Der Kopf des Zerberus: Die erste Sci-Fi-Erzählung über Parallelwelten und alternative Zeiten

Von Gertrude Barrows Bennett, Francis Stevens und Neu übersetzt Verlag

Die Anthologie "Der Kopf des Zerberus" entfaltet ein faszinierendes Spektrum literarischer Stile und verwebt auf meisterhafte Weise die Genres Science-Fiction und Fantasy. Diese Sammlung eröffnet dem Leser eine Reise durch doppelbödige und vielschichtige Erzählungen, die sich mit Themen wie Zeitreisen, Parallelwelten und der Manipulation der Realität auseinandersetzen. Besonders hervorstechend sind Geschichten, die die Grenzen zwischen diesen phantastischen Welten und unserer eigenen verschwimmen lassen, wodurch sie einen bleibenden Eindruck hinterlassen. Die Beiträge stammen von prominenten Persönlichkeiten wie Gertrude Barrows Bennett und ihrem Pseudonym Francis Stevens, die als Pioniere phantastischer Literatur des frühen 20. Jahrhunderts gelten. Ihre Arbeiten sind bekannt für die sorgfältige und kreative Erschaffung von Welten, die sowohl faszinierend als auch unheimlich sind. Die Anthologie spiegelt eine Ära wider, in der literarische Bewegungen zwischen den großen Weltkriegen neue Formen annahmen und sich ein tiefes Gefühl des Unbekannten und der Spekulation bemerkbar machte. Für den wissensdurstigen Leser bietet "Der Kopf des Zerberus" eine bemerkenswerte Gelegenheit, in einem Sammelband in unterschiedlichste Perspektiven einzutauchen. Die Anthologie stellt nicht nur eine Bereicherung für Enthusiasten der phantastischen Literatur dar, sondern auch für jeden, der an den evolutionären Entwicklungen literarischer Formen interessiert ist. Sie lädt ein zu einer Entdeckungsreise durch die düsteren und doch lehrreichen Landschaften visionärer Autoren, die den Dialog zwischen Dichtung und Realität kunstvoll erleichtern. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
• Erscheinungsdatum: 30. März 2025
• ISBN: 4099994064897

Buchvorschau

Gertrude Barrows Bennett, Francis Stevens

Der Kopf des Zerberus

Die erste Sci-Fi-Erzählung über Parallelwelten und alternative Zeiten

Neu übersetzt Verlag, 2025

Kontakt: [e-mail]

EAN 4099994064897

Inhaltsverzeichnis

Kapitel I. Willkommen, egal wie du kommst!

Kapitel II. Staub des Fegefeuers

Kapitel III. Ankünfte und Abflüge

Kapitel IV. Wohin der graue Staub führte

Kapitel V. Der Weber der Jahre

Kapitel VI. Eine Frage der Knöpfe

Kapitel VII. Ein paar kleine Änderungen

Kapitel VIII. Beschleunigtes Rechtsverfahren

Kapitel IX. Die Grube der Vergangenheit

Kapitel X. Das vierte Opfer

Kapitel XI. Minen und Gegenminen

Kapitel XII. Die neue Stadt

Kapitel XIII. Penn Service

Kapitel XIV. Die Bedrohung durch Penn

Kapitel XV. Die Gerechtigkeit von Penn Service

Kapitel XVI

Kapitel XVII. Ihre letzte Chance

Kapitel XVIII. Das Schwert und die Glocke

Kapitel XIX. Trenmore Strikes

Kapitel XX. Übertragen Startseite

Kapitel XXI. Der letzte des grauen Staubs

Kapitel I.

Willkommen, egal wie du kommst!

Inhaltsverzeichnis

Auf einem Bett aus Walnussholz in einem kleinen, schlicht eingerichteten Raum, der gerade erst vom Morgengrauen grau erhellt wurde, lag ein Mann bewusstlos da.

