Mord am Köhlbrand: Kriminalroman

Von Anke Küpper

Mord zwischen Containern und Hafenkränen

Bei ihrer Teilnahme am Hamburger Köhlbrandbrückenlauf entdeckt Kommissarin Svea Kopetzki plötzlich unter der Brücke etwas im Wasser treiben – eine Wasserleiche. Sie bricht den Lauf ab und kehrt direkt zu ihrer Arbeit bei der Mordbereitschaft zurück. Weil der Tote ein bekannter Drogendealer ist, wird sofort ein gemeinsames Ermittlungsteam mit Zoll und LKA gebildet. Befinden sich etwa zwei rivalisierende Banden im Drogenkrieg? Oder steckt mehr dahinter?

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: HarperCollins eBook
• Erscheinungsdatum: 24. Jan. 2023
• ISBN: 9783749904754

Anke Küpper

<p>Anke Küpper studierte Germanistik, Romanistik und Medienwissenschaften in Hamburg, Bochum, Poitiers und Bordeaux. Seit über zwanzig Jahren arbeitet sie als Buchautorin. Neben ihren Kriminalromanen, in denen sie ihre Wahlheimat Hamburg zum Schauplatz macht, hat sie mehr als achtzig Sachbücher und Pixi-Geschichten sowie zahlreiche Quizze und Spiele veröffentlicht, darunter einige Bestseller.Sie hat bereits mehrere Krimi-Anthologien herausgegeben, ist in Hamburg als Literaturveranstalterin aktiv und leitet Schreibworkshops. Außerdem engagiert sie sich bei den Mörderischen Schwestern, im Syndikat und im writers’ room Hamburg für andere Schreibende.</p>

Buchvorschau

Zum Buch:

Der Fund einer Wasserleiche hat Kommissarin Svea Kopetzki ins Hamburger Drogenmilieu geführt. Und das gleich bei ihrer ersten Ermittlung nach der Beurlaubung. Da hätte Svea sich wirklich was Einfacheres vorstellen können. Der Fall stellt die Kommissarin vor so manches Rätsel, und dann taucht auch noch Sveas Ex-Freund, der ehemals drogensüchtige Yunan, vor ihrer Wohnung auf. Gibt es etwa eine Verbindung zum Mord?

Zur Autorin:

Anke Küpper arbeitet seit über zwanzig Jahren als Buchautorin. In ihren packenden Kriminalromanen macht sie ihre Wahlheimat Hamburg zum Schauplatz. Wenn sie nicht gerade mit Schreiben beschäftigt ist, kümmert sie sich um die Hühner in ihrem Garten, walkt an der Elbe, paddelt auf der Alster oder tauscht sich mit den »Mörderischen Schwestern« aus.

Lieferbare Titel:

Der Tote vom Elbhang (Svea Kopetzki, Band 1)

Tod an der Alster (Svea Kopetzki, Band 2)

Originalausgabe

© 2023 by HarperCollins in der

Verlagsgruppe HarperCollins Deutschland GmbH, Hamburg

Covergestaltung von zero-media.net, München

Covergabbildung von FinePic®, München

E-Book-Produktion von GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN E-Book 9783749904754

www.harpercollins.de

PROLOG

Wie eine Marionette sackte das Schwein vor ihm zusammen. Kein Aufbäumen, kein Röcheln. Alle Fäden gleichzeitig gekappt.

Den Revolver im Anschlag, streifte er den zweiten Handschuh über und kontrollierte die Einschusslöcher. Mitten ins Herz. Zwei Mal. Er presste die Finger an den Hals. Kein Puls.

Als würde er plötzlich auftauen, begann seine Haut zu prickeln. Wärme durchströmte ihn, seine Wangen glühten. Dabei waren es höchstens zehn Grad, der Wind zauste sein Haar, eine Böe zerrte an den Büschen, die ihn von der Straße abschirmten.

Er hatte die Stelle gut gewählt. Trotzdem, so konnte er das Schwein nicht liegen lassen. Zu viel Schiffsverkehr. Bei Tageslicht von der Wasserseite leicht einzusehen.

