Kim

Von Rudyard Kipling und André Hoffmann

Neue Übersetzung ins Deutsche: Kim, Kimball O'Hara, ist der verwaiste Sohn eines irischen Soldaten Kimball O'Hara Sr., ein ehemaliger Farbfeldwebel und späterer Angestellter einer indischen Eisenbahngesellschaft, und einer armen irischen Mutter - ein ehemaliges Kindermädchen im Haushalt eines Colonels -, die beide in Armut gestorben sind. Kim, der im Indien des späten 19. Jahrhunderts unter britischer Herrschaft ein Vagabundendasein führt, verdient seinen Lebensunterhalt mit Betteln und kleinen Botengängen in den Straßen von Lahore. Gelegentlich arbeitet er für Mahbub Ali, einen paschtunischen Pferdehändler, der einer der einheimischen Agenten des britischen Geheimdienstes ist. Kim ist so sehr in die einheimische Kultur eingetaucht, dass kaum jemand bemerkt, dass er ein weißes Kind ist, obwohl er ein Päckchen mit Dokumenten seines Vaters bei sich trägt, das ihm eine indische Frau anvertraut hat, die sich um ihn gekümmert hat.

Kim freundet sich mit einem alten tibetischen Lama an, der auf der Suche nach dem legendären "Fluss des Pfeils" ist, um sich vom Rad der Dinge zu befreien. Kim wird sein chela, sein Schüler, und begleitet ihn auf seiner Reise. Unterwegs erfährt Kim zufällig von Teilen des Großen Spiels und wird von Mahbub Ali rekrutiert, um dem Leiter des britischen Geheimdienstes in Umballa eine Botschaft zu überbringen. Kims Reise mit dem Lama über die Grand Trunk Road ist das erste große Abenteuer des Romans.

Zufällig erkennt der Regimentskaplan von Kims Vater Kim an seinem Freimaurerausweis, den er um den Hals trägt, und Kim wird gewaltsam vom Lama getrennt. Der Lama besteht darauf, dass Kim den Plan des Kaplans befolgt, weil er glaubt, dass dies in Kims bestem Interesse ist, und der Junge wird auf eine englische Schule in Lucknow geschickt. Der Lama, ein ehemaliger Abt, finanziert Kims Ausbildung. Kim ist hin- und hergerissen zwischen seiner Liebe zu seinem Lama-Meister, seinem Eifer, ein Geheimagent zu werden und sogar ein Kopfgeld auf ihn auszusetzen, und seiner natürlichen Unabhängigkeit als Freigeist.

Während seiner gesamten Schulzeit bleibt Kim in Kontakt mit dem heiligen Mann, den er zu lieben gelernt hat. Kim hält auch Kontakt zu seinen Geheimdienstkontakten und wird in den Schulferien von Lurgan Sahib, einer Art wohlwollendem Fagin, in seinem Juweliergeschäft in Simla in Spionage (als Landvermesser) ausgebildet. Als Teil seiner Ausbildung betrachtet Kim ein Tablett mit gemischten Gegenständen und Geldscheinen, die hinzugefügt oder entfernt wurden, ein Zeitvertreib, der immer noch Kims Spiel genannt wird, auch Juwelenspiel genannt. Ein weiterer Teil dieser Ausbildung ist die Verkleidung und das sorgfältige Studium der indianischen Bevölkerung, der charakteristischen Kleidung, des Verhaltens und "sogar der Art und Weise, wie sie spucken", um verdeckt vorgehen oder die Verkleideten entdecken zu können. Nach drei Jahren Ausbildung erhält Kim eine Ernennung durch die Regierung, damit er am Großen Spiel teilnehmen kann. Bevor dieser Termin beginnt, wird ihm jedoch eine wohlverdiente Pause gewährt. Kim kehrt zum Lama zurück, und auf Geheiß von Kims Vorgesetztem, Hurree Chunder Mookherjee, unternehmen sie eine Reise in den Himalaya, damit Kim herausfinden kann, was einige russische Geheimagenten tun. Kim erhält Karten, Papiere und andere wichtige Gegenstände von den Russen, die daran arbeiten, die britische Kontrolle über die Region zu untergraben. Mookherjee freundet sich verdeckt mit den Russen an, die als Führer fungieren, und sorgt dafür, dass sie die verlorenen Gegenstände nicht wiederfinden. Kim, unterstützt von einigen Trägern und Dorfbewohnern, hilft bei der Rettung des Lamas. Der Lama merkt, dass er sich verirrt hat. Seine Suche nach dem Fluss des Pfeils sollte in der Ebene und nicht in den Bergen stattfinden, und er befiehlt den Trägern, sie zurückzubringen. Hier werden Kim und das Lama nach ihrer beschwerlichen Reise wieder ...

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: AtheneMedia-Verlag
• Erscheinungsdatum: 8. Sept. 2023
• ISBN: 9783869925875

Rudyard Kipling

Rudyard Kipling (1865-1936) was an English author and poet who began writing in India and shortly found his work celebrated in England. An extravagantly popular, but critically polarizing, figure even in his own lifetime, the author wrote several books for adults and children that have become classics, Kim, The Jungle Book, Just So Stories, Captains Courageous and others. Although taken to task by some critics for his frequently imperialistic stance, the author’s best work rises above his era’s politics. Kipling refused offers of both knighthood and the position of Poet Laureate, but was the first English author to receive the Nobel prize.

Buchvorschau

Rudyard Kipling

Kim

Übersetzte Ausgabe

2022 Dr. André Hoffmann

Dammweg 16, 46535 Dinslaken, Germany

ATHENEMEDIA ist ein Markenzeichen von André Hoffmann

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www.athene-media.de

KAPITEL I

O ihr, die ihr den schmalen Weg beschreitet

Durch Tophet-Fackeln zum Jüngsten Tag,

Seid sanft, wenn „die Heiden" beten

Zu Buddha in Kamakura!