Sein schmales Gesicht, das trotz seiner Hagerkeit undefinierbar jungenhaft wirkte, trug diesen ruhigen, gleichgültigen Ausdruck, den der Tod mit völliger Empfindungslosigkeit teilt. Unter ihm war sein rechter Arm in einer unbequemen, angespannten Position angewinkelt, während die schlanke und gepflegte linke Hand schlaff neben dem Bett auf dem Boden lag. An seiner rechten Schläfe zeigte sich eine hässliche Wunde, die offensichtlich von einem stumpfen, schweren Gegenstand stammte, denn die Haut war eher geplatzt als geschnitten. Sein blondes Haar war von der Wunde mit Blut verklebt, und auch über die Seite des Gesichts war viel Blut gelaufen, was seinem ansonsten nicht unangenehmen Gesicht einen unheimlichen und tragischen Ausdruck verlieh. Er war vollständig in einen ziemlich schäbigen blauen Serge gekleidet, und sowohl sein Aussehen als auch seine Haltung deuteten darauf hin, dass der Mann hier hingeworfen und brutal zum Sterben oder Aufwachen zurückgelassen worden war, wie auch immer er sich fühlen könnte.

Das Licht der Morgendämmerung wurde heller, und als ob er mit der Helligkeit mitfühlte, nahm das Gesicht des Mannes auf dem Bett einen Ausdruck an, der eher dem des Lebens ähnelte. Die fremde, wachsartige Ruhe eines Menschen, der den Schmerz hinter sich gelassen hat, wurde langsam weicher und veränderte sich. Die Gesichtszüge zuckten; die leicht geöffneten Lippen schlossen sich fest. Mit einem plötzlichen Zusammenziehen der Augenbrauen öffnete der Mann die Augen.

Einige Minuten lang lag er still da und starrte nach oben. Dann versuchte er, seine rechte Hand unter sich hervorzuziehen, stöhnte und stemmte sich schließlich mit großer Anstrengung auf einen Ellbogen. Er blickte mit verwirrten, schmerzverzerrten Augen durch den Raum, hob die Hand an den Kopf und starrte dann dumm auf das Blut an seinen Fingern. Er wirkte wie jemand, der Opfer einer starken Droge geworden war und in einer unbekannten und unerklärlichen Umgebung erwacht.

Als er sich jedoch wieder umsah, veränderte sich sein Gesichtsausdruck. Was er sah, schien eine Erinnerung wiederzubeleben, die sich mit einer neuen und anderen Verwirrung vermischte.

In einer Ecke des Raumes, in der Nähe des einen Fensters, stand ein kleiner, altmodischer, schwarzer Stahlschrank. Die Tür stand weit offen, während auf dem Boden davor eine Menge Papiere verstreut lagen. Zwischen losen Seiten und gefalteten, mit Gummiband gebundenen Dokumenten glänzten ein paar kleine Schmuckstücke. Zwei oder drei leere Marokko-Hüllen waren achtlos auf den Stapel geworfen worden.

Mit den Augen auf diesen Haufen gerichtet, schwang der Mann seine Beine über die Bettkante, taumelte zum Safe und ließ sich daneben auf die Knie fallen. Er fuhr mit der Hand durch die Papiere, entdeckte eine kleine Brosche, hob sie auf und betrachtete sie mit einer seltsamen, stirnrunzelnden Konzentration. Dann ließ er sie fallen und hob wieder die Hand an den Kopf.

In einer anderen Ecke des Raumes befand sich eine Tür, durch die er eine Porzellanwaschschüssel erblickte. Zu dieser schleppte sich der Mann. Er befeuchtete ein Handtuch, das dort hing, und begann, die Wunde an seiner Schläfe zu waschen. Das kalte Wasser schien den Schwindel oder die Übelkeit zu lindern, unter denen er litt. Bald konnte er sich aufrichten und nachdem er sein zerzaustes Gesicht in dem kleinen Spiegel über der Schüssel betrachtet hatte, entfernte er mit einiger Sorgfalt die offensichtlicheren Spuren des Unglücks. Das Blut war glücklicherweise geronnen und floss nicht mehr. Nachdem er sich gewaschen hatte, suchte er im Zimmer herum, fand seinen Hut, einen abgenutzten, weichen grauen Filzhut, auf dem Boden neben dem Bett und kehrte zum Spiegel zurück, um ihn mit der offensichtlichen Absicht, seine Wunde zu verbergen, zurechtzurücken.

Die Anstrengung, die von einer schmerzverzerrten Grimasse begleitet wurde, war erfolgreich, und nun wandte der Mann seine Aufmerksamkeit endlich wieder dem Stapel von Allerlei zu, der den Inhalt des Safes gebildet hatte.

