Mord in Yellowstone: Sara Flores, Werwolf Privatdetektivin, #3

Von Sue Denver

Mord, Erpressung und eine weibliche Werwölfin, die im Yellowstone-Nationalpark ihr Unwesen treibt

Privatdetektivin Sara Flores hat schon viele vermisste Frauen gefunden, seit sie zum Werwolf wurde. Doch dieser Fall ist eine Katastrophe.

Eine junge Frau wird vermisst. Sie war auf der Suche nach Beweisen, dass ihr Vater vor elf Jahren ermordet wurde ... Dass er nicht in einem Schneesturm in Wyoming starb, weil er zu betrunken und zu dumm war, um sich in Sicherheit zu bringen.

Sara rast von Big Sky zum Crow-Reservat und zum Yellowstone-Nationalpark, um das Mädchen zu finden, bevor es das Schicksal ihres Vaters ereilt.

Doch der Mann hinter ihrer Entführung hat eine milliardenschwere Geldmaschine zu schützen. Seit 20 Jahren hat es niemand gewagt, sich ihm in den Weg zu stellen - zumindest niemand, der noch lebt und davon berichten könnte. Nicht der tote Vater des Mädchens. Auch nicht der Kongress. Verdammt, nicht einmal die letzten drei US-Präsidenten.

Was kann Sara tun?

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: JGF Press
• Erscheinungsdatum: 23. Juni 2025
• ISBN: 9781959431190

Buchvorschau

1

SARA FLORES, GEGENWART

Ich saß in meinem Ein-Zimmer-Büro als Privatdetektivin in der Innenstadt von Tulsa, Oklahoma, mit meinen Cowboystiefeln auf meinem schäbigen Schreibtisch, und schwelgte in Erinnerungen an unseren letzten erfolgreichen Fall. Wir hatten einen Sexhandelsring gestoppt, die Tochter unseres Klienten gefunden und mehrere andere junge Frauen gerettet.

Wer bin ich? Mein Name ist Sara Flores und ich bin eine einigermaßen attraktive 1,70 m große Frau in den Dreißigern mit zerzaustem dunklem Haar. Ich bin Privatdetektivin, eine Berufung, die ich gefunden habe, nachdem ich in einen Werwolf verwandelt wurde.

Da jeder weiß, dass es so etwas wie Werwölfe nicht gibt, hüte ich dieses Geheimnis, als ginge es um mein Leben - denn das tut es wahrscheinlich auch.

Ich war gut gelaunt, weil unsere Bürokasse mit neuen 14 Millionen aufgefüllt war, die mein Tech-Guru und Partner Mason Spencer einem Arschloch von Milliardär gestohlen hatte, der vier der Frauen gekauft hatte. Der Kerl brauchte dieses versteckte Bankkonto nicht mehr - da sein Körper gerade die Fische am Grund des Golfs von Mexiko fütterte.

Meine Uhr zeigte 17:30 Uhr, es war Zeit, nach Hause zu meinem Wolfshund Skidi zu gehen. Ich freute mich auf einen schönen, langen Spaziergang mit ihr - besonders weil die Temperaturen in Tulsa heute ein Höchstmaß von 13 Grad erreicht hatten. Nicht schlecht für den 11. Januar.

Kurz gesagt, ich fühlte mich auf dem Gipfel der Welt.

Bis Bill Hanalho in mein Büro kam.

Ich stand auf, überrascht, ihn zu sehen.

Bill ist der derzeitige Priester der Lupiti-Nation, eine Position, die vor ihm sein Großvater und dessen Großvater innehatten. Um diese Linie fortzuführen, muss Bill eine Lupiti-Frau heiraten.

Warum ist das wichtig? Weil ich keine Lupiti bin. Was der einzige Grund ist, warum ich nicht schon längst mit ihm im Bett gelandet bin und - wie ich gerne denke - der einzige Grund, warum er den Gefallen nicht erwidert hat.

Es war auch der Grund, warum wir normalerweise am Telefon sprechen, anstatt uns persönlich zu treffen. So würde ich nicht von Angesicht zu Angesicht mit seinem langen, schwarzen Haar konfrontiert sein, das ihm bis zur Hälfte des Rückens reichte. Oder seinem Körper - 1,80 m westlicher Mann in abgetragenen blauen Jeans und Stiefeln.