Er saß, den städtischen Anordnungen zum Trotz, rittlings auf der Kanone Zam Zammah auf ihrer gemauerten Plattform gegenüber dem alten Ajaib-Gher ‒ dem Wunderhaus, wie die Eingeborenen das Museum von Lahore nennen. Wer Zam-Zammah hält, diesen „feuerspeienden Drachen", hält den Punjab, denn das große Stück aus grüner Bronze ist immer das erste der Beute des Eroberers.

Es gab eine gewisse Rechtfertigung für Kim ‒ er hatte Lala Dinanaths Jungen von den Zapfen gestoßen -, denn die Engländer hielten den Punjab, und Kim war Engländer. Obwohl er so schwarz gebrannt war wie jeder Eingeborene, obwohl er mit Vorliebe die Volkssprache und seine Muttersprache in einem abgehackten, unsicheren Singsang sprach, obwohl er mit den kleinen Jungen des Basars vollkommen gleichberechtigt verkehrte, war Kim weiß ‒ ein armer Weißer der allerärmsten Sorte. Die halbkastige Frau, die sich um ihn kümmerte (sie rauchte Opium und gab vor, einen Secondhand-Möbelladen am Platz zu führen, wo die billigen Taxis warten), erzählte den Missionaren, dass sie die Schwester von Kims Mutter sei; aber seine Mutter war Kindermädchen in der Familie eines Oberst gewesen und hatte Kimball O’Hara geheiratet, einen jungen Fahnenjunker der Mavericks, eines irischen Regiments. Er nahm danach einen Posten bei der Sind-, Punjab- und Delhi-Eisenbahn an, und sein Regiment ging ohne ihn nach Hause. Die Frau starb in Ferozepore an Cholera, und O’Hara verfiel dem Alkohol und dem Herumlungern mit dem scharfäugigen dreijährigen Baby auf der Strecke. Gesellschaften und Kapläne, die um das Kind besorgt waren, versuchten ihn aufzufangen, aber O’Hara driftete ab, bis er auf die Frau stieß, die Opium nahm und von ihr den Geschmack lernte, und starb, wie arme Weiße in Indien sterben. Sein Nachlass bestand bei seinem Tod aus drei Papieren ‒ eines nannte er sein „ne varietur, weil diese Worte unter seiner Unterschrift darauf standen, und ein anderes war seine „Unbedenklichkeitsbescheinigung. Das dritte war die Geburtsurkunde von Kim. Diese Dinge, so pflegte er in seinen glorreichen Opiumstunden zu sagen, würden den kleinen Kimball noch zu einem Mann machen. Auf keinen Fall sollte Kim sich von ihnen trennen, denn sie gehörten zu einem großen Stück Magie ‒ einer Magie, wie sie die Menschen drüben hinter dem Museum, im großen blau-weißen Jadoo-Gher, dem magischen Haus, wie wir die Freimaurerloge nennen, praktizieren. Es würde, so sagte er, eines Tages alles richtig werden, und Kims Horn würde zwischen Säulen ‒ monströsen Säulen ‒ von Schönheit und Stärke emporragen. Der Oberst selbst, auf einem Pferd reitend, an der Spitze des besten Regiments der Welt, würde sich um Kim kümmern ‒ den kleinen Kim, der es besser hätte haben sollen als sein Vater. Neunhundert erstklassige Teufel, deren Gott ein roter Stier auf einer grünen Wiese war, würden sich um Kim kümmern, wenn sie nicht O’Hara vergessen hätten ‒ den armen O’Hara, der Bandenführer an der Ferozepore-Linie war. Dann weinte er bitterlich in dem kaputten Binsenstuhl auf der Veranda. So kam es, dass die Frau nach seinem Tod Pergament, Papier und Geburtsurkunde in ein ledernes Amulettetui nähte, das sie Kim um den Hals legte.

„Und eines Tages, sagte sie und erinnerte sich verwirrt an O’Haras Prophezeiungen, „wird ein großer Roter Stier auf einem grünen Feld auftauchen und der Colonel auf seinem hohen Pferd reiten, ja, und ins Englische fallend ‒ „neunhundert Teufel".

„Ah, sagte Kim, „ich werde mich erinnern. Ein Roter Stier und ein Oberst auf einem Pferd werden kommen, aber zuerst, sagte mein Vater, werden die beiden Männer kommen, die den Boden für diese Dinge bereiten. So hat mein Vater gesagt, dass sie immer kommen; und das ist immer so, wenn Männer zaubern.

