Dubliner: Ein Klassiker irischer Literatur und Identität - Ausgabe in neuer Übersetzung und Rechtschreibung

Von James Joyce und Neu übersetzt Verlag

In "Dubliner" entführt James Joyce die Leser in die tiefgründige und oft melancholische Welt der irischen Hauptstadt Dublin zu Beginn des 20. Jahrhunderts. Diese Sammlung von fünfzehn miteinander verwobenen Erzählungen schildert das Alltagsleben der Protagonisten, beleuchtet ihre inneren Konflikte und thematisiert universelle menschliche Erfahrungen wie Liebe, Enttäuschung und Sehnsucht. Joyce setzt dabei einen eindrucksvollen literarischen Stil ein, der von detaillierten Beschreibungen und einem subtilem Ausdruck geprägt ist, was die komplexen Charaktere und ihre Lebenssituationen realistisch und nachvollziehbar macht. Im Kontext der modernen Literatur gilt "Dubliner" als eines der früheren Meisterwerke des Realismus, das den Übergang zur modernen Erzählkunst prägt. James Joyce, geboren 1882 in Dublin, war ein visionärer Schriftsteller, dessen Werke maßgeblich von seiner eigenen irischen Identität und den gesellschaftlichen Verhältnissen seiner Heimat geprägt waren. Vor der Veröffentlichung von "Dubliner" war Joyce bereits als Poet und Essayist aktiv, und seine Erfahrungen in verschiedenen europäischen Städten haben seinen literarischen Stil erheblich beeinflusst. Mit "Dubliner" wollte er nicht nur die Straflosigkeit und die soziale Stagnation seiner Zeit dokumentieren, sondern auch das Bewusstsein für die irische Kultur und die politischen Verhältnisse schärfen. Leser, die sich für tiefgründige Charakterstudien und sozialkritische Perspektiven interessieren, werden von "Dubliner" begeistert sein. Dieses Buch ist mehr als eine Sammlung von Geschichten; es ist ein eindringlicher Blick auf die menschliche Condition, die sowohl berührt als auch zum Nachdenken anregt. Joyces meisterhafte Prosa und die authentischen Einblicke in die Seelenlandschaften seiner Protagonisten machen dieses Werk zu einem unverzichtbaren Bestandteil der modernen Literatur. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
• Erscheinungsdatum: 2. Jan. 2025
• ISBN: 4066339602472

James Joyce

James Joyce (1882–1941) was an Irish poet, novelist, and short story author and one of the most innovative artists of the twentieth century. His best-known works include Dubliners, A Portrait of the Artistas a Young Man, Finnegans Wake, and Ulysses, which is widely considered to be the greatest novel in the English language. 

Buchvorschau

Die Schwestern

Inhaltsverzeichnis

Diesmal gab es keine Hoffnung für ihn: Es war der dritte Schlaganfall. Nacht für Nacht war ich am Haus vorbeigegangen (es war Ferienzeit) und hatte das erleuchtete Fensterfeld studiert: Nacht für Nacht hatte ich es auf die gleiche Weise erleuchtet vorgefunden, schwach und gleichmäßig. Wenn er tot wäre, dachte ich, würde ich die Reflexion von Kerzen auf der verdunkelten Jalousie sehen, denn ich wusste, dass zwei Kerzen am Kopfende einer Leiche aufgestellt werden mussten. Er hatte oft zu mir gesagt: „Ich bin nicht mehr lange auf dieser Welt ", und ich hatte seine Worte für leeres Gerede gehalten. Jetzt wusste ich, dass sie wahr waren. Jede Nacht, wenn ich zum Fenster hinaufblickte, sagte ich leise das Wort „Paralyse" zu mir selbst. Es hatte in meinen Ohren immer seltsam geklungen, wie das Wort „Gnomon" in Euklids „Elementen" und das Wort „Simonie" im Katechismus. Aber jetzt klang es für mich wie der Name eines bösartigen und sündigen Wesens. Es erfüllte mich mit Angst, und doch sehnte ich mich danach, ihm näher zu sein und sein tödliches Werk zu betrachten.

