Die Geschichte vom Prinzen Genji: Ausgabe in neuer Übersetzung und Rechtschreibung

Von Murasaki Shikibu und Neu übersetzt Verlag

In "Die Geschichte vom Prinzen Genji", einem Meisterwerk der japanischen Literatur aus dem 11. Jahrhundert, entfaltet Murasaki Shikibu die vielschichtige und feinsinnige Erzählung über das Leben und die Liebesabenteuer des Prinzen Genji. Der Roman, oft als erster echter Roman der Welt bezeichnet, begeistert durch seinen detailreichen, psychologisch tiefgründigen Stil und seine subtile Darstellung der Heian-Zeit, einer Epoche, die von Hofkultur und Ästhetik geprägt ist. Die narrative Struktur wechselt zwischen Erzählung und inneren Monologen, um die komplexen Emotionen und Beziehungen der Charaktere darzustellen, und reflektiert dabei die Themen der Vergänglichkeit und des Schicksals. Murasaki Shikibu, eine Frauenstimme in einer von Männern dominierten Zeit, wird oft als erste Romanautorin der Geschichte angesehen. Ihr eigener Lebensweg, einschließlich ihrer Stellung am kaiserlichen Hof und ihrer tiefen Kenntnisse der zeitgenössischen Kultur und Literatur, prägte ihre Perspektive und Fähigkeit, Nuancen alltäglicher Interaktionen darzustellen. Shikibus Einblicke in Macht, Gender-Rollen und die Suche nach emotionaler Erfüllung sind durch ihre kleinen, aber prägnanten Details im Text unverkennbar. Dieses Buch ist nicht nur eine Erzählung über Liebe und Verlust, sondern auch ein tiefsinniges Porträt einer Gesellschaft voller gesellschaftlicher Regeln und Emotionen. "Die Geschichte vom Prinzen Genji" ist für Leser von klassischer Literatur sowie für Liebhaber der japanischen Kultur ein unverzichtbares Werk, das zum Nachdenken anregt und die Seele berührt. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
• Erscheinungsdatum: 23. März 2025
• ISBN: 4099994064750

Buchvorschau

Murasaki Shikibu

Die Geschichte vom Prinzen Genji

Ausgabe in neuer Übersetzung und Rechtschreibung

Neu übersetzt Verlag, 2025

Kontakt: [e-mail]