Heute Abend trug er ein hellblaues Flanellhemd, das weicher als eine Wolke aussah. Es bedeckte, was ich als die schönste männliche Brust kannte, die ich je gesehen hatte.

Mein Mund war trocken, und ich versuchte zu schlucken.

„Sara", sagte er.

„Bill."

Stille hing zwischen uns.

„Sara, sagte Bill. „Ich... es gibt ein Mädchen, das verschwunden ist. Sie suchte nach Antworten über ihren Vater. Es ist... kompliziert. Ich denke, du bist die Einzige, die eine Chance hat, ihr zu helfen.

Es dauerte einen Moment, bis ich seine Worte entschlüsselt hatte. „Du meinst eine Klientin... klar."

Ich setzte mich wieder hinter meinen Schreibtisch. Ich konnte nicht enttäuscht sein. Schließlich war das mein Job.

„Setz dich und erzähl mir, warum du denkst, dass nur ich ihr helfen kann."

Er setzte sich und legte einen Knöchel über ein Knie. Ich riss meinen Blick zurück zu seinen Augen.

Ich hasste es, wie dumm er mich machte.

„Ihr Name ist Dakota Hawking, sagte Bill. „Sie kam zu mir, weil sie Visionen von ihrem Vater allein in einem Schneesturm hatte. Sie spürte, dass jemand versuchte, ihn zu töten.

Er zögerte.

Ich wartete.

„Dakota glaubt, ihr Vater versuchte, mit ihr zu kommunizieren..." Er verstummte.

„Und?"

„Er ist tot. Er starb vor 11 Jahren in einem Schneesturm in Montana - knapp innerhalb des Yellowstone Parks."

Ich nickte, „Ich verstehe, warum du zu mir gekommen bist."

Vor zwei Jahren hatte ich meine einzige Begegnung mit diesem Hokuspokus-Mit-den-Toten-Reden-Kram. Ich hatte historische Papiere über Lupiti-Zeremonien gelesen - um mehr über Joe White Wolf herauszufinden, den Mann, der mich verwandelt und dann gestorben war, ohne mir verdammt nochmal irgendetwas über meinen neuen Zustand zu erzählen. Joe war ein Schamane, und es gab aufgezeichnete Zeremonien, bei denen sich ein Lupiti-Schamane angeblich in einen Wolf verwandeln konnte.

Aber ich hatte auch von verschiedenen Zeremonien gelesen, die von Lupiti-Priestern abgehalten wurden, von denen einige angeblich mit den Toten sprechen konnten.

Ich hatte am Silvesterabend zuvor allein zu viel Champagner getrunken und kam auf die „brillante" Idee, Joe von den Toten zu kontaktieren, um ihn im Grunde zu fragen: Was zum Teufel!

Bills Großvater führte die Zeremonie durch, und ich hörte Joe tatsächlich in meinem Kopf - obwohl er nicht an meinen Fragen interessiert war. Er wollte, dass ich Bills Großvater töte, der, wie sich herausstellte, sein Erzfeind gewesen war.

Mein Gehirn war von Peyote und was auch immer sie mich sonst noch für die Zeremonie trinken ließen, vernebelt, aber das Ergebnis war, dass ich keine Antworten auf meine Fragen bekam. Und der Priester starb.

Und nein, ich habe ihn nicht getötet.

„Offensichtlich weiß ich, dass es möglich ist, sagte ich. „Aber ich... ich hätte keine Ahnung, wie ich dir helfen könnte.

„Betrachte es als normalen Vermisstenfall. Ein Mädchen, das den Tod ihres Vaters untersuchte und jetzt verschwunden ist. Du musst nur die Botschaft des Vaters kennen, denn obwohl sein Tod als Unfall eingestuft wurde, ist es möglich, dass er ermordet wurde."

Ich nickte. „Was es wahrscheinlicher machen würde, dass ihr Verschwinden mit seinem Tod zusammenhängt."

„Ich fürchte um Dakotas Leben."

„Ich werde morgen früh mit ihrer Mutter sprechen", sagte ich.

Bill blieb sitzen.

Ich sah ihn an. „Was noch?"

