Das fremde Grab: Kriminalroman aus Bielefeld

Von Heike Rommel

Spurlos in Bielefeld

Dieser Fall gibt der Bielefelder Kripo Rätsel auf: Ist der attraktive Anlageberater Heberlein wirklich nur auf der Flucht vor seinen Gläubigern abgetaucht? Seine Leiche wurde zwar nie gefunden, aber die Aussage seiner schillernden Geliebten, der femme fatale Lara Kaspari spricht eher für ein Verbrechen.

Kommissar Domeyer und seine Kollegin Tschöke vom Bielefelder KK11 stellen bald fest, dass es an Personen mit einem Mordmotiv nicht mangelt.
Was war mit dem "dicken Fisch an der Angel" gemeint, von dem Heberlein kurz vor seinem Verschwinden sprach? Geht es um Geld, oder steckt doch etwas anderes dahinter?

Als dann noch ein Kripo-Kollege spurlos verschwindet und ein geheimnisvolles Manuskript auftaucht, kommt den Beamten ein grausiger Verdacht. Ein Wettlauf gegen die Zeit beginnt …

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: KBV Verlags- & Medien GmbH
• Erscheinungsdatum: 9. Nov. 2015
• ISBN: 9783954412761

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Heike Rommel

Das fremde Grab

Von der Autorin bisher bei KBV erschienen:

Nacht aus Eis

Heike Rommel, geboren 1962 in Olpe, hat Psychologie und Visuelle Kommunikation studiert und lebt in Bielefeld. Sie arbeitet seit über zwanzig Jahren in verschiedenen Einrichtungen für Menschen mit Behinderungen. Ihre ersten Schreiberfahrungen machte sie beim Verfassen eines Fantasy-Romans, bevor sie zum Krimi-Genre wechselte, das ihr als leidenschaftlicher Krimileserin und Tochter eines Kriminalbeamten und einer Polizeiangestellten naheliegt. »Das fremde Grab« ist ihr zweiter Krimi mit dem Bielefelder Ermittlerteam um Kommissar Dominik Domeyer.

Heike Rommel

Das fremde

Grab

KBV

Originalausgabe

© 2015 KBV Verlags- und Mediengesellschaft mbH, Hillesheim

www.kbv-verlag.de

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Umschlaggestaltung: Ralf Kramp

unter Verwendung von:

© Claudio Divizia, © Christian Müller – www.fotolia.de

Redaktion: Volker Maria Neumann, Köln

Print-ISBN 978-3-95441-265-5

E-Book-ISBN 978-3-95441-276-1

Für Willy

Und für meinen Vater

Prolog

Juli

Langsam kam er wieder zu sich. Benommen und mit einem Schmerz in seinem Schädel, der wie ein eiserner Ring um seinen Kopf lag, eine Schraubzwinge, die enger und enger gedreht wurde. Als er sich die Stirn massieren wollte, spürte er den rauen Strick um seine Handgelenke. Etwas lag auf ihm wie die leichte Berührung einer kalten Hand. Plastikfolie? Er öffnete die Augen und sah nichts als Schwärze. Eine lichtundurchlässige Plane? Er leckte sich über die Lippen, ertastete getrocknetes Blut in seinem Haar. Die Plane gab etwas nach, als er dagegen drückte. Er versuchte vergeblich, sie loszuwerden. Es schien ein großer Plastiksack zu sein, in dem sein Oberkörper steckte. Er tastete nach dem Rand, doch von der Hüfte abwärts war er so fest umschnürt, dass er die Knie nicht richtig anwinkeln konnte. Etwas rieselte auf seine Lippen, Sand knirschte zwischen seinen Zähnen, und er spuckte aus. Auf der Höhe seines Mundes befand sich ein Riss in der Folie. Als er das Loch vergrößerte, fiel Erde auf sein Gesicht. Er hörte ein Prasseln. Wurde er zugeschüttet mit Erde?

Er drückte die Plane hoch, sodass die Erde zu beiden Seiten hinunterrutschte und das Loch wieder frei wurde. Wo zur Hölle war er? Und wie war er in diese beschissene Lage geraten? Er musste sich am Kopf verletzt haben und dann … verdammt, er konnte sich an nichts mehr erinnern … Nur ein Wort blitzte auf: SCHLAMPE. Doch er konnte nichts damit anfangen. Wichtiger war, wie er aus dieser Nummer rauskam!

