Am Vorabend: Ausgabe in neuer Übersetzung und Rechtschreibung

Von Iwan Sergejewitsch Turgenew und Neu übersetzt Verlag

Am Vorabend von Iwan Sergejewitsch Turgenew ist ein bedeutendes Werk der russischen Literatur des 19. Jahrhunderts. Der Roman spielt in den späten 1850er Jahren, einer Zeit intensiver gesellschaftlicher Umbrüche und aufkeimender revolutionärer Ideen im zaristischen Russland. Turgenew gelingt es, in feinfühliger Weise den Geist einer Generation einzufangen, die zwischen Tradition und Erneuerung schwankt.
Im Mittelpunkt der Handlung steht Elena Stachowa, eine junge Frau von ungewöhnlicher Sensibilität und innerer Unruhe. Elena fühlt sich von der gesellschaftlichen Konvention und der Trägheit ihres wohlhabenden Elternhauses eingeengt. Ihr Bedürfnis nach einem sinnvollen, erfüllten Leben bringt sie in Berührung mit Dmitri Insarow, einem politisch engagierten Bulgaren, dessen Idealismus und Entschlossenheit Elena tief beeindrucken. Weitere zentrale Figuren wie Schubin, ein junger Künstler voller Ironie und Selbstzweifel, und Berseneff, ein stiller und nachdenklicher Student, spiegeln die unterschiedlichen Haltungen der russischen Intelligenzija jener Zeit wider.
Turgenew zeichnet seine Charaktere mit psychologischer Präzision und großer Empathie, wobei er die inneren Konflikte und die Suche nach Identität in einer sich wandelnden Welt meisterhaft schildert. Am Vorabend thematisiert die Spannung zwischen persönlichem Glück und gesellschaftlicher Verantwortung und reflektiert die Hoffnung auf eine bessere Zukunft, die viele junge Menschen dieser Epoche beseelte.
Ohne sich in politische Agitation zu verlieren, vermittelt Turgenew eine feine, oft melancholische Stimmung, die den Leser auf die tiefgreifenden Veränderungen vorbereitet, die Russland bevorstehen. Der Roman ist damit nicht nur ein Porträt einer Frau am Scheideweg ihres Lebens, sondern auch ein literarisches Zeugnis des "Vorabends" einer historischen Zeitenwende. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
• Erscheinungsdatum: 15. Apr. 2025
• ISBN: 4099994066105

Buchvorschau

Iwan Sergejewitsch Turgenew

Am Vorabend

Ausgabe in neuer Übersetzung und Rechtschreibung

Neu übersetzt Verlag, 2025

Kontakt: [e-mail]

EAN 4099994066105

Inhaltsverzeichnis

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

XXVI

XXVII

XXVIII

XXIX

XXX

XXXI

XXXII

XXXIII

XXXIV

XXXV

I

Inhaltsverzeichnis

An einem der heißesten Tage des Sommers 1853 lagen zwei junge Männer im Schatten einer hohen Linde am Ufer der Moskwa, nicht weit von Kuntsovo. Der eine, der etwa dreiundzwanzig Jahre alt aussah, groß und dunkelhäutig, mit einer scharfen und ziemlich krummen Nase, einer hohen Stirn und einem verhaltenen Lächeln auf seinem breiten Mund, lag auf dem Rücken und blickte nachdenklich in die Ferne, die kleinen grauen Augen halb geschlossen. Der andere lag auf der Brust, den lockigen, hellen Kopf auf die beiden Hände gestützt; auch er blickte in die Ferne. Er war drei Jahre älter als sein Gefährte, wirkte aber viel jünger. Sein Schnurrbart begann gerade erst zu wachsen und sein Kinn war mit einem leichten Flaum bedeckt. In den kleinen Gesichtszügen seines frischen, runden Gesichts, in seinen sanften braunen Augen, den hübschen Schmollmündern und den kleinen weißen Händen lag etwas kindlich Hübsches, etwas anziehend Zartes. Alles an ihm vermittelte den Eindruck von glücklicher Unbeschwertheit, perfekter Gesundheit und Jugend – die Sorglosigkeit, Eitelkeit, Selbstgefälligkeit und der Charme der Jugend. Er benutzte seine Augen, lächelte und neigte den Kopf, wie es Jungen tun, die wissen, dass die Leute sie bewundernd ansehen. Er trug einen weiten weißen Kittel, der wie eine Bluse geschnitten war, ein blaues Halstuch umschlang seinen schlanken Hals, und ein abgenutzter Strohhut lag neben ihm im Gras.

