Erledigt in Paris und London: Ausgabe in neuer Übersetzung und Rechtschreibung

Von George Orwell und Neu übersetzt Verlag

In "Erledigt in Paris und London" entführt George Orwell den Leser in die düstere und oft beklemmende Welt der Armut und des Existierens am Rande der Gesellschaft. Der literarische Stil Orwells zeichnet sich durch eine klare, prägnante Sprache und eindrückliche Beschreibungen aus, die sowohl die äußeren Umstände als auch die inneren Konflikte der Protagonisten erfassen. Der Kontext des Werkes, entstanden in den 1930er Jahren, reflektiert die sozialen und politischen Missstände jener Zeit und lässt sich als frühes Beispiel der Sozialreportage lesen, die den Leser zum Nachdenken über das eigene gesellschaftliche Umfeld anregt. George Orwell, geboren als Eric Arthur Blair, war nicht nur ein bedeutender Schriftsteller, sondern auch ein scharfer Kritiker sozialer Ungerechtigkeiten und totalitärer Regierungen. Seine persönlichen Erfahrungen als Kolonialbeamter und seine Zeit in der Working-Class-Leben in London und Paris prägten seine Perspektive und motivierten ihn, reale und oft unangenehme Wahrheiten über das Menschsein und die Gesellschaft zu hinterfragen. Orwells unverblümter Umgang mit den Schrecken der Armut und den Herausforderungen des Lebens am Rande der Existenz sind Ausdruck seiner tiefen Empathie und seines sozialen Bewusstseins. Dieses Buch ist eine unverzichtbare Lektüre für jeden, der sich für die Themen soziale Gerechtigkeit und wirtschaftliche Ungleichheit interessiert. Orwells prägnante Schilderungen bieten nicht nur einen Einblick in die schwierigen Lebensumstände von Menschen, die oft übersehen werden, sondern schaffen auch eine zeitlose Resonanz, die den Leser anregt, eigene gesellschaftliche Wahrnehmungen zu hinterfragen. Lassen Sie sich von Orwells meisterhafter Erzählkunst fesseln und reflektieren Sie über die immerwährenden Fragen von Solidarität und Menschlichkeit. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
• Erscheinungsdatum: 24. März 2025
• ISBN: 4099994064798

George Orwell

George Orwell (1903–1950), the pen name of Eric Arthur Blair, was an English novelist, essayist, and critic. He was born in India and educated at Eton. After service with the Indian Imperial Police in Burma, he returned to Europe to earn his living by writing. An author and journalist, Orwell was one of the most prominent and influential figures in twentieth-century literature. His unique political allegory Animal Farm was published in 1945, and it was this novel, together with the dystopia of 1984 (1949), which brought him worldwide fame. 

Buchvorschau

Kapitel I

Inhaltsverzeichnis

Rue du Coq d'Or, Paris, sieben Uhr morgens. Eine Reihe wütender, erstickter Schreie aus der Straße. Madame Monce, die das kleine Hotel gegenüber meinem Hotel führte, war auf den Bürgersteig getreten, um einen Mieter im dritten Stock anzusprechen. Ihre nackten Füße steckten in Sabots und ihr graues Haar wehte im Wind.

Madame Monce: „Verdammte Schlampe! Wie oft habe ich dir schon gesagt, dass du keine Insekten auf der Tapete zerquetschen sollst? Glaubst du, du hast das Hotel gekauft? Warum kannst du sie nicht aus dem Fenster werfen, wie alle anderen auch? Du Schlampe!"

Die Frau im dritten Stock: „Fort mit dir, eh! Alte Kuh!"

Daraufhin ertönte ein bunter Chor von Schreien, als auf allen Seiten Fenster aufgeschlagen wurden und die halbe Straße in den Streit einstimmte. Zehn Minuten später verstummten sie abrupt, als eine Schwadron Kavallerie vorbeiritt und die Leute aufhörten zu schreien, um sie anzusehen.

