Felizitas Schattenmänner weinen: Thriller

Von Katharina Vokurka

Rätselhafte Fälle von jungen Frauen, die in regelmäßigen Abständen unter Drogen gesetzt vor einer Wiener Psychiatrie abgelegt werden. Ein Primar, der dieses Phänomen für "Unfälle innerhalb der Drogenszene" hält. Und zwei Psychiater, die das alles ganz und gar nicht glauben wollen. Die Psychiaterin Felizitas Escribano Sebastián kehrt nach einer unheimlichen wie brutalen Todesserie in ihrer Familie nach fast zwanzig Jahren aus Spanien zurück nach Wien. In der geerbten Villa ihrer Großeltern stößt sie auf eine grausame Vergangenheit: An ihrem Erbe klebt Blut! Nicht nur entdeckt Felizitas, dass ihr Großvater, der berühmte Wiener Psychiater Dr. Curd Hessreich, eine einflussreiche Nazi-Größe war. Es scheint auch einen engen Zusammenhang mit den mysteriösen Mädchenfällen zu geben. Auf der Suche nach Antworten nimmt sie eine Stelle in der psychiatrischen Klinik, die einst ihr Großvater geleitet hatte, an. Gemeinsam mit ihrem Kollegen Dr. Paul Sommers macht sie eine grauenvolle Entdeckung nach der anderen, denn das Erbe Hessreichs scheint lebendiger denn je. Eine Krankenhausangestellte wird ermordet und das Rad der Gewalt beginnt sich immer schneller zu drehen … Ein packender Thriller über Vergeltung, Nazi-Kunstraub und Menschenhandel.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Leykam Buchverlag
• Erscheinungsdatum: 21. Feb. 2014
• ISBN: 9783701179060

Buchvorschau

Cover

Titel

Katharina Vokurka

Felizitas Schattenmänner weinen

Leykam

VORSPIEL

„Carl, hey, Carl … schhhh …", sie legte ihren Zeigefinger sanft auf seine Lippen, als wollte sie ihn, wie er vor ihr auf dem Rücken lag, liebevoll beruhigen. Dann stand sie auf. Bückte sich nach einem auf dem Boden liegenden Gegenstand.

„Wie viel weißt du über Angst, Carl?"

Carl lag mit weit aufgerissenen Augen auf dem Bett und versuchte sich zu bewegen. Es funktionierte nicht. Er war wie gelähmt. Sein Augenaufschlag langsam geworden. Sein Atem flach, leise, kaum vorhanden. Er fühlte, wie sein Speichel den Aggregatzustand verändert hatte. Von flüssig auf so etwas Ähnliches wie festes Gel. Verrückt, dachte er panisch, und suchte Antworten in der Viskosität von Motorölen, denn in seiner Mundhöhle schmeckte es chemisch, schwer, dunkel.

Er versuchte, zu schlucken oder zu sprechen, lag stattdessen jedoch machtlos da. Sie beugte sich über ihn. Kam ihm ganz nah. Berührte mit ihren Lippen fast seine Wangen und flüsterte ihm mit ihrem heißen Atem ins Ohr.

„Du bist bei mir safe, Carl, safe. Ist das gut?"

Er konnte nicht antworten, bezweifelte, was sie gesagt ­hatte, und kämpfte mit seinem Bewusstsein. Solange klare ­Gedanken da waren, würde er wach bleiben. Das erschien ihm zumindest plausibel, also strengte er sich an.

„Wir werden jetzt eine Reise antreten. Gemeinsam. Du wirst sie mögen."

Carl spürte, wie sie sich auf seine Hüften setzte. Ihr langes Haar bedeckte Teile seines Gesichtes. Einen Moment später wurde es um ihn herum dunkel. Mit einem Tuch verband sie ihm die Augen, zog fest zu, so fest, dass sich der Stoff tief in seine Haut schnitt. Er konnte sie riechen, spüren, das gefiel ihm, aber er war verunsichert. Als er sie einatmen hörte, sah er in seiner Fantasie ihren leicht geöffneten Mund, die makellosen Zähne, von denen er kurz zuvor noch gedacht hatte, er würde sie später ablecken dürfen. Er war mitgegangen mit dieser aufregenden Frau, die ihn in der Bar seines Lieblingsrestaurants in ein Gespräch verwickelt hatte. Über Großwildjagd. Das hatte ihn angetörnt. Sie war stark und beeindruckend, er musste sie haben, er bekam immer, was er wollte.

„Hör zu, flüsterte sie, „du bist schlecht gewesen. Hast ­etwas getan, das du nicht hättest tun dürfen.