„Du wirst sie treffen. Zieh deine eigenen Schlüsse. Er stand auf. „Danke.

Bill starrte mich an, dann drehte er sich um und ging.

Mir fiel auf, dass wir uns nie berühren, wenn wir uns treffen oder verabschieden. Kein Händeschütteln. Kein Kuss auf die Wange. Kein Klopfen auf den Rücken.

Ich kenne seine Gründe nicht, aber ich hatte Angst, dass mich seine Berührung verbrennen könnte.

2

SARA

Ich war mehr als nur neugierig darauf, Dakotas Mutter, Emily Hawking, kennenzulernen, und das nicht nur wegen Bills kryptischer Bemerkung.

Ich hatte sie gestern Abend angerufen, um einen Termin zu vereinbaren, und sie hatte mich abgewiesen. Sie sagte, die Polizei sei über das Verschwinden ihrer Tochter informiert worden und sie habe kein Interesse daran, mit einem Privatdetektiv zu sprechen.

Sie willigte erst ein, sich mit mir zu treffen, als ich erwähnte, dass Bill Hanalho mich gebeten hatte, mit ihr zu sprechen.

Es war ein weiteres Beispiel dafür, wie wichtig er für die Lupiti-Nation war. Er wirkt wie ein normaler Typ, wenn man ihn trifft, aber er hat wirklich Gewicht in seiner Gemeinschaft.

Der Tag war klar, die Temperatur stieg wieder auf über 10 Grad, als ich in die Stadt Lupiti fuhr. Meine ehemalige Heimat in Colorado wurde heute von einem Schneesturm heimgesucht, also klopfte ich mir selbst auf die Schulter, dass ich dieses Wetter hinter mir gelassen hatte.

Oh, Tulsa hatte auch Schnee. Gelegentlich. Manchmal sogar einen ganzen Zentimeter – was typischerweise die Stadt lahmlegte.

Ich fuhr an einem Reihenhaus nach dem anderen in Emily Hawkings Straße vorbei, bis sie in einer Sackgasse an ihrem Haus endete, das auf doppelt so viel Land stand wie das ihrer Nachbarn. Das Haus war klein, aber Geld hatte ihm Stil verliehen. Es gab eine niedrige Steinmauer, Säulen und eine großzügige Veranda. Das Dach hatte eine Gaube mit zwei Fenstern, was es zum einzigen Haus in der Straße mit einem zweiten Stock machte.

Der Rasen davor war gemäht, aber hohe Büsche umgaben die Rückseite des Hauses und krochen um die Seiten, als wollten sie es verschlingen.

Emily Hawking war eine auffällige Frau Anfang 40, mit langen schwarzen Haaren und ohne Make-up. Sie trug große, ovale, mit Perlen besetzte Ohrringe und legere Kleidung, aber ihre Bluse war knitterfrei und ihre Jeans hatte eine gebügelte Falte. Das Design der Ohrringe wiederholte sich auf ihren teuer aussehenden Mokassins.

Ihr Mund verzog sich, als sei mein Anblick unangenehm.

Ich zeigte ihr meinen Privatdetektiv-Ausweis und, da sie es nicht angeboten hatte, fragte ich, ob ich hereinkommen könnte.

Dies war ein sehr unhöfliches Verhalten für einen Lupiti, und ich wettete mit mir selbst, dass sie mir nichts zu trinken anbieten würde – die unhöflichste Gastfreundschaftsbeleidigung von allen.

Ich gewann die Wette – sie bot nichts an.

Ihr Wohnzimmer war spärlich eingerichtet, die wenigen Möbel geschmackvoll und auf Hochglanz poliert. Am Fenster stand ein weicher, hoher Sessel mit einem aufgeschlagenen Buch auf dem Couchtisch und was wie eine Tasse Tee aussah, die sie gerade verlassen hatte.

Wenn sie nicht nachts arbeitete, war sie arbeitslos – ungewöhnlich für eine verwitwete Mutter, deren Kind gerade 18 geworden war.

Die Tasse Tee bedeutete, dass sie mich so schnell wie möglich rauswerfen würde.

„Was machen Sie beruflich?", fragte ich sie und erwiderte damit ihre Unhöflichkeit. Ein plötzlicher Hauch von Angstschweiß wehte von ihr herüber.