Wenn die Frau Kim mit diesen Papieren zum örtlichen Jadoo-Gher geschickt hätte, wäre er natürlich von der Provinzloge übernommen und in das Freimaurer-Waisenhaus in den Hügeln geschickt worden; aber was sie von der Magie gehört hatte, misstraute sie. Auch Kim hatte seine eigenen Ansichten. Als er die Jahre der Indiskretion erreichte, lernte er, Missionare und weiße Männer von ernstem Aussehen zu meiden, die ihn fragten, wer er sei und was er tue. Denn Kim tat nichts mit einem immensen Erfolg. Es ist wahr, er kannte die wunderbare ummauerte Stadt Lahore vom Delhi-Tor bis zum äußeren Fort-Graben; er war Hand in Hand mit Männern, die ein Leben führten, das seltsamer war als alles, wovon Haroun al Raschid träumte; und er lebte in einem Leben, das so wild war wie das aus Tausendundeiner Nacht, aber Missionare und Sekretäre von Wohltätigkeitsvereinen konnten die Schönheit davon nicht sehen. Sein Spitzname durch die Stationen war „Kleiner Freund der ganzen Welt"; und sehr oft, da er geschmeidig und unauffällig war, führte er nachts auf den überfüllten Hausdächern Aufträge für schlanke und glänzende junge Männer der Mode aus. Es war eine Intrige ‒ das wusste er natürlich, wie er alles Böse kannte, seit er sprechen konnte -, aber was er liebte, war das Spiel um seiner selbst willen ‒ das heimliche Schleichen durch die dunklen Gassen, das Hinaufkriechen an einer Wasserpfeife, die Anblicke und Geräusche der Frauenwelt auf den flachen Dächern und die kopfübere Flucht von Hausdach zu Hausdach im Schutz der heißen Dunkelheit. Dann waren da noch die heiligen Männer, ascheverschmierte Faquirs bei ihren gemauerten Schreinen unter den Bäumen am Flussufer, mit denen er recht vertraut war ‒ er grüßte sie, wenn sie von ihren Betteltouren zurückkamen, und wenn niemand in der Nähe war, aß er vom selben Teller. Die Frau, die sich um ihn kümmerte, bestand unter Tränen darauf, dass er europäische Kleidung tragen sollte ‒ Hosen, ein Hemd und einen abgewetzten Hut. Kim fand es einfacher, in hinduistische oder mohammedanische Gewänder zu schlüpfen, wenn er mit bestimmten Geschäften beschäftigt war. Einer der jungen Modemänner ‒ der in der Nacht des Erdbebens tot auf dem Grund eines Brunnens gefunden wurde ‒ hatte ihm einmal eine komplette Hindu-Kleidung geschenkt, das Kostüm eines Straßenjungen aus einer niederen Kaste, und Kim bewahrte sie an einem geheimen Ort unter einigen Holzstämmen in Nila Rams Holzlager auf, jenseits des Punjab High Court, wo die duftenden Deodar-Stämme lagern, nachdem sie den Ravi hinuntergefahren waren. Wenn es geschäftlich oder fröhlich zuging, nutzte Kim sein Anwesen und kehrte im Morgengrauen auf die Veranda zurück, müde vom Schreien an den Fersen einer Hochzeitsprozession oder vom Gebrüll bei einem Hindufest. Manchmal gab es Essen im Haus, öfter nicht, und dann ging Kim wieder hinaus, um mit seinen einheimischen Freunden zu essen.

Während er mit seinen Absätzen gegen Zam-Zammah trommelte, wandte er sich hin und wieder von seinem König-der-Burg-Spiel mit dem kleinen Chota Lal und Abdullah, dem Sohn des Süßwarenhändlers, ab, um dem einheimischen Polizisten, der vor dem Museumstor über die Schuhreihen wachte, eine unhöfliche Bemerkung zu machen. Der große Punjabi grinste tolerant: Er kannte Kim von früher. Genauso wie der Wasserträger, der auf der trockenen Straße Wasser aus seinem Ziegenlederbeutel schöpfte. Genauso wie Jawahir Singh, der Museumsschreiner, der sich über neue Verpackungskisten beugte. So wie jeder, der in Sichtweite war, außer den Bauern vom Land, die zum Wunderhaus hinauf eilten, um die Dinge zu sehen, die Menschen in ihrer eigenen Provinz und anderswo hergestellt hatten. Das Museum war den indischen Künsten und Manufakturen gewidmet, und jeder, der es wissen wollte, konnte den Kurator um eine Erklärung bitten.

„Aus! Ab! Lasst mich hoch!", rief Abdullah und kletterte auf Zam-Zammahs Rad.

„Dein Vater war ein Zuckerbäcker, deine Mutter stahl das Ghi, sang Kim. „Alle Mussalmans sind vor langer Zeit von Zam-Zammah gefallen!

„Lasst mich hoch!", schrie der kleine Chota Lal mit seiner goldbestickten Mütze. Sein Vater war vielleicht eine halbe Million Pfund wert, aber Indien ist das einzige demokratische Land der Welt.

„Die Hindus fielen auch von Zam-Zammah. Die Mussalmanen stießen sie ab. Dein Vater war ein Kuchenbäcker..."

Er blieb stehen, denn um die Ecke schlurfte aus dem tosenden Motee Bazar ein Mann, wie ihn Kim, der glaubte, alle Kasten zu kennen, noch nie gesehen hatte. Er war fast zwei Meter groß, gekleidet in Falten über Falten von schmuddeligem Zeug wie Pferdedecken, und keine einzige Falte davon konnte Kim auf irgendeinen bekannten Handel oder Beruf verweisen. An seinem Gürtel hingen ein langes durchbrochenes eisernes Federetui und ein hölzerner Rosenkranz, wie ihn heilige Männer tragen. Auf dem Kopf trug er eine gigantische Art von Tam-o’-shanter. Sein Gesicht war gelb und faltig, wie das von Fook Shing, dem chinesischen Schuhmacher auf dem Basar. Seine Augen waren an den Ecken nach oben gerichtet und sahen aus wie kleine Schlitze aus Onyx.

„Wer ist das?", sagte Kim zu seinen Begleitern.

„Vielleicht ist es ein Mann", sagte Abdullah, den Finger im Mund, und starrte.

„Ohne Zweifel", erwiderte Kim; „aber er ist kein Mann Indiens, den ich je gesehen habe."

„Vielleicht ein Priester, sagte Chota Lal und erspähte den Rosenkranz. „Seht! Er geht in das Wunderhaus!

„Nein, nein, sagte der Polizist und schüttelte den Kopf. „Ich verstehe Ihr Gerede nicht. Der Wachtmeister sprach Punjabi. „O Freund der ganzen Welt, was sagt er?"

„Schickt ihn her, sagte Kim, der von Zam-Zammah herabstürzte und seine nackten Fersen schwang. „Er ist ein Fremder, und du bist ein Büffel.

