Zerbrochene Vollkommenheit

Von Lydia Michaels

Die Bestsellerautorin und preisgekrönte Schriftstellerin Lydia Michaels entfesselt eine glühende psychologische Liebesgeschichte, die die Regeln der Treue bricht und in einer Why-Choose-Liebesgeschichte neu definiert, was Perfektion bedeutet!

Von außen betrachtet sieht unser Leben perfekt aus.

Innerlich schreie ich.

Ich sehne mich nach Ordnung, weil ich ein braves Mädchen sein will. Aber brave Mädchen sind nicht kaputt, und ich bin auf eine Art zerbrochen, die ich mein ganzes Leben lang versteckt habe. Eines Tages werden die schlimmen Geheimnisse in mir nach außen dringen.

Mein Mann hat mich vor einem Monster gerettet, also will ich ihn stolz machen. Ich lebe für sein Lob. Ich tue, was man mir sagt, und lasse den Schmerz in mir nicht mehr atmen. Aber er ist da, schlummernd und darauf wartend, auszubrechen.

Als ein unerwarteter Gast unangemeldet auftaucht, entdecke ich, dass auch mein Mann Geheimnisse aus seiner Vergangenheit hat. Zum ersten Mal befürchte ich, ihn zu verlieren. Meine Version von Perfektion ist nicht mehr wichtig, während ich versuche, alles zu werden, was er meiner Meinung nach braucht, um unsere Ehe zu retten.

Was wir tun, ist falsch. Was sagt das über mich aus, wenn ich – tief im Inneren – die Verdorbenheit genieße?

Ich will im Schmerz schwelgen, genauso wie ich dem Chaos entkommen muss. Meine Angst, Mason zu verlieren, verzehrt mich. Das Verlangen, der Stich, das Brennen... Ich falle auseinander, und nichts scheint mich zu erden außer seiner Berührung – aber ER ist nicht mein Ehemann, und trotzdem scheint er der Schlüssel zu unserer Zukunft zu sein.
Jahrelang habe ich existiert, zufrieden damit, einem mächtigen Mann zu gefallen. Könnte ich zwei gefallen? Das ist nichts, was ein braves Mädchen tun würde.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Lydia Michaels
• Erscheinungsdatum: 7. Juni 2025
• ISBN: 9798231422463

Lydia Michaels

Lydia Michaels writes all forms of hot romance. She presses the bounds of love and surprises readers just when they assume they have her stories figured out. From Amish vampyres, to wild Irishmen, to broken heroes, and heroines no man can match, Lydia takes readers on an emotional journey of the heart, mind, and soul with every story she pens. Her books are intellectual, erotic, haunting, always centered on love.

Buchvorschau

KAPITEL 1

Das Mittagslicht verblasste, als Liberty ihre Augen schloss. Die weichen Laken mit zweihundert Fadenzahl glitten unter ihren Fersen, während ihr Kopf in die flauschigen Kissen sank. Ein atemloser Seufzer entwich ihren Lippen. So nah. Ihre Schenkel bewegten sich langsam scherenartig, ihre Muskeln spannten sich an, als die Lust, die durch ihren ganzen Körper pulsierte, zum Mittelpunkt ihrer Gedanken wurde.

Finger, die über ihre Haut glitten, trieben das Echo ihrer Seufzer an, während sie das stille Schlafzimmer füllten. Um ihre Fantasie anzuheizen, blinzelte sie durch ihre Wimpern. Sanfte Streifen des späten Nachmittagssonnenlichts drangen durch die zugezogenen Vorhänge und malten goldene Pfützen auf ihre feuchte Haut.

»Oh Gott, ja«, wimmerte Libby, als ihr Körper sich verkrampfte, eine köstliche Vorbereitung, die ihr verriet, dass sie gleich kommen würde.

Ihre Laute erweckten das Erlebnis zum Leben. Der schwache Duft ihrer Erregung verstärkte sich zu einem intensiven Aroma, das die Luft erfüllte. Sie liebte den Geruch von Sex. Sie leckte sich über die Lippen und schmeckte das subtile Salz ihrer Haut, während sie sich vorstellte, es sei Masons authentischer Geschmack, als ihre Finger den Rhythmus beibehielten.

»Mmm, Mason, ja! Leck mich...« Ihr leiser weiblicher Schrei wurde zu einem bettelnden Flehen, als ihre Hüften sich von der Matratze hoben, ihre Waden sich verkrampften und ihr schlanker Hals sich bog. Feuchtigkeit benetzte ihre Finger, als sie in die Explosion der Lust stieß, die sich von ihrem Geschlecht über ihre Wirbelsäule ausbreitete.

Ihr Verstand jagte dem begehrten Orgasmus nach, der gerade außer Reichweite zu sein schien, begrenzt auf jene zerbrechlichen Momente, in denen sie es schaffte, der Welt zu entfliehen und einen schamlosen Schatten zu finden, der dunkel genug war, um ihre Dämonen zum Schweigen zu bringen. Sie bemühte sich, ihren Zwang, immer alles unter Kontrolle zu haben, aufzugeben, verlockend nahe an der Ekstase der Befreiung, während sie gegen jedes tief verwurzelte Bedürfnis kämpfte, das auf ihr lastete.

Ihr Blut floss schwer durch ihre Adern, während ihr Bewusstsein von den sehr realen Zwängen ihrer Existenz abdriftete. Lass los. Sie hielt an diesem Befehl fest, nie in der Lage, das übermächtige Bewusstsein, das jeden ihrer Gedanken einhüllte, vollständig aufzugeben. Lass los. Lass los.

