Pusteblumen im Wind: Lyrik

Von Hartmut Moreike

Die Poesie folgt dem Herzen, ist ein Traumbild der Fantasie, kann hart wie Stahl sein und zart zerbrechlich, wie feinstes Glas Auch ein schönes großes Haus, das allen Menschen offen steht. Nicht der Verstand leitet die Feder, sondern eine unerklärbare Ekstase, Trauer und Glück, Wunsch und Wirklichkeit, Liebe und Hass, sie sind das Feuer, das Erz, das zu Tinte wird und in die Feder fließt.
Ich habe einmal die Poesie mit einem Flug des Nachtfalters zu den Sternen verglichen. Sicher ein irrwitziges Vorhaben mit dem Bewusstsein, das Ziel vielleicht, ja sicher, nie zu erreichen und es trotz diesem Wissen immer und immer wieder zu versuchen. Die Zeit der Dichter wird nie vorbei sein, weil es keine Sekunde, keinen Tag und kein Jahr ohne Gefühle gibt.
Das ist nun mein vierter Lyrikband, er ist besonders den großen Malern gewidmet, die unser Leben reicher und schöner gemacht haben, denn Malerei lehrt Kindlichkeit.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Books on Demand
• Erscheinungsdatum: 3. Juni 2019
• ISBN: 9783749457533

Hartmut Moreike

Der Schriftsteller Hartmut Moreike beschäftigt sich seit Jahren intensiv in seinen Romanen und Kurzerzählungen kenntnisreich mit der Geschichte und Gegenwart und vor allem dem Alltagsleben der einfachen Menschen in Russland, die der studierte Journalist auf seinen zahlreichen Reportagereisen und während eines Studium der Philosophie, der Geschichte und Kunst in Moskau kennen lernte. Nach seinem Malerroman „Ein Haus so himmelblau“ hat sich der Autor, der als Freizeitmaler regional Erfolge verzeichnet, wieder dem Thema Malerei in der Gesellschaft zugewandt.

Buchvorschau

Vita somnium breve.

Das Leben ist wie ein kurzer Traum.

Inhaltsverzeichnis

Dein Zauber

Der singende Samowar

Pusteblume am Wegesrand

Die junge Nixe

Neugierig

Romeos Haus

Warum?

Weiße Nächte

Ich kann nicht verzeihen

Odaliske

Petr Leshchenko

Für Mia

Lotusblume

Abschied

Graal Müritz

Ich werde nicht

Augenblicke

Fest der Mysterien

Die Veroneserin

Anna aus Gdansk

Liebe im Mohn

Der Mond

Die kleinen Schwäne

Gedanken lesen

Picassos Werk

Mädchenaugen

Dresdner Erinnerungen

Herzklopfen

Noch einmal

Delfter Impressionen

Warten

Aphrodite

Winterabend in Moskau

Die Schaumgeborene

Vorbei

Schmetterlingsmädchen

Insel Olchon

Puschkins Hochzeit

Das bescheidene Schilf

Ach, Heine

Mein lieber Traum

Die Dame mit dem Hermelin

Schöner Geist

Wieder melancholisch

Rügen

Untersteh Dich

Verführung

Das Kloster Sergijew Possad

Zeit der Liebe

Winter

Abschied von J.

Stroh im Haar

Karlsbad

Marmornymphe im Schilf

In der Mancha

Unheilige Madonnen

Stille

Moskauer Glocken

Gardasee

Klage

Ferne Liebe

Granada

Schwarze Brüste

Das Buch meines Herzens

Die alten Gassen

Mütter

Das Spieglbild

Fräulein Hasu

Daphne

Sternendieb

Europalied

Unter dem Maulbeerbaum

Faszination

Die kleine Hure

Die Hexenwaage

Einfallslos

Venezianische Tragödie

Venus

Mai

Dein Zauber

Die Jahre vergingen,

ich vegaß dein Gesicht,

doch die Nacht mit Dir,

als nur der Mond zusah

wie wir uns liebten,

die vergaß ich nicht.

Mein Haar ist schon grau

und auch etwas licht,

wenn ich an dich denke,

fühle ich mich jung

und verfalle dem Zauber

der aus Erinnerung spricht.

Es war wohl im Mai,

als mit silbernem Licht

Sterne auf uns stürzten,

unsere Leiber bedeckten

wie ein gleißender Mantel,

doch wir spürten ihn nicht.

Wir flogen ins Weltall

auf Strahlen im Mondlicht

und kein einziges Wort

durchbrach den Zauber

bis bei zartem Morgenrosa

wir schworen: Vergiss mein nicht.

Der singende Samowar

Wenn sich der Wind

unter den Bäumen

zur Ruhe legt

und das Abendrot

dem Himmel verbrennt,

dann tritt Friede ein.

In den Häusern

kommt die Familie

am gedeckten Tisch,

auf dem der Samowar

anheimelnd

sein Liedchen summt

zusammen.

Es ist still

und alle lauschen

der Melodie zum Tee,

die Ruhe ausstrahlt

und Wärme

und Geborgenheit,

welch ein Zauberer

dieser Teekocher.

Pusteblume am Wegesrand

Im Staub

am Wegesrand

eine Pusteblume

reif und erblüht

im zarten Licht

des Morgens stand.

Am Abend

im letzten Schein

die Pusteblume

lud mich ein

und ihre Augen

verrieten sich

sie sagten:

Komm' puste mich.