O Pioniere!: Ausgabe in neuer Übersetzung und Rechtschreibung

Von Willa Cather und Neu übersetzt Verlag

In "O Pioniere!" entführt Willa Cather die Leser in die Weiten Nebraskas zu Beginn des 20. Jahrhunderts und schildert das Leben der Pionierfamilien, die in dieser rauen, aber schönen Landschaft ihr Glück suchen. Der Roman zeichnet sich durch einen poetischen, klaren Stil aus, der die Natur und das Innere der Figuren gleichermaßen eindringlich beschreibt. Cather gelingt es, das Zusammenspiel von Mensch und Natur auf eindrückliche Weise zu thematisieren und die Herausforderungen sowie die Triumphe der Pioniere in einem dynamischen, realistischen Kontext darzustellen. Die Charaktere sind tiefgründig und vielschichtig, ihre Kämpfe und Hoffnungen spiegeln das Streben nach einem besseren Leben wider, das viele Einwanderer dieser Zeit prägte. Willa Cather, eine der herausragendsten amerikanischen Schriftstellerinnen des frühen 20. Jahrhunderts, erforschte in ihren Werken häufig die Themen Identität und das Leben an der amerikanischen Vorderseite. Aufgewachsen in Nebraska, waren ihre eigenen Erfahrungen und die Geschichten ihrer Nachbarn die fundierte Inspirationsquelle für "O Pioniere!". Cather, die für ihren scharfen Blick auf die humanen Elemente des Lebens bekannt ist, verband autobiografische Elemente mit fiktiven Erzählungen und schuf damit ein bleibendes literarisches Werk. Dieses Buch ist für Leser*innen zu empfehlen, die das Streben nach Identität und Zugehörigkeit in einem sich verändernden Amerika verstehen wollen. Cather's meisterhafte Erzählweise und ihre Fähigkeit, das Unbekannte greifbar zu machen, machen "O Pioniere!" zu einem zeitlosen Klassiker, der sowohl auf emotionaler als auch auf intellektueller Ebene fesselt. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
• Erscheinungsdatum: 2. März 2025
• ISBN: 4066339605275

Buchvorschau

Teil I. Das wilde Land

I

Inhaltsverzeichnis

An einem Januartag vor dreißig Jahren versuchte die kleine Stadt Hanover, die auf einer windigen Hochebene in Nebraska liegt, nicht weggeweht zu werden. Ein Nebel aus feinen Schneeflocken kräuselte sich und wirbelte um die Ansammlung niedriger, trister Gebäude, die sich unter einem grauen Himmel auf der grauen Prärie drängten. Die Wohnhäuser waren willkürlich auf dem harten Prärieboden verteilt; einige von ihnen sahen aus, als wären sie über Nacht eingezogen worden, und andere, als würden sie sich von selbst auf den Weg in die offene Ebene machen. Keines von ihnen machte einen dauerhaften Eindruck, und der heulende Wind blies unter ihnen ebenso wie über ihnen. Die Hauptstraße war eine stark ausgefahrene Straße, die jetzt hart gefroren war und vom gedrungenen roten Bahnhof und dem Getreide-„Elevator" am nördlichen Ende der Stadt zum Holzlagerplatz und zum Pferdeteich am südlichen Ende führte. Zu beiden Seiten dieser Straße erstreckten sich zwei unregelmäßige Reihen von Holzgebäuden: die Gemischtwarenläden, die beiden Banken, die Drogerie, der Futtermittelhandel, der Saloon und das Amt für Postzustellung. Die Bürgersteige waren grau von festgetretenem Schnee, aber um zwei Uhr nachmittags hielten sich die Ladenbesitzer, die vom Abendessen zurückgekehrt waren, hinter ihren frostigen Fenstern auf. Die Kinder waren alle in der Schule, und auf den Straßen war niemand zu sehen, außer ein paar rau aussehenden Männern vom Land in groben Mänteln, die ihre langen Mützen bis auf die Nase gezogen hatten. Einige von ihnen hatten ihre Frauen mit in die Stadt gebracht, und ab und zu blitzte ein roter oder karierter Schal aus einem Geschäft in den Schutz eines anderen. An den Anbindebalken entlang der Straße zitterten ein paar schwere Arbeitspferde, die vor Bauernwagen gespannt waren, unter ihren Decken. Rund um den Bahnhof war alles ruhig, denn bis zum Abend würde kein weiterer Zug kommen.