Ich beschreibe diese Szene nur, um etwas vom Geist der Rue du Coq d'Or zu vermitteln. Nicht, dass es dort nur Streitereien gab – aber dennoch kamen wir selten durch den Morgen, ohne mindestens einen Ausbruch dieser Art zu erleben. Streitereien, die verzweifelten Rufe der Straßenhändler, das Geschrei der Kinder, die Orangenschalen über das Kopfsteinpflaster jagten, und nachts lautes Singen und der saure Gestank der Müllwagen machten die Atmosphäre der Straße aus.

Es war eine sehr schmale Straße – eine Schlucht aus hohen, leprösen Häusern, die in seltsamen Posen aufeinander zuschwankten, als wären sie alle in der Bewegung des Zusammenbruchs erstarrt. Alle Häuser waren Hotels und bis auf den letzten Platz mit Mietern belegt, hauptsächlich Polen, Araber und Italiener. Am Fuße der Hotels befanden sich winzige Bistros, in denen man für umgerechnet einen Schilling betrunken sein konnte. Samstagnachts war etwa ein Drittel der männlichen Bevölkerung des Viertels betrunken. Es gab Streit um Frauen, und die arabischen Bauarbeiter, die in den billigsten Hotels wohnten, pflegten mysteriöse Fehden zu führen und sie mit Stühlen und gelegentlich Revolvern auszutragen. Nachts kamen die Polizisten nur zu zweit durch die Straße. Es war ein ziemlich lärmender Ort. Und doch lebten inmitten des Lärms und Schmutzes die üblichen respektablen französischen Ladenbesitzer, Bäcker und Wäscherinnen und dergleichen, die für sich blieben und still und leise kleine Vermögen anhäuften. Es war ein ziemlich repräsentativer Pariser Slum.

Mein Hotel hieß Hôtel des Trois Moineaux. Es war ein dunkles, wackliges Labyrinth aus fünf Stockwerken, das durch hölzerne Trennwände in vierzig Zimmer unterteilt war. Die Zimmer waren klein und unerträglich schmutzig, denn es gab kein Zimmermädchen, und Madame F., die Patronin, hatte keine Zeit zum Kehren. Die Wände waren so dünn wie Streichholzschachteln, und um die Risse zu verbergen, waren sie mit einer Schicht nach der anderen aus rosa Papier bedeckt, das sich gelöst hatte und unzählige Käfer beherbergte. In der Nähe der Decke marschierten den ganzen Tag über lange Reihen von Käfern wie Soldatenkolonnen, und nachts kamen sie ausgehungert herunter, sodass man alle paar Stunden aufstehen und sie in Massen töten musste. Manchmal, wenn die Wanzen zu schlimm wurden, verbrannte man Schwefel und vertrieb sie in den Nebenraum; woraufhin der Untermieter nebenan sein Zimmer ebenfalls mit Schwefel ausräuchern ließ und die Wanzen zurücktrieb. Es war ein schmutziger Ort, aber gemütlich, denn Madame F. und ihr Mann waren in Ordnung. Die Miete für die Zimmer variierte zwischen dreißig und fünfzig Francs pro Woche.

Die Mieter waren eine wechselnde Bevölkerung, größtenteils Ausländer, die ohne Gepäck auftauchten, eine Woche blieben und dann wieder verschwanden. Sie waren in allen Berufen tätig – Schuhmacher, Maurer, Steinmetze, Bauarbeiter, Studenten, Prostituierte, Lumpensammler. Einige von ihnen waren unglaublich arm. Auf einem der Dachböden lebte ein bulgarischer Student, der schicke Schuhe für den amerikanischen Markt herstellte. Von sechs bis zwölf saß er auf seinem Bett, fertigte ein Dutzend Paar Schuhe an und verdiente fünfunddreißig Franc; den Rest des Tages besuchte er Vorlesungen an der Sorbonne. Er studierte für die Kirche, und theologische Bücher lagen mit der Schrift nach unten auf seinem mit Leder ausgelegten Boden. In einem anderen Zimmer lebte eine Russin mit ihrem Sohn, der sich selbst als Künstler bezeichnete. Die Mutter arbeitete sechzehn Stunden am Tag und stopfte Socken für fünfundzwanzig Rappen pro Socke, während der Sohn, anständig gekleidet, in den Cafés von Montparnasse herumlungerte. Ein Zimmer war an zwei verschiedene Untermieter vermietet, einer war Tagelöhner, der andere Nachtarbeiter. In einem anderen Zimmer teilte ein Witwer dasselbe Bett mit seinen beiden erwachsenen Töchtern, die beide an Schwindsucht erkrankt waren.