Er ignorierte die Papiere und begann, die wenigen Schmuckstücke von ihnen zu trennen. Neben der Brosche befanden sich ein schwerer goldener Siegelring für Männer, ein Paar Manschettenknöpfe mit Saatperlen, eine Anstecknadel aus Silber und Mondsteinen und ein paar ähnliche Kleinigkeiten. Er sortierte und suchte mit einem gelegentlichen finsteren Blick, als wäre die Aufgabe unangenehm, obwohl es genauso gut der Schmerz seiner Wunde sein könnte, der ihn beunruhigte.

Als er die jeweiligen Stücke fand, steckte er sie ohne sie zu untersuchen in seine Tasche, bis er ein kleines Bündel Versicherungspolicen entdeckte, das das erste Stück von echtem Wert in der gesamten Sammlung enthielt.

Mit einem erstaunten Ausruf ergriff der Mann das Bündel, musterte es mit weit aufgerissenen, entsetzten Augen und kniete einen Augenblick lang bewegungslos nieder, während sein blasses Gesicht langsam rot wurde, bis es fast purpurfarben war.

„Gütiger Gott!"

Der Mann schleuderte das Ding von sich, als hätte es seine Finger verbrannt. In plötzlicher Eile riss er die Schmuckstücke, die er kurz zuvor in seine Taschen gesteckt hatte, aus seinen Taschen, warf sie alle zurück auf den Papierstapel und rannte, ohne einen weiteren Blick auf den Safe oder seinen Inhalt zu werfen, regelrecht durch den Raum zur Tür. Er stürmte hinaus in einen kurzen, schmalen Gang.

Dort blieb er jedoch stehen und lauschte aufmerksam am oberen Ende einer schmalen Treppe, die nach unten führte. Vom Gang aus führten zwei weitere Türen ab, die jedoch beide geschlossen waren. Hinter diesen Türen und im gesamten Haus darunter war es ruhig. Immer wieder drang von der drei Stockwerke tiefer gelegenen Straße das schwere Rasseln eines vorbeifahrenden Lastwagens oder Wagens herauf. Im Haus selbst war überhaupt kein Laut zu hören.

Da er sich dessen sicher war, richtete der Mann seinen Blick zur Decke. In der Mitte befand sich ein geschlossener hölzerner Querbalken. Stirnrunzelnd prüfte der Mann den Querbalken mit seinen Fingerspitzen, stellte fest, dass er sich nicht bewegen ließ, und begann nach einigem Zögern, die schmale Treppe hinunterzusteigen, eine Stufe nach der anderen, sehr vorsichtig. Sie knarrten unter ihm, jedes Knarren war an diesem ansonsten stillen Ort erstaunlich laut.

Als er den Treppenabsatz im Stockwerk darunter erreichte, wollte er gerade die nächste Treppe nach unten nehmen, als sich plötzlich irgendwo im hinteren Teil des Erdgeschosses eine Tür öffnete und schloss. Auf das Geräusch folgten schnelle, leichte Schritte. Sie durchquerten die Empfangshalle unten, erreichten die Treppe und begannen hinaufzusteigen.

Der Mann, dessen Gesicht plötzlich vor Verzweiflung schwitzte, rannte den Flur im zweiten Stock entlang zurück. Nacheinander drehte er schnell die Griffe von drei geschlossenen Türen. Eine war verschlossen, eine öffnete sich zu einem überquellenden Schrank mit Koffern und Taschen; die dritte führte in ein großes Schlafzimmer, das anscheinend leer war, obwohl das Bett offensichtlich benutzt worden war.

Er sprang hinein, schloss die Tür leise, suchte nach einem Schlüssel, fand keinen und stand danach regungslos da, die Hand am Türknauf, ein Ohr an der Wand.

Nachdem er die Treppe hinaufgestiegen war, näherten sich die Schritte nun dem Gang. Sie erreichten genau die Tür, vor der der Mann lauschte. Dort blieben sie stehen. Jemand klopfte leicht an.

Mit einem Stöhnen wich der Mann im Inneren zurück. Noch während er dies tat, wurde er unaufhaltsam herum- und von der Tür weggewirbelt.

Eine große Hand hatte sich von hinten auf seine Schulter gelegt. Diese große Hand, so stellte er fest, gehörte einem Mann von gewaltiger Größe – einem riesigen, bedrohlich wirkenden Hünen, der sich an ihn herangeschlichen hatte, während er nur auf die Schritte im Gang achtete.

