Das Blut ist blau

Von Undiné Radzevičiūtė

Das Adelsgeschlecht von der Borch war nicht minder einflussreich und machtgierig als ihre italienischen Verwandten, die berühmten Borgia. An der Schwelle zwischen Mittelalter und früher Neuzeit kämpft Bernhard von der Borch, Landmeister des Deutschritterordens, in Livland um den Erhalt seiner Macht, er will einen neuen Kreuzzug ins Leben rufen – doch die Zeiten der Ritterlichkeit sind vorbei. Undiné Radzevičiūtė, in deren Adern das blaue Blut der Borchs fließt, folgt ihrer eigenen Familiengeschichte und erzählt fesselnd und gewitzt vom Kampf der letzten Ordensritter um ihre Vormachtstellung. Wird es Bernhard von der Borch gelingen, sich mit Putsch und Intrige in einer Welt zu behaupten, die bereits in Auflösung ist?

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Residenz Verlag
• Erscheinungsdatum: 12. März 2019
• ISBN: 9783701746040

Buchvorschau

BERNHARD VON DER BORCH

DIE GEBIETE LIVLANDS

WIR WISSEN, WOHIN WIR GEHEN

Der Hüne Loringhoven bekommt Reval.

Von Herzenrode, der Komtur von Goldingen, wird Landmarschall des Livländischen Ordens. Er hat es verdient.

Gerhard von Mallinckrodt der Helläugige bekommt Burg Goldingen und alle Burgen, die Goldingen unterstellt sind.

Der Komtur von Fellin bekommt 5000 Schillinge.

Wenn …

Wenn Bernhard von der Borch Landmeister des Livländischen Ordens wird.

Er wird Landmeister werden und Livland und den Orden für alle Zeiten verändern. Er wird diesen abgenutzten Mechanismus durch einen neuen ersetzen, denn der alte wird schon bald in die Brüche gehen. Sobald nur irgendjemand versucht, daran zu rütteln.

Etwa dieses Pskow.

Und was bekommt der Komtur von Dünaburg, Lappe von der Ruhr? Was bekommt er, wenn der Marschall von Livland, von der Borch, Landmeister wird?

Doch der kleinste der Komture wird nichts bekommen, denn er glaubt auch so an Marschall Borch. Er glaubt, dass Borch den Orden nach Pskow, Nowgorod, Moskau und sogar bis Tatarstan führen und dorthin das Kreuz des Westens bringen kann.

Marschall von der Borch sagt als Erster, dass man in Livland die Kraft des Deutschen Ordens, die bei Tannenberg verloren gegangen ist, wieder beleben und einen neuen Kreuzzug vorbereiten kann.

Nach Tatarstan!

Seit dieser Zeit weicht der Name Tatarstan oder Tatarei nicht mehr von den Lippen der Livländischen Ritter.

Und dieses ferne Land nennt jeder so, wie er sich vorstellt.

Dass es heißen sollte.

Noch nie hat es im Speisesaal der Burg von Fellin so nach Eisen gestunken.

Achtundvierzig Ritter des Livländischen Ordens und zwanzig freie westfälische Ritter warten mit ihren Armbrustern und Knechten auf das Abendessen.

Ein Drittel von Livland, zählt Bernhard von der Borch. Ein Drittel der Livländischen Ritter.

Die Ordensritter sind ihren Komturen nach Fellin gefolgt, und die Komture Borch, damit er den Orden wieder belebe. Sie sind ihm wegen Tatarstan gefolgt.

Und die freien westfälischen Ritter sind Borch wegen der Schillinge gefolgt.

Sie sind hier – in Livland – nur wegen der Abenteuer und wegen des Ruhms.

Und wegen der Schillinge.

Doch diese Schillinge verflüchtigen sich so schnell, und wenn sie ganz ausgingen, würde der Großteil dieser freien, stolzen und prächtigen westfälischen Ritter plötzlich zu Straßenräubern.

Und wenn dieser Zauderer von Herse weiterhin Landmeister von Livland bleibt und Livland weder gegen Süden noch gegen Osten zieht, kann der Tag, an dem sie zu Straßenräubern werden, sehr schnell kommen.

Die Mehrzahl der Ordensritter stammt ebenfalls aus Westfalen, doch sie haben das Kreuz genommen und die Gelübde abgelegt, sie halten sich an die Regeln und würden nicht zu Straßenräubern, was auch immer geschieht.