Es gab exzentrische Charaktere im Hotel. Die Pariser Slums sind ein Sammelplatz für exzentrische Menschen – Menschen, die in einsame, halb verrückte Lebensweisen verfallen sind und den Versuch aufgegeben haben, normal oder anständig zu sein. Armut befreit sie von gewöhnlichen Verhaltensstandards, so wie Geld die Menschen von der Arbeit befreit. Einige der Mieter in unserem Hotel führten ein Leben, das unbeschreiblich kurios war.

Da waren zum Beispiel die Rougiers, ein altes, zerlumptes, zwergenwüchsiges Paar, das einem außergewöhnlichen Gewerbe nachging. Sie verkauften Postkarten auf dem Boulevard St. Michel. Das Merkwürdige daran war, dass die Postkarten in versiegelten Paketen wie Pornokarten verkauft wurden, aber tatsächlich Fotos von Schlössern an der Loire waren; die Käufer entdeckten dies erst zu spät und beschwerten sich natürlich nie. Die Rougiers verdienten etwa hundert Francs pro Woche und schafften es durch strenge Sparsamkeit, immer halb verhungert und halb betrunken zu sein. Ihr Zimmer war so verdreckt, dass man es im Stockwerk darunter riechen konnte. Laut Madame F. hatte sich keiner der Rougiers seit vier Jahren ausgezogen.

Oder da war Henri, der in der Kanalisation arbeitete. Er war ein großer, melancholischer Mann mit lockigem Haar, der in seinen langen Kanalarbeiterstiefeln ziemlich romantisch aussah. Henris Besonderheit war, dass er tagelang nicht sprach, außer zum Zweck der Arbeit. Noch ein Jahr zuvor war er ein gut beschäftigter Chauffeur gewesen, der Geld gespart hatte. Eines Tages verliebte er sich, und als das Mädchen ihn abwies, verlor er die Beherrschung und trat sie. Als das Mädchen getreten wurde, verliebte es sich verzweifelt in Henri, und zwei Wochen lang lebten sie zusammen und gaben tausend Francs von Henris Geld aus. Dann wurde das Mädchen untreu; Henri stach ihr ein Messer in den Oberarm und wurde für sechs Monate ins Gefängnis gesteckt. Sobald sie erstochen worden war, verliebte sich das Mädchen mehr denn je in Henri, und die beiden versöhnten sich und vereinbarten, dass Henri, wenn er aus dem Gefängnis entlassen würde, ein Taxi kaufen sollte, sie heiraten und sich niederlassen würden. Aber vierzehn Tage später war das Mädchen wieder untreu, und als Henri entlassen wurde, war sie schwanger. Henri erstach sie nicht wieder. Er nahm all seine Ersparnisse und stürzte sich in einen Alkoholrausch, der mit einem weiteren Monat Gefängnis endete. Danach arbeitete er in der Kanalisation. Nichts konnte Henri zum Reden bringen. Wenn man ihn fragte, warum er in der Kanalisation arbeitete, antwortete er nie, sondern verschränkte nur die Handgelenke, um Handschellen zu symbolisieren, und ruckte mit dem Kopf nach Süden, in Richtung Gefängnis. Das Pech schien ihn an einem einzigen Tag zum Schwachkopf gemacht zu haben.