Er stöhnte. »Hallo? Hallo!« Es klang verwaschen. »Issajeman?« Er rief, so laut er es vermochte.

Die Antwort war fortwährendes Prasseln. Gierig sog er die modrig riechende Luft ein. Das Prasseln hörte sich jetzt dumpfer an, das Gewicht, das auf der Plane lastete, nahm zu. Er konnte das Loch nicht mehr freihalten. Schnell wurde die Luft knapp. Also besser flach atmen.

Mit einem Mal fiel ihm Kanada ein. Als sie damals am Ende eines romantischen Sommers in den Rockies gezeltet hatten. Im September war es bereits kühl gewesen, sodass er seinen Mumienschlafsack in der Nacht bis auf ein kleines Loch fest zugezogen hatte. Als er am nächsten Morgen aufgewacht war, hatte er Panik bekommen und von innen hektisch an der Schnur gezerrt … Er musste aufhören, daran zu denken, das führte zu nichts! Mumie … wieso hieß so ein Schlafsack Mumienschlafsack? Und wieso dachte er über so etwas Idiotisches nach? Eine spinnwebenverklebte Mumie mit Klauenfingern tauchte vor seinem inneren Auge auf. Er bemühte sich, das Bild wegzuschieben ... Scheiß auf die Mumie, denk nach, Idiot! Wenn er doch nur die Hände freibekommen würde …

Er riss mit den Zähnen an dem dicken Strick, der in seine Handgelenke schnitt, mühte sich ab, die Kunststofffasern durchzubeißen. Während seine Kiefer mahlten, krabbelte etwas an seinem Ohr. Ein Tausendfüßler? Er versuchte, das Insekt wegzuschlagen, doch es schien geradewegs in sein Ohr zu kriechen. Er wusste, er sollte sich beherrschen, doch er schrie, bäumte sich auf, stemmte sich vergeblich gegen das, was ihn von oben niederdrückte, ihm die Luft nahm. Erde rieselte auf sein Gesicht …

1. Kapitel

Neun Monate später.

Montag, 25. März

Der Schnee war gewichen, der Winter noch nicht. Was immer auch an Licht und Luft wollte, lag unter der modernden Laubschicht des Vorjahrs begraben. Kommissar Dominik Domeyer übersprang die Pfützen, während er den Hasenpatt bergab joggte, die kleine Ansammlung von Schrebergärten hinter sich ließ und in den Park abbog, der den Johannisbach umgab. Seine Atemwolken lösten sich in der Luft des grauen Morgens auf. Durch seine Laufschuhe drang allmählich Nässe und mit ihr die Kälte.

Er hatte unruhig geschlafen in der letzten Nacht, schlecht geträumt und war viel zu früh aufgewacht. Lag es an dem Streit mit seiner Frau am Vortag? Betty war ziemlich sauer, dass er den neuen Wagen gekauft hatte.

Oder war seine Bettlektüre der Grund? Er hatte abends eine Geschichte aus einem Buch seiner Tochter gelesen. Es gibt gewisse Themen, die zwar das Interesse ganz gefangen nehmen, die aber allzu grauenvoll sind, als dass sie echter Dichtung als Thema dienen dürften. Natürlich ließ sich Edgar Allan Poe danach lang und breit über die gewissen Themen aus. Als Teenager hatte er Poes Erzählungen verschlungen. Trotzdem würde er das Buch am liebsten verschwinden lassen, statt es zurück auf die Anrichte zu legen, wo Lissa es vergessen hatte. Unwillkürlich schüttelte er sich. Seine Schuhe lösten sich mit jedem Schritt schmatzend vom Boden. Das braune Wasser des Johannisbachs gurgelte, führte Zweige und Blätter mit sich. Es hatte viel geregnet in den letzten Wochen, Ostwestfalen versank im Morast. Dominik beeilte sich, nach Hause zu kommen.