EAN 4099994064750

Inhaltsverzeichnis

VORWORT

LISTE DER WICHTIGSTEN PERSONEN

KAPITEL I KIRITSUBO

KAPITEL II DER BINSENBAST

KAPITEL III U TSUS EMI

KAPITEL IV YŪGAO

KAPITEL V MURASAKI

KAPITEL VI DIE SAFRANBLÜTE

KAPITEL VII DAS FEST DER ROTEN BLÄTTER

KAPITEL VIII DAS BLUMENFEST

KAPITEL IX AOI

ANHANG I

ANHANG II DIE VESTALINNEN VON ISE UND KAMO

VORWORT

Inhaltsverzeichnis

Leser der Tagebücher der Hofdamen des alten Japan, übersetzt von Madame Omori und Professor Doi, werden sich erinnern, dass das zweite der drei Tagebücher jenes einer gewissen Murasaki Shikibu ist. Das Wenige, was über das Leben dieser Dame bekannt ist, wurde von Fräulein Amy Lowell in ihrer Einleitung zu jenem Buch dargelegt. Einige wenige, meist unsichere Daten finden sich in Anhang I dieses Bandes. Es steht jedoch fest, dass Murasaki im letzten Viertel des zehnten Jahrhunderts geboren wurde, dass sie im Jahr 1001 ihren Ehemann verlor und einige Jahre später Hofdame der Kaiserin Akiko wurde. Wir wissen, dass sie für diese Stellung aufgrund ihrer hervorragenden Kenntnisse der chinesischen Sprache ausgewählt wurde, ein Fach, das die junge Kaiserin eifrig zu studieren wünschte. Akiko war damals etwa sechzehn Jahre alt, sodass Murasakis Stellung im Haushalt eher der einer ‘Gouvernante’ glich als der einer Hofdame. Akiko, obwohl offiziell mit dem Kaiser vermählt, lebte noch im Elternhaus, und ihr Vater begann bald, der neuen Gouvernante etwas unangenehme Aufmerksamkeiten zu erweisen. Aus dem Tagebuch wissen wir, dass sie seine Avancen zumindest einmal zurückwies. War die Geschichte von Genji oder ein Teil davon bereits geschrieben, als Murasaki an den Hof kam? Wir wissen nur, dass sie in einer Tagebuchpassage, die offenbar das Jahr 1008 betrifft, erwähnt, dass ihr Roman dem Kaiser vorgelesen wurde. Der Kommentar Seiner Majestät (‘Das ist eine gelehrte Dame; sie muss die Chronik Japans gelesen haben’) zeigt, dass ihm wohl das erste Kapitel des Romans vorgelesen wurde. Denn im gesamten Werk gibt es nur einen einzigen Satz, der jemanden an das Nihongi (‘Chronik Japans’) erinnern könnte, und das ist der Schluss von Kapitel I. So können wir sicher sein, dass die ersten Bücher bereits 1008 geschrieben waren, doch ist es durchaus möglich, dass die gesamten vierundfünfzig Kapitel erst lange danach vollendet wurden. Doch aus dem Sarashina-Tagebuch, dem ersten der drei in den Hofdamen des alten Japan enthaltenen Werke, wissen wir, dass die Geschichte von Genji in ihrer vollständigen Form bereits im Jahr 1022 als Klassiker galt. Die unbekannte Verfasserin dieses Tagebuchs verbrachte ihre Kindheit in einer abgelegenen Provinz. Ihre größte Freude war es, Romane zu lesen; doch außerhalb der Hauptstadt waren sie schwer zu bekommen. Sie betet inständig zu Buddha, dass er sie rasch nach Kyoto bringe, damit sie ‘Dutzende und Dutzende von Geschichten’ lesen könne. Im Jahr 1022 gelangt sie endlich an den Hof, und ihre kühnsten Träume erfüllen sich. In einer großen Kiste schickt ihre Tante ihr ‘die über fünfzig Kapitel des Genji’ sowie eine ganze Bibliothek kürzerer Märchen und Romane. ‘Gibt es wirklich solche Menschen auf der Welt? Wäre Genji mein Geliebter, und käme er auch nur einmal im Jahr zu mir, wie glücklich wäre ich! Oder wäre ich Lady Ukifune in ihrem Bergheim, die, während die Monate vergehen, auf Blumen, rote Herbstblätter, Mondlicht und Schnee blickt – glücklich trotz Einsamkeit und Unglück in dem Gedanken, dass jederzeit der wundersame Brief eintreffen könnte....’

So träumte jemand, der vor mehr als neunhundert Jahren das „Die Geschichte vom Prinzen Genji" las. Ich denke, wenn sie es im Original lesen könnten, würden nur wenige Leser das Gefühl haben, dass der Charme des Buches in all den Jahrhunderten in irgendeiner Weise verflogen ist. Die Aufgabe der Übersetzung ist in einem solchen Fall zwangsläufig mühsam und entmutigend; aber ich wurde immer von dem Glauben angetrieben, dass ich den mit Abstand größten Roman des Ostens übersetze, der selbst im Vergleich mit der Belletristik Europas zu den zwölf größten Meisterwerken der Welt gehört.

LISTE DER WICHTIGSTEN PERSONEN

Inhaltsverzeichnis

(ALPHABETISCH)

KAPITEL I

KIRITSUBO

¹

Inhaltsverzeichnis

Am Hofe eines Kaisers (er lebte, es spielt keine Rolle, wann) gab es unter den vielen vornehmen Damen der Garderobe und der Kammer eine, die, obwohl sie nicht von sehr hohem Rang war, weit über alle anderen hinaus bevorzugt wurde; so dass die großen Damen des Palastes, von denen jede insgeheim gehofft hatte, dass sie selbst ausgewählt werden würde, mit Verachtung und Hass auf die Emporkömmlingin blickten, die ihre Träume zunichte gemacht hatte. Noch weniger waren ihre ehemaligen Gefährtinnen, die niederen Hofdamen, damit zufrieden, dass sie so weit über sie erhoben worden war. So setzte ihre Position am Hof, so überragend sie auch war, sie ständiger Eifersucht und Missgunst aus; und bald, erschöpft von kleinlichen Ärgernissen, verfiel sie in einen Niedergang, wurde sehr melancholisch und zog sich häufig in ihr Zuhause zurück. Aber der Kaiser, der sich ihrer nun, da sie nicht mehr gesund oder fröhlich war, nicht überdrüssig wurde, wurde jeden Tag zärtlicher und schenkte denen, die ihn zurechtwiesen, nicht die geringste Beachtung, bis sein Verhalten im ganzen Land zum Gesprächsthema wurde; und selbst seine eigenen Barone und Höflinge begannen, eine so unkluge Zuneigung schief anzusehen. Sie tuschelten untereinander, dass solche Ereignisse im Land jenseits des Meeres zu Aufruhr und Unheil geführt hätten. Die Menschen des Landes hatten in der Tat bald viele Beschwerden vorzuweisen: und einige verglichen sie mit Yang Kuei-fei, der Geliebten von Ming Huang.² Doch trotz all dieser Unzufriedenheit war die schützende Kraft der Liebe ihres Herrn so groß, dass niemand es wagte, sie offen zu belästigen.