Auf dem Bürgersteig vor einem der Geschäfte saß ein kleiner schwedischer Junge und weinte bitterlich. Er war etwa fünf Jahre alt. Sein schwarzer Stoffmantel war viel zu groß für ihn und ließ ihn wie einen kleinen alten Mann aussehen. Sein geschrumpftes braunes Flanellkleid war viele Male gewaschen worden, sodass zwischen dem Saum seines Rocks und den Spitzen seiner klobigen Schuhe mit den Kupferkappen ein langer Strumpf zu sehen war. Seine Mütze war tief in die Ohren gezogen; seine Nase und seine pausbäckigen Wangen waren rissig und rot vor Kälte. Er weinte leise, und die wenigen Menschen, die vorbeieilten, bemerkten ihn nicht. Er hatte Angst, jemanden anzuhalten, Angst, in den Laden zu gehen und um Hilfe zu bitten, also saß er da, wrang seine langen Ärmel aus und schaute zu einem Telegrafenmast neben sich auf, während er wimmerte: „Mein Kätzchen, oh, mein Kätzchen! Sie wird frieren!" Oben auf dem Pfosten kauerte ein zitterndes graues Kätzchen, das leise miaute und sich verzweifelt mit den Krallen am Holz festklammerte. Der Junge war im Laden zurückgelassen worden, während seine Schwester zum Arzt ging, und in ihrer Abwesenheit hatte ein Hund sein Kätzchen auf den Pfosten gejagt. Das kleine Wesen war noch nie so hoch oben gewesen und hatte zu viel Angst, um sich zu bewegen. Sein Herrchen war verzweifelt. Er war ein kleiner Junge vom Land, und dieses Dorf war für ihn ein sehr seltsamer und verwirrender Ort, an dem die Menschen feine Kleidung trugen und harte Herzen hatten. Er fühlte sich hier immer schüchtern und unbeholfen und wollte sich hinter Dingen verstecken, aus Angst, jemand könnte ihn auslachen. In diesem Moment war er zu unglücklich, um sich darum zu kümmern, wer lachte. Endlich schien er einen Hoffnungsschimmer zu sehen: Seine Schwester kam, und er stand auf und rannte in seinen schweren Schuhen auf sie zu.

Seine Schwester war ein großes, starkes Mädchen, und sie ging schnell und entschlossen, als wüsste sie genau, wohin sie ging und was sie als Nächstes tun würde. Sie trug einen langen Herrenumhang (nicht, als wäre es eine Last, sondern als wäre er sehr bequem und gehörte ihr; sie trug ihn wie ein junger Soldat) und eine runde Plüschmütze, die mit einem dicken Schleier zusammengebunden war. Sie hatte ein ernstes, nachdenkliches Gesicht, und ihre klaren, tiefblauen Augen waren fest auf die Ferne gerichtet, ohne etwas zu sehen, als ob sie in Schwierigkeiten wäre. Sie bemerkte den kleinen Jungen erst, als er sie am Mantel zog. Dann blieb sie stehen und bückte sich, um ihm das nasse Gesicht abzuwischen.

„Aber Emil! Ich habe dir doch gesagt, du sollst im Laden bleiben und nicht rauskommen. Was ist denn los mit dir?"

„Mein Kätzchen, Schwester, mein Kätzchen! Ein Mann hat sie rausgelassen und ein Hund hat sie da hoch gejagt." Sein Zeigefinger, der aus dem Ärmel seines Mantels ragte, zeigte auf das elende kleine Wesen auf der Stange.

„Oh, Emil! Habe ich dir nicht gesagt, dass sie uns in Schwierigkeiten bringen würde, wenn du sie mitbringst? Warum musstest du mich auch so ärgern? Aber ich hätte es eigentlich besser wissen müssen. Sie ging zum Fuß der Stange, streckte ihre Arme aus und rief: „Miez, miez, miez, aber das Kätzchen miaute nur und wedelte schwach mit dem Schwanz. Alexandra wandte sich entschieden ab. „Nein, sie wird nicht herunterkommen. Jemand muss zu ihr hinaufgehen. Ich habe den Wagen der Linstrums in der Stadt gesehen. Ich werde nachsehen, ob ich Carl finden kann. Vielleicht kann er etwas tun. Aber du musst aufhören zu weinen, sonst gehe ich keinen Schritt weiter. Wo ist dein Tröster? Hast du ihn im Laden gelassen? Egal. Halt still, bis ich dir das hier umgelegt habe."