Er trat dem Toten gegen die Hüfte, schob ihn mit dem Fuß an die Kaikante. Ein Tritt, ein letzter Schubs. Platschend fiel er ins Wasser und versank.

Das hatte er erledigt.

Endgültig.

Er schraubte den Schalldämpfer vom Revolver, verstaute beides in seiner Tasche. Dann zog er die Handschuhe aus und stopfte sie in die mitgebrachte Plastiktüte. Unterwegs würde er sie in einen Mülleimer werfen.

Jäh überkam ihn die Lust, eine zu rauchen. Aber das verkniff er sich besser. Stattdessen vergrub er die Hände in den Hosentaschen und ging leise pfeifend davon. Nicht zu schnell und nicht zu langsam. Ein Spaziergänger an einem ganz normalen Abend. Ein Mann nach getaner Arbeit.

Ein Puppenspieler auf dem Heimweg.

SAMSTAG, 03.10.2015

1

Svea Kopetzki lief über die Köhlbrandbrücke. Der Bogen aus Stahl und Beton hing an armdünnen Seilen, ein Fadenspiel zwischen Pylonenfingern. Bei jedem Schritt schwang der Asphalt unter ihren Sohlen, als hätte sie ein Bier zu viel getrunken. Das Gefühl verstärkte sich, je näher sie dem Scheitelpunkt der Brücke kam.

»Hab ich zu viel versprochen?«, fragte Alex neben ihr. Nachdem sie ihm im Sommer erzählt hatte, dass ihr der Hafen am besten an Hamburg gefiel, hatte er sie mit der Anmeldung zum Köhlbrandbrückenlauf am Tag der Deutschen Einheit überrascht. 12,3 Kilometer einmal hin und zurück, vom Windhukkai bis nach Waltershof.

Zwischenzeitlich hatte Svea gefürchtet, absagen zu müssen. Aber die Quetschung am rechten Fuß, die sie sich während der Ermittlungen in ihrem letzten Fall zugezogen hatte, war schneller als gedacht verheilt.

»Nein, es ist der Hammer.« Sie küsste die Luft zwischen ihnen.

Von hier oben war der Freihafen eine schillernde Miniaturwelt, die Ausleger der Containerbrücken ragten darüber wie gigantische Giraffen.

Träge floss unten der Köhlbrand dahin, zerteilte das Panorama in zwei Hälften. An seinem Ufer blitzten die silbernen Eier des Klärwerks in der Sonne. Ein Containerfrachter schob sich davor, winzig wie ein Spielzeugboot, beladen mit Legosteinen.

Zu ihrer Rechten, wo sie an Bergen aus Kohle und Erz vorbeigelaufen waren und der Schlot einer Müllverbrennungsanlage rauchte, tauchte weiter hinten im Fluss eine Landzunge auf, bedeckt mit einem Mosaik aus bunten Flecken. Autos. Tausende.

»Schrott«, sagte Alex. »Wird alles nach Afrika verschifft.« Die kastenartige Fähre hatte bereits ihr Maul aufgerissen.

Nur ungern guckte Svea wieder auf die Strecke vor sich. Wie schon auf dem Hinweg pausierten einige Läufer am höchsten Punkt der Brücke. Ein hagerer Typ in warngelber Weste kletterte über die Leitplanke auf den schmalen Notweg. Gehalten nur durch ein bauchhohes Geländer, das Handy am ausgestreckten Arm, lehnte er sich über den Abgrund. Ein Windstoß blähte seine Jacke auf. Kurz fürchtete Svea, er würde hinuntergeweht. Tod durch Selfie. Nicht der Erste.

Direkt vor ihr stoppte eine lilahaarige Frau im Sprintanzug, zückte ebenfalls ihr Handy.

»Ey!«, rief Svea. Im letzten Moment wich sie aus. Dabei knickte ihr Fuß zur Seite, ließ sie stolpern, nach zwei Schritten hatte sie sich wieder gefangen. Sollte sie der Frau die Meinung sagen? Aber wegen diesen Selfieverrückten Zeit verlieren? Nö!