Oder da war R., ein Engländer, der sechs Monate im Jahr mit seinen Eltern in Putney lebte und sechs Monate in Frankreich. Während seiner Zeit in Frankreich trank er vier Liter Wein pro Tag und sechs Liter am Samstag; er war einmal bis zu den Azoren gereist, weil der Wein dort billiger ist als irgendwo sonst in Europa. Er war ein sanftes, häusliches Wesen, niemals rauflustig oder streitsüchtig und niemals nüchtern. Er lag bis Mittag im Bett und von da an bis Mitternacht saß er in seiner Ecke im Bistro und trank ruhig und methodisch. Während er trank, redete er mit einer vornehmen, weiblichen Stimme über antike Möbel. Außer mir war R. der einzige Engländer im Viertel.

Es gab viele andere Leute, die ein genauso exzentrisches Leben führten wie diese: Monsieur Jules, der Rumäne, der ein Glasauge hatte und es nicht zugeben wollte, Fureux, der Steinmetz aus Limousin, Roucolle, der Geizhals – er starb allerdings vor meiner Zeit –, der alte Laurent, der Lumpensammler, der seine Unterschrift von einem Zettel in seiner Tasche abschrieb. Es wäre lustig, einige ihrer Biografien zu schreiben, wenn man Zeit hätte. Ich versuche, die Menschen in unserem Viertel zu beschreiben, nicht aus bloßer Neugier, sondern weil sie alle Teil der Geschichte sind. Ich schreibe über Armut, und in diesem Slum hatte ich meinen ersten Kontakt mit Armut. Der Slum mit seinem Schmutz und seinem seltsamen Leben war zunächst ein Anschauungsobjekt für Armut und dann der Hintergrund meiner eigenen Erfahrungen. Aus diesem Grund versuche ich, eine Vorstellung davon zu vermitteln, wie das Leben dort war.

Kapitel II

Inhaltsverzeichnis

Leben im Viertel. Unser Bistro zum Beispiel, am Fuße des Hôtel des Trois Moineaux. Ein winziger Raum mit Ziegelboden, halb unterirdisch, mit weinbefleckten Tischen und einem Foto einer Beerdigung mit der Aufschrift " Crédit est mort"; und rotgeschürfte Arbeiter, die mit großen Klappmessern Würste schnitten; und Madame F., eine prächtige Bäuerin aus der Auvergne mit dem Gesicht einer willensstarken Kuh, die den ganzen Tag Malaga trank, für ihren Magen; und Würfelspiele zum Aperitif; und Lieder über Les Fraises et Les Framboises und über Madelon, die sagte: " Wie könnte ich einen Soldaten heiraten, wo ich doch das ganze Regiment liebe? ' ; und außergewöhnlich öffentliches Liebesspiel. Das halbe Hotel traf sich abends im Bistro. Ich wünschte, man könnte in London eine Kneipe finden, die nur ein Viertel so fröhlich ist.

Im Bistro hörte man seltsame Gespräche. Als Beispiel nenne ich Charlie, eine der lokalen Kuriositäten, der sich unterhielt.

Charlie war ein Jugendlicher aus gutem Hause, der von zu Hause weggelaufen war und von gelegentlichen Überweisungen lebte. Stellt ihn euch ganz rosig und jung vor, mit den frischen Wangen und dem weichen braunen Haar eines netten kleinen Jungen und Lippen, die übermäßig rot und feucht sind wie Kirschen. Seine Füße sind winzig, seine Arme ungewöhnlich kurz, seine Hände haben Grübchen wie die eines Babys. Er hat eine Art zu tanzen und herumzutollen, während er spricht, als wäre er zu glücklich und zu lebensfroh, um auch nur einen Augenblick still zu halten. Es ist drei Uhr nachmittags, und außer Madame F. und ein oder zwei Männern, die arbeitslos sind, ist niemand im Bistro; aber das ist Charlie egal, solange er mit ihnen über sich selbst sprechen kann. Er deklamiert wie ein Redner auf einer Barrikade, rollt die Worte auf der Zunge und gestikuliert mit seinen kurzen Armen. Seine kleinen, eher schweinchenartigen Augen glitzern vor Begeisterung. Es ist irgendwie zutiefst widerlich, ihn anzusehen.

