Mrs Dalloway: Ausgabe in neuer Übersetzung und Rechtschreibung
Von Virginia Woolf und Neu übersetzt Verlag
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Virginia Woolf
VIRGINIA WOOLF (1882–1941) was one of the major literary figures of the twentieth century. An admired literary critic, she authored many essays, letters, journals, and short stories in addition to her groundbreaking novels, including Mrs. Dalloway, To The Lighthouse, and Orlando.
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Mrs Dalloway - Virginia Woolf
Frau Dalloway sagte, sie würde die Blumen selbst kaufen.
Denn Lucy hatte alle Hände voll zu tun. Die Türen würden aus den Angeln gehoben werden; Rumpelmayers Männer würden kommen. Und dann, dachte Clarissa Dalloway, was für ein Morgen - so frisch, als würde er Kindern an einem Strand beschert.
Was für eine Lerche! Welch ein Sturzflug! Denn so war es ihr immer vorgekommen, wenn sie mit einem leisen Quietschen der Türangeln, das sie jetzt hören konnte, die Fenstertüren aufgesprengt hatte und in Bourton ins Freie gestürzt war. Wie frisch, wie ruhig, stiller als das natürlich, war die Luft am frühen Morgen; wie das Flattern einer Welle, der Kuss einer Welle; kühl und scharf und doch (für ein achtzehnjähriges Mädchen, wie sie es damals war) feierlich, und sie spürte, wie sie dort am offenen Fenster stand und fühlte, dass etwas Schreckliches passieren würde; sie sah auf die Blumen, auf die Bäume mit dem Rauch, der sich von ihnen wegzog, und auf die Krähen, die aufstiegen und fielen; sie stand und sah, bis Peter Walsh sagte: „Muscheln im Gemüse?War es das? „Ich ziehe Männer dem Blumenkohl vor
- war es das? Er muss es eines Morgens beim Frühstück gesagt haben, als sie auf die Terrasse hinausgegangen war - Peter Walsh. Er würde eines Tages aus Indien zurückkommen, im Juni oder Juli, sie wusste es nicht mehr, denn seine Briefe waren furchtbar langweilig; es waren seine Sprüche, an die man sich erinnerte; seine Augen, sein Taschenmesser, sein Lächeln, seine Mürrischkeit und, wenn Millionen von Dingen verschwunden waren - wie seltsam das war -, ein paar Sprüche wie dieser über Kohlköpfe.
Sie versteifte sich ein wenig auf dem Bordstein und wartete darauf, dass der Wagen von Durtnall vorbeifuhr. Eine charmante Frau, dachte Scrope Purvis (er kannte sie, wie man Leute kennt, die in Westminster neben einem wohnen); sie hatte etwas von einem Vogel an sich, von einem Eichelhäher, blaugrün, leicht und lebhaft, obwohl sie über fünfzig war und seit ihrer Krankheit sehr blass geworden war. Dort hockte sie, ohne ihn zu sehen, und wartete darauf, ihn zu überqueren, ganz aufrecht.
Denn seit sie in Westminster lebte - wie viele Jahre nun schon? über zwanzig - spürt man selbst mitten im Verkehr oder beim Aufwachen in der Nacht, da war sich Clarissa sicher, eine besondere Stille oder Feierlichkeit, ein unbeschreibliches Innehalten, eine Spannung (aber das könnte ihr Herz sein, das, wie man sagte, von der Grippe angegriffen war), bevor Big Ben zuschlägt. Da! Es dröhnt. Zuerst eine Warnung, musikalisch; Und dann die Stunde, unwiderruflich. Die bleiernen Kreise lösten sich in der Luft auf. Was sind wir doch für Narren, dachte sie, als sie die Victoria Straße überquerte. Denn nur der Himmel weiß, warum man es so liebt, wie man es so sieht, wie man es sich ausdenkt, wie man es um sich herum aufbaut, wie man es umwirft, wie man es jeden Augenblick neu erschafft; aber die wahrhaftigsten Trottel, die niedergeschlagensten Elenden, die auf der Türschwelle sitzen (und auf ihren Untergang trinken), tun das Gleiche; man kann ihnen, da war sie sich sicher, nicht mit Parlamentsgesetzen beikommen, und zwar genau aus diesem Grund: Sie lieben das Leben. In den Augen der Menschen, in dem Schwanken, Trampeln und Stapfen, in dem Gebrüll und dem Aufruhr, den Kutschen, Autos, Omnibussen, Lieferwagen, den schlurfenden und schwingenden Sandwich-Männern, den golden glänzenden Musikkapellen, den Drehorgeln, dem Triumph und dem Klirren und dem seltsamen hohen Gesang eines Flugzeugs über ihr lag das, was sie liebte: das Leben, London, diesen Moment im Juni.