Und sie sprechen nicht beim Abendessen.

»Das Wildschwein wäre schon verendet«, sagt der freie westfälische Ritter, der Hüne Loringhoven.

Es donnert wie eine Trommel, dann herrscht wieder Stille.

Wenn man denn dieses Eisenklirren als Stille bezeichnen kann.

Nicht alle sehen, was sie essen, die Kerzen kosten viel, doch aus dem aufdringlichen Fischgeruch kann man schließen, dass es sich um eben die drei Hechte, fünf Barsche und zwei Schleien handelt, die die Ordensbrüder am Morgen gefangen haben.

Es wird nur für die sechs Komture und für zehn Ritter reichen, rechnet Bernhard nach. Obwohl im Orden alle gleich sind und dasselbe essen sollten.

Doch die einen essen Fisch, die anderen hingegen stopfen sich Käse rein.

Für den einen Fisch, für den anderen Käse, und keinerlei Wildschwein.

Es ist Fastenzeit.

Die freien westfälischen Ritter essen schneller als die Ordensritter.

Sie sind ja nicht daran gewöhnt, sich vor dem Abendessen Bibelstellen anzuhören, wie der junge Hirte David den Riesen Goliath mit einem Stein erschlagen hat, die der Kaplan lange vorliest und mit denen er die hungrigen Seelen noch länger quält.

Die freien westfälischen Ritter streuen Pfeffer auf das Essen. Mit beiden Händen.

Die Ordensritter hingegen haben schon längst genug davon.

Ein Vasall von Burg Segewold entrichtet seinen Tribut in Pfeffer.

Dem ganzen Orden brennt der Hals.

Im Speisesaal der Burg ist es verboten, zu spucken und sich auf den Boden zu schnäuzen. Indem man ein Nasenloch mit dem Finger zudrückt. Es ist verboten, ein Stück Käse, das man in die Hand genommen und von dem man soeben selbst abgebissen hat, andern zum Abbeißen anzubieten.

Nicht alle freien westfälischen Ritter wissen das. Und nicht alle goutieren, dass Fastenzeit ist.

Litauen und Pskow lachen darüber, dass man im Livländischen Orden 120 Tage im Jahr fastet.

Woher wissen sie das?

Noch drei Wochen, zählt Bernhard, noch drei Wochen, und es ist Ostern.

Und Schluss mit diesem Fasten.

»Das Wildschwein wäre schon verendet«, wiederholt der Hüne Loringhoven, diesmal schon lauter, damit alle es hören.

Vor weniger als einem Jahr hat Bernhard von der Borch, der damals gerade in den Orden eingetreten und sogleich Komtur von Marienburg in Livland geworden ist, dort auf den Steinboden ein Wildschwein geschleppt, um es den Gästen vorzuführen. Er hat es selbst in den Speisesaal geschleppt, damit die zu spät Gekommenen sähen, was für ein Tier dieses Wildschwein ist.

Ein Tier, das zwei von Bernhards Hunden aufgespießt hatte, bevor Bernhard es erschoss.

Auch die Hunde brauchen eine Rüstung.

Richtig, dieses Wildschwein wäre beinahe verendet, ohne die Vorführung zu erleben.

Als Bernhard es auf den Steinboden schleppte, ließ es sich nicht einmal dazu herab, ein Quieken von sich zu geben. Man musste es ständig rütteln.

Es ließ sich trotzdem nicht dazu herab, zu quieken, nur zu scheißen.

Nach dieser Vorführung des Wildschweins hatte Bernhard Rückenschmerzen, bis er Marschall wurde.

Doch jetzt wissen alle im Orden, dass er seinen Namen zu Recht trägt.

Bernhard bedeutet: stark wie ein Bär.

Damals dachte Bernhard, er werde lange auf Marienburg in Livland bleiben.

Bleiben und 116 Wildschweine erlegen und ihre Felle an die Wände der Burg hängen, um diese Zahl zu verewigen: 116.

Gibt es doch 116 Borchs in der Liste der Livländischen Ritter.

Doch die Komture haben ihn zum Marschall gewählt, und jetzt warten alle darauf, dass Marschall Borch zeigt, dass er Landmeister von Livland werden kann. Sie warten bereits zwei Tage und sind dabei, auf Burg Fellin den ganzen Käse aufzuessen.