Old Cotter saß rauchend am Feuer, als ich zum Abendessen die Treppe hinunterkam. Während meine Tante mir meinen Eintopf schöpfte, sagte er, als würde er auf eine frühere Bemerkung von ihm zurückkommen:

Nein, ich würde nicht sagen, dass er genau ... aber da war etwas Seltsames ... da war etwas Unheimliches an ihm. Ich sage Ihnen meine Meinung ...

Er begann, an seiner Pfeife zu ziehen, zweifellos um seine Meinung zu ordnen. Nerviger alter Idiot! Als wir ihn zum ersten Mal kannten, war er ziemlich interessant, sprach über Ohnmachtsanfälle und Würmer, aber ich wurde seiner und seiner endlosen Geschichten über die Brennerei bald überdrüssig.

„Ich habe meine eigene Theorie dazu, sagte er. „Ich glaube, es war einer dieser ... seltsamen Fälle ... Aber es ist schwer zu sagen ...

Er begann wieder, an seiner Pfeife zu ziehen, ohne uns seine Theorie zu verraten. Mein Onkel sah, dass ich ihn anstarrte, und sagte zu mir:

„Nun, Ihr alter Freund ist also tot, das wird Ihnen leid tun."

– Wer? fragte ich.

– Pater Flynn.

– Ist er tot?

– Herr Cotter hat es uns gerade erzählt. Er kam gerade am Haus vorbei.

Ich wusste, dass ich unter Beobachtung stand, also aß ich weiter, als ob mich die Nachrichten nicht interessierten. Mein Onkel erklärte dem alten Cotter:

Der Junge und er waren gute Freunde. Der alte Knabe hat ihm viel beigebracht, wohlgemerkt; und man sagt, er habe sich sehr für ihn gewünscht.

Gott sei seiner Seele gnädig, sagte meine Tante fromm.

Der alte Cotter sah mich eine Weile an. Ich hatte das Gefühl, dass seine kleinen schwarzen Knopfaugen mich musterten, aber ich wollte ihn nicht zufriedenstellen, indem ich von meinem Teller aufblickte. Er kehrte zu seiner Pfeife zurück und spuckte schließlich unhöflich in den Kamin.

„Ich möchte nicht, dass meine Kinder zu viel mit einem Mann wie diesem zu reden haben", sagte er.

– Wie meinen Sie das, Herr Cotter? fragte meine Tante.

– Was ich meine, ist, sagte der alte Cotter, dass es schlecht für Kinder ist. Ich bin der Meinung: Ein junger Bursche sollte mit anderen jungen Burschen seines Alters herumtoben und spielen und nicht ... Habe ich recht, Jack?

Das ist auch mein Grundsatz, sagte mein Onkel. Er soll lernen, sich zu behaupten. Das sage ich auch immer zu diesem Rosenkreuzer dort: Bewegung. Als ich ein kleiner Junge war, habe ich jeden Morgen meines Lebens ein kaltes Bad genommen, im Winter wie im Sommer. Und das ist es, was mir jetzt zugutekommt. Bildung ist ja schön und gut ... Herr Cotter könnte sich ein Stück von diesem Hammel nehmen, fügte er meiner Tante hinzu.

– Nein, nein, nicht für mich, sagte der alte Cotter.

Meine Tante holte das Gericht aus dem Safe und stellte es auf den Tisch.

„Aber warum glauben Sie, dass es nicht gut für Kinder ist, Herr Cotter?", fragte sie.

Es ist schlecht für Kinder, sagte der alte Cotter, "weil ihr Geist so leicht zu beeindrucken ist. Wenn Kinder so etwas sehen, wissen Sie, hat das eine Wirkung ...