Verbesserter Geruchssinn war eines meiner Lieblingsgeschenke meines Wolfes.

Ich bin Lügnern begegnet, die so gut waren, dass man sein Haus auf ihre Aufrichtigkeit verwettet hätte, aber selbst die Geschicktesten von ihnen wissen, dass sie lügen. Menschen haben apokrine Drüsen unter ihren Armen, und sie produzieren zuverlässig Angstgeruch. Er ist für eine menschliche Nase nicht wahrnehmbar, aber für meine unverkennbar.

Ich habe kürzlich gelesen, dass das Department of Homeland Security 2009 versucht und versagt hat, einen Weg zu finden, dies als Lügendetektor zu messen.

Glücklicherweise wissen sie nichts von mir.

Sie runzelte die Stirn und sagte: „Ich habe eine kleine Versicherungssumme vom Tod meines Mannes. Nicht, dass Sie das etwas anginge."

Sie deutete mir, mich auf ein Sofa zu setzen, dann setzte sie sich mir gegenüber auf die Kante ihres Sitzes, als würde sie jeden Moment aufspringen.

„In Ordnung, sagte ich. „Warum wollen Sie keinen Privatdetektiv, der nach Ihrer Tochter sucht?

Emily seufzte theatralisch. „Dies ist nicht das erste Mal, dass sie verschwunden ist. Wir hatten unsere Konflikte, wie wohl jede Mutter und Tochter. Dakota hat mir in den letzten sechs Monaten wiederholt gesagt, dass sie jetzt 18 ist. Erwachsen. Aber... nur für den Fall, dass es dieses Mal ernst ist, habe ich eine polizeiliche Anzeige erstattet, und sie haben mit der Polizei in Montana gesprochen."

Ich nickte. „Ich verstehe das alles. Aber warum würden Sie nicht wollen, dass zusätzlich ein Privatdetektiv sucht? Sicherlich können wir der Sache mehr Aufmerksamkeit widmen, als Sie wahrscheinlich von der Polizei bekommen."

Sie winkte abweisend ab. „Ich sehe keinen Grund, dafür zu bezahlen."

„Als Gefallen für Bill Hanahlo ist unser Büro bereit, Ihnen nur einen einzigen Dollar zu berechnen. (So nutzen wir unsere Büro-Kriegskasse" – wir helfen Menschen, die uns sonst nicht bezahlen könnten.)

Emily runzelte die Stirn und stand auf.

Ich stand ebenfalls auf. „Ich habe ein Formular für Sie zum Unterschreiben. Ich brauche den einen Dollar, damit Sie offiziell Klientin sind. Das wäre das Einzige, was Sie je schulden würden."

Sie drehte mir den Rücken zu und ging zur Tür, öffnete sie. Sie stand dort, hielt sie fest und starrte mich wütend an.

Ich blieb, wo ich war, und sagte: „Bill denkt, Dakotas Leben sei in Gefahr."

Sie warf die Hände hoch, genervt. „Oh, das. Dakota hat ihm die Ohren vollgejammert mit ihren Wunschvorstellungen. Sie hat ihm erzählt, Otto versuche, aus dem Jenseits Kontakt mit ihr aufzunehmen. Ich meine, wirklich."

Sie sah mich an. Ich starrte zurück.

„Oh, Sie können doch nicht an diesen Unsinn glauben! Otto war irgendwie unvorsichtig, und das kostete ihn das Leben. Die Polizei in Wyoming war sehr gründlich, aber Dakota will das nicht glauben. Es gefällt ihr nicht, dass er durch einen dummen Fehler gestorben ist. Es ist viel dramatischer, wenn ihn jemand umgebracht hat. Und noch dramatischer, wenn er sie aus dem Jenseits ruft."

Ich blieb, wo ich war, also winkte sie zur Tür und sagte: „Kommen Sie schon. Ich habe genug gehört."

Ich ging zu ihr. „Nach meinem Verständnis ist Dakota nach Montana gefahren, um zu untersuchen, was Otto zugestoßen ist, und jetzt wird sie vermisst. Ob Sie nun glauben, dass Otto mit Ihrer Tochter kommuniziert oder nicht, die Polizei sagte, sein Tod sei wahrscheinlich ein Unfall gewesen. Wenn ihn jemand getötet hat, könnte ihr Herumschnüffeln bedeuten, dass Sie sie auch verlieren könnten."

