Und nun auch ich: Brustkrebs!: TAGEBUCH meiner Chemotherapie

Von Karin Bieseke-Hartmann

Karin Bieseke-Hartmann dokumentiert hier - in allen Facetten – jeden einzelnen Tag ihrer Chemotherapie nach der niederschmetternden Diagnose "Brustkrebs". Während dieser Therapie-Strecke war durchaus nicht sicher, ob und wie sie diese Krankheit überstehen würde. Sie hat aber von Anfang an die Herausforderung mit einer entschlossen positiven Einstellung angenommen, ist mit festem Willen, durchzuhalten, an die Aufgabe herangegangen und hatte stets die große und ehrliche Hoffnung, nach überstandener Kampf-Zeit, diese schöne Welt wieder in vollen Zügen miterleben und genießen zu dürfen.
Das Tagebuch ist in jeder Hinsicht sehr offen und nach den jeweilig wechselnden Gemütslagen geschrieben worden.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: neobooks
• Erscheinungsdatum: 11. Apr. 2013
• ISBN: 9783847635345

Buchvorschau

Vorwort/ Diagnose

Personen und Tiere, die mich durch die Zeit begleiten:

Mein Mann Volker, im Mai 2001 verstorben

Alida und Detlef, meine Eltern (geschieden)

Mein Sohn Jasch mit Marcella und den Kindern Valentina und Vincent -

ab Februar 2007 dazu Julian

Schwester Jutta mit Schwager Erich

Waltraud, gute Freundin der ganzen Familie in Berlin

Maggie mit Spitz Inki, Freundin – wohnt um die Ecke

Marietta, Ärztin, Freundin

Prof. Dr. H. (Chris), bester Freund seit meiner Teenagerzeit

Dr. Klaus U. mit Uta, Freunde

Marion, Mitarbeiterin und befreundet

Christiane, reitet meine Stute Winyah

Inge und Heiner K., Stallbesitzer

Elert und Eliana, junges befreundetes Ehepaar aus Albanien

Ariane, Freundin, vier Kinder, sechs Pferde

Don, vor 25 Jahren „verbotene Liebe (verheiratet) - seit 2002 Fortsetzung der „Sünde

Doreen und Winyah – meine beiden Hannoveraner Stuten

„Großmutter" (Verdauung)

Wieder ein Buch über dieses Thema?! Es reicht an Informationen, - wird der Leser sagen. Stimmt. Bei Johannes B. Kerner berichtete Bärbel Schäfer über ihr Buch „Zurück in mein Leben", das sie demnächst auf einer Lesereise vorstellen will. Ich habe keines der Bücher über Brustkrebs gelesen.

Stattdessen nehme ich alle Kraft und allen Mut zusammen und stürze mich in diesen Kampf mit ungewissem Ausgang, nach dem Motto „Augen zu und durch". Aber meine Augen sind von Anfang an weit offen – und öffnen sich immer weiter im Laufe der langen Krankheits-Monate.

Ich habe jeden einzelnen Tag dokumentiert – mit allen Facetten. Für mich, um irgendwann nachlesen zu können, wie es genau war, wie ich es überstanden habe …

wenn es überstanden sein sollte.

Dieses ist keine Zusammenfassung, sondern ein simples Tagebuch.

Ich habe lange überlegt, ob ich jetzt, sieben Jahre später, dieses Tagebuch veröffentlichen soll – und mich schließlich dazu entschlossen.

25. Juni 2006 - Sonntag

Beim Duschen und der anschließenden Körperpflege ertaste ich eine große Verdickung in der linken Brust. Groß, richtig groß, fast wie ein Ei. Immer wieder geht meine Hand darüber. Wahrscheinlich gestoßen, vielleicht im Stall oder sonst wo. Manchmal merkt man das erst später, wenn plötzlich ein blauer Fleck oder ein Hämatom da ist. Auf Druck schmerzt die Stelle auch ein bisschen. Habe bis heute überhaupt nichts von dem „Ding" wahrgenommen, obwohl ich eigentlich immer darauf achte und wachsam bin, was meinen Körper betrifft. Kann ja wohl nichts Schlimmes sein. Mal beobachten. Gebe der Sache eine Woche, - mal sehen, ob‘s wieder verschwindet. Wenn ja, war‘s ein Bluterguss. Wenn nicht ...?

Es verschwindet nicht!

02. Juli - Sonntag

Rufe Waltraud in Berlin an. Sie war OP-Schwester und führte zusammen mit ihrem Mann, der vor zehn Jahren – viel zu früh - verstarb, jahrzehntelang eine große Arztpraxis in Berlin. Sie kennt sich aus in medizinischen Belangen, auch wenn sich inzwischen vieles im therapeutischen Bereich verändert hat.

