Zwei Romantic Thriller - Ahnengeister & Palast der Nachtgeschöpfe

Von Alfred Bekker

Ahnengeister & Palast der Nachtgeschöpfe

Zwei Romantic Thriller

von Alfred Bekker

Der Umfang dieses Buchs entspricht 192 Taschenbuchseiten.

Dieses Buch enthält folgende zwei Romane:

Ahnengeister

Palast der Nachtgeschöpfe

Seltsame, unerklärliche Dinge geschehen im Leben einer jungen Anwältin in Kanada, seit sie einen indianischen Schamanen verteidigt, dem der Mord an einem Geschäftsmann zur Last gelegt wird und dessen Hotel mit Golfanlage auf dem Boden einer uralten indianischen Kultstätte errichtet wurde. Wird sie von rachsüchtigen indianischen Ahnengeistern verfolgt oder ist sie eher Opfer einer perfiden Verschwörung? Schon bald gibt es weitere Opfer...

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: BEKKERpublishing
• Erscheinungsdatum: 23. Apr. 2019
• ISBN: 9781516357666

Alfred Bekker

Alfred Bekker wurde am 27.9.1964 in Borghorst (heute Steinfurt) geboren und wuchs in den münsterländischen Gemeinden Ladbergen und Lengerich auf. 1984 machte er Abitur, leistete danach Zivildienst auf der Pflegestation eines Altenheims und studierte an der Universität Osnabrück für das Lehramt an Grund- und Hauptschulen. Insgesamt 13 Jahre war er danach im Schuldienst tätig, bevor er sich ausschließlich der Schriftstellerei widmete. Schon als Student veröffentlichte Bekker zahlreiche Romane und Kurzgeschichten. Er war Mitautor zugkräftiger Romanserien wie Kommissar X, Jerry Cotton, Rhen Dhark, Bad Earth und Sternenfaust und schrieb eine Reihe von Kriminalromanen. Angeregt durch seine Tätigkeit als Lehrer wandte er sich schließlich auch dem Kinder- und Jugendbuch zu, wo er Buchserien wie 'Tatort Mittelalter', 'Da Vincis Fälle', 'Elbenkinder' und 'Die wilden Orks' entwickelte. Seine Fantasy-Romane um 'Das Reich der Elben', die 'DrachenErde-Saga' und die 'Gorian'-Trilogie machten ihn einem großen Publikum bekannt. Darüber hinaus schreibt er weiterhin Krimis und gemeinsam mit seiner Frau unter dem Pseudonym Conny Walden historische Romane. Einige Gruselromane für Teenager verfasste er unter dem Namen John Devlin. Für Krimis verwendete er auch das Pseudonym Neal Chadwick. Seine Romane erschienen u.a. bei Blanvalet, BVK, Goldmann, Lyx, Schneiderbuch, Arena, dtv, Ueberreuter und Bastei Lübbe und wurden in zahlreiche Sprachen übersetzt.

Buchvorschau

Ahnengeister & Palast der Nachtgeschöpfe

Zwei Romantic Thriller

von Alfred Bekker

Der Umfang dieses Buchs entspricht 192 Taschenbuchseiten.

Dieses Buch enthält folgende zwei Romane:

Ahnengeister

Palast der Nachtgeschöpfe

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

© by Author ;

© dieser Ausgabe 2015 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

www.AlfredBekker.de

[e-mail]

Ahnengeister

Seltsame, unerklärliche Dinge geschehen im Leben einer jungen Anwältin in Kanada, seit sie einen indianischen Schamanen verteidigt, dem der Mord an einem Geschäftsmann zur Last gelegt wird und dessen Hotel mit Golfanlage auf dem Boden einer uralten indianischen Kultstätte errichtet wurde. Wird sie von rachsüchtigen indianischen Ahnengeistern verfolgt oder ist sie eher Opfer einer perfiden Verschwörung? Schon bald gibt es weitere Opfer...

1

Sieh dort, Doug! Die Gestalt!, rief die hübsche Frau in den mittleren Jahren. Ihre Augen waren weit geöffnet. Sie biss sich unwillkürlich auf die Lippe und schluckte.