Sein Gefährte wirkte im Vergleich zu ihm älter; und niemand hätte bei seinem kantigen Körperbau vermutet, dass auch er glücklich war und sich amüsierte. Er lag in einer unbequemen Haltung; sein großer Kopf – oben breit und zur Basis hin schmaler – hing ungeschickt an seinem langen Hals; Unbeholfenheit sprach aus der ganzen Haltung seiner Hände, seines Körpers, der in einen kurzen schwarzen Rock gezwängt war, und seiner langen Beine, deren Knie erhoben waren wie die Hinterbeine eines Grashüpfers. Und doch war es unmöglich, nicht zu erkennen, dass er ein gebildeter Mann war; seine ganze unbeholfene Erscheinung trug den Stempel guter Erziehung; und sein Gesicht, so schlicht und sogar ein wenig lächerlich es auch war, verriet ein gütiges Wesen und eine nachdenkliche Art. Sein Name war Andrei Petrowitsch Bersenjew; sein Gefährte, der hellhaarige junge Mann, hieß Pawel Jakowlitsch Schubin.

„Warum legst du dich nicht auf den Bauch, so wie ich?, begann Shubin. „Das ist viel schöner, besonders wenn man die Beine anhebt und sie zusammenschlägt – so. Du hast das Gras direkt vor deiner Nase; wenn du es satt hast, auf die Landschaft zu starren, kannst du einen dicken Käfer beobachten, der auf einem Grashalm krabbelt, oder eine Ameise, die sich abmüht. Das ist wirklich viel schöner. Aber du hast eine pseudoklassische Pose eingenommen, wie eine Balletttänzerin, wenn sie sich auf einem Felsen aus Pappe ausruht. Du solltest daran denken, dass du jetzt das Recht hast, dich auszuruhen. Es ist keine Kleinigkeit, Dritter zu werden! Nimm es locker, Herr; gib alle Anstrengung auf und ruhe deine müden Glieder aus!

Shubin sprach diese Worte mit halb schläfriger, halb scherzender Stimme (verwöhnte Kinder sprechen so zu Freunden des Hauses, die ihnen Süßigkeiten bringen) durch die Nase und fuhr fort, ohne auf eine Antwort zu warten:

„Was mir bei Ameisen, Käfern und anderen würdigen Insekten am meisten auffällt, ist ihr erstaunlicher Ernst. Sie laufen mit solch einer feierlichen Miene hin und her, als ob ihr Leben etwas von solcher Bedeutung wäre! Ein Mann, der Herr der Schöpfung, das höchste Wesen, starrt sie an, wenn man so will, und sie schenken ihm keine Beachtung. Sogar eine Mücke lässt sich auf der Nase des Herrn der Schöpfung nieder und nutzt ihn als Nahrung. Das ist höchst beleidigend. Und andererseits, inwiefern ist ihr Leben dem unseren unterlegen? Und warum sollten sie sich nicht ernst nehmen, wenn wir uns selbst ernst nehmen dürfen? Na los, Philosoph, löse dieses Problem für mich! Warum sagst du nichts? Eh?"

„Was?", sagte Bersenyev und begann zu sprechen.

„Was!, wiederholte Shubin. „Dein Freund legt dir seine tiefsten Gedanken dar und du hörst ihm nicht zu.

„Ich habe die Aussicht bewundert. Schau, wie heiß und hell diese Felder in der Sonne sind." Bersenyev sprach mit einem leichten Lispeln.

„Da sind ein paar schöne Farben aufgetragen, bemerkte Shubin. „Die Natur hat ein gutes Händchen dafür, das ist eine Tatsache!

Bersenyev schüttelte den Kopf.

„Du solltest noch begeisterter sein als ich. Das ist dein Fachgebiet: Du bist Künstler."

„Nein, das ist nicht mein Fachgebiet, erwiderte Shubin und schob seinen Hut in den Nacken. „Fleisch ist mein Fachgebiet, meine Arbeit ist mit Fleisch – ich modelliere Fleisch, Schultern, Beine und Arme, und hier gibt es keine Form, keine Oberfläche; es ist alles durcheinander ... Fang es auf, wenn du kannst.

„Aber es gibt hier auch Schönheit, bemerkte Bersenyev. „Übrigens, hast du dein Flachrelief fertig?

„Welches denn?"

„Der Junge mit der Ziege."

