instanz auf dieser Welt, bei der eine verratene Schwester Gerechtigkeit oder gar eine verschwendete Mitgift einfordern konnte.

»Wir werden diesem heuchlerischen Schurken beweisen, dass man sich nicht ungestraft mit den Söhnen des Falken anlegt. Wie auch immer er ihr gegenüber eingestellt sein mag, sie trägt seinen Namen, und er ist als christlicher Ritter verpflichtet, sie zu schützen. Er wird tun müssen, was wir verlangen, und wir werden ihm eine so deutliche Warnung hinterlassen, dass er keine Zweifel am Ernst unserer Drohung haben kann.«

»Ihr seid närrisch«, platzte Charis mitten in diese energische Rede und lachte nervös auf. »Eustache hat an der

Leiche unseres Vaters einen Racheschwur getan, und er gehört nicht zu den Männern, die einen solchen Eid zurücknehmen. Er wird alles vernichten, was den Namen Escoudry trägt. Wenn Euch die Brut des Falken zu diesem Zweck angeheuert hat, dann solltet Ihr Euren Sold nehmen und das Weite suchen. Euer Leben ist keinen Pfifferling mehr wert, wenn meine Brüder Euch und Eure Männer entdecken!«

Der Ratschlag entlockte Bec Noir dröhnendes Gelächter. Charis, die zwischen Empörung und Panik schwankte, verspürte plötzlich den wilden Wunsch, diesen Giganten zu schütteln, den weder ihre Warnungen noch ihr Zorn beeindruckten. Und obwohl der Unbekannte hinter ihr nicht das wütende Funkeln ihrer Augen sehen konnte, schien er doch zu spüren, was in ihr vorging, und es amüsant zu finden.

»Ihr habt eine spitze Zunge, Dame St. Lubin«, meinte er lachend und drehte sie so plötzlich zu sich herum, dass sie Mühe hatte, das Gleichgewicht zu wahren. »Vielleicht sollten wir den Stricken einen Knebel hinzufügen. Es missfällt mir, wenn es eine junge Frau am Respekt fehlen läßt und Drohungen ausstößt.«

Charis hatte schon den Mund geöffnet, um ihrer Empörung erneut Luft zu machen, aber es kam kein Laut über ihre Lippen. Aus weit aufgerissenen Augen starrte sie ihren Entführer an. Dieser Schurke war schön, das Idealbild eines kriegerischen Mannes schlechthin! Noch nie hatte sie jemanden wie ihn gesehen!

Er war mindestens genauso groß wie dieser Bec Noir, aber seine athletische Gestalt wirkte besser proportioniert. Er hatte beachtlich breite Schultern und einen mächtigen Brustkorb; die Hüften waren schmal. Die engen Lederhosen, die er zu einem ärmellosen Lederwams und einem lässig verschnürten Hemd trug, schmiegten sich um lange muskulöse Beine.

Spott funkelte in seinen grünen Augen, und nun legte er den Kopf schief und betrachtete sie wie jemand, der gerade eine Ware erstanden hat und zu befürchten beginnt, dass er sie vielleicht doch ein wenig übereilt gekauft hat.

Sein Antlitz war von absoluter Perfektion, wie die in Marmor gemeißelten Züge eines antiken Kriegsgottes. Seine Nase war gerade, die Brauen leicht gewölbt, der volle, sinnliche Mund schien ebenso Lebenslust wie Grausamkeit zu verraten.

Aufmerksam betrachtete Charis sein Gesicht. Es wurde ausdruckslos unter ihrer Musterung, sie konnte nicht erkennen, was er dachte. Doch dann verdüsterte ein kaum sichtbarer Schatten seinen Blick, so als ob eine vorüberziehende Wolke das Grün einer Meeresbucht für einen Moment in trübes Grau verwandelt hätte.

Doch nicht nur sein Aussehen und seine Kraft faszinierten Charis so sehr. Er strahlte noch etwas anderes aus, etwas, was sie nicht hätte benennen können, was sie jedoch mitten in die Seele traf. Ihr Herzschlag setzte einen Moment lang aus, ehe er stolpernd und unregelmäßig wieder in Gang kam.

Charis begriff nicht, was mit ihr geschah, weshalb sie ganz atemlos wurde und wieso sie das Gefühl hatte, dass ihre Knie sie plötzlich nicht mehr tragen wollten. Wie verzaubert stand sie da und konnte ihn nur anschauen.