Carl verstand nicht. Wollte auch nicht verstehen. Er wollte sich nur ihre Haare aus dem Gesicht schleudern, sie mit beiden Händen an der Kehle packen und würgen. Fest würgen. Doch die Lähmung hatte längst seinen Köper durchdrungen, vollständig. Hatte ihn handlungsunfähig gemacht, schutzlos. Er bekam Panik und Atemnot. Eine Atemnot, die unsichtbar zu sein schien. Mit Gewalt versuchte er, seinen Körper zu sprengen, um sich zu befreien.

„Aber, Schatz, bevor wir weitermachen, spiel ich dir richtig schöne Musik vor. –

Magst du?"

Sie berührte mit ihren Lippen seine Nasenspitze, während sich Carls Angstschweiß unaufhaltsam einen Weg durch alle Poren verschaffte. Dann bewegte sie sich langsam und schlangenartig von seinem Körper, streifte dabei über Carls Nacktheit und stieg aus dem Bett. Bevor sie den Raum verließ, hatte Carl das Gefühl, sie am Ende des Bettes stehen zu sehen, wenn er nur hätte sehen können. Dort stand sie, glaubte er, und sah ihn lange an. Plötzlich steigerte sich Carls Panik und erreichte einen unkontrollierbaren Bereich. Wie kochend heißes Wasser kroch ihm das Blut durch die Adern und er erschrak. Was ist, wenn … Verdammt, die Alte will mich nicht ficken, die will mich vielleicht umbringen! Er ging seine letzten Fälle durch und konnte sich nicht an sie erinnern.

Dr. Carl Hohenwitz, Oberstaatsanwalt, 56 Jahre alt, verheiratet, Vater von zwei Töchtern im Teenager-Alter. Ein angesehener Mann, einflussreich, sein Netzwerk hochkarätig und weltweit gesponnen. Hohenwitz war längst mächtig genug, Gesetz und Recht selbst zu gestalten. Sein Werkzeug: geheime Absprachen, Vetternwirtschaft, Bestechung und Sex – abgesichert bis ins letzte Detail. Niemand hätte ihn je erpressen können. Carls Leben war ein Hochglanzmagazin. Er war sich seiner Position auf allen Ebenen sicher. Wenn er nachts nach einem „anstrengenden Tag" nach Hause kam, wartete seine Frau auf ihn, verständnisvoll, ohne jemals Fragen zu stellen. Dann kroch er zu ihr ins Bett und sagte, dass er sie lieben würde. Doch jetzt gerade, jetzt, jetzt war Carl nichts und niemand.

Carl war nackt. Und gelähmt. Seine aktuellen Gesetze schrieb jemand anderer. Und Hohenwitz verstand die Spielregeln nicht.

Es war Sommer, heiß und Carl hatte jegliches Zeitgefühl verloren. Er konnte leise Windgeräusche hören und das Zirpen der Grillen, das aus dem Garten zu ihm drang. Ab und zu fühlte er das Kissen unter seinem Kopf, aber nur, wenn es seine Wahrnehmung zuließ, denn seine Haut schien taub und blutleer. Über ihm thronte ein wuchtiges Hirschgeweih, ein Vierzehnender, er hatte es gesehen, als sie ihn in dieses Schlafzimmer gelockt hatte, in dem er nun gefangen war. Das Geweih, mit purem Silber überzogen, reflektierte das wenige Licht, das sich im Raum befand. Ein übermächtiges Gebilde. Eine bedrohliche Gestalt. Normalerweise schoss er ein Wild dieser Größenordnung, tötete es unbeteiligt und emotionslos. Da war er stolz drauf. Und so sehr er sich in diesem Moment bemühte, die vergangenen Eindrücke der letzten Stunden zu rekapitulieren oder neue abzuspeichern, so sehr verschwanden alle Gedanken ins Nichts. Eine Illusion wirrer Bilder zog ihn in die Tiefe …

Irgendwo ließ ein starker Windstoß eine Tür knallen. Carl erschrak, ohne zucken zu können, was sich fremd und beklemmend anfühlte. Dabei wurde ihm bewusst, dass er noch nie zuvor erschrocken war, ohne es körperlich wahrnehmen zu können. Ihm wurde abermals heiß, sein Körper schleuderte einen Hormoncocktail durch die Blutbahn, der ihm Angst einjagte. Carls Gehirn schwoll an und er fühlte einen unkontrollierbaren Druck im Kopf, der sich bedrohlich gegen seine Schädeldecke presste. Kurz darauf verbreitete sich ein ohrenbetäubendes inneres Dröhnen. Er stöhnte laut auf. In seinem Mund wurde es staubtrocken. Was hatte sie ihn vorhin gefragt? Wie viel weißt du über Angst? Er versuchte zu schlucken und hätte lieber seinen eigenen Schweiß getrunken, als zu verdursten.

