Die Damaszener-Rose: Arabische Geschichten aus dem Maghreb

Von Johann Widmer

Der orientalische Märchenerzähler kann auf eine uralte Tradition zurückblicken, aber seine Blütezeit ist leider längst vorbei. Er war einst ein wichtiger Kulturträger und Kulturvermittler.
Er war Unterhalter, Clown, Lehrer, Moralprediger, Therapeut, Prophet, Historiker, Vermittler religiöser Legenden, Puppenspieler und Pantomime, Schauspieler, Sänger und Rezitator.
Sein Repertoire umfasste historische Erzählungen, Burlesken, Liebesgeschichten, Tragödien, Märchen, erotische Geschichten, Heldengesänge, Gedichte, Gesellschaftskritik und Lobhudeleien für die Mächtigen der Zeit.
Was einst die Griots in Westafrika, die Meddah zur Zeit der Kalifenreiche oder die Minnesänger des Mittelalters bedeuteten, ist längst durch modernere Medien ersetzt, aber der Geschichtenerzähler wird bleiben.
Es sind leider nur noch wenige Meddah übriggeblieben in Marrakesch, in Tunis oder vielleicht noch in Algier, aber im Moment haben die Menschen im Maghreb ganz andere Sorgen.
Der "Maghreb", der "Westen" (arabisch: el maghrib, bedeutet "dort wo die Sonne untergeht"), umfasst im weiteren Sinne alle arabischen Staaten von Nordafrika westlich von Ägypten, enger gefasst sind es Tunesien, Algerien und Marokko.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: epubli
• Erscheinungsdatum: 31. Aug. 2020
• ISBN: 9783752991284

Buchvorschau

Die Damastener-Rose

Die Damaszener Rose

Vorwort

Die Damaszener-Rose

Hasan der Töpfer

Der Ring des Kalifen

Nabils Garten

Fatima

Ibn Brahim

Hunger

Moktars Pilgerreise

Die Stute des Bey

Sandrosen

Der Feigenbaum des Sidi Abdallah

Die Knoblauchsuppe

Der Ifrit im Palmengarten

Die Singdrossel

Der Schatz des Targhi

Teppiche

Kormorane

Die Meerschweinchenprinzessin

Worterklärungen

Die Damaszener Rose

Arabische Geschichten aus dem Maghreb

Johann Widmer

Band 1

Mein Studium der arabischen Sprache und Kultur haben mich bewogen meinen bescheidenen Beitrag zur Tradition des «Meddah», des Geschichtenerzählers zu leisten, als Dank für meine Lehrer.

Stiftung Augustine und Johann Widmer, Hrsg.

© Stiftung Augustine und Johann Widmer

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www.johann-widmer.ch

ISBN: siehe Umschlag

1. Auflage 2020

Vorwort

Der orientalische Märchenerzähler kann auf eine uralte Tradition zurückblicken, aber seine Blütezeit ist leider längst vorbei. Er war einst ein wichtiger Kulturträger und Kulturvermittler.

Er war Unterhalter, Clown, Lehrer, Moralprediger, Therapeut, Prophet, Historiker, Vermittler religiöser Legenden, Puppenspieler und Pantomime, Schauspieler, Sänger und Rezitator.

Sein Repertoire umfasste historische Erzählungen, Burlesken, Liebesgeschichten, Tragödien, Märchen, erotische Geschichten, Heldengesänge, Gedichte, Gesellschaftskritik und Lobhudeleien für die Mächtigen der Zeit.

Was einst die Griots in Westafrika, die Meddah zur Zeit der Kalifenreiche oder die Minnesänger des Mittelalters bedeuteten, ist längst durch modernere Medien ersetzt, aber der Geschichtenerzähler wird bleiben.

Es sind leider nur noch wenige Meddah übriggeblieben in Marrakesch, in Tunis oder vielleicht noch in Algier, aber im Moment haben die Menschen im Maghreb ganz andere Sorgen.

Der «Maghreb», der «Westen» (arabisch: el maghrib, bedeutet «dort wo die Sonne untergeht»), umfasst im weiteren Sinne alle arabischen Staaten von Nordafrika westlich von Ägypten, enger gefasst sind es Tunesien, Algerien und Marokko.