Mit zitternden Fingern griff sie nach ihrem kleinen vibrierenden Spielzeug. Provokativ, als würde sie beobachtet werden, führte sie ihre linke Hand zu ihrer Brust und drückte ihr Fleisch durch die Bluse. Als ihr Körper an diesem Ort tief in ihrem Inneren zitterte und flatterte, an jener Stelle, die nur eine unbekannte Emotion füllen konnte. Sie fand ihre Brustwarze und kniff fast schmerzhaft hinein, damit ihr Geist für diesen einen Moment entfliehen konnte, in dem alles zeitlos und perfekt war.

Pssst...ihr Verstand ließ los und alles wurde still.

Der Raum, ihre Verantwortlichkeiten, ihre vielen Unvollkommenheiten, sie alle verschwanden, als sie auf der Welle der Lust ritt, die über sie hereinbrach, und zum Höhepunkt kam. Ihre Muskeln verkrampften sich und ihre Finger fielen von ihrem Fleisch in einer gleichermaßen emotionalen wie körperlichen Befreiung.

Ihre Berührung driftete weg, ihre Hände schwerelos und taub. Das Summen des kleinen Vibrators wurde in der weichen Bettwäsche gedämpft. Leise keuchend, sägender Atem durch ihre Lungen. Sie weinte nicht mehr wie früher. Tränen waren nutzlos. Stattdessen öffnete sie ihre Augen und nahm sich einen Moment Zeit, blind auf den Kronleuchter über ihrem Bett zu starren, während sie zu sich selbst zurückkehrte.

Der Frieden hielt nicht an. Ihr Verstand kehrte in einen bewussten Zustand zurück und schob ihre orgasmische Wonne beiseite. Sie hatte Dinge zu erledigen.

Nach einem letzten befriedigten Atemzug setzte sich Libby auf und richtete ihre Bluse. Als sie aufstand, glättete sie ihren A-Linien-Rock und begann automatisch, das Bett neu zu machen.

Das obere Laken schwebte an seinen Platz, während sie methodisch die Ecken faltete und unter die Matratze steckte, wobei sie sich an die Worte ihrer Mutter erinnerte. Mach es immer straff, Liberty. Du solltest eine Münze von einem Bett abprallen lassen können, wenn es richtig gemacht ist.

Sie zentrierte die schwere Bettdecke und fluffte sorgfältig alle vier Kissen und Kissenhüllen auf und platzierte sie. Als sie mit den Handflächen über das Werk der Perfektion strich, breitete sich ein Gefühl verdrehter Zufriedenheit in ihrer Brust aus. Mit einem Lächeln drehte sie sich um, schlüpfte in die Designerballerinas, die in perfektem rechten Winkel neben dem Bett standen. Sie justierte die Jalousien und öffnete sie nur teilweise, damit die untergehende Sonne den Raum genau richtig beleuchten würde.

Als sie ihren Slip vom Boden aufhob, fuhr ihr Daumen über den feuchten Fleck auf der Seide, bevor sie ihn in den Wäscheschacht steckte. Das sinnliche Gleiten frischer Seide ihre Beine hinauf erweckte ihre einlullende Libido wieder. Jahre eiserner Kontrolle über ihre Handlungen drängten den Drang zurück, sich erneut selbst zu befriedigen und noch einmal zu kommen. Sie hatte dreiundvierzig Minuten. Reichlich Zeit, bevor Mason zurückkehren würde, um ein letztes Mal durch das Haus zu gehen. Eingedenk der verstreichenden Zeit kehrte sie schnell zu ihren Pflichten zurück.

Nachdem sie die Pfanne auf den Herd gestellt hatte, um zu köcheln, und die Marinade umgerührt hatte, verließ Libby die Küche. Ihre Füße stiegen flink die Treppen zum höchsten Raum ihres Hauses hinauf. Ihre empfindlichen Muskeln dehnten sich mit jedem Schritt.

Sie lebten in dem, was man als »Einsteiger-Villa« bezeichnete, etwas abseits der touristischeren Gegenden der Outer Banks. Manche würden die Größe ihres Hauses als extravagant betrachten, aber in dieser Gegend war es eigentlich bescheiden. Während viele Ferienhäuser näher an der Küste mit zehn oder mehr Schlafzimmern prahlten, hatte ihr ganzjähriger Wohnsitz nur drei. Was Libby am meisten an ihrem Zuhause liebte, waren die wohnlichen Räume, die mit sauberer, ordentlicher Funktionalität eingerichtet waren und natürlich die Ruhe.

Ihr Haus war in drei Stockwerken mit gestaffelten Variationen und Formen gebaut, mit einer breiten sechseckigen Spitze über dem Eingangsbereich in der Mitte, eine geräumige Zuflucht. Der Mangel an äußerer Symmetrie störte sie manchmal, deshalb konzentrierte sie ihre Energie darauf, das Innere des Hauses zu pflegen. Libby mochte die Dinge genau so und war stolz darauf, das Haus für Mason und sich selbst schön und ordentlich zu halten.

Als sie den dritten Stock erreichte, öffnete sie das, was sie als das »Turm-Gästezimmer« bezeichnete. Komplett in makellosen Weiß- und Elfenbeintönen eingerichtet, war das schicke französische Refugium so unberührt wie am Tag zuvor, als sie es inspizierte. Niemand außer ihr war dort oben gewesen, aber es gehörte zu ihrer Routine, jeden Tag alle Räume genauestens zu überprüfen. Es gab ihr ein Gefühl der Richtigkeit. Sie drehte den elfenbeinfarbenen Lampenschirm um ein Drittel um die Glühbirne und veränderte nur eine Version von Perfektion für eine andere.

Als sie in den zweiten Stock hinabstieg, besuchte sie das maskulinere Gästezimmer. Sie betätigte den Schalter an der Tür, der den Raum in ein blassgelbes Licht tauchte, und fand alles so vor, wie es sein sollte. An, aus, an, aus, an, aus. Dreimal an. Dreimal aus. Ein Gefühl der Zufriedenheit umhüllte sie.

