Dubliner bevölkerung (übersetzt)

Von James Joyce

- Diese Ausgabe ist einzigartig;
- Die Übersetzung ist vollständig original und wurde für das Ale. Mar. SAS;
- Alle Rechte vorbehalten.

Jahrhunderts. Diese fünfzehn Kurzgeschichten - 1906 fertiggestellt, aber erst 1914 veröffentlicht, weil ihre Kühnheit und ihr Realismus von den Verlegern abgelehnt wurden - bilden ein einheitliches Mosaik, das die grundlegenden Phasen des menschlichen Lebens darstellt: Kindheit, Jugend, Reife, Alter und Tod. Umrahmt werden diese Ereignisse von der magischen Hauptstadt Irlands, Dublin, mit ihrem altmodischen Flair, ihren verrauchten Pubs, dem kalten Wind, der durch die Straßen fegt, ihren skurrilen Bewohnern. Eine Stadt, die in den Augen und im Herzen von Joyce in gewisser Weise der Niederschlag aller westlichen Städte unseres Jahrhunderts ist.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Anna Ruggieri
• Erscheinungsdatum: 13. Mai 2021
• ISBN: 9781802177381

James Joyce

James Joyce was born in Dublin in 1882. He came from a reasonably wealthy family which, predominantly because of the recklessness of Joyce's father John, was soon plunged into financial hardship. The young Joyce attended Clongowes College, Belvedere College and, eventually, University College, Dublin. In 1904 he met Nora Barnacle, and eloped with her to Croatia. From this point until the end of his life, Joyce lived as an exile, moving from Trieste to Rome, and then to Zurich and Paris. His major works are Dubliners (1914), A Portrait of the Artist as a Young Man (1916), Ulysses (1922) and Finnegan's Wake (1939). He died in 1941, by which time he had come to be regarded as one of the greatest novelists the world ever produced.

Buchvorschau

Inhaltsübersicht

Die Schwestern

Eine Besprechung

Araber

Eveline

Nach dem Rennen

Zwei Hähne

Die Pension

Eine kleine Wolke

Gegenstücke

Lehm

Ein schmerzhafter Fall

Ivy Day im Ausschussraum

Eine Mutter

Anmut

Die Toten

DUBLINER BEVÖLKERUNG

JAMES JOYCE

1914

Englische Übersetzung und 2021 Edition von Planet Editions

Alle Rechte vorbehalten

Die Schwestern

Diesmal gab es keine Hoffnung für ihn: es war der dritte Schuss. Nacht für Nacht war ich an dem Haus vorbeigegangen (es war Ferienzeit) und hatte das Quadrat des beleuchteten Fensters studiert: und Nacht für Nacht hatte ich es auf dieselbe Weise beleuchtet gefunden, schwach und gleichmäßig. Wenn er tot war, dachte ich, würde ich die Reflexion der Kerzen auf dem verdunkelten Vorhang sehen, denn ich wusste, dass zwei Kerzen am Kopf eines Leichnams aufgestellt werden müssen. Er hatte oft zu mir gesagt: Ich werde nicht lange in dieser Welt bleiben, und ich hatte seine Worte für nutzlos gehalten. Jetzt wusste ich, dass sie wahr waren. Jeden Abend, wenn ich aus dem Fenster schaute, sagte ich leise das Wort Lähmung zu mir. Es hatte in meinen Ohren immer seltsam geklungen, wie das Wort Gnomon im Euklid und das Wort Simonie im Katechismus. Aber jetzt klang es für mich wie der Name eines bösen und sündigen Wesens. Es erfüllte mich mit Angst, und doch sehnte ich mich danach, ihm näher zu sein und sein tödliches Werk zu betrachten.

Der alte Cotter saß am Feuer und rauchte, als ich zum Essen runterkam. Als meine Tante meine Fleischbrühe umrührte, sagte er, als ob er auf eine frühere Bemerkung zurückkäme:

Nein, ich würde nicht sagen, dass es genau so war ... aber da war etwas Seltsames ... etwas Unheimliches an ihm. Ich werde Ihnen meine Meinung sagen....

Er begann in seine Pfeife zu blasen und ordnete zweifellos seine Meinung in seinem Kopf. Müder alter Narr! Als wir ihn das erste Mal trafen, war er ziemlich interessant und sprach über Ohnmacht und Würmer; aber ich war ihn und seine endlosen Geschichten über die Brennerei bald leid.