Doug McAllister ein grauhaariger Mann in den Fünfzigern legte die Stirn in Falten. In der einen Hand hielt er einen Drink während sein Blick durch die großen Fenster ging, die so kennzeichnend für das Victory-Hotel waren. Mit den Augen suchte er die sanften Hügel des gigantischen Golfareals ab, das sich um die ebenfalls überdimensionale Hotelanlage erstreckte.

Wo, Clarissa?, fragte McAllister ungeduldig.

Dort! Clarissa McAllister, seine Frau, streckte einen ihrer schlanken Arme aus, während McAllister ungläubig gen Horizont starrte und dann den Drink zur Seite stellte. Er ging etwas näher zum Fenster.

Mein Gott, flüsterte er. Das darf doch nicht wahr sein...

McAllister schluckte.

Auf einem der Hügel war eine seltsame Gestalt zu sehen. Von Ferne sah sie aus wie eine bizarre Kreuzung aus Bison und Mensch. McAllister erschien diese Gestalt im ersten Moment wie ein leibhaftiger Dämon aus der Geisterwelt indianischer Schamanen.

Aber natürlich wusste er, dass das nicht sein konnte. Er machte die Augen schmal.

Die Gestalt war ein halbnackter Mann, dessen Rücken von einem Bisonfell bedeckt war und auf dessen Kopf der ausgehöhlte Schädel wie eine Krone prangte - samt den gebogenen Hörnern.

Und die Gestalt tanzte in einem seltsamen, stampfenden Rhythmus.

Das ist wieder dieser Verrückte!, schimpfte McAllister.

Soll ich die Polizei rufen?, erkundigte sich Clarissa, deren Züge Besorgnis verrieten.

Mach das. Aber die wird ohnehin zu spät kommen. Ruf alles zusammen, was im Moment an Hoteldetektiven vorhanden ist!

Gut!

In diesem Moment betrat ein unscheinbarer Mann mit Halbglatze den Raum. Er war untersetzt und blass. Mr. McAllister, ich müsste Sie dringen sprechen, erklärte er etwas zaghaft.

Jetzt nicht, Mr. Baring!, fauchte McAllister.

Aber...

Baring brach abrupt ab, als McAllister ihm das Gesicht zuwandte und er den Gesichtsausdruck des anderen sah.

Baring schluckte.

Und dann stürmte McAllister hinaus, durch die gläserne Schiebetür ins Freie.

Die Luft war schwül und drückend. McAllister öffnete den Hemdkragen und lockerte die Krawatte. Er atmete schwer.

Während er die seltsame Gestalt auf dem Hügel tanzen sah war ihm, als schnürte ihm eine unbekannte Macht die Luft zu.

McAllister ballte unwillkürlich die Fäuste. Wut keimte in ihm auf. Unbändige Wut, gemischt mit namenloser Furcht. Dann sah er hinüber zu den Elektrowagen, mit denen die Golf spielenden Gäste das Terrain befuhren. McAllister fasste einen Entschluss. Er setzte sich in einen dieser Elektrowagen und fuhr los - geradewegs auf den tanzenden Mann im Bisonfell zu. Es war ein heißer Tag gewesen. Der Schweiß stand McAllister auf der Stirn, aber in der Ferne hatten sich die Wolken zu gewaltigen Türmen aufgeschichtet, die drohend über dem Land standen. Es würde ein Gewitter geben.

Schon wehten die ersten kühlen Winde über das Hügelland.

Mr. McAllister, warten Sie!, rief ihm jemand hinterher. Warten sie auf die Detektive, die werden diesen Kerl schon rauswerfen.

Aber McAllister hörte nicht darauf.

Er fuhr weiter.

Sein Blick war starr dabei. Der seltsame Tänzer war inzwischen auf McAllister aufmerksam geworden. Er blickte von seinem Hügel aus auf den Ankömmling herab. McAllister kannte ihn - nicht dem Namen nach, aber war ihm bereits einmal begegnet.

Der seltsame Indianer hatte ihm schon mehrfach aufgelauert und versucht, ihn zu erschrecken und einzuschüchtern.

Schließlich hatte McAllister den Hügel erreicht. Er sprang aus dem Elektrowagen und ging auf den Tänzer zu.

Was machen Sie hier, schimpfte er. Was fällt Ihnen ein, hier aufzutauchen?