Während sie leise über den plüschigen elfenbeinfarbenen Läufer schritt, inspizierte sie jeden Bereich. Das sanfte Klicken einer massiven Eichentür nach der anderen und das Rascheln ihres Leinenrocks waren der einzige Beweis dafür, dass das Haus nicht leer stand. Sie bevorzugte die Einsamkeit ihres sanften Eindringens. Die Geräusche ihrer sanften Präsenz beruhigten ihre Ängste.

Das gemütliche Wohnzimmer, Masons Arbeitszimmer und das Gäste-WC waren perfekt aufgeräumt und frisch. Als sie den Unterhaltungsraum erreichte, drückte sie die Zufallswiedergabetaste auf der Playlist und ging zum nächsten Raum. Gestern war Motown, also würde heute Jazz sein. Sie hatte Stunden damit verbracht, die Formel zu entschlüsseln, der der iPod folgte, damit das, was zufällig erschien, tatsächlich vorhersehbar und damit kontrollierbar sein konnte. Es war eigentlich nur eine einfache Sache, bei der ungerade Zahlen geändert wurden, gefolgt von einer Abfolge von sich ändernden geraden Titelnummern.

Als sie ihr Schlafzimmer erreichte, füllten die reichen, kühlen Gesangsstimmen von Etta James das Haus aus kleinen versenkten Lautsprechern, die in jeder Ecke verborgen waren. Sie lächelte. Dieses Album erinnerte Liberty immer daran, wie sie Ms. James vor ein paar Jahren bei einem privaten Konzert in New Orleans auftreten gesehen hatten.

In dem Glauben, dass ihr Zimmer genauso war, wie sie es vor zehn Minuten verlassen hatte, ging sie am frisch gemachten Bett vorbei und direkt ins Hauptbadezimmer. Sie liebte ihr Badezimmer. Es war ein perfekter Kreis mit einer Glaskathedralendecke und einem Pariser Kronleuchter, der genau in der Mitte angebracht war. Mason bezeichnete das Badezimmer als ihren Schönheitspalast.

Als sie auf ihrem bezogenen Daimler-Hocker saß, griff sie in die obere Schublade ihrer Schmuckschatulle und fand zwei Schildpatt-Essstäbchen. Ihr blondes Haar war etwas, das Mason immer verehrt hatte. Es hing ihr bis zu den Schultern in weiten, widerspenstigen Locken, die zu bändigen nur Zeit und Geduld sie gelehrt hatten. Nie zufrieden mit der Art, wie sich die Vorderseite legte – angesichts der Tatsache, dass sie etwa sechs Haarwirbel hatte – trug sie ihren Pony in losen, gehackten Locken knapp über ihren blauen Augen. Mit geübter Leichtigkeit drehte sie ihr Haar über ihrem Kopf und befestigte es mit den identischen Stäbchen.

Sie straffte ihre Haltung, streckte ihren Hals und drehte ihr Kinn zuerst nach links, dann nach rechts. Vorsichtig zupfte sie an einer widerspenstigen Locke, bis sie sich mit den anderen in eine Linie einfügte, wobei sie darum kämpfte, Symmetrie zu finden.

»Perfekt«, lobte sie ihr Spiegelbild.

Aus ihrer kristallenen Schmuckschatulle zog sie ihre Perlmuttstecker-Ohrringe heraus und befestigte sie in ihren Ohrläppchen. Als sie fertig war, räumte sie schnell die Frisierkommode auf und ging wieder nach unten.

Der Duft von Apfelkuchen, der im Ofen backte, füllte den Eingangsbereich. Bei einem kurzen Besuch in der Küche rührte sie die Marinade um. Heute Abend würde es in Marmeladen-Marinade gebratenes Hähnchen mit glasierten Babymöhren und frischem Frühlingssalat geben. Der Apfelkuchen, Masons Lieblingsspeise, war für den Nachtisch. Sie würden heute Abend seinen achtunddreißigsten Geburtstag feiern.

Sie hatte am Morgen zwei silberne Gedecke poliert und den Tisch mit einem langen burgunderroten Tischläufer und einem niedrigen Mittelstück mit neun reifen grünen Birnen dekoriert. Zwei elfenbeinfarbene Platzteller ihres Hochzeitsgeschirrs standen auf satten Satin-Tischsets, die sie an diesem Morgen von der Reinigung abgeholt hatte. Das Hochzeitsgeschirr war nur für Feiertage und Geburtstage reserviert, aber das Kristall benutzten sie täglich.

Satin-Servietten, die in Drittel gefaltet waren, lagen eine halbe Teelöffellänge links vom Platzteller. Das Buttermesser glänzte im Kerzenlicht, einen Tassenrand vom Rand des Tischsets entfernt. Perfekt. Was Mason nur als praktischen Anstand sah, bereitete Liberty insgeheim Zufriedenheit, wobei jedes Teil seinen bestimmten Platz einnahm und einen akribischen Hunger stillte.

Sie wusste, dass ihre Methoden nicht der Norm entsprachen. Jahrelang hatte sie mit ihrer Unfähigkeit gekämpft, wie alle anderen zu sein. Da sie sich nie anpassen konnte, fand sie schließlich Mason, der nicht nur ihr Bedürfnis nach ständiger Ordnung verstand, sondern perfekt zu ihr passte. So flexibel und freundlich, ergänzte seine Sanftheit ihre Starrheit mehr, als sie es sich je hätte vorstellen können.

Nachdem der Tisch gedeckt war, ging Libby zurück in die Küche und beendete die Zubereitung ihrer Mahlzeit. Punkt sechs Uhr begleitete das leise Summen des Mercedes ihres Mannes, der in die Garage fuhr, ein Kribbeln der Erleichterung. Mason hatte immer ein tadelloses Timing.