„Häng es auf! Häng es auf! Häng es auf!, rief Shubin und sprach mit einem starken Akzent: „Ich habe mir die echten alten Sachen, die Antiquitäten, angesehen und meinen Müll zerschlagen. Du zeigst auf die Natur und sagst: Hier gibt es auch Schönheit.„ Natürlich gibt es Schönheit in allem, sogar in deiner Nase gibt es Schönheit; aber man kann nicht nach allen Arten von Schönheit streben. Die Alten haben es nicht versucht; die Schönheit kam von selbst auf ihre Kreationen herab, von irgendwoher – vom Himmel, nehme ich an. Die ganze Welt gehörte ihnen; es steht uns nicht zu, so groß zu sein; unsere Arme sind kurz. Wir lassen unseren Haken in einen kleinen Tümpel fallen und behalten ihn im Auge. Wenn wir einen Biss bekommen, umso besser, wenn nicht ..."

Shubin streckte die Zunge heraus.

„Halt, halt, sagte Bensenyev, „das ist ein Paradoxon. Wenn du kein Verständnis für Schönheit hast, wenn du Schönheit nicht liebst, wo immer du ihr begegnest, wird sie nicht zu dir kommen, nicht einmal in deiner Kunst. Wenn eine schöne Aussicht, wenn schöne Musik dein Herz nicht berührt; ich meine, wenn du kein Verständnis hast –

„Ah, du bist ein überzeugter Sympathisant!", unterbrach ihn Shubin und lachte über den neuen Titel, den er erfunden hatte, während Bersenyev in Gedanken versank.

„Nein, mein lieber Freund, fuhr Shubin fort, „du bist ein kluger Mensch, ein Philosoph, der dritte Absolvent der Universität Moskau; es ist furchtbar, mit dir zu streiten, besonders für einen Ignoranten wie mich, aber ich sage dir was; neben meiner Kunst liebe ich nur die Schönheit von Frauen ... von Mädchen, und selbst das ist noch neu.

Er drehte sich auf den Rücken und verschränkte die Hände hinter dem Kopf.

Einige Augenblicke vergingen in Stille. Die Stille der Mittagshitze lag über den schläfrigen, flammenden Feldern.

„Apropos Frauen, begann Shubin wieder, „wie kommt es, dass sich niemand um Stahov kümmert? Hast du ihn in Moskau gesehen?

„Nein."

„Der alte Kerl hat völlig den Verstand verloren. Er sitzt tagelang bei seiner Augustina Christianowna, ihm ist zu Tode langweilig, aber trotzdem bleibt er dort. Sie starren einander so dämlich an … Es ist geradezu widerlich, sie anzusehen. Der Mensch ist ein seltsames Tier. Ein Mann mit so einem Zuhause – aber nein, er muss seine Augustina Christianowna haben! Ich kenne nichts Abstoßenderes als ihr Gesicht, ganz wie das einer Ente! Neulich habe ich eine Karikatur von ihr modelliert, im Stil von Dantan. Sie war gar nicht übel. Ich werde sie dir zeigen."

„Und die Büste von Elena Nikolajewna?, erkundigte sich Bersenjew. „Macht sie Fortschritte?

„Nein, mein lieber Junge, sie kommt nicht voran. Dieses Gesicht ist zum Verzweifeln. Die Linien sind rein, streng, korrekt; man sollte meinen, es wäre einfach, ein Abbild davon zu erstellen. Es ist jedoch nicht so einfach, wie man meinen sollte. Es ist wie ein Schatz in einem Märchen – man kann ihn nicht ergreifen. Ist dir schon einmal aufgefallen, wie sie zuhört? Es gibt kein einziges Merkmal, das sich unterscheidet, aber der gesamte Ausdruck der Augen verändert sich ständig, und damit verändert sich das gesamte Gesicht. Was soll ein Bildhauer – und noch dazu ein schlechter – mit einem solchen Gesicht anfangen? Sie ist ein wunderbares Wesen – ein seltsames Wesen", fügte er nach einer kurzen Pause hinzu.

„Ja, sie ist ein wunderbares Mädchen", wiederholte Bersenyev ihn.

„Und sie ist die Tochter von Nikolai Artemjewitsch Stachow! Und dann reden die Leute noch von Blut, von Herkunft! Das Amüsante daran ist ja, dass sie wirklich seine Tochter ist – ihm ähnlich, ebenso wie ihrer Mutter, Anna Wassiljewna. Ich verehre Anna Wassiljewna von ganzem Herzen, sie war immer überaus gut zu mir; aber sie ist nicht besser als ein Huhn. Woher hat Elena diese Seele? Wer hat jenes Feuer in ihr entfacht? Da hast du ein weiteres Rätsel, Philosoph!"