Der Mann war groß, etwa einen Kopf größer als McAllister und der war bereits kein kleiner Mann.

Seine Haut war bronzefarben, die Augen dunkel und ruhig.

Sein Blick ruhte auf McAllister.

Sie befinden sich hier auf fremdem Grund und Boden, Mister, stellte McAllister fest. Aber das machte auf den Tänzer überhaupt keinen Eindruck.

Er stand da, fast wie zur Salzsäule erstarrt und sah McAllister nur an. Dann sagte er, langsam und mit dunkler Stimme: Du bist verflucht, Doug McAllister.

Was soll der Unsinn, rief McAllister. Scheren Sie sich zum Teufel!

Der Indianer verfiel in einen Singsang. Er riss sich einen Beutel vom Hals und hielt ihn in Doug McAllisters Richtung.

Hören Sie auf, hören Sie endlich auf.

Der Indianer wurde ruhig. Seine dunklen Augen musterten McAllister. Dann wanderte sein Blick nach links. Die Hoteldetektive kamen heran - drei stämmige Männer in grauen Anzügen. Mit etwas Abstand folgte Clarissa.

Das ist wieder dieser verrückte Indianer-Funktionär, meinte einer der Detektive. Ich halte ihn für harmlos.

Wenn Sie sich da mal nicht irren, knurrte McAllister. Er trat etwas näher an den Indianer heran.

Du bist verflucht, wiederholte der Indianer seine düstere Drohung. Seine Stimme klang dunkel und die schreckliche Gewissheit, die aus ihr herausklang, ließ McAllister unwillkürlich frösteln.

Du willst mir drohen, schrie McAllister.

Ich drohe nicht, sagte der Indianer. Ich kündige dir nur an, was geschieht.

Und was soll das sein?

Der Tod ist dir gewiss. aber nicht nur das. Dein Geist wird ruhelos über diese Hügel irren, so wie die Geister unserer Ahnen, die unter dieser Erde liegen, die von Männern wie dir entweiht wurde.

Damit wandte sich der Indianer um und ging davon.

McAllister wandte sich an die etwas ratlos dreinblickenden Hoteldetektive.

Was ist los? Wollen Sie gar nichts unternehmen?

Was sollen wir denn machen, meinte einer von ihnen. Wir kennen seinen Namen und seine Adresse und haben ihn schon mit Dutzenden von Anzeigen überhäuft.

In diesem Moment drehte David Three Hands, der Mann mit dem Bisonfell sich um und schrie: Du bist so gut wie tot, McAllister!

2

Madeleine Dubois war eine junge Anwältin, die alle ihre Examina mit Auszeichnung bestanden hatte. Sie war brünett und hatte das schulterlange Haar aufgesteckt, was ihr einen Hauch von Eleganz gab. Sie hatte inzwischen gelernt, dass es in ihrem Job nicht nur um das ging, was jemand konnte und wusste, sondern auch um das richtige Auftreten.

Madeleine konnte zufrieden mit sich sein. Sie hatte es geschafft, gleich nach dem Examen bei einer renommierten Anwaltskanzlei in Calgary, Kanada unterzukommen. Zwar stammte sie eigentlich aus dem französischsprachigen Teil Kanadas, aber da sie Englisch ebenso gut beherrschte wie Französisch, war das für sie zumindest beruflich kein Problem.

Allerdings vermisste sie manchmal schon die etwas ungezwungenere, leichtere Lebensart der Quebecois, wie sich die Einwohner der französischsprachigen Provinz Quebec selber nannten.

Madeleine parkte ihren Wagen vor dem Polizeihauptquartier der Stadt. Eine Organisation indianischer Aktivisten hatte ihrer Kanzlei das Mandat gegeben. Und da gerade niemand anderes zur Verfügung gestanden hatte, hatte der Boss sie damit beauftragt.

Madeleine lief die langen Flure des Amtsgebäudes entlang.

Ihre Schritte hallten in den Fluren wieder. Dann blieb sie vor einer bestimmten Zimmernummer stehen.

Sie klopfte an, wartete aber nicht auf das launige Herein!, das ihr jemand zuknurrte.

Madeleine trat ein.