Der Mann trug nur ein türkisches Gewand, das lose um seine enormen Schultern geschlungen war. Sein schwarzes Haar, das vom Bad noch feucht war, stand wie eine wilde, zottelige Mähne über einem dunklen, wilden Gesicht, in dem ein Paar einzigartig hellblauer Augen den Eindringling wütend anfunkelte. Diese kraftvolle und plötzliche Erscheinung in einem Raum, den er für unbewohnt gehalten hatte, war beunruhigend genug. In dem kurzen, schrillen Schrei, der dem Eindringling entfuhr, schien jedoch eine andere Gefühlsregung als Angst mitzuschwingen – anders und schmerzhafter als bloße Angst.

„Du – du!", murmelte er und verstummte.

„Um Himmels willen ...", begann der Riese. Aber auch ihm schien plötzlich die Sprache verschlagen zu sein. Wie eine düstere Landschaft, die im Sonnenlicht erstrahlt, veränderte sich sein schweres Gesicht und hellte sich auf. Der finstere Blick verschwand. Die buschigen Augenbrauen hoben sich zu einem Ausdruck intensiver Überraschung, und der grimmig verzogene Mund entspannte sich zu einem Grinsen von erstaunter, aber überaus gut gelaunter Freude.

„Aber das ist ja wirklich so!, rief er schließlich aus. „Das ist wirklich Bob Drayton!

Und dann, mit einem großen, zufriedenen Lachen, ließ er die Schulter des anderen los und griff nach seiner Hand.

Der Eindringling machte keine Bewegung, um zu antworten. Stattdessen wich er schaudernd zurück und lehnte sich mit den Händen hinter dem Rücken gegen die Tür. Als er sprach, war es der Ton leiser Verzweiflung, mit dem ein Mann eine unerträgliche Situation akzeptieren könnte, aus der ein Entkommen unmöglich geworden ist.

„Ja, Trenmore, ich bin es", sagte er. Noch während die Worte seine Lippen verließen, klopfte es erneut laut von draußen. Jemand versuchte, die Türklinke zu betätigen, und nur Draytons Gewicht gegen die Tür hielt sie geschlossen.

„Verschwinde da, Martin!, rief der große Mann bestimmt. „Ich klingele wieder, wenn ich dich brauche. Verschwinde jetzt! Ich bin anderweitig beschäftigt.

„Sehr wohl, Herr", kam die gedämpfte und etwas verwunderte Antwort.

Die beiden im Schlafzimmer starrten sich ernst an und schwiegen, während die unsichtbaren Schritte von Martin langsam den Flur entlang und die Treppe hinuntergingen.

„Und warum willst du meine Hand nicht nehmen?", verlangte der Riese mit einem Stirnrunzeln, das eher verwirrt als wütend war.

Der Mann mit dem verletzten Kopf lachte. „Ich kann nicht – kann nicht –" Er konnte seine Stimme nicht mehr unter Kontrolle bringen und verfiel in elendes Schweigen.

Der Riese runzelte die Stirn noch tiefer. Er trat einen Schritt zurück und zog sich den Morgenmantel über die nackten Schultern.

„Was ist los mit dir, Bobby? Ich freue mich, dich zu sehen, aber ich finde keine Worte, um es dir zu sagen, und du willst meine Hand nicht nehmen! Hast du meinen Brief bekommen und ist das ein Überraschungsbesuch? Du bist willkommen, egal, wie du gekommen bist!"

Aber der andere drückte sich noch näher an die Tür, während sein blasses Gesicht tatsächlich grau wurde. „Darf ich mich setzen?", keuchte er. Er schwankte wie ein Betrunkener, und seine Knie schienen keine Kraft mehr zu haben.

„Setz dich! Aber du darfst. Trenmore sprang sofort auf, um ihm zum nächsten Stuhl zu helfen, und legte ihm dabei einen Arm mit sanftem, freundlichem Druck um die Schulter. „Sag mir, hast du meinen Brief wirklich bekommen?

„Welchen Brief?"

„Dann hast du ihn nicht bekommen. Was ist los mit dir, Mann? Du bist weiß wie die Todesfee selbst! Hast du dich schwer verletzt und sagst es mir nicht?"

„Nein-ja. Eine Kleinigkeit. Das ist es nicht."

„Was dann? Warst du krank? Hier, nimm einen Tropfen Brandy, Junge. Das ist es. Ein Narr könnte sehen, dass du in diesem Moment todkrank bist."

