Daisy Miller: Ausgabe in neuer Übersetzung und Rechtschreibung

Von Henry James und Neu übersetzt Verlag

Daisy Miller von Henry James ist ein feinfühliger Roman, der das Aufeinanderprallen zweier Kulturen – der amerikanischen Unbekümmertheit und der europäischen Förmlichkeit – im späten 19. Jahrhundert meisterhaft darstellt. Im Mittelpunkt steht die junge, lebensfrohe Amerikanerin Daisy Miller, die mit ihrer Familie auf Reisen durch Europa ist. Durch ihr offenes Wesen, ihre Spontaneität und ihren unkonventionellen Umgang mit gesellschaftlichen Regeln gerät sie rasch ins Zentrum der Aufmerksamkeit – und der Kritik. Besonders ihre Bekanntschaft mit dem zurückhaltenden Landsmann Frederick Winterbourne, einem in Genf lebenden Amerikaner, bildet das emotionale und moralische Spannungsfeld der Erzählung.
Der Text ist bemerkenswert für seine psychologische Tiefe und stilistische Eleganz. Henry James gelingt es, mit feinem Gespür die Nuancen gesellschaftlicher Codes, Vorurteile und individueller Wahrnehmung auszuleuchten. Daisy Miller ist dabei nicht nur ein Porträt einer jungen Frau, sondern auch ein kritischer Spiegel der transatlantischen Gesellschaft seiner Zeit. Der Roman war für seine Zeit revolutionär, da er weibliche Unabhängigkeit und soziale Konventionen mit ungewohnter Direktheit thematisiert. Sein Erscheinen löste eine intensive Debatte aus und begründete James' Ruf als scharfsinniger Beobachter. Bis heute gilt das Werk als Meilenstein der modernen Literatur, das Fragen nach Identität, Freiheit und gesellschaftlicher Erwartung hochaktuell bleiben lässt. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
• Erscheinungsdatum: 28. Apr. 2025
• ISBN: 4099994066624

Henry James

Henry James (1843–1916) wrote some of the finest novels in the English language, including The Portrait of a Lady, The Golden Bowl, and The Wings of the Dove. The son of a prominent theologian and brother of the philosopher William James, he was born in New York but spent most of his life in England and became a British citizen shortly before his death. A master of literary realism, James is also well known for the groundbreaking novellasDaisy Miller and The Turn of the Screw. 

Buchvorschau

Teil I

Inhaltsverzeichnis

In der kleinen Stadt Vevey in der Schweiz gibt es ein besonders gemütliches Hotel. Es gibt sogar viele Hotels, denn die Unterhaltung der Touristen ist das Geschäft des Ortes, der, wie sich viele Reisende erinnern werden, am Ufer eines bemerkenswert blauen Sees liegt – eines Sees, den jeder Tourist besuchen sollte. Das Ufer des Sees ist gesäumt von einer ununterbrochenen Reihe von Häusern dieser Art, in allen Kategorien, vom „Grand Hotel der neuesten Mode mit kreideweißer Fassade, hundert Balkonen und einem Dutzend Fahnen, die vom Dach wehen, bis zur kleinen Schweizer Pension aus früheren Zeiten, deren Name in deutsch anmutenden Buchstaben auf einer rosa oder gelben Wand steht und die im Winkel des Gartens ein unbeholfenes Gartenhaus hat. Eines der Hotels in Vevey ist jedoch berühmt, ja sogar klassisch, und unterscheidet sich von vielen seiner neureichen Nachbarn durch eine Atmosphäre von Luxus und Reife. In dieser Region sind im Juni amerikanische Reisende sehr zahlreich; man kann sogar sagen, dass Vevey in dieser Zeit einige der Merkmale eines amerikanischen Kurorts annimmt. Es gibt Sehenswürdigkeiten und Geräusche, die eine Vision, ein Echo von Newport und Saratoga hervorrufen. Hier huschen „modische junge Mädchen hin und her, rascheln Musselinrüschen, erklingt in den Morgenstunden Tanzmusik, hört man zu jeder Zeit hohe Stimmen. Einen Eindruck davon bekommt man in dem ausgezeichneten Gasthaus „Trois Couronnes und fühlt sich in Gedanken ins Ocean House oder in die Congress Hall versetzt. Aber im „Trois Couronnes gibt es noch andere Besonderheiten, die ganz anders sind: nette deutsche Kellner, die wie Botschaftssekretäre aussehen; russische Prinzessinnen, die im Garten sitzen; kleine polnische Jungs, die mit ihren Gouvernanten an der Hand spazieren gehen; ein Blick auf den sonnigen Gipfel der Dent du Midi und die malerischen Türme des Schlosses von Chillon.