Aber wie zuvor gab der „Philosoph" keine Antwort. Bersenyev neigte im Allgemeinen nicht zur Redseligkeit, und wenn er doch sprach, drückte er sich ungeschickt aus, zögerte und gestikulierte unnötig. Und zu dieser Zeit war eine Art besondere Stille über seine Seele gekommen, eine Stille, die an Mattigkeit und Melancholie erinnerte. Er war gerade erst aus der Stadt gekommen, wo er viele Stunden am Tag mit harter Arbeit verbracht hatte. Die Inaktivität, die Weichheit und Reinheit der Luft, das Bewusstsein, sein Ziel erreicht zu haben, das launische und sorglose Gerede seines Freundes und das so plötzlich heraufbeschworene Bild einer ihm lieben Person – all diese unterschiedlichen, aber doch irgendwie verwandten Eindrücke vermischten sich in ihm zu einem einzigen vagen Gefühl, das ihn zugleich beruhigte und erregte und ihn seiner Kraft beraubte. Er war ein sehr nervöser junger Mann.

Unter der Linde war es kühl und friedlich; die Fliegen und Bienen schienen leiser zu summen, während sie im Schatten des Baumes umherschwirrten. Das frische, feine Gras, von reinstem Smaragdgrün, ohne einen Hauch von Gold, bebte nicht, die hohen Blütenstängel standen bewegungslos, wie verzaubert. An den unteren Zweigen der Linde hingen die kleinen gelben Blütenbüschel regungslos wie der Tod. Bei jedem Atemzug drang ein süßer Duft bis in die Tiefen der Lungen vor, und die Lungen sogen ihn begierig ein. Jenseits des Flusses in der Ferne, bis zum Horizont, war alles hell und leuchtend. Manchmal wehte eine leichte Brise, die die Landschaft auflockerte und die Helligkeit verstärkte; ein sonnenbeschienener Dunst hing über den Feldern. Von den Vögeln war kein Laut zu hören; sie singen nicht in der Hitze des Mittags; aber die Heuschrecken zirpten überall, und es war angenehm, in der Kühle und Stille zu sitzen und dieses heiße, eifrige Geräusch des Lebens zu hören; es stimmte zum Schlummer und neigte das Herz zu Träumereien.

„Ist dir aufgefallen, begann Bersenyev und untermalte seine Worte mit Gesten, „welch seltsames Gefühl die Natur in uns hervorruft? Alles in der Natur ist so vollständig, so definiert, ich meine, so zufrieden mit sich selbst, und wir verstehen das und bewundern es, und gleichzeitig, zumindest bei mir, löst es immer eine Art Unruhe, eine Art Unbehagen, ja sogar Melancholie aus. Was bedeutet das? Ist es so, dass wir uns angesichts der Natur unserer Unvollkommenheit und Unbestimmtheit viel stärker bewusst sind, oder haben wir wenig von dem, womit die Natur zufrieden ist, sondern etwas anderes – ich meine, was wir brauchen, hat die Natur nicht?

„Hm, erwiderte Schubin, „ich will dir sagen, Andrei Petrowitsch, woher das alles kommt. Du beschreibst die Empfindungen eines einsamen Menschen, der nicht lebt, sondern nur in Verzückung zuschaut. Warum zuschauen? Lebe selbst, und alles wird gut. So sehr du auch an die Tür der Natur klopfst, sie wird dir nie in verständlichen Worten antworten, denn sie ist stumm. Sie wird einen musikalischen Ton von sich geben oder ein Stöhnen, wie eine Harfensaite, aber erwarte kein Lied von ihr. Ein lebendiges Herz hingegen – das wird dir Antwort geben, besonders ein Frauenherz. Also, mein Lieber, ich rate dir, such dir jemanden, mit dem du dein Herz teilen kannst, und all deine quälenden Empfindungen werden augenblicklich verschwinden. ‚Das ist es, was wir brauchen‘, wie du sagst. Diese Unruhe, diese Schwermut, all das ist im Grunde nur eine Art Hunger. Gib dem Magen echte Nahrung, und alles wird sich sofort zum Guten wenden. Nimm deinen Platz in der Landschaft ein, lebe im Körper, mein Junge. Und überhaupt, was ist Natur? Wozu taugt sie? Hör dir nur das Wort an: Liebe – was für ein intensiver, glühender Klang! Natur – was für ein kalter, pedantischer Ausdruck. Und so (Schubin begann zu summen), „meine Grüße an Marja Petrowna! Oder besser gesagt", fügte er hinzu, „nicht Marja Petrowna, aber das ist ja einerlei! Voo me compreny."

Bersenyev stand auf und stützte sein Kinn auf seine gefalteten Hände. „Was gibt es da zu lachen?, sagte er, ohne seinen Begleiter anzusehen. „Warum solltest du spotten? Ja, du hast recht: Liebe ist ein großartiges Wort, ein großartiges Gefühl ... Aber welche Art von Liebe meinst du?