Das Knarren des alten Parkettbodens unterbrach seine Gedanken und ließ ihn den Atem anhalten. Sie kam zurück und Carl spürte, wie sie sich zu ihm ans Bett setzte. Was zur Hölle …?!

„Hey du … geht’s dir gut?"

Carl wollte hysterisch Nein! brüllen, doch an seiner fatalen Situation hatte sich nichts geändert. Entlang seiner Schläfen liefen Schweißperlen, langsam, kitzelten. Er empfand dieses Kitzeln als reinsten Hohn. Sie war ihm wieder nahegekommen, er roch ihren Atem, der sich mittlerweile kühl anfühlte. Minze und Weißwein, dachte er und sog die Mischung ein. Normalerweise hätte ihn die Idee dieses Geruches verrückt gemacht. Vor Leidenschaft. Jetzt machte sie ihn auch verrückt. Vor Angst.

„Du zitterst schon. Kannst du’s spüren?"

Nein, konnte er nicht.

Er zitterte?

Was zur Scheißhölle passiert mir …?

„Igor Strawinsky, flüsterte sie und entfernte das Tuch von seinem Gesicht. „Strawinskys Psalmensinfonie entstand 1930. Hörst du sie? Was spürst du? –

Carl blinzelte. Seine Augen füllten sich mit Tränen, während Strawinskys erster von drei Sätzen schwer durch die Räume hallte.

„Die alten Russen sind dunkel, gewaltig, tief. Strawinskys Chor eindringlich. Er erschüttert mich. – Erschüttert er dich auch, Carl?"

Carls Tränenflüssigkeit machte sich Platz und strömte an beiden Seiten in kleinen Flüssen seine Schläfen entlang, bis sie das Genick erreichte und dort in den Polster sickerte.

„Na, na, na … Herr Oberstaatsanwalt, nicht weinen. Das, was wir hier hören, sind Gebete. Strawinskys erster Teil beginnt in meiner persönlichen Fassung, die sich auf das Alte Testament bezieht, mit der Klage des Leidenden, der um Hilfe bittet. – Ich werde dir auch helfen. Vertrau mir und hör zu."

Die mir nach dem Leben trachten, stellen mir nach; und die mein Unglück suchen, bereden, wie sie mir schaden; sie sinnen auf Trug den ganzen Tag. Ich bin wie taub und höre nicht, und bin wie ein Stummer, der seinen Mund nicht auftut.

„Psalm 38, Vers 13–14. Fällt dir was auf?"

Ja, dass auch er wie ein Stummer war. Und dass „die mir nach dem Leben trachten" nicht besonders gemütlich klang. Was für eine abgefuckte Pseudo-Sado-Maso-Nummer war das denn? Carl begann, sie mit Blicken anzuflehen, doch sie sah weg. Angestrengt überlegte er, wann und wo sie ihm diese seltsamen Drogen verpasst hatte, die ihn zu dem gemacht haben, was er jetzt war. Es konnten doch nur Drogen gewesen sein, oder? Oder was sonst? Verzweifelt bombardierte sich Carl mit Fragen, um sich mit logischen Antworten zu beruhigen. Doch er fand keine. Was war aus ihm geworden? Ein bewegungsloser Idiot, völlig zerfahren in seinem Gehirn und einem Monster ausgeliefert, das mit seinem Leben spielte. Oder mit seiner Männlichkeit. Oder womit? Was hatte sie mit ihm vor? Wie lange geht das hier noch? Sein Zeitgefühl war weg, er sah nur, dass es draußen stockdunkel war.

„Du, Carl, sagte sie leise und strich ihm über die Brust. „Du … Carl …, ganz nah rückte sie an ihn heran, sah ihm tief in die Augen und fixierte ihn. Beim Anblick ihrer stahlblauen, stechenden Augen lief es Carl eiskalt den Rücken hinunter und er schwor sich, diese Frau für immer verschwinden zu lassen, sobald er sich befreit hatte. Er dachte an seine Töchter, an seine Frau und bereute zutiefst, mit der Irren mitgegangen zu sein. Tränen sammelten sich ein weiteres Mal in seinen Augen und er wollte nur mehr nach Hause. Wie es ihm schien, hatten sich seine Körperfunktionen auf ein überlebensnotwendiges Minimum reduziert, doch sein Geist wurde immer klarer.