Ich weiß nicht, ob es die Ähnlichkeiten oder die Unterschiede waren, die einem jungen Amerikaner, der vor zwei oder drei Jahren im Garten des „Trois Couronnes saß und sich eher müßig umschaute, am meisten auffielen. Es war ein schöner Sommermorgen, und wie auch immer der junge Amerikaner die Dinge betrachtete, sie mussten ihm bezaubernd erscheinen. Er war am Tag zuvor mit dem kleinen Dampfer aus Genf gekommen, um seine Tante zu besuchen, die im Hotel wohnte – Genf war seit langem sein Wohnort. Aber seine Tante hatte Kopfschmerzen – seine Tante hatte fast immer Kopfschmerzen – und nun hatte sie sich in ihrem Zimmer eingeschlossen und schnüffelte Kampfer, sodass er frei war, um herumzustreunen. Er war etwa siebenundzwanzig Jahre alt; wenn seine Freunde von ihm sprachen, sagten sie gewöhnlich, er sei in Genf, um „zu studieren. Wenn seine Feinde über ihn sprachen, sagten sie – aber eigentlich hatte er keine Feinde; er war ein äußerst liebenswürdiger Kerl und allgemein beliebt. Ich würde einfach sagen, dass bestimmte Leute, wenn sie über ihn sprachen, behaupteten, der Grund, warum er so viel Zeit in Genf verbrachte, sei, dass er einer dort lebenden Dame – einer ausländischen Dame – die älter war als er selbst, äußerst zugetan war. Nur sehr wenige Amerikaner – ich glaube sogar, keiner – hatte diese Dame jemals gesehen, über die es einige seltsame Geschichten gab. Aber Winterbourne hatte eine alte Verbundenheit zu der kleinen Metropole des Calvinismus; er war dort als Junge zur Schule gegangen und hatte später dort studiert – Umstände, die dazu geführt hatten, dass er in seiner Jugend viele Freundschaften geschlossen hatte. Viele davon hatte er aufrechterhalten, und sie waren ihm eine Quelle großer Zufriedenheit.

Nachdem er an der Tür seiner Tante geklopft und erfahren hatte, dass sie sich nicht wohl fühlte, hatte er einen Spaziergang durch die Stadt gemacht und war dann zum Frühstück gekommen. Jetzt hatte er sein Frühstück beendet, trank aber noch eine kleine Tasse Kaffee, die ihm einer der Kellner, der wie ein Attaché aussah, auf einem kleinen Tisch im Garten serviert hatte. Schließlich trank er seinen Kaffee aus und zündete sich eine Zigarette an. Da kam ein kleiner Junge den Weg entlang – ein Straßenjunge von neun oder zehn Jahren. Das Kind, das für sein Alter sehr klein war, hatte ein gealtertes Gesicht, eine blasse Hautfarbe und scharfe kleine Gesichtszüge. Er trug eine kurze Hose mit roten Strümpfen, die seine dürren Beinchen zeigten, und eine leuchtend rote Krawatte. In der Hand hielt er einen langen Wanderstock, dessen spitze Spitze er in alles stieß, was ihm begegnete – in die Blumenbeete, in die Gartenbänke, in die Schleppen der Damenkleider. Vor Winterbourne blieb er stehen und sah ihn mit zwei hellen, durchdringenden Augen an.

„Gibst du mir ein Stück Zucker?", fragte er mit einer scharfen, harten Stimme – einer Stimme, die unreif und doch irgendwie nicht jung klang.

Winterbourne schaute auf den kleinen Tisch neben sich, auf dem sein Kaffeeservice stand, und sah, dass noch einige Stückchen Zucker übrig waren. „Ja, du kannst eins nehmen, antwortete er, „aber ich glaube nicht, dass Zucker gut für kleine Jungen ist.

Der kleine Junge trat vor und suchte sich sorgfältig drei der begehrten Stückchen aus, von denen er zwei in der Tasche seiner Knickerbocker versteckte und das andere ebenso schnell an einer anderen Stelle verstaute. Er stieß mit seinem Alpenstock wie mit einer Lanze in Winterbournes Bank und versuchte, den Zuckerwürfel mit den Zähnen zu zerknacken.

„Oh, verdammt, ist das hart!", rief er und sprach das Adjektiv auf eine eigenartige Weise aus.

Winterbourne hatte sofort erkannt, dass er die Ehre haben könnte, ihn als Landsmann zu bezeichnen. „Pass auf, dass du dir nicht die Zähne ausbeißt", sagte er väterlich.

„Ich habe keine Zähne, die ich verletzen könnte. Die sind mir alle ausgefallen. Ich habe nur noch sieben Zähne. Meine Mutter hat sie gestern Abend gezählt, und gleich danach ist noch einer rausgefallen. Sie hat gesagt, sie würde mir eine Ohrfeige geben, wenn noch mehr rausfallen. Ich kann nichts dafür. Das ist dieses alte Europa. Das Klima ist schuld, dass sie rausfallen. In Amerika sind sie nicht rausgefallen. Das sind diese Hotels."

Winterbourne war sehr amüsiert. „Wenn du drei Stück Zucker isst, wird deine Mutter dir bestimmt eine Ohrfeige geben", sagte er.

„Dann muss sie mir Süßigkeiten geben, erwiderte sein junger Gesprächspartner. „Hier gibt es keine Süßigkeiten – keine amerikanischen Süßigkeiten. Amerikanische Süßigkeiten sind die besten.

„Und sind amerikanische kleine Jungs die besten kleinen Jungs?", fragte Winterbourne.

„Ich weiß nicht. Ich bin ein amerikanischer Junge", sagte das Kind.

„Ich