Ich habe meine eigene Theorie dazu, sagte er. Ich glaube, es war eine dieser ... Sonderfälle.... Aber es ist schwer zu sagen....

Er begann wieder an seiner Pfeife zu paffen, ohne uns seine Theorie zu verraten. Mein Onkel sah, wie ich starrte und sagte:

Gut, Ihr alter Freund ist also weg, das wird Ihnen Leid tun.

Wer?, fragte ich.

Vater Flynn.

Ist er tot?

Mr. Cotter hier hat es uns gerade erzählt. Er ist am Haus vorbeigegangen.

Ich wusste, dass ich unter Beobachtung stand, also aß ich weiter, als ob mich die Nachricht nicht beträfe. Mein Onkel erklärte dem alten Mann Cotter.

Der junge Mann und er waren gute Freunde. Der alte Mann hat ihm viel beigebracht, wohlgemerkt; und man sagt, er habe ein großes Verlangen nach ihm gehabt.

Gott sei seiner Seele gnädig, sagte meine Tante fromm.

Der alte Cotter sah mich eine Weile an. Ich konnte spüren, wie seine kleinen schwarzen Augen mich musterten, aber ich wollte ihn nicht befriedigen, indem ich von meinem Teller aufsah. Er ging zurück zu seiner Pfeife und spuckte schließlich grob in den Rost.

Ich würde nicht wollen, dass meine Kinder, sagte er, einem solchen Mann zu viel zu sagen haben.

Was meinen Sie, Mr. Cotter?, fragte meine Tante.

Was ich meine, sagte der alte Cotter, ist, dass es nicht gut für Kinder ist. Meine Idee ist, einen Jungen mit Jungen seines Alters laufen und spielen zu lassen und nicht Habe ich recht, Jack?

Das ist auch mein Prinzip, sagte mein Onkel. Er soll lernen, in seiner Ecke zu boxen. Das ist es, was ich dem Rosenkreuzer dort immer sage: Bewegung. Denn als Kind habe ich jeden Morgen ein kaltes Bad genommen, im Winter wie im Sommer. Und das ist es, was für mich jetzt wichtig ist. Bildung ist alles sehr schön und toll.... Herr Cotter könnte ein Stück von der Hammelkeule nehmen, fügte er zu meiner Tante hinzu.

Nein, nein, nicht für mich, sagte der alte Cotter.

Meine Tante holte den Teller aus dem Safe und stellte ihn auf den Tisch.

Aber warum denken Sie, dass es nicht gut für die Kinder ist, Herr Cotter?, fragte sie.

Es ist schlecht für Kinder, sagte der alte Cotter, weil ihr Verstand so beeinflussbar ist. Wenn Kinder so etwas sehen, dann hat das einen Effekt....

Ich stopfte mir den Mund mit Dehnungsstreifen, aus Angst, meinen Ärger zu äußern. Du rothaariger alter Narr!

Es war schon spät, als ich einschlief. Obwohl ich mich über den alten Cotter ärgerte, weil er auf mich als Kind anspielte, zermarterte ich mir das Hirn, um aus seinen unvollendeten Sätzen einen Sinn zu extrahieren. In der Dunkelheit meines Zimmers bildete ich mir ein, das schwere graue Gesicht des Gelähmten wiederzusehen. Ich zog die Decke über meinen Kopf und versuchte, an Weihnachten zu denken. Aber das graue Gesicht folgte mir immer noch. Er murmelte; und ich wusste, dass er etwas gestehen wollte. Ich fühlte, wie sich meine Seele in eine angenehme und lasterhafte Region zurückzog; und dort fand ich sie wieder, die auf mich wartete. Sie begann mir mit murmelnder Stimme zu beichten, und ich fragte mich, warum sie ständig lächelte und warum ihre Lippen so feucht vom Speichel waren. Aber dann erinnerte ich mich daran, dass er an einer Lähmung gestorben war, und ich spürte, dass auch ich schwach lächelte, als wollte ich den Simoniac von seiner Sünde freisprechen.

