Liegengelassenes aufgehoben: Lyrik

Von Hartmut Moreike

Eigentlich bin ich ein Geschichtenerzähler, hierzulande Prosaiker genannt. Doch die Lyrik bietet sich an, als zu verführerische Verlockung. Schon Miguel de Cervantes, Autor des Ritters von der traurigen Gestalt, war die Poesie Freundin in der Einsamkeit, Begleiterin bei Glücksmomenten und Trauertagen, Weggefährtin in Liebessehnsüchten und des Abschiedsschmerzes, kurz Quelle von Dichtung. Poeten sind allesamt Narren, verliebt in Worte, in Menschen, in Musen und in Landschaften. Sie sind Genießer und zugleich Beflügler aller unserer Sinne. Und jeder Dichter muss sich, bis er die Feder für immer aus der Hand legt, kindliche Neugier und naive Unverletzlichkeit bewahren. Die vorliegenden Gedichte aus sechs Jahrzehnten sind herausgerissen aus meinen Tagebüchern eines europäischen Herumtreibers. Getreu meines Wahlspruches:
Ich liebe das Leben und Träumen, zwischen Welten und Zeiten und Räumen.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Books on Demand
• Erscheinungsdatum: 4. Okt. 2016
• ISBN: 9783743155084

Hartmut Moreike

Der im Barnim beheimatete Autor hat als diplomierter Journalist viele Länder Europas bereist und in allen Medien, vom Rundfunk über das Fernsehen bis zu Magazinen gearbeitet. Durch sein zweites Studium in Moskau hat der sich bekennende Weltbürger zu einem Spezialisten für russische Kultur und Geschichte vom 17. bis 19. Jahrhundert spezialisiert und zahlreiche Romane und Taschenbücher zu diesem Thema veröffentlicht. Allen voran eine dreiteilige Repin-Romanbiografie über den bekanntesten realistischen russischen Maler und die Vorgänge am Zarenhof. Nun hat er auch die Lyrik für sich entdeckt, was ihn nicht daran hindert, seine Taschenbuchreihe über skurrile Geschichten aus Moskau und St. Petersburg weiter zu führen.

Buchvorschau

würde

Wenn ich schreibe

Wenn ich schreibe

träume ich

von fernen Welten

und auch Zeiten,

von Gesichtern ungezählt,

die mich noch heut begleiten.

Ich träum

von den Ländern,

die ich rastlos längst durchreist

und Fernen,

die ich immer wollte seh'n,

und einen Platz nur,

wo ich müde Ruhe fände,

um meinen Träumen nachzugehn.

1975

Hiroshima, mon amour

Eingebrannt in Stein

kaum sichtbar ein Schatten nur

wo einst ein Mädchen saß,

Hiroshima, mon amour!

Stiller Protest

und dumpfer Bronzeglockenton

umrunden mahnend unsre Welt

erinnernd an den Feuerball,

in dem Amerikas Unschuld verglühte.

Ein Ruinentor,

ein Leichenfeld im Kirschblütenland

aus dem ein Mahnruf uns beschwört:

Nie sei's Soldat du, gespaltenes Atom,

sollst dienen uns als Arbeiter und Arzt.

Ein alter Ginkgobaum allein

widerstand kahl und verbrannt

dem mörderischen Strahlensturm.

Auf seine schwarze Rinde schrieb

ein Sterbender mit weißer Kreide nur

die Worte: Hiroshima, mon amour!

August 2016

St. Petersburg, so kühl wie schön

Weiße Nächte

hoch im Norden,

wo sonst Statuen erfrieren,

sitzen hier in lauer Nacht

Liebespaare auf den Stufen

des granitnen Newakais.

Peters Schöpfung

ist verzaubert

von der lichten Dämmerung

und ich frag mich:

Ist es Nacht oder schon Tag

unter duftger Linden Pracht.

Und die Sterne

blass am Himmel

sehen auf dem Boulevard des Newski

birkengleiche Mädchen

streben hin zu Puschkins Garten.

Dort auf den verwunschnen Bänken

unter alten Zarenlinden

sie verstohlen Küsse tauschen

ihre Schatten zart verschmelzen

im Gesang der Nachtigall.

An der Brücke mit dem Greif

steh ich und seh trunken

Lichter auf den Wellen tanzen

vor Auroras schwarzen Schatten

golden auf dem Newafluss.

2014

Moskau, meine Trauer

Hier liegen sie alle begraben

unter Granit und Marmor schwer,

die einst die Welt verändert haben

mit Feder und Noten und Gewehr.

Wo einst die Jungfrauen starben

ist heute ein stiller Hain,

blüht Flieder in allen Farben

an schwarzen eisernen Kreuzen

und manchen behauenen Stein.

Hier kommt der Moloch zu Ruhe

umtost von brausendem Verkehr,

die zarten steinernen Schuhe

einer Ballerina führen mich her.

Als Schwan ist sie unsterblich

und in Carrara modelliert,

halb Schwan halb Fee,

die ich umarme und zart küsse,

doch ihre Lippen