Als er eine Stunde später die Tür der angenehm leeren Cafeteria des Präsidiums aufzog, kam ihm eine Mischung aus Kaffeeduft und dem Geruch warmer Brötchen entgegen. Er beglückwünschte sich zu der Idee, heute im Präsidium zu frühstücken, zumal er keine Lust auf eine weitere Auseinandersetzung mit Betty hatte. Er wollte gerade mit seinem Tablett den nächsten Tisch ansteuern, als er eine einsame Gestalt an einem Fenstertisch entdeckte. Der breitschultrige Riese saß mit dem Rücken zu ihm, doch Statur und militärisch kurzer Haarschnitt ließen keinen Zweifel zu. Der Erste Kriminalhauptkommissar Bent Andersen war aus dem Urlaub zurück. Dominik zögerte. Big Bents Büro lag zwei Türen von seinem eigenen Büro entfernt. Er hatte die letzte Mordkommission geleitet, der Dominik für kurze Zeit angehört hatte, bevor er von ihm rausgeworfen worden war. Aber es würde seltsam aussehen, wenn er sich in der verwaisten Cafeteria an einen anderen Tisch setzte.

Er trat näher. Bent hielt einen Kaffeebecher in seinen Pranken, an denen frühlingsgrüne Farbe klebte.

»Morgen, Bent.«

Bent zuckte zusammen, löste seinen Blick vom Fenster. »Dominik Domeyer!« Er räusperte sich. »Hallo.«

»Darf ich?«

Bent nickte und räusperte sich noch einmal. Sein Gesicht war sonnengebräunt, die zahlreichen Narben darin glichen feinen, hellen Linien. Nina hatte erwähnt, dass er auf eine Kanareninsel geflogen sei.

»Der Urlaub von Bielefeld hat gutgetan, hm?«, fragte Dominik.

»Allerdings. Bei dem Wetter kann man sich vorstellen, wie Varus mit seinen Legionen im Schlamm des Teutoburger Waldes stecken geblieben ist.« Er lächelte, was selten vorkam.

»Angeblich bei Kalkriese.«

Fragend blickte Bent ihn an.

»Das ist bei Osnabrück.« Dominik winkte ab. »Vergiss das. Die sind nur neidisch. Arminius gehört uns.«

»Ich habe den muskelbepackten Hermann schon in Stein nahe Detmold bewundern können.«

Eindeutig: schon wieder ein Lächeln. Hatte Andersen im Urlaub die Frau seines Herzens kennengelernt? Als hätte er damit bereits zu viel von sich preisgegeben, kippte Big Bent seinen Kaffee hinunter, räumte hastig die Reste seines Frühstücks auf das Tablett und stand auf. »Ich muss los. Die neue Sonderkommission trifft sich in fünf Minuten.«

Dominik runzelte die Stirn. »Welche Soko?«

»Der Brandanschlag in dem Mehrfamilienhaus heute Nacht.«

»Oh, ich …«

»Du bist nicht dabei, Dominik. Du sollst einen alten Vermisstenfall übernehmen, der neu aufgerollt wird. Ich hatte heute Morgen eine Unterredung mit dem Kommissariatsleiter und …«

»Wie viel hast du ihm geboten, um mich aus der Soko rauszuhalten?« Dominik biss sich auf die Lippen. Aber er konnte die Bemerkung nicht mehr rückgängig machen.

Bents graue Augen wurden schmal, dann fing er an zu grinsen. »War nicht billig. Vier Wochen in meinem Ferienappartement auf Gran Canaria. Für Nina Tschöke habe ich noch kostenlosen Spa-Besuch draufgelegt.«

Kaum zu glauben, ein Scherz vom EKHK!

Bent war schon dabei, sein Tablett im Ablagewagen zu verstauen, als Dominik ihm nachrief: »Soll das heißen, dass ich den Fall zusammen mit Nina bearbeite?«

Andersen hob den Daumen.

Na, immerhin etwas.

Dominik entdeckte auf seinem Schreibtisch eine dünne Akte, die am Freitag noch nicht dort gelegen hatte. Er hatte seine Jacke erst halb ausgezogen, als es klopfte.

Nina Tschöke steckte den Kopf zur Tür herein. Ihre Augen hinter der modischen Brille wirkten klein, und ihre Kurzhaarfrisur war heute ohne Styling. »Morgen, Dodo. Nimmst du Frank Tillmann Herbst bald mal wieder in euer Büro zurück? Sagen wir … heute?«

»Wie geht es eigentlich deinem Bruder?«, fragte er.