Ihr Vater, der ein Ratsmitglied gewesen war, war tot. Ihre Mutter, die nie vergaß, dass ihr Vater zu seiner Zeit ein einflussreicher Mann gewesen war, schaffte es trotz aller Schwierigkeiten, ihr eine so gute Erziehung zu ermöglichen, wie sie normalerweise jungen Damen zuteil wird, deren Eltern noch am Leben sind und auf der Höhe ihres Vermögens stehen. Es hätte sehr geholfen, wenn es einen einflussreichen Vormund gegeben hätte, der sich für das Kind eingesetzt hätte. Leider war die Mutter völlig auf sich allein gestellt und manchmal, wenn es Probleme gab, spürte sie sehr bitter den Mangel an jemandem, an den sie sich um Trost und Rat wenden konnte. Aber zurück zu der Tochter. Zu gegebener Zeit gebar sie ihm einen kleinen Prinzen, der, vielleicht weil sie in einem früheren Leben eine enge Bindung eingegangen waren, sich als so fein und wahrscheinlich als Mann-Kind herausstellte, wie es im ganzen Land nur sein könnte. Der Kaiser konnte sich während der Tage des Wartens kaum beherrschen.³ Aber als das Kind zum frühestmöglichen Zeitpunkt am Hofe vorgestellt wurde, sah er, dass das Gerücht seine Schönheit nicht übertrieben hatte. Sein ältester geborener Prinz war der Sohn von Lady Kōkiden, der Tochter des Ministers für das rechte, und dieses Kind wurde von allen mit dem Respekt behandelt, der einem zweifelsfreien Thronfolger gebührt. Aber er war kein so schönes Kind wie der neue Prinz; außerdem ließ die große Zuneigung des Kaisers zur Mutter des neuen Kindes ihn den Jungen in gewisser Weise als seinen eigenen Besitz empfinden. Leider gehörte sie nicht demselben Rang an wie die Höflinge, die ihn im Oberen Palast bedienten, , sodass er sie trotz seiner Liebe zu ihr und obwohl sie sich wie eine große Dame benahm, nicht ohne erhebliche Bedenken nun nicht nur bei Unterhaltungsveranstaltungen, sondern auch bei wichtigen Angelegenheiten bei sich haben wollte. Manchmal behielt er sie sogar, wenn er morgens aufwachte, und ließ sie nicht in ihre Unterkunft zurückkehren, sodass sie wohl oder übel die Rolle einer ständigen Begleiterin spielte.

Als Lady Kōkiden dies alles sah, begann sie zu befürchten, dass der neue Prinz, für den der Kaiser eine so ausgeprägte Vorliebe zu haben schien, bald in den Ostpalast befördert werden würde, wenn sie nicht bald etwas unternahm.⁴ Aber sie hatte schließlich Vorrang vor ihrer Rivalin; der Kaiser hatte sie aufopferungsvoll geliebt und sie hatte ihm Söhne geboren. Es war sogar jetzt hauptsächlich die Angst vor ihren Vorwürfen, die ihn wegen seiner neuen Lebensweise beunruhigte. Obwohl seine Geliebte sich seines Schutzes sicher sein konnte, gab es viele, die versuchten, sie zu demütigen, und sie fühlte sich so schwach, dass es ihr schließlich so vorkam, als hätten all die ihr zuteil gewordenen Ehren eher Schrecken als Freude mit sich gebracht.