Es war Mitte Juni. Der Krieg war vorbei, abgesehen von jemandem wie Frau Foxcroft, die gestern Abend auf der Botschaft ihr Herz ausschüttete, weil dieser nette Junge getötet wurde und nun das alte Herrenhaus an einen Cousin gehen muss; oder Lady Bexborough, die, wie man sagte, einen Basar eröffnete, mit dem Telegramm in der Hand, John, ihr Liebling, getötet; aber es war vorbei; Gott sei Dank—vorbei. Es war Juni. Der König und die Königin waren im Palast. Und überall, obwohl es noch so früh war, gab es ein Schlagen, ein Rühren von galoppierenden Ponys, Klopfen von Kricketschlägern; Lords, Ascot, Ranelagh und all das andere; eingehüllt in das weiche Netz der graublauen Morgenluft, die, wenn der Tag voranschritt, sie entwirren würde und auf ihren Rasenflächen und Spielfeldern die hüpfenden Ponys absetzen würde, deren Vorderhufe gerade den Boden berührten und sie sprangen auf, die wirbelnden jungen Männer und lachenden Mädchen in ihren durchsichtigen Musselinen, die, selbst jetzt, nach einer ganzen Nacht des Tanzens, ihre absurden wolligen Hunde ausführen; und selbst jetzt, zu dieser Stunde, schossen diskrete alte Damen in ihren Automobilen auf geheimnisvollen Erledigungen hinaus; und die Ladenbesitzer zappelten in ihren Schaufenstern mit ihrem Glas und Diamanten, ihren wunderschönen alten meergrünen Broschen in Fassungen aus dem achtzehnten Jahrhundert, um Amerikaner zu verführen (aber man muss sparen, nicht unüberlegt Dinge für Elizabeth kaufen), und sie, die es mit einer absurden und treuen Leidenschaft liebte, ein Teil davon war, da ihre Leute einst zu Zeiten der Georgs Höflinge waren, sie, die auch an diesem Abend gehen würde, um zu entzünden und zu erleuchten; um ihre Party zu geben. Aber wie seltsam, beim Betreten des Parks, die Stille; der Nebel; das Summen; die langsam schwimmenden glücklichen Enten; die beuteltragenden Vögel, die watschelten; und wer sollte da kommen, mit dem Rücken gegen die Regierungsgebäude, ganz passend, einen mit dem königlichen Wappen gestempelten Aktenkoffer tragend, wer, wenn nicht Hugh Whitbread; ihr alter Freund Hugh—der bewundernswerte Hugh!
„Guten Morgen, Clarissa, sagte Hugh, etwas überschwänglich, denn sie kannten sich schon als Kinder. „Wohin gehst du?
„Ich liebe Spaziergänge in London, sagte Frau Dalloway. „Es ist wirklich besser als ein Spaziergang auf dem Land.