Hinter einem Schreibtisch saß ein junger, gutaussehender Mann, sicher nicht mehr als drei Jahre älter als sie. Er hatte ebenmäßige Züge und kurzes blondes Haar. Seine Haut war leicht gebräunt und seine Augen blau wie das Meer.

Eigentlich hatte Madeleine keinerlei Umschweife machen und sofort nach dem Angeklagten fragen wollen, dessen Interessen sie zu vertreten hatte. Aber der Blick dieser blauen Augen ließ sie verstummen. Und das Lächeln, das ihr entgegengebracht wurde zwang sie fast dazu, es zu erwidern.

Der Mann streckte ihr die Hand entgegen.

Guten Tag, Ma'am. Ich bin Inspector Carlton. Was kann ich für Sie tun?

Madeleine Dubois. Ich bin Anwältin.

Sie sind wegen David Three Hands hier?

So ist es.

Schade, meinte er.

Madeleines Gesichtsausdruck wurde fragend.

Weshalb?, erkundigte sie sich.

Carltons Gesichtsausdruck wurde breit. Dann meinte er: Schade, dass wir uns unter diesen Umständen kennenlernen, Miss Dubois.

Ach, ja?

Es sieht nämlich schlecht für diesen David Three Hands aus. Sie werden nichts ausrichten können und das an mir auslassen. Dabei finde ich Sie eigentlich sehr sympathisch.

Madeleine war einen Moment lang etwas verlegen.

Vielleicht sagen Sie mir einfach, was man Mr. Three Hands vorwirft!

Er hat einen Mann namens Doug McAllister ermordet, nachdem er ihn mehrfach bedrohte.

Sie wollen sagen, dass er unter Verdacht steht!, korrigierte Madeleine ihn.

Er lächelte dünn. Meinetwegen, gestand er zu. Bei Doug McAllister, dem Ermordeten, handelt es sich um den Geschäftsführer von Victory Enterprises, einer Firma, der das Victory-Hotel samt dem umliegenden Golfareal gehört... Sie haben sicher schon davon gehört. Eine Nobelunterkunft.

Madeleine nickte. Gehört habe ich davon, meinte sie. Wenn Sie mir jetzt bitte die konkreten Verdachtsmomente gegen meinen Mandanten nennen und mich dann mit ihm sprechen lassen würden, Mr. Carlton.

Sie können mich Ray nennen.

Vielleicht später mal, Inspector.

Ray Carlton zuckte die Achseln.

Wie Sie meinen.

Also? Madeleine hob die Augenbrauen.

Das Hotel, dessen Geschäftsführer Mr. McAllister war, liegt angeblich auf einem uralten Indianerfriedhof. Und David Three Hands ist einer dieser radikalen Indianer-Aktivisten, die seit Jahren dafür prozessieren, dass ihnen ihr altes Land zurückgegeben wird...

Ist das nicht irgendwie zu verstehen?, erwiderte Madeleine. Schließlich hat man es ihnen auf ziemlich unfeine Art weggenommen.

Schon wahr. Aber Leute wie Three Hands gehen noch weiter. Sie behaupten, die Geister der Ahnen würden ruhelos über die Hügel umherziehen und sich für den Frevel rächen, der ihnen mit dem Bau der Hotelanlage angetan worden war. Lange Zeit hat sich nämlich niemand für das Gelände interessiert, auch die Indianer nicht - bis Victory Enterprises es aufgekauft und etwas daraus gemacht hat.

Ist das alles, was Sie gegen Mr. Three Hands in der Hand haben, Sir?, fragte Madeleine spitz.

David Three Hands hat McAllister mehrfach seinen Tod angekündigt und ihn damit terrorisiert, dass der Fluch der Ahnengeister auf ihm laste und er so gut wie tot sei. Aber nicht nur das! Seine Seele sei dazu verdammt, ebenso ruhelos umherzuwandern wie die Geister jener Toten, die das Victory Hotel in ihrer Ruhe störe. Das letzte Mal tauchte Three Hands am Tag vor McAllisters Tod in der Hotelanlage auf und bedrohte ihn. Dafür gibt es zahlreiche Zeugen, unter anderem Clarissa McCallister, seine Witwe.

Haben Sie noch mehr?