Ich stopfte mir den Mund mit Rührstäbchen voll, aus Angst, ich könnte meiner Wut Ausdruck verleihen. Lästiger alter, rotnasiger Schwachkopf!

Es war spät, als ich einschlief. Obwohl ich wütend auf den alten Cotter war, weil er mich als Kind bezeichnet hatte, zermarterte ich mir den Kopf, um seinen unvollendeten Sätzen einen Sinn zu entlocken. Im Dunkeln meines Zimmers bildete ich mir ein, das schwere graue Gesicht des Gelähmten wieder zu sehen. Ich zog mir die Decke über den Kopf und versuchte, an Weihnachten zu denken. Aber das graue Gesicht verfolgte mich immer noch. Es murmelte, und ich verstand, dass es etwas beichten wollte. Ich spürte, wie meine Seele in eine angenehme und lasterhafte Region zurückkehrte, und dort fand ich sie wieder auf mich wartend. Sie begann mir mit murmelnder Stimme zu beichten, und ich fragte mich, warum sie ständig lächelte und warum die Lippen so feucht von Speichel waren. Aber dann erinnerte ich mich daran, dass sie an einer Lähmung gestorben war, und ich spürte, dass auch ich schwach lächelte, als wollte ich den Simoniakler von seiner Sünde freisprechen.

Am nächsten Morgen nach dem Frühstück ging ich hinunter, um mir das kleine Haus in der Great Britain Street anzusehen. Es war ein bescheidenes Geschäft, das unter dem vagen Namen „Drapery" eingetragen war. Das Sortiment bestand hauptsächlich aus Kinderstiefeln und Regenschirmen, und an gewöhnlichen Tagen hing im Fenster ein Schild mit der Aufschrift: „Regenschirme wiederhergestellt ". Jetzt war kein Schild zu sehen, da die Fensterläden geschlossen waren. Ein Trauerflorstrauß war mit einer Schleife an den Türklopfer gebunden. Zwei arme Frauen und ein Telegrammjunge lasen die Karte, die an den Trauerflor geheftet war. Ich trat ebenfalls näher und las:

1. Juli 1895

Pfarrer James Flynn (ehemals St. Catherine's Church, Meath Street), im Alter von fünfundsechzig Jahren.

R.I.P.

Die Lektüre der Karte überzeugte mich davon, dass er tot war, und ich war beunruhigt, als ich mich an der Kasse wiederfand. Wäre er nicht tot gewesen, wäre ich in das kleine dunkle Zimmer hinter dem Laden gegangen und hätte ihn in seinem Sessel am Feuer sitzend vorgefunden, fast erstickt in seinem Mantel. Vielleicht hätte meine Tante mir ein Päckchen High Toast für ihn gegeben, und dieses Geschenk hätte ihn aus seinem benommenen Dämmerzustand gerissen. Ich war es immer, der das Päckchen in seine schwarze Schnupftabakdose leerte, denn seine Hände zitterten zu sehr, als dass er dies hätte tun können, ohne die Hälfte des Schnupftabaks auf dem Boden zu verschütten. Selbst wenn er seine große, zitternde Hand an die Nase hob, rieselten kleine Rauchwolken durch seine Finger über die Vorderseite seines Mantels. Es mag an diesen ständigen Schnupftabakwolken gelegen haben, dass seine alten Priestergewänder so grün und verblichen aussahen, denn das rote Taschentuch, das immer mit den Schnupftabakflecken einer Woche geschwärzt war und mit dem er versuchte, die heruntergefallenen Körner wegzuwischen, war ziemlich wirkungslos.