Sie waren gerade hochgekommen - leider - um Ärzte zu besuchen. Andere Leute kamen, um Bilder zu sehen, in die Oper zu gehen, ihre Töchter auszuführen; die Whitbreads kamen, „um Ärzte zu sehen". Clarissa hatte Evelyn Whitbread mehrmals in einem Pflegeheim besucht. War Evelyn wieder krank? Evelyn war nicht ganz auf der Höhe, sagte Hugh und deutete mit einer Art Schmollmund oder einem Anschwellen seines sehr gut gepolsterten, männlichen, äußerst stattlichen Körpers (er war immer fast zu gut gekleidet, aber das musste er wohl auch sein, bei seinem kleinen Job am Hof) an, dass seine Frau irgendein inneres Leiden hatte, nichts Ernstes, was Clarissa Dalloway als alte Freundin durchaus verstehen würde, ohne dass er es näher erläutern müsste. Ah ja, das tat sie natürlich; was für ein Ärgernis; und sie fühlte sich sehr schwesterlich und gleichzeitig gelegentlich ihres Hutes bewusst. Nicht der richtige Hut für den frühen Morgen, war es das? Denn Hugh gab ihr immer das Gefühl, dass sie ein achtzehnjähriges Mädchen sein könnte, und natürlich würde er heute Abend zu ihrer Party kommen, darauf bestand Evelyn unbedingt, nur ein wenig zu spät, nach der Party im Palast, zu der er einen von Jims Jungs mitnehmen musste - sie fühlte sich immer ein wenig mager neben Hugh; Schulmädchenhaft, aber sie hing an ihm, auch weil sie ihn schon immer gekannt hatte, aber sie hielt ihn auf seine Art für einen guten Menschen, obwohl Richard von ihm fast in den Wahnsinn getrieben wurde, und was Peter Walsh anging, so hatte er ihr bis heute nicht verziehen, dass sie ihn mochte.
Sie erinnerte sich an eine Szene nach der anderen in Bourton - Peter war wütend; Hugh war ihm natürlich in keiner Weise ebenbürtig, aber er war auch nicht so schwachsinnig, wie Peter es darstellte; er war kein bloßer Barbier. Wenn seine alte Mutter von ihm verlangte, dass er die Jagd aufgab oder mit ihr nach Bath fuhr, tat er es, ohne ein Wort zu sagen; er war wirklich selbstlos, und wenn er, wie Peter, sagte, er habe kein Herz, keinen Verstand, nichts als die Manieren und die Erziehung eines englischen Gentleman, dann war das nur ihr lieber Peter in seiner schlimmsten Form; und er konnte unerträglich sein, er konnte unmöglich sein; aber an einem Morgen wie diesem war er einfach hinreißend.
(Der Juni hatte jedes Blatt an den Bäumen ausgerissen. Die Mütter von Pimlico säugten ihre Jungen. Nachrichten wurden von der Flotte zur Admiralität geschickt. Die Arlington Straße und Piccadilly schienen die Luft im Park zu zerreißen und die Blätter heiß und leuchtend zu erheben, auf Wellen jener göttlichen Vitalität, die Clarissa liebte. Tanzen, reiten, das alles hatte sie geliebt.)
Denn sie könnten für Hunderte von Jahren getrennt sein, sie und Peter; sie hatte nie einen Brief geschrieben, und seine waren trockene Stöcke; aber plötzlich kam es ihr in den Sinn: „Wenn er jetzt bei mir wäre, was würde er sagen?" - Manche Tage, manche Anblicke brachten ihn ruhig zu ihr zurück, ohne die alte Bitterkeit; was vielleicht der Lohn dafür war, dass man sich um Menschen gekümmert hatte; sie kamen an einem schönen Morgen mitten im St. James's Park zurück - in der Tat. Aber Peter - wie schön der Tag auch sein könnte, die Bäume und das Gras und das kleine Mädchen in Rosa - von all dem sah er nichts. Er würde seine Brille aufsetzen, wenn sie ihn dazu aufforderte; er würde schauen. Es war der Zustand der Welt, der ihn interessierte, Wagner, die Poesie von Pope, die Charaktere der Menschen in der Ewigkeit und die Mängel ihrer eigenen Seele. Wie er mit ihr schimpfte! Wie sie sich stritten! Sie würde einen Premierminister heiraten und am oberen Ende einer Treppe stehen; die perfekte Gastgeberin nannte er sie (sie hatte in ihrem Schlafzimmer darüber geweint), sie habe das Zeug zur perfekten Gastgeberin, sagte er.
