DER GIFTBAUM | German Version of The Poison Tree

Von Bankim Chandra Chatterjee

'Ein lebendiges Porträt der bengalisch-hinduistischen Gesellschaft, The Poison Tree von Bankim Chandra Chattopadhyay, erkundet das komplexe Netz aus Tradition, Glauben und menschlichen Emotionen. Durch fesselndes Erzählen taucht der Roman in die moralischen Dilemmata und sozialen Kämpfe seiner Figuren ein und offenbart die tief verwurzelten Konf

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Ukiyoto Publishing
• Erscheinungsdatum: 21. Nov. 2025
• ISBN: 9789353535704

Buchvorschau

DER GIFTBAUM

Eine Erzählung aus dem Hindu-Leben in Bengalen

Originally Written by

BANKIM CHANDRA CHATTERJEE

Translated to German by

Anselm Falkenberg

Ukiyoto Publishing

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Autor: BANKIM CHANDRA CHATTERJEE

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VORWORT

Ich wurde von der versierten Dame, die die nachstehende Geschichte übersetzt hat, gebeten, sie dem englischen Publikum mit ein paar Worten des Kommentars vorzustellen. Zu diesem Zweck begann ich mit der Lektüre der Korrekturfahnen; doch bald stellte ich fest, dass das, was als literarische Aufgabe begonnen hatte, zu einem wahren und einzigartigen Vergnügen wurde, aufgrund der lebendigen Erzählung des Autors, seiner Fähigkeit, Charaktere zu zeichnen, und, vor allem, der eindringlichen und getreuen Bilder des indischen Lebens, mit denen seine Erzählung gefüllt ist. Auch leiden diese Eigenschaften nicht, über das hinaus, was immer unvermeidlich ist, bei der Übertragung des Romans aus seinem ursprünglichen Bengali ins Englische. Vor fünf Jahren hatte Sir William Herschel vom bengalischen Zivildienst die Absicht, dieses Bisha Briksha zu übersetzen; gab die Aufgabe jedoch mit der vollen Zustimmung des Autors an Mrs. Knight ab, die sie hier mit sehr bemerkenswertem Geschick und Erfolg ausgeführt hat. Um dies zu erreichen, war mehr erforderlich als eine kompetente Kenntnis der Originalsprache und eine fließende Beherrschung des Englischen: Es war notwendig, mit den Details des einheimischen Lebens und der Sitten vertraut zu sein und eine ausreichende Kenntnis der religiösen, häuslichen und sozialen Bräuche bengalischer Haushalte zu besitzen. Im Besitz dieser hat Frau Knight uns nun eine moderne hinduistische Novelle präsentiert, durchweg flüssig lesbar, perfekt aus ihrer Volkssprache übertragen (mit den notwendigen Auslassungen), und wertvoll, wie ich zu behaupten wage, für englische Leser sowohl wegen ihrer konstruktiven Geschicklichkeit und ihres intrinsischen Interesses als auch wegen des Lichts, das sie auf das häusliche Leben wohlhabender Hindus wirft, und des hervorragenden Beispiels, das sie für die Art der einheimischen Literatur liefert, die in ihren Städten und Gemeinden erfreulicherweise immer beliebter wird.

Der Autor von „Der Giftbaum ist Babu Bankim Chandra Chatterjee, ein gebürtiger Herr aus Bengalen von überragenden intellektuellen Errungenschaften, der unbestreitbar als der erste lebende Belletristik-Autor in seiner Präsidentschaft gilt. Sein Ruhm ist unter den einheimischen Lesern weit verbreitet, die die Wahrhaftigkeit und Kraft seiner Beschreibungen anerkennen und besonders an „Krishna Kantas Testament, „Mrinalini" und eben dieser Geschichte des Bisha Briksha Gefallen finden, die in Indien in die moderne Zeit gehört und zu den neuen Ideen, die sich – nicht immer ganz glücklich – unter den Familien des Landes verbreiten. Wenn man den Verlust berücksichtigt, den ein Originalautor durch die Übertragung seines Stils und seiner Methode in eine andere Sprache und ein anderes Denksystem unweigerlich erleidet, wird man, denke ich, zugeben müssen, dass der Ruf von „Bankim Babu" wohlverdient ist und dass Bengalen hier einen Schriftsteller von wahrem Genie hervorgebracht hat, dessen lebhafte Erfindungsgabe, dramatische Kraft und Reinheit der Absicht Gutes für das neue Zeitalter der indischen Volkssprachliteratur verheißen.

