Der Schwarzer Adler des Dacotahs

Von Aimard Gustave

Ein neuer Roman des großen Westens, veröffentlicht unter der Doppelsignatur von Gustave Aimard und Jules Berlioz d'Auriac. Die Zivilisation wird von einer ungeheuren Kraft beseelt, die sie zu einer grenzenlosen Ausdehnung drängt; wie der ungeduldige Dampf, der von einer brennenden Flamme aufsteigt, ist sie immer am Sieden, bereit, sich über die bekannten Grenzen hinaus auszubreiten. Die Zivilisation ist die fortwährende Bewegung der Menschheit, immer auf der Suche nach dem Unendlichen. Aber auf seinem Weg hinterlässt er Spuren, oft elende oder blutige, Wracks, die auf den Ozean des Schicksals geworfen werden; er zerstört, während er schafft; er macht Ruinen, während er sein Gebäude festigt; er verschlingt jeden, der mit ihm kämpfen will. Vor kaum zwei Jahrhunderten nannten die Menschen Wilde - warum Wilde? In den Urwäldern der Neuen Welt projizierten sie ihre freie Trägheit, ihre einsame Freiheit, ihre unbekümmerte Ignoranz gegenüber dem Rest des Universums. Die Zivilisation ist wie eine Lawine über diese glücklichen Gegenden hinweggefegt und hat die Wälder und ihre wandernden Heerscharen, Indianer, Büffel, Gazellen und Leoparden mitgerissen; sie hat die Wüste und ihre tiefen Geheimnisse beseitigt; sie hat alles aufgesogen.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: La penna dorata
• Erscheinungsdatum: 10. Sept. 2021
• ISBN: 9791220844321

Buchvorschau

I

In den Westen

Die Zivilisation wird von einer ungeheuren Kraft beseelt, die sie zu grenzenloser Ausdehnung antreibt; wie der ungeduldige Dampf, der von einer feurigen Flamme aufgewirbelt wird, ist sie immer am Sieden, bereit, sich über die bekannten Grenzen hinaus auszubreiten. Die Zivilisation ist die fortwährende Bewegung der Menschheit, immer auf der Suche nach dem Unendlichen.

Aber auf seinem Weg hinterlässt er Spuren, oft elende oder blutige, - Wracks, die auf den Ozean des Schicksals geworfen werden; - er zerstört, während er schafft; er macht Ruinen, während er sein Gebäude festigt; er verschlingt jeden, der mit ihm kämpfen will.

Vor kaum zwei Jahrhunderten durchstreiften Völker, die man Wilde nannte - warum Wilde? -, die Urwälder der Neuen Welt in ihrer freien Trägheit, ihrer einsamen Freiheit, ihrer sorglosen Ignoranz gegenüber dem Rest des Universums.

Die Zivilisation ist wie eine Lawine über diese glücklichen Gegenden hinweggefegt und hat die Wälder und ihre wandernden Gäste - Indianer, Büffel, Gazellen oder Leoparden - mitgerissen; sie hat die Wüste und ihre tiefen Geheimnisse verdrängt; sie hat alles absorbiert.

Heute werden Zeitungen dort gedruckt und verkauft, wo die Delaware, Mohikaner oder Huronen einst die Friedenspfeife rauchten; die Börse wird dort gehandelt, wo einst die Büffel brüllten; Nähmaschinen werden dort hergestellt, wo die indianische Squaw das Pemmikan des Jägers zubereitete; die Eisenbahn hat die Pfade der Sioux auf dem Kriegspfad ersetzt; Strümpfe werden dort verkauft, wo die Helden kämpften.

Und nach und nach zog sich der Rote Mann, der echte, der Herr der Wüste, zurück, kämpfte erst, floh dann, bat schließlich um Gnade... - bat, ohne sie zu erhalten! um einen letzten Platz auf dem Land seiner Vorfahren, um neben ihren alten Knochen zu schlafen.

Rollt die Lawine, stürzt die Nationen aus der Wüste und rollt den unaufhaltsamen Hang hinunter, der zum Ozean führt. Bald wird der Indianer gelebt haben, er wird eine Legende sein, ein Schatten, ein Mythos; man wird von ihm sprechen, wie von einer Fabel; und dann wird man nicht einmal mehr von ihm sprechen; das Vergessen wird alles verschlungen haben.

Bitte folgen Sie uns in diese fast verschwundene Welt: Die Prärien von Oregon bieten uns Gastfreundschaft, die große und majestätische Gastfreundschaft, die Gott dem Menschen in der Wüste gewährt.