Am nächsten Morgen, nach dem Frühstück, ging ich hinunter, um mir das kleine Haus in der Great Britain Street anzusehen. Es war ein unprätentiöses Geschäft, registriert unter dem vagen Namen Drapery. Die Draperie bestand hauptsächlich aus Stiefeletten und Kinderregenschirmen; und an gewöhnlichen Tagen hing ein Zettel im Fenster, auf dem stand: Regenschirme abgedeckt. Jetzt war nichts mehr zu sehen, weil die Rollläden oben waren. An den Türklopfer wurde ein Strauß Krepp mit einer Schleife gebunden. Zwei arme Frauen und ein Telegrammjunge lasen den Zettel, der an das Tuch gepinnt war. Ich habe mich auch genähert und gelesen:

1. Juli

1895Pfarrer James Flynn (ehemals S.

Catherine's Church, Meath Street),

im Alter von fünfundsechzig Jahren.

R. I. P.

Das Lesen der Notiz überzeugte mich davon, dass er tot war, und ich war beunruhigt, als ich nach ihm sah. Wäre er nicht tot gewesen, wäre ich in den kleinen dunklen Raum hinter dem Laden gegangen, um ihn in seinem Sessel am Feuer sitzend zu finden, fast erstickt in seinem Mantel. Vielleicht hätte mir meine Tante eine Packung High Toast für ihn mitgegeben und dieses Geschenk hätte ihn aus seinem verdummten Schlummer geweckt. Ich war es immer, der das Päckchen in seine schwarze Schnupftabakdose leerte, denn seine Hände zitterten zu sehr, als dass er das hätte tun können, ohne die Hälfte des Tabaks auf dem Boden zu verschütten. Selbst als er seine große, zitternde Hand zur Nase hob, tropften kleine Rauchwolken durch seine Finger auf die Vorderseite seines Mantels. Vielleicht waren es diese ständigen Schnupftabakschauer, die seinem alten Priestergewand sein grünes und verblasstes Aussehen verliehen, denn das rote Taschentuch, das wie immer von den Flecken des Schnupftabaks einer Woche geschwärzt war und mit dem er versuchte, die heruntergefallenen Körner wegzubürsten, war völlig unwirksam.

Ich wollte hineingehen und es mir ansehen, aber ich hatte nicht den Mut, anzuklopfen. Ich ging langsam auf der Sonnenseite der Straße davon und las dabei die Theaterreklamen in den Schaufenstern. Ich fand es seltsam, dass weder ich noch der Tag in Trauer zu sein schienen, und ich fühlte mich sogar belästigt, in mir ein Gefühl der Freiheit zu entdecken, als ob sein Tod mich von etwas befreit hätte. Ich wunderte mich darüber, denn, wie mein Onkel am Abend zuvor gesagt hatte, hatte er mir viel beigebracht. Er hatte am irischen College in Rom studiert und hatte mir beigebracht, wie man Latein richtig ausspricht. Er hatte mir Geschichten über die Katakomben und Napoleon Bonaparte erzählt, und er hatte mir die Bedeutung der verschiedenen Zeremonien der Messe und die verschiedenen Gewänder, die der Priester trägt, erklärt. Manchmal hatte er sich damit amüsiert, dass er mir schwierige Fragen stellte und sich fragte, was in bestimmten Situationen zu tun sei oder ob diese und jene Sünde sterblich oder lässlich oder nur eine Unvollkommenheit sei. Seine Fragen zeigten mir, wie komplex und geheimnisvoll bestimmte Institutionen der Kirche waren, die ich immer als die einfachsten Handlungen betrachtet hatte. Die Pflichten des Priesters in Bezug auf die Eucharistie und das Beichtgeheimnis schienen mir so ernst, dass ich mich fragte, wie jemand es jemals in sich gefunden hatte, sie zu übernehmen; und ich war nicht überrascht, als er mir erzählte, dass die Kirchenväter Bücher geschrieben hatten, die so dick waren wie das Postverzeichnis und so dicht gedruckt wie die Gesetzesanzeigen in der Zeitung, die alle diese komplizierten Angelegenheiten klärten. Oft, wenn ich daran dachte, konnte ich keine Antwort geben oder nur eine sehr alberne und zögerliche Antwort, auf die er lächelte und zwei oder drei Mal mit dem Kopf nickte. Manchmal ließ er mich die Antworten der Messe wiederholen, die er mich auswendig hatte lernen lassen; und während ich schlug, lächelte er nachdenklich und nickte mit dem Kopf, wobei er von Zeit zu Zeit große Prisen Schnupftabak in jedes Nasenloch schob. Wenn er lächelte, entblößte er seine großen, verfärbten Zähne und ließ seine Zunge auf der Unterlippe liegen - eine Angewohnheit, die mir zu Beginn unserer Bekanntschaft, bevor ich ihn gut kannte, Unbehagen bereitet hatte.