Sie wickelte den braunen Schleier von ihrem Kopf und band ihn ihm um den Hals. Ein schäbiger kleiner Reisender, der gerade aus dem Laden kam und auf dem Weg in den Saloon war, blieb stehen und starrte dumm auf die glänzende Haarmasse, die sie entblößt hatte, als sie ihren Schleier abnahm; zwei dicke Zöpfe, die auf deutsche Art um ihren Kopf gesteckt waren, mit einem Pony aus rotgelben Locken, die unter ihrer Mütze hervorwehten. Er nahm seine Zigarre aus dem Mund und hielt das nasse Ende zwischen den Fingern seines Wollhandschuhs. „Mein Gott, Mädchen, was für eine Haarpracht!", rief er ganz unschuldig und töricht aus. Sie warf ihm einen Blick von amazonischer Wildheit zu und zog ihre Unterlippe ein – eine völlig unnötige Strenge. Der kleine Bekleidungsvertreter zuckte so heftig zusammen, dass ihm tatsächlich seine Zigarre auf den Bürgersteig fiel und er sich schwach und dem Wind trotzend auf den Weg zum Saloon machte. Seine Hand zitterte immer noch, als er sein Glas vom Barkeeper entgegennahm. Seine schwachen Flirtinstinkte waren schon früher unterdrückt worden, aber noch nie so gnadenlos. Er fühlte sich billig und missbraucht, als hätte ihn jemand ausgenutzt. Wenn ein Schlagzeuger in kleinen, tristen Städten herumgeklopft und in schmutzigen, qualmenden Autos über das winterliche Land gekrochen ist, kann man es ihm dann verübeln, wenn er sich plötzlich mehr wie ein Mann fühlen möchte, wenn er zufällig auf ein feines menschliches Wesen trifft?

Während der kleine Schlagzeuger trank, um seine Nerven wiederzufinden, eilte Alexandra zur Drogerie, da dies der wahrscheinlichste Ort war, um Carl Linstrum zu finden. Dort war er und blätterte in einer Mappe mit Chromo-„Studien", die der Apotheker an die Porzellanmalerinnen in Hannover verkaufte. Alexandra erklärte ihre missliche Lage und der Junge folgte ihr bis zur Ecke, wo Emil immer noch an der Stange saß.

„Ich muss ihr nachgehen, Alexandra. Ich glaube, im Depot haben sie ein paar Spikes, die ich mir an die Füße schnallen kann. Warte mal kurz." Carl steckte die Hände in die Taschen, senkte den Kopf und rannte gegen den Nordwind die Straße hinauf. Er war ein großer Junge von fünfzehn Jahren, schlank und schmalbrüstig. Als er mit den Spikes zurückkam, fragte Alexandra ihn, was er mit seinem Mantel gemacht habe.

„Ich habe ihn in der Drogerie gelassen. Ich konnte sowieso nicht hinein klettern. Fang mich auf, wenn ich falle, Emil, rief er zurück, als er mit dem Aufstieg begann. Alexandra beobachtete ihn besorgt; die Kälte war am Boden schon bitter genug. Das Kätzchen rührte sich keinen Zentimeter. Carl musste bis zur Spitze der Stange gehen und hatte dann einige Schwierigkeiten, sie aus ihrem Griff zu reißen. Als er den Boden erreichte, reichte er die Katze ihrem weinenden kleinen Frauchen. „Jetzt geh mit ihr in den Laden, Emil, und wärmt euch auf. Er öffnete dem Kind die Tür. „Warte einen Moment, Alexandra. Warum kann ich dich nicht bis zu unserem Haus fahren? Es wird von Minute zu Minute kälter. Hast du den Arzt gesehen?"

„Ja. Er kommt morgen vorbei. Aber er sagt, Vater kann nicht gesund werden; kann nicht gesund werden." Die Lippe des Mädchens zitterte. Sie blickte starr die trostlose Straße hinauf, als würde sie ihre Kräfte sammeln, um sich etwas zu stellen, als würde sie mit aller Kraft versuchen, eine Situation zu begreifen, die, egal wie schmerzhaft sie auch sein mag, irgendwie bewältigt werden muss. Der Wind blähte die Röcke ihres schweren Mantels auf.

Carl sagte nichts, aber sie spürte sein Mitgefühl. Auch er war einsam. Er war ein dünner, zerbrechlicher Junge mit nachdenklichen dunklen Augen, der sich in all seinen Bewegungen sehr ruhig verhielt. Sein Gesicht war blass und sein Mund war zu sensibel für einen Jungen. Die Lippen hatten bereits eine leichte Falte aus Bitterkeit und Skepsis. Die beiden Freunde standen einige Augenblicke wortlos an der windigen Straßenecke, wie zwei Reisende, die sich verirrt haben und manchmal still dastehen und ihre Ratlosigkeit eingestehen. Als Carl sich abwandte, sagte er: „Ich kümmere mich um dein Team." Alexandra ging in den Laden, um ihre Einkäufe in die Eierkartons packen zu lassen und sich aufzuwärmen, bevor sie sich auf den langen, kalten Weg machte.