»Alles okay?« Alex zeigte auf ihren Fuß.

Sie nickte.

Nach wenigen Metern zog ihr ein süßlicher Muff in die Nase. Sie waren wieder auf Höhe der Ölmühle angekommen.

»Ekelig«, schimpfte eine Frau neben ihr. »Leichengeruch!«

»Ach was, das riecht gut!« Ihr Begleiter reckte die Nase. »Wie gekochte Nudeln!«

Svea stieß die Luft aus. Wenn er meinte. Alex’ Spaghetti rochen zum Glück anders. Sie atmete durch den Mund ein und lief schneller.

Als Alex und sie sich der Rampe näherten, ab der die Fahrbahn auf Stelzen stand, hörte nicht nur das leise Schwingen unter ihren Sohlen auf, auch die Luft roch wieder besser. Zumindest soweit das im Hafen möglich war. Sie schnupperte.

Schiffsdiesel. Aber das störte sie weniger.

Dafür stach es in ihrem Fuß.

»Humpelst du?«, fragte Alex.

Das Stechen verstärkte sich. Nicht so wie bei ihrem Unfall, aber schlimm genug. Abrupt blieb sie stehen, ging vor Schmerz in die Knie.

Alex stoppte und legte den Arm um sie, um ihr aufzuhelfen.

»Unmöglich!«, kreischte es neben ihnen. »Mitten auf der Strecke stehen bleiben!«

Svea blickte auf und erkannte die Frau im Sprintanzug. Kopfschüttelnd sah sie ihr hinterher. Gestützt von Alex, kam sie hoch, kreiste den Fuß im Gelenk, krümmte und spreizte die Zehen. Nichts. Vorsichtig trat sie auf.

»Wieder okay?«

»Ich glaub schon.« Sie fummelte ihr Handy aus der Tasche der Laufweste hervor. 13:47 Uhr. Alex und sie hatten sich vorgenommen, unter einer Stunde zu bleiben. Noch konnten sie es schaffen.

Beim ersten schnelleren Schritt war das Stechen zurück.

»Mist!« Sie zuckte zusammen. Kaputt mache sie nichts, hatte der Arzt auf ihre Frage, wann sie wieder laufen dürfe, geantwortet. Aber kaputt oder nicht – wie sollte sie weiterlaufen, wenn sich ein Messer zwischen ihre Mittelfußknochen bohrte, sobald sie fester auftrat?

»Lauf allein weiter«, sagte sie zu Alex. Sie würde am Rand der Fahrbahn gehen und zur Not in den Besenwagen steigen, der am Ende die Fußlahmen einsammelte. Ihretwegen sollte Alex nicht noch mehr Zeit verlieren.

»Sicher?«

»Sicher!« Sie küsste ihn. »Lauf!«

»Ruf an, wenn was ist.« Er sprintete los.

Während sie einen Fuß vor den anderen setzte und bei jedem Schritt nachspürte – im Spaziertempo tat zum Glück nichts weh, vielleicht hatte sie nur kurz einen Nerv eingeklemmt –, sah sie Alex hinterher. Inmitten eines bunten Pulks rannte er die Rampe hinunter.

Jetzt war er unten an der Brücke angekommen. Bevor es an der Kreuzung für die Läufer nach links ging, drehte er sich kurz um und winkte.

Sie hielt den Daumen hoch, zum Zeichen, dass alles okay war. Sie wusste, sie könnte ihn jederzeit anrufen, auch zwei Meter vorm Ziel, und er würde sofort zu ihr zurückkommen. Es lief gut zwischen ihnen, seit sie keine Geheimnisse mehr vor ihm hatte. Richtig gut.