Der Mann drehte sich hilflos um und driftete auf die Jungen zu. Er war alt, und sein Wollmantel stank noch immer nach der stinkenden Artemisia der Bergpässe.

„O Kinder, was ist das für ein großes Haus?", sagte er in sehr schönem Urdu.

„Der Ajaib-Gher, das Wunderhaus!" Kim gab ihm keinen Titel ‒ wie Lala oder Mian. Er konnte das Glaubensbekenntnis des Mannes nicht erahnen.

„Ah! Das Wunderhaus! Kann jeder eintreten?"

„Es steht über der Tür geschrieben ‒ alle können eintreten."

„Ohne Bezahlung?"

„Ich gehe ein und aus. Ich bin kein Banker", lachte Kim.

„Ach! Ich bin ein alter Mann. Ich wusste es nicht." Dann befingerte er seinen Rosenkranz und wandte sich halb dem Museum zu.

„Was ist deine Kaste? Wo ist dein Haus? Bist du von weit her gekommen?" fragte Kim.

„Ich kam von Kulu ‒ von jenseits des Kailas ‒ aber was weißt du? Von den Hügeln, wo ‒ er seufzte ‒ „die Luft und das Wasser frisch und kühl sind.

„Aha! Khitai [ein Chinese]", sagte Abdullah stolz. Fook Shing hatte ihn einmal aus seinem Laden gejagt, weil er das Joss über den Stiefeln angespuckt hatte.

„Pahari [ein Bergbewohner]", sagte der kleine Chota Lal.

„Ja, Kind, ein Mann aus den Hügeln, die du nie sehen wirst. Habt Ihr von Bhotiyal [Tibet] gehört? Ich bin kein Khitai, sondern ein Bhotiya [Tibeter], wie du wissen musst ‒ ein Lama ‒ oder, sagen wir, ein Guru in deiner Sprache."

„Ein Guru aus Tibet, sagte Kim. „So einen habe ich noch nicht gesehen. Dann sind sie also Hindus in Tibet?

„Wir sind Anhänger des Mittleren Weges, leben in Frieden in unseren Lamasserien, und ich gehe, um die Vier Heiligen Stätten zu sehen, bevor ich sterbe. Nun wisst ihr, die ihr Kinder seid, genauso viel wie ich, der ich alt bin." Er lächelte die Jungen wohlwollend an.

„Hast du schon gegessen?"

Er fummelte in seinem Busen und zog eine abgenutzte, hölzerne Bettelschale hervor. Die Jungen nickten. Alle Priester, die sie kannten, bettelten.

„Ich möchte noch nicht essen. Er drehte seinen Kopf wie eine alte Schildkröte im Sonnenlicht. „Ist es wahr, dass es im Wunderhaus von Lahore viele Bilder gibt? Er wiederholte die letzten Worte wie jemand, der sich einer Adresse vergewissert.

„Das ist wahr", sagte Abdullah. „Es ist voll von heidnischen Būts. Auch du bist ein Götzendiener."

„Kümmere dich nicht um ihn, sagte. Kim. „Das ist das Haus der Regierung, und dort gibt es keinen Götzendienst, sondern nur einen Sahib mit einem weißen Bart. Kommen Sie mit mir und ich werde es Ihnen zeigen.

„Seltsame Priester essen Jungen", flüsterte Chota Lal.

„Und er ist ein Fremder und ein būt-parast (Götzendiener)", sagte Abdullah, der Mohammedaner.

Kim lachte. „Er ist neu. Lauft euren Müttern in den Schoß und seid sicher. Kommt!"

Kim klickte um das selbstregistrierende Drehkreuz; der alte Mann folgte und blieb erstaunt stehen. In der Eingangshalle standen die größeren Figuren der griechisch-buddhistischen Skulpturen, die, die Gelehrten wissen, wie lange es her ist, von vergessenen Arbeitern gemacht wurden, deren Hände, und nicht ungeschickt, nach der geheimnisvoll übertragenen griechischen Note tasteten. Es waren Hunderte von Stücken, Friese von Figuren in Relief, Fragmente von Statuen und Platten voller Figuren, die die Ziegelwände der buddhistischen Stupas und Viharas des Nordlandes verkrustet hatten und nun, ausgegraben und beschriftet, den Stolz des Museums bildeten. Mit offenem Mund wandte sich der Lama diesem und jenem zu und blieb schließlich verzückt vor einem großen Altarrelief stehen, das eine Krönung oder Apotheose des Buddha darstellt. Der Meister wurde auf einem Lotus sitzend dargestellt, dessen Blütenblätter so tief unterschnitten waren, dass sie fast abgetrennt erschienen. Um Ihn herum war eine verehrende Hierarchie von Königen, Ältesten und altgedienten Buddhas. Darunter befanden sich lotusbedeckte Gewässer mit Fischen und Wasservögeln. Zwei Devas mit Schmetterlingsflügeln hielten einen Kranz über Seinem Kopf; über ihnen stützte ein anderes Paar einen Schirm, der von dem juwelenbesetzten Kopfschmuck des Bodhisat überragt wurde.

„Der Herr! Der Herr! Es ist Sakya Muni selbst", schluchzte der Lama halb; und unter seinem Atem begann die wunderbare buddhistische Anrufung:

„Ihm, dem Weg, dem Gesetz, dem, den

Maya unter ihrem Herzen hielt,

Anandas Herrn, dem Bodhisat."

„Und Er ist hier! Das Allerbeste Gesetz ist auch hier. Meine Pilgerfahrt hat gut begonnen. Und welche Arbeit! Was für eine Arbeit!"

„Da drüben ist der Sahib", sagte Kim und wich seitwärts zwischen den Kisten des Kunst- und Manufakturflügels aus. Ein weißbärtiger Engländer sah den Lama an, der sich ernsthaft umdrehte, ihn grüßte und nach einigem Fummeln ein Notizbuch und einen Zettel hervorzog.