Ihr Gesicht war so nah an meinem, dass ich sehen konnte, wie sich Tränen bildeten, bevor ihre Augen von mir weghuschten.

Ihre Lippen verengten sich. „Na schön. Sie ließ die Tür offen und verließ den Raum, um mit einer Handtasche zurückzukommen. Sie nahm einen 1-Dollar-Schein heraus und hielt ihn mir hin. „Was brauchen Sie sonst noch?

Ich holte den Vertrag heraus und zeigte ihr, wo sie unterschreiben sollte.

Sie setzte ihre Unterschrift, faltete ihn dann wieder zusammen und schob ihn mir zu. Sie blickte zur offenen Tür.

Obwohl ich noch eine Menge Fragen an sie hatte, verstand ich den Wink. Ich verließ das Haus und schloss die Tür. Ohne diesen Vertrag hätte ich in dem Fall keine Handhabe.

Ich ging, bevor sie verlangen konnte, dass ich ihn zurückgebe.

Ich hätte den Fall sowieso angenommen, weil Bill mich darum gebeten hatte. Aber nach diesem Gespräch wollte ich die Antworten für mich selbst finden. Es gibt einen Grund, warum ich Privatdetektiv geworden bin - ich fühle mich davon angezogen, Geheimnisse aufzudecken oder zu enthüllen.

Besonders die, die tödlich sind.

3

SARA

Lieber würde ich mir 'ne Wurzelbehandlung geben lassen, als eine Polizeiwache zu betreten. Ganz egal welche.

Sie waren alle voll von misstrauischen Bullen, deren Augen bestens darin geschult waren, Bedrohungen zu erkennen. Wenn die wüssten, was ich bin oder auch nur einen Bruchteil der Dinge, die ich getan habe – ich käme nie wieder aus dem Gebäude raus.

Seit ich Privatdetektivin geworden bin, habe ich noch einen Grund mehr gefunden, diese Orte zu verabscheuen. Cops betrachten Privatermittler, als wären wir Hundekacke, die an ihren Schuhen klebt.

Ich versuche – aber schaffe es meistens nicht –, das nicht persönlich zu nehmen.

Die Polizeiwache von Lupiti sah aus wie ein Betonklotz-Knast, obwohl ihn zumindest jemand weiß angestrichen hatte. Die Fenster waren Gitter aus mehreren Scheiben, nicht aus Holz, sondern aus verstärktem Stahl.

Sergeant Alex Walker war erträglicher als der Durchschnittsbulle. Zum einen war er leichter anzusehen – ein gutaussehender Mann, der die 40 ansteuerte, mit etwas indianischem Blut, das sich in seinen Wangenknochen und seinem glänzenden schwarzen Haar zeigte.

Ich dachte, er könnte ein umwerfendes Lächeln haben, aber ich hatte es noch nie gesehen.

Er hatte auch eine bessere Einstellung als die meisten. Oder er verbarg zumindest seine Meinung über Privatermittler besser. Er hatte mir sogar einmal bei einem Fall geholfen – wenn auch widerwillig. Er hatte mir einen guten Hinweis gegeben.

Heute führte er mich zur Kriminalabteilung – einem kleinen, deprimierenden, kotzgrünen Raum mit drei Schreibtischen für die zwei Ermittler, die sowohl für die Stadt als auch für die Lupiti-Nation zuständig waren.

Ich setzte mich ihm gegenüber, und er schob mir zwei Akten zu.

Ich runzelte die Stirn und blätterte sie durch. Eine war für Otto Hawking und die andere für Dakota. In jeder befanden sich mehrere Seiten, einschließlich Kopien von Interviews und Telefongesprächen.

Ich runzelte noch mehr die Stirn und starrte ihn an. Er war noch nie so hilfsbereit gewesen.

Sein Mund verzog sich und er sagte: „Ja, also... Bill Hanalho war hier. Er sagte, Sie würden vorbeikommen, um mich zu sehen, und er bat mich, Ihnen zu helfen."

„Und Sie helfen mir wirklich?"