»Lenk nicht ab!« Nina setzte sich auf Franks Schreibtisch und grinste. »Seitdem Ottfried und ich im Dienstwagen vor der Behindertenwerkstatt aufgetaucht sind und Blaulicht und Martinshorn eingeschaltet haben, ist Kai der King dort.«

»Unser größter Fan, was? Du siehst müde aus.«

»Der geschätzte Kollege Herbst hat mich gestern Abend – oder soll ich sagen Nacht? Na, jedenfalls hat er mich privat angerufen und mir sein Leid geklagt.«

»Frauengeschichten?«

»Frauengeschichten. Oder der Mangel daran. Nimmst du ihn zurück? Mein Büro ist sowieso zu klein. Frank und du … ihr hattet euch doch wieder versöhnt, oder?«

»Kann man so sagen. Wieso nervt er dich? Versucht er etwa wieder, mit dem Rauchen aufzuhören?«

»Nein, aber er hat den Blues. Seit Wochen. Ich brauche eine Pause!« Sie hielt ihm ihre gefalteten Hände flehentlich unter die Nase. »Sag einfach: Ja!«

»Ja.«

Sie rutschte vom Schreibtisch und winkte zum Abschied.

»Halt! Nicht so schnell. Andersen hat etwas über einen Vermisstenfall erzählt, der wieder aufgerollt wird? Der hatte erstaunlich gute Laune. Vermutlich, weil er die nächste Zeit nicht mit mir zusammenarbeiten muss.«

»Du magst ihn nicht, stimmt‘s?« Nina musterte sich im Garderobenspiegel. »Du verzeihst ihm immer noch nicht, dass du die Mordkommission wegen Befangenheit verlassen musstest.«

»Falsch, Nina. Ich weiß, dass das damals nicht anders ging. Es ist Bent, der mir aus dem Weg geht, keine Ahnung, wieso. Also, worum geht es bei dem Fall?«

Ihr Blick begegnete seinem im Spiegel. Sie wandte sich um und deutete auf die Akte auf seinem Schreibtisch. »Vor etwa neun Monaten verschwand ein Mann namens Richard Heberlein. Ich habe damals Heberleins Beschreibung in die Datenbank für Vermisste eingegeben. Der Rechner hat bis heute keine Übereinstimmung von Heberleins Merkmalen mit denen unbekannter Toter oder nicht identifizierter Personen ausgespuckt. Der Mann war Anlageberater, hatte Schulden …«

»Der dümpelt vermutlich gerade auf einer Luftmatratze vor den Fidschi-Inseln, in einer Hand den Cocktail, in der anderen die Bikini-Schönheit, und freut sich, dass er den Koffer voll Geld hat retten können.«

»So sehen also deine Träume aus, Dodo. Ich schicke dir gleich Frank.«

Er grinste. »Das ist kein Ersatz. Das musst du doch einsehen.«

Sie zwinkerte ihm zu und verschwand.

Er schlug die Akte auf. Der achtunddreißigjährige Richard Heberlein wurde seit Juli des Vorjahres von seinen Eltern vermisst. Auch seine Lebensgefährtin Lara Kaspari war verschwunden, wie der Vermieter des Paares der Polizei mitgeteilt hatte. Kasparis Schwester, die in Bielefeld wohnte, hatte sie dagegen nicht vermisst gemeldet und als Grund angegeben, nur sporadisch Kontakt zu ihr gehabt zu haben. Die Befragungen von Richards Eltern, seinem Bruder Wolfgang und dem Vermieter hatten ergeben, dass er öfter in Geldnot gewesen war und vor seinem Verschwinden seine Miete nicht mehr hatte bezahlen können. Vor Kurzem wandten sich seine Eltern wieder an die Polizei, weil ein von ihnen engagierter Privatdetektiv zehn Tage zuvor Lara Kaspari in Ulm aufgespürt hatte. Der Detektiv hatte ihr eine Reihe von Fragen gestellt, die ihren Weg in die Polizeiakte gefunden hatten. Dominiks Blick blieb an einem Wort hängen: Schlampe.

Plötzlich hörte er ein Räuspern. Frank stand in der Tür mit einem Karton, auf dem oben ein Kaktus thronte. Dominik hatte ihn nicht kommen hören.

»Hallo, Frank. Ein Blumenstrauß hätte es doch auch getan.«

»Hi.« Frank hievte den Karton auf seinen Schreibtisch, stellte den Kaktus neben die Geranie und begann ohne ein weiteres Wort, Aktenordner auszupacken.