Während ich im Sonnenschein spazieren ging, erinnerte ich mich an die Worte des alten Cotter und versuchte, mich an das zu erinnern, was später im Traum geschehen war. Ich erinnerte mich, dass ich lange Samtvorhänge und eine schwingende Lampe nach alter Art bemerkt hatte. Es schien mir, als wäre ich weit weg in einem Land gewesen, in dem die Sitten fremd waren - in Persien, glaube ich.... Aber ich konnte mich nicht an das Ende des Traumes erinnern.

Am Abend nahm mich meine Tante mit, um das Trauerhaus zu besuchen. Es war schon dunkel, aber in den Fenstern der Häuser, die nach Westen blickten, spiegelte sich das bräunliche Gold einer großen Wolkenbank. Nannie empfing uns in der Halle, und da es unpassend gewesen wäre, sie anzuschreien, gab meine Tante ihr vor aller Augen die Hand. Die alte Frau deutete fragend nach oben und kletterte auf das Nicken meiner Tante hin die schmale Treppe vor uns hinauf, wobei sie mit gesenktem Kopf knapp über dem Geländer stand. Am ersten Treppenabsatz blieb er stehen und nickte uns aufmunternd in Richtung der offenen Tür des toten Raumes zu. Meine Tante trat ein, und die alte Frau, die sah, dass ich zögerte, begann mir immer wieder zuzunicken.

Ich trat auf Zehenspitzen ein. Der Raum war durch das Spitzenende des Vorhangs in ein goldenes, dämmriges Licht getaucht, in dessen Mitte die Kerzen wie blasse, dünne Flammen wirkten. Er war in den Sarg gelegt worden. Nannie gab das Kommando, und wir drei knieten am Fußende des Bettes. Ich tat so, als würde ich beten, konnte aber meine Gedanken nicht sammeln, weil das Gemurmel der alten Frau mich ablenkte. Ich bemerkte, wie ihr Rock hinten unangenehm hochgezogen war und wie die Absätze ihrer Stoffstiefel auf einer Seite abgetreten waren. Es fiel mir auf, dass der alte Priester lächelte, als er in seinem Sarg lag.

Aber nein. Als wir aufstanden und zum Kopfende des Bettes kletterten, sah ich, dass er nicht lächelte. Da lag er, feierlich und ausgiebig, gekleidet wie für den Altar, seine großen Hände hielten locker einen Kelch. Sein Gesicht war sehr grobschlächtig, grau und massiv, mit höhlenartigen schwarzen Nasenlöchern und umgeben von spärlichem weißen Fell. Es lag ein schwerer Geruch im Raum: Blumen.

Sie segnete uns und wir gingen. In dem kleinen Zimmer unten fanden wir Eliza in ihrem Sessel sitzend im Zustand. Ich stapfte hinüber zu meinem üblichen Stuhl in der Ecke, während Nannie zur Anrichte ging und eine Karaffe Sherry und einige Weingläser herausholte. Sie stellte sie auf den Tisch und lud uns ein, ein kleines Glas Wein zu nehmen. Dann füllte er auf Geheiß seiner Schwester den Sherry in die Gläser und reichte sie uns. Sie drängte mich, auch ein paar Sahne-Cracker zu nehmen, aber ich lehnte ab, weil ich dachte, ich würde zu viel Lärm machen, wenn ich sie esse. Sie schien von meiner Weigerung ein wenig enttäuscht zu sein und ging leise zur Couch hinüber, wo sie sich hinter ihre Schwester setzte. Keiner sprach; wir schauten alle auf den leeren Kamin.

Meine Tante wartete, bis Eliza seufzte und sagte dann:

Ah, nun, er ist in eine bessere Welt gegangen.

Eliza seufzte erneut und senkte zustimmend den Kopf. Meine Tante berührte den Stiel ihres Weinglases, bevor sie einen kleinen Schluck nahm.