Es wäre falsch, das Vergnügen des englischen Lesers zu schmälern, indem man die Erzählung analysiert und ihre Handlung vorwegnimmt. Was mir an dem Buch am auffälligsten und wertvollsten erscheint, ist die getreue Darstellung der Sanftmut und Hingabe der durchschnittlichen Hindu-Ehefrau. Westliche Menschen neigen dazu zu denken, dass, weil Ehen in Indien in jungen Jahren arrangiert werden und ohne dass das verlobte Paar den geringsten Anteil an der gegenseitigen Wahl hat, eheliche Liebe aufrichtiger Art ausgeschlossen sein muss und eheliches Glück sehr selten ist. Das Gegenteil ist bemerkenswerterweise der Fall. Die menschliche Natur ist irgendwie so voller zufälliger Harmonien, dass eine Mehrheit der so gebildeten Haushalte Beispiele stillen Glücks, etablierter Beständigkeit und vor allem einer Hingabe seitens der Hindu-Frauen an ihre Ehemänner und Kinder liefert, die, sozusagen, keine Grenzen kennt. Die Selbstaufopferung von Surja Mukhi in dieser Geschichte wäre für jede westliche Frau nahezu unmöglich, ist aber im Osten durchaus üblich, obwohl unser Autor die unzweifelhafte Tatsache so gut darlegt, dass weibliche Herzen überall gleich sind und dass die Gewohnheit die Instinkte der Liebe nicht ändern kann. In Debendra zeichnet der Babu erfolgreich den jungen Bengalen der heutigen Zeit, der eher durch seine bildungsmäßige Aufklärung verdorben als erhoben wurde. Nagendra ist ein gutes Beispiel für den gewöhnlichen, wohlhabenden Hausherrn; Kunda Nandini für das einfache und anmutige Hindu-Mädchen; und Hira für jene leidenschaftlichen Naturen, die oft unter den dunklen Blicken und regelmäßigen Zügen der Frauen des Ganges-Tals verborgen sind. Kurz gesagt, ich freue mich, diese Übersetzung englischen Lesern zu empfehlen, als ein Werk, das, abgesehen von seinem Reiz in Bezug auf Vorfälle und Erzählung, ihnen sicherlich genaue, wenn auch nicht vollständige, Vorstellungen von der Lebensweise ihrer Mituntertanen in Bengalen vermitteln wird.

Edwin Arnold, C.S.I.

London, 10. September 1884.

Zur Unterstützung des Lesers werden die Namen der Hauptfiguren der Geschichte angegeben—

Inhalt

KAPITEL I.

NAGENDRAS BOOTSREISE.

KAPITEL II.

„KOMMENDE EREIGNISSE WERFEN IHRE SCHATTEN VORAUS."

KAPITEL III.

VON VIELEN THEMEN.

KAPITEL IV.

TARA CHARAN.

KAPITEL V.

OH! OH! LOTUSAUGIGE, WER BIST DU?

KAPITEL VI.

DER LESER HAT GRUND ZU GROSSEM UNMUT.

KAPITEL VII.

HARIDASI BOISNAVI.

KAPITEL VIII.

DER BABU.

KAPITEL IX.

SURJA MUKHIS BRIEF.

KAPITEL X.

DER SPROSS.

KAPITEL XI.

ENDLICH GEFASST.