Sie würde sich also immer noch im St. James's Park streiten, immer noch behaupten, dass es richtig gewesen war - und das war sie auch -, ihn nicht zu heiraten. Denn in der Ehe muss es zwischen Menschen, die tagein, tagaus in einem Haus zusammenleben, eine gewisse Freiheit, eine gewisse Unabhängigkeit geben, die Richard ihr gab und sie ihm. (Wo war er zum Beispiel heute Morgen? Irgendein Komitee, sie hat nie gefragt, was.) Aber mit Peter musste alles geteilt werden, alles ging in die Hose. Und es war unerträglich, und als es zu dieser Szene in dem kleinen Garten am Brunnen kam, musste sie mit ihm brechen, sonst wären sie zerstört gewesen, beide ruiniert, davon war sie überzeugt, obwohl sie jahrelang den Kummer, die Qualen mit sich herumgetragen hatte wie einen Pfeil, der in ihrem Herzen steckte; und dann das Entsetzen des Augenblicks, als man ihr bei einem Konzert erzählte, er habe eine Frau geheiratet, die er auf dem Schiff nach Indien getroffen hatte! Niemals sollte sie das alles vergessen! Kalt, herzlos, prüde, nannte er sie. Niemals konnte sie verstehen, wie er sich dafür interessierte. Aber diese indischen Frauen taten es vermutlich - dumme, hübsche, fadenscheinige Trottel. Und sie verschwendete ihr Mitleid. Denn er war glücklich, versicherte er ihr - vollkommen glücklich, obwohl er nie etwas getan hatte, wovon sie sprachen; sein ganzes Leben war ein Fehlschlag gewesen. Das machte sie immer noch wütend.
Sie hatte die Tore des Parks erreicht. Sie blieb einen Moment lang stehen und betrachtete die Omnibusse am Piccadilly.
Sie würde jetzt von niemandem auf der Welt sagen, dass er dies oder jenes war. Sie fühlte sich sehr jung und gleichzeitig unsagbar alt. Sie schnitt wie ein Messer durch alles und war gleichzeitig draußen und schaute zu. Wenn sie die Taxis beobachtete, hatte sie ständig das Gefühl, draußen zu sein, weit draußen auf dem Meer und allein; sie hatte immer das Gefühl, dass es sehr, sehr gefährlich war, auch nur einen Tag zu leben. Nicht, dass sie sich für klug oder besonders außergewöhnlich gehalten hätte. Wie sie mit den wenigen Zweigen Wissen, die Fräulein Daniels ihnen gab, durchs Leben gekommen war, konnte sie sich nicht vorstellen. Sie wusste nichts; keine Sprache, keine Geschichte; sie las kaum noch ein Buch, außer Memoiren im Bett; und doch war es für sie absolut fesselnd; all dies; die vorbeifahrenden Taxis; und sie würde weder von Peter noch von sich selbst sagen, ich bin dies, ich bin das.
Ihre einzige Gabe war es, Menschen fast instinktiv zu erkennen, dachte sie und ging weiter. Wenn man sie mit jemandem in ein Zimmer setzte, hob sich ihr Rücken wie der einer Katze, oder sie schnurrte. Devonshire House, Bath House, das Haus mit dem Porzellankakadu, sie hatte sie alle einmal beleuchtet gesehen und erinnerte sich an Sylvia, Fred, Sally Seton - solche Heerscharen von Menschen - und die ganze Nacht getanzt und die Wagen, die zum Markt fuhren, und die Heimfahrt durch den Park. Sie erinnerte sich daran, dass sie einmal einen Schilling in die Serpentine geworfen hatte. Aber alle erinnerten sich; was sie liebte, war das hier, jetzt, vor ihr; die dicke Dame in der Droschke. Spielte es denn eine Rolle, fragte sie sich, als sie auf die Bond Straße zuging, spielte es eine Rolle, dass sie unweigerlich ganz aufhören musste; all das musste ohne sie weitergehen; nahm sie es übel; oder wurde es nicht tröstlich zu glauben, dass der Tod absolut endete? sondern dass sie irgendwie in den Straßen Londons, in der Ebbe und Flut der Dinge, hier und dort, überlebte, dass Peter überlebte, dass sie ineinander lebte, dass sie ein Teil der Bäume zu Hause war, des Hauses dort, hässlich und zerfallen, wie es war, dass sie ein Teil der Menschen war, die sie nie kennengelernt hatte, dass sie wie ein Nebel zwischen den Menschen lag, die sie am besten kannte, die sie auf ihren Ästen hochhielten, so wie sie gesehen hatte, wie die Bäume den Nebel hochhielten, aber er breitete sich immer weiter aus, ihr Leben, sie selbst. Aber was träumte sie, als sie in Hatchards" Schaufenster blickte? Was wollte sie wiederfinden? Welches Bild der weißen Morgendämmerung auf dem Lande, als sie in dem aufgeschlagenen Buch las:
Fürchte dich nicht mehr vor der Hitze der Sonne
Noch vor der Wut des Winters.