Doch auch Simon d'Escoudry reagierte auf ungewohnte Art, als er Charis so nah vor sich stehen sah. Er hatte sie eine Weile auf ihrer Gartenbank beobachtet, aber er hatte dabei überlegt, wie er die Umstände zu seinen Gunsten nutzen konnte, und sie als Person eigentlich nicht wahrgenommen. Doch nun unterzog er sie einer interessierten Musterung.

Sie war zu groß für eine normale Frau, mindestens so hochgewachsen wie die meisten Männer seines Gefolges, ihm jedoch reichte sie knapp bis ans Kinn.

Der letzte, rötliche Strahl der untergehenden Sonne warf kupferne Reflexe auf ihre Haare, die unbedeckt waren, da ihr Schleier bei diesem Abenteuer verrutscht war. In dem sanften Abendlicht schimmerte ihre Haut wie Samt; die vollen, schöngeschwungenen Lippen waren ein wenig geöffnet und schienen förmlich zu einem Kuß einzuladen.

Lange Wimpern, viel dunkler als ihr Haar, umrahmten ihre klaren Augen von ungewöhnlichem Blau; Augen, die wie Edelsteine funkelten. Sie wirkte ruhig und beherrscht, doch das trotzig vorgeschobene Kinn und das wütende Blitzen ihrer Augen verrieten, dass sie ein ungestümes Temperament und einen Mut besaß, der einem Mann wohl angestanden hätte. Einen Stolz, der sie auch in ausweglosen Situationen aufrecht hielt, und ein ausgeprägtes Gefühl für Recht und Ehre.

Er wußte dies, obwohl er sie nicht kannte. Irgend etwas tief in ihm schien alles über Charis de St. Lubin zu wissen. Etwas, was ihn dazu drängte, sie in die Arme zu schließen und sich zu ihrem Ritter zu erklären. Sie mit jedem Atemzug zu beschützen und den Rest seines Lebens damit zuzubringen, das Verfliegen eines jeden einzelnen Tages in ihren Augen zu beobachten.

»Wer seid Ihr?« hörte er ihre Stimme, der plötzlich jeder Zorn abhanden gekommen war. Jetzt klang sie wie weicher Samt, wie das melodische Murmeln eines kleinen Baches, der unter Moospolstern in der Sonne dahinhüpft. Sehr weiblich und sehr sinnlich.

»Simon d'Escoudry, zu Euren Diensten, schönste Dame«, antwortete er und zwang sich in die Wirklichkeit zurück. »Zweitältester Sohn des Falken und Bruder des Seigneur von Glain. Gehorsamer Ritter des Königs von Frankreich und ... «

»Mörder!«

Simon stutzte und stellte fest, dass das blaue Feuer ihres Blickes kaltem Eis gewichen war. Er spürte, wie ihr Körper sich versteifte.

»Mörder«, wiederholte sie tonlos. »Bruder eines Mörders und Mörder unserer Männer. Wir haben von Euch gehört, Simon d'Escoudry. Ihr seid ein gottloser Haudegen, noch abscheulicher als Euer Bruder, an dessen Händen das Blut unseres Vaters klebt. Verzeiht meinen Irrtum, ich hätte wissen müssen, dass man einen Schurken Eures Kalibers nicht anheuern kann. Männer wie Ihr sind nur in eigenen Diensten und zum eigenen Vorteil unterwegs!«

»Beim Beil des Henkers, habt Ihr den Verstand verloren, Weib?«

Simon d'Escoudry hatte es noch nie sehr gut vertragen, beschimpft zu werden, und schon gar nicht von einer Frau wie dieser. Irgendwie erschien es ihm wie ein persönlicher Verrat. Wie kam sie dazu, ihm derartige Unverschämtheiten an den Kopf zu werfen? Steckte hinter dieser klaren Stirn etwa ein beschränkter Verstand?

»Mathieu hat Euren Vater im fairen ritterlichen Zweikampf getötet! Und auch das erst, nachdem Euer sauberer Vater zwölf Männer seines Gefolges niedergemetzelt hatte! Nennt Ihr das keinen Mord, meine Dame? Und was ist mit den Salztransporten, die Euer Bruder seit Monaten immer wieder überfällt?«

»Ihr besitzt kein Recht zum Salzhandel!« Charis erinnerte sich an eine Bemerkung, die sie bei einem Gespräch ihrer Brüder aufgeschnappt hatte. Zufällig nur, denn normalerweise vermieden sie es, in ihrer Gegenwart Pläne zu schmieden.