Sie wohnte im Kiritsubo genannten Flügel. Es war nur natürlich, dass die vielen Damen, an deren Türen sie auf ihren wiederholten Reisen in das Zimmer des Kaisers vorbeigehen musste, verärgert waren; und manchmal, wenn dieses Kommen und Gehen über alle Maßen häufig wurde, kam es vor, dass ihr auf Brücken und in Korridoren, hier oder da auf dem Weg, den sie gehen musste, seltsame Streiche gespielt wurden, um sie zu erschrecken, oder dass unangenehme Dinge herumlagen, die die Kleider der Damen, die sie begleiteten, verdarben.⁵ Einmal schloss tatsächlich jemand die Tür eines Portikus ab, sodass das arme Ding eine ganze Weile in großer Not hin und her irrte. So viele Nöte brachte ihr dieser Zustand nun täglich, dass der Kaiser es nicht länger ertragen konnte, ihre Sorgen mit anzusehen, und sie in den Kōrōden verlegte. Um Platz für sie zu schaffen, war er gezwungen, die Oberste Hofdame in eine Unterkunft außerhalb des Palastes zu verlegen. Anstatt die Lage zu verbessern, hatte er ihr lediglich eine neue und äußerst verbitterte Feindin beschert!

Der junge Prinz war nun drei Jahre alt. Das Anziehen der Hosen wurde mit ebenso viel Zeremoniell vollzogen wie im Fall des Thronfolgers. Aus der kaiserlichen Schatzkammer und dem Tributhaus flossen wunderbare Geschenke. Auch dies zog den Tadel vieler auf sich, brachte dem Kind selbst aber keine Feindschaft ein; denn seine wachsende Schönheit und der Charme seines Wesens waren ein Wunder und eine Freude für alle, die ihm begegneten. In der Tat gestanden viele Menschen mit reifer Erfahrung, dass sie erstaunt waren, dass ein solches Wesen tatsächlich in diesen späteren und degenerierten Tagen geboren wurde.

Im Sommer dieses Jahres wurde die Dame sehr niedergeschlagen. Sie bat wiederholt um Erlaubnis, in ihr Haus gehen zu dürfen, aber es wurde ihr nicht gewährt. Ein Jahr lang verharrte sie in diesem Zustand. Der Kaiser antwortete auf all ihre Bitten nur: „Halte noch ein wenig durch. Aber es ging ihr von Tag zu Tag schlechter, und als sie fünf oder sechs Tage lang immer schwächer geworden war, schickte ihre Mutter einen tränenreichen Bittbrief an den Palast, um ihre Freilassung zu erwirken. Aus Angst, dass ihre Feinde ihr auch jetzt noch eine unvorstellbare Schande bereiten könnten, ließ die kranke Frau ihren Sohn zurück und bereitete sich darauf vor, den Palast heimlich zu verlassen. Der Kaiser wusste, dass die Zeit gekommen war, in der er sie gehen lassen musste, so sehr er es auch ablehnte. Aber dass sie sich ohne ein Wort des Abschieds davonschleichen sollte, war mehr, als er ertragen konnte, und er eilte zu ihr. Er fand sie immer noch bezaubernd und schön, aber ihr Gesicht war sehr dünn und blass. Sie sah ihn zärtlich an und sagte nichts. War sie am Leben? So schwach war der schwindende Funke, dass sie kaum so aussah. Plötzlich vergaß er alles, was geschehen war und was noch kommen würde, und nannte sie bei hundert hübschen Namen und überschüttete sie mit tausend Liebkosungen; aber sie gab keine Antwort. Denn Geräusche und Bilder erreichten sie nur schwach, und sie schien benommen, als würde sie sich kaum daran erinnern, dass sie auf einem Bett lag. Als er sie so sah, wusste er nicht, was er tun sollte. In großer Not und Verwirrung schickte er nach einer Sänfte. Aber als sie sie hineinlegen wollten, verbot er es ihnen und sagte: „Es gab einen Eid zwischen uns, dass keiner von uns allein auf die Straße gehen sollte, die alle am Ende beschreiten müssen. Wie kann ich sie jetzt von mir gehen lassen? Die Dame hörte ihn und sagte: „Endlich!", sagte sie. „Obwohl das Gewünschte endlich gekommen ist, wie gerne würde ich leben, weil ich allein gehe!"

So flüsterte sie mit schwacher Stimme und schwachem Atem. Aber obwohl sie die Kraft gefunden hatte zu sprechen, wurde jedes Wort mit großer Mühe und Schmerzen ausgesprochen. Was auch kommen könnte, der Kaiser hätte bis zum Ende an ihrer Seite gewacht, aber die Priester, die die Fürbitte lesen sollten, waren bereits zu ihrem Haus geschickt worden. Sie musste vor Einbruch der Dunkelheit dorthin gebracht werden, und schließlich zwang er sich, sie von den Trägern wegbringen zu lassen. Er versuchte zu schlafen, fühlte sich aber eingeengt und konnte die Augen nicht schließen. Die ganze Nacht über kamen und gingen Boten zwischen ihrem Haus und dem Palast. Von Anfang an brachten sie keine guten Nachrichten, und kurz nach Mitternacht verkündeten sie, dass sie bei ihrer Ankunft im Haus diesmal ein Geräusch von Wehklagen und Klagen gehört hatten und von den Anwesenden erfuhren, dass die Dame gerade ihren letzten Atemzug getan hatte. Der Kaiser lag regungslos da, als hätte er nicht verstanden.