Als sie ebenfalls die Kreuzung hinter sich gelassen hatte, waren ihr die meisten Läufer davongerannt. Die wenigen Abgehängten gingen langsam wie sie, humpelten oder saßen am Straßenrand, erschöpft vornübergebeugt. Ein Pärchen, von der Kappe bis zu den Schuhen im Partnerlook, nuckelte abwechselnd an einer Plastikflasche, die der Mann aus seinem profigerechten Marathongürtel hervorgepult hatte.

Svea hatte nichts zu trinken mitgenommen, am Wendepunkt in Waltershof weder Wasser noch Banane gewollt. Unnötig bei der kurzen Strecke, hatte sie gedacht. Von wegen. Jetzt bereute sie es. Aber bevor sie fragte, ob die beiden ihr einen Schluck abgaben, ertrug sie lieber die kratzige Trockenheit in ihrer Kehle. Nicht mehr lange, dann trank sie mit Alex zusammen ein Wasser oder Weizenbier. Bis zum Ziel waren es höchstens zwei Kilometer, eher weniger.

Sie überholte einen rotgesichtigen Mann, der so kleine Schritte machte, dass er fast auf der Stelle tänzelte. Danach lag die Strecke grau und gerade vor ihr, ein Teppich aus Asphalt, ausgerollt nur für sie. Am Horizont, zwischen Kirchtürmen und alten Hafenkränen, ragte das Dach der Elbphilharmonie auf, von hier aus wirkte sie winzig.

Als sie trotz der Sonne fröstelte, sie trug nur ein ärmelloses Shirt unter der dünnen Weste, startete sie einen erneuten Laufversuch.

Vergeblich.

Zwar stach kein Messer mehr zu, aber es pikste trotzdem. Vielleicht schmerzte gar nicht ihre alte Verletzung? War sie nicht umgeknickt bei ihrem Ausweichmanöver oben auf der Brücke? Besser, sie riskierte nichts und ging den letzten Rest der Strecke brav spazieren. Sie hatte keine Lust, schon wieder tagelang an Krücken zu humpeln.

Um warm zu werden, kreiste sie mit den Armen. Sie lief vorbei an rostigen Zäunen und graffitibeschmierten Mauern. Dahinter ein maroder Schuppen nach dem anderen. Türme aus Containern.

Auch wenn sie lieber an der Seite von Alex im Ziel eingelaufen wäre, genoss sie die Kulisse. Wo manche nur Dreck, Krach und Gestank wahrnahmen, fühlte sie sich wohl. Der Hafen erinnerte sie ans Ruhrgebiet, an ihre Kindheit und Jugend. Gigantische Industrieanlagen, vor denen die Menschen zu Ameisen wurden.

Sie schnaufte, als die Straße leicht bergan führte. Es ging auf eine Brücke zu, darunter die Schleuse, durch die Alex und sie bei ihrer Hafenrundfahrt letzten Monat gefahren waren. Es hatte den ganzen Tag geregnet, aber sie hatten die geplante Tour nicht absagen wollen. Allein mit einem Bootsführer, dessen launige Sprüche nicht besonders lustig gewesen waren, waren sie über die Elbe und durch die Kanäle geschippert. Sie erinnerte sich an das Gefühl, als die Barkasse in der Schleusenkammer schwankte und das Tor hinter ihnen zurumste. Die glitschigen hohen Wände, die tiefe Schwärze um sie herum. Einen Moment hatte Panik in ihr pulsiert.

Jetzt war das Tor ebenfalls geschlossen, das Wasser trübgrün wie in einem Aquarium voller Algen. Aber dort, wo der Wind es kräuselte, schimmerte es silbrig wie Fischhaut, schwappte friedlich gegen die Mauern.

Lag es nur am Wetter? Oder nahm sie ihre Umgebung anders wahr, weil es ihr so viel besser ging als vor einem Monat?

Sie wollte den Blick abwenden, als sie im Augenwinkel eine Bewegung bemerkte. Direkt unter der Wasseroberfläche trieb etwas Dunkles. Vorgestern war ein Seehund in der Elbe gesichtet worden, die Mopo hatte ein Foto veröffentlicht. Hatte er sich in die Schleusenkammer verirrt? Sie trat näher an den Rand der Brücke.