„Wenn es schmerzhaft ist, kann es eigentlich kaum etwas Ernstes sein. Krebs z.B. merkt man leider nicht im Entstehen oder durch entsprechende Schmerzen. Aber geh‘ auf jeden Fall zum Arzt und kläre das ab." Ich verspreche es und vereinbare gleich einen Termin bei meiner Gynäkologin für den 09. Juli, weil ich vorher noch zum Geburtstag von Jutta in die Pfalz fahren will.

10. Juli - Montag

Ende März, also vor gut drei Monaten, war ich zur routinemäßigen Vorsorge bei ihr gewesen. Auf Ultraschallaufnahmen von der Brust hatte sie verzichtet, weil im Juli des Vorjahres eine Mammographie gemacht worden war, die ohne Befund war. Und beim Abtasten hatten sich im März keinerlei Auffälligkeiten ergeben.

Heute geht es sofort ans Ultraschallgerät: Und da haben wir die Bescherung! Oh, oh, - groß und dunkel zeigt sich ein Gebilde auf dem Bildschirm, wie eine Blase. Frau S. kann es nicht fassen und macht sich Vorwürfe, dass sie im März auf die Aufnahme verzichtet hatte. „Was kann das sein?, frage ich. Sie tippt auf ein Fibrom, eine gutartige, aber offensichtlich schnell wachsende Geschwulst. „Heraus muss das in jedem Fall. „Operation?, frage ich. „Ja, das ist nicht zu vermeiden – ganz unabhängig vom histologischen Befund. Oh je. Ich will fest an das „gutartige Fibrom" glauben.

Trotzdem bin ich ziemlich nervös. Soll ich eine zweite Meinung einholen? Kann nicht verkehrt sein.

Lasse also heute erneut eine Mammographie machen, will ganz sicher gehen. Und hier sieht man es wieder ganz genau. Ein großer heller Fleck auf der Röntgenaufnahme – und auf der Vergrößerung sind sogar kleine Kanäle zu erkennen, die sich wie gierige Rüssel ins Gewebe graben. Eindeutige Diagnose: Verdacht auf Brustkrebs. Bums!!!

Werde in ein Kölner Brustzentrum zur Hochgeschwindigkeitsstanze (Biopsie) geschickt. Es ist keine Zeit zu verlieren.

13. Juli - Donnerstag

Die Prozedur der Stanze ist eine Kleinigkeit bezüglich des Schmerzes. Einmal kurz „zack – das war‘s. Umso mehr tut die eindeutige Vermutung des Oberarztes weh, die er zwar nicht genau definiert, die sich aber unschwer erraten lässt. „In 48 Stunden haben wir den histologischen Befund. Rufen Sie mich übermorgen gegen 13 Uhr an. Dann sehen wir weiter.

Zwei schlimme Tage, in denen ich kaum schlafe, mir immer wieder einrede, dass die sich irren müssen, dass es nicht sein kann. Keiner in meiner Familie hat je so etwas gehabt.

15. Juli - Samstag

„Sie sind spät dran, meint Dr. P., als ich anrufe, er warte schon. „Bitte heute noch in meine Ordinationsräume. Ich fahre gleich los.

„Setzen Sie sich, Frau Bieseke-Hartmann. Mein Herz klopft wild. Draußen wartet Uta, die mich begleitet hat. „Sie haben Brustkrebs. Fast beleidigt antworte ich: Das habe ich nicht für möglich gehalten. Gestern noch war ich sicher, dass es ein Irrtum ist. Stimmt natürlich nicht. Ich hatte – nach den Prognosen – die schlimmsten Befürchtungen. Gebe ich aber hier vor ihm nicht zu.

Dr. P. stutzt: „Moment, Moment, - ich muss mich korrigieren, sagt er und liest im Befundbericht nach, der vor ihm liegt. „Nein, stopp, - Sie haben ein Insitu. „Was ist ein Insitu? „Sozusagen die V o r s t u f e zum Krebs. Und nun erklärt er mir ausführlich, mit graphischer Untermalung, was ein Insitu ist. Ein Insitu kann sich, wenn auch meistens erst nach Ablauf von Jahren, irgendwann zu einem invasiven Karzinom entwickeln. Daher muss es in jedem Falle raus.

Ich bin völlig daneben, weiß nicht, was ich sagen soll. Mein Gott, nur die Vorstufe, das ist ja - großartig. Das bedeutet: Kein Krebs, - noch kein Krebs!

Wir besprechen das weitere Vorgehen und legen direkt einen OP-Termin fest. Allerdings streiken erst einmal die Ärzte. Aber in gut zwei Wochen bin ich gebucht.