Schnell wischte sie ihre Hände an einem Küchentuch ab und beeilte sich, das Handtuch ordentlich in der Mitte zu dritteln und dann dreimal über die Länge zu falten, sodass keine rauen Kanten zu sehen waren. Nachdem sie es genau einen Zentimeter vom Rand der Arbeitsfläche und einen vom Rand des Spülbeckens entfernt abgelegt hatte, bewegte sie sich hastig zur Haustür.

Neun Fuß, genau drei Marmorfliesen von der Haustür entfernt, stand sie, die Knöchel zusammen, die Hände fest unterhalb des Saums ihrer Bluse verschränkt. Ein letzter Atemzug entwich ihr, als sich der Türknauf drehte. Sie genoss diesen letzten Hauch von Anspannung, bevor sie den Blick ihres Mannes traf.

»Hallo, meine Schöne«, begrüßte Mason sie, als er durch die Tür trat und eine zerknitterte Zeitung und seinen Aktenkoffer trug. Ruhe überkam sie bei der eingespielten Funktionalität dieses Teils ihres Tages. Vorhersehbarkeit war gut. Egal was passierte, er ließ sie sich immer geschätzt fühlen.

Sie lächelte, echte Zufriedenheit gab ihr Halt. »Wie war dein Tag?«

»Okay. Und bei dir? Guter Tag?« Mason ließ seine Papiere in einem unordentlichen Haufen auf dem Beistelltisch neben der Tür fallen, und Libby löste die mentale Kontrolle über sich selbst und ging zu ihm. Sie half ihm aus dem Mantel, legte ihn über ihren Arm und ordnete mit ihrer freien Hand die Papiere.

Als sie erwartungsvoll zu ihm aufsah, gab er ihr einen sanften Kuss auf die Nase. Dies war der Tanz, den sie jeden Tag auf natürliche Weise praktizierten, seit sie in ihr Haus gezogen waren. Es war Routine. Es war richtig.

»Etwas riecht köstlich. Hattest du Zeit zum Spielen?«

Libby ging zum Flurschrank und hängte seinen Mantel auf. Als sie bemerkte, dass er wieder Flusen zeigte, notierte sie sich gedanklich, ihn am Montag zur Reinigung zu bringen. »Mein Tag war sehr gut. Ich konnte den Einkauf in weniger als einer Stunde erledigen, sodass ich drei Stunden zum Üben hatte.«

»Das ist großartig.« Wenn er sie anlächelte, war es immer ehrlich, immer freundlich. Sie schätzte seine offene Art und Aufrichtigkeit. »Wie lange, bis wir essen können?«

»Das Abendessen ist fast fertig. Ich muss es nur noch auf den Tisch stellen. Ist das in Ordnung?«

»Du weißt, dass es in Ordnung ist, Liberty«, antwortete er liebevoll. »Warum bringst du es nicht raus? Ich laufe nur schnell nach oben und ziehe mich um. Diese Krawatte würgt mich schon den ganzen Tag.«

Sie nickte und tat schnell, worum Mason sie gebeten hatte. Als er in einer locker sitzenden Jogginghose und einem alten Duke-Sweatshirt zurückkam, setzte sie sich zu ihm an den Tisch.

»Das sieht fantastisch aus, Lib.«

»Danke. Ich habe auch Apfelkuchen gemacht.«

Mason schloss die Augen und gab bei der Erwähnung des Desserts ein fast sexuelles Stöhnen von sich. Libertys Kopf wurde sofort mit Bildern ihrer Fantasie von diesem Nachmittag geflutet und der Erinnerung daran, wie sie über ihre Finger und Schenkel gekommen war. Schnell wandte sie ihren Blick ab, damit er nichts von ihren Schuldgefühlen bemerkte.

Während sie aßen, unterhielten sie sich über seinen Tag. Liberty schnitt ihre Karotten akribisch in Drittel. Anstatt das ungeordnete Gemüse ihres Mannes zur Kenntnis zu nehmen, konzentrierte sie sich auf das, was er sagte.

Es war immer eine Freude zu hören, mit welch faszinierenden Menschen ihr Mann an einem einzigen Tag in Kontakt kam. Als Unfallchirurg im Faith Baptist Hospital, das gleich hinter der Hauptbrücke in die Stadt lag, wusste er nie, was ihn erwartete. Er hatte eine Toleranz für natürliches Chaos, die sie gleichzeitig bewunderte und fürchtete.

Sie war sehr stolz auf seinen Erfolg. Mason wusste, dass er nicht jeden retten konnte, aber er verlor nie die Hoffnung oder weigerte sich, es zu versuchen. Das war inspirierend. Er war so mutig im Vergleich zu ihr. Er war ihre Stärke, ihr Fels.

Nachdem der Tisch abgeräumt war, brachte sie den Kuchen. Ihre Lippen kräuselten sich zu einem entspannten Lächeln, als Mason zwei großzügige Stücke aß. Ein bisschen süße Glasur klebte an der Seite seines Daumens, als er den letzten Bissen nahm. In ihrer Vorstellung beugte er sich vor und schmierte die goldene Füllung über ihre Unterlippe, um sie dann abzulecken. Als er den Fleck mit der Serviette von seinem Daumen entfernte, kribbelte sie vor Enttäuschung.

In letzter Zeit wurde ihr bewusst, dass sie zu einem Widerspruch wurde. Während alles in ihr nach Normalität verlangte, gab es einen Teil, der sich plötzlich nach Spontanität sehnte, und sie hatte noch keine Möglichkeit gefunden, mit Mason darüber zu sprechen. Sie brauchte ein Leben ohne Überraschungen, aus Gründen, über die sie nicht gerne zu intensiv nachdachte. Mason arbeitete fleißig daran, ihr eine verlässliche Umgebung zu bieten. Nach etwas anderem zu verlangen, ließ sie fühlen, als würde sie seine Erwartungen verraten.