Falls er verletzt war, musste sie die Feuerwehr rufen, damit die ihn versorgte. Und falls nicht, musste sie sich darum kümmern, dass das Tor geöffnet wurde, bevor das nächste Schiff kam und der Seehund in die Schraube geriet. Oder war er schon tot? Er bewegte sich nicht, trieb, seit sie ihn entdeckt hatte, an derselben Stelle.

Suchend sah sie sich um. Zwischen seinen Sprüchen hatte der Bootsführer sie mit zahlreichen Fakten zum Hafen versorgt. Wenn es stimmte, was er gesagt hatte, gab es zwar keinen Schleusenwärter mehr; die meisten Schleusen in Hamburg waren auf Fernsteuerung per Video umgestellt worden. Aber selbst wenn das ehemalige Schleusenwärterhaus leer stand, musste doch irgendwo jemand sitzen, der das Ganze überwachte. In einem der beiden Häuschen auf dem Streifen zwischen den Schleusenkammern? Aber wie gelangte sie dorthin? Gab es eine Treppe?

Sie stieg über die Leitplanke am Fahrbahnrand und beugte sich über das Brückengeländer. Erneut fixierte sie den länglichen dunklen Körper im Wasser. Jetzt bewegte er sich doch, waberte hin und her.

Was hing da an den Seiten herunter? Algen? Plastikmüll? Sie hatte einen Artikel gelesen über alte Fischernetze. Fische und Seevögel verfingen sich darin und strangulierten sich selbst.

Und immer öfter traf es Seehunde. Aber …

Seehunde hatten Flossen.

Keine Arme und Beine.

Oder Haare auf dem Kopf.

Obwohl vor ihr kein fünfzig Meter tiefer Abgrund aufbrach und die Schleusenbrücke, statt an Seilen zu hängen, auf dicken Betonpfeilern ruhte, schwankte der Boden unter Sveas Füßen. Schlagartig begriff sie:

Das war kein Seehund.

Das war ein Mensch.

Sie zerrte ihr Handy hervor und wählte 110.

2

Die Kaffeetasse in der Hand, stand Tamme Claußen am Wohnzimmerfenster und sah in den Garten. Vorm Kaninchengehege, mit dem Rücken zu ihm, hockte Imke. Das knallgrüne T-Shirt-Kleid, das sich früher um ihre Kurven geschmiegt hatte, warf Falten auf ihrem Körper, ließ ihn an einen Frosch mit zu viel Haut denken. Der Stoff war nicht ausgeleiert, seine Frau war schmaler geworden in den letzten Monaten.

Marits Juchzen drang durch die angelehnte Terrassentür. Seine Kleine. Sie lief auf Imke zu, eine karamellfarbene Fellkugel in den Händen.

Nachdem Tamme einen Stall zusammengezimmert und drumherum einen Zaun gezogen hatte, hatten sie heute Vormittag zwei Angorakaninchen beim Züchter abgeholt. Eins für Marit und eins für Rike. Bente hatte das Gesicht verzogen. Kinderkram. Stattdessen hatte seine Älteste Imke eine neue Jeans abgeschwatzt. Und eine Handyhülle. Auf sein »Muss das sein?« hatte Imke ihn in die Seite geknufft. Hauptsache, die Kinder waren glücklich.

Glücklich! Darunter ging es für Imke nicht. Er stöhnte. Zufriedenheit würde ihm schon reichen. Erst vor einer Viertelstunde war er von seinem Mittagsschlaf aufgestanden. Wenn nicht um kurz nach zwei irgendein Idiot in der Nachbarschaft seine Kettensäge angeschmissen hätte, läge er noch im Bett und schliefe. Keine Ahnung, warum er in letzter Zeit so müde war. Er trank einen Schluck von dem lauwarmen Kaffee, setzte die Tasse wieder ab und betrachtete die Wölbung, die neuerdings unter der Schlafanzugjacke wuchs.