Trenmores Stimme war so zärtlich, wie es nur eine Frauen- oder eine irische Stimme sein kann; aber Drayton schrak zurück, als würde ihn diese Freundlichkeit nur noch mehr verletzen.

„Sprich nicht so!", rief er hart und vergrub sein Gesicht in den Händen.

Sehr verwundert lachte sein Gastgeber und legte wieder seinen Arm um die gebeugten Schultern des anderen. „Und warum nicht?, fragte er sanft. „Ich würde vielleicht gerne wissen, warum du am frühen Morgen in mein Zimmer stürmst, hinter dir die Tür zuschlägst und dann versuchst, meinen gastfreundlichen Empfang abzuwehren; aber du musst mir nichts sagen. Für mich ist es genug, dass du überhaupt hier bist, wen ich schon so lange sehen wollte, mehr als jeden anderen Jungen auf der Welt.

„Hör auf damit, sage ich!, rief Drayton und hob abrupt den Kopf. Sein blasses Gesicht war tief gerötet, und er schien beim Klang seiner eigenen Worte zusammenzuzucken. „Ich kann – ich kann deinen Empfang nicht annehmen. Ich bin als Dieb hierhergekommen, Terry Trenmore! Und aus keinem anderen Grund.

Die blauen Augen des Iren blitzten auf.

„Ein Dieb? Er lachte kurz auf. „Und was genau wolltest du mir denn stehlen, Freund Bobby? Sag es mir und es gehört dir!

„Terry, ich bin nicht verrückt, wie du denkst. Ich habe keine solche Entschuldigung. Ich sage dir, ich bin ein Dieb. Einfach, hässlich, D-I-E-B, Dieb. Ich habe dieses Haus nur betreten, weil ich einen Weg hinein gefunden habe. Ich wusste nicht, dass es dein Haus ist."

Mitten in seinen Worten hielt Drayton inne und sprang plötzlich auf. „Gütiger Himmel!, rief er aus. „Das hatte ich schon fast vergessen. Terry, ich war nicht der einzige Einbrecher letzte Nacht!

„Und was meinst du jetzt damit?"

„Dein Safe wurde geöffnet!"

Noch bevor er den Satz beenden konnte, hatte sich Trenmore umgedreht, durchquerte den Raum und schob einen seidenen Vorhang beiseite, der von der Decke bis zum Boden hing, in der Nähe des Bettes. Dahinter kam eine quadratische Tür aus vernickeltem Stahl zum Vorschein, die bündig mit der Wand abschließt. Nach einem Moment des genauen Hinsehens wandte er sich mit einem frisch verwirrten Gesicht seinem Besucher zu. „Aufgebrochen? Aber das ist es nicht! Mein armer Junge, du bist heute Morgen nicht ganz bei dir. Du brauchst einen Arzt."

„Nein, nein. Ich meine nicht den. Ich meine den Safe oben, in dem kleinen Raum vorne."

„Gibt es dort einen?, fragte Trenmore. „Ich wusste nichts davon.

„Was! Das ist also nicht dein eigenes Haus?"

Der Riese schüttelte lächelnd den Kopf. „Warum solltest du erwarten, Terence Trenmore an sein eigenes Haus gefesselt zu finden? Es gehört meinem Cousin mütterlicherseits, den ich dir gerne vorstellen würde, auch wenn er gerade nicht hier ist. Aber du sagst, oben wurde eingebrochen?"

„Ich bin mir nicht ganz sicher. Das Ganze hatte etwas so Seltsames an sich. Komm mit mir nach oben, Terry, und sieh selbst."

Entweder wegen des Brandys, den er getrunken hatte, oder weil die erste Scham und der Schock über das Geständnis überwunden waren, schien Drayton wieder zu Kräften gekommen zu sein. Er ging voraus nach oben zum vorderen Schlafzimmer und beantwortete die Frage des Iren mit einer langsamen Geste in Richtung des aufgebrochenen Safes. Trenmore stand nachdenklich über dem vernachlässigten Haufen Papiere und mehr oder weniger wertvollem Schmuck, die Hände tief in den Taschen seines Bademantels vergraben, die Augenbrauen zu einem nachdenklichen Stirnrunzeln zusammengezogen. „Und wie waren sie so, diese seltsamen Diebe, die ihre Beute zurückgelassen haben?", fragte er.

„Ich habe sie nicht gesehen."

„Was?"