Als sie nach Emil suchte, fand sie ihn auf einer Stufe der Treppe sitzend, die zur Bekleidungs- und Teppichabteilung führte. Er spielte mit einem kleinen böhmischen Mädchen, Marie Tovesky, die ihrem Kätzchen ein Taschentuch als Haube um den Kopf band. Marie war eine Fremde im Land, die mit ihrer Mutter aus Omaha gekommen war, um ihren Onkel Joe Tovesky zu besuchen. Sie war ein dunkles Kind mit braunem, lockigem Haar, wie eine brünette Puppe, einem kleinen, roten Mund und runden, gelbbraunen Augen. Jeder bemerkte ihre Augen; die braune Iris hatte goldene Schimmer, die sie wie Goldstein oder, bei weicherem Licht, wie das Mineral Tigerauge aus Colorado aussehen ließen.

Die Landkinder in der Gegend trugen ihre Kleider bis zu den Schuhspitzen, aber dieses Stadtkind war in dem gekleidet, was man damals „Kate-Greenaway-Stil nannte, und ihr rotes Kaschmirkleid, das von der Passe aus gerafft war, reichte fast bis zum Boden. Zusammen mit ihrer Pudermütze sah sie aus wie eine malerische kleine Frau. Sie hatte eine weiße Pelzstola um den Hals und machte keine zimperlichen Einwände, als Emil sie bewundernd befühlte. Alexandra brachte es nicht übers Herz, ihn von einer so hübschen Spielgefährtin wegzunehmen, und sie ließ sie das Kätzchen gemeinsam necken, bis Joe Tovesky lautstark hereinkam, seine kleine Nichte auf die Schulter nahm und sie so für alle sichtbar machte. Seine Kinder waren alle Jungen, und er liebte dieses kleine Geschöpf abgöttisch. Seine Kumpane bildeten einen Kreis um ihn und bewunderten und neckten das kleine Mädchen, das ihre Witze mit großer Gutmütigkeit ertrug. Sie waren alle von ihr begeistert, denn sie sahen selten ein so hübsches und sorgfältig gepflegtes Kind. Sie sagten ihr, dass sie einen von ihnen als Liebsten wählen müsse, und jeder begann, seinen Antrag zu forcieren und ihr Bestechungsgeschenke anzubieten: Süßigkeiten, kleine Schweinchen und gefleckte Kälber. Sie blickte schelmisch in die großen, braunen, schnurrbärtigen Gesichter, die nach Alkohol und Tabak rochen, dann fuhr sie mit ihrem winzigen Zeigefinger zart über Joes borstiges Kinn und sagte: „Hier ist mein Schatz.

Die Bohemians brachen in schallendes Gelächter aus, und Maries Onkel umarmte sie so fest, dass sie weinte: „Bitte nicht, Onkel Joe! Du tust mir weh. Joes Freunde gaben ihr jeweils eine Tüte Süßigkeiten, und sie küsste sie alle ab, obwohl sie Süßigkeiten vom Land nicht besonders mochte. Vielleicht erinnerte sie sich deshalb an Emil. „Lass mich runter, Onkel Joe, sagte sie, „ich möchte dem netten kleinen Jungen, den ich gefunden habe, etwas von meinen Süßigkeiten geben." Sie ging anmutig auf Emil zu, gefolgt von ihren lüsternen Verehrern, die einen neuen Kreis bildeten und den kleinen Jungen neckten, bis er sein Gesicht im Rock seiner Schwester versteckte und sie ihn ausschimpfen musste, weil er sich wie ein Baby benahm.

Die Leute vom Bauernhof trafen die Vorbereitungen, um nach Hause aufzubrechen. Die Frauen erledigten ihre Einkäufe und banden sich ihre großen roten Schals um den Kopf. Die Männer kauften mit dem ihnen verbliebenen Geld Tabak und Süßigkeiten, zeigten sich gegenseitig ihre neuen Stiefel, Handschuhe und blauen Flanellhemden. Drei große Bohemiens tranken rohen Alkohol, der mit Zimtöl versetzt war. Dies sollte angeblich wirksam gegen die Kälte schützen, und sie schmatzten nach jedem Zug am Flachmann mit den Lippen. Ihre Redseligkeit übertönte jedes andere Geräusch im Laden, und der überheizte Laden war erfüllt von ihrer temperamentvollen Sprache, während er nach Pfeifenrauch, feuchter Wolle und Kerosin roch.