Er war ein unglaublicher Ehemann und sorgte weit besser für sie, als sie je erwarten durfte. Keiner der Luxusgüter, die sie genossen, war notwendig, um ihn zu lieben. Sie verlangte nur, dass er ihr treu war, der emotionale Anker, den sie brauchte, um jeden Tag zu überstehen.

Ihre Neigung, alles perfekt machen zu wollen, vertrieb viele Menschen, aber Mason ließ ihre Eigenheiten immer unbedeutend erscheinen. Ihr zwanghafter Teil wehrte sich gegen das heimtückische Verlangen nach Veränderung. Veränderung war unordentlich und ansteckend. Ein Aspekt konnte nicht verändert werden, ohne irgendwie das allgemeine Gleichgewicht aller anderen Dinge zu stören.

Ihr Mann war ein attraktiver Mann. Sein dichtes dunkles Haar war elegant kurz geschnitten, und sein starker Kiefer schien, egal wie oft er sich rasierte, immer eine erneute Rasur nötig zu haben. Er war groß. Natürlich war Liberty mit ihren eins fünfzig klein, sodass jeder größer war, aber Mason war sehr groß, über einen Meter achtzig. Er kleidete sich tadellos, und seine gut durchdachte Garderobe betonte seinen Schwimmerphysik. Obwohl sie selten die Gelegenheit hatte, seinen nackten Körper bei Tageslicht zu betrachten, bewunderte sie oft seine breiten Schultern und den schlanken Bauch, wenn sie den Pool benutzten.

Sie waren sich bei vielen Dingen uneinig. Sie waren schließlich Mann und Frau, aber Mason hatte nie seine Stimme gegen sie erhoben und war immer sanft und beherrscht. Sie sah ihn nie in Rage.

An Tagen, an denen sie wusste, dass er einen Patienten auf seinem Operationstisch verloren hatte, tat sie alles, um ihn zu beruhigen. Manchmal schmerzte es sie, diesen Teil ihres Mannes zu sehen, den sie nie ganz erreichte. Es war, als würde er Teile von sich vor ihr zurückhalten, vielleicht aus Angst, dass sie zerbrechen könnte, wenn er sich zu sehr auf sie stützte. Vielleicht hatte er Recht.

Sie nahm an, dass jeder Geheimnisse hatte, aber der Teil von ihm, den er nicht mit ihr teilte, war riesig, und aus diesem Grund endete sie immer in Tränen an den Abenden, an denen Mason allein gelassen werden musste, um seine Gefühle zu sortieren.

Sie war nicht aus Glas, hatte aber definitiv Risse, die ihr emotionale Grenzen auferlegten. Trotzdem wünschte sie sich, er würde nur einmal zu ihr kommen, damit sie für ihn da sein könnte, wie er es für sie war. Trotz seiner emotionalen Barrieren war Mason ein wunderbarer Mann und ein noch besserer Ehemann. Also ja, sie würde manchmal weinen, aber letztendlich würde sie sich selbst dafür tadeln, egoistisch zu sein und unzufrieden mit all den tollen Teilen, die Mason durchaus mit ihr teilte.

Sie führten eine großartige Ehe. Sie lachten zusammen und genossen die gleichen Filme. Ihre Leidenschaft war Klavierspielen und Mason liebte es, zuzuhören. Sie brauchte es, sich um ihn zu kümmern, und er brauchte sie, um sicherzustellen, dass er nicht mit Zeitungsflecken an den Fingern oder Rasierschaum im Ohr aus dem Haus ging. Fünf Jahre zusammen und sie war sehr glücklich.

»Hallo, Erde an Libby…« Sie hob ihren Blick von ihrem halbgegessenen Kuchen und schaute in Masons lachende Augen. »Wo warst du gerade? Ich habe dir etwas erzählt und du warst völlig weg.«

»Oh, ich-« Das Klingeln des Telefons rettete sie davor, eine Ausrede erfinden zu müssen. »Ich gehe dran. Entschuldige.«

Er schmunzelte mit hochgezogener Augenbraue, als sie schnell seinen Teller abräumte und in die Küche eilte.

»Wer auch immer es ist, ich bin nicht da. Ich möchte einen schönen Abend mit meiner Frau, einen guten Film und keine Unterbrechungen.«

Libby lächelte in sich hinein und nahm beim dritten Klingeln den Hörer ab. »Hallo?« Als sie nichts als Stille hörte, nahm sie an, der Anrufer hätte aufgelegt. »Hallo?«

»Hi.«

Libby lächelte und runzelte die Stirn beim Blick aufs Telefon. Sie schaute auf die Anruferkennung und erkannte die Nummer nicht. »Hallo. Wer ist da?«

»Das-« Die tiefe Stimme stockte, als suche sie nach Worten. »Ähm... ist das... ist das Mrs. Davis?«

»Am Apparat.«

»Ehefrau von Dr. Mason Davis?«

»Ja, hier ist Liberty, Masons Frau. Kann ich Ihnen helfen?«

»Liberty.« Die raue Stimme am anderen Ende sprach ihren Namen langsam aus, als würde sie das Wort kosten.

»Entschuldigung, wer ist da?«

»Ist... Ist Dr. Davis zu Hause?«

Liberty ging zur Theke und nahm das kleine Tablet, auf dem sie Masons Nachrichten notierte. Mit einem Blick zur Uhr über dem Doppelbackofen schrieb sie die genaue Zeit und das Datum in die obere linke Ecke. »Nein, ist er nicht. Kann ich etwas ausrichten?«

»Wissen Sie, wann er zurückerwartet wird?«

Mason kam in die Küche und umarmte sie von hinten. Diese unerwartete Geste ließ ihr Herz rasen und ihre Gedanken durcheinander wirbeln, während ihre Brustwarzen sich plötzlich verhärteten. Seine Berührung hatte immer eine Wirkung auf sie, aber diese Überraschung fügte ein neues und aufregendes Element der Erregung hinzu. Mit ihrem Ehemann waren alle sexuellen Aktivitäten normalerweise auf ihre intimen Begegnungen im Schlafzimmer beschränkt, daher brachte sie seine plötzliche Zuneigung aus dem Gleichgewicht.