Draytons jungenhafter, sensibler Mund bebte. „Wenn du mir nicht glaubst, kann ich dir natürlich keinen Vorwurf machen. Beim Himmel, ich glaube, es wäre eine Erleichterung, wenn du die Polizei rufen würdest, Terry, und die ganze verdammte Angelegenheit auf diese Weise beenden würdest. Ich wünschte von ganzem Herzen, sie würden mich dorthin bringen, wo sie meinen Partner hingebracht haben, den armen alten Warren!"

„Und wo ist das? Du sprichst in Rätseln."

„Erst im Gefängnis und jetzt in seinem Grab", antwortete Drayton grimmig.

Der Ire warf wütend seinen großen Kopf mit der schwarzen Mähne zurück –

„Bobby, mein Junge, wir haben genug von diesem Gerede! Ich sehe mit einem halben Auge, dass viel passiert ist, von dem ich nichts weiß, denn ich bin seit zwei Jahren wieder im alten Irland. Aber für was für einen Schurken hältst du mich, dass ich den Mann fallen lasse, den ich in meinem ganzen Leben am meisten gemocht habe, nur weil er zufällig in Schwierigkeiten steckt? Wie ich schon sagte, braucht Ihr einen Arzt, keinen Polizisten. Was das hier angeht, er zeigte auf den durchlöcherten Safe, „so dachte ich, dass Ihr letzte Nacht Dinge getan habt, an die Ihr Euch jetzt nicht mehr erinnert. Andere hier? Es ist nicht im Bereich des Möglichen, dass zwei verschiedene Diebe - verzeiht das Wort, es ist Euer eigenes - dieses Haus in einer Nacht beehren sollten!

Als Antwort darauf nahm Drayton seinen Hut ab, und zum ersten Mal sah Trenmore die hässliche Wunde, die sein tief ins Gesicht gezogener Hutkrempen verdeckt hatte. „Das haben sie mir zugefügt, sagte Drayton schlicht. „Der Raum, fuhr er fort, „war dunkel. Ich kam über die Dächer und kletterte durch das erste Fenster, das ich unverschlossen vorfand. Ich hatte gerade diesen Raum betreten und den Safe entdeckt, als sie, wer auch immer sie waren, von hinten auf mich zukamen und mich bewusstlos schlugen."

Trenmores Lippen zogen sich mit einem mitfühlenden Laut zusammen. „Ah, und deshalb bist du so blass und so! Aber sag mal, war der Safe damals offen?"

„Nein. Das müssen sie danach gemacht haben. Ich lag auf dem Bett. Und ich kann dir auch sagen, dass ich heute Morgen, als ich allein hier war und das Zeug auf dem Boden lag, vorhatte, das zu Ende zu bringen, was sie angefangen hatten."

„Und was hat dich davon abgehalten?" Trenmore musterte ihn neugierig unter gesenkten Brauen.

„Das hier." Drayton bückte sich und hob das Ding auf, das er eine halbe Stunde zuvor so verzweifelt weggeworfen hatte. Es war ein dünnes goldenes Zigarettenetui, schlicht, bis auf ein Monogramm aus eingelegtem Platin.

Trenmore schaute es an und nickte langsam.

„Dein eigenes Geschenk an mich, Bobby. Ich glaube, das ist eine Kraftquelle. Aber wie ist sie dorthin gekommen? Neulich habe ich sie verlegt. Wahrscheinlich hat Jim sie gefunden und hier abgelegt, während ich gestern in Atlantic City war. Als ich zurückkam, war Jim weggerufen worden. Ich frage mich, warum er sie nicht in den Wandsafe gelegt hat, den er mir zur Verfügung gestellt hat; aber das ist nicht wichtig. Was hast du getan, nachdem du den Koffer gefunden hast?"

„Ich versuchte, hinauszukommen, aber das Fenster war von oben verriegelt. Also ging ich zur Vordertür. Dein Diener fing mich ab, und ich versteckte mich in deinem Zimmer, in der Hoffnung, dass er vorbeigehen würde."

„Und das ist das einzige Glück, das du hattest, mein Junge!", rief Trenmore. Er packte Drayton mit einer großen Hand an der Schulter und schüttelte ihn sanft hin und her, als wäre er das Kind, das er neben seinem riesigen Freund zu sein schien.

„Schau mich jetzt nicht so an! Ich bin nicht so leicht zu schockieren, und wenn du dich dazu entschlossen hast, ein