Er war nicht schmaler geworden.

Imke hatte eine Küchenmaschine gekauft. Ein teures Ding, das fast von selbst kochte. Jeden Abend überraschte sie die Kinder und ihn mit einem neuen Gericht. Auch wenn es manchmal blass aussah, die Maschine konnte nur kochen und nicht braten, schmeckte es Tamme meist gut. Zu gut.

»Mama!« Rikes Schrei ließ ihn aufblicken. Durch das Gitter des Geheges erkannte er ihren Umriss. Sie kniete auf dem Boden, den Kopf vorgebeugt, als suchte sie etwas im Gras. Wie ein Kollege von der Spurensicherung.

War ihr Kaninchen verschwunden? Bitte nicht! Nachdem ihr Hamster gestorben war, hatte sie wochenlang getrauert. Aber was machte sie da? Jetzt legte sie sich hin. War ihr übel?

Er hatte noch keinen Schritt in Richtung Tür gemacht, da sprang Rike auf, das weiße Pendant zu Marits Fellkugel an ihre schmale Brust gepresst. Sie strahlte. Imke sagte etwas zu ihr, das sie lachen und noch mehr strahlen ließ. Kurz darauf setzte sie das Kaninchen wieder auf den Rasen. Sofort flitzte es los und verschwand in einem Erdloch; während Tamme geschlafen hatte, hatte das kleine Tier offenbar ordentlich gebuddelt.

Als Rike aus dem Gehege stieg, zeigte sie in seine Richtung. Hatte sie ihn entdeckt? Imke drehte sich um und gestikulierte. Was sie sagte, verstand er nicht. Er hob den Arm, um zurückzuwinken.

Und stockte.

Was machte er hier? Er sollte längst neben Imke am Gehege hocken, die Kaninchen streicheln, mit den Kindern lachen! Das letzte Aufbäumen des Sommers genießen.

Stattdessen stand er hinter der Scheibe. Verschlafen, zerknittert. Bestimmt roch er schlecht. Er hatte geschwitzt unter der Winterdecke mit der Flanellbettwäsche, die er letzte Woche aufgezogen hatte. Niemand hatte damit gerechnet, dass es heute über zwanzig Grad warm werden würde.

Als die Sonne im Glas des Gewächshauses aufblitzte, stellte er die Tasse mit einem Ruck auf den Esstisch und wandte sich um.

Schnell unter die Dusche, kalt am besten! Und dann würde er den Rest des Nachmittags mit Imke und den Kindern im Garten genießen. Noch war es nicht zu spät. Vielleicht könnten sie ausnahmsweise die Maschine in Ruhe lassen und den Grill anschmeißen. Im Tiefkühler lagen Würstchen.

Er eilte nach oben.

»Tamme!« Klopfen an der Badezimmertür. »Tamme!«

»Bin gleich fertig!« Während er mit dem Handtuch die letzten Tropfen von seiner geröteten Haut rieb, betrachtete er sich im Spiegel. Wenn er den Bauch einzog, war er doch gut in Form für seine dreiundvierzig.

Er wartete, bis er Imke die Treppe hinuntersteigen hörte, dann eilte er ins Schlafzimmer und streifte sich Unterhose, Shorts und T-Shirt über. Socken brauchte er keine bei dem Wetter. Er wollte spüren, wie das Gras unter seinen Sohlen kitzelte.

Auf dem Weg nach unten fühlte er sich wach und fit. Die Dusche hatte geholfen. Aber den Mittagsschlaf am Wochenende sollte er sich trotzdem wieder abgewöhnen. Irgendwas daran tat ihm nicht gut, anschließend war er oft zerschlagener als vorher.

Als er ins Wohnzimmer kam, war die Terrassentür geschlossen, der Garten leer. Das hellbraune Kaninchen hoppelte durchs Gehege, das weiße hatte sich wohl wieder in sein Loch zurückgezogen. Tamme musste dringend einen Graben um den Zaun ausheben und einen Buddelschutz einlassen. Mindestens einen halben