Er spricht über sein Lieblingsthema, die Liebe.

"Ah, l'amour, l'amour! Ah, que les femmes m'ont tué! Ach , meine Damen und Herren, Frauen haben mich ruiniert, hoffnungslos ruiniert. Mit zweiundzwanzig bin ich völlig erschöpft und am Ende. Aber was habe ich nicht alles gelernt, welche Abgründe der Weisheit habe ich nicht erforscht! Wie großartig ist es, die wahre Weisheit erlangt zu haben, im wahrsten Sinne des Wortes ein zivilisierter Mensch geworden zu sein, raffiniert, lasterhaft usw. usw.

' Meine Damen und Herren, ich sehe, dass Sie traurig sind. Ah, mais la vie est belle – Siedürfen nicht traurig sein. Seien Sie fröhlicher, ich bitte Sie!

Füllt die Bowls mit Wein von Samian,

Wir werden nicht untergehen wie diese!

' Ah, que la vie est belle! Hört , meine Damen und Herren, aus der Fülle meiner Erfahrung heraus werde ich zu euch über die Liebe sprechen. Ich werde euch erklären, was die wahre Bedeutung der Liebe ist – was die wahre Sensibilität ist, das höhere, verfeinerte Vergnügen, das nur zivilisierten Menschen bekannt ist. Ich werde euch vom glücklichsten Tag meines Lebens erzählen. Leider ist die Zeit, in der ich ein solches Glück erfahren konnte, vorbei. Es ist für immer vorbei – die bloße Möglichkeit, ja sogar der Wunsch danach, sind vorbei.

"Hör zu. Es ist zwei Jahre her; mein Bruder war in Paris – er ist Anwalt – und meine Eltern hatten ihm gesagt, er solle mich suchen und zum Essen ausführen. Wir hassen uns gegenseitig, mein Bruder und ich, aber er zog es vor, meinen Eltern nicht ungehorsam zu sein. Wir aßen zu Abend und beim Essen wurde er nach drei Flaschen Bordeaux sehr betrunken. Ich brachte ihn zurück zu seinem Hotel und kaufte auf dem Weg eine Flasche Brandy. Als wir ankamen, zwang ich meinen Bruder, einen Becher davon zu trinken – ich sagte ihm, es sei etwas, das ihn nüchtern machen würde. Er trank es und fiel sofort wie jemand in einem Anfall, völlig betrunken, um. Ich hob ihn auf und stützte seinen Rücken gegen das Bett; dann durchsuchte ich seine Taschen. Ich fand 1100 Francs und eilte damit die Treppe hinunter, sprang in ein Taxi und floh. Mein Bruder kannte meine Adresse nicht – ich war in Sicherheit.

"Wohin geht ein Mann, wenn er Geld hat? Natürlich in die Bordelle. Aber glaubt nicht, dass ich meine Zeit mit vulgären Ausschweifungen verschwenden würde, die nur für Bauarbeiter geeignet sind. Verdammt, man ist ein zivilisierter Mensch! Ich war wählerisch, anspruchsvoll, versteht ihr, mit tausend Francs in der Tasche. Es war Mitternacht, bevor ich fand, wonach ich suchte. Ich hatte mich mit einem sehr schlauen achtzehnjährigen Jungen angefreundet, der im Smoking gekleidet war und sein Haar à l'américaine geschnitten hatte, und wir unterhielten uns in einem ruhigen Bistro abseits der Boulevards. Wir verstanden uns gut, dieser Junge und ich. Wir unterhielten uns über dies und das und diskutierten über Möglichkeiten, sich zu amüsieren. Bald darauf nahmen wir zusammen ein Taxi und fuhren davon.