Sein Mund verzog sich zur Seite und verbarg, was wie der Beginn eines Lächelns aussah.

Er verengte die Augen. „Bringen Sie mich nicht dazu, das zu bereuen."

Meine Ohren kribbelten. In seiner Stimme lag etwas, als er bereuen sagte.

Ich vermutete: „Sie glauben nicht, dass der Tod ihres Vaters ein Unfall war, oder?"

Er starrte mich so lange an, dass ich nicht sicher war, ob er antworten würde. Dann sagte er: „Der Otto, den ich kannte, hätte sich niemals in einem Schneesturm verirrt. Er respektierte die Natur. Lebte im Einklang mit ihr. Er war kein Idiot."

„Erzählen Sie mir von seiner Leiche. Offensichtlich hatte er keine Kugeln in sich."

Wieder lächelte Walker halb. „Offensichtlich. Aber da Tiere an ihm waren, können wir nicht wissen, ob er erstochen wurde."

Er nickte mit dem Kinn auf die Akte, die ich hielt. „Schauen Sie sich den toxikologischen Bericht an."

Das tat ich. Mir stockte der Atem, als ich den Teil sah, den er wollte, dass ich ihn sehe. „Er hatte Fentanyl in seinem System? Wie hoch ist diese Dosis?"

„Moderat."

„Also nicht die Todesursache?"

Walker schüttelte den Kopf. „Das können wir nicht sagen. Eine tödliche Dosis Fentanyl kann manche Menschen schneller töten als andere. Wenn es länger gedauert hätte, wäre die postmortale Konzentration im Körper geringer."

„Wissen Sie, ob er es zu Vergnügungszwecken nahm?"

„Man ist sich nie hundertprozentig sicher, aber ich würde wetten, dass er es nicht tat. Ich habe nie gehört, dass er es benutzt hat, und normalerweise würde ich das in einer so kleinen Gemeinschaft mitbekommen."

Ich blätterte in den Akten zurück zu der Karte, die ich gesehen hatte. „Wo wurde er gefunden?"

Walker nahm die Karte und zeigte auf einen roten Punkt. „Hier. Es ist etwa 13 Kilometer im Yellowstone-Park vom Westeingang entfernt – der im Winter, als er verschwand, geschlossen war. Er wurde im Mai gefunden, als der Schnee schmolz."

Ich runzelte die Stirn. „Wie weit von der nächsten Stadt oder dem nächsten Haus entfernt?"

„16 Kilometer von der Stadt West-Yellowstone."

„Wie ist er dorthin gekommen? Auto? Schneemobil? Pferd?"

„Keines davon wurde gefunden. Sein Auto wurde nicht mehr gesehen, nachdem er sich im Hotel in der Stadt eingecheckt hatte. Das Sheriff-Büro dort denkt, er hat ein Schneemobil auf der geschlossenen und nicht geräumten Straße in den Park genommen und ist ihm der Sprit ausgegangen. Seine Leiche wurde weit abseits der Straße gefunden, also denken sie, er machte sich zu Fuß auf, um Schutz oder Treibstoff zu finden."

„Und das Schneemobil?"

„Sie denken, jemand hat es gestohlen – irgendwann, bevor er gefunden wurde."

„Hatte er es gemietet?"

„Nicht über eine Vermietungsfirma."

„Und wie erklären sie sein verschwundenes Auto?"

„Muss auch gestohlen worden sein."

„Ich höre hier eine Menge Zufälle. Jemand stiehlt sein Auto in der Stadt und eine andere Person stiehlt, womit auch immer er in den Park gefahren ist?"

Walker schaute auf seine Uhr und stand auf. Ich tat es ihm gleich und griff nach beiden Akten.

Er ging Richtung Tür und sagte: „Alles, was wir bisher über Dakota haben, sind ihre Kreditkartenabbuchungen, seit sie Anfang September von hier wegging. Sie können sie damit verfolgen."

„Warum ist das FBI nicht involviert?"

„Sie ist keine Minderjährige, und Kinder in ihrem Alter verschwinden – absichtlich – die ganze Zeit. Es ist erst eine Woche her."

„Erst eine Woche? Wissen Sie, wie viel in einer Woche schiefgehen kann?"

Walker blieb stehen