„Ich würde dir ja gerne ein Glas Wein anbieten, Oberstaatsanwalt, aber ich weiß, dass du jetzt in deinem Zustand nicht mehr richtig schlucken kannst. Könntest sogar dran ersticken."

Während Carl mit seinem Augenaufschlag beschäftigt war, kehrte ein wenig Hoffnung in ihn zurück. Vielleicht würde er morgen seinen Freunden von einem noch nie dagewesenen Sex erzählen können, von einer abgedrehten Alten, einer Großwildjägerin, die ihm Gott präsentierte. Die Idee gefiel ihm und er begann, schneller zu atmen. Sein großer, gut trainierter Körper erwachte zunehmend aus seiner Lethargie. Die Bewegungslosigkeit schien sich langsam aufzulösen, er konnte seine Zehen wieder bewegen, seinen Kopf leicht drehen. Während Carl einen Blick auf seinen glänzenden Ehering erhaschte, spürte er, wie sie erneut auf ihn kletterte.

Ja, komm her da, küss mich, fick mich, und dann scher dich zur Hölle, du psychopathisches Scheißluder, dachte er und wollte es ihr ins Gesicht brüllen. Für Carl fühlte es sich an, als wäre er wieder voll da. Er war sich sicher, seine Macht zurückzugewinnen.

„Carl, wir machen jetzt einen kleinen Deal, okay?"

Carl riss den Mund auf, aus dem noch immer keine richtigen Worte kommen wollten. Er wollte protestieren. Den Terror endgültig beenden. Währenddessen schob sie ihr Kleid hoch und den BH zur Seite, zwang ihn, sie anzusehen. Carl bemerkte eine Tätowierung zwischen ihrer linken Brust und der Achselhöhle und starrte auf die Stelle. Merkwürdiger Ort für eine Tätowierung, dachte er noch und dann überkam ihn ein eigenartiges Gefühl.

„Und? Was siehst du da, Schlauberger, hm?"

Die Frage verwirrte Carl und er wusste nicht, worauf sie hinauswollte. Was er sah? Nun ja …

„S … Sph …"

„Jaa … ‚S … Sph …‘ klingt gut. Da kommen ja schon wieder richtige Töne aus dem Hirschjäger. Probier noch mal, komm."

Hirschjäger? Wieso Hirschjäger? Carl zuckte ertappt zusammen.

„Sph …", quälte er sich, sah das verfluchte Ding ganz deutlich vor sich, konnte es nur nicht aussprechen.

„Schau her. Ich helfe dir, weil du ein von mir Auserwählter bist."

Sie zog ihr Kleid über die Schultern und berührte die Haut rund um ihr Tattoo.

„Das ist eine Sphinx, genau. Hast du gut erkannt. Kennst du diese griechische Sphinx-Story mit dem Berg, der Stadt Theben und dem ganzen Scheiß?"

Carl nickte.

„Okay, dann weißt du ja mit Sicherheit, dass sie die Tochter eines Ungeheuers war. Sie war ein Dämon. Ein grausamer. Steht für Zerstörung und Unheil. Nicht so toll, oder?"

Seine Augen füllten sich nun wieder mit Tränen. Er kam sich mittlerweile vor wie eine Heulsuse und versuchte, seine Arme zu bewegen, um sich von jenem Ungeheuer, das auf ihm saß, zu befreien, es zu töten.

„In der griechischen Mythologie trieb sich die Sphinx auf einem Berg in der Nähe von Theben herum. Wenn Reisende vorbeizogen, gab sie denen ein Rätsel auf. Wenn die das nicht lösen konnten, hat sie sie gekillt. Eiskalt. Verstehst du. Die hat sich nichts geschissen."

Carl röchelte und bekam Todesangst.

„Nun denn, sei’s drum. Und jetzt zum Deal. Juristen machen doch ganz gern einen dreckigen Deal, oder nicht? Sollst auch deine Chance kriegen. Wenn du mein Rätsel löst, darfst du nach Hause gehen. Na? Wie hört sich das an …?"

Und wenn nicht? Was ist, wenn ich es nicht lösen kann?

Carl wartete auf einen nächsten Satz.

„Es gibt sogar einen Zusatzbonus, weil du es bist. Der beinhaltet, dass ich niemandem davon erzähle, was du in deiner Freizeit so machst … Nicht schlecht, ha? Kann’s losgehen? Bist du bereit?"

Der Oberstaatsanwalt nickte eingeschüchtert.