Das Wildschwein wäre wirklich schon verendet, denkt Bernhard.

Jetzt ist er bemüht, sich an die Ordensregeln zu halten und nicht auf die Jagd zu gehen.

Doch vor einem Jahr gingen sie in Marienburg in Livland ständig auf die Jagd. Ohne an die Regeln zu denken oder die Verbote zu beachten.

Sie jagten Schwarzwild und Rotwild. Wildschweine und Elche.

Doch nach den Regeln dürfen Ordensritter die Jäger nur begleiten und sie vor schlechten Menschen schützen, die sich im Wald herumtreiben. Aber nicht selbst jagen.

Wenn die Ritter irgendetwas erlegen dürfen, dann Wölfe, Luchse und Bären.

Doch sogar das …

Man darf diese Jagd nicht als leeren Zeitvertreib ansehen, sondern als Arbeit zum Wohle anderer Menschen.

Nur auf Vögel können sie schießen, so viel sie wollen. Nur auf Vögel.

Auf Vögel …

Wenn Bernhard von der Borch Landmeister wird, wird er verbieten, auf Raben zu schießen. Das schwört er. Bei der Heiligen Dreifaltigkeit.

Wenn man sich ständig bemüht, einen Vogel, der sich in weiter Ferne niederlässt oder einem plötzlich über den Kopf fliegt, zu treffen, dann lernt man sogar, einem Feind ins Auge zu schießen. Alle Ordensritter sind jetzt nicht nur imstande, mit Schwert und Speer zu kämpfen, sondern auch zu schießen. Nicht nur mit Bögen, sondern auch schon mit Arbaletten.

Wenngleich ein jeder Ritter seinen Arbaletten-Schützen hat.

Die Livländischen Ritter schießen viel.

In Livland ist kein Platz für eine Schlacht mit Speeren.

Doch wer kann besser mit Speeren kämpfen als die Ordensritter? Gewiss niemand. Aber wo soll man ein ebenes Feld finden? Rundum gibt es nur Wälder und Sümpfe.

Es gibt keinen Ort und keinen Gegner: Litauen hat sich taufen lassen, Pskow und Nowgorod haben schon längst das Kreuz angenommen … Wenn auch nicht dieses. Das aus dem Osten, nicht aus dem Westen. Aus Griechenland, nicht aus Rom. Doch aus irgendeinem Grund bezeichnen sie die Livländischen Ordensritter als Häretiker!!! Und ständig dringen sie in die Länder des Livländischen Ordens ein. Entweder wegen des Heus oder um etwas in Brand zu stecken …

Irgendeine Kirche.

Bernhard isst den Fisch aus einer Schüssel gemeinsam mit einem westfälischen Ritter, dem Hünen Loringhoven. Denn auf Loringhoven blicken die freien westfälischen Ritter wie die Ordensritter auf Bernhard.

Sie blicken ihn an und glauben an ihn.

Bernhard isst Fisch, doch er spürt den Fischgeschmack nicht, nur den bitteren Pfeffer, denn der Hüne Loringhoven hat davon zweimal in die Schüssel geschüttet.

Bernhard hat den Geschmack der Gerichte schon einige Tage lang nicht mehr gespürt, und nur der Pfeffer erinnert ihn …

Er nimmt das Abendessen ein.

So viele Ritter hier sind, so viele Burgen glauben an ihn. Seine Burg, sieben seiner Vasallen, noch fünf Ordensburgen in Süd-Livland, doch in Nord-Livland …

»Judasse«, spuckt Loringhoven eine Fischgräte aus. »Ich werde sie abstechen. Nicht einmal eine Nachricht haben sie mir zukommen lassen.«

Im Orden ist es gestattet, bei Tisch zu sprechen, doch nur im Flüsterton und nur über ganz wichtige Angelegenheiten.

»Ich werde sie abstechen«, wiederholt der Hüne Loringhoven.

Loringhoven spricht so, dass es nicht nur Bernhard hören soll.

Ja, das Wildschwein wäre schon verendet, während man darauf wartet, dass die drei Komture der mächtigsten Burgen aus Nord-Livland eintreffen.

»Judasse«, wiederholt Loringhoven.