»Die Salzsümpfe sind Bestandteil der Mitgift meiner Schwägerin, Léonie d'Escoudry!« fuhr Simon sie an. Seine Stirn hatte sich zornig gerötet, und er packte die rebellische Gefangene wütend an den Oberarmen und schüttelte sie. »Und sogar wenn dem nicht so wäre, würde es Eurem verdammten Bruder nicht das Recht geben, unsere Handelszüge zu überfallen und unsre Männer zu massakrieren! Ich schwöre Euch, dies wird ein Ende haben, ehe die Sonne morgen über Eurer Burg aufgegangen ist!«

Seine Worte ließen sie zittern, genau wie die bedrohliche, männliche Ausstrahlung, die von ihm ausging. Und es empörte sie zudem, dass er sie so gepackt hatte. Noch nie hatte es ein Mitglied ihrer Familie gewagt, Hand an sie zu legen. Selbst Eustache war davor zurückgeschreckt, sie mit purer körperlicher Gewalt zum Gehorsam zu zwingen.

Dennoch brachte sie es nicht fertig, den Blick abzuwenden. Sie ertrank fast im Sturm der grünen Augen, und Bec Noirs Stimme drang wie aus weiter Ferne in ihr aufgestörtes Bewusstsein, ohne dass sie zunächst den Sinn seiner Worte begriffen hätte.

»Frauen wie sie bedeuten Ärger, mein Junge«, warnte der Schwarze, Böses ahnend. »Weiß der Teufel, aber es wäre mir lieber gewesen, Ihr hättet darauf verzichtet, sie zur Geisel zu nehmen.«

»Sie gehört mir«, antwortete Simon d'Escoudry, und Charis spürte, dass er seinen Griff noch verstärkte, als steckte sie in einem Schraubstock. Ihr leiser Schmerzenslaut ging in seiner kühlen Antwort unter. »Sie ist meine Gefangene, und ich schätze, Eustache de St. Lubin wird sich etwas einfallen lassen müssen, wenn er sie zurückhaben will. Vielleicht behalte ich sie sogar ...«

»Lieber schmore ich den Rest meines Lebens in der Hölle«, hörte sie sich erstickt antworten, während sie empört an ihren Fesseln zerrte, die sich dadurch nur noch tiefer eingruben.

Simon d'Escoudry antwortete mit einem Lachen darauf. Einem so fröhlichen, unbeschwerten Lachen, dass Charis erneut erbebte, diesmal vor Haß und Zorn.

»Wir werden sehen, was wir für Euch und Eure Wünsche tun können, Dame St. Lubin«, erklärte er. Er lockerte plötzlich seinen Griff, doch er ließ sie nicht los. Seine Hände wanderten über ihre Arme und Schultern nach oben, legten sich dann um ihren Hals.

Seine Daumen lagen auf ihrem Kehlkopf, und Charis war hin- und hergerissen zwischen gegensätzlichen Gefühlen. Was er tat, jagte ihr Angst ein, doch nicht nur Bedrohung lag in seiner Berührung, sondern auch eine merkwürdige Zärtlichkeit, die ihr einen Schauder über den Körper jagte.

»Bec Noir! Ruf die Männer zusammen und kümmert Euch um die Boote. Wir werden Tinténiac heute nacht noch einen Besuch abstatten, ehe wir nach Hause reiten!«

Charis wußte, was dies bedeutete, und wieder lehnte sie sich gegen ihre Fesseln auf, obwohl ihr klar war, dass dies sinnlos war. Dies und ihre heftig pochende Halsschlagader verriet ihm, wie wütend sie ihre Freiheit begehrte.

»Es hat keinen Sinn, meine Schöne.« Er lächelte auf sie herab und sie sah, dass er noch alle Zähne hatte, und makellose dazu. »Findet Euch damit ab, dass Ihr Simon d'Escoudry gehört!«

»Eher gehöre ich dem Satan und seinen Heerscharen!« rief sie widerspenstig.

»Wer weiß ...« Seine Finger glitten nach oben und fuhren federleicht die Konturen ihrer Lippen nach. »Wer weiß, vielleicht werdet Ihr eines Tages dahinterkommen, dass Simon d'Escoudry und der Teufel ein- und derselbe sind.«

Charis war geneigt, ihm beizupflichten. Sie sank hilflos in die Knie, als er sie endlich losließ und mit Bec Noir zu seinen Männern hinüberschlenderte. Gelassen und beherrscht, jeder Zoll ein Mann, der sich seiner Kraft und seiner Aufgabe bewusst war. Ein Mann, dem Eustache nie und nimmer gewachsen sein würde. So wenig wie ihr Vater seinem Bruder gewachsen gewesen war.

Charis unterdrückte ein Schluchzen und grub die Zähne so fest in die Unterlippe, dass sie Blut schmeckte. Sie versuchte zu beten, die Unterstützung des