Obwohl sein Vater seine Gesellschaft so sehr schätzte, hielt man es nach diesem Vorfall für besser, dass der Prinz den Palast verließ. Er verstand nicht, was geschehen war, aber als er sah, wie die Diener alle die Hände rangen und der Kaiser selbst ununterbrochen weinte, spürte er, dass es etwas sehr Schreckliches gewesen sein musste. Er wusste, dass selbst ganz gewöhnliche Trennungen Menschen unglücklich machten; aber hier war ein so düsteres Wehklagen und Jammern, wie er es noch nie zuvor gesehen hatte, und er kam zu dem Schluss, dass es sich um eine ganz außergewöhnliche Art von Trennung handeln musste.

Als die Zeit für den Beginn der Beerdigung gekommen war, rief die Mutter des Mädchens, dass der Rauch ihres eigenen Körpers neben dem Rauch der Bahre ihres Kindes aufsteigen würde. Sie fuhr in derselben Kutsche wie die Hofdamen, die zur Beerdigung gekommen waren. Die Zeremonie fand in Atago statt und wurde mit großem Prunk gefeiert. Die Zuneigung der Mutter war so überwältigend, dass sie ihr Kind, solange sie den Leichnam ansah, immer noch für lebendig hielt. Erst als sie den Scheiterhaufen anzündeten, wurde ihr plötzlich klar, dass das, was darauf lag, eine Leiche war. Obwohl sie versuchte, vernünftig zu sprechen, taumelte sie und wäre beinahe aus der Kutsche gefallen, und die Umstehenden wandten sich einander zu und sagten: „Endlich weiß sie es."

Ein Herold kam aus dem Palast und verlas eine Proklamation, die die tote Dame in den dritten Rang beförderte. Die Verlesung dieser langen Proklamation an der Bahre war eine traurige Angelegenheit. Der Kaiser bereute bitter, dass er sie nicht schon vor langer Zeit zur Hofdame ernannt hatte, und deshalb erhöhte er nun ihren Rang um eine Stufe. Viele gönnten ihr nicht einmal diese Ehre; aber einige weniger starrköpfige begannen sich nun daran zu erinnern, dass sie in der Tat eine Dame von ungewöhnlicher Schönheit gewesen war; und andere, dass sie sehr sanfte und angenehme Manieren hatte; während einige so weit gingen zu sagen, dass es eine Schande sei, dass irgendjemand eine so liebenswerte Dame nicht mochte, und dass, wenn sie nicht ungerechterweise von den anderen ausgesondert worden wäre, niemand ein Wort gegen sie gesagt hätte.

Die siebenwöchige Trauerzeit wurde auf Befehl des Kaisers genau eingehalten. Die Zeit verging, aber er lebte immer noch in strenger Abgeschiedenheit von den Hofdamen. Die Diener, die ihn bedienten, hatten ein trauriges Leben, denn er weinte Tag und Nacht fast ununterbrochen.

Kōkiden und die anderen großen Damen waren immer noch unerbittlich und sprachen darüber, dass „es so aussah, als würde der Kaiser von ihrer Erinnerung nicht weniger töricht besessen sein als von ihrer Person. Tatsächlich sah er manchmal Kōkidens Sohn, den erstgeborenen Prinzen. Aber das verstärkte nur seine Sehnsucht, das Kind der toten Frau zu sehen, und er sandte immer wieder vertrauenswürdige Diener, wie seine eigene alte Amme, um ihm über die Fortschritte des Jungen zu berichten. Die Zeit der Herbst-Tagundnachtgleiche war gekommen. Die Abendluft war bereits kalt auf der Haut. So viele Erinnerungen drängten sich auf einmal auf ihn ein, dass er ein Mädchen, die Tochter seines Köcher-Trägers, mit einem Brief zum Haus der toten Dame schickte. Es war schönes Mondlichtwetter, und nachdem er den Boten losgeschickt hatte, verweilte er eine Weile und blickte in die Nacht hinaus. In solchen Momenten pflegte er Musik zu hören. Er erinnerte sich daran, wie sich ihre geflüsterten Worte mit diesen seltsam geformten Harmonien vermischt hatten, erinnerte sich daran, wie seltsam alles war, ihr Gesicht, ihre Haltung, ihre Gestalt. Er dachte an das Gedicht, in dem es heißt: „Wirkliche Dinge in der Dunkelheit scheinen nicht realer zu sein als Träume, und er sehnte sich nach einer so schwachen Substanz wie dem Traumleben jener Nächte.