Bernhard und er essen gemeinsam aus einer Schüssel, damit alle auf der Burg die feste Verbindung des Ordens mit den freien westfälischen Rittern zu sehen bekommen.

Alle hier essen zu zweit aus einer Schüssel: Bernhard mit Loringhoven, und Gerhard von Mallinckrodt der Helläugige, der künftige Komtur von Goldingen, mit von Herzenrode, dem gegenwärtigen Komtur von Goldingen.

Und der kleinste unter den Komturen, Lappe von der Ruhr, der die längste Reise durch den Schnee von Dünaburg nur deswegen auf sich genommen hat, weil er an Bernhard glaubt, und nicht irgendeiner neuen Burg oder der Schillinge wegen – er isst mit einem westfälischen Ritter mit gebrochener Nase.

Mit Justus Hoyningen-Huene.

Und Hoyningen-Huene spricht zwar nicht so laut wie der Hüne Loringhoven, doch dafür spuckt er die Fischgräten laut auf den Boden.

Alle essen zu zweit, doch das Bier trinkt jeder für sich.

»Hunde«, räuspert sich Loringhoven und beginnt, sich die Brotkrümel aus dem Bart zu zupfen.

An diesem Tisch ist er der Einzige mit Bart. Alle anderen sind rasiert. Um sich nicht mit den Feinden zu verheddern.

Falls es zu einem Krieg mit Pskow oder mit Nowgorod käme.

Doch an einer richtigen Schlacht haben die Livländischen Ritter zuletzt vor … vor über dreißig Jahren teilgenommen. Und jetzt ist Livland für keinerlei Krieg gerüstet.

Doch ein Krieg kann jeden Tag ausbrechen.

Mit Pskow oder mit Nowgorod einen Frieden zu schließen, ist dasselbe wie mit den Litauern einen Bund einzugehen.

Sie werden einen ja doch hintergehen.

Man schließt einen Frieden für fünfundzwanzig Jahre, doch Pskow wird ihn nur acht Jahre einhalten.

Viele in Livland wollen einen Krieg, aber am lautesten spricht der Hüne Loringhoven davon. Er hat sogar den Schwur abgelegt, er werde sich weder die Haare schneiden noch den Bart rasieren lassen, bevor es nicht zum Krieg oder zu irgendeiner ernsthaften Schlacht kommt, deswegen sitzt er bei Tisch mit einem Bart, der ihm bis zur Brust reicht. Wenn der Hüne Loringhoven es hören könnte, hätten die Ordensritter Angst, doch wenn er es nicht hört, spotten sie: Eines Tages werden sich in diesem Bart von Loringhoven »die Perlen Gottes« einnisten. Sie werden sich einnisten, um christliches Blut zu saugen, wirklich.

Im Orden ist es erlaubt, sich einen Bart oder einen Schnurrbart wachsen zu lassen, doch man muss ihn schneiden. Er darf weder zu lang noch zu dicht sein.

Loringhoven wird bald selbst einem Moskowiter ähnlich sehen. Wegen der Haare, aber auch wegen des Bartes.

»Ich werde sie abstechen«, poltert Loringhoven mit tiefer Stimme und presst seinen Bart mit der Faust zusammen, und so werden seine Worte einem Schwur ähnlich. »Ich werde ihnen solche Tonsuren schneiden lassen! Solche Tonsuren.«

Der Hüne Loringhoven ist bei Tisch wie eine Bombarde: Entweder wird er gleich schießen oder selbst zerspringen und dabei alles ringsum zerschmettern.

»Wir«, sagt Bernhard. »Wir«, wiederholt Bernhard. »Wir werden uns rasieren.«

Der Hüne Loringhoven wird Reval bekommen.

Er wird in den Orden eintreten, Reval bekommen und gezwungen sein, sich den Bart noch vor dem Krieg zu kürzen.

Von Herzenrode wird Marschall von Livland werden. Denn er hat es verdient.

Gerhard von Mallinckrodt der Helläugige wird Burg Goldingen bekommen und alle ihr unterstellten Burgen.

Die anderen werden in Silberschillingen ausbezahlt werden.

Und diese drei Judasse wird Bernhard zurück nach Westfalen schicken!!!

»Sie sind wahrscheinlich schon in Helmet«, explodiert Loringhoven. »Sie sind hingeritten, um von Herse zu unterstützen.«

Warum glaubt Nord-Livland nicht an ihn? Bernhard quält sich in Gedanken über diese Abtrünnigen.