Der Morgen war herrlich: frisch und fröhlich von der nächtlichen Ruhe, sandte die Sonne ihre ersten Strahlen aus, um im Kelch der Blumen Myriaden von Perlen zu sammeln, die der Tau gesät hatte; jedes Blatt des Waldes, von einem goldenen Pfeil beleuchtet, sandte um sich herum smaragdgrüne Reflexe; jeder Hügel wurde rot; jede rosafarbene Wolke schien ein Nest zu suchen, um ihre Frische zu bewahren. Die Vögel sangen, die Äste rauschten, die Bäche murrten; alles war Freude in der Luft und auf der Erde, und aus der unermesslichen Wüste stieg die unaussprechliche Harmonie auf, mit der der Schöpfer jeden Tag begrüßt wird.

In einer jener Baumgruppen, die die Gleichförmigkeit der ewigen Rasenflächen so malerisch unterbrechen, befand sich das rustikale Lager einer Pionierkolonne. In der Mitte der kreisförmigen Schanze, die von den Wagen gebildet wurde, stand unter dem Laub eines Tulpenbaums ein hübsches weißes Zelt, das von weitem wie ein großer Schwan aussah, der auf dem Rasen schlief.

In den Waggons konnte man das kräftige Atmen der Schläfer hören; dieses friedliche Echo des Schlafes erregte eine melancholische Träumerei und einige Anzeichen von Neid bei dem Wächter, der über das Seelenheil der Reisenden wachte.

Der Vorhang des kleinen weißen Zeltes öffnete sich und gab den Blick auf den hübschen Kopf eines jungen Mädchens frei; ihr langes, gewelltes Haar, so blond wie der reife Weizen, fiel ihr üppig über die Schultern, während ihre beiden niedlichen kleinen Hände vergeblich versuchten, es zu einem breiten Zopf zu flechten; Ihre schwarzen Augen mit blauen Reflexen beleuchteten ein frisches, rosafarbenes Gesicht; ein freudiges Lächeln belebte ihre bezaubernde Gestalt beim Anblick der Pracht der Morgendämmerung; mit dem Sprung einer Gazelle stürzte sie aus dem Zelt und schritt mit dem Gang einer Fee oder einer verzauberten Prinzessin über den Rasen.

Sie sah Blumenbüschel, die von den schweren Füßen der Männer und Pferde verschont geblieben waren, und lief hin, um sie zu pflücken, wobei sie lachend ihre Hände in den duftenden Tau tauchte.

- Und jetzt, sagte sie zu sich selbst, mit entzücktem Blick über die weite Ebene, machen wir einen kleinen Ausflug auf die Wiese! Es ist kein Spaziergang, dem befestigten Zug der Wagen zu folgen, in dem ich mich gefangen fühle. Lass uns zu den Blumen gehen! Lass uns auf die Felder gehen! Wie schön wird es sein, auf diesem Gras im Morgenwind zu laufen!

Esther Morse (so hieß sie) ging in ihr Zelt, nahm einen rustikalen Strohhut, der mit schönen karmesinroten Bändern verziert war, setzte ihn sich auf den Kopf und ging mit halbherzigem Gesang davon.

Sie ging an dem Wachposten vorbei, der sich, müde von der schlaflosen Nacht, träge auf sein Gewehr stützte. Er war ein stattlicher junger Mann, groß und stark: Als er den jungen Wanderer sah, zuckte er zusammen, als hätte er eine Erscheinung gesehen.

- Es ist nicht meine Aufgabe, Ihnen Ratschläge zu erteilen, Fräulein Esther, murmelte er, aber seien Sie auf der Hut; man weiß nicht, welche Rothäute hinter den Felsen dort drüben auf der Lauer liegen.

- Machen Sie sich keine Sorgen um mich, Abel Cummings, antwortete sie mit einem freundlichen Lächeln, ich möchte nur einen Spaziergang auf dem Rasen machen. Ich werde vor dem Mittagessen zurück sein.

- Wenn Engel auf die Erde kämen, würde ich glauben, einen gesehen zu haben", dachte er, während er ihr beim Weggehen zusah.

