Schon zehn Meilen gegen den Wind riecht man den Schweiß und sieht den Dunst über den Wipfeln den blauen Himmel eintrüben, hört aus wie mit der Raspel aufgerauten Männerkehlen kernige Laute, die brüllender nicht aus tiefen Löwenkehlen herausgrollen könnten. Näherkommend erblickt man sie: Kerle, die mit Fackeln grölend durchs Unterholz brechen, Kameraden, die ausgewachsene Baumstämme über ihren Kopf schwingen, Vollmänner, die nackt bis unten in einem Schlammloch voller Ratten baden. Todesfälle sind selten.
»Übungen für Weicheier«, winkt Leonhard »Mars« Schredder, muskelbepackter Anführer des Rudels, ab und macht eine kleine Pause, um sich an der Überraschung des mit Hemd und Hose