„Aufgepasst, hier kommt’s:

Was, mein lieber Carl, was verbindest du mit

Schloss Rechtshof?"

Schloss Rechtshof? Carls Puls schnellte auf über 180 und er wand sich wie ein Wurm, wimmerte. Woher weiß sie von Schoss Rechtshof? Er schluckte, schluckte immer wieder, immer schneller, hatte das Gefühl, es im Millisekundentakt zu tun, und suchte nach den passenden Sätzen, die er aus sich herauspressen wollte.

„Antwort?! – Na was ist?!", stocherte sie.

Carls Mund blieb tonlos. Die Restlähmung ließ ihn nur seine Lippen bewegen.

„Okay, du perverses Arschloch. Das war nur die Einstiegsfrage."

Sie knallte ihm eine, die seinen Kopf seitlich ins Kissen trieb und Blut aus seiner Nase schleuderte. Carl verspürte daraufhin einen stechenden Schmerz in der Brust und wurde von einer grausamen Übelkeit überfallen. Erneut schlug sie zu, mit einer Wucht, mit der er nicht gerechnet hatte. Atemlos inhalierte Carl den Geruch des Kissens und glaubte zu ersticken.

„Und jetzt bete und werde demütig. – Ich schenke dir Strawinsky, dazu meinen Psalm 39, Vers 2–4: Bittruf angesichts der menschlichen Vergänglichkeit."

Ich habe mir vorgenommen: Ich will mich hüten, dass ich nicht sündige mit meiner Zunge; ich will meinem Mund einen Zaum anlegen, solange ich den Gottlosen vor mir sehen muss. Ich bin verstummt und still und schweige fern der Freude und muss mein Leid in mich fressen. Mein Herz ist entbrannt in meinem Leibe; wenn ich daran denke, brennt es wie Feuer. So rede ich denn mit meiner Zunge.

Carl schaffte es, ihr Handgelenk zu packen. Mit Gewalt drückte er zu. Doch sie sah ihn nur an und schüttelte den Kopf. Die tätowierte Sphinx auf ihrer Haut schien zu leuchten, eine bizarre Halluzination, die sich auf Carls Netzhaut einbrannte. Er wollte verhandeln, doch sie war tief über ihn gebeugt und flüsterte.

„Rätsel, Rätsel, wisperte sie, stand auf und zog sich das Kleid wieder zurecht. Carls Körper war jetzt nichts mehr. Nichts mehr als ein kleines, geschundenes Nichts. „Oh, Carl, Carl, Carl, du siehst echt schlecht aus.

Er ahnte, dass er dieses Spiel verlieren würde, und wusste nicht mehr, ob es sich lohnte zu kämpfen.

„Schön, dass du mein Gast warst und so unkompliziert mitgekommen bist", sagte sie und es klang nach einem Ende. „Wir kommen nun zum finalen, man könnte auch sagen, zum fundamentalen Teil des Rätsels. Ich, Carl, ich will jetzt von dir wissen: Wie oft ist genug?"

Er verstand nicht. Er verstand kein Rätsel. Er verstand keine Frage. Er verstand nichts mehr.

„Wenn du das beantworten kannst, bist du frei."

Des Oberstaatsanwalts Zunge war zu schwer. Er war leer.

„Wusste ich es doch. Oh Gott, oh Gott … Carl, Carl …"

Sie schüttelte den Kopf, kam zu ihm und blieb ruhig vor ihm stehen. Carls Herzfrequenz hatte jeglichen Rhythmus verloren. Er rechnete mit einem Kollaps, der ihn wenigstens erlösen würde. Das Hirschgeweih oberhalb des Bettes ließ einen breiten Schatten auf ihn fallen. Und er, er darunter, er kämpfte um sein Leben.

„Sag Adieu, Carl Hohenwitz. Ich werde dir jetzt dein Herz nehmen, deine Seele ausbluten lassen. Ab heute wirst du ein neues Zuhause beziehen, wirst in Prismen denken und die Sprache eines Neugeborenen sprechen. Deine Welt wird bunt sein und dich tief in ihr Inneres zerren. Dort wirst du auf jede Seele treffen, die du lustvoll konsumiert hast, und jede wird dich finden, dich zerlegen und dein Selbst langsam auffressen. Du wirst nicht mehr am Du werden. – Du wirst dich nicht töten können. – Du wirst nie wieder gehört werden.

Wenn du an jedem neuen Morgen deine Augen für einen weiteren Tag öffnest und auf Frieden hoffst, wirst du rund um dich herum alles wie durch ein Kaleidoskop sehen. – Ein Kaleidoskop des Wahnsinns."