Er quält sich, und während er sich quält, sieht er das Gesicht eines jeden. Einzeln.

Warum?

Wenn sie schon in Helmet wären, dort, wo sich Landmeister von Herse versteckt hält – das wäre ein großer Verrat.

Zwei von den dreien, die nicht nach Fellin gekommen sind und sich nicht Borchs Truppen angeschlossen haben, stammen ebenfalls aus Westfalen.

Doch vielleicht waren diese drei aus Nord-Livland einfach berechnend?

Sie rechneten sich aus, dass es sich nicht lohnte, dass es gefährlich war. Sie haben abgewogen und jetzt verkriechen sie sich in ihren Burgen und wärmen sich unter Schafwolldecken. Auch das ist ein Verrat, aber er richtet keinen so großen Schaden an.

Ein kleiner Verrat.

Doch der getreue Lappe von der Ruhr von Dünaburg ist fast eine Woche durch den Schnee gewatet, nur weil er an Bernhard glaubt, und nicht wegen dieser teuflischen Schillinge und nicht wegen irgendeiner größeren Burg.

»Verräter!«, brüllt Loringhoven auf.

Oder vielleicht halten diese drei aus Nord-Livland Borch selbst für einen Verräter?

Aber Bernhards Ziel, den Orden zu retten, seine Macht und seinen Ruhm wiederherzustellen und das Kreuz des Westens bis nach Tatarstan zu bringen, rechtfertigt doch so einen kleinen Verrat.

Es rechtfertigt ihn doch?

Das ist keine kluge Abwägung: Es lohnt sich – es lohnt sich nicht, es ist gefährlich – es ist ungefährlich.

Und ist es etwa ein Verrat, wenn dir ein Drittel des Ordens folgt? Sie folgen und glauben, dass Borch die anderen dorthin bringen kann, wohin sie auch gehen wollen.

Bis jetzt glaubt nur der westfälische Teil des Livländischen Ordens an Marschall Borch. Aber die westfälischen Ritter im Orden sind doch 161 an der Zahl, und die Ritter aus dem Rheinland nur 26.

Nur 26!

Die westfälischen Ritter wollen einen Landmeister aus Westfalen und nicht aus dem Rheinland. Und das hat seine Berechtigung!

Doch wenn die Komture dieser drei Burgen mit ihren Rittern bereits in Helmet sind, dann ist alles verloren.

Doch nein, nein, nein. Es ist nicht alles verloren.

In ihren Burgen befinden sich etwa 30 Ritter. Landmeister von Herses Ritter sind zwölf an der Zahl? So viele wie die Apostel?

Auf jeder Burg müssen so viele Ritter sein wie Apostel; je zwölf, doch meist haben die Burgen nur sieben oder acht.

Der Livländische Orden ist am Erlöschen, und es sind nicht viele, die in ihn eintreten wollen.

Solange Loringhoven schweigt, zählt Bernhard.

42 Ritter, die Landmeister von Herse unterstützen, gegen 48 Ritter für Marschall von der Borch. Und noch 20 freie westfälische Ritter, die sich Borch angeschlossen haben.

Jetzt sitzen diese freien westfälischen Ritter auf Burg Fellin und spucken auf den Boden. Sie spucken, rülpsen und brüllen ihm ins Ohr. Diese 20 freien westfälischen Ritter werden die alles entscheidende Kraft sein …

42 gegen 68, zählt Bernhard die Ritter beider Seiten, und dieses Zählen der Ritter macht ihn langsam schläfrig.

Oder vielleicht der Fisch? Oder die letzte schlaflose Nacht?

Doch warum sollten diese drei von Herse unterstützen? Warum sollten sie, wenn sie von der Borch nicht vertrauen, von Herse vertrauen?

Von Herse hat doch etwas mit Pskow, er hat doch etwas mit denen? Er hat einige Komture abgesetzt und sich ihre großen Burgen angeeignet. Und nicht nur die großen, auch die kleineren, die ihnen unterstellt sind. Er hat sich alles angeeignet: auch was diese Burgen erwirtschaften und was sie von den Vasallen erhalten.

Und nach Riga ist von Herse nicht gezogen, und er hat nicht versucht, Riga diesem verdammten sodomitischen Erzbischof zu entreißen.