Spontaneität hatte sie früher nie gereizt, und ihre Sehnsucht nach solchem Unsinn frustrierte sie jetzt nur. Er schmiegte sein raues Kinn über ihre Schulter und Schauer jagten ihr den Rücken hinauf, als er die Haut küsste, die unter dem Kragen ihrer Bluse hervorschaute.

Ein Gefühl der Dringlichkeit, das Telefonat zu beenden, lenkte sie vom Gespräch mit dem unbekannten Anrufer ab. Sie schluckte und brachte heiser hervor: »Er wird erst spät heute Abend zurückerwartet. Wer kann ich sagen hat angerufen?« Sie musste diese plötzlich zärtliche Seite ihres Mannes ausnutzen, bevor sie wieder verschwand.

»Bitte sagen Sie ihm, dass Sean O'Malley angerufen hat.«

Sie notierte schnell den Namen und die Nummer, die der Mann ihr gab, legte auf und drehte sich in den Armen ihres Mannes um.

»Das Abendessen war wunderbar, Lib. Danke. Du kümmerst dich so gut um mich.« Sein Lob umspülte sie wie eine reinigende Taufe der Bestimmung.

Ihre Lippen öffneten sich, während sie zu ihm aufblickte und das plötzliche Ziehen in ihren Brüsten genoss. Sie war so unglaublich erregt, dass Fantasie um Fantasie in ihrem sexhungrigen Verstand auftauchte und sie kaum Worte formen konnte. »Es ist meine Aufgabe, mich um dich zu kümmern. Ich mache es gerne«, flüsterte sie.

Er lächelte und küsste ihre Nase, und genauso schnell, wie eine Decke, die mitten im träumerischen Schlummer vom Körper gerissen wird, löste er sich emotional und trat zurück.

Ich bin kein Glas, wollte sie schreien! Sie wollte ihre Kleidung abreißen und verlangen, dass er sie direkt auf der importierten Arbeitsplatte fickt, bis ihr Hintern voller blauer Flecken wäre. Vielleicht sollte sie sich direkt hier in der Küche ausziehen. Panik schnürte ihr die Kehle zu. Sie wollte nicht, dass er aufhörte, aber innerlich schluchzte sie, als sie erkannte, dass er es bereits getan hatte.

»Welche Art von Film hast du Lust zu sehen?«, fragte er, während er sich streckte.

Sie hatte keine Lust mehr, einen Film zu sehen. Sie hatte Lust, mit ihrem Ehemann zu ficken. Was, wenn sie auf die Knie fallen und seinen Schwanz tief in den Mund nehmen würde, bis er so hart würde, dass er den hinteren Teil ihres Rachens berührte? Würde er angewidert sein? Warum war sie auf einmal so pervers?

Schuld und Scham krochen über sie wie die federleichten Füße von Spinnen. Sie trat zurück, faltete ihre Hände und stellte ihre Fußknöchel nebeneinander. Ihre körperliche Kontrolle half ihr, ihren hektischen Geist zu beruhigen.

»Such du aus. Es ist dein Geburtstag. Warum gehst du nicht schon mal hoch und richtest alles ein, und ich komme nach, sobald ich die Küche aufgeräumt habe?«

»Okay, lass dir nicht zu viel Zeit.«

Die Küche war in wenigen Minuten blitzsauber, aber sie brauchte weitere fünf Minuten, um einfach mit der Wange an das kühle Glas des Poolraums gedrückt zu stehen, damit sie abkühlen konnte. Sie war achtundzwanzig. Nach ihrem Verständnis war sie noch Jahre davon entfernt, ihren Höhepunkt zu erreichen. Warum dachte sie dann wie eine Hure? Es war ein schreckliches Gefühl, zu wollen, dass ihr Mann sie wie ein Tier fickt und begrapscht. Ihr Kopf beherbergte plötzlich Fantasien, die sie nicht kennen sollte. Dennoch schienen sie sich in ihrem Kopf völlig heimisch zu fühlen.

Sie hatte sich seit Wochen heimlich jeden Tag selbst befriedigt. Manchmal zwei- oder dreimal am Tag. Und trotzdem musste sie ihre Unterhose wechseln, weil ein einziger Gedanke sie wieder tropfnass werden ließ. Warum? Warum passierte ihr das? Sie wollte die Dinge nicht wollen, nach denen ihr Körper sich sehnte. Solche Fantasien konnten mit Mason niemals Wirklichkeit werden. Wenn das so weiterginge, würde sie nur eine ansonsten perfekt schöne Ehe verachten.

Sie packte die weiche Haut unter ihrem Arm und kniff hinein, bis Tränen in ihren Augen brannten. Die Handlung hatte eine erdende Wirkung. Der scharfe Schmerz zentrierte ihr Wesen auf eine Weise, die nicht zu viel Zeit in Anspruch nahm – Zeit, die sie im Moment nicht entbehren wollte.

Sie klemmte ihr empfindliches Fleisch zwischen ihre Finger und wusste, dass sich ein blauer Fleck bildete, während sie wartete, bis der Schmerz so stark wurde, dass ihr Körper taub wurde. Als der Schmerz nachließ, löste sich ein Teil ihrer Anspannung. Ihr Kopf wurde für einen kurzen Moment klar, ähnlich wie im Moment eines Orgasmus, und sie atmete langsam aus. Das ist besser.

Sie löste ihre steifen Finger, zog ihr Gesicht von der kühlen Scheibe weg und beruhigte sich. Sie schluckte, straffte ihre Schultern und machte sich auf den Weg in den Unterhaltungsraum, um Mason zu finden.