Das Taxi hielt in einer schmalen, einsamen Straße, an deren Ende eine einzelne Gaslaterne flackerte. Zwischen den Steinen befanden sich dunkle Pfützen. Auf der einen Seite verlief die hohe, leere Wand eines Klosters. Mein Begleiter führte mich zu einem hohen, verfallenen Haus mit Fensterläden und klopfte mehrmals an die Tür. Kurz darauf hörte man Schritte und das Schießen von Riegeln, und die Tür öffnete sich ein wenig. Eine Hand erschien am Türrand; es war eine große, krumme Hand, die sich mit der Handfläche nach oben unter unsere Nase hielt und Geld verlangte.

Mein Führer stellte seinen Fuß zwischen Tür und Stufe. „Wie viel willst du?", fragte er.

„Tausend Francs, sagte eine Frauenstimme. „Zahle sofort oder du kommst nicht herein.

'Ich gab ihr tausend Francs in die Hand und gab die restlichen hundert meinem Führer; er sagte gute Nacht und ließ mich allein. Ich konnte hören, wie die Stimme drinnen die Scheine zählte, und dann streckte eine dünne alte Krähe von Frau in einem schwarzen Kleid ihre Nase heraus und musterte mich misstrauisch, bevor sie mich hereinließ. Drinnen war es sehr dunkel; ich konnte nichts sehen, außer einer flackernden Gasflamme, die einen Fleck der verputzten Wand erhellte und alles andere in noch tiefere Schatten tauchte. Es roch nach Ratten und Staub. Ohne ein Wort zu sagen, entzündete die alte Frau eine Kerze an der Gasflamme und humpelte dann vor mir einen steinernen Gang entlang bis zum oberen Ende einer Steintreppe.

„Voilà!", sagte sie. „Geh in den Keller dort und mach, was du willst. Ich werde nichts sehen, nichts hören, nichts wissen. Du bist frei, verstehst du – vollkommen frei."

"Ah, messieurs, muss ich euch beschreiben – forcément, ihr wisst es selbst – dieses Schaudern, halb vor Schrecken und halb vor Freude, das einen in diesen Momenten durchfährt? Ich kroch nach unten und tastete mich voran; ich konnte meinen Atem und das Kratzen meiner Füße auf den Steinen hören, ansonsten war alles still. Am Fuß der Treppe traf meine Hand auf einen elektrischen Switch. Ich drehte ihn, und eine große Elektrolampe mit zwölf roten Glühbirnen tauchte den Keller in rotes Licht. Und siehe da, ich befand mich nicht in einem Keller, sondern in einem Schlafzimmer, einem großen, reichen, grellen Schlafzimmer, das von oben bis unten blutrot gefärbt war. Stellt es euch vor, meine Herren und Damen! Roter Teppich auf dem Boden, rotes Papier an den Wänden, roter Plüsch auf den Stühlen, sogar die Decke war rot; überall Rot, das in den Augen brannte. Es war ein schweres, erstickendes Rot, als würde das Licht durch Schalen mit Blut scheinen. Am anderen Ende stand ein riesiges, quadratisches Bett mit roten Bettdecken, wie der Rest, und darauf lag ein Mädchen, gekleidet in ein Kleid aus rotem Samt. Als sie mich sah, wich sie zurück und versuchte, ihre Knie unter dem kurzen Kleid zu verstecken.

Ich hatte an der Tür angehalten. Komm her, mein Huhn", rief ich ihr zu.

Sie wich vor Schreck zurück und wimmerte. Mit einem Satz war ich neben dem Bett; sie versuchte, mir zu entkommen, aber ich packte sie am Hals – so, siehst du? – fest! Sie zappelte, sie fing an, um Gnade zu schreien, aber ich hielt sie fest, drückte ihren Kopf zurück und starrte ihr ins Gesicht. Sie war vielleicht zwanzig Jahre alt; ihr Gesicht war das breite, stumpfe Gesicht eines dummen Kindes, aber es war mit Farbe und Puder bedeckt, und ihre blauen, dummen Augen, die im roten Licht leuchteten, hatten diesen schockierten, verzerrten Ausdruck, den man nirgendwo sonst sieht als in den Augen dieser Frauen. Sie war zweifellos ein Bauernmädchen, das ihre Eltern in die Sklaverei verkauft hatten.