Er hat es nicht nur nicht versucht, sondern ist auch noch so weit wie möglich davor geflohen!

Er hat etwas mit Pskow, und gleichzeitig faselt er wie ein Verrückter von einem Krieg, aber Livland ist doch für diesen Krieg überhaupt nicht gerüstet.

Es ist doch nicht gerüstet.

Sogar ein freier westfälischer Ritter, der Hüne Loringhoven, begreift: Einen Krieg wird es erst dann geben, wenn Livland dafür gerüstet ist. Doch Landmeister von Herse begreift das nicht. Kann ein solcher Ritter Landmeister sein?

Und auch Borchs ganzen Umsturz, wer würde den als Verrat bezeichnen? Ein krankes Schaf zu opfern, um die gesunden zu retten, das ist doch kein Verrat.

Der Krieg muss kommen. Borch ist einverstanden. Aber nicht jetzt, für den Krieg muss man sich rüsten.

Über 30 Jahre hat es keinen Krieg gegeben, und Landmeister von Herse weiß nicht, wie das geht.

Wie man kämpft.

Und in der Kasse des Livländischen Ordens gehen die Schillinge aus.

Es gibt keinen Krieg, es gibt keine Kreuzzüge, es gibt keine Schillinge. So kann der Orden auch bankrottgehen.

»In diesen Zeiten gehen sogar Könige bankrott, von den Orden gar nicht zu sprechen«, sagt Bernhard von der Borch unwillkürlich laut.

Alle heben die Köpfe, doch er fährt nicht fort.

Und wieder klirrt nur das Eisen.

Die Ordensritter werden alt, sterben in den Hospizen, und niemand will sie ersetzen. Es gibt kein Geld, es gibt keine Kreuzzüge, es gibt keine Ritter. Niemand will nach Livland kommen, weder aus Westfalen noch aus dem Rheinland.

Der Deutsche Orden wird den Livländischen Orden nicht mehr finanziell unterstützen. Obwohl der Livländische Orden eine Niederlassung des Deutschen Ordens ist.

Seit der Schlacht bei Tannenberg geht alles langsam den Bach hinunter. Und auch wenn in der Kasse des Deutschen Ordens Geld wäre, würde der Deutsche Orden dem Livländischen Orden wegen Tannenberg nicht verzeihen.

»Wegen Tannenberg«, sagt Bernhard laut.

»Wegen Tannenberg?«, wundert sich Loringhoven.

Doch Bernhard erklärt Loringhoven nicht, warum er gerade »wegen Tannenberg« gesagt hat.

Er begreift nicht einmal selbst, warum.

Warum kommen seine Gedanken zur unpassendsten Zeit zum Ausbruch und werden zu Wörtern?

Der Deutsche Orden wird dem Livländischen Orden wegen dieses Vertrags mit dem Litauischen Großfürstentum nicht verzeihen.

Mit Vytautas.

Er wird niemals verzeihen: wegen dieses Vertrags, nicht nach Tannenberg zu gehen.

Die Ritter des Livländischen Ordens trafen eine Abmachung mit den Litauern und gingen nicht hin.

Daher liegt der Deutsche Orden nach der verlorenen Schlacht völlig darnieder, doch der Livländische Orden ist noch zu retten!

Der Hochmeister des Deutschen Ordens sieht das als Verrat an.

Doch wenn der Verrat wegen eines ehrenhaften Zieles geschieht, dann ist es vielleicht gar kein Verrat?

Und wenn das eine Sünde ist, möge mich der Herr dafür strafen, denkt Bernhard, doch er sagt es nicht laut.

Die drei Judasse sind nicht aufgetaucht, und die Zeit für den Schwur ist schon gekommen.

Die Ritter beten für den Frieden.

Zum Schwur hätte ein Wildschwein am besten gepasst, aber es ist ja Fastenzeit.

Es gibt kein Wildschwein.

Daher legen alle in der Kapelle einen Schwur bei der Heiligen Dreifaltigkeit ab.

Je dreimal …

Und ein jeder ist bemüht, keinen Fehler zu begehen, denn wenn einer einen Fehler macht, wäre doch der Schwur nicht mehr gültig.

Und was, wenn Gott auf der Seite des Landmeisters von Herse steht?

Niemand hat noch irgendein Zeichen gesehen, dass Gott auf der Seite von Marschall von der Borch stünde?