Madeleine gab sich Mühe, möglichst unbeeindruckt zu wirken.

Der Job einer Rechtsanwältin hatte viel mit dem eines Pokerspielers gemein - man durfte seine Karten auf keinen Fall zu früh aufdecken, sonst musste der Mandant dafür am Ende büßen.

Ray Carlton seufzte.

Dann öffnete er eine der Schubladen in seinem Büro und holte einen kleinen, ledernen Beutel heraus und hielt ihn Madeleine hin.

Was ist das?, fragte sie stirnrunzelnd. So etwas hatte sie noch nie gesehen. Das Leder war fleckig und hatte bereits etwas Schimmel angesetzt.

Das ist eine indianische Zaubermedizin, erklärte Carlton. Der Inhalt ist ziemlich unappetitlich. Three Hands hat McAllister dieses Ding gezeigt, während er seine Drohungen aussprach. Und als wir die Leiche fanden, lag dieser Beutel auf der Brust des Toten - etwa eine Handbreit unterhalb der Stelle, an der der Griff eines Indianermessers aus seiner Brust ragte.

Madeleine machte eine wegwerfende Handbewegung. Das wird nicht der einzige Medizinbeutel dieser Art sein, den es hier in Calgary gibt.

Carlton grinste breit.

Nein, sicher nicht. Aber sicher einer der wenigen, auf dem sich die Fingerabdrücke eines gewissen David Three Hands befinden!

Jetzt konnte Madeleine ihr Erstaunen nicht verbergen.

Dieser Fall sah wirklich nicht besonders vielversprechend aus. Sie können ja nichts dafür, sagte Carlton.

Sie brauchen mich nicht zu trösten.

Wollen Sie jetzt mit Mr. Three Hands reden?

Ja. Und zwar allein.

Gut, nickte Carlton. Er sitzt im Nebenzimmer. Mein Kollege unterhält sich gerade mit ihm - oder versucht es zumindest.

Madeleine stutzte. Was soll das heißen?

Carlton zuckte die Achseln.

"Dieser Schamane scheint nicht mit jedem zu reden - oder er bevorzugt die Geister der Verstorbenen als Gesprächspartner.

Uns sagt er jedenfalls nichts."

Das ist sein gutes Recht, Inspector Carlton!, belehrte Madeleine ihn.

Ray! Bitte! Sein Lächeln war einfach zu charmant, um wahr zu sein und obwohl Madeleine sich aus Prinzip vorgenommen hatte, es nicht zu tun, hörte sie sich selbst sagen: Also gut. Ray.

3

Nachdem Carltons Kollege den Raum verlassen und die Tür hinter sich geschlossen hatte, war Madeleine mit David Three Hands allein.

Der Indianer saß in Handschellen da.

Sein Blick war ruhig, fast apathisch und vollkommen in sich gekehrt, so als würde er in seiner eigenen Welt leben. Sein Alter war schwer zu schätzen. Mindestens 35, dachte Madeleine, wahrscheinlich älter. Seine Gesichtszüge waren markant und hart. Einige furchenartige Falten durchzogen dieses Gesicht, die fast wie Narben wirkten. Die hervorspringende Adlernase und das spitze Kinn gaben ihm ein kühnes Profil.

Er trug seine blauschwarzen Haare zu einem Zopf nach hinten gebunden.

Guten Tag, Mr. Three Hands. Ich bin Madeleine Dubois, Ihre Anwältin. Die Red Indian Rights Foundation, der Sie ja auch angehören, hat mich beauftragt, Sie zu vertreten. Sind Sie damit einverstanden?

Es kam keine Antwort.

Der Indianer saß da wie eine Statue und blickte ins Nichts.

Darf ich Sie David nennen?, fragte Madeleine, während sie gegenüber, auf der anderen Seite des Schreibtischs, der sich in der Raummitte befand, Platz nahm.

Seine Antwort war Schweigen.

David, es sieht nicht gut für Sie aus. Und wenn Sie wollen, dass ich Sie hier heraushole, dann müssen Sie mir schon helfen. Sonst kann ich nichts für Sie tun! Madeleine hörte ihrer eigenen Stimme zu, als wäre es die Stimme einer Fremden. Es war vergeblich. Verzweifelt fragte