Der Bote hatte die Tore des Hauses erreicht. Sie schob sie auf und ein seltsamer Anblick bot sich ihr. Die alte Dame war schon lange Witwe und die gesamte Verantwortung für die Instandhaltung des Anwesens lag bei ihrer Tochter. Aber seit ihrem Tod hatte die Mutter, die in Alter und Verzweiflung versunken war, nichts mehr für das Anwesen getan, und überall wuchs das Unkraut hoch; und zu all dieser Trostlosigkeit kam die Wildheit des Herbststurms hinzu. Große Büschel Beifuß wuchsen so dicht, dass nur das Mondlicht sie durchdringen konnte. Der Bote landete am Eingang des Hauses. Zuerst fand die Mutter keine Worte, um sie zu begrüßen, aber bald sagte sie: Ach, ich habe zu lange in der Welt verweilt! Ich kann es nicht ertragen, dass ein so edler Bote wie du sich durch das taufeuchte Dickicht gekämpft hat, das den Weg zu meinem Haus versperrt, und sie brach in unkontrollierbares Weinen aus. Da sagte die Tochter des Köcher-Trägers: Eine der Palastdamen, die hierher kam, erzählte Seiner Majestät, dass ihr Herz vor Mitleid zerrissen wurde, als sie sah, was sie sah. Und mir, Madam, geht es genauso. Nach kurzem Zögern wiederholte sie die Botschaft des Kaisers: Eine Weile suchte ich in der Dunkelheit meines Geistes und tastete nach einem Ausgang aus meinem Traum; aber nach langem Nachdenken kann ich keinen Weg finden, um aufzuwachen. Hier ist niemand, der mich beraten kann. Willst du nicht heimlich zu mir kommen? Es ist nicht gut, dass der junge Prinz seine Tage an einem so trostlosen und traurigen Ort verbringt. Lass ihn auch kommen! Das sagte er und noch viel mehr, aber verwirrt und mit vielen Seufzern; und als ich sah, dass es ihn viel kostete, seinen Kummer vor mir zu verbergen, eilte ich vom Palast weg, ohne alles zu hören. Aber hier ist ein Brief, den er geschickt hat."

„Meine Sicht ist getrübt, sagte die Mutter. „Lass mich Seinen Brief gegen das Licht halten. In dem Brief stand:

„Ich hatte gedacht, dass nach einer Weile etwas verschwimmen, etwas leicht verblassen könnte. Aber nein. Je mehr Tage und Monate vergehen, desto sinnloser, desto unerträglicher wird mein Leben. Ich denke ständig an das Kind und frage mich, wie es ihm geht. Ich hatte gehofft, dass seine Mutter und ich gemeinsam über seine Erziehung wachen würden. Willst du nicht ihren Platz einnehmen und ihn mir als Erinnerung an die Vergangenheit bringen?" So lautete der Brief, und es wurden viele Anweisungen hinzugefügt, zusammen mit einem Gedicht, das lautete: „Beim Klang des Windes, der den kalten Tau auf dem Takagi-Moor bindet, geht mir das Herz auf für die zarten Fliederstängel."

Er sprach symbolisch von dem jungen Prinzen, aber sie las den Brief nicht zu Ende. Schließlich sagte die Mutter: „Obwohl ich weiß, dass ein langes Leben nur Bitterkeit bedeutet, bin ich so lange in der Welt geblieben, dass ich selbst vor der Kiefer von Takasago meinen Kopf vor Scham verbergen sollte. Wie sollte ich dann den Mut finden, im großen Palast der hundert Türme hin und her zu gehen? Obwohl die erhabene Vorladung mich immer wieder rufen sollte, könnte ich selbst nicht gehorchen. Aber der junge Prinz (ob er den erhabenen Wunsch gehört hat, weiß ich nicht) ist ungeduldig, zurückzukehren, und, was kein Wunder ist, scheint an diesem Ort sehr niedergeschlagen zu sein. Sag seiner Majestät dies und was auch immer du sonst von meinen Gedanken hier von mir erfahren hast. Für ein kleines Kind ist dieses Haus in der Tat ein trauriger Ort ... „Sie sagen, dass das Kind schläft, antwortete die Tochter des Köcher-Trägers. „Ich hätte ihn gerne gesehen und dem Kaiser erzählt, wie er aussieht; aber ich werde im Palast erwartet und es muss spät sein."