Dr. P. eröffnet mir noch, dass nach der Operation eine 31-tägige Strahlentherapie folgen wird, 31 Werktage genau. Eine solche Therapie schließt sich immer an eine Brust erhaltende Operation an. Aber es bedeutet auch: Keine Chemotherapie.

Also in zehn Tagen.

Uta steht draußen mit traurigem Gesicht, - ganz Mitleid: „Na?"

„Ein Insitu", rufe ich ihr entgegen. Sie starrt mich an – und fällt mir um den Hals.

Als Frau eines Gynäkologen, selbst Laborantin über Jahrzehnte, muss ich ihr nichts dazu erklären. „Mensch, hast du ein Glück, das ist die Vorstufe, nur die Vorstufe. Das ist ja fantastisch! Wir verlassen bestgelaunt und erleichtert das Gebäude - und essen in der nächsten Eisdiele ein riesengroßes Eis. „Mensch hast du ein Glück!. Uta kann es kaum fassen. Glück im Unglück. Aber das Glück überwiegt hier deutlich.

Die nächsten Stunden hänge ich am Telefon. Jeder soll es wissen – und jeder freut sich mit mir. Alida, Jutta, Waltraud, Jasch und und und … Welche Erleichterung.

Sie hat doch keinen Krebs.

Zwei Wochen genieße ich bewusst und intensiv den Sommer, meine Pferde, alles, alles. Bin gefasst in Bezug auf die Operation. Ein bisschen Angst schwingt natürlich mit. Wie werde ich hinterher aussehen? Machen die das so, dass ich mit dem Ergebnis leben kann? Vor allen Dingen – der Größenunterschied danach – wie den ausgleichen? Na ja, einen Schritt nach dem anderen.

31. Juli - Montag

Die Nacht vor der stationären Aufnahme schlafe ich gut. Erst in der Klinik geht es los.

Uta will mich hinbringen.

01. August - Dienstag

Den ganzen Tag lang Voruntersuchungen. Blutabnahme, markieren der OP-Linien mit vorbereitendem Gespräch durch den Stationsarzt. Verwaltungssachen. Lungen-Thorax, EKG, Gespräch mit dem Anästhesisten, - schließlich mit dem Professor/ Chefarzt, der die OP durchführen wird.

Abends das „Engelshemdchen", Achsel-Rasur, Gummistrümpfe. Beruhigungstablette erst am Morgen vor der OP. Ich schlafe auch hier bestens. Direkter Blick morgens beim Aufwachen aus dem Fenster: Draußen ist Sommer, alles ist grün, - das Leben! Hier drinnen, - alles andere als das Leben, Angst, diffuse Angst. Jetzt ist sie doch da.

Dann holen sie mich, fahren mich im Bett durch die Gänge. Wie schrecklich, wie schrecklich. Am liebsten würde ich mir ein Handtuch übers Gesicht legen, aber ich habe keins. Außerdem sähe das aus, als wenn ich schon tot wäre. „Nimm dich nicht so wichtig! Sei froh, dass man dir schnell und professionell helfen kann, – du bist nur die Krankenakte Nummer … XXY."

Den Vorraum zur OP erlebe ich hellwach. „Ihre Nachbarin ist bei Ihnen, Frau Bieseke-Hartmann. Sie ist heute die zweite Anästhesistin. Wie nett. Wir begrüßen uns, halten ein kleines Schwätzchen. „Habe gar nicht gewusst, dass Sie hier Ärztin sind. Wie auch, - bin ja, außer bei Jaschs Geburt, nie im Krankenhaus gewesen. Grüne Menschen um mich herum, - es wimmelt in Grün. Servus.

Gegen 14.30 Uhr wache ich auf. Alles okay, alles vorbei. Ich lebe noch.

Meine Zimmergenossin, eine sehr nette alte Dame, begrüßt mich. Schnell bin ich auch wieder ganz da. Habe Hunger.

Hänge natürlich am Tropf, - Schmerzmittel, Redon (Sekretschlauch), aber das ist nichts weiter, haben hier alle, rennen alle damit auf den Gängen herum.

Die Schwestern sehen abends nach der Wunde. Sieht sehr gut aus. Ich gucke weg, will mich nicht ansehen, auf keinen Fall. Die Schwestern lachen amüsiert. „Ist gut, sieht wirklich gar nicht schlimm aus, ist gut. Trotzdem will ich „es nicht sehen.

05. August - Samstag

Besuche, Anrufe, Nettigkeiten, - es ist hier absolut auszuhalten, fast erholsam.

Jeden Tag kommt der Professor. Noch ist der pathologische Befund des herausgeschnittenen Gewebes nicht da. „Kann ich davon ausgehen, dass die Diagnose „Insitu sich bestätigen wird? „Ja, durchaus, - aber die letzte Gewissheit haben wir erst, wenn der Befund da ist".