Die Damaszener-Rose

Tag für Tag stand der alte Bettler pflichtbewusst vor der Moschee, damit die Gläubigen dem religiösen Gebot des Almosengebens nachkommen konnten, aber die vielen kleinen und kleinsten Münzen, die er erhielt, ergaben bis am Abend zusammen kaum einen Piaster und hätte ihm der Bäcker nicht hie und da einmal ein Fladenbrot geschenkt, so wäre er bestimmt irgendwann elendiglich verhungert und die Stadt wäre ohne Bettler gewesen. Und das Gebot des Zakkat? Was wäre, wenn da kein Bettler mehr vor dem Haus Allahs stehen würde? Welch schrecklicher Gedanke! Aber soweit denken die geizigen Almosengeber nie.

Wenn die Dunkelheit hereinbrach, schleppte er seine dürren Gebeine unter seinen schmutzigen Lumpen verborgen mühsam in den unteren Stadtteil am Flussufer, dort wo Bettler, Diebe, Leprakranke und Haschischraucher in Armut und Elend lebten. Der Abschaum dieser prächtigen Metropole sozusagen. Im oberen Teil der Stadt, dort wo die braunen Fluten des Frühjahrshochwassers nicht mehr hinkamen, dort lebten und werkten die Handwerker im Souk, dem Markt, dort kauften und verkauften die Händler ihre Waren, die von den grossen Karawanen über das weite Sandmeer gebracht wurden. Am grossen Platz stand die schöne Freitagsmoschee mit ihren blau und golden glänzenden Kuppeln und den vier schlanken zum Himmel hochstrebenden Minaretten. Hinter der Moschee lagen die Häuser, Paläste und die kühlen Gärten der reichen Leute. Die süsse und fette Sahneschicht der Stadt. Und schliesslich war da noch der märchenhaft schöne Sultanspalast, den man durch die Palmkronen schimmern und glitzern sah. Aber alles, was hinter der Moschee lag, war für unsern Bettler so unerreichbar fern, wie das Paradies für einen Ungläubigen.

Eines Tages war grosser Lärm und viel Tumult auf dem staubigen Platz vor der Freitagsmoschee.

Ein vollbepackter Esel, ein altes und schwaches Tier, blieb mitten auf dem Platz stehen und wollte keinen Schritt mehr weitergehen. Alle Versuche, das störrische Tier wieder in Bewegung zu setzen waren vergeblich. Er stand einfach da und plärrte kläglich vor sich hin.

Der Eselstreiber fluchte und schrie, schlug das Tier auf die Hinterschenkel, auf den Kopf, zog es am Schwanz und an seinen langen Ohren, fluchte noch ärger und schrie noch lauter. Der Esel brüllte ebenfalls so laut er konnte, aber er blieb standhaft.

Bald war der Platz voll neugieriger Gaffer, die dem Eselstreiber kluge Ratschläge erteilten, die ihn aber nur noch wütender machten und den Esel noch störrischer, falls das überhaupt noch möglich war.

Der Eselstreiber schrie, die Leute lachten, der Esel bockte, war das eine Belustigung! Schliesslich ergriff der Esel die Initiative, legte sich hin und rollte sich im Staub und, man stelle sich vor, die ganze riesige Last von neuen Tontöpfen und buntem Geschirr...

Wer in der Stadt dieses Theater, diese einmalige Heiterkeit verpasst hatte, bereute es noch lange Zeit, denn Schadenfreude ist halt doch eine der schönsten und ehrlichsten Freuden, die wir kennen.

Schliesslich war der Lärm bis zum Palasttor gedrungen und der Wachoffizier im Dienst sandte sogleich einen Trupp Soldaten ins Unruhegebiet um Ruhe und Ordnung wiederherzustellen und vor allem, dazu ist die Polizei schliesslich da, um Übeltäter zu verhaften und Bussen zu kassieren.

Als die Soldaten eintrafen, war der Platz augenblicklich von einer dichten und alles verhüllenden Staubwolke erfüllt und als diese sich endlich gelegt hatte, waren da nur noch ein schwitzender Eselstreiber, ein Esel inmitten eines bunten Scherbenhaufens und ein alter, krummer Bettler vor der Moschee, sonst aber war keine Menschenseele mehr übrig geblieben.

Der Truppführer rief über den Platz: «Wem von euch gehört dieses Lasttier?»