„Ja, das ist mein Name", lächelt er über den plumpen, kindlichen Abdruck.

„Einer von uns, der zu den Heiligen Stätten gepilgert war ‒ er ist jetzt Abt des Klosters Lung-Cho -, hat es mir gegeben, stammelte der Lama. „Er sprach von diesen. Seine hagere Hand bewegte sich zitternd im Kreis.

„Willkommen also, oh Lama aus Tibet. Hier sind die Bilder, und ich bin hier ‒ er blickte in das Gesicht des Lamas ‒ „um Wissen zu sammeln. Komm eine Weile in mein Büro. Der alte Mann zitterte vor Aufregung.

Das Büro war nur eine kleine hölzerne Kabine, die von der mit Skulpturen bestückten Galerie abgetrennt war. Kim legte sich hin, das Ohr an einen Spalt in der hitzegespaltenen Zedernholztür, und folgte seinem Instinkt, streckte sich aus, um zu lauschen und zu beobachten.

Der größte Teil des Gesprächs war völlig über seinen Kopf hinweg. Der Lama sprach zunächst zögernd mit dem Kurator über seine eigene Lamasserie, die Such-zen, gegenüber den Painted Rocks, vier Monate Fußmarsch entfernt. Der Kurator holte ein riesiges Fotobuch hervor und zeigte ihm genau diesen Ort, der auf seinem Felsen thronte und das gigantische Tal der vielfarbigen Schichten überblickte.

„Ay, ay! Der Lama setzte eine Hornbrille aus chinesischer Arbeit auf. „Hier ist die kleine Tür, durch die wir vor dem Winter Holz bringen. Und ihr ‒ die Engländer ‒ wisst von diesen Dingen? Er, der jetzt Abt von Lung-Cho ist, hat es mir erzählt, aber ich habe nicht geglaubt. Der Herr ‒ der Ausgezeichnete ‒ hat auch hier Ehre? Und sein Leben ist bekannt?

„Es ist alles in die Steine geritzt. Komm und sieh, wenn du ausgeruht bist."

Hinaus schlurfte der Lama in die Haupthalle, und, der Kurator neben ihm, ging mit der Ehrfurcht eines Verehrers und dem wertschätzenden Instinkt eines Handwerkers durch die Sammlung.

Zwischenfall für Zwischenfall in der schönen Geschichte, die er auf dem verschwommenen Stein identifizierte, hier und da verwirrt durch die ungewohnte griechische Konvention, aber erfreut wie ein Kind über jede neue Entdeckung. Wo die Reihenfolge fehlte, wie bei der Verkündigung, lieferte der Kurator sie aus seinem Bücherberg ‒ französisch und deutsch, mit Fotos und Reproduktionen.

Hier war der fromme Asita, das Pendant zu Simeon in der christlichen Geschichte, der das Heilige Kind auf seinem Knie hielt, während Mutter und Vater zuhörten; und hier waren Vorfälle in der Legende des Vetters Devadatta. Hier war die böse Frau, die den Meister der Unreinheit beschuldigte, ganz verwirrt; hier war die Belehrung im Hirschpark; das Wunder, das die Feueranbeter verblüffte; hier war der Bodhisat in königlichem Zustand als Prinz; die wundersame Geburt; der Tod in Kusinagara, wo der schwache Schüler in Ohnmacht fiel; während es fast unzählige Wiederholungen der Meditation unter dem Bodhi-Baum gab; und die Anbetung der Almosenschale war überall. In wenigen Minuten sah der Kurator, dass sein Gast kein bloßer perlenschwingender Bettler war, sondern ein Gelehrter der Teile. Der Lama nahm Schnupftabak, wischte sich die Brille ab und sprach im Eisenbahntempo in einer verwirrenden Mischung aus Urdu und Tibetisch. Er hatte von den Reisen der chinesischen Pilger Fu-Hiouen und Hwen-Tsiang gehört und wollte unbedingt wissen, ob es eine Übersetzung ihrer Aufzeichnungen gab. Er holte tief Luft, als er hilflos in den Seiten von Beal und Stanislas Julien blätterte. „‘s ist alles da. Ein verschlossener Schatz." Dann setzte er sich ehrfürchtig hin und lauschte den eilig in Urdu übertragenen Fragmenten. Zum ersten Mal hörte er von der Arbeit europäischer Gelehrter, die mit Hilfe dieser und hundert anderer Dokumente die heiligen Stätten des Buddhismus identifiziert haben. Dann wurde ihm eine mächtige Karte gezeigt, die mit gelber Farbe gepunktet und nachgezeichnet war. Der braune Finger folgte dem Bleistift des Kurators von Punkt zu Punkt. Hier war Kapilavastu, hier das Reich der Mitte, und hier Mahabodhi, das Mekka des Buddhismus; und hier war Kusinagara, der traurige Ort des Todes des Heiligen. Der alte Mann beugte seinen Kopf eine Weile schweigend über die Laken, und der Kurator zündete sich eine weitere Pfeife an. Kim war eingeschlafen. Als er erwachte, war das Gespräch, das immer noch im Gange war, mehr in seinem Verständnis.

„Und so beschloss ich, oh Quelle der Weisheit, zu den heiligen Stätten zu gehen, die Sein Fuß betreten hatte ‒ zum Geburtsort, sogar zu Kapila; dann nach Mahabodhi, das Buddh Gaya ist ‒ zum Kloster ‒ zum Hirschpark ‒ zum Ort Seines Todes."

Der Lama senkte seine Stimme. „Und ich bin allein hierher gekommen. Fünfundsiebzig Jahre lang war mir bewusst, dass das Alte Gesetz nicht gut befolgt wurde; es war, wie du weißt, mit Teufelei, Zauberei und Abgötterei überlagert. Wie das Kind draußen sagte, so auch jetzt. Ja, sogar wie das Kind sagte, mit būt-parasti."