Auch Shubin stand auf. „Was für eine? Was du magst, solange es da ist. Ich muss gestehen, dass ich nicht an die Existenz verschiedener Arten von Liebe glaube. Wenn du verliebt bist –"

„Mit ganzem Herzen", warf Bersenjew ein.

„Nun, das versteht sich natürlich von selbst; das Herz ist kein Apfel, man kann es nicht teilen. Wenn du verliebt bist, bist du gerechtfertigt. Und ich wollte nicht spotten. Mein Herz ist in diesem Moment so weich, als wäre es geschmolzen ... Ich wollte nur erklären, warum die Natur die Wirkung auf uns hat, von der du gesprochen hast. Weil sie in uns das Bedürfnis nach Liebe weckt, ohne es stillen zu können. Die Natur treibt uns sanft zu anderen lebenden Umarmungen, aber wir verstehen das nicht und erwarten etwas von der Natur selbst. Ach, Andrej, Andrej, diese Sonne, dieser Himmel sind schön, alles um uns herum ist schön, und doch bist du traurig; aber wenn du in diesem Moment die Hand einer Frau halten würdest, die du liebst, wenn diese Hand und die ganze Frau dir gehören würden, wenn du sogar mit ihren Augen sehen und nicht deine eigenen isolierten Gefühle, sondern ihre Gefühle spüren würdest – dann würde die Natur dich nicht melancholisch oder unruhig machen, und du würdest die Schönheit der Natur nicht beobachten; die Natur selbst wäre voller Freude und Lob; sie würde deine Hymne widerhallen lassen, denn dann hättest du ihr – der stummen Natur – Worte gegeben!"

Schubin sprang auf und ging zweimal auf und ab, aber Bersenjew senkte den Kopf und sein Gesicht war von einer leichten Röte überzogen.

„Ich stimme dir nicht ganz zu, begann er: „Die Natur drängt uns nicht immer ... zur Liebe. (Er konnte das Wort nicht sofort aussprechen.) „Die Natur bedroht uns auch; sie erinnert uns an schreckliche ... ja, unlösbare Geheimnisse. Ist sie nicht dazu bestimmt, uns zu verschlingen, verschlingt sie uns nicht unaufhörlich? Sie hat auch Leben und Tod in der Hand; und der Tod spricht in ihr so laut wie das Leben."

„Auch in der Liebe gibt es sowohl Leben als auch Tod", warf Shubin ein.

„Und dann, fuhr Bersenyev fort, „wenn ich zum Beispiel im Frühling im Wald stehe, auf einer grünen Lichtung, wenn ich mir die romantischen Töne von Oberons Feenhorn vorstellen kann (Bersenyev schämte sich ein wenig, als er diese Worte sprach) – „ist das auch ..."

„Der Durst nach Liebe, der Durst nach Glück, nichts weiter! unterbrach ihn Shubin. „Auch ich kenne diese Töne, ich kenne die Mattigkeit und die Erwartung, die über die Seele kommen, im Schatten des Waldes, in seinen tiefen Schluchten, oder am Abend auf den offenen Feldern, wenn die Sonne untergeht und der Flussnebel hinter den Büschen aufsteigt. Aber Wald und Fluss und Felder und Himmel, jede Wolke und jeder Grashalm lässt mich auf Glück hoffen, ich spüre die Annäherung, ich höre die Stimme des Glücks in allem rufen. Gott meiner Anbetung, hell und fröhlich!„ So versuchte ich, mein einziges Gedicht zu beginnen; du musst zugeben, dass es eine großartige erste Zeile ist, aber ich könnte nie eine zweite produzieren. Glück! Glück! Solange das Leben noch nicht vorbei ist, solange wir alle unsere Glieder benutzen können, solange wir bergauf und nicht bergab gehen! Verdammt noch mal!, fuhr Shubin mit plötzlicher Vehemenz fort, „wir sind jung und weder Narren noch Monster; wir werden das Glück für uns selbst erobern!

Er schüttelte seine Locken und warf einen selbstbewussten, fast herausfordernden Blick in den Himmel. Bersenyev hob den Blick und sah ihn an.

„Gibt es nichts Höheres als Glück?", kommentierte er leise.

„Und was zum Beispiel?", fragte Shubin und hielt inne.

„Warum, zum Beispiel, sind du und ich, wie du sagst, jung; nehmen wir an, wir sind gute Männer; nehmen wir an, jeder von uns wünscht sich Glück für sich selbst