Sie schauten Die Frau des Zeitreisenden und am Ende weinte Liberty. Masons Hand strich über ihren Arm, während er ihr Taschentücher reichte.

Mason schloss das Haus ab, während sie in ein weißes Satinnachthemd wechselte, das bis zum Boden floss. Sie schlug die Bettwäsche auf Masons Seite zurück und dämpfte das Licht auf die Einstellung dimmen/aus. Innerhalb von zehn Minuten würde der Raum völlig dunkel sein, so wie sie beide es zum Schlafen bevorzugten. Mason betrat den Raum genau in dem Moment, als sie ins Bett stieg.

»Das war ein guter Film, findest du nicht?«

»Ja. Er hat mir gefallen.«

»Du magst immer die traurigen«, neckte er sie.

»Das stimmt nicht.« Sie lachte. »Mein Lieblingsfilm ist Braveheart. Er ist brutal und total ein Männerfilm!«

»Lib, er stirbt als Märtyrer für seine Witwe.«

»Er war kein Märtyrer. Die Engländer haben ihn gefangen. Sonst hätte er weiter gekämpft. Er kämpfte für seine Witwe.«

»Kommt aufs Gleiche raus. Es mag Krieg haben, aber es ist trotzdem eine traurige Liebesgeschichte.«

Sie stützte sich auf einen Ellbogen und schüttelte den Kopf. »Tu nicht so, als würdest du nur Macho-Zeug schauen. Du hast Wie ein einziger Tag geliebt.«

»Das«, sagte er und beugte sich vor, um ihre Lippen zu küssen, »ist ein großartiger Film.« Er machte es sich auf seiner Seite des Bettes bequem und richtete die Decke. »Liebe dich, Lib. Danke für einen fantastischen Geburtstag.«

»Wir haben doch gar nichts gemacht.«

»Es war perfekt. Du hast es perfekt gemacht.« Ihr Herz schwoll bei seinem Kompliment an. Für sie gab es wirklich kein höheres Lob.

Der Raum wurde dunkler und Liberty wartete darauf, dass Mason sie berühren würde. Es war Freitagabend. Sie schliefen immer freitags miteinander. Ganz zu schweigen davon, dass es sein Geburtstag war.

Dunkler und dunkler wurde der offene Raum mit dem Gefühl von Hyperventilation und Erwartung. Angst kroch heran und sie kämpfte, um sie zurückzudrängen. Geduld.

Was, wenn er einfach einschlafen würde? Was, wenn sie nicht miteinander schlafen würden? Es war Freitag! Warum berührte er sie nicht? Ihr Herz raste, als sie gegen den Drang ankämpfte zu weinen. Sie konnte ihr Liebesspiel nicht einleiten. Das lag nicht in ihrer Natur. Er musste den Anfang machen. Er machte immer den Anfang.

Als der Raum in völlige Dunkelheit tauchte und sie nichts mehr hören konnte außer ihrem Herzen, das in ihren Ohren pochte, und ihrem Verstand, der Neeeein! schrie, war Mason völlig still. Und dann berührte er sie. Sie seufzte. Tausend kleine Spannungen zerstreuten sich bei dieser einzigen Berührung seiner Finger an ihrer Schulter und ihrem Arm entlang. Er hatte nicht vergessen. Alles würde gut werden.

Seine Finger suchten nach ihren. Sie verschränkten ihre Hände und er zog ihre Handfläche an seinen Mund und platzierte einen sanften Kuss darauf. »Komm her, Lib.«

Als sie über das Bett rutschte, glitt die sanfte Berührung seiner rechten Hand über ihre Schenkel, raffte die Seide ihres Nachthemds und zog daran. Ein leises, aber bewusstes Stöhnen entglitt ihren Lippen, damit er verstand, dass sie es genoss. Mason war normalerweise sehr gut darin, sie mit langen Momenten von Liebkosungen und zärtlichem Streicheln vorzubereiten, aber sie war zwischen ihren Schenkeln bereits durchnässt, fast peinlich so. Sie wollte, dass er weitermachte, würde aber nie so etwas vorschlagen.

Mason zog mühelos ihre Schenkel auseinander und rollte sich in der Dunkelheit auf die Seite. Während sein Mund ihre Schulter und ihren Nacken küsste, arbeiteten sich seine Finger zu ihrer Pussy vor. Er hielt für den kürzesten Moment inne, als seine Finger den nassen Fleck entdeckten, der den Satin ihres Höschens durchtränkte. Er versuchte, seine Überraschung zu verbergen, aber sie kannte ihn zu gut. Diese Sekunde des Zögerns, das Verarbeiten seiner Entdeckung, das Ziehen von Vergleichen, wurde von einem Moment der Scham durchzogen. Sie war dankbar, dass die Dunkelheit ihren beschämten Gesichtsausdruck verbarg.

Er zog ihr Höschen über ihre schmalen Hüften. Die dünnen Satinträger ihres Nachthemds glitten über ihre Schultern und sie bog sich durch, als Masons Hand ihre Brust fand. Kräftige Handflächen umfassten ihr Fleisch. Sie hatte nur B-Körbchen, aber er beschwerte sich nie. Manchmal fragte sich Liberty jedoch, ob er mehr mit ihnen spielen würde, wenn sie größere Brüste hätte, vielleicht die Spitzen kneifen und ziehen und sanft in die empfindlichen Stellen beißen würde.

Es dauerte nicht lange, bis er auf ihr lag und seinen Schwanz in ihre Mitte führte. Scham darüber, wie begierig sie insgeheim war, wand sich tief in ihrem Bauch. Der Wunsch, es eilig zu haben, kämpfte mit ihrem Bemühen, die Kontrolle über ihre Gefühle zu behalten. Schließlich glitt er in sie hinein.