Dann wurde es finster um Carl Hohenwitz.

EINS

Als Felizitas um 15 Uhr 45 vom Tod ihrer Großmutter erfuhr, stand sie auf, um Kaffee zu machen. Durch das kleine Holzfenster der Küche konnte sie Eulalia sehen, die im Garten frisch gewaschene Bettwäsche mit alten Kluppen an Wäscheleinen fixierte. Sie hatte seit zwei Tagen nichts gegessen, obwohl Eulalia ihr in regelmäßigen Abständen etwas vor die Zimmertür stellte und vorsichtig anklopfte.

Felizitas stützte ihren Kopf auf eine Hand und beobachtete die betagte Frau, die so schön und voller Liebe war. Um ihren Hals trug Eulalia einen alten Anhänger, die Mutter Gottes. Er baumelte wie ein Pendel hin und her, während Eulalia die Laken durch die Luft wirbelte und die Augen zusammenkniff, weil die Sonne ungewöhnlich hell schien. Felizitas öffnete das Fenster.

„Kaffee! Und hör doch bitte endlich mal auf zu arbeiten."

Eulalia lächelte ihr zu und schob mit dem Fuß den Wäschekorb zur Seite. Als sie die Küche betrat, sah sie Felizitas an den Herd gelehnt mit zwei Kaffeetassen in der Hand. Viel zu schmal sah die junge Frau aus, ihr dunkles Haar straff zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden.

„Weißt du was? Ich hab einen Riesenhunger, Felizitas streckte einen Arm aus und hielt der alten Frau eine Tasse entgegen. Eulalia grinste erleichtert und gab ihr einen lauten Kuss auf die Wange. Dann machte sie einen großen Schluck aus ihrer Tasse und verzog das Gesicht: „Du wirst noch einen Herzinfarkt bekommen, meine Kleine. Felizitas schnupperte an ihrem Kaffee und zuckte unschuldig mit den Achseln. Tod. Tod, dachte sie und starrte die schwarze Brühe an, die kleine hellbraune Blasen geworfen hatte. Eulalia schubste sie vom Herd weg und hob eine schwere, gusseiserne Pfanne aus der Backröhre: „Pa amb tomàquet?"

Felizitas nickte. Eulalias pa amb tomàquet war fantastisch. Das katalanische Tomatenbrot mit Knoblauch, Meersalz und Olivenöl lag ex aequo mit Javiers Tortilla mit Speck. Aber kein Wunder, er hatte die Zubereitung ja von ihr gelernt.

Eulalia begann, Olivenöl zu erhitzen und ein paar Tomaten zu waschen. Dabei summte sie eine katalanische Melodie. Sie war eine fröhliche, vitale Katalanin Ende 80, warmherzig, schlagfertig und entwaffnend weise. Nachdem ihr Mann früh gestorben war, hatte sie viele Jahre in Barcelona an einer deutschen Schule Literatur und Kunst unterrichtet. Erst spät ging sie in Pension, vermisste ihren Beruf lange Zeit und bekam nach wie vor Besuch oder Post von ehemaligen Schülern. ­Felizitas bewunderte und liebte sie und betrachtete Eulalia als ihre Großmutter.

Großmutter.

Felizitas kramte einen zusammengefalteten Brief aus der Hosentasche ihrer verwaschenen Jeans. Er war ganz warm, sah aus, als ob sie ihn bereits seit Tagen dort drin verstaut gehabt hatte.

„Meine Großmutter in Wien ist gestorben."

Eulalia wendete mit einer alten Gabel das Weißbrot in der Pfanne und drehte sich um: „El meu petit, meine Kleine … Sie sah Felizitas betroffen an, doch Felizitas schüttelte nur den Kopf und küsste Eulalia auf die Stirn: „Ich hab dich lieb. Du bist alles, was mir geblieben ist.

Felizitas verließ die Küche und ging ins obere Stockwerk in ihr Zimmer. Wie jeden Tag setzte sie sich an den Laptop, um zu recherchieren. Das tat sie seit fast zwei Jahren. Manchmal über zehn Stunden am Tag. Auf ihrem Schreibtisch lagen stapelweise Bücher, Zeitungsartikel und ausgedruckte A4-Blätter. Manche waren mit, manche ohne handschriftliche Notizen darauf. Eulalia hatte ihr auch an diesem Morgen eine Vase mit bunten Blumen auf das Fensterbrett gestellt, ihren Wasserkrug aufgefüllt und ein frisches Glas verkehrt auf eine weiße Stoffserviette platziert. Dicht an den Computer gerückt stand ein Bilderrahmen. Felizitas betrachtete das Foto, den attraktiven, dunkelhaarigen Mann mit dem überwältigenden Lächeln. Seinen glücklichen Gesichtsausdruck. Auf seinem Schoß saß ein kleines, brünettes Mädchen, Marienkäferspangen im Haar, lachend seinen Zeigefinger umklammernd.