Dieses späte Zeitalter der Welterfahrung hatte in ihnen allen, allen Männern und Frauen, einen Brunnen der Tränen gegraben. Tränen und Kummer, Mut und Ausdauer, eine vollkommen aufrechte und stoische Haltung. Denken Sie zum Beispiel an die Frau, die sie am meisten bewunderte, Lady Bexborough, die den Basar eröffnete.
Da waren Jorrocks’ Jaunts and Jollities; da waren Soapy Sponge und Mrs. Asquiths Memoiren und Großwildjagd in Nigeria, alle aufgeschlagen. So viele Bücher gab es; aber keines, das genau richtig schien, um es Evelyn Whitbread in ihrem Pflegeheim zu bringen. Nichts, das sie amüsieren und diese unbeschreiblich ausgetrocknete kleine Frau dazu bringen würde, als Clarissa hereinkam, nur für einen Moment herzlich zu wirken; bevor sie sich zu dem üblichen endlosen Gespräch über Frauenleiden niederließen. Wie sehr sie es wollte – dass die Leute erfreut aussahen, wenn sie hereinkam, dachte Clarissa und drehte sich um und ging zurück in Richtung Bond Street, verärgert, weil es albern war, andere Gründe für Dinge zu haben. Viel lieber wäre sie eine von diesen Menschen wie Richard gewesen, die Dinge für sich selbst taten, während sie dachte, wartend, um die Straße zu überqueren, dass sie die Hälfte der Zeit Dinge nicht einfach, nicht für sich selbst tat; sondern um die Leute dies oder das denken zu lassen; vollkommener Unsinn, wusste sie (und jetzt hob der Polizist seine Hand), denn niemand ließ sich auch nur für eine Sekunde täuschen. Oh, wenn sie ihr Leben noch einmal leben könnte! dachte sie, als sie auf den Bürgersteig trat, könnte sie sogar anders aussehen!
Sie wäre in erster Linie dunkel wie Lady Bexborough gewesen, mit einer Haut aus zerknittertem Leder und schönen Augen. Sie wäre, wie Lady Bexborough, langsam und stattlich gewesen; ziemlich groß; an Politik interessiert wie ein Mann; mit einem Landhaus; sehr würdevoll, sehr aufrichtig. Stattdessen hatte sie eine schmale Erbsenstangenfigur und ein lächerliches kleines Gesicht mit einem Schnabel wie ein Vogel. Dass sie sich gut hielt, war wahr; und sie hatte schöne Hände und Füße; und sie kleidete sich gut, wenn man bedenkt, dass sie wenig ausgab. Aber oft schien dieser Körper, den sie trug (sie hielt inne, um ein holländisches Bild zu betrachten), dieser Körper mit all seinen Fähigkeiten, nichts zu sein - gar nichts. Sie hatte das seltsame Gefühl, selbst unsichtbar zu sein, ungesehen, unbekannt; es gab kein Heiraten mehr, kein Kinderkriegen, sondern nur noch dieses erstaunliche und ziemlich feierliche Fortschreiten mit den anderen, die Bond Straße hinauf, das war Frau Dalloway, nicht einmal mehr Clarissa, das war Frau Richard Dalloway.