„So kommt es bei allen Glaubensrichtungen."

„Denkst du? Die Bücher meiner Lamasserie las ich, und sie waren vertrocknetes Mark; und das spätere Ritual, mit dem wir vom reformierten Gesetz uns belastet haben ‒ auch das hatte keinen Wert für diese alten Augen. Sogar die Anhänger des Ausgezeichneten sind in Fehde auf Fehde mit einander. Es ist alles Illusion. Ja, maya, Illusion. Aber ich habe einen anderen Wunsch ‒ das gesäumte gelbe Gesicht kam dem Kurator bis auf drei Zentimeter nahe, und der lange Zeigefingernagel klopfte auf den Tisch. „Eure Gelehrten sind durch diese Bücher den Gesegneten Füßen auf all ihren Wanderungen gefolgt; aber es gibt Dinge, die sie nicht erforscht haben. Ich weiß nichts ‒ ich weiß nichts ‒ aber ich gehe, um mich vom Rad der Dinge auf einem breiten und offenen Weg zu befreien. Er lächelte mit einfachstem Triumph. „Als Pilger zu den Heiligen Stätten erwerbe ich Verdienst. Aber es gibt noch mehr. Hört auf eine wahre Sache. Als unser gnädiger Herr, als er noch ein Jüngling war, eine Gefährtin suchte, sagten die Menschen am Hofe seines Vaters, er sei zu zart für die Ehe. Weißt du das?"

Der Kurator nickte und fragte sich, was als nächstes kommen würde.

„So machten sie die dreifache Probe der Stärke gegen alle Kommenden. Und bei der Prüfung des Bogens zerbrach unser Herr zuerst den, den sie ihm gaben, und verlangte einen solchen Bogen, den keiner biegen konnte. Du weißt es?"

„Es steht geschrieben. Ich habe gelesen."

„Und der Pfeil flog weit und weit über alle anderen Ziele hinaus. Zuletzt fiel er herab, und wo er die Erde berührte, brach ein Strom aus, der bald zu einem Fluss wurde, dessen Wesen durch die Wohltätigkeit unseres Herrn und das Verdienst, das er sich erwarb, bevor er sich selbst befreite, darin besteht, dass derjenige, der in ihm badet, alle Flecken und Makel der Sünde abwäscht."

„So steht es geschrieben", sagte der Kurator traurig.

Der Lama holte tief Luft. „Wo ist der Fluss? Brunnen der Weisheit, wohin fiel der Pfeil?"

„Ach, mein Bruder, ich weiß es nicht", sagte der Kurator.

„Nein, wenn es dir gefällt, zu vergessen ‒ nur das eine hast du mir nicht gesagt. Du musst es doch wissen? Sieh, ich bin ein alter Mann! Ich frage mit meinem Kopf zwischen deinen Füßen, oh Quelle der Weisheit. Wir wissen, dass er den Bogen spannte. Wir wissen, dass der Pfeil fiel! Wir wissen, dass der Strom strömte! Wo ist dann der Fluss? Mein Traum sagte mir, ich solle ihn finden. Also kam ich. Ich bin hier. Aber wo ist der Fluss?"

„Wenn ich es wüsste, denkst du, ich würde es nicht laut ausrufen?"

„Dadurch erlangt man die Freiheit vom Rad der Dinge, fuhr der Lama fort, ohne auf ihn zu achten. „Der Fluss des Pfeils! Denken Sie nach! Ein kleiner Bach vielleicht ‒ ausgetrocknet in der Hitze? Aber der Heilige würde niemals einen alten Mann so betrügen.

„Ich weiß es nicht. Ich weiß es nicht."

Der Lama brachte sein tausendfurchiges Gesicht noch einmal eine Handbreit von dem des Engländers weg. „Ich sehe, du weißt es nicht. Da du nicht dem Gesetz angehörst, ist die Sache vor dir verborgen."

„Ay-versteckt-versteckt."

„Wir sind beide gebunden, du und ich, mein Bruder. Aber ich ‒ er erhob sich mit einem Schwung des weichen, dicken Vorhangs ‒ „ich gehe, um mich freizuschneiden. Komm mit!

„Ich bin gebunden, sagte der Kurator. „Aber wohin gehst du?

„Zuerst nach Kashi [Benares]: wo sonst? Dort werde ich einen der reinen Gläubigen in einem Jain-Tempel jener Stadt treffen. Auch er ist ein Suchender im Verborgenen, und von ihm kann ich vielleicht lernen. Vielleicht wird er mit mir nach Buddh Gaya gehen. Von dort nach Norden und Westen nach Kapilavastu, und dort werde ich nach dem Fluss suchen. Nein, ich werde überall suchen, während ich gehe, denn der Ort ist nicht bekannt, wo der Pfeil fiel."

„Und wie wollt Ihr gehen? Es ist ein weiter Weg nach Delhi, und noch weiter nach Benares."

„Auf der Straße und in den Zügen. Von Pathânkot, nachdem ich die Hügel verlassen hatte, kam ich in einem Te-Regen hierher. Es geht sehr schnell. Zuerst war ich erstaunt, diese hohen Masten am Straßenrand zu sehen, wie sie ihre Fäden aufschnappen ‒ er veranschaulichte das Bücken und Wirbeln eines Telegrafenmastes, der am Zug vorbeiflog. „Aber später war ich verkrampft und wollte laufen, wie ich es gewohnt bin.

„Und du bist dir deines Weges sicher?", fragte der Kurator.

„Oh, dafür braucht man nur eine Frage zu stellen und Geld zu bezahlen, und die bestellten Personen schicken alles an den vorgesehenen Ort. Soviel wusste ich in meiner Lamasserie aus sicherem Bericht", sagte das Lama stolz.