KAPITEL XII.

HIRA.

KAPITEL XIII.

NEIN!

KAPITEL XIV.

GLEICH UND GLEICH.

KAPITEL XV.

DIE VERLASSENE.

KAPITEL XVI.

HIRAS NEID

KAPITEL XVII.

HIRAS STREIT. DIE KNOSPE DES GIFTBAUMES.

KAPITEL XVIII.

DER GEKÄFIGTE VOGEL.

KAPITEL XIX.

ABSTIEG.

KAPITEL XX.

GUTE NACHRICHTEN.

KAPITEL XXI.

SURJA MUKHI UND KAMAL MANI.

KAPITEL XXII.

WAS IST DER GIFTBAUM?

KAPITEL XXIII.

DIE SUCHE.

KAPITEL XXIV.

JEDE ART VON GLÜCK IST VERGÄNGLICH.

KAPITEL XXV.

DIE FRUCHT DES GIFTBAUMES.

KAPITEL XXVI.

DIE ZEICHEN DER LIEBE.

KAPITEL XXVII.

AM WEGESRAND.

KAPITEL XXVIII.

GIBT ES HOFFNUNG?

KAPITEL XXIX.

HIRAS GIFTBAUM HAT GEBLÜHT.

KAPITEL XXX.

NACHRICHTEN VON SURJA MUKHI.

KAPITEL XXXI.

OBWOHL ALLES ANDERE STIRBT, STIRBT DAS LEID NICHT.

KAPITEL XXXII.

DIE FRUCHT VON HIRAS GIFTBAUM.

KAPITEL XXXIII.

HIRAS GROSSMUTTER.

KAPITEL XXXIV.

EIN DUNKLES HAUS: EIN DUNKLES LEBEN.

KAPITEL XXXV.

DIE RÜCKKEHR.

KAPITEL XXXVI.

ERKLÄRUNG.

KAPITEL XXXVII.

DER EINFALT UND DIE SCHLANGE.

KAPITEL XXXVIII.

DIE KATASTROPHE.

KAPITEL XXXIX.

KUNDAS ZUNGE LÖST SICH.

KAPITEL XL.

DAS ENDE.

KAPITEL I.

NAGENDRAS BOOTSREISE.

Nagendra Natha Datta steht kurz davor, eine Bootsreise anzutreten. Es ist der Monat Joisto (Mai—Juni), die Zeit der Stürme. Seine Frau, Surja Mukhi, hatte ihn beschworen und gesagt: „Sei vorsichtig; wenn ein Sturm aufkommt, sorge dafür, dass du das Boot am Ufer festmachst. Bleibe nicht im Boot." Nagendra hatte dem zugestimmt, andernfalls hätte Surja Mukhi ihm nicht erlaubt, das Haus zu verlassen; und wenn er nicht nach Kalkutta fuhr, würden seine Klagen vor Gericht nicht erfolgreich sein.

