Grund zu Schafen
Von Marion Poschmann
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Buchvorschau
Grund zu Schafen - Marion Poschmann
ODEN NACH DER NATUR
kleines Rasenstück
100g Gras, wie Licht, das sich bewegte,
Licht, das knitterte, schnelle Lebensläufe
ohne Höhepunkte, Schwarzweißaufnahmen:
nickende Blitze.
Gras spritzte auf, fiel über, Gras, von Winden
hingekritzelt, von Winden ausgedehnt nach
Zentimetern, Gras, dieser strenge Glanz, zu
Halmen gefaltet,
Gras überwog uns schon – wuchs Gras darüber,
hob sich, senkte sich, wimmelnd, flimmernd, Gras, so
haltlos wurzelnd über dem hellen Abgrund
unserer Hirne.
Windbarriere
Rührbewegung im Wind: Büsche umkreisen uns.
Zweige wickeln sich auf, knoten den Horizont
fester, flüchtiger, binden
Lüfte wie aus dem Handgelenk,
leichthin. Wälzen sich um. Über den Hang zu Tal
kollert grünes Geröll, Knäule dahingefegt,
Windgewölle. Wir wären
gerne völlig gelöst wie sie.
Büsche, rauschendes Nichts. Büsche umbrausen uns.
Wirbel, stillgelegt, weit. Unseres Wissens sind
sie zu Päckchen geschnürte
Stürme. Durchlässig. Unberuhigt.
der deutsche Nadelbaum
Fieberkurven, verrußt, spitzten sich zu, der Berg
setzte Tarnkappen auf, färbte die Wipfel nach,
schwärzer ragten sie, Warndreiecke, über dir,
schärfer gingst du im Gegenlicht,
ausgeschnitten, die Nacht brach schon durch dich hindurch,
Dunkelziffer der Wald, reizbare Zickzackluft,
Schatten gruben sich tief, nadelte Dämmerung
auf die Äste, ins Unterholz.
Waren Bäume erlaubt, waren sie unerlaubt?
Trug man Papptannen, trug Pesthüte fort? Ich sah,
du verzweigtest dich, bogst, breitetest Arme aus.
Wind strich über die Gipfel hin.
der deutsche Laubbaum
Wäre märzhaltig noch, maihaltig dieses Laub,
nähme Februar mit, Januar mit sich fort,
leise kapitulierend
vor dem Nachdruck der Witterung.
Fänden wir ein Oval oder Ellipsen vor,
fänden Herzformen, wir wendeten um und um,
Laub und Aberlaub um, die
kleinen Baumkronen, flachgepreßt.
Hinge hoch im Geäst Regenwahrscheinlichkeit,
schlügen Böschungen durch, Serien blauen Lichts,
unerläßliche Tage
lösten Helles in Heilschlaf auf.
Steine im Gleichgewicht
Als hätten sie noch immer nicht aufgesetzt.
Sie pendeln leise, hängen in Raum und Zeit
wie abgestürzte Engel, ihre
Schwingen in Schonhaltung