Bald hatte sie die Umzäunung des Lagers durchquert; ohne sich um die Gefahr zu kümmern und ganz versunken in den Reiz der reizvollen Landschaft, die sie umgab, lief Esther zu dem Bach, dessen frisches Murmeln im Wald zu hören war. Unterwegs hüpfte sie von Blüte zu Blüte, pflückte rechts und links wie eine Morgenbiene. Als sie am Wasser ankam, konnte sie nicht widerstehen, einen Blick auf sich selbst zu werfen: Nie hatte dieser Wüstenspiegel ein schöneres Gesicht widergespiegelt; das junge Mädchen nutzte die Gelegenheit, um eine Landtoilette zu machen und einen Blumenkranz in die dicken Zöpfe ihres üppigen Haares zu stecken.

Plötzlich ließ ein heimliches Geräusch sie aufschrecken; sie lauschte einen Moment lang, zitterte und sah sich hastig um. War es der Wind in den Zweigen ...? das ferne Donnern einer galoppierenden Büffelherde ...? oder der vorsichtige Schritt eines großen grauen Wolfes ...? oder, oh Schreck! der unsichtbare Marsch des wilden Indianers auf der Suche nach Gefangenen oder Haaren ...?

Auf den ersten Blick, den sie hinter sich warf, sah sie in einiger Entfernung eine Indianerin stehen. Esthers erste Bewegung war es, auf das Lager zuzulaufen, um der Verfolgung durch die Indianer zu entgehen; aber bei ihrem ersten Schritt spürte sie, wie eine Hand in die losen Falten ihres Kleides griff: die Indianerin war an ihrer Seite.

- Sieh mich an, sagte dieser mit gutturaler, aber zärtlicher und harmonischer Stimme, sieh mich an, nicht meinen Feind. Hat Paleface die Laramis vergessen? Das Gedächtnis weißer Frauen ist nicht so gerade wie das Herz roter Frauen.

Für einen Moment gefror Esther das Blut in den Adern; sie hatte in dem jungen Indianermädchen die Tochter eines befreundeten Stammes wiedererkannt, dem die Reisenden einige Wochen zuvor begegnet waren.

- Die weiße Frau war gut zu mir. Hat sie mich schon vergessen? Erkennt sie die Frau eines großen Sioux-Häuptlings nicht mehr?

Das junge Indianermädchen, das von den aufgehenden Sonnenstrahlen hell erleuchtet wurde, war in ihrer ganzen Vollkommenheit der seltene Typus einer wilden Schönheit. Eine schlanke und geschmeidige Statur, die sich mit katzenhafter Anmut aufrichtete; kleine Füße, die mit koketten Mokassins aus weißem Fell geschmückt waren; langes, seidiges, braunes Haar mit goldenen Strähnen; große Gazellenaugen, tief und nachdenklich; das Profil eines Adlers, das gleichsam mit der Physiognomie einer Taube verschmolz; all das machte sie zu einem bewundernswerten Geschöpf, das man nicht so leicht vergessen konnte.

- Ja, sagte Esther, ich erinnere mich gut an dich, aber was war dein Grund, dich so weit von deinem Stamm zu entfernen? Ich hätte nicht gedacht, dass indianische Frauen die Angewohnheit haben, sich so weit von ihren Wigwams zu entfernen und ihre Ehemänner zu verlassen.

- Waupee hat keinen Ehemann mehr.

- Wie meinen Sie das? Es ist noch keinen Monat her, da sah ich dich als Frau eines großen Kriegers, der auf der Jagd berühmt war.

- Eines Tages kam eine Frau, die so schön wie eine weiße Rose war, zum Wigwam des Schwarzen Adlers. Der Krieger vergaß seine Frau Waupee, und sein Herz schlug für das weiße Kleid. Waupee hat keinen Ehemann mehr.

- Waupee! (Ich verstehe Sie nicht.

- Der Krieger wollte den Mond nicht mehr ansehen, als die goldenen Strahlen der Sonne sein Augenlid trafen.

- Du sprichst in Rätseln zu mir; erkläre dich deutlich.

- Der Schwarze Adler hat seine Augen auf die Schönheit des Bleichgesichts gerichtet", sagte die Indianerin und drückte ihren Finger auf Esthers Brust.

- Du irrst dich in mir!", antwortete Esther mit einem besorgten Lächeln.

- Meine Zunge folgt dem geraden Weg der Wahrheit.

- Aber das ist Wahnsinn! Er wird mich nicht mehr sehen; er wird mich vergessen, Waupee! und es werden wieder schöne Tage für dich kommen.

- Der rote Mann vergisst nie.

- Und Sie haben einen weiten Weg hinter sich... Sie sind so weit gekommen, um mir das zu erzählen?

- Der Wigwam von Waupee