Da der Eselführer richtig vermutete, dass der Besitzer eine Strafe zu bezahlen habe, wegen Verkehrshindernis oder so und ihm an diesem alten, bösartigen und störrischen Tier wirklich nichts mehr gelegen war, beeilte er sich zu sagen: «Dort drüben steht der Besitzer, dieser heimtückische Verursacher aller Ärgernisse, ehrwürdiger Gesandte des hohen Sultans. Und dieses alte Gerippe von Esel gehört tatsächlich jenem schmutzigen Lumpenmann, Allah behüte uns davor, zu werden wie er,» und dabei zeigte er auf den ahnungslosen Bettler.

Dass aus jenem aber nichts herauszuholen war, das war offensichtlich und so sagte der Polizist: «Also los, du alte Vogelscheuche, führe deinen Esel sofort weg und zwar augenblicklich, sonst lasse ich dich hier und jetzt auspeitschen, dass deine Knochen nur so rasseln!»

Der Bettler ging gehorsam zum Esel, schaute ihn an und sagte zu ihm: «Also los, Brüderchen, komm, gehen wir.»

Und der Esel erhob sich und trottete friedlich hinter dem Alten her.

Da begann der Eselstreiber, den sein Tier nun doch reute, zu schreien: «Halt, halt, das ist mein Esel, das ist mein Esel!»

«Ach so ist das, Freundchen,» sagte der Polizist, «hast uns, die wir hier den Sultan, Allah gebe ihm ein langes und bequemes Leben, vertreten, also belügen wollen. Tja, mein Lieber, das wird dich in arge Schwierigkeiten bringen.» Und zu seinen Soldaten schrie er, denn mit Untergebenen muss man immer laut schreien, zu ihnen schrie er: «Fasst ihn, diesen gemeinen Lügner und elenden Schurken, legt ihn in Ketten und schleift ihn zum Palast. Mit diesem verderbten Lügenmaul werden wir kurzen Prozess machen!»

Langsam bewegte sich ein trauriger Zug stadtaufwärts zum Palast, wo der arme Eselstreiber in ein finsteres Kerkerloch voller Ungeziefer, Schlangen, Kröten und ekligem Schmutz geworfen wurde, nachdem ihn die Soldaten noch recht tüchtig verprügelt hatten und mit ihren schweren Stiefeln auf ihm herumgetrampelt waren, denn sie wollten schliesslich auch wieder einmal ein kleines Vergnügen haben.

Ebenso langsam trotteten der alte Bettler und sein Esel stadtabwärts zum Flussufer hinunter. Vor seiner Zeriba, der Schilfhütte angekommen, rief der Bettelmann seine Frau herbei, um ihr stolz und freudig seinen Esel zu zeigen.

Sie war aber gar nicht erfreut über das Tier. Sie begann zu schimpfen und zu keifen. Was sie denn mit einem Esel anfangen sollten, der nur noch fressen könne und sonst nichts mehr tauge, und ob er eigentlich verrückt geworden sei, ob er ihn gestohlen habe, ja er habe ihn sicher gestohlen und man würde ihm nun seine rechte Hand abhacken, aber dann geschehe ihm Recht, und überdies sei das ein altes Tier, ob er das denn nicht gesehen habe, das sei so alt, dass man es nicht mal mehr verspeisen könne, das gäbe nicht mal mehr Hundefutter und zudem hätten sie keinen Stall für das Vieh und in ihre Hütte komme es nicht herein, nie und nimmer, und wenn er ihm nicht sofort und auf der Stelle den Laufpass gebe oder es im Fluss ersäufe, so lasse sie auch ihn nicht mehr ins Haus herein und er solle dann selber schauen, wo er nachts seine alten Knochen hinlegen könne.

Zum Zeichen, dass es ihr ernst sei, schob sie ein paar Schilfhalme vor die Eingangsöffnung, das ist soviel, wie wenn ein reicher Oberstädter sein Palasttor verschliesst und verriegelt.

Der Bettler verstand den Wink.

«Komm Brüderchen,» sagte er zu seinem Grautier und verschwand mit ihm in der Abenddämmerung.

Vor der Stadt, dort wo die Wüste beginnt, setzte sich der Alte auf den Esel und nun ging es plötzlich in flottem Trab in die nächtliche Landschaft hinaus. Der Abendritt schien beiden grossen Spass zu machen und der helle Mond stand schon recht hoch, als sie in ein enges Felsental einritten.