„Und wann willst du gehen?" Der Kurator lächelte über die Mischung aus althergebrachter Frömmigkeit und modernem Fortschritt, die den Ton des heutigen Indiens ausmacht.

„So bald wie möglich. Ich folge den Orten seines Lebens, bis ich zum Fluss des Pfeils komme. Außerdem gibt es ein schriftliches Papier mit den Stunden der Züge, die nach Süden fahren."

„Und für Essen?" Lamas haben in der Regel einen guten Vorrat an Geld irgendwo bei sich, aber der Kurator wollte sichergehen.

„Für die Reise nehme ich des Meisters Bettelschale auf. Ja. So wie Er ging, so gehe auch ich und verlasse die Bequemlichkeit meines Klosters. Als ich die Berge verließ, war ein chela (Schüler) bei mir, der für mich bettelte, wie es die Regel verlangt, aber als ich eine Weile in Kulu verweilte, befiel ihn ein Fieber und er starb. Ich habe jetzt keinen chela, aber ich werde die Almosenschale nehmen und so den Wohltätigen ermöglichen, Verdienst zu erwerben." Er nickte beherzt mit dem Kopf. Gelehrte Ärzte einer Lamasserie betteln nicht, aber der Lama war ein Enthusiast in diesem Bestreben.

„So sei es, sagte der Kurator und lächelte. „Erlaube mir nun, Verdienst zu erwerben. Hier ist ein neues Buch von weißem englischem Papier; hier sind gespitzte Bleistifte, zwei und drei, dick und dünn, alle gut für einen Schreiber. Nun leih mir deine Brille.

Der Kurator sah sie durch. Sie waren stark zerkratzt, aber die Kraft entsprach fast genau der seines eigenen Paares, das er dem Lama in die Hand schob und sagte: „Probieren Sie diese."

„Eine Feder! Genau eine Feder auf dem Gesicht. Der alte Mann drehte erfreut den Kopf und rümpfte die Nase. „Wie deutlich spüre ich sie! Wie deutlich sehe ich sie!

„Sie sind Bilaur-Kristall und werden niemals kratzen. Mögen sie dir zu deinem Fluss helfen, denn sie gehören dir."

„Ich werde sie und die Bleistifte und das weiße Notizbuch nehmen, sagte der Lama, „als Zeichen der Freundschaft zwischen Priester und Priester ‒ und jetzt - Er fummelte an seinem Gürtel, löste die durchbrochene Eisenzange und legte sie auf den Tisch des Kurators. „Das ist für eine Erinnerung zwischen dir und mir ‒ mein Federkasten. Es ist etwas Altes ‒ so wie ich es bin."

Es war ein Stück von altem Design, chinesisch, aus einem Eisen, das heutzutage nicht mehr geschmolzen wird; und das Sammlerherz im Busen des Kurators hatte sich von Anfang an dafür entschieden. Für keine Überredung würde das Lama sein Geschenk wieder aufnehmen.

„Wenn ich zurückkehre und den Fluss gefunden habe, werde ich dir ein schriftliches Bild des Padma Samthora bringen, wie ich es in der Lamasserie auf Seide gemacht habe. Ja ‒ und vom Rad des Lebens, kicherte er, „denn wir sind gemeinsam Handwerker, du und ich.

Der Kurator hätte ihn aufgehalten: Es gibt nur wenige auf der Welt, die noch das Geheimnis der konventionellen buddhistischen Bilder mit Pinsel und Stift kennen, die sozusagen halb geschrieben und halb gezeichnet sind. Aber der Lama schritt hinaus, den Kopf hoch in die Luft, und hielt einen Augenblick vor der großen Statue eines meditierenden Bodhisat inne, um dann durch die Drehkreuze zu stürmen.

Kim folgte wie ein Schatten. Was er belauscht hatte, erregte ihn wild. Dieser Mann war für ihn völlig neu, und er hatte vor, ihn weiter zu untersuchen, genau wie er ein neues Gebäude oder ein seltsames Fest in der Stadt Lahore untersucht hätte. Das Lama war seine Fundgrube, und er hatte die Absicht, sie in Besitz zu nehmen. Kims Mutter war auch Irin gewesen.

Der alte Mann blieb bei Zam-Zammah stehen und sah sich um, bis sein Blick auf Kim fiel. Die Inspiration seiner Pilgerreise hatte ihn für eine Weile verlassen, und er fühlte sich alt, verlassen und sehr leer.

„Setzen Sie sich nicht unter diese Waffe", sagte der Polizist hochmütig.

„Huh! Eule!, erwiderte Kim im Namen des Lamas. „Setz dich unter das Gewehr, wenn es dir recht ist. Wann hast du die Pantoffeln der Milchfrau gestohlen, Dunnoo?

Das war eine völlig unbegründete, spontane Anschuldigung, aber sie brachte Dunnoo zum Schweigen, der wusste, dass Kims deutlicher Schrei Legionen von bösen Basarjungen herbeirufen konnte, wenn es nötig war.

„Und wen hast du darin angebetet?", fragte Kim freundlich und hockte sich neben dem Lama in den Schatten.

„Ich habe niemanden verehrt, Kind. Ich verneigte mich vor dem ausgezeichneten Gesetz."

Kim akzeptierte diesen neuen Gott ohne Emotionen. Er kannte bereits ein paar Punkte.

„Und was tust du?"

„Ich flehe. Ich erinnere mich jetzt, dass ich lange nichts mehr gegessen oder getrunken habe. Was ist der Brauch der Wohltätigkeit in dieser Stadt? Schweigend, wie wir es in Tibet tun, oder laut sprechend?"