Sie eilte davon, aber die Mutter sagte: "Da selbst diejenigen, die in der Dunkelheit ihrer eigenen schwarzen Gedanken wandeln, durch ein Gespräch einen vorübergehenden Lichtstrahl gewinnen können, der ihre Schritte leitet, bitte ich dich, mich manchmal aus eigenem Antrieb und in deiner Freizeit zu besuchen. In den vergangenen Jahren kamst du in Zeiten der Freude und des Triumphs in dieses Haus, und jetzt bringst du diese Nachrichten! Töricht sind in der Tat diejenigen, die auf das Glück vertrauen! Von ihrer Geburt bis zu seinem Tod bestand ihr Vater, der wusste, was er wollte, darauf, dass sie an den Hof gehen sollte, und er wies mich immer wieder an, seine Wünsche nicht zu enttäuschen, falls er sterben sollte. Und so war ich zwar der Meinung, dass das Fehlen eines Vormunds sie in viele Schwierigkeiten bringen würde, aber ich war entschlossen, seinen Wunsch zu erfüllen. Vor Gericht musste sie feststellen, dass ihr nur allzu große Gefälligkeiten zuteil wurden, und die ganze Zeit über musste sie die Zeichen unmenschlicher Bosheit im Verborgenen ertragen, bis der Hass eine so schwere Last an Sorgen auf sie häufte, dass sie sozusagen ermordet starb. In der Tat war die Liebe, die er ihr in seiner Weisheit zu erweisen geruhte (so scheint es mir manchmal in der verständnislosen Dunkelheit meines Herzens), grausamer als Gleichgültigkeit.

So sprach sie, bis die Tränen sie nicht mehr sprechen ließen; und nun war die Nacht gekommen.

„All dies, antwortete das Mädchen, „hat Er selbst gesagt; und weiter: Dass ich mich so gegen meinen Willen und mein Urteil hilflos einer Leidenschaft hingab, die so rücksichtslos war, dass sie die Augen der Menschen blinzeln ließ, war vielleicht genau deshalb vorherbestimmt, weil unsere Zeit so kurz sein sollte; es war die wilde und heftige Leidenschaft derer, die für eine sofortige Trennung bestimmt sind. Und obwohl ich geschworen hatte, dass niemand wegen meiner Liebe leiden sollte, trug sie am Ende den schweren Hass vieler auf ihren Schultern, die dachten, dass ihnen ihretwegen Unrecht getan worden war.

„So habe ich den Kaiser wieder und wieder mit Tränen sprechen hören. Aber nun ist die Nacht fast vorüber und ich muss meine Botschaft zum Palast bringen, bevor der Tag anbricht."

So sprach sie, ebenfalls weinend, während sie davoneilte. Aber der sinkende Mond schien an einem wolkenlosen Himmel, und in den Grashalmen, die im kalten Wind zitterten, erklangen die verlockenden Rufe der Glockenheuschrecken. Es fiel schwer, diese Grashalme zu verlassen, und die Tochter des Köcher-Trägers rezitierte, da sie nicht wegreiten wollte, das Gedicht, in dem es heißt: „Unaufhörlich wie die endlosen Stimmen der Glockenheuschrecke fließen meine Tränen die ganze Nacht bis zum Morgengrauen. Die Mutter antwortete: „Auf das Dickicht, das von unzähligen Insektenstimmen erfüllt ist, fällt der Tau der Tränen eines Wolkenbewohners; denn die Menschen am Hof werden „Bewohner über den Wolken" genannt. Dann gab sie dem Boten eine Schärpe, einen Kamm und andere Dinge, die die tote Dame ihr anvertraut hatte – Geschenke des Kaisers, die sie nun, da sie nicht mehr gebraucht wurden, als Andenken an die Vergangenheit an ihn zurückschickte. Die Ammen, die mit dem Jungen gekommen waren, waren nicht so sehr wegen des Todes ihrer Herrin niedergeschlagen, sondern weil sie plötzlich der täglichen Anblicke und Empfindungen des Palastes beraubt waren. Sie baten darum, sofort zurückkehren zu dürfen. Aber die Mutter war entschlossen, nicht selbst zu gehen, da sie wusste, dass sie eine zu trostlose Figur abgeben würde. Andererseits würde sie, wenn sie sich von dem Jungen trennen würde, täglich große Angst um ihn haben. Deshalb ging sie nicht sofort selbst mit ihm oder schickte ihn nicht sofort zum Palast.