Bei einer munter sprudelnden Quelle unter einer Palmengruppe machte der Esel halt. Saftige Disteln und ein paar reife Datteln am Boden sorgten für menschliches und tierisches Wohlergehen und schliesslich versuchte der alte Bettler den Schlaf zu finden, an einen Palmenstamm gelehnt, die gelbe Scheibe des Mondes über sich und, und da war noch etwas, seit sie hier angekommen waren war da ein Duft, so unbeschreiblich fein und zart, fast seidenweich die Luft durchwebend, so süss, wie Lukumi auf der Zunge und doch wieder herb wie ungezuckerter Tee, flaumig wie Pfirsichhaut die Nase schmeichelnd und doch auch rauh wie ein Kamelrücken. Eingehüllt in diesen herrlichen Duft, flogen Träume herbei, Träume von Paradiesgärten und Springbrunnen mit wohlriechenden Wässern, auf der Stirne das kühle Streicheln der hauchzarten Hände der Huris, wie sich die holden Wesen im Garten der Gärten nennen, ein sanftes Lüftchen von Weihrauch, Zimt und Moschus, oder war das...?

Plötzlich war er hellwach.

Das musste der Duft einer Blume sein, einer ihm noch unbekannten Blume.

Er sprang auf und begann im hellen Mondlicht zu suchen, immer mit der Nase voran, versteht sich.

Im Morgengrauen fand er endlich die Quelle des himmlischen Genusses. Eine Rose .

Mitten im wüsten Gerölltal wuchs der dornige Busch, der diese Wonnen verbreitete.

Er brach behutsam eine Blumenknospe und rief dann seinen Esel herbei, der, echt Esel, ihm gleich die Blüte aus der Hand frass und dabei verzückt mit den langen Ohren wackelte.

So war es aber nun nicht gemeint.

Selbdritt, nämlich: Esel, Bettler und Rosenbukett jagten sie zur Stadt zurück.

Es war weitherum bekannt, dass unser Sultan ein grosser Verehrer von Düften war und dass er für besonders wohlriechende Blumen den ärmsten Teufel zum reichsten Mann machen konnte. Dieser Gedanke trieb den Bettler an. Er stellte sich vor...

Vor lauter Aufregung, oder vielleicht, weil er die Gegend nicht kannte, irrte er lange durch die Gärten des Sultans ohne das Palasttor zu finden, ehe er von der Palastwache gefasst wurde. Die machte aber gar kein langes Federlesen mit ihm, dem vermeintlichen Blumendieb.

Sogar der Hauptmann der Wache nahm sich seiner persönlich an und trat ihn tüchtig von vorne und von hinten, schlug ihn auf den Kopf und ins Gesicht ehe er ihn über die hohe Palastmauer in den stinkenden Wassergraben warf. Zum Glück des alten Bettlers war der Kanal voll von Unrat und Kot und so fiel er in die weiche übel riechende Masse, ohne dabei ernstlich Schaden zu nehmen.

In der Wachstube erholte man sich von der Heldentat. Plötzlich sagte der Hauptmann: «Was riecht denn hier so fremdartig, so ungehörig fein?» In Wachstuben hat es bekanntlich nach Leder, Fisch, Schweiss, Angstschweiss , Kohlsuppe und Gewehrfett zu riechen und so wurde der Rosenduft als ungehörig empfunden.

Man fand schliesslich im allgemeinen Schmutz des Bodens eine Rosenblüte, halb zertreten. Der Chef schnupperte daran, sog gierig den ihm unbekannten Duft ein, wurde plötzlich nachdenklich, roch ein weiteres Mal an der Blüte und fragte dann seine Soldaten in ganz normalem Ton, ohne zu fluchen oder zu brüllen, wie es sein Amt und seine Pflicht gewesen wäre, ob sie je Ähnliches gerochen hätten.

Keiner von allen hatte je.

Seine Audienz beim Sultan war ein voller Erfolg. Er kehrte im Generalsrang zu seinen Wächtern zurück und rasselte stolz mit seinem neuen goldenen Säbel und klimperte mit seiner ordensbehängten Brust und brüllte von nun an noch lauter.

Blumen haben ein kurzes Leben, aber noch so wenig Zeit genügte, um den Sultan auf den Duft dieser ihm unbekannten Blume süchtig zu machen. Die Träume, die sein königliches Herz erfreuten, waren unbeschreiblich und unvorstellbar, wenn man bedenkt, welch paradiesische Entrückung selbst ein armer, zerlumpter Bettler erlebt hatte, um wie viel herrlicher müssen die seelischen Höhenflüge des Sultans und Beherrschers aller Gläubigen, Allah möge ihn uns weiterhin erhalten, gewesen sein.