Ich wollte hineingehen und ihn mir ansehen, aber ich hatte nicht den Mut zu klopfen. Ich ging langsam auf der Sonnenseite der Straße entlang und las dabei die theatralischen Werbungen in den Schaufenstern. Ich fand es seltsam, dass weder ich noch der Tag in Trauerstimmung zu sein schienen, und ich ärgerte mich sogar darüber, in mir ein Gefühl der Freiheit zu entdecken, als wäre ich durch seinen Tod von etwas befreit worden. Ich wunderte mich darüber, denn, wie mein Onkel am Abend zuvor gesagt hatte, hatte er mir viel beigebracht. Er hatte am irischen College in Rom studiert und mir beigebracht, Latein richtig auszusprechen. Er hatte mir Geschichten über die Katakomben und über Napoleon Bonaparte erzählt und mir die Bedeutung der verschiedenen Zeremonien der Messe und der verschiedenen Gewänder, die der Priester trug, erklärt. Manchmal amüsierte er sich, indem er mir schwierige Fragen stellte und mich fragte, was man in bestimmten Situationen tun sollte oder ob diese und jene Sünden Todsünden oder lässliche Sünden oder nur Unvollkommenheiten seien. Seine Fragen zeigten mir, wie komplex und geheimnisvoll bestimmte Institutionen der Kirche waren, die ich immer als die einfachsten Handlungen angesehen hatte. Die Pflichten des Priesters gegenüber der Eucharistie und der Beichtgeheimnis erschienen mir so schwerwiegend, dass ich mich fragte, wie irgendjemand jemals den Mut gefunden hatte, sie zu übernehmen, und ich war nicht überrascht, als er mir sagte, dass die Kirchenväter Bücher geschrieben hatten, die so dick wie das Postzustellungsbuch und so eng bedruckt wie die Gesetzeshinweise in der Zeitung waren, um all diese komplizierten Fragen zu erläutern. Wenn ich daran dachte, konnte ich oft keine oder nur eine sehr dumme und stockende Antwort geben, worauf er lächelte und zweimal oder dreimal mit dem Kopf nickte. Manchmal ließ er mich die Antworten der Messe aufsagen, die ich auswendig lernen musste, und während ich stammelte, lächelte er nachdenklich und nickte mit dem Kopf, während er sich ab und zu abwechselnd eine große Prise Schnupftabak in jedes Nasenloch schob. Wenn er lächelte, legte er seine großen, verfärbten Zähne frei und ließ seine Zunge auf seiner Unterlippe liegen – eine Angewohnheit, die mich zu Beginn unserer Bekanntschaft unruhig gemacht hatte, bevor ich ihn gut kannte.

Während ich in der Sonne weiterging, erinnerte ich mich an die Worte des alten Cotter und versuchte mich zu erinnern, was danach in dem Traum geschehen war. Ich erinnerte mich daran, dass ich lange Samtvorhänge und eine antike Hängelampe bemerkt hatte. Ich hatte das Gefühl, sehr weit weg gewesen zu sein, in einem Land, in dem seltsame Bräuche herrschten – in Persien, dachte ich ... Aber ich konnte mich nicht an das Ende des Traums erinnern.

Am Abend nahm mich meine Tante mit zum Haus der Trauernden. Es war nach Sonnenuntergang, aber die Fensterscheiben der nach Westen ausgerichteten Häuser hielten das gelbbraune Gold einer großen Wolkenbank vor Augen. Nannie empfing uns im Flur, und da es unschicklich gewesen wäre, sie anzuschreien, schüttelte meine Tante ihr stellvertretend die Hand. Die alte Frau zeigte fragend nach oben und machte sich auf ein Nicken meiner Tante hin daran, die schmale Treppe vor uns hinaufzusteigen, wobei ihr gebeugter Kopf kaum über das Geländer hinausragte. Auf dem ersten Treppenabsatz blieb sie stehen und winkte uns ermutigend zur offenen Tür des Totenraums. Meine Tante ging hinein, und als die alte Frau sah, dass ich zögerte einzutreten, winkte sie mir wieder wiederholt mit der Hand.