Hat er es ... friedlich getan?, fragte sie.

Oh, leise genug, Ma'am, sagte Eliza. Man konnte nicht erkennen, wann der Atem aus ihm herausging. Er hatte einen guten Tod, Gott sei gelobt.

Und alle...?

Pater O'Rourke war an einem Dienstag bei ihm und er hat ihn gesalbt und vorbereitet und alles.

Sie wussten es also?

Er war ziemlich resigniert.

Er scheint ziemlich resigniert zu sein, sagte meine Tante.

Das hat die Frau gesagt, die ihn gewaschen hat. Sie sagte, es sah aus, als würde er schlafen, er sah so friedlich und resigniert aus. Niemand hätte gedacht, dass er eine so schöne Leiche sein würde.

Ja, in der Tat, sagte meine Tante.

Er nippte noch etwas aus seinem Glas und sagte:

Nun, Miss Flynn, auf jeden Fall muss es ein großer Trost für Sie sein, zu wissen, dass Sie alles für ihn getan haben, was Sie konnten. Ihr wart beide sehr nett zu ihm, muss ich sagen.

Eliza glättete ihr Kleid über die Knie.

Ah, armer James!, sagte sie. Gott weiß, wir haben getan, was wir konnten, arm wie wir sind - wir wollten nicht, dass er etwas verpasst, während er da drin war.

Nannie hatte ihren Kopf gegen das Sofakissen gelehnt und schien kurz vor dem Einschlafen zu stehen.

Da ist die arme Nannie, sagte Eliza und sah sie an, sie ist ganz erschöpft. All die Arbeit, die wir hatten, sie und ich, um die Frau zu holen, um ihn zu waschen und dann für die Aufbahrung und dann für den Sarg und dann für die Messe in der Kapelle zu sorgen. Nur für Pater O'Rourke wüsste ich nicht, was wir getan hätten. Er war derjenige, der uns all die Blumen und die beiden Kerzenständer aus der Kapelle gebracht hat und die Notiz für Freeman's General geschrieben hat und sich um den ganzen Papierkram für den Friedhof und die Versicherung des armen James gekümmert hat.

War das nicht nett von ihm?, sagte meine Tante.

Eliza schloss die Augen und schüttelte langsam den Kopf.

Ah, es gibt keine Freunde wie alte Freunde, sagte er, wenn alles gesagt und getan ist, keine Freunde, denen man vertrauen kann.

In der Tat, es ist wahr, sagte meine Tante. Und ich bin sicher, dass er jetzt, wo er zu seiner ewigen Belohnung gegangen ist, Sie und all Ihre Freundlichkeit ihm gegenüber nicht vergessen wird.

Ah, armer James!, sagte Eliza. Er hat uns nicht viel Ärger gemacht. Er war im Haus nicht mehr zu spüren als jetzt. Trotzdem weiß ich, dass er weg ist und alles auf dieser ....

Es ist, wenn alles vorbei ist, dass du es vermissen wirst, sagte meine Tante.

Ich weiß, sagte Eliza. Ich werde ihm nicht mehr seine Tasse Rindertee bringen, und Sie, Madam, werden ihm auch nicht mehr seinen Schnupftabak schicken. Ah, armer James!

Er hielt inne, als würde er mit der Vergangenheit kommunizieren, und sagte dann weise:

Allerdings ist mir in letzter Zeit aufgefallen, dass etwas an ihm seltsam ist. Immer wenn ich ihm Suppe brachte, fand ich ihn mit dem auf den Boden gefallenen Brevier, auf dem Stuhl liegend und mit offenem Mund.

Er legte einen Finger an seine Nase und runzelte die Stirn: dann fuhr er fort:

Aber er sagte immer wieder, dass er noch vor Ende des Sommers eines schönen Tages einen Ausflug machen würde, um das alte Haus, in dem wir alle geboren wurden, unten in Irishtown wiederzusehen und Nannie und mich mitzunehmen. Wenn wir nur eine dieser neumodischen Kutschen, die keinen Lärm machen, von denen ihm Pater O'Rourke erzählt hatte - die mit den rheumatischen Rädern -, billig bekommen könnten, sagte er zu Johnny Rush, um an einem Sonntagabend zu dritt eine Runde zu drehen. Er hatte es sich in den Kopf gesetzt, dass.... Armer James!