Sie passten gut zusammen. Mason hatte einen großen Schwanz, nicht ungewöhnlich groß, entsprechend dem, was sie in Zeitschriften über die männliche Anatomie gelernt hatte, aber er war breit, und Liberty liebte, wie er sie dehnte. Wie immer machte er bedächtige Stöße, nie unnötig schnell und nie zu tief eindringend. Es war angenehm. Es war immer angenehm – aber wie immer kam sie nicht, und Mason drängte nicht darauf.

Ein Brummen der Zufriedenheit drang tief aus Masons Brust. Wärme breitete sich in ihrem Kanal aus und sie seufzte. Wie immer beendete Mason es mit einem liebevollen Kuss. »Ich liebe dich.«

Wie bei Hunger war ihr Bedürfnis gestillt, aber nicht in dem Maße, wie ein exquisites Festmahl sie befriedigen könnte. Pasta mit Wein war nett, aber Champagner, Filet Mignon und Hummer waren besser.

»Ich liebe dich auch.«

Wenige Momente später schlief er ein, während sie aus dem Badezimmer zurückkehrte. Ihr Slip lag auf dem Boden, und sie warf ihn in den Wäscheschacht, dann zog sie sich ein sauberes Paar über die Beine.

Als sie ins Bett stieg, weigerte sie sich, um ihre ausgebliebene Erlösung zu trauern, denn Mason war ihr Ein und Alles, und ihre Liebe war genug, um sie zu erfüllen. Leise seufzend schloss sie ihre Augen und versprach sich, morgen wieder zu kommen.

KAPITEL 2

Mason erwachte vom köstlichen Duft von Speck und hatte keinen Zweifel daran, dass Liberty bereits seit Stunden auf den Beinen war. Er kletterte aus dem Bett, streckte sich und gähnte, bis sein Kiefer knackte. Seine Finger richteten seinen Schwanz, der frech vor ihm auf und ab wippte, während er ins Badezimmer ging und die Dusche anstellte. Als hätte sie das Gehör einer Fledermaus, erfüllte Musik das Haus keine zwei Minuten nachdem er anfing, sich zu bewegen. Die Musikwahl heute Morgen – Coldplay. Wunderbar.

Der Dampf von Libbys Dusche hing noch im großen, ultra-femininen Badezimmer, als Mason sich die Zähne putzte. Es störte ihn nicht, dass sein Masterbad mit verschwenderischen weiblichen Schnörkeln und Luxusartikeln gefüllt war. Liberty war eine unglaubliche Ehefrau und sie verdiente es, viel mehr verwöhnt zu werden, als sie es ihm je erlaubte. Sie war stolz darauf, für sich selbst und andere zu sorgen, also wusste er, als er ihr Haus planen ließ, dass der einzige Weg, um sicherzustellen, dass sie sich regelmäßig etwas Verwöhnung gönnte, war, es ihr rund um die Uhr zur Verfügung zu stellen.

Die besten Hotels in New York und Paris konnten kein so luxuriöses Bad vorweisen wie das, das er für seine Frau erschaffen hatte. Das kreisförmige Design war einzigartig. Der gepolsterte Sitzsessel neben der Wanne war groß genug für fünf erwachsene Männer. Er war maßgefertigt, genau wie der Schminktischhocker. Die Stoffe kamen aus Indien und die Fliesen aus Italien. Die gesamte breite Zierleiste wurde von einem örtlichen Zimmermann angefertigt, der vor Jahren in den Ruhestand gegangen war, aber Mason fand seinen Preis und lockte ihn aus dem Ruhestand heraus.

Er verschwendete selten Geld, aber wenn es um ihr Zuhause und Dinge ging, die weit über ihre Blütezeit hinaus genutzt werden würden, hatte er keine Bedenken, es auszugeben. Er verdiente extrem gut, aber er war nie ein Arschloch, wenn es darum ging, Luxus zu besitzen oder sich leisten zu können. Jedes Jahr bat er Libby, gemeinnützige Einrichtungen im ganzen Land anzurufen und mehr über Bedürftige zu erfahren. Zu Weihnachten hatte sie dann zehn Familien ausgewählt, und Mason machte es zu ihrem Projekt, sicherzustellen, dass jede Mutter, jeder Vater, Sohn und jede Tochter bekam, was sie brauchten und wollten. Er liebte es, einen Unterschied machen zu können, und es war etwas, wovon Liberty wirklich profitierte, etwas, das ihr als Kind nie erlaubt worden war.

Als das heiße Wasser über seinen Körper schwappte und der Schaum im Abfluss verschwand, bearbeitete Mason seinen bedürftigen Schwanz mit Schaum. Sein Geist wanderte für einen Moment woanders hin, aber er brachte ihn schnell dorthin zurück, wo er sein sollte. Hart und schnell zog er an seinem glitschigen Fleisch und knirschte mit den Zähnen.

Seine Hoden zogen sich eng zusammen und sein Hintern spannte sich an, als sein Körper zum Leben erwachte. Er verbreiterte seinen Stand und stützte seinen Oberkörper ab, damit seine Stirn auf dem Unterarm ruhen konnte, der an der gefliesten Wand fixiert war. Seine angespannten Wadenmuskeln flexten, als sein Rückgrat zu kribbeln begann. Keuchend durch seine Zähne stöhnte er. Fast da. Fest drückte er seinen schmerzenden Schwanz, brauchte diesen berauschenden Schmerz des Widerstands, den es nur bei bestimmten Arten des rohen Fickens gab, die Art, die er vor langer Zeit aufgegeben hatte.

Als er die Augen öffnete, glitt eine Perle Vorsamenflüssigkeit über seinen Finger, und das war alles, was nötig war. Ein Kaleidoskop von Bildern erfüllte seinen Geist: Libbys süßer, rosiger Mund, ihre perfekte, enge Möse,