Ich ging auf Zehenspitzen hinein. Der Raum war durch das durchbrochene Ende der Jalousie in dämmriges goldenes Licht getaucht, in dem die Kerzen wie blasse, dünne Flammen aussahen. Er war in einen Sarg gelegt worden. Nannie ging voran und wir drei knieten uns am Fußende des Bettes nieder. Ich tat so, als würde ich beten, aber ich konnte meine Gedanken nicht sammeln, weil mich das Gemurmel der alten Frau ablenkte. Ich bemerkte, wie ungeschickt ihr Rock hinten verhakt war und wie die Absätze ihrer Stoffstiefel ganz auf einer Seite plattgetreten waren. Mir kam der Gedanke, dass der alte Priester lächelte, während er dort in seinem Sarg lag.

Aber nein. Als wir uns erhoben und zum Kopfende des Bettes gingen, sah ich, dass er nicht lächelte. Da lag er, feierlich und üppig, wie für den Altar gekleidet, seine großen Hände hielten locker einen Kelch. Sein Gesicht war sehr grimmig, grau und massiv mit schwarzen, höhlenartigen Nasenlöchern und von einem spärlichen weißen Fell umgeben. Es roch schwer im Raum – nach Blumen.

Wir bekreuzigten uns und gingen wieder. In dem kleinen Zimmer unten fanden wir Eliza in seinem Sessel sitzend vor. Ich tastete mich zu meinem üblichen Stuhl in der Ecke vor, während Nannie zum Sideboard ging und eine Karaffe Sherry und einige Weingläser herausholte. Sie stellte diese auf den Tisch und lud uns ein, ein Gläschen Wein zu nehmen. Dann füllte sie auf Geheiß ihrer Schwester den Sherry in die Gläser und reichte sie uns. Sie drängte mich, auch ein paar Sahnecracker zu nehmen, aber ich lehnte ab, weil ich dachte, dass ich beim Essen zu viel Lärm machen würde. Sie schien von meiner Ablehnung etwas enttäuscht zu sein und ging leise zum Sofa, wo sie sich hinter ihre Schwester setzte. Niemand sprach: Wir alle starrten auf den leeren Kamin.

Meine Tante wartete, bis Eliza seufzte, und sagte dann:

– Ah, nun, er ist in eine bessere Welt gegangen.

Eliza seufzte wieder und senkte zustimmend den Kopf. Meine Tante berührte den Stiel ihres Weinglases, bevor sie einen kleinen Schluck nahm.

„Ist er ... friedlich eingeschlafen?", fragte sie.

Oh, ganz friedlich, Ma'am, sagte Eliza. Man konnte nicht sagen, wann der Atem aus ihm gewichen war. Er hatte einen schönen Tod, Gott sei gepriesen.

Und alles ...?

– Pater O'Rourke war an einem Dienstag bei ihm, hat ihn gesalbt und alles vorbereitet.

- Wusste er es da schon?

Er war ziemlich resigniert.

Er sieht ziemlich resigniert aus, sagte meine Tante.

Das hat die Frau gesagt, die ihn gewaschen hat. Sie sagte, er sah aus, als würde er schlafen, er sah so friedlich und ergeben aus. Niemand hätte gedacht, dass er so eine schöne Leiche abgeben würde.

– Ja, in der Tat, sagte meine Tante.

Sie nippte noch ein wenig an ihrem Glas und sagte:

– Nun, Fräulein Flynn, es muss Ihnen auf jeden Fall ein großer Trost sein, zu wissen, dass Sie alles für ihn getan haben, was Sie konnten. Sie waren beide sehr nett zu ihm, das muss ich sagen.

Eliza strich ihr Kleid über die Knie.

„Ach, der arme James!, sagte sie. „Gott weiß, dass wir alles getan haben, was wir konnten, so arm wir auch sind – wir wollten nicht, dass es ihm an etwas fehlt, solange er noch bei uns war.

Nannie hatte ihren Kopf gegen das Sofakissen gelehnt und schien kurz davor zu sein einzuschlafen.