Möge der Herr sich seiner Seele erbarmen! sagte meine Tante.

Eliza nahm ihr Taschentuch heraus und wischte sich die Augen. Dann steckte sie es wieder in ihre Tasche und schaute eine Weile auf das leere Gitter, ohne zu sprechen.

Er war immer zu gründlich, sagte sie. Die Pflichten des Priesteramtes waren zu viel für ihn. Und dann wurde sein Leben, wenn man so will, durchkreuzt.

Ja, sagte meine Tante. Er war ein enttäuschter Mann. Das konnte man sehen.

Eine Stille bemächtigte sich des kleinen Zimmers, und im Schutze derselben trat ich an den Tisch heran und kostete meinen Sherry, um dann leise zu meinem Stuhl im Vorzimmer zurückzukehren. Eliza schien in einen tiefen Schlaf gefallen zu sein. Wir warteten respektvoll darauf, dass sie das Schweigen brach: und nach einer langen Pause sagte sie langsam:

Es war dieser Kelch, der brach..... Das war der Anfang. Sicher, sie sagen, es war alles in Ordnung, dass es nichts enthielt, ich meine. Aber trotzdem.... Sie sagen, es war die Schuld des Jungen. Aber der arme James war so nervös, Gott sei ihm gnädig!

Und das war's?, fragte meine Tante. Ich habe etwas gehört....

Eliza nickte.

Das hat seinen Verstand beeinflusst, sagte sie. "Danach fing er an, alleine Trübsal zu blasen, mit niemandem zu reden und allein herumzulaufen. Also suchten sie ihn eines Nachts bei einem Anruf und konnten ihn nirgends finden. Sie suchten alles ab und konnten ihn immer noch nirgends sehen. Also schlug der Schreiber vor, dass sie es in der Kapelle versuchen sollten. Also nahmen sie die Schlüssel und öffneten die Kapelle und der Schreiber und Pater O'Rourke und ein anderer Priester, der dort war, brachten eine Lampe, um ihn zu suchen .... Und was glauben Sie, was er dort war, allein im Dunkeln in seiner Beichtbox sitzend, hellwach und leise vor sich hin lachend?

Er blieb plötzlich stehen, als ob er lauschen wollte. Ich lauschte auch; aber es war kein Laut im Haus, und ich wusste, dass der alte Priester noch immer in seinem Sarg lag, wie wir ihn gesehen hatten, feierlich und todesmutig, einen leeren Kelch auf der Brust.

Eliza nahm wieder auf:

Wachsam und lachend wie er selbst..... Als sie ihn dann sahen, dachten sie natürlich, dass mit ihm etwas nicht stimmt....

Eine Besprechung

Es war Joe Dillon, der uns in den Wilden Westen einführte. Er hatte eine kleine Bibliothek mit alten Ausgaben von The Union Jack, Pluck und The Halfpenny Marvel. Jeden Abend nach der Schule trafen wir uns in seinem Hinterhof und trugen Indianerschlachten aus. Er und sein dicker junger Bruder Leo, der Faulpelz, hielten den Scheunenboden, während wir versuchten, ihn zu stürmen; oder wir lieferten uns eine erbitterte Schlacht auf der Wiese. Aber egal wie gut wir kämpften, wir gewannen nie die Belagerung oder die Schlacht, und alle unsere Kämpfe endeten mit Joe Dillons Kriegstanz des Sieges. Seine Eltern gingen jeden Morgen zur Acht-Uhr-Messe in der Gardiner Street, und im Salon des Hauses herrschte der friedliche Geruch von Mrs. Dillon. Aber sie klang zu heftig für diejenigen von uns, die jünger und schüchterner waren. Sie klang wie eine Art Indianer, wenn sie mit einem alten Topfdeckel auf dem Kopf durch den Garten ging, mit der Faust auf eine Blechdose schlug und schrie:

Ya! yaka, yaka, yaka!

Alle waren ungläubig, als es hieß, er habe eine Berufung zum Priestertum. Und doch war es wahr.

Ein Geist der Widerspenstigkeit verbreitete sich unter uns, und unter seinem Einfluss wurden die Unterschiede in Kultur und Verfassung beseitigt. Wir schlossen uns an, einige mutig, einige im Scherz, und einige fast in Angst: und von der Zahl der