Am Dienstag, den 09.08., kann ich nach Hause. Jutta will mich abholen, sie fährt ganz früh in Landau/Pfalz los. Richtung Köln.

09. August - Mittwoch

Dienstag früh, Tag der Entlassung, Visite: Das betretene Gesicht des Professors, als er zu meinem Bett kommt, lässt mich erstarren. Bin schon fertig angezogen, am Zusammenpacken. „Frau Bieseke-Hartmann, ich habe gestern Abend den Befund hereinbekommen. Leider ist es nicht so, wie wir vermutet und gehofft hatten. Man hat in dem entfernten Gewebe doch drei sehr kleine Herde gefunden, die ein invasives Karzinom darstellen." Das Fallbeil! Ich zucke zusammen. „Was bedeutet das, Herr Professor? „Auf jeden Fall eine weitere Operation. Ich muss den Wächterknoten aus der Achsel entfernen, im Schnellschnitt-Verfahren. Wir m ü s s e n das machen, wenn wir gewissenhaft vorgehen wollen. Der Wächterknoten ist die erste Station, in der sich bei eventueller Streuung des Karzinoms etwas absetzt. Ist der Wächterknoten frei, machen wir gleich wieder zu. Ist er bereits befallen, müsste ich ca. zehn weitere Drüsen entfernen.

„Und dann – was kommt dann?" „Auf jeden Fall folgt eine Chemotherapie."

„Auch, wenn der Wächterknoten frei ist? „Ja, auch dann. Es gibt ja noch den Weg über das Blut. Nicht völlig auszuschließen ist, dass eventuell etwas durch die Blutbahn gelangt ist und sich irgendwo in anderen Organen ablagert. Das könnte dann, - auch nach Jahren u.U. anfangen zu wachsen, aktiv zu werden. Um das zu 90 Prozent auszuschließen, macht man eine Chemotherapie. Ohne die Chemo haben Sie nur mehr eine 70-prozentige Chance, dass später nichts mehr zurückkommt. Bums, bums!

„Nun lasse ich sie trotzdem heute nach Hause." Na, danke. Für den Schnellschnitt wird der Termin sofort für den 16.08. festgesetzt. Genau eine Woche Galgenfrist.

Ich bin zittrig, rufe Jutta an, die unterwegs zu mir ist. Sie ist stumm, einfach nur stumm.

Zu Hause besprechen wir alles in Ruhe – und telefonieren, telefonieren. Alle sind erschüttert, vor allen Dingen Jasch in Berlin. Er verspricht, nach der zweiten OP gleich einen Flug zu buchen, um mich zu besuchen.

Und dann gehen kleckerweise „Erfahrungsberichte ein. Wer hatte nicht schon alles Brustkrebs, - und jeder weiß etwas dazu zu sagen. Höre mir auch alles immer wieder an, von „gar kein Haarausfall, bis „Glatze gleich in den ersten 14 Tagen oder „erst nach der vierten/fünften Infusion. Macht mich alles ganz verrückt.

16. August - Mittwoch

Wieder auf Station.

Die Schwestern begrüßen mich mit Hallo: Na, wieder hier?. „Leider ja. Ich lande wieder in „meinem alten Zimmer. Wie heimelig.

17. August - Donnerstag

OP am Morgen. Nach einem „Schnellschnitt rast ein Krankenwagen mit Blaulicht mit dem entfernten Wächterknoten in die benachbarte kooperierende Diagnostik-Klinik. Solange bleibt der Patient – in diesem Falle ich - in Narkose in der „Warteschleife, um ggfs. bei positivem Befund gleich weiter operiert werden zu können, wie der Professor erklärt hatte. Der Anruf der Klinik entscheidet, ob OP oder Aufwachraum. Also los.

Am frühen Nachmittag bin ich wach.

„Befund?", frage ich die Schwestern. Die wissen nichts. Muss auf den Professor warten. Die Ungewissheit nervt furchtbar. Was, wenn die Drüse befallen war, wenn weitere Drüsen entfernt werden mussten??

Endlich Abendvisite: „Alles frei!". Keine weitere Operation. Gott sei Dank. Aber die Chemotherapie ist unvermeidlich. Bis Samstag muss ich stationär bleiben.

19. August - Samstag

Marion holt mich ab. „So eine Sch…. ! Es tut mir ja so leid. Aber du bist stark, du schaffst das. Bin aber momentan nur ein Häuflein Unglück, ein kleiner gestrandeter zerzauster Vogel. „Ja, ja natürlich, bemühe ich mich zu antworten.

Jasch landet am Nachmittag in Köln. Ein merkwürdig schönes Wochenende für uns beide. N o