„Die arme Nannie, sagte Eliza und sah sie an, „sie ist erschöpft. Wir hatten so viel Arbeit, sie und ich, die Frau dazu zu bringen, ihn zu waschen und ihn dann herzurichten und dann den Sarg und dann die Messe in der Kapelle zu organisieren. Nur für Pater O'Rourke weiß ich nicht, was wir überhaupt getan hätten. Er war es, der uns all die Blumen und die beiden Kerzenhalter aus der Kapelle brachte und die Anzeige für den Freeman's General schrieb und sich um alle Papiere für den Friedhof und die Versicherung des armen James kümmerte.

– War das nicht nett von ihm? sagte meine Tante.

Eliza schloss die Augen und schüttelte langsam den Kopf.

„Ah, es gibt keine Freunde wie die alten Freunde, sagte sie, „letztendlich gibt es keine Freunde, denen man vertrauen kann.

– In der Tat, das stimmt, sagte meine Tante. Und ich bin mir sicher, dass er Sie und all Ihre Freundlichkeit ihm gegenüber nicht vergessen wird, jetzt, wo er zu seiner ewigen Belohnung gegangen ist.

– Ach, der arme James! sagte Eliza. Er hat uns keine großen Probleme bereitet. Man hörte ihn im Haus genauso wenig wie jetzt. Trotzdem, ich weiß, dass er weg ist und das alles nur deswegen.

„Wenn alles vorbei ist, werden Sie ihn vermissen", sagte meine Tante.

– Das weiß ich, sagte Eliza. Ich werde ihm nicht mehr seine Tasse Fleischbrühe bringen, und Sie, Ma'am, werden ihm auch nicht mehr seinen Schnupftabak schicken. Ach, der arme James!

Sie hielt inne, als würde sie mit der Vergangenheit kommunizieren, und sagte dann scharfsinnig:

– Ich habe allerdings bemerkt, dass er in letzter Zeit etwas Seltsames an sich hatte. Immer wenn ich ihm seine Suppe brachte, fand ich ihn mit seinem Brevier auf dem Boden, zurückgelehnt im Stuhl und mit offenem Mund.

Sie legte einen Finger an die Nase und runzelte die Stirn: dann fuhr sie fort:

Aber er sagte immer wieder, dass er noch vor Ende des Sommers eines schönen Tages eine Fahrt machen würde, nur um das alte Haus wiederzusehen, in dem wir alle in Irishtown geboren wurden, und mich und Nannie mitnehmen würde. Wenn wir nur eine dieser neumodischen Kutschen bekämen, die keinen Lärm machen, von denen Pater O'Rourke ihm erzählt hatte, mit den rheumatischen Rädern – für wenig Geld, sagte er, bei Johnny Rush"s dort drüben, und wir drei könnten an einem Sonntagabend zusammen hinausfahren. Daran hatte er gedacht ... Armer James!

– Der Herr sei seiner Seele gnädig! sagte meine Tante.

Eliza holte ihr Taschentuch heraus und wischte sich damit die Augen. Dann steckte sie es wieder in die Tasche und starrte eine Weile schweigend in den leeren Kamin.

„Er war immer zu gewissenhaft", sagte sie. Die Pflichten des Priestertums waren zu viel für ihn. Und dann wurde sein Leben, könnte man sagen, durchkreuzt.

– Ja, sagte meine Tante. Er war ein enttäuschter Mann. Das konnte man sehen.

Stille breitete sich in dem kleinen Raum aus, und im Schutz dieser Stille näherte ich mich dem Tisch, kostete von meinem Sherry und kehrte dann leise zu meinem Stuhl in der Ecke zurück. Eliza schien in tiefe Gedanken versunken zu sein. Wir warteten respektvoll darauf, dass sie das Schweigen brach, und nach einer langen Pause sagte sie langsam:

– Es war dieser Kelch, den er zerbrochen hat … Das war der Anfang. Natürlich sagen sie, dass es in Ordnung war, dass er nichts enthielt, meine ich. Aber trotzdem … Sie sagen, dass es die Schuld des Jungen war. Aber der arme James war so nervös, Gott sei ihm gnädig!