Die Tochter des Köcherträgers fand den Kaiser noch wach vor. Er wartete unter dem Vorwand, die Blumentöpfe vor dem Palast zu besuchen, die damals in voller Blüte standen, draußen auf sie, während vier oder fünf vertraute Damen sich mit ihm unterhielten.

Zu dieser Zeit war es seine Gewohnheit, morgens und abends ein Bild des „Ewig Falschen" zu betrachten,⁶ den Text, der von Teiji no In geschrieben wurde,⁷ mit Gedichten von Ise⁸ und Tsurayuki,⁹ beide in Yamato-Worten, und in der der Männer jenseits des Meeres, und die Geschichte dieses Gedichts war der gemeinsame Gegenstand seiner Gespräche.

Nun wandte er sich der Botenfrau zu und fragte sie eifrig nach all ihren Neuigkeiten. Und nachdem sie ihm einen geheimen und treuen Bericht über den traurigen Ort gegeben hatte, von dem sie gekommen war, überreichte sie ihm den Brief der Mutter: „Die gnädigen Befehle Seiner Majestät habe ich mit einer Ehrfurcht gelesen, die tiefer geht, als ich es ausdrücken kann, aber ihr Inhalt hat große Dunkelheit und Verwirrung in meinen Geist gebracht." All dies, zusammen mit einem Gedicht, in dem sie ihr Enkelkind mit einer Blume verglich, die den Baum verloren hat, der sie vor den großen Winden schützte, war so wild und schlecht geschrieben, dass es nur von der Hand einer Person stammen konnte, deren Trauer noch nicht verheilt war.

Wieder bemühte sich der Kaiser in Gegenwart seines Boten um Selbstbeherrschung. Aber als er sich die Zeit vorstellte, als die tote Frau zum ersten Mal zu ihm kam, drängten sich tausend Erinnerungen dicht um ihn herum, und eine Erinnerung nach der anderen trug ihn weiter, bis er erschauderte bei dem Gedanken, wie völlig unbeeindruckt und unbeachtet all diese Stunden und Tage verflogen waren.

Schließlich sagte er: „Auch ich habe viel und mit Freude darüber nachgedacht, wie der Wunsch, den ihr Vater, der Stadtrat, hinterlassen hat, am gewinnbringendsten erfüllt werden könnte; aber davon nicht mehr. Wenn der junge Prinz lebt, könnte sich noch eine Gelegenheit finden ... Wir müssen für sein langes Leben beten."

Er betrachtete die Geschenke, die sie mitgebracht hatte, und „Würde der Zauberer, den du mitgebracht hast, eine Eisvogel-Haarnadel als Zeichen deines Besuchs an dem Ort, an dem ihr Geist wohnt, mögen", rief er und rezitierte das Gedicht: Oh für einen Meister der Magie, der hingehen und sie suchen könnte, und mich durch eine Botschaft lehren könnte, wo ihr Geist wohnt.

Denn das Bild von Kuei-fei, so geschickt der Maler auch sein mochte, war nur das Werk eines Pinsels und hatte keinen lebendigen Duft. Und obwohl der Dichter uns erzählt, dass Kuei-feis Anmut der des „Hibiskus des Königlichen Sees oder der Weiden des Wei-yang-Palastes" glich, war die Dame auf dem Bild nur Farbe und Puder und hatte eine affektierte, chinesisch anmutende Ausstrahlung.

Aber wenn er an die verlorene Stimme und Gestalt der Dame dachte, konnte er weder in der Schönheit der Blumen noch im Gesang der Vögel einen passenden Vergleich finden. Ständig sehnte er sich danach, dass das Schicksal es ihnen nicht erlaubt hätte, das Gelübde zu erfüllen, von dem sie morgens und abends sprachen – das Gelübde, dass ihr Leben wie die Zwillingsvögel sein sollte, die sich einen Flügel teilen, die Zwillingsbäume, die sich einen Ast teilen. Das Rascheln des Windes, das Zirpen eines Insekts stürzten ihn in tiefste Melancholie; und nun musste Kōkiden, der schon lange nicht mehr in sein Gemach vorgelassen worden war, bis tief in die Nacht hinein im Mondlicht sitzen und Musik machen! Dies bedrückte ihn