Als am nächsten Morgen alle durch das schwarze Loch des Tors aus dem Dunkel ans Licht kriechen, werden sie nach der langen, verspäteten Frühlingsnacht vom Tag geblendet.

So sehr geblendet, dass sie nicht einmal imstande sind, auf den Weg zu achten.

Allerdings ist es in Livland immer schwierig, auf den Weg zu achten.

Selbst wenn es irgendwo einen gibt, kann er jeden Augenblick verschwinden: unter dem Schnee, im Morast oder einfach von Gras überwuchert sein.

Das ist die Natur der Wege in Livland.

Unter der blendenden Sonne fallen nasse Stücke weißen Schnees wie Fleischklumpen von den vermodernden Baumskeletten. Das Licht scheint sich nur vom Himmel zu ergießen, damit die Eisenhelme der Ritter, Armbruster und Knechte glänzen.

Es glänzen nur die Helme. Denn die Körper der Ritter sind von ehemals weißen, mit schwarzen Kreuzskeletten geschmückten, doch nach etlichen Reisetagen schon von Pferdeschweiß und schmutzigem Schnee durchtränkten Mänteln umhüllt.

Und auch wenn sie mehrfach getrocknet wurden, so sind sie davon nur braun geworden.

Die Kreuze auf den Mänteln der Komture sind größer als die aller anderen. Sie sind ja die Komture.

Die Beine der Pferde versinken im nassen Schnee, sie gleiten aus, und nach einigen Augenblicken ist klar: Der Weg wird doppelt so lang sein, wie man erwartet hat. Die Rosse werden nicht galoppieren, sondern nur im Trab dahinstolpern können und dabei den Reitern Qualen bereiten. Und nach dieser Reise wird es so viele Blessuren geben wie nach einer großen Schlacht.

Wäre da nicht das weit im Osten wartende Tatarstan, das sie sich ausgemalt haben, erschiene den Rittern eine solche Reise nicht nur als Qual, sondern als eine richtige Strafe.

Doch sie tun ja alles für das Große Ziel.

Die Ritter reiten nicht auf Streitrossen, sondern auf leichten Pferden. Selbst wenn es zu einem Scharmützel kommt, so wird es doch kein Schlachtfeld geben. Helmet ist von Bäumen überwachsen.

Und plötzlich … kaum sind die Türme von Fellin verschwunden, erhebt sich ein Schwarm Raben und schüttelt den letzten Schnee von den Gerippen der Bäume.

Die Raben schlagen mit den Flügeln und schreien, als wäre es zu einer Schlacht um den Himmel gekommen.

Die Ritter beginnen zu murmeln, danach sprechen sie laut, und einer oder zwei beginnen sogar mit heiserer Stimme zu schreien:

»Ein böses Zeichen! Das ist ein böses Zeichen!«

»Ein gutes Zeichen!«, sagt Borch, doch das hören nur die Allernächsten. »Ein gutes Zeichen!!!«, schreit Borch, damit alle es hören.

Doch da tritt der Komtur von Dünaburg, Lappe von der Ruhr, aus der Reihe zur Seite, und zehn Ritter mit ihm.

Und ihre Knechte. Und die Armbruster. Dreißig! Dreißig Menschen.

»Ein schlechtes Zeichen!«, schreit Lappe von der Ruhr, der kleinste unter den Komturen. »Wir werden nicht nach Helmet reiten.«

Die am nächsten Stehenden sehen die Zähne von Marschall Borch.

»Rühr sie nicht an!«, schreit Borch dem Hünen Loringhoven zu. »Lass sie!«

Doch der freie westfälische Ritter Loringhoven hat Reval noch nicht bekommen, ist noch nicht in den Orden eingetreten und Borch bis jetzt noch nicht untergeben.

Er hat das Kreuz des Gehorsams noch nicht auf sich genommen.

Und die Kühnheit ist doch die größte Rittertugend, nicht aber der Gehorsam.

Deshalb hält Bernhard Loringhoven auch nicht mehr zurück.

Niemand möchte mit dem Hünen Loringhoven Mann gegen Mann kämpfen.

Doch der kleine Lappe von der Ruhr will das.

Aus Stolz? Weil sein Geschlecht älter ist?

Kämpfen mit Loringhoven?

Es gibt nicht viele