– Und war es das? fragte meine Tante. Ich habe etwas gehört …

Eliza nickte.

Das habe ihn mitgenommen, sagte sie. Danach begann er, allein Trübsal zu blasen, sprach mit niemandem und wanderte allein umher. Eines Nachts wurde er für einen Einsatz gebraucht und sie konnten ihn nirgendwo finden. Sie suchten überall, aber sie konnten ihn nirgendwo sehen. Da schlug der Angestellte vor, es in der Kapelle zu versuchen. Also holten sie die Schlüssel und öffneten die Kapelle, und der Gerichtsschreiber und Pater O'Rourke und ein anderer Priester, der dort war, brachten ein Licht mit, um nach ihm zu suchen ... Und was glauben Sie, was sie fanden? Er saß allein im Dunkeln in seinem Beichtstuhl, hellwach und lachte leise vor sich hin.

Sie hielt plötzlich inne, als wollte sie lauschen. Auch ich lauschte, aber im Haus war kein Laut zu hören, und ich wusste, dass der alte Priester still in seinem Sarg lag, wie wir ihn gesehen hatten, feierlich und trotzig im Tod, ein leerer Kelch auf seiner Brust.

Eliza fuhr fort:

– hellwach und vor sich hin lachend ... Und dann, als sie das sahen, dachten sie natürlich, dass mit ihm etwas nicht stimmte ...

Eine Begegnung

Inhaltsverzeichnis

Es war Joe Dillon, der uns den Wilden Westen näherbrachte. Er hatte eine kleine Bibliothek, die aus alten Ausgaben von The Union Jack, Pluck und The Halfpenny Marvel bestand. J eden Abend nach der Schule trafen wir uns in seinem Garten hinter dem Haus und veranstalteten Indianerschlachten. Er und sein dicker junger Bruder Leo, der Faulenzer, hielten den Dachboden des Stalls, während wir versuchten, ihn im Sturm zu erobern, oder wir führten eine Schlacht auf dem Rasen. Aber egal, wie gut wir kämpften, wir gewannen nie eine Belagerung oder Schlacht, und alle unsere Kämpfe endeten mit Joe Dillons Siegestanz. Seine Eltern gingen jeden Morgen um acht Uhr zur Messe in der Gardiner Street, und der friedliche Duft von Frau Dillon lag im Flur des Hauses in der Luft. Aber für uns Jüngere und Ängstlichere war er zu wild. Er sah aus wie eine Art Indianer, wenn er mit einem alten Teewärmer auf dem Kopf durch den Garten tollte, mit der Faust auf ein Blech schlug und schrie:

– Ja! Yaka, yaka, yaka!

Alle waren ungläubig, als berichtet wurde, dass er eine Berufung zum Priesteramt hatte. Dennoch stimmte es.

Ein Geist der Unbotmäßigkeit verbreitete sich unter uns und unter seinem Einfluss wurden Unterschiede in Kultur und Verfassung aufgehoben. Wir schlossen uns zusammen, einige kühn, einige im Scherz und einige fast aus Angst: und zu der Zahl dieser letzteren, der widerstrebenden Indianer, die Angst hatten, als fleißig oder nicht robust genug zu gelten, gehörte ich. Die Abenteuer, von denen in der Literatur des Wilden Westens berichtet wurde, waren meiner Natur fremd, aber sie öffneten zumindest Türen zur Flucht. Mir gefielen einige amerikanische Kriminalgeschichten besser, in denen von Zeit zu Zeit ungepflegte, wilde und schöne Mädchen vorkamen. Obwohl diese Geschichten nichts Schlechtes enthielten und manchmal literarisch wertvoll waren, wurden sie in der Schule heimlich verbreitet. Eines Tages,