„Wer in der Stille bettelt, hungert in der Stille", sagte Kim und zitierte ein einheimisches Sprichwort. Der Lama versuchte sich zu erheben, sank aber wieder zurück und seufzte nach seinem Schüler, der im fernen Kulu gestorben war. Kim schaute mit dem Kopf zur Seite, nachdenklich und interessiert.

„Gib mir die Schale. Ich kenne die Menschen in dieser Stadt ‒ alle, die wohltätig sind. Gib, und ich werde sie gefüllt zurückbringen."

Einfach wie ein Kind reichte ihm der alte Mann die Schale.

„Ruhe, du. Ich kenne die Leute."

Er trabte zu dem offenen Laden eines kunjri, eines Gemüsehändlers niedriger Kaste, der gegenüber der Gürtelbahnlinie am Motee Bazar lag. Sie kannte Kim von früher.

„Oho, bist du mit deiner Bettelschale zum Yogi geworden?", rief sie.

„Nein, sagte Kim stolz. „Es gibt einen neuen Priester in der Stadt ‒ einen Mann, wie ich ihn noch nie gesehen habe.

„Alter Priester ‒ junger Tiger, sagte die Frau zornig. „Ich habe genug von neuen Priestern! Sie lassen sich auf unseren Waren nieder wie die Fliegen. Ist der Vater meines Sohnes eine Quelle der Nächstenliebe, die er allen gibt, die darum bitten?

„Nein", sagte Kim. „Dein Mann ist eher yagi (schlecht gelaunt) als yogi (ein heiliger Mann). Aber dieser Priester ist neu. Der Sahib im Wunderhaus hat mit ihm wie mit einem Bruder gesprochen. Oh meine Mutter, fülle mir diese Schale. Er wartet."

„Diese Schale in der Tat! Dieser kuhbäuchige Korb! Du hast so viel Anmut wie der heilige Stier von Shiv. Er hat heute Morgen schon das Beste aus dem Korb mit den Zwiebeln genommen; und fürwahr, ich muss deine Schüssel füllen. Er kommt wieder hierher."

Der riesige, mausfarbene Brahmini-Bulle der Station bahnte sich seinen Weg durch die bunte Menge, eine gestohlene Kochbanane hing ihm aus dem Maul. Er steuerte geradewegs auf den Laden zu, wohl wissend um seine Privilegien als heilige Bestie, senkte den Kopf und schnaufte schwer an der Reihe der Körbe entlang, bevor er seine Wahl traf. Da flog Kims harter kleiner Absatz hoch und erwischte ihn an seiner feuchten blauen Nase. Er schnaubte entrüstet und lief über die Straßenbahnschienen davon, wobei sein Buckel vor Wut bebte.

„Siehst du! Ich habe mehr gespart, als die Schüssel dreimal kosten wird. Nun, Mutter, ein wenig Reis und etwas getrockneten Fisch obenauf ‒ ja, und etwas Gemüsecurry."

Ein Knurren kam aus dem hinteren Teil des Ladens, wo ein Mann lag.

„Er hat den Stier verjagt, sagte die Frau in einem Unterton. „Es ist gut, den Armen zu geben. Sie nahm die Schale und gab sie voll mit heißem Reis zurück.

„Aber mein Yogi ist keine Kuh, sagte Kim ernst und machte mit seinen Fingern ein Loch in die Spitze des Hügels. „Ein bisschen Curry ist gut, und ein gebratener Kuchen und ein Bissen Konfitüre würden ihm gefallen, denke ich.

„Es ist ein Loch so groß wie dein Kopf", sagte die Frau ärgerlich. Aber sie füllte es trotzdem mit gutem, dampfendem Gemüsecurry, klatschte einen gebratenen Kuchen oben drauf und ein Stückchen Butterschmalz auf den Kuchen, tupfte einen Klumpen saurer Tamarindenkonfitüre an den Rand; und Kim betrachtete die Ladung liebevoll.

„Das ist gut. Wenn ich auf dem Basar bin, soll der Stier nicht in dieses Haus kommen. Er ist ein dreister Bettler."

„Und du?, lachte die Frau. „Aber sprich gut von Stieren. Hast du mir nicht gesagt, dass eines Tages ein Roter Stier aus einem Feld kommen wird, um dir zu helfen? Nun halte alles gerade und bitte den heiligen Mann um seinen Segen für mich. Vielleicht weiß er auch ein Heilmittel für die wunden Augen meiner Tochter. Frag ihn auch das, du kleiner Freund der ganzen Welt.

Aber Kim war noch vor dem Ende des Satzes davongetanzt, ausweichend vor Pariahunden und hungrigen Bekannten.

„So bitten wir, die wir den Weg kennen", sagte er stolz zu dem Lama, der seine Augen über den Inhalt der Schale öffnete. „Iss jetzt und ich werde mit dir essen. Ohé bhistie! „, rief er dem Wasserträger zu, der die Krotons durch das Museum schleuste. „Gebt Wasser her. Wir Männer sind durstig."

„Wir Männer!" sagte der Bhistie und lachte. „Ist ein Schälchen voll genug für so ein Paar? Dann trinkt, im Namen des Barmherzigen."

Er ließ einen dünnen Strom in Kims Hände fließen, der nach einheimischer Art trank; aber der Lama musste einen Becher aus seinem unerschöpflichen Obergewand herausziehen und zeremoniell trinken.

„Pardesi (ein Ausländer)", erklärte Kim, als der alte Mann in einer unbekannten Sprache etwas vortrug, was offensichtlich ein Segen war.

Sie aßen zusammen in großer Zufriedenheit und räumten die Bettelschale ab. Dann nahm der Lama Schnupftabak aus einer großen hölzernen Schnupftabakkanne, fingerte eine Weile an seinem Rosenkranz und fiel so in den leichten Schlaf des Alters, während der Schatten von