Ohne ein weiteres Wort zu sagen, zog ich sie vom Bett und warf sie auf den Boden. Und dann stürzte ich mich auf sie wie ein Tiger! Ach, die Freude, die unvergleichliche Verzückung dieser Zeit! Messieurs et Dames, hier ist es, was ich euch erklären möchte; voilà l'amour! Das ist die wahre Liebe, das Einzige auf der Welt, wonach es sich zu streben lohnt; das Einzige, neben dem all eure Künste und Ideale, all eure Philosophien und Glaubensbekenntnisse, all eure schönen Worte und hohen Einstellungen so blass und nutzlos wie Asche sind. Wenn man die Liebe erfahren hat – die wahre Liebe –, was gibt es dann auf der Welt, das mehr als nur ein Hauch von Freude zu sein scheint?

"Immer heftiger erneuerte ich den Angriff. Immer wieder versuchte das Mädchen zu entkommen; sie schrie erneut um Gnade, aber ich lachte sie aus.

„Gnade!, sagte ich, „glaubst du, ich bin hierher gekommen, um Gnade zu zeigen? Glaubst du, ich habe dafür tausend Francs bezahlt? Ich schwöre Ihnen, meine Damen und Herren, wenn es nicht dieses verfluchte Gesetz gäbe, das uns unserer Freiheit beraubt, hätte ich sie in diesem Moment ermordet.

"Ah, wie sie schrie, mit welch bitteren Schmerzensschreien. Aber es war niemand da, der sie hören konnte; dort unten unter den Straßen von Paris waren wir so sicher wie im Herzen einer Pyramide. Tränen strömten über das Gesicht des Mädchens und wuschen das Pulver in langen, schmutzigen Schlieren weg. Ach, diese unwiederbringliche Zeit! Ihr, meine Damen und Herren, die ihr die feineren Empfindungen der Liebe nicht kultiviert habt, für euch ist ein solches Vergnügen fast unvorstellbar. Und auch ich, jetzt, da meine Jugend vorbei ist – ach, die Jugend! – werde das Leben nie wieder so schön sehen. Es ist vorbei.

"Ach ja, es ist vorbei – für immer vorbei. Ach, die Armut, die Kürze, die Enttäuschung der menschlichen Freude! Denn in Wirklichkeit – car en réalité, wie lange dauert der höchste Moment der Liebe? Es ist nichts, ein Augenblick, vielleicht eine Sekunde. Eine Sekunde der Ekstase, und danach – Staub, Asche, Nichts.

"Und so hielt ich für einen Augenblick das höchste Glück fest, das höchste und edelste Gefühl, das Menschen erreichen können. Und im selben Moment war es vorbei, und ich war – was? All meine Wildheit, meine Leidenschaft waren zerstreut wie die Blütenblätter einer Rose. Ich war kalt und matt, voller vergeblicher Reue; in meiner Abscheu empfand ich sogar eine Art Mitleid für das weinende Mädchen auf dem Boden. Ist es nicht widerlich, dass wir die Beute solch niederer Emotionen sind? Ich sah das Mädchen nicht wieder an; mein einziger Gedanke war, wegzukommen. Ich eilte die Stufen des Gewölbes hinauf und hinaus auf die Straße. Es war dunkel und bitterkalt, die Straßen waren leer, die Steine hallten unter meinen Absätzen mit einem hohlen, einsamen Klang wider. Mein ganzes Geld war weg, ich hatte nicht einmal mehr genug für ein Taxi. Ich ging allein in mein kaltes, einsames Zimmer zurück.

„Aber, meine Damen und Herren, genau das wollte