Die Bond Straße faszinierte sie; die Bond Straße am frühen Morgen in der Saison; die wehenden Fahnen; die Geschäfte; kein Glanz; kein Glitzern; eine Rolle Tweed in dem Laden, in dem ihr Vater fünfzig Jahre lang seine Anzüge gekauft hatte; ein paar Perlen; Lachs auf einem Eisblock.
„Das ist alles, sagte sie und blickte auf den Fischladen. „Das ist alles
, wiederholte sie und hielt einen Moment am Schaufenster eines Handschuhgeschäfts inne, in dem man vor dem Krieg fast perfekte Handschuhe kaufen konnte. Und ihr alter Onkel William pflegte zu sagen, dass man eine Dame an ihren Schuhen und ihren Handschuhen erkennt. Eines Morgens, mitten im Krieg, hatte er sich auf seinem Bett umgedreht. Er hatte gesagt: „Ich habe genug." Handschuhe und Schuhe, sie hatte eine Leidenschaft für Handschuhe, aber ihre eigene Tochter, ihre Elizabeth, kümmerte sich um nichts von beidem.
Kein bisschen, dachte sie, als sie die Bond Straße hinaufging zu einem Laden, in dem man Blumen für sie aufbewahrte, wenn sie eine Party gab. Elizabeth kümmerte sich wirklich am meisten um ihren Hund. Das ganze Haus roch heute Morgen nach Teer. Aber besser der arme Grizzle als Fräulein Kilman; besser Staupe und Teer und der ganze Rest, als miauend in einem stickigen Schlafzimmer mit einem Gebetbuch zu sitzen! Besser alles, war sie geneigt zu sagen. Aber es könnte auch nur eine Phase sein, wie Richard sagte, wie sie alle Mädchen durchmachen. Es könnte sein, dass sie sich verliebt. Aber warum in Fräulein Kilman? die natürlich schlecht behandelt worden war; das muss man in Kauf nehmen, und Richard sagte, sie sei sehr fähig, habe einen wirklich historischen Verstand. Jedenfalls waren sie unzertrennlich, und Elizabeth, ihre eigene Tochter, ging zur Kommunion; und wie sie sich kleidete, wie sie die Leute behandelte, die zum Mittagessen kamen, war ihr völlig gleichgültig, denn sie hatte die Erfahrung gemacht, dass die religiöse Ekstase die Menschen gefühllos machte (was auch auf die Ursachen zurückzuführen war); sie stumpfte ihre Gefühle ab, denn Fräulein Kilman würde alles für die Russen tun, hungerte sich für die Österreicher ab, aber privat quälte sie sich regelrecht, so gefühllos war sie, gekleidet in einen grünen Mackintosh-Mantel. Jahrein, jahraus trug sie diesen Mantel; sie schwitzte; sie war keine fünf Minuten im Zimmer, ohne Sie spüren zu lassen, wie überlegen sie war, wie unterlegen Sie waren; wie arm sie war; wie reich Sie waren; wie sie in einem Slum lebte, ohne ein Kissen oder ein Bett oder einen Teppich oder was auch immer es sein könnte, ihre ganze Seele war verrostet durch den Kummer, der in ihr steckte, ihre Entlassung von der Schule während des Krieges - armes verbittertes, unglückliches Geschöpf! Denn es war nicht sie, die man hasste, sondern die Vorstellung von ihr, die zweifellos vieles in sich aufgesogen hatte, was nicht Fräulein Kilman war; die zu einem jener Gespenster geworden war, mit denen man in der Nacht kämpft; zu einem jener Gespenster, die rittlings auf uns stehen und unser halbes Lebensblut aufsaugen, Herrscher und Tyrannen; denn zweifellos hätte sie Fräulein Kilman bei einem anderen Würfelwurf geliebt, wenn das Schwarze oben gelegen hätte und nicht das Weiße! Aber nicht in dieser Welt. Nein.
Aber es zerrte an ihr, dieses brutale Monster in sich herumzuwühlen! Zweige knacken zu hören und Hufe zu spüren, die in den Tiefen dieses laubbedeckten Waldes, der Seele, gepflanzt wurden; niemals ganz zufrieden oder ganz sicher zu sein, denn jeden Moment würde sich die Bestie rühren, dieser Hass, der, besonders