Felizitas berührte das Glas, das das Foto schützte, und wischte ein paar Staubkörner von dem alten Holzrahmen. Ihre Lippen bewegten sich und sie flüsterte ihnen etwas zu, das nur die beiden hören konnten. Dann holte sie ihren Laptop aus dem Ruhezustand und klickte ihr zuletzt geöffnetes Dokument an.

Aus der Küche hörte sie vertraute Geräusche. Eulalia, die mit dem Geschirr klapperte und den Tisch deckte. Felizitas’ Hungergefühl war zwar wieder weg, aber sie würde trotzdem essen. Eulalia zuliebe.

–––

„Wir haben Ihre Großmutter sehr geschätzt, Frau Hessreich", der Notar Dr. Arno Zifkow tätschelte ungeschickt Felizitas’ Hand und wollte sie trösten. Felizitas verzog ihr Gesicht zu einem Lächeln, das täuschend echt aussah und erwiderte emotionslos:

„Ich heiße Escribano Sebastián."

„Ach so, natürlich, gnädiges Fräulein. Bitte entschuldigen Sie. Macht der Gewohnheit … nun ja, Sie wissen schon. – Schönes Wetter heute, nicht wahr?", Zifkow blickte kurz über seinen Brillenrand und kritzelte irgendwelche Worte auf ein Dokument, setzte das Datum 22. März 2010 darunter und unterschrieb mit schwarzer, auffallend nasser Tinte. Felizitas sah der Tinte beim Trocknen zu und suchte den Schreibtisch des Notars nach einem Tintenfass ab. Die alte Kanzlei roch uralt. Er roch uralt. Felizitas rümpfte die Nase und sah zu den dicken Vorhängen, die mögliches Licht einfach wegsperrten. Die Schreibtischlampe war angeknipst, die Atmosphäre düster und trüb.

Zifkows Kanzlei befand sich direkt zwischen dem Wiener Rathaus und der Universität. Betrat man das beeindruckende Zinshaus, verrenkten sich die vergoldeten Engelsstatuen und mythischen Figuren an der Decke der Eingangshalle die Hälse. Vorbei an einem Steinbrunnen gelangte man über eine ovale, ausladende Treppe zu einem Lift, der in seiner ursprünglichen Art erhalten und nur nach den aktuellen gesetzlichen Sicherheitsanforderungen adaptiert worden war. Eine in sich scheußliche Idee, wie Felizitas fand. Sie hatte die Treppe genommen und jede einzelne Stufe davon abgezählt.

„Spanien ist herrlich, versuchte Zifkow ein Gespräch, „aber die Arbeitslosigkeit der jungen Leute ein Problem, nicht wahr? Oder wie bekommen Sie das so mit? Das wird sicherlich noch weitreichende Auswirkungen haben. Kann ich Ihnen jetzt schon prophezeien. Der Euro, ich sag’s Ihnen. Seit der EU …

Felizitas antwortete nicht und war gelangweilt.

Der Notar räusperte sich verunsichert. Als sein altmodisches Handy mit dem zweifärbigen Display zu läuten begann, wühlte er nervös in seiner Sakkotasche. Felizitas sah es am Ende des Tisches liegen, aber sie sagte nichts. Jetzt entdeckte auch er es, wobei es noch immer läutete, und drückte den Anrufer mit zittrigen Händen weg. Auf seinem Schreibtisch lagen haufenweise graue und blassgrüne Dokumentenmappen, kreuz und quer durcheinander. Sie waren teilweise mit Gummibändern oder großen Büroklammern zusammengebunden, bunte Post-its lugten hervor. Unachtsam hatte er in der Früh seinen Schal auf einem der Stapel fallen lassen, den er abends sicherlich verwirrt würde suchen müssen. Sein zerzaustes, weißes Haar stand ihm seltsam zu Berge und gegen das bisschen Sonnenlicht betrachtet, warf es skurrile Figuren. Endlich fand er, wonach er gesucht hatte, und zog eine Schublade auf, um es darin zu verstauen. Felizitas konnte nicht sehen, was es war.

