Hammer + Veilchen Nr. 18: Flugschriften für neue Kurzprosa

Von Günther Emig (Editor)

Hammer + Veilchen. Flugschriften für neue Kurzprosa. Herausgegeben von Günther Emig und Peter Engel · Ausgabe 18 · 2018.
Mit Beiträgen von Wolfgang Denkel · Martin Jürgens · Friedrich Bastian · Peter Salomon · Cornelia Manikowsky · Alexander Posch · Wolf Senff

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Emig, Günther
• Erscheinungsdatum: 15. Dez. 2018
• ISBN: 9783921249154

Buchvorschau

Inhaltsverzeichnis

Wolfgang Denkel

Nachmittags, wenn sie weit weg die Fernzüge hörte

Martin Jürgens

Allahu Akbar

Friedrich Bastian

Krawatten und Butterkekse

Peter Salomon

Die erste Erinnerung

Cornelia Manikowsky

Kleine Geographien

Alexander Posch

Haare lassen

Wolf Senff

Episode vom Ausguck

Die Autoren

Impressum

Hammer + Veilchen

Flugschriften für neue Kurzprosa

Herausgegeben von Günther Emig und Peter Engel

Ausgabe 18 · 2018

Mit Beiträgen von Wolfgang Denkel · Martin Jürgens · Friedrich Bastian ·  Peter Salomon ·

Cornelia Manikowsky · Alexander Posch · Wolf Senff

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Wolfgang Denkel

Nachmittags, wenn sie weit weg die Fernzüge hörte

Sie mochte es, verwirrt zu werden. Dann nämlich geschah, was sie sich wünschte. Eigentlich wünschte, und so sehr, daß sie es sonst nicht merkte, weil ihr immer andere, kleinere, nichtige Wünsche dazwischenkamen.

Für Gesellschaftsspiele fehlte ihr vollends die Geduld, während die Langeweile selbst ihr kaum jemals welche abverlangte. Wenn sie eine Münze in einen Spielautomaten warf, konnte sie deren Verlust, deren endgültiges Verschwinden nicht bedauern, und sie empfand auch keine Freude über einen Gewinn. Lange Zeit, vor allem in ihrer Jugend, hatte sie dies für eine Art von Erkrankung gehalten.

Den anderen beim Spielen zuzusehen hingegen genoß sie. Es gab sogar Menschen, die sie nur mögen konnte, während sie spielten.

In ihrem Zimmer hing das Bild eines Orang-Utan, der in Öl gemalt wie ein Firmengründer blickte.

Ansonsten war das Zimmer karg. Überhaupt ließ sie weg, wo sie nur konnte. Und an ihren Weglaßtagen tat sie so gut wie gar nichts.

Sie staunte, wie selten man sie verspottete. Über ihren offenkundigen Sprachfehler hatte man sogar während ihrer Jugend und unter Gleichaltrigen hinweggehört. Es gelang ihr nicht, ein offenes O zu sprechen, es hörte sich bei ihr an wie ein Schmerzlaut.

Außerdem sahen ihre beiden Augen verschiedene Dinge. Das wußte jedoch keiner, solange sie es nicht zugab.

Auch wenn sie sich das linke Ohr zuhielt, war die Welt eine ganz andere, als wenn sie sich das rechte Ohr zuhielt.

Nur ihre beiden Nasenlöcher rochen das Gleiche. Immerhin, dachte sie öfter. ›Immerhin‹ war überhaupt ein Wort, das ihr gefiel.

Das Glück, es war für sie ganz ungeeignet und sie mochte es nicht. Es war so fordernd, so herzhämmernd, so gar nicht still. Das Glück war keine gute Sache, und es tat, als sei es die einzige