Noch verzückt in seliger Wolke schwebend rief er nach dem General der Palastwache und bat ihn in freundschaftlichem Ton, um eine weitere Blüte dieser königlichen Blume, dieser Zauberin der Seele.

Der General knallte seine Absätze zusammen, das tun sie immer, wenn sie nicht mehr weiter wissen und schrie: «Es soll geschehen, wie der Herrscher aller Gläubigen befiehlt!» und wollte rechts umkehrt und sich selber aus dem Staub machen.

Aber der Sultan war heute leutseliger Stimmung und wollte noch dies und das über die Blume erfahren, wo sie gedeihe, ob sie an einem Strauch wachse und das und jenes, aber schliesslich gab er es auf, denn sein General war offensichtlich nun mal kein Botaniker.

In der Wachstube war die Hölle los. Der General tobte so richtig herum, wie er es mochte, aber schliesslich musste er eingestehen, dass er den alten Bettler eigenhändig ersäuft hatte und von ihm nicht mehr erfahren würde, woher die Blume stammte und somit nur schwer für Nachschub sorgen konnte.

Alle Soldaten, auch die Reservisten, wurden ausgeschickt, um im Palastgarten die gesuchte Pflanze zu finden. Eine Horde Soldaten im Blumengarten macht ungefähr den gleichen Effekt, wie doppelt so viele Wildschweine im Gemüsegarten und die suchen sich ja auch keine Blümchen um daran zu schnuppern.

Und was die tapferen Krieger alles anschleppten!

Die Wachstube glich bald einer Müllhalde nach dem Blumen- und Gemüsemarkt.

Als endlich der Major, der die Blümchensuchaktion geleitet hatte, die totale Verwüstung der einst zauberhaften Gärten meldete, war die gesuchte Blume immer noch nicht gefunden.

In der Zwischenzeit hatte der Sultan schon voller Ungeduld mehrmals nach dem General verlangt, der sich aber jedes mal verleugnen liess. Ein seltsames heisses kitzliges Gefühl in der Halsgegend liess ihn zudem Böses ahnen.

Die Palastwache hatte indessen auch schon sämtliche Lustgärten der reichen Kaufleute heimgesucht und geplündert und war bereits in den stillen Gärtchen der Handwerker eingedrungen, aber von der gesuchten Blume war keine noch so leise Spur gefunden worden.

Schliesslich liess der frischgebackene General voller Verzweiflung in der ganzen Stadt bekanntmachen, dass derjenige, welcher ihm besagten himmlischen Duftspender, er wisse ja schon worum es sich handle, bringe, reich belohnt werde, sollte er die Blume aber weiterhin verbergen, würde man ihn, von oben her gemessen, um eine Fusslänge verkürzen.

Und, er traute seinen Augen kaum, hatte er sich selber schon als kopflose Leiche gesehen, da kam doch der von ihm eigenhändig ersäufte Bettler ... na ja, nun war keine Zeit mehr auf Details einzugehen, denn der Sultan war schon sehr ungeduldig und der Duft, besser gesagt der fürchterliche Gestank, den die Geschwüre oder die Kleider dieses zerlumpten und grindigen Bettelmannes verströmten, war derart ekelhaft und magenumdrehend, dass man sich auf keine langen Gespräche mit ihm einlassen konnte, ohne in Ohnmacht zu fallen.

Der General riss dem zittrigen Alten die Blume aus den Händen, beförderte ihn mit einem wohlgezielten Fusstritt die Treppe hinunter und befahl seinen Soldaten, dieses Stinktier hinter dem Wachhaus zu erledigen und endgültig totzuschlagen und eilte dann, ja, er flog förmlich zu seinem Herrn und Meister, um ihm die Blume, die er vorher selber gar nicht angeschaut hatte, zu bringen.

Als er vor dem Herrscher aller Gläubigen kniete und ihm die Blume überreichte, merkte er plötzlich voller Schreck, dass ihn der Alte ganz bös hereingelegt hatte und dass der grauenhaft fürchterliche Pestillenzgestank von vorhin von eben dieser Blüte stammte.

Über weitere Beförderung und Belohnung des Exoffiziers brauchen wir uns keine Gedanken zu machen und es freute den Scharfrichter natürlich ganz besonders, dass er endlich einmal einen echten General köpfen durfte und nicht nur einen armen Schlucker, wie sonst.

Die Soldaten hatten es aber nicht besonders eilig gehabt