„Eine Unordnung ist das hier, verzeihen Sie. –

Wo zum Teufel ist meine Löschwiege?"

Felizitas vermutete, dass die Tinte längst getrocknet war, und tippte mit den Fingern gegen die Armlehne ihres Besuchersessels, um sich die Zeit zu vertreiben.

„Ihre Großmutter starb einsam. Sehr bedauerlich, Zifkow senkte seinen Kopf und strich mit der Handfläche über das Dokument, das vor ihm lag. „Ich war Ihren Großeltern zutiefst verbunden. Mehr als ein halbes Jahrhundert lang. Aber das wissen Sie ja, jetzt sah er Felizitas direkt an. „Mein aufrichtiges Beileid, gnädiges Fräulein. Sie waren nicht auf dem Begräbnis, nicht wahr?"

Felizitas starrte Zifkow an … Ich kann dir sagen, warum Menschen allein sterben. Ich kann dir sagen, warum die Sonne Schatten wirft. Ich kann dir auch sagen, wie dein Morgen aussieht …

Zifkow erschrak und er räusperte sich ein weiteres Mal.

„Die Sache mit Ihrem Mann ist übrigens entsetzlich tragisch. Wie konnte das nur passieren? Sie hatten eine gemeinsame Tochter, soweit ich weiß?"

„Hören Sie, Zifkow, wo soll ich unterschreiben?"

„Verzeihen Sie … nun, wir haben es ja gleich … einen kleinen Moment, bitte … ich suche eben noch das, ähm, nun ja, das Eröffnungsprotokoll des Nachlassgerichts. Wo hab ich es denn … verflixt … Sie haben es sicherlich eilig. Fliegen Sie heute wieder zurück nach Barcelona?"

Arno Zifkow, der eigentlich seit bald zwei Jahrzehnten im Ruhestand hätte sein sollen, sortierte nervös seine Papiere und rief nach der Sekretärin, die ihr aufdringliches Parfum in der ganzen Kanzlei verteilte. Nachdem sie nicht daherkam, machte der Notar eine genervte Handbewegung und lächelte verlegen. Während er langsam das Testament von Felizitas’ verstorbener Großmutter verlas, saß sie ihm unbeteiligt gegenüber und verschränkte die Arme. Wie viele Scheißtestamente hast du in deinem kleinen Leben wohl schon runtergebetet?, fragte sie sich und beobachte die Bewegungen seiner Lippen und seine feuchte Aussprache. Als er fertig war, griff er in seine Hosentasche und zog ein kariertes, fast farbloses Stofftaschentuch hervor. Es sah aus, als hätte er es schon einige Tage benutzt. Zerknüllt drückte er es mehrmals gegen seine Nase und richtete die verschmierte Brille, die dabei angelaufen war. Dann beendete er das notarielle Prozedere.

„Frau Dr. Felizitas Escribano Sebastián, nachdem ich Sie nun über den Inhalt des Nachlasses und zudem über sämtliche Rechte und Pflichten aufgeklärt habe, frage ich Sie, ob Sie als Alleinerbin die Verlassenschaft Ihrer Großmutter, Frau Ehrenfrieda Hessreich, geborene Bühler, annehmen möchten oder sich dessen entschlagen?"

„Betrachten Sie’s als angenommen, antwortete Felizitas und stand auf. „War’s das jetzt?

Zifkow sah sie verdattert an und griff wieder zu seinem Taschentuch. Er nickte und bat sie, noch einen Moment zu warten. Das alte Sternparkett knirschte unter seinen Füßen, als er sich erhob, um nach seiner Heftklammermaschine zu suchen. „Dann werden wir das Protokoll inklusive Vermögensverzeichnis, Erbantrittserklärung und Schlussantrag vorbereiten und alles zu Ihrer Zufriedenheit erledigen. Auch was die diversen Grundbucheintragungen anbelangt. Der alte Notar atmete tief durch, als wäre er erleichtert, diesen Akt bald schließen zu können, und verschwand durch eine kleine Nebentür. Dann brüllte er nach seiner Sekretärin. „Fräulein Bayerlein! Felizitas verdrehte die Augen, als sie den schwachsinnigen Namen der Sekretärin durch den Gang dröhnen hörte. Ich bin hier wirklich in der Verdammnis gelandet … Ihre alte Welt schien ihr plötzlich wieder lebendig, sie hielt für einen Moment den Atem an und umklammerte die Armbanduhr an ihrem Handgelenk.

Dreißig Minuten später saß sie in einem Taxi, das sie an den Stadtrand führte. Das hellbraune Luftpolsterkuvert, das sie