Tödliche Jugend

»Schnell, komm, guck! Auf dem Gang. Nun mach schon!«, ruft der Rüstige Rolf morgens um sieben holterdiepolter in meine vierzehn Quadratmeter hinein. Er zittert konvulsivisch, scheint gänzlich überfordert zu sein mit dem, was er offenbar soeben erblickt hat. Geschwind schiebe ich ihm einen Hocker unter den Allerwertesten, damit er mir nicht zusammenklappt und im Stürzen womöglich meine Jumbo-Flasche »Echt Kölnisch Wasser« von der Anrichte reißt. Und dann erblicke ich, was den Armen so in Unruhe versetzt hat: sie, wie sie gerade etwas umständlich mit einem Handtuchstapel jongliert - höchstens zwanzig, schön wie eine Stute vor dem Prachtwagen des Pharaos, mit einem Sehnsuchtsblick wie die junge Knef und einem Torso der Güteklasse A, herausgeformt allein um der erotischen Freuden Willen. Sogleich spüre ich angesichts dieser neuen Pflegekraftfee, wie sich bei