Nagendra Natha war ein junger Mann, etwa dreißig Jahre alt, ein wohlhabender Zemindar (Grundbesitzer) in Zillah Govindpur. Er wohnte in einem kleinen Dorf, das wir Haripur nennen wollen. Er reiste in seinem eigenen Boot. Die ersten ein oder zwei Tage vergingen ohne Hindernis. Der Fluss floss sanft dahin – sprang, tanzte, rief, ruhelos, unendlich, verspielt. Am Ufer weideten Hirten ihre Ochsen – einer saß unter einem Baum und sang, ein anderer rauchte, einige stritten, andere aßen. Im Landesinneren trieben Bauern den Pflug, schlugen die Ochsen, überschütteten sie mit Beschimpfungen, an denen der Besitzer teilhatte. Die Frauen der Bauern, Gefäße mit Wasser tragend, einige mit einem zerrissenen Quilt oder einer schmutzigen Matte, ein silbernes Amulett um den Hals, einen Ring in der Nase, Messingarmbänder am Arm, mit ungewaschenen Kleidern, ihre Haut schwärzer als Tinte, ihr Haar ungepflegt, bildeten eine schwatzende Menge. Unter ihnen rieb sich eine Schönheit den Kopf mit Schlamm ein, eine andere schlug ein Kind, eine dritte sprach mit einer Nachbarin und beschimpfte eine namenlose Person, eine vierte schlug Kleider auf einem Brett aus. Weiter entfernt schmückten Damen aus angesehenen Dörfern die Gháts (Anlegestufen) mit ihrem Erscheinen – die Älteren unterhielten sich, die Mittleren verehrten Shiva, die Jüngeren bedeckten ihre Gesichter und tauchten ins Wasser; die Jungen und Mädchen schrien, spielten mit Schlamm, stahlen die zum Gottesdienst dargebrachten Blumen, schwammen, warfen Wasser über jeden, traten manchmal an eine Dame heran, entrissen ihr das Bildnis Shivas und rannten damit davon. Die Brahmanen, gute, ruhige Männer, rezitierten die Lobpreisungen der Ganga (des heiligen Flusses Ganges) und verrichteten ihre Anbetung, manchmal, während sie ihr triefendes Haar abwischten, Blicke auf die jüngeren Frauen werfend.

Am Himmel schweben die weißen Wolken in der aufgeheizten Luft. Unter ihnen fliegen die Vögel, wie schwarze Punkte. In den Kokospalmen blicken Milanen, wie Staatsminister, umher, um zu sehen, worauf sie sich stürzen können; die Kraniche, da sie nur kleine Fische sind, stehen und im Schlamm wühlen; die Dahuk (farbige Reiher), fröhliche Geschöpfe, tauchen ins Wasser; andere leichtere Vögel fliegen lediglich umher. Marktboote fahren mit guter Geschwindigkeit in eigener Sache; Fähren schleichen im Elefantentempo dahin, um nur den Bedürfnissen anderer zu dienen: Frachtboote machen überhaupt keine Fortschritte – das ist die Sorge der Eigentümer.

Am dritten Tag von Nagendras Reise zogen Wolken auf und bedeckten allmählich den Himmel. Der Fluss wurde schwarz, die Baumwipfel hingen herab, die Reihervögel flogen hoch, das Wasser wurde regungslos. Nagendra befahl dem Manji (Bootsmann), das Boot ans Ufer zu fahren und festzumachen. In diesem Moment verrichtete der Steuermann, Rahamat Mullah, seine Gebete, daher gab er keine Antwort. Rahamat verstand nichts von seinem Handwerk. Die Schwester des Vaters seiner Mutter war die Tochter eines Bootsmanns; unter diesem Vorwand war er zum Mitläufer der Bootsleute geworden, und der Zufall begünstigte seine Wünsche; aber er lernte nichts, seine Arbeit geschah, wie es das Schicksal wollte. Rahamat war nicht wortkarg, und als seine Gebete beendet waren, wandte er sich an den Babu und sagte: „Seien Sie nicht beunruhigt, Herr, es gibt keinen Grund zur Furcht." Rahamat war so mutig, weil das Ufer nahe war und ohne Verzögerung erreicht werden konnte, und in wenigen Minuten war das Boot gesichert.

Sicherlich müssen die Götter einen Streit mit Rahamat Mullah gehabt haben, denn ein großer Sturm kam schnell auf. Zuerst kam der Wind; dann, nachdem der Wind einige Augenblicke mit den Ästen der Bäume gerungen hatte, rief er seinen Bruder, den Regen, und die beiden begannen ein schönes Spiel. Bruder Regen, auf den Schultern von Bruder Wind reitend, flog dahin. Die beiden zusammen, die Baumwipfel packend, bogen sie nieder, brachen die Äste, rissen die Schlingpflanzen ab, spülten die Blumen weg, warfen den Fluss in großen Wellen auf und verursachten einen allgemeinen Aufruhr. Ein Bruder flog mit Rahamat Mullahs Kopfbedeckung davon; der andere machte einen Springbrunnen aus seinem Bart. Die Bootsleute ließen das Segel herunter, der Babu schloss die Fenster, und die Diener brachten die Möbel in Sicherheit.