Carl kam herein, trug seinen Mantel und hielt eine Holzkiste mit einem golden glänzenden Griff in der Hand. „Komm, sagte er, „ich habe dein Gespann gefüttert und getränkt und der Wagen ist bereit. Er trug Emil nach draußen und legte ihn ins Stroh in der Wagenkiste. Die Hitze hatte den kleinen Jungen schläfrig gemacht, aber er klammerte sich immer noch an sein Kätzchen.

„Du warst wirklich sehr tapfer, so hoch zu klettern und mein Kätzchen zu holen, Carl. Wenn ich groß bin, werde ich auch klettern und kleinen Jungen ihre Kätzchen holen", murmelte er schläfrig. Noch bevor die Pferde den ersten Hügel erklommen hatten, waren Emil und seine Katze fest eingeschlafen.

Obwohl es erst vier Uhr war, neigte sich der Wintertag dem Ende zu. Die Straße führte nach Südwesten, auf den Streifen blassen, wässrigen Lichts zu, der am bleiernen Himmel schimmerte. Das Licht fiel auf die beiden traurigen jungen Gesichter, die stumm darauf gerichtet waren: auf die Augen des Mädchens, das mit solch angstvoller Verwirrung in die Zukunft zu blicken schien; auf die düsteren Augen des Jungen, der bereits in die Vergangenheit zu blicken schien. Die kleine Stadt hinter ihnen war verschwunden, als hätte es sie nie gegeben, war hinter der Dünung der Prärie verschwunden, und das strenge, gefrorene Land nahm sie in seinen Schoß auf. Es gab nur wenige Gehöfte, die weit voneinander entfernt waren; hier und da ragte eine Windmühle hager in den Himmel, ein Lehmhaus kauerte in einer Senke. Aber die große Tatsache war das Land selbst, das die kleinen Anfänge der menschlichen Gesellschaft, die in seiner düsteren Öde kämpfte, zu überwältigen schien. Es war die Konfrontation mit dieser gewaltigen Härte, die den Mund des Jungen so bitter gemacht hatte; denn er fühlte, dass die Menschen zu schwach waren, um hier Spuren zu hinterlassen, dass das Land in Ruhe gelassen werden wollte, um seine eigene wilde Stärke, seine eigentümliche, wilde Schönheit, seine ununterbrochene Traurigkeit zu bewahren.

Der Wagen holperte über die gefrorene Straße. Die beiden Freunde hatten sich weniger zu sagen als sonst, als ob die Kälte irgendwie bis in ihre Herzen vorgedrungen wäre.

„Sind Lou und Oscar heute ins Blaue gefahren, um Holz zu hacken?", fragte Carl.

„Ja. Es tut mir fast leid, dass ich sie habe gehen lassen, es ist so kalt geworden. Aber Mutter regt sich auf, wenn das Holz knapp wird. Sie hielt inne, legte die Hand an die Stirn und strich sich das Haar aus dem Gesicht. „Ich weiß nicht, was aus uns werden soll, Carl, wenn Vater sterben muss. Ich wage nicht daran zu denken. Ich wünschte, wir könnten alle mit ihm gehen und das Gras über alles zurückwachsen lassen.

Carl gab keine Antwort. Direkt vor ihnen lag der norwegische Friedhof, auf dem das Gras tatsächlich über alles zurückgewachsen war, zottelig und rot, und sogar den Drahtzaun verbarg. Carl wurde klar, dass er kein sehr hilfreicher Begleiter war, aber er konnte nichts sagen.

„Natürlich, fuhr Alexandra fort und bemühte sich, ihre Stimme zu beruhigen, „die Jungs sind stark und arbeiten hart, aber wir haben uns immer so auf Vater verlassen, dass ich nicht weiß, wie wir weitermachen können. Ich habe fast das Gefühl, dass es nichts gibt, wofür es sich lohnt, weiterzumachen.

„Weiß dein Vater davon?"

„Ja, ich glaube schon. Er lügt und zählt den ganzen Tag an seinen Fingern. Ich glaube, er versucht zu zählen, was er uns hinterlassen wird. Es ist ein Trost für ihn, dass meine Hühner auch bei kaltem Wetter Eier legen und ein wenig Geld einbringen. Ich wünschte, wir könnten ihn von solchen Dingen ablenken, aber ich habe jetzt nicht viel Zeit, um bei ihm zu sein."

„Ich frage mich,