Dominik überflog einen Absatz, in dem Frau Kaspari dem Detektiv gegenüber angab, dass sie sich nach Richards spurlosem Verschwinden bedroht gefühlt habe. Eine zuknallende Schublade ließ ihn aufblicken. Frank rammte seine Ordner ins Regal, riss Schubladen auf und warf Locher, Stifte und Klarsichtfolien hinein, bevor er sie wieder zuschmetterte. Das Ganze hatte etwas Verbissenes. Er war schon lange nicht mehr mit Frank Bier trinken gewesen, wie sie es früher regelmäßig getan hatten. Ihr Kontakt hatte sich in den letzten Wochen darauf beschränkt, ein paar Worte zu wechseln, wenn sie sich zufällig auf dem Flur begegnet waren. Aber an wem lag es?

»Bist du auch bei der neuen Soko?«, fragte Dominik.

»Nach dem Urlaub, ja.« Frank holte das Buch Polizeiarbeit im Stadtviertel aus einem Karton und warf es auf den Tisch, von wo es auf den Boden rutschte. Er tauchte mit wehendem Blondhaar ab, stemmte sich mit rotem Gesicht wieder hoch und donnerte das Buch zurück auf den Tisch.

Dominik brachte das gerahmte Foto von seinen drei Kindern auf seinem Schreibtisch in Sicherheit, bevor es umkippen konnte. Er räusperte sich. »Möchtest du darüber reden?«

»Worüber?« Frank warf sich auf den Drehstuhl, der ein klägliches Quietschen von sich gab. Sein Hemd mit dem Elefantenmuster war zerknittert, an einem Ärmel fehlte ein Knopf.

»Kaum leihe ich dich für ein paar Wochen an Nina aus, schon geht‘s bergab mit dir.« Dominik deutete auf den Ärmel. »Es geht um deinen Vierzigsten, oder? Weil die Traumfrau sich noch immer nicht bei dir vorgestellt hat? Frank, Traumfrauen gibt es nicht, das solltest du …«

»Wovon redest du eigentlich? Ich würde gerne in Ruhe einräumen, falls das möglich ist.«

»Sicher. Kein Problem.« Dominik versuchte, sich auf die Akte zu konzentrieren, während Frank mit Ordnern und Büchern rumorte, Kartons und Blumentöpfe herbeischleppte, mit seinem Drehstuhl quietschte und rollte.

Schließlich gab Dominik auf.

In der Teeküche traf er auf den Kollegen Weber, der sich Kaffee aus einer großen Thermoskanne eingoss.

»Na, Ottfried, was würdest du tun, wenn eine sympathische, attraktive, junge Dame vor dir steht, die Hände ringt und fleht: ›Sag einfach ja!‹?«

Ottfried Weber kratzte sich das Doppelkinn. »Hm, kommt darauf an …«

»Ich sehe schon … Was macht die Mucke?«

»Die Generalprobe war natürlich … vergeigt ist nicht ganz treffend. Aber doch schon, ohne dem geht‘s ja nicht.«

»Auf keinen Fall geht‘s ›ohne dem‹«, sagte Dominik. »Du hast recht, Ottfried, die Generalprobe muss schiefgehen, damit das Konzert gut wird.« Er füllte zwei Tassen mit Kaffee und ging damit zu Ninas Büro. Die Tür stand offen. Nina saß am Schreibtisch und leerte einen Aschenbecher von Frank in den Papierkorb aus.

Dominik reichte ihr eine Tasse und setzte sich auf den Besucherstuhl. »Du hast den Fall also vor einem Jahr bearbeitet«, begann er. »Wenn es denn einer im polizeilichen Sinne ist.«

»Zusammen mit Kux und Weber.« Nina verzog das Gesicht. »Ich hätte gerne weiterermittelt, aber die beiden kamen zu dem Schluss, es wäre nur ein Paar, das untergetaucht ist wegen der Schulden. Dafür sprach auch, dass die Kaspari von ihren Angehörigen nicht vermisst gemeldet wurde. Wir dachten, ihre jüngere Schwester wusste wohl schon, dass Lara sich dünne gemacht hatte. Tja, denn …« Sie nahm einen Schluck Kaffee, blickte zum Fenster. Am Himmel waren Regenwolken aufgezogen. »Ihre Schwester wollte uns weismachen, sie hätte selten Kontakt zu ihr, aber die Wände ihrer Wohnung waren mit Fotos tapeziert: Die beiden Schwestern Wange an Wange in die Kamera strahlend. Mal Skiurlaub, dann Paris. Und so weiter. Jedenfalls haben wir ihr nicht geglaubt. Und zumindest Kaspari ist ja tatsächlich nur untergetaucht.«

»Aber Heberleins Eltern haben ihren Sohn vermisst gemeldet und sogar einen Privatdetektiv engagiert.«

»Komm du mal gegen zwei ältere Herren an, die dir deutlich zu verstehen geben, dass sie mehr Erfahrung haben. Und Kux ist ja immer Webers Meinung. Da war ich erst ein halbes Jahr bei euch.«

»Du hast mein vollstes Verständnis. Aber was hat die Kaspari als Grund für ihren Wegzug angegeben? Ich hab die Akte noch nicht ganz gelesen.«

»Angst. Kurz vor Richards Verschwinden klebte ein Zettel unter ihrem Scheibenwischer. ›Schlampe‹ habe in Großbuchstaben drauf gestanden. Nach seinem Verschwinden habe sie seltsame Anrufe bekommen. Jemand, der in den Hörer atmete und dann auflegte.«

»Wieso Schlampe?« Dominik runzelte die Stirn.

»Ich habe ein Foto von Lara gesehen: Sie ist eine ausnehmend schöne Frau. Für manche kann das schon ein Anlass sein. Richard sah auch nicht gerade übel aus.« Sie lächelte.

»Du hättest mit ihm auf die Fidschis gehen sollen.«

Draußen ging ein Schauer nieder. Ein Rauschen und das Geräusch von Reifen auf nassem Asphalt drangen zu ihnen, bis Nina aufstand und das Fenster schloss.

»In der Südsee soll das Wetter besser sein. Tja, ich fürchte allerdings, da ist er nicht. Bei einem Anlageberater denkt man immer gleich an Geld als Grund für sein Verschwinden, aber womöglich ging es gar nicht darum. ›Schlampe‹ klingt nach eifersüchtigem Ex-Liebhaber von der Kaspari, wenn du mich fragst.« Sie deutete mit dem Kopf Richtung Fenster. »Nach dem Unwetter ist vor dem Unwetter. Ich fühle mich allmählich wie die Bewohnerin eines Schattenreiches.«

»Gefangen im ewigen Zwielicht.« Könnte auch von Poe stammen, dachte Dominik.

»Ich fange noch einmal bei der früheren Nachbarin des Paares an«, sagte Nina. »Die hat nämlich im letzten Jahr eine fremde Frau ums Haus schleichen sehen, kurz bevor Heberlein verschwand. Die Beschreibung war vage, aber immerhin.«

»Und ich höre mir an, was Heberleins Eltern zu sagen haben.«

»Ja, verschaff dir einen frischen Eindruck. Ich habe diese Leute schon letztes Jahr kennengelernt.« Nina schauderte kurz, wie von einer unangenehmen Erinnerung.

Der Citroën roch mistneu. Dominik drehte Keith Jarrets Death and the flower probehalber lauter, während er auf die Vilsendorfer Straße einbog und stadtauswärts fuhr. Die Boxen lieferten einen satten Klang, der von überall herzukommen schien. Nicht schlecht. Er konnte sich jetzt mühelos bei jenen jungen Männern einreihen, deren Autos vor roten Ampeln mit dumpfen Bässen rhythmisch vibrierten, durch die geschlossenen Scheiben eine amputierte Fassung der Musik nach draußen gaben. Obwohl er argwöhnte, dass es drinnen bei denen auch nicht viel besser klang. Lissa hatte so lange gequengelt, bis er das teure Klangpaket geordert hatte. Das wusste ihre Mutter noch gar nicht. Besser, Betty erfuhr es auch nicht.

Der grünspanbedeckte Adler des Grafschaftsdenkmals blickte gleichmütig auf den Stau, der sich am Kreisel in Jöllenbeck im Norden Bielefelds gebildet hatte. Nachdem ein liegen gebliebener Wagen von der Fahrbahn geschoben worden war, floss der Verkehr wieder, und er fand das Haus der Heberleins halb verborgen von ausladenden Rhododendron-Büschen am Ende einer Sackgasse. Dahinter begann ein Wanderweg. Als er einen der Äste streifte, traf ihn ein Schauer von Regentropfen. Auf dem gepflasterten Weg durch den Vorgarten lagen zahlreiche Zweige, die der Sturm abgebrochen hatte, der in der letzten Nacht über Ostwestfalen gezogen war. Eine Amsel hüpfte über den vor Nässe dunklen Gartenboden. Am Fuße einer Zierweide lagen ein Gartenzwerg mit Schubkarre und ein rostrotes Bambi einträchtig nebeneinander. Hinter einer Scheibe im Erdgeschoss verschwand ein Gesicht so schnell, dass er es nicht erkennen konnte. Nach dem ersten Klingeln öffnete eine kleine, weißhaarige Frau. Sie quittierte den gezückten Dienstausweis mit einem Nicken.

»Elisabeth Heberlein? Ich würde Ihnen gerne noch ein paar Fragen …«

»Bitte«, sagte sie nur und bedeutete ihm mit einer Geste hereinzukommen. Sie stieg ein paar Stufen der Treppe hoch, die vom Flur aus ins Obergeschoss führte, und drehte sich nach ihm um. »Kommen Sie, ich zeige Ihnen etwas.«

Es handelte sich um ein kleines Jugendzimmer mit schmaler Bettcouch, Minischreibtisch und Kleiderschrank. An einer Wand hing ein gerahmtes Foto von einem Herrn, der ihm vage bekannt vorkam. Als er den Titel Der Weg zur finanziellen Freiheit auf dem Bücherbord entdeckte, war ihm klar, wo er bereits ein Bild von ihm gesehen hatte: im Buchladen auf einem Büchertisch mit Werken von Finanzgurus und Motivationstrainern.

Frau Heberlein war seinem Blick gefolgt. »Richard war ein Fan von dem. Er war mehrmals bei seinen Auftritten.« Ein Lächeln glitt über ihr Gesicht. »Danach war er immer so voller Ideen. Und schauen Sie.« Sie deutete auf eine Reihe von Pokalen in einer schmalen Vitrine. »Er war begeisterter Tänzer, hat bei einigen Turnieren gewonnen.« Sie nahm ein anderes Foto von der Wand und hielt es ihm hin. »Richard und Cecilie. Sie haben lange zusammen getanzt. Wir hatten uns eigentlich gewünscht, dass … Sie wissen schon.«

Das Foto zeigte einen gut aussehenden, jungen Mann mit Siegerlächeln, der seine hübsche Tanzpartnerin an ihrer biegsamen Taille umfasst hielt. Sie hatte den Kopf keck zurückgeworfen, eines ihrer schlanken Beine war angewinkelt. Das Bild hatte etwas von den Fünfzigern.

»Richard ist jetzt achtunddreißig?«, begann er.

»Seit dem 5. Januar neununddreißig. Er hat vor ein paar Jahren noch einmal bei uns gewohnt, weil er … aus beruflichen Gründen umziehen musste. Und Sie wissen ja, bezahlbare Wohnungen sind heutzutage nicht so leicht zu bekommen.«

»Seit dem letzten Juli haben Sie Ihren Sohn also nicht mehr gesehen?«

»Eigentlich seit Mitte Juni. Da habe ich nämlich meinen Sechzigsten gefeiert. Da ist er gekommen. Mit dieser … mit seiner Lebensgefährtin, wie man heute sagt. Aber bitte, nehmen Sie doch Platz.«

Sie wies auf die Bettcouch, und er ließ sich nieder. Sie setzte sich auf den einzigen Sessel im Zimmer. Über ihr begann schon die Dachschräge, und er begriff, warum sie ihm die Couch und nicht den Sessel zugewiesen hatte. Sie zupfte eine Blume des Strohblumenstraußes zurecht, der in einer Vase auf dem Couchtisch stand.

»Frau Heberlein …«

»Mein Mann ist letztes Jahr am 24. Juli fünfundsechzig geworden. Wir haben natürlich gefeiert, auf der Sparrenburg. Richard wollte auch kommen mit seiner …«

»Mit Lara Kaspari?«

»Mit dieser … mit der Kaspari, ja. Aber sie sind nicht gekommen. Richard hat sich weder gemeldet, noch war er telefonisch erreichbar. Wir wussten nicht, was wir tun sollten. Mein Mann und ich, wir haben kurz hintereinander Geburtstag, und da gab es im letzten Jahr ausgerechnet gleich zwei größere Feiern. Vielleicht war ihm das zu viel, habe ich noch gedacht. Wolfgang – das ist der Ältere unserer beiden Söhne – war sehr aufgebracht. Wir haben uns natürlich Sorgen gemacht, sind am nächsten Tag bei Richard vorbeigefahren, doch da schien niemand zu Hause zu sein. Wolfgang hat uns vor Augen geführt, wie unzuverlässig Richard sein kann. Also gut …« Ihre Hände flogen kurz hoch, um dann wieder in ihrem Schoß zu landen. »Es stimmt schon. Richard hat manchmal kurzfristig abgesagt oder eine Familienfeier verpasst. Auch schon mal einen Geburtstag. Aber dann ist er am nächsten Tag oder in der Woche danach angekommen, manchmal mit nichts oder nur mit einer Rose oder mit einem Schmuckstück, das er sich gar nicht leisten konnte. Er ist ein bisschen unberechenbar, unser Jüngster, aber wenn er kam, dann haben wir immer viel gelacht.«

Dominiks Blick wanderte vom Karomuster der Couch über das Karomuster des Sessels zum Karomuster der Vorhänge. Selbst Frau Heberleins Hose war kariert. Doch alle Muster waren verschieden. Nichts passte hier zusammen.

»Wie alt war er, als er wieder bei Ihnen eingezogen ist?«

»Vierunddreißig. Aber dann hat er sich selbstständig gemacht. Er hat nur ein halbes Jahr hier gewohnt.«

»Sie mögen Lara Kaspari nicht?«, hörte er sich sagen

Frau Heberlein schob ihre Hände zwischen die zusammengepressten Knie. »Ein paar Tage nach dem Fünfundsechzigsten meines Mannes habe ich Richards Vermieter angerufen. Ich dachte, der hat einen Schlüssel und kann uns da vielleicht reinlassen. Aber dieser Vermieter …« Sie zog am Deckchen unter der Vase mit den Strohblumen, bis es parallel zur Tischkante lag. »Er sagte, in dem Haus stünden zwar noch Möbel, aber die Schränke wären leer geräumt, die beiden wären auf und davon. Sie wären mit einigen Monatsmieten im Rückstand, und er hätte vorgehabt, eine Räumungsklage einzureichen. Die Haustürschlüssel fand er bei sich im Briefkasten, aber er hätte zur Sicherheit die Schlösser ausgewechselt. Wir haben Richards Mietschulden natürlich beglichen. Und seine Möbel hier eingelagert.« Sie zupfte an den Strohblumen. »Er hätte auch wieder zu uns ziehen können, keine Frage. Allerdings ohne diese Frau.«

»Ihnen ist nicht der Gedanke gekommen, dass er vor seinen Gläubigern davongelaufen sein könnte?«

»Vor dem Vermieter? Es waren doch nur drei Mieten! Ich habe jeden Tag versucht, ihn auf dem Handy zu erreichen. Ich besaß nur diese Handynummer von ihm. Wir haben noch eine Woche gewartet, dann sind wir zur Polizei. Die haben uns gesagt, dass er vielleicht gar nicht gefunden werden will. Ich habe das nie geglaubt, Herr …«

»Domeyer. Und warum nicht?«

»Er hätte sich in jedem Fall früher oder später bei uns gemeldet. Richard ist nicht herzlos, wissen Sie. Er ist … er hat ein sehr einnehmendes Wesen.«

Ein helles Prasseln ließ ihn aufblicken. Ein Graupelschauer trommelte gegen die Dachfenster.

»Und dann spürte der Privatdetektiv, den Sie engagiert haben, Frau Kaspari auf.«

Sie nickte. »In Ulm. Erst nach einem Dreivierteljahr ist es ihm gelungen. Angeblich …«

»Ja?«

»Angeblich hatte Richard angedeutet, dass ihre Geldsorgen bald ein Ende hätten. Ohne nähere Erklärung. Und dann wäre er spurlos verschwunden.«

»Wann?«

»Laut Kaspari Anfang Juli des letzten Jahres. Das hätte sie so sehr beunruhigt, dass sie aus der gemeinsamen Wohnung ausgezogen wäre, ohne eine Adresse zu hinterlassen. Düster, oder?« Sie stand auf und knipste eine Stehlampe an.

Ein leises Donnergrollen war zu hören.

»Bei wem hat Ihr Sohn Schulden gehabt? Können Sie mir eine Liste seiner Gläubiger erstellen?«

»Das ist es