Nagendra war in großer Bedrängnis. Wenn er aus Angst vor dem Sturm das Boot verlassen würde, würden die Männer ihn für einen Feigling halten; wenn er bliebe, würde er sein Wort gegenüber Surja Mukhi brechen. Manche mögen fragen: Was wäre dabei, wenn er es täte? Wir wissen es nicht, aber Nagendra hielt es für schädlich. In diesem Moment sagte Rahamat Mullah: „Herr, das Seil ist alt; ich weiß nicht, was geschehen mag. Der Sturm hat stark zugenommen; es wäre gut, das Boot zu verlassen." Dementsprechend stieg Nagendra aus.

Niemand kann bei einem schweren Regenunwetter ohne Schutz am Flussufer stehen. Es gab keine Anzeichen einer Besserung; deshalb machte sich Nagendra, da er es für notwendig hielt, Schutz zu suchen, auf den Weg zum Dorf, das in einiger Entfernung vom Fluss lag, über schlammige Pfade. Bald darauf hörte der Regen auf, der Wind ließ leicht nach, aber der Himmel war immer noch dicht mit Wolken bedeckt; deshalb war sowohl mit Wind als auch mit Regen in der Nacht zu rechnen. Nagendra ging weiter, ohne umzukehren.

Obwohl es noch früh am Abend war, herrschte dichte Dunkelheit wegen der Wolken. Es gab kein Anzeichen von Dorf, Haus, Ebene, Straße oder Fluss; aber die Bäume, umgeben von Myriaden von Glühwürmchen, sahen aus wie künstliche Bäume, besetzt mit Diamanten. Die Blitzgöttin sandte auch noch schnelle Blitze durch die nun stillen schwarz-weißen Wolken. Der Zorn einer Frau vergeht nicht plötzlich. Die versammelten Frösche, die sich über den frisch gefallenen Regen freuten, feierten ein großes Fest; und wenn man aufmerksam lauschte, war die Stimme der Grille zu hören, wie das unsterbliche Knistern von Ravanas[1] Scheiterhaufen. Inmitten der Geräusche konnte man das Fallen der Regentropfen auf die Blätter der Bäume unterscheiden, und das der Blätter in die darunterliegenden Pfützen; das Geräusch der Schakalfüße auf den nassen Pfaden, gelegentlich das der Vögel auf den Bäumen, die das Wasser aus ihren durchnässten Federn schüttelten, und ab und zu das Stöhnen des fast verstummten Windes. Bald darauf sah Nagendra ein Licht in der Ferne. Die überschwemmte Erde durchquerend, durchnässt von den Tropfen der Bäume und die Schakale verscheuchend, näherte er sich dem Licht; und als er sich ihm mit großer Mühe näherte, sah er, dass es von einem alten Backsteinhaus ausging, dessen Tür offen stand. Seinen Diener draußen lassend, betrat Nagendra das Haus, das er in einem schrecklichen Zustand vorfand.

[1] König von Lanka (Ceylon), dessen Überreste unaufhörlich brennen sollten.

Es war kein ganz gewöhnliches Haus, aber es zeigte keine Anzeichen von Wohlstand. Die Türrahmen waren zerbrochen und schmutzig; es gab keine Spur menschlicher Besiedlung – nur Eulen, Mäuse, Reptilien und Insekten versammelten sich dort. Das Licht kam nur von einer Seite. Nagendra sah einige Möbelstücke für den menschlichen Gebrauch; aber alles deutete auf Armut hin. Ein oder zwei Kochgefäße, ein